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Das alte Haus im Riehener Oberdorf, in dem ich im Sommer 1952 zur Welt gekommen bin und meine ersten vier Jahre verbrachte, wurde bald nach unserem Wegzug abgerissen. Man hat mir erzählt, dass es dort Mäuse hatte. Wahrscheinlich kommt von daher meine Phobie. Ich habe furchtbare Angst vor diesen kleinen Tieren. Der Gedanke, dass sie vielleicht über mein Kinderbettchen gelaufen sind oder gar über mein herziges Babygesichtchen, lässt mich heute noch schaudern. Ein paar Tage soll ich namenlos in meinem Bettchen gelegen sein und alle Familienmitglieder, auch meine Geschwister, hätten eifrig nach einem passenden Namen gesucht.

Mein Vater, der leidenschaftlicher Jäger und nebenamtlich Jagdaufseher in Riehen war, hätte gerne eine Diana gehabt. Diana – die Göttin der Jagd. Aber damit kam er nicht durch.

            
 mit Vater 1954  

 
Ich bin und war immer sehr zufrieden mit meinem Namen, umso mehr als anfangs der 60er Jahre. Vico
Torrianis populärer Schlager mehrmals täglich am Radio zu hören war:

„Kalkutta liegt am Ganges, Paris liegt an der Seine, doch dass ich so verliebt bin, das liegt an Madeleine“ 

Ich war acht Jahre alt und mächtig stolz, dass mein Name in seinem Lied so schön klang und ich wollte unbedingt einmal dahin gehen, wo man meinen Namen so schön ausspricht.

 im Oberdorf

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1956 zogen wir in einen Neubau der Gemeindeverwaltung Riehen. Das Mehrfamilienhaus stand im Schulhof des Schulhauses Erlensträsschen, wo ich drei Jahre später meine Primarschulzeit verbringen sollte. Gegenüber stand das Haus, in dem das Rektorat, die Wohnung des Abwarts und die Kochschule untergebracht waren. Ich weiss nicht, wie oft ich, während der Vorschul- und meiner Primarschulzeit diese alte Holztreppe zur Wohnung des Abwarts hoch und runtergerannt bin, oft mit den Kindern der Familie im Schlepptau.

Anita, die Ältere hatte meinen Jahrgang. Sie hat am selben Tag Geburtstag wie ihre zwei Jahre jüngere Schwester. In diesem Schulhof aufzuwachsen war das Paradies. Ausserhalb der Schulzeit mussten wir den ganzen Schulhof nur mit den Nachbarskindern teilen.

Wir lieferten uns Matches mit Murmeln. liessen die farbigen Hula-Hopp Ringe um unsere Hüften kreisen, spielten Federball, auch Ballspiele waren sehr beliebt und die Mädchen führten ihre Puppenwagen spazieren

Die vielen Hecken, Mauern und Bäume luden ein zum Versteckspiel. Im unteren Schulhof befindet sich ein kleiner Brunnen, doch der sitzende bronzene Piccolo- Spieler verleiht ihm eine gewisse Grösse. Im Winter war er meist ohne Wasser und ebenfalls ein beliebtes Versteck.

Den grossen Brunnen im oberen Schulhof benützten wir nur, um unsern Durst zu löschen und das ging selten, ohne dass wir einander anspritzten.

Dieser Brunnen war einmal so etwas wie ein Schauplatz für einen Streich mit Folgen. Anita hatte einen kleinen Ringkampf mit einem Buben. Ob die beiden stritten oder nur ein wenig übermässig kämpften, weiss ich nicht. Jedenfalls packte die impulsive Anita seinen Schulsack und warf ihn kurzerhand in den Brunnen, mit dem ganzen Inhalt an Heften Büchern, Farbstiften, was man so alles in einen Schulsack packt.

        
Brunnen im oberen Schulhof                        Brunnen unterer Schulhof mit dem Piccolospieler

Anita wurde zu einer Woche Hausarrest verdonnert, denn ihr Vater erzog seine Kinder eher streng und erwartete, dass sie sich auf dem Schulhausareal anständig benahmen.  

Damals hatte ein Abwart noch eine gewisse Autorität, Ich hatte nicht Angst, aber doch eine gesunde Portion Respekt vor ihm.

Nach der Schule, wenn das Schulhaus geputzt wurde, trieben wir uns oft darin herum. Wir kannten jede Ecke. Einmal gingen wir ungefragt in die Turnhalle, liessen die Ringe runter, holten eine Matte raus und während ich an den Ringen hin und her schwang, setzte sich Anita ans Klavier, klimperte darauf herum und sang laut dazu.

Das heftige Klimpern auf dem Klavier, ihr lauter Gesang, war verräterisch. Die Tür ging auf und „Papa“ schalt uns beide heftig. Für Anita hatte das sicher ein Nachspiel. Sie wusste genau, was sie durfte und was nicht, Aber oft scherte sie sich nicht darum, Strafe hin oder her.

Anitas jüngere Schwester hatte es nicht leicht mit uns. Wir schlossen sie oft von unserem Spiel aus, fanden es unter unserer Würde, mit einer zwei Jahre Jüngeren zu spielen. Darunter hat sie sicher gelitten, zumal sie traumatisiert war von einem längeren Spitalaufenthalt. Leider war es Ende der 50-er Jahre nicht üblich, die Eltern kranker Kinder mit einzubeziehen. Man überliess sie einfach sich selbst, allein im Zimmer, dachte offenbar, Besuche von Eltern und Geschwistern würden das Heimweh nur verstärken.

In den Sommerferien wurden die beiden Schulhäuser – im oberen Schulhof die Sekundarschule, die kleine Turnhalle, im unteren Schulhof die Primarschule und die grosse Turnhalle - vom Boden bis zur Decke geputzt und auf Hochglanz gebracht. Das Abwarts-Ehepaar wurde unterstützt von mehreren Putzfrauen und jeden Morgen waren wir Kinder beim Znüni dabei und bekamen unseren Teil ab. Wir kannten alle Putzfrauen und waren in dieser Runde sehr gut aufgehoben.

 der grosse Kastanienbaum im Schulhof

Es war allerhand los in der grossen Sommerpause. Wir kamen sogar ein paar Mal in den Genuss von militärischer Unterhaltung. Junge Rekruten, die abends in Achtungsstellung einstanden zum Appell. Ich höre immer noch dieses eigenartige Knallen, wenn sie - die Hand an der Schläfe - die Schuhe zusammenschlugen. Was hatten wir Kinder da für Gratisunterhaltung!

Wir standen auf der niedrigen Mauer im oberen Schulhof, hielten uns am Geländer fest und hatten freien Blick auf das Geschehen. Es waren viele Waschtröge aufgestellt. Daran wuschen sich die Rekruten, putzten die Zähne, sangen oder pfiffen populäre Schlager wie „Junge, komm bald wieder.“ Jeden Tag putzten sie ihre Schuhe auf Hochglanz. Die Buben witterten bald eine Einnahmequelle und wir Mädchen mussten zusehen, wie sie fröhlich Militärschuhe putzten, während der dazugehörige Rekrut daneben genüsslich seinen Kaffee trank. Bald prahlten sie mit ihren 20-gerli und 50-gerli. Wir Mädchen beneideten sie darum und getrauten uns nicht, den jungen Rekruten unsere Dienste anzubieten.

Es war auch mal ein kleiner Zirkus da und sogar eine“ Mini-Chilbi“ mit Karussells. Ich weiss noch, dass eine Fahrt 50 Rappen kostete. Da pumpten wir die Eltern an und freuten uns, wenn wir Platz nehmen und die Fahrt geniessen konnten. Es war eine sehr abwechslungsreiche bunte Kinderwelt.

Anita und ihre Schwester wohnten über dem Sekretariat, wo ich fast zu Hause war. Die Kinder waren bereits früh allein in der Wohnung und verrichteten schon im Primarschulalter kleine Arbeiten in der Küche, denn auch die Mutter arbeitete im Schulhaus. Sie war eine sehr fleissige, ruhige Frau. Ich mochte sie sehr.

Anita konnte sehr früh kleine Speisen zubereiten und Kuchen backen. Das hat mir sehr gefallen, denn mir fehlte diese Selbständigkeit.

Es war immer viel los bei Anita. Während der Sommerferien rannten wir mit dem Ball in der Wohnung herum, hüpften und lachten. Da ging plötzlich die Türe auf und Herr Steiner, der Konrektor stand vor uns. Mit freundlicher Strenge bat er uns, doch bitte ein wenig leiser zu sein. Im Rektorat würde die Decke beben und die Lampe zittern.

Wir waren so viel zusammen, dass wir ab und zu auch Streit brauchten. Ich habe keine Ahnung mehr, warum wir immer wieder stritten, aber ich glaube die jeweiligen Trennungen brauchten wir einfach. Wir kannten beide das Schulhaus in- und auswendig und wenn wir Streit hatten, wollten wir einander nicht begegnen. Da benützten wir im Schulhaus verschiedene Eingänge, spähten durch die Gänge, ob die Luft rein war, und machten uns eine Nase, wenn wir doch einmal aufeinandertrafen.

Irgendwann kam der Tag, an dem wir uns wieder nacheinander sehnten, uns die Hand reichten und fast gleichzeitig fragten. “Bist du wieder mein Freund?“  Wir hatten uns jetzt viel zu erzählen, nämlich all‘ das, was wir uns während des Streits verheimlicht hatten. In den Schulferien hatten wir nie Streit. Da waren wir beide froh, dass wir uns hatten.

Meine Schwester hat mir immer beibringen wollen, dass wir Freundinnen wären und nicht Freunde. Aber das hat sich nie geändert. Wir waren Freunde.

Es schien uns das passendere Wort für unsere Freundschaft und alles, was wir im Schulhof zusammen erlebten.

Diese schöne Zeit im Schulhof hielt an, bis wir zwölf waren und Schule und Pubertät uns langsam trennte.

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Anita und das Leben im Schulhof bedeuteten mir viel, aber ich hatte noch eine andere Freundin, die mein ein und alles war und mit der ich mich nie gestritten habe. Ich weiss nicht, wo ich Claudia zum ersten Mal begegnet bin.

Wir gingen nicht in denselben Kindergarten und sie wohnte auch nicht gleich neben dem Schulhof. Ich musste etwa zehn Minuten laufen bis zur alten Post. Wie der Name sagt, war hier einmal die Post zu Hause und das stattliche Haus hatte einst Claudias Grossvater mütterlicherseits gehört, der es in den 30-Jahren verkauft hatte. Auch in dieser Familie fühlte ich mich zu Hause, fast mehr noch als bei Anita.

Bei jeder Gelegenheit zog es mich dort hin, lief ich über den Hof, die alte Holztreppe empor, läutete im 2. Stock, wo Claudia mit ihren Eltern und ihren beiden Schwestern lebte.

Genau wie ich, war Claudia mit Abstand die Jüngste. Ihre beiden Schwestern waren etwa so alt wie meine Geschwister, gingen schon aufs Gymnasium und ich bekam wenig von ihnen mit.

Claudia war ein unglaublich intelligentes Mädchen und wir fühlten uns wie Schwestern. Erst sehr viel später wurde mir bewusst, wie viel ich von ihr gelernt habe. Das hatte aber auch eine Schattenseite. Die Messlatte wurde für mich, spätestens als Claudia aufs Gymnasium ging, unerreichbar hoch. Ab da habe ich sehr darunter gelitten, dass ich in der Realschule weit unter ihrem traumhaften Notendurschnitt im Gymnasium blieb.

Claudia hatte einen sehr lieben Vater. Auch das war eine Gemeinsamkeit. Ich liebte meinen Vater abgöttisch, bewunderte aber auch Claudias Papi. Er liebte sicher seine drei Töchter gleichermassen, aber die beiden älteren brauchten ihn nicht mehr so sehr. „Claudeli“ war Papas Liebling.

Er war ein stiller, besinnlicher Mann, keiner, der die grosse Party schmiss, sondern eher zur Melancholie neigte und Gedichte schrieb, was ich allerdings damals nicht wusste. Er war ein Mensch, der die absolute Harmonie suchte. Sicher hat er darunter gelitten, dass es sie in seiner Familie nicht gab. Das Leben hat ihn schon als Kind arg gebeutelt. Mit dreizehn Jahren hat er seine geliebte Mutter verloren und sich davon sein Leben lang nie ganz erholt.

Der frühe Tod der Mutter hatte noch andere schwere Konsequenzen für ihn. Er musste das Gymnasium verlassen und einen ganz anderen Weg einschlagen, als er wollte. Seinen Traum, Arzt zu werden, musste er deshalb schon früh aufgeben.

Claudias Mutter war eine sehr ehrgeizige Frau, die oft mit ihrer lauten eindringlichen Stimme ihre Forderungen an ihre Töchter durch die Küche schrie. Englisch mussten sie pauken, Cello oder Klavier üben, Mathe und Latein, Biologie, Geografie, überall galt es zu lernen. Nie war es genug. Claudia war noch in der Primarschule und brachte nur beste Noten heim. Sie befriedigte den Ehrgeiz ihrer Mutter vollends, auch später im Gymnasium.

Sie war eine sehr attraktive Frau, gross gewachsen, die silberfarbenen Haare hochgesteckt. Ich habe sie nur grauhaarig gekannt. Die Haarfarbe passte gut zu ihrem braunen Teint, der wohl der Gartenarbeit geschuldet war. Auch darin war sie gut. Sie war immer elegant gekleidet. Viele ihrer Kleider hatte sie selbst genäht.

Sie war auch eine sehr gute Köchin. Ihre Kuchen und in der Fastenzeit ihre selbst gemachten „Fasnachtschiechli“ waren ein Gedicht. Sie verwöhnte uns immer mit feinen Zvieris. Wenn wir draussen waren, im Winter am Schlitteln, im Sommer in der Badi, gab sie auch mir mein ganz persönliches Zvierisäckli mit.

Wir fanden immer eine Bank, einen Platz, wo wir mit viel Genuss die Leckereien uns zu Gemüte führten; Brot mit Schokoriegel, Apfel, Banane, immer ein wenig anders und eine Art Wundertüte.

Claudias Mami hatte ihre guten Seiten und sehr gerne liessen wir uns von ihr verwöhnen. Von ihrem eher harten und sehr anspruchsvollen Charakterzug koppelten wir uns ab und zogen unser eigenes Spiel durch. Das alte Haus hatte einen Dachboden, der eine wahre Schatzkammer war. Claudias Papi hat ein Kasperlitheater geschreinert und ihre Mutter, die gut im Nähen, überhaupt eine perfekte Hausfrau war, hat das Holzgestell mit Tüchern eingefasst und die Vorhänge genäht.

Es gab viele schöne Kasperlifiguren mit wunderschönen aus Holz geschnitzten Gesichtern. Der Kasperli, der Joggeli, das Krokodil, die Hexe, der Polizist und der Räuber warteten nur darauf, zum Leben erweckt zu werden. So war man einmal Akteur und dann wieder Publikum. Abwechselnd schüttelten wir ein persönliches Kasperlitheater aus dem Ärmel.

Ich erinnere mich, dass ich ein einziges Mal probierte, ein „altes“ Stück von mir wieder zu aktivieren, weil mich die Ideen gerade in Stich liessen. Claudia hat es sofort gemerkt. Das habe ich kein zweites Mal probiert.

Auch eine alte Truhe barg Schätze, mit denen wir uns stundenlang beschäftigten. Mit alten Kleidern, Taschen, Hüten konnten wir uns verkleiden, Modeschauen abhalten, Theater spielen. Die Ideen gingen uns nie aus.

In der Wohnung hatten wir unseren Lieblingsplatz in je einem der grossen Korbstühle in der Laube.

Da waren wir ungestört. Oft spielten wir mit Jasskarten „Tschau Sepp“, später als Viertklässlerinnen „Scrabble“, und was wir oft und gern spielten – allerdings war Claudia darin unschlagbar - war ein einfaches Wortspiel. Abwechselnd musste Jede ein möglichst langes Wort sagen, wie „Schlüsselbundanhänger“.

 Das schrieb man auf einen Zettel und versuchte dann aus diesem Wort möglichst viele andere zu bilden: Schlüssel, Bund, Anhänger, an, und, Nadel, Bad usw. Wir brauchen oft nicht mehr als Bleistift und Papier.

Wenn wir zusammen im Schulhof waren, spielten wir am liebsten mit dem Ball, vor allem liebten wir Federball und wurden mit zunehmender Übung immer besser.

An einem schönen Sonntagnachmittag – die Abwarts-Familie war verreist – wurde uns das wilde Spiel mit dem Ball zum Verhängnis. Der Ball traf die Scheibe der Kochschule. Es klirrte fürchterlich. Wir sahen wie gelähmt auf Kochherde und Wasserhähne, die nun sichtbar wurden, wo sie doch sonst so gut hinter Milchglasscheiben getarnt waren. Wir waren im Schock, konnten uns kaum von der Stelle rühren. Wir beschlossen, unseren Eltern vorerst nichts zu sagen und hofften wohl, wir könnten die Sache irgendwie aussitzen.

Am andern Tag klopfte es an die Tür meines Klassenzimmers. Der Abwart verlangte nach mir und ich ahnte schreckliches. Ich liess mich zweimal bitten, ehe ich in den Gang heraustrat, denn ich hatte wenig Lust, nach dieser kaputten Scheibe gefragt zu werden. Genau das tat er. Ich spielte die Unwissende.

Natürlich kam es so, wie es kommen musste. Claudia hielt das schlechte Gewissen nicht mehr aus und weihte ihre Schwester in unser Geheimnis ein. Als ich am nächsten Tag Claudia in Begleitung ihrer Mutter ins Schulhaus kommen sah, wusste ich Bescheid. Unsere Eltern mussten die Scheibe bezahlen.

Doch die Schockstarre, die zittrigen Knie im Schulhausgang und das schlechte Gewissen, das ich hatte und immerhin mehrere Stunden lang, wandelten sich ein paar Jahre später zu einem Glücksfall. Das Malheur wurde in einen Aufsatz verpackt „da hatte ich ein schlechtes Gewissen“ und trug mir die erste 6 in der 1. Realschule ein. Anita war damals meine Mitschülerin und als der Deutschlehrer meinen Aufsatz vorlas, amüsierte sie sich köstlich. Claudia war und blieb der „Star meiner Aufsätze“. Viele gute Noten hat sie mir beschert.

Im Garten von Claudias Eltern haben wir unzählige Stunden zusammen verbracht. Es lebten dort auch zwei Schildkröten. Für sie sammelten wir auf der grossen Wiese Löwenzahn und schauten ihnen gerne zu, wie sie das hingeworfenen Essen dankbar und mit grossem Appetit verzerrten. 

Wir hatten eine Schaukel, unsere Bank unter einem Schatten spendenden Apfelbaum. Es gab auch ein Gartenhäuschen und ganz in der Nähe ein Bächlein mit einer Holzbrücke, auf der wir oft sassen, die Füsse im Wasser, die Sonne im Gesicht. Es duftete nach Gras und Klee; wir machten aus Margriten Blumenkränze, die Bienen summten über uns.

Eine heile Welt damals, die nie in einem Foto festgehalten wurde.

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Mein Vater ist und bleibt mein Vorbild.  Er wurde 1907 geboren mitten in seinem geliebten grünen Dorf, das er Zeit seines Lebens nicht verlassen sollte. Über seine ersten Jahre weiss ich nicht sehr viel, doch manchmal erzählte er, wie schwierig und karg die Zeiten damals waren. Die vier Kinder, von denen mein Vater der Zweitälteste war, hatten das Privileg auf eigenem Grund und Boden aufzuwachsen.  Die Eltern erstanden früh ein Eigenheim im Oberdorf und eine grosse Parzelle in der Landwirtschaftszone im Moostal. Dort hatte es Obst- und Kirschbäume, Beeren, Gemüse; man war praktisch Selbstversorger. Kaum den Kinderschuhen entwachsen, stand mein Vater auf der Leiter, kletterte auf Äste, um die hintersten Kirschen in den Korb zu pflücken. In sehr jungen Jahren schon, lernte er Bäume schneiden, mit der Sense umgehen, aussäen, ernten und handwerkliches Können. Die Kinder mussten früh mit anpacken. Die Schule war eher Nebensache und keines der Kinder mochte sie. Die beiden Buben schliefen in einem Bett, ebenso die beiden Mädchen. Die Kleider gingen von einem Kind zum andern, Spielsachen gab es kaum. Man litt nie Hunger. Die Familie hatte alles zum Leben. Man war zufrieden, grosse Ansprüche hatte man nicht.

Sein Vater, mein Grossvater war von 1902 bis zu seinem Tod 1936 Waldhüter in Riehen. Er nahm meinen Vater schon früh mit in den Wald und so wurde seine Liebe zur Natur, zu Wald und Wild früh geweckt und die Passion des Vaters packte auch den Sohn.

Einem am 24. November 1983 verschickten Brief an meinen Vater von unserem ehemaligen Pfarrer und Historiker, Michael Raith, dem ein Stammbaum in Rohfassung der Familie Meyer in Riehen beigelegt war. entnehme ich, dass mein Grossvater am 1. Februar 1878 geboren wurde und sich am 19. Oktober 1905 mit Martha Bigler verehelichte. Leider fehlt das Todesdatum. Mein Vater hat weder das Geburtsdatum, noch sein Todesdatum je erwähnt. Der frühe Tod Michael Raiths verhinderte, dass die Geschichte, der Stammbaum der Familie Meyer zu Ende geführt wurde.

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Im Jahre 1938 bestand mein Vater mit Erfolg die Jagdprüfung und seinem sehnlichsten Wunsch, Nachfolger seines Vaters zu werden, stand nichts mehr im Weg. 

Er wurde Jagdaufseher der Gemeinde Riehen. Nach dem Krieg konnten die Jagdpächter zum Riehener Revier auch Inzlingen, Wyhlen und Grenzach pachten. So war mein Vater mit den Pächtern auch in deutscher Nachbarschaft ein gern gesehener Gast und es kam zu vielen Freundschaften unter Jägern hüben wie drüben.

Im Riehener und im unmittelbar angrenzenden Inzlinger-Wald war er oft allein mit seinem Hund unterwegs, ganz im Einklang mit der Natur und seiner Leidenschaft für Wild und Wald. Er war auch gerne mit den Pächtern unterwegs, um seine Passion mit ihnen zu teilen und neidlos anerkannten sie sein enormes Wissen und profitierten gerne davon.

Lokale Berühmtheit erlangte mein Vater 1947, als er in der Eisernen Hand das erste Wildschwein schoss, das damals seit Menschengedenken im Riehener Wald aufgetaucht war. Das Wildschwein wurde in der Filiale der Metzgerei Bell ausgestellt. Die Sensation im Dorf war perfekt

Es gab einen wahren Volksauflauf, auch Schulkinder wollten das seltene Tier sehen. Sogar die Nationalzeitung berichtete darüber.

Die Leute freuten sich, wenn der Jagdaufseher im grünen Jägerkleid, mit Hut Rucksack und Flinte daherkam, den Hut zum Gruss erhoben und für alle ein freundliches Wort auf den Lippen. Inzlingen und seine Bewohner kannte er so gut wie sein eigenes Dorf, wo er ohnehin ein Dorforiginal war. Seine Beliebtheit in Inzlingen beeindruckte mich tief und ich ahnte schon als Kind, dass es einen tiefsinnigen Grund dafür geben musste. Da Vater nie darüber sprach, kam ich erst sehr viel später hinter dieses Geheimnis.

 mein Vater - der Jagdaufseher -  wie ihn die Dorfbewohner liebten

Während der Kriegsjahre, als ein 13 Meter langer, acht Meter breiter und drei Meter hoher Stacheldrahtverhau, den das NS-Regime 1942 errichten liess, die Grenze sicherte, durften sich nur Polizei- und Zollbeamte, der Inzlinger Förster und der Riehener Jagdaufseher im Wald aufhalten und diesen Vorteil nutzten mein Vater und der Inzlinger Förster, um der notleidenden Bevölkerung das Leben ein wenig erträglicher zu machen. Wenn mein Vater im Inzlinger Wald unterwegs war, war sein Rucksack immer gefüllt mit Mehl, Zucker, Teigwaren, Schokolade und Kaffee.

Um nicht aufzufallen, legte er die über die Grenze geschmuggelten Kostbarkeiten in eine Mulde. Der Förster von Inzlingen suchte die vereinbarte Stelle regelmässig nach Lebensmitteln ab und verteilte sie unter den älteren Leuten, den zurückgebliebenen Frauen und Kindern, deren Männer und Väter ihren Wehrdienst leisteten und oft um ihr Leben bangen mussten.

Auch in den immer noch sehr harten Nachkriegsjahren waren diese Gaben mehr als willkommen.

Für Vater war dieser Akt der Nächstenliebe selbstverständlich. Er hat es nie an die grosse Glocke gehängt. aber die Leute in Inzlingen haben es nie vergessen.

Als längst wieder friedlichere Zeiten eingekehrt waren, liess ihn kein Bauer ziehen, ohne ihm etwas mitzugeben oder ihn einzuladen, sich mit allem, was er brauchen konnte, zu bedienen.

Unsere eigenen Kirschbäume waren längst gepflückt, wenn Vater die wunderbaren Inzlinger-Kirschen nach Hause brachte. Sein Rucksack war für mich immer eine Wundertüte, gefüllt mit Früchten, allerlei Obst, Salat, was das Feld hergab. In jeder Gaststube hatte er seinen festen Platz am Stammtisch.

Schon als kleines Mädchen durfte ich ihn hie und da begleiten auf seinem Weg durch den Wald nach Inzlingen. Mal ging es am Bauernhof Maienbühl vorbei. Das war der direkteste und schnellste Weg. Die Bauersfrau hat während des 2. Weltkriegs oft Flüchtlinge versorgt, denen die Flucht über die Eiserne Hand geglückt war und ihnen für eine Nacht eine Bleibe gegeben. Meist waren es Menschen jüdischen Glaubens, oft ganze Familien mit Kindern.

Am andern Tag mussten sie sich auf dem Polizeiposten in Riehen melden und als schon vor Kriegsbeginn  die Grenzen dicht gemacht und man keine jüdischen Flüchtlinge mehr aufnehmen wollte, wurden viele wieder über die Grenze gebracht, meist in den sicheren Tod.

Kaum war ich ein wenig älter, nahmen wir schon mal den längeren Weg durch die Eiserne Hand, an der Blockhütte vorbei, wo wir oft und gerne eine kleine Pause einlegten. Für mich waren diese Waldgänge schon von klein auf normal und ich lernte früh, wie die Jahreszeiten den Wald prägten und der Boden, worüber wir liefen, immer anders war. Er konnte trocken und hart sein, nach Regenfällen unsere Schritte in Feuchtigkeit und Nässe einsinken lassen und in winterlich tiefen Temperaturen knirschte Schnee unter unseren Füssen. Oft kämpften wir uns über eisbedeckten Boden, und wenn wärmere Temperaturen Eis und Schnee schmelzen liessen, brauchten wir ein wenig länger bis nach Inzlingen, über den weichen matschigen Boden.

Wir lauschten den Vogelstimmen und Vater erklärte mir die Fährten der Tiere. Ich liebte den Duft von Tannennadeln, von Pilzen und im Frühling den starken Geruch von Bärlauch und Waldmeister und die mit gelben Schlüsselblumen verzierte Wiese am Waldrand. Ich liebte  den kühlen Schatten der Bäume, der uns Schutz bot vor dem gleissenden Sonnenlicht im Hochsommer und im Herbst lief ich gerne über den bunten Laubteppich und sah empor in die in allen Farben leuchtenden Laubbäume, die einen schönen Kontrast bildeten zum immer grünen Tannenwald.

Ich liebte den Wind in den Haaren, die Kälte im Gesicht und die ewig gleiche Melodie von Wasser über Gestein und Moos, bis Kälte, Frost und Eis den Wald in eine bizarre Märchenlandschaft verwandelten.

Ich habe das Wunder von Schneeflocken erlebt, die auf mein Gesicht fielen, auf meiner Nase tanzten, meinen Blick auf verschneite, mit Eis bedeckten Zweige lenkten, die aussahen wie aus einem Bilderbuch. Schnee auf dem Waldboden liess unsere Schritte zu einer Melodie werden und prägte unsere Spuren tief ein, wenn auch nur für einen kurzen Moment.

Es war schön und rein und es war nichts anderes als der Spaziergang eines äusserst liebevollen Vaters mit seinem Kind.

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Leider habe ich Herrn Biram, den Förster aus den Kriegsjahren, der zeitlebens ein enger Freund meines Vaters war, nie gekannt. Aber ich habe sehr schöne Erinnerungen an denNachfolger und seine Frau.

Der Freundschaft mit dem Förster-Ehepaar Rüsch, das in einem kleinen schmucken Häuschen gegenüber dem Inzlinger Wasserschloss lebte, verdanke auch ich viele schöne gemütliche Stunden.

Marieli Rüsch war – wie die meisten badischen Frauen ihrer Generation – in ihrer Küche und Backstube unschlagbar. Sobald man die Türe öffnete, duftete es wie in einer Konditorei. Schon der Anblick Ihrer Torten, Gugelhopfs, Wähen und im Advent ihrem Weihnachtsgebäck, liess einem das Wasser im Mund zusammenlaufen.

Wir sassen auf der Eckbank um den Tisch und genossen die Köstlichkeiten. Der gemütliche Kaminofen, der immer wieder mit Holzscheiten gefüttert werden  musste, tat sein Übriges, um sich inmitten dieser leutseligen Menschen daheim zu fühlen.

Besonders freute ich mich auf den Besuch zur Adventszeit, wenn weihnächtlich geschmückte Tannenzweige und Kerzenduft das Haus erfüllten und leckere Zimtsterne, Brunsli, feine Leckerli und Änis Brötli auf dem Tisch standen. Noch heute glaube ich mich zu erinnern, wie es in dieser Küche geduftet hat.

Es wurde geplaudert, das neueste von hüben und drüben erzählt, alte Erinnerungen aufgefrischt. Die Rüschs waren sehr liebe, gastfreundliche Menschen, ein wenig pummelig, was angesichts ihrer Koch- und Backkünste niemanden erstaunte. Sie redeten den typischen badischen Dialekt. Ich fühle mich immer sehr geborgen in dieser Küche.

Wenn im Winter draussen Schnee lag und Eisblumen das Fenster verzierten, brauchte es Überwindung, die Türe zu öffnen, aus der warmen gemütlichen Küche in die Kälte und Dunkelheit hinauszutreten, in die frühwinterliche Nacht und den langen Heimweg unter die Füsse zu nehmen.

Bevor es so weit war, drückte mir Marieli immer eine weihnächtliche Tüte in die Hand, die ich füllen durfte, bis zum Rand. Ich verstaute sie in Vaters Rucksack und wenn wir aus der Tür traten, den Wollschal fest ums Kinn gezogen, geschützt vor Wind und Wetter, hatten wir die Wärme dieses warmen „Daheims“ immer noch in uns.

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Lumpi kam am Nikolaustag 1956 zu uns. Er ist meine erste Kindheitserinnerung. Ich erinnere mich, wie er meine mit Süssigkeiten verzierte Rute in hundert Stücke zerbiss, wie er wild herumsprang und Freudentänze vollführte. Es war der Beginn einer innigen Freundschaft zwischen uns beiden, die zehn Jahre dauern sollte. Er war ein wunderschöner Hund, hatte ein weisses Fell mit orange-gelben Platten, die Grösse verriet den Niederlaufhund, die krummen Pfoten klar den Dackel.

       
Lumpi                                            

Ich liebte seine wunderschönen braunen Augen, die sehr viel Wärme ausstrahlten.  Alle meine Kümmernisse, wenn es in der Schule nicht gut lief, wenn ich Streit mit meinen Freundinnen hatte oder Zoff mit meiner Mutter vertraute ich ihm an. Er war mein verständnisvoller Zuhörer und viele Tränen habe ich in sein Fell geweint.

Viele Leute glaubten, mein Vater sei hauptberuflich Jagdaufseher, aber das war nur ein Nebenjob, der nicht viel Geld einbrachte. Er war Metzger von Beruf und arbeitete im Schlachthof Basel. Das war mir eher peinlich und ich war froh, dass es meine Klassenkameradinnen nichts davon wussten. Vater liebte die Arbeit im Schlachthof nicht allzu sehr. Es war unser Brotkorb, aber es war harte Arbeit, die sehr früh am Morgen begann. Um sechs Uhr war mein Vater immer in der Küche und braute sich seinen ganz speziellen Kaffee zusammen.

Die ersten beiden Wochentage waren lange Arbeitstage. Das hat er immer gehasst, umso mehr genoss er den frühen Feierabend der folgenden Tage, den er in der warmen Jahreszeit gerne für seine Waldgänge nutzte.

Er ass etwas Kleines, zog seine Jagdkleider an, hängte Feldstecher und Flinte um und packte Lumpi in seinen Rucksack. Er band den Rucksack zu und Lumpis Kopf schaute oben raus.

So bestieg er sein Moped, mit dem er viel unterwegs war, oft umrahmt von vielen Schulkindern, die sich das Spektakel nicht entgehen lassen wollten.

Wenn er lange arbeitete und es im Winter früh dunkel wurde, gehörte der Abendspaziergang mit meinem Vater und Lumpi zu meinem festen Tagesprogramm.

Auf diesen abendlichen Spaziergängen erzählte ich ihm alles, was ich tagsüber erlebt hatte. Die Worte sprudelten nur so aus mir heraus. Mein Vater war ein sehr guter, geduldiger Zuhörer, der selbst nicht viele Worte machte.

Oft erzählte ich ihm Geschichten aus meinen Kinderbüchern, denn schon von Kindesbeinen an, habe ich viel und gerne gelesen. Dieses Talent habe ich nicht von ihm geerbt. Er hat sein Leben lang nur ein einziges Buch besessen, ein dickes Jagdbuch, von Herrmann Löns. Dieses Buch war seine Bibel. Er hat oft Gedichte und Weisheiten daraus zitiert.

Wir trafen immer wieder Leute, die auch unterwegs waren. Vater hob  seinen Hut, grüsste freundlich. Wenn er jemanden gut kannte und lange nicht mehr gesehen hatte, konnte das schon eine Weile dauern. Ich hatte das gar nicht gerne, unterbrach es doch meinen Redefluss und riss mich fast ein wenig brutal aus meinen Geschichten, die zu erzählen mir so wichtig waren.

Einmal waren Vater und Bruder von einer Jagd in einem deutschen Revier ohne Lumpi heimgekommen. Sie hatten ihn lange gesucht und immer wieder nach ihm gerufen. Es wurde dunkel und kein Lumpi weit und breit. Die Suche musste abgebrochen werden. Das war eine schreckliche Nachricht für die ganze Familie, vor allem für mich. Ich war untröstlich. Am andern Tag zogen Vater und Bruder zeitig los, um Lumpi zu suchen und sie fanden ihn bald.

Er war mit seinem Halsband an einem Ast hängengeblieben. Ich war überglücklich. Von da an, nahm er ihn nicht mehr gerne mit auf Jagden in fremde Reviere.

Ging mein Vater ohne Hund auf die Jagd, kratzte Lumpi schon am frühen Morgen an meine Zimmertür, holte mich aus dem Bett, wenn ich nicht in der Schule war. Da liess er mir kaum Zeit, weder für die Morgentoilette noch für ein vernünftiges Frühstück. Er wollte raus und wusste, dass er mich um den Finger oder doch eher um die Pfote wickeln konnte.

Ich war gern draussen in der Natur. Das ist mir bis heute geblieben. Ich spazierte oft mit ihm der Wiese entlang in die Langen Erlen und bald schon bis auf die St. Chrischona. Unser Hausberg wurde schon früh der Ort, wo ich am liebsten war.

Fast jeder im Dorf kannte unseren Hund. Er sass oft im Schulhof auf der Mauer. Von da konnte er das ganze Erlensträsschen überblicken.

Damals kauften die Leute aus dem nahen Grenzgebiet noch bei uns in Riehen ein, vor allem Teigwaren und Zucker. An Samstagen verzichtete jeder in Riehen wohnende lieber aufs Einkaufen, denn in der Migros war der Andrang aus der badischen Nachbarschaft gross.

Im Erlensträsschen standen viele Autos mit deutschen Kennzeichen. Die Leute, die vollgepackt zu ihren Autos liefen, hatten meist ihre Freude an unserem aufmerksamen gutmütigen Hund, streichelten ihn und freuten sich, ihn eine Woche später wieder zu sehen. Vor allem die Kinder hatten ihren Spass.

Lumpi hatte einen guten Draht zu meiner Mutter. Sie gab ihm sein Futter, seine Hundeflocken mit etwas Milch und Wasser angereichert, ebenso die Brotmocken zum Frühstück. Mein Vater brachte ihm irgendwelche Fleischabfälle vom Schlachthaus.

Er nannte sie „Bölle“, Fleisch am Knochen. Lumpi liebte sie sehr, und Vater betonte immer, dass sie sehr gut für seine Zähne wären Wir hatten jeden Tag Fleisch, das damals in den 60er Jahren teuer, fast ein Luxus war. Mein Vater war an der Quelle.

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Von meinen Freundinnen war ich die Einzige, die einen Bruder hatte und das empfand ich als ein Privileg.  Ich fühlte mich als Kind sehr zu ihm hingezogen, mehr als zu meiner Schwester, mit der ich das Zimmer teilte. Er war fasziniert von Eisenbahnen, Flugzeugen, fühlte sich auch zur Jagd hingezogen, liebte die Natur. Er begleitete meinen Vater schon früh auf seinen Waldgängen, half ihm beim Hochsitz bauen, beim Versorgen der Futterstellen für das Wild im Winter, lernte Wild beobachten, Fährten lesen und durfte bald als Treiber mit auf die Jagd.

Er bekam Einblick in die Welt des jagdlichen Brauchtums mit Jägern und ihren Hunden, die mir und meiner Schwester weitgehend verborgen blieb.

Wir hörten immer gerne zu, wenn Vater und Bruder uns nach einem langen Tag auf der Jagd mit ihren Erzählungen ein wenig daran teilhaben liessen. Das Jagdhorn spielte eine bedeutende Rolle. Mein Vater und seine Jagdkameraden waren gute Bläser. Ich wäre auch gerne einmal dabei gewesen, wenn sich die Jäger vor Beginn der Jagd mit den Jagdhörnern aufstellten.

Die Jagdsignale „Auftakt zur Jagd, „Anblasen zum Treiben“, „auf zum fröhlichen Jagen“, müssen wunderschön geklungen haben. Nach diesem Ritual riefen alle ein lautes „Waidmannsheil“ und die Hunde waren wohl so aufgeregt, dass man sie kaum noch halten konnte.  Nach der Jagd legte man das erlegte Wild auf den Waldboden mit einem Bruch (einem Tannenzweig) im Mund und aus den Jagdhörnern erklang nun: „Reh tot“, „Has tot“, „Sau tot“, „Fuchs tot“ und „Jagd vorbei“.

Das war für alle das Zeichen, ein kräftiges „Waidmannsdank“ in den Wald zu rufen. Meinem Vater stand als Metzger die Aufgabe zu, die Tiere auszunehmen.

 Das war stets der Auftakt zum geselligen Teil in einer Gaststube bei Speis und Trank, wo der goldene Humor meines Vaters seine Jagdkameraden in Hochstimmung versetzte. Meist trug er Zitate aus seiner „Jagdbibel“ vor und nach ein paar Gläschen Wein blieb kein Auge mehr trocken.

Mein Bruder erzählte mir einmal von einer Begegnung mit einem Ehepaar in einem Gasthof. Die Frau stand auf und liess empört ihre laute Stimme ertönen: „So, da seid ihr, ihr Jäger, die diese herzigen Rehe im Wald töten“. Sie setzte sich wieder und bestellte beim Kellner ein Schweinsschnitzel. Jetzt platzte meinem damals etwa 18-jährigen Bruder der Kragen und er fuhr sie laut an;“ Was fällt Ihnen ein, das war mal eine Sau und die hat man brutal gemetzgert.“ Die Frau wurde verlegen und ein wenig kleinlaut; “Ja, aber man sieht es halt nicht so.“

Es lag meinem Bruder sehr daran, meinen Vater und seine Jagdkameraden zu verteidigen, denn sie waren alles andere als schiesswütige Jäger. Die Hege des Wildes war meinem Vater das Allerwichtigste. Er empfand tiefe Demut für die Schönheiten der Natur und in seiner hohen Achtung vor der Schöpfung kam seine Jagdethik voll zum Ausdruck.

Wenn im Frühling die Bauern ihre Felder mähten lief mein Vater Feld um Feld ab, spürte Rehkitze auf, nahm sie behutsam mit Gras an den Händen auf, denn das Kitz darf auf keinen Fall mit blossen Händen angefasst werden, da dies am Kitz einen menschlichen Geruch hinterlässt. Die Mutter verstösst ihr Junges deswegen nicht, doch es würde seine Duft-Tarnung verlieren und wäre eine leichte Beute für Füchse und andere Beutegreifer.  

So trug er unendlich viele Kitze behutsam aus der Gefahrenzone und rettete sie vor einem grausamen Tod. In den ersten Lebenswochen fliehen Rehkitze nie. Ist die Mutter auf Futtersuche, warten sie geduldig auf ihre Rückkehr.

Der Bestand der Rehe in der ganzen Schweiz wird heute (2023) auf rund 135'000 Tiere geschätzt. Jedes Jahr werden rund 42'000 Rehe gejagt, 9'000 fallen dem Strassenverkehr und 1'500 den Mähmaschinen zum Opfer. Etwa 350 Rehe werden jährlich von wildernden Hunden getötet, ein sehr grausamer Tod. Oft sind es trächtige Tiere, die nicht mehr gut rennen können.

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Als ich zehn Jahre alt war, ging mein Bruder schon in die Lehre und von seinem Lehrlingslohn sparte er für eine Modelleisenbahn. Ich sah ihn oft über Märklin-Prospekte gebeugt, Preislisten studieren für Schienen, Weichen, Tunnels, Lokomotiven, Eisenbahnwagen, Berge, Bahnübergänge, Häuser, Kirchen und Transformer.

Nach und nach erwarb er sich dies und jenes und schon bald hatte er eine anschauliche Anlage zusammen. Weihnachten und Geburtstag, auch die Treibjagden trugen ein Taschengeld ein, liessen die Anlage stetig wachsen.

Er musste die Häuschen und Kirchen selbst zusammenbauen. Ich erinnere mich, wie er die kleinen Pläne studierte, mich manchmal bat, die winzige Tube Leim zu halten und so wurde ich hautnah Zeugin der langsam entstehenden Pracht. Ich sass oft mit ihm in seinem Zimmer auf dem Boden. Er bediente den Transformer, die Barriere ging runter und der Zug fuhr los über Schienen und Weichen an Bergen und Seen vorbei. Er bat mich auch hin und wieder, mit ihm den Prospekt zu studieren und fragte mich, welches Haus mir am besten gefalle und meine Antwort schien ihn zu überzeugen. Ganz stolz teilte er mir eines Tages mit, er habe genug Geld gespart für meinen eigenen Transformer.  So hatte ich meinen eigenen Zug, den ich auf strikte Anweisungen „meines Chefs“ laufen lassen konnte oder stoppen musste. Wir hatten beide viel Spass mit „unserer“ Modelleisenbahn. Es ging immer sehr heiter und locker zu.

Auch beim Drachenbauen zählte mein Bruder auf meine Hilfe. Er bohrte Löcher in die Holzleiste, und ich musste abwechselnd Klebstoff, Leim, Fichtenholzleiste halten oder das farbige Papier, das er darüber spannte und bei der langen Schnur mit den vielen farbigen Papierschlaufen behilflich sein.

War der wunderbare Drachen einmal fertig, begleitete ich ihn an einem windigen Herbsttag nach draussen, dahin wo der Wind einem besonders heftig durch Haar und Kleider fuhr. Mein Bruder rannte los mit dem Drachen und es war ein großartiges Erlebnis, ihn einen Moment lang in den Himmel steigen zu sehen.

Am 7. August 1958, meinem 6. Geburtstag war Riehen in Festlaune. Die BVB feierte in grossem Stil 50 Jahre Tramlinie von Riehen nach Basel und alle Schulkinder wurden zu einer Tramfahrt eingeladen. Ich war noch nicht in der Schule, aber ich wollte diese Tramfahrt auf keinen Fall verpassen. Da hatte mein Bruder eine Idee. Ich weiss nicht, wie er es angestellt hat, aber es gelang ihm, am richtigen Ort, sein Anliegen vorzubringen und man verstand, dass er seiner kleinen Schwester gerne diesen Geburtstagswunsch erfüllen wollte. So kam ich zu einer Geburtstagsfahrt mit allen Schulkindern und ich war stolz, dass ich mit dem Tram Geburtstag hatte.

 1908 fuhr das erste Tram von Riehen nach Basel

Noch mehr als Züge und seine Modelleisenbahn faszinierten ihn Flugzeuge. Er war oft auf dem Flughafen Basel-Müllhausen und noch nicht stimmberechtigt, sammelte er Unterschriften für eine Pistenverlängerung, damit auch grössere internationale Jets in Basel landen konnten.

Er nahm mich hie und da mit zum Flughafen. Schon der Weg dahin kam mir wie eine lange Reise vor. Anfangs der 60er Jahre landeten und starteten nicht sehr viele Flugzeuge in Basel. Meist hatte es auf der Zuschauer-Terrasse kaum Leute.

Mein Bruder erklärte mir die verschiedenen Fluggesellschafen: KLM, SAS, Lufthansa, Air France und natürlich die Swissair. Auf unsere Airline war er sichtlich stolz und ein grosser Fan. Mir gefiel es am besten im Restaurant vor einem offerierten Glas Mineral, inmitten von Passagieren, die gerade angekommen waren oder sich auf einen Flug vorbereiteten, unter Piloten und Hostessen in ihren Uniformen, die mr sehr imponierten.

Meine Bewunderung und Ehrfurcht für die rassigen Typen in Fluguniform, mit den stolzen Mützen war grenzenlos. Mein Bruder kannte nicht nur alle Flugzeugtypen, alle Airlines, er hatte auch den ganzen Flugplan im Kopf. So pflegte er mit einem Blick auf den Piloten am Nebentisch zu sagen, der gerade an seinem Kaffee nippte und in irgendeine Liste vertieft war:“ Der fliegt sicher in einer Stunde nach Rom“. Er nannte mir genaue Abflug- und Ankunftszeit am Ziel und die Flugnummer. „Trink aus, in einer Viertelstunde landet die KLM aus Amsterdam!“ Das hiess aufstehen, raus auf die ewig windige Terrasse, wo ich doch noch so gerne hinter der Scheibe sitzen geblieben wäre. Mir hätte der Blick aus dem Fenster voll genügt. Ich mochte es nicht sonderlich, draussen zu warten, aber mein Bruder wollte möglichst nahe dabei sein.

Er konnte fast ausflippen, wenn er das Flugzeug auf dem Landeanflug erblickte und selbstverständlich erkläre er mir das ganze Landemanöver. „Jetzt werden die Landeklappen ausgefahren und nun die Räder. Er setzt auf, fantastisch“. Wieder warteten wir, wechselten unsere Position dorthin, wo das Flugzeug stehenbleiben würde. Die Treppe wurde angerollt und angebracht, die Passagiere stiegen aus, winkten.

 Ich konnte mir nicht vorstellen, einmal als Passagierin hier zu sein, aber mein Bruder meinte, ich müsse das einmal erleben und tatsächlich kaufte er zwei Flugbillette nach Zürich-Kloten. Er wollte mir unbedingt diesen internationalen Flughafen zeigen, wo die Flugzeuge aus der ganzen Welt ohne Unterlass starteten und landeten. Dass ich Angst hatte, behielt ich für mich. Viel lieber wäre ich mit dem Zug hingefahren.

Die Auskunft am SWISSAIR-Schalter liess mich hoffen. Es war unsicher, ob wir den Flug würden antreten können. Transfer-Passagiere hatten natürlich Vorrang.

Erst am Abflugtag, zu früher Morgenstunde teilte uns die Swissair mit, der Hinflug sei in Ordnung, aber die Rückreise müssten wir mit der Bahn antreten.

Natürlich packte ich diesen denkwürdigen Tag in einen Aufsatz, schilderte mein frohes Erwarten, meine Angst und wie ich die Augen schloss, als sich die Metropolitan erhob und immer höher und höher stieg.

Ich beschrieb den Blick in den nahen Himmel und beim Landeanflug auf die winzigen Dörfer und Autos, auf den Wald unter uns. Kaum waren wir oben, mussten wir uns schon wieder anschnallen zur Landung.

„Wie kann man vor etwas so Schönem so viel Angst haben?“ fragte ich mich, als ich auf der Aussichtsterrasse in Zürich stand und die landenden Flugzeuge bewunderte“.

 Die Deutsche Bahn fährt seit jeher durch unser Dorf, das Warten hinter der Barriere ist ganz alltäglich. Mein Bruder sah es als selbstverständlich an, dass wir einmal zusammen in einem dieser Züge sitzen und durch unser Dorf fahren würden.

Als wir durch Riehen fuhren und ich die mir sehr vertrauten Häuser, die Barriere und die Leute dahinter vom Zug aus beobachtete, konnte ich vor Lachen fast nicht mehr sitzen.

Ich liebte meinen Bruder und war gerne mit ihm zusammen. Manches Abenteuer erlebte ich mit ihm und er beflügelte meine Fantasie. Ich nannte ihn Bubu, denn wir liebten beide die Comic-Sendung «Yogi Bear», der immer mit seinem Freund «Bou Bou» unterwegs war.  Den Namen fand ich passend für meinen Bruder. 

Ich hätte mir nicht denken können, dass es einmal anders kommen könnte.

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Auch meine Schwester hat mich in meinen ersten Jahren sehr geprägt.

Sie lernte mich mein erstes Gedicht von Johann Peter Hebel: „Der Mann im Mond“. Immer wieder las sie es mir vor und ich war noch nicht im Kindergarten, als ich die ersten beiden Strophen frei daher sagen konnte, ohne zu wissen, was die Worte bedeuteten.

Sie liebte Johann Peter Hebel ebenso wie Jeremias Gotthelf und Albert Anker.

Wir hatten im Erlensträsschen eine sehr liebe Nachbarin, eine alleinstehende ältere Dame mit einem gütigen Herz. Jeden Geburtstag und an Weihnachten bekamen wir ein Geschenk von ihr. Einmal war es eine grosse Schachtel mit vielen kleinen Schokoladen drin, jedes war in ein Ankerbildchen verpackt.

Wir beugten uns immer wieder über das Bild vom strickenden Mädchen mit den langen blonden Zöpfen, über die Lehrerin mit den Kindern auf dem Schulspaziergang, den schlafenden Buben im Heu. So lernte ich schon sehr früh, eine grosse Auswahl an Bildern dieses fantastischen Malers kennen. Die Liebe zu seinen Bildern ist mir bis heute geblieben,

1958 hatten wir schon Fernsehen, natürlich schwarz-weiss mit zwei brauchbaren Programmen: das Deutschschweizer Fernsehen und die ARD.

Die ersten Filme, die wir uns anschauten, waren Gotthelf-Filme: „Ueli der Knecht“, „Ueli der Pächter“ und wie sie alle hiessen. Die Dramen liessen mich beklommen zurück, ohne dass ich sie verstanden hätte.  Es waren keine Filme für Kinder, wie das meiste, was ich am Fernsehen konsumierte.

Meine Schwester und ich liebten Sendungen wie Musik aus Studio B mit Chris Howland oder Hotel Victoria mit Vico Torriani, in denen die damals sehr populären deutschen Schlagerstars ihren Auftritt hatten.

Anfangs der 60er Jahre war Vico Torriani ein junger Entertainer, der bereits seine eigene Show hatte, «Hotel Victoria». Viele internationale Karrieren begannen in seiner Show: Die Kessler Zwillinge, Caterina Valente, die oft mit ihrem Bruder Silvio Francesco auftrat, Bill Ramsey mit seinem: „Ohne Krimi geht die Mimi nie ins Bett“, Billy Mo mit: „Ich kauf mir lieber einen Tirolerhut“, Hazy Osterwald und sein Sextett mit dem Kriminaltango.

Eines Abends trat ein junger Künstler auf: Peter Kraus!  Meine Schwester war hin und weg und er wurde ihr Schwarm. Sie begann Bilder von ihm an die Wand zu hängen und der schöne schlanke Peter mit den blauen Augen, die Gitarre lässig umgehängt, gefiel auch mir, aber ich machte mir sicher ganz andere Gedanken als meine Schwester.

Der Film „Peter und Conny machen Musik“ hatte in Basel Premiere. Die niedliche Conny Froboess war seine Film- und oft auch gesangliche Duett-Partnerin auf der Bühne. Das wollte meine Schwester keineswegs verpassen und zusammen mit ihrer Freundin ging sie hin und schaffte es sogar, nach der Vorstellung von ihm ein Autogramm zu bekommen. 

Ich wäre gerne mitgegangen, aber abgesehen davon, dass meine Schwester, mich nicht dabeihaben wollte, war ich auch noch zu jung fürs Kino. Ich konnte ihre Rückkehr kaum erwarten. Als es klingelte, rannte ich so schnell ich konnte zur Tür und sah meine Schwester noch ganz erfüllt vom gerade Erlebten. „Wie sieht er aus lebendig, hat er wirklich so schöne blaue Augen wie auf den Bildern?“

Ich hatte viele Fragen. Sie hielt mir stolz die Autogramm-Karte mit seiner Unterschrift hin und die gerade neu erstandene 45tours Vinyl-Platte“ „Va bene“ und „Sag mir, was du denkst“, gesungen im Duett mit Conny natürlich.

Ich war sprachlos, wollte die Platte sofort hören auf unserem kleinen Plattenspieler. Bald konnte ich beide Lieder auswendig und sang sie zusammen mit meiner Schwester. Peter Kraus blieb lange ihr Lieblingssänger und es wurden mehr Bilder von ihm an der Wand und auch einige Platten gesellten sich dazu.

Meine Schwester war sehr begabt im Haushalt. Bereits im zarten Teenageralter half sie in ihrer Freizeit der Mutter. Sie war oft in der Küche anzutreffen beim Kochen und Backen. Sie konnte das bald besser als meine Mutter, die oft völlig überfordert und launisch war.

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Über meine Mutter zu reden war immer schwierig und es fällt mir auch jetzt schwer, über sie zu schreiben. Sie war für mich nie fassbar, eine Art Phantom. Ich habe nie gewusst, für was sie stand, wer sie war und wahrscheinlich hat auch sie es nie gewusst.

Sie wurde 1920 in einem kleinen Dorf im Solothurner Jura, in der Nähe von Balsthal geboren. Bis in die zweite Hälfte des 20. Jahrhunderts war das Dorf landwirtschaftlich geprägt. Der Vater, mein Grossvater war gelernter Uhrmacher und betrieb sein eigenes Geschäft im eigenen Haus. Hier wuchs meine Mutter mit vier Geschwistern auf. Meine Grosseltern habe ich nie gekannt.

Alles, was ich weiss, habe ich mehr zufällig vernommen, wenn sie meinen Geschwistern etwas erzählte. Es waren fast immer sehr negative Erlebnisse und man konnte erahnen, dass sie eine unglückliche Kindheit hatte, die auch von Gewalt geprägt war. 

Sie nannte Namen, die zu Menschen gehörten, die wir nicht kannten. Meist liess sie kein gutes Wort an ihnen. Das änderte sich oft, wenn die Leute schwer erkrankt oder gestorben waren.

Dann konnte Mutter weinen und tagelang um sie trauern. Diese Neuigkeiten vernahm sie immer am Telefon, wenn sie eine Schwester oder einen Bruder anrief, mit der oder dem sie eigentlich im Streit war. Offenbar hungerte sie regelrecht nach dem neusten Klatsch, als bräuchte sie dringend Nahrung für ihr krankes Gehirn.

Erst ab Primarschulalter fiel mir auf, dass etwas mit meiner Mutter nicht stimmte. Ich fiel immer mehr ins Grübeln und suchte nach einer Lösung, wie ich es hätte ändern können. Aber wie hätte ich das tun können? Es lag nicht ich in meiner Hand.

Ich glaube bis zum Ende der Primarschule habe ich meine Mutter geliebt. Die guten Stunden und Tage mit ihr habe ich sehr genossen. Die Stimmung konnte plötzlich kippen wegen irgendeiner Kleinigkeit, aber wenn der Spuk vorbei war, glaubte ich jedes Mal, es wäre das letzte Mal gewesen und alles würde gut

 Spaziergang mit Eltern und Lumpi

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Wir waren fast süchtig nach medialer Unterhaltung. Das Programmangebot am Fernsehen war in seinen Anfängen eher dürftig und konnte unseren Durst nach Abwechslung nicht stillen. Das übernahmen die vielen bunten Illustrierten, die wir jede Woche hatten.

Es war viel einfacher über Promis zu diskutieren, die nichts anderes waren als ein Bild unter vielen andern, eine Geschichte, die jemand einfach so hingeschrieben hatte, als über unsere eigenen Probleme.

Die Leute aus dem bunten Blätterwald waren uns so fern und doch viel näher als unsere Nachbarn, unsere Tanten, unsere Grosseltern.

Meine Mutter konnte sich furchtbar aufregen, wenn Leute in den bunten Magazinen nicht nett zueinander waren. Viel lieber sah sie schöne Bilder von Verliebten, von überglücklichen Brautpaaren und welche Freude war es für sie, wenn sie stolz ihre süssen Babys präsentierten. Aber wehe, es gab Trennungen, Scheidungen, verlassene Ehefrauen oder Ehemänner, die in langen Interviews ihr Elend schilderten und mit Tränen in den Augen gar die traurigen Kinder präsentierten.

Auf den bunten Seiten mochte sie intakte Familien, Leute, die füreinander da waren, zusammenhielten, die in schönen Kleidern bunte Feste feierten. Schien es jemandem aus der Promi-Welt nicht gut zu gehen, war sie gerührt und traurig, wollte trösten. Sie hoffte auf Besserung und am liebsten hätte sie mit einem Zauberstab alles zum Guten gewendet.

 Es war offenbar eine Art Parallel-Welt für sie, im Gegensatz zu realen Welt, in der sie unfähig war, mit Familienangehörigen, Nachbarn, Bekannten in Frieden zusammenzuleben. Auch ihr Mann und ihre Kinder waren da keine Ausnahme. Ihre unkontrollierten Wutausbrüche brachen regelmässig über uns herein, wie ein heftiges Sommergewitter Jedes Familienfest wurde zum Spiessrutenlauf.

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Mein Vater war sehr stolz auf unseren Namen, denn er stammt aus einem sehr alten Riehener Geschlecht, das man bis ins 14.Jahrhundert zurückverfolgen kann. Ich war da weniger glücklich, denn „Meyer“ ist ja nun wirklich kein spezieller Name, aber immerhin gab das „Y“ ihm einen leicht vornehmen „Touch“.

Der Bruder und die beiden Schwestern meines Vaters lebten ausnahmslos mit ihren Familien in Riehen. Man sah sich ab und zu im Dorf, aber es war fast unmöglich, mit ihnen ein normales Verhältnis zu unterhalten, denn für meine Mutter waren sie ein rotes Tuch.

Die ältere Schwester Hedwig war meine Lieblingstante und eine wichtige Bezugsperson. Ich habe mir immer gewünscht, sie wäre meine Mutter und ich bin sicher, meine Mutter hat das gewusst. Sie mochte niemanden, aber Tante Hedy hat sie abgrundtief gehasst, weil ich sehr gerne mit ihr zusammen war. Die Besuche bei ihr wurden mir bald verboten. Wenn sie mich erwischte, liess die Strafe nicht lange auf sich warten, und ich spürte ihre äusserst brutale Handschrift auf meiner Wange.

Ich konnte nur heimlich zu ihr gehen. Sie wohnte mitten im Dorf, nicht weit von uns entfernt.

Eine lange Holztreppe führte hinauf in den ersten Stock, wo sie zusammen mit ihrem Mann und ihren drei Töchtern lebte. Die Wohnung war alt und verfügte nicht über den damals schon üblichen Komfort. Der gemütliche Kachelofen im Wohnzimmer, den ich heiss liebte, war die einzige Wärmequelle. Ich sehe meine Tante noch genau vor mir, wie sie die lange Holztreppe in den Keller hinunterstieg, um Holz zu holen. Sie hob dazu ihre Schürze an beiden Enden hoch, tat die Holzscheite hinein und kam mit einem zufriedenen Lächeln zurück.

Die schwere gusseiserne Tür des Ofens wurde geöffnet und fasziniert blickte ich jeweils ins Feuer, in die züngelnden Flammen, die nun neue Nahrung erhielten und wieder aufloderten. Ich spürte die Hitze des Feuers, langsam schloss sie die Tür. „So, jetzt können wir uns setzten und berichten. Jetzt ist es warm.“

Dieser Satz war jedes Mal Aufforderung, in der guten Stube auf der Bank des Kachelofens Platz zu nehmen. Wir wärmten Hände und Rücken an der Wand des Ofens und genossen die wohlige Wärme, die uns durchfuhr.

Auf dieser Ofenbank liess ich sie teilhaben an meinen Kinderbüchern, meinen Erlebnissen in der Schule, meinen Abenteuern mit meinen Freundinnen auf dem Schulhof. Sie war eine aufmerksame Zuhörerin und obwohl sie mir mit ihrem silbergrauen Haar eher wie eine gütige Grossmutter vorkam, wurde sie für mich zum neugierigen Kind, je länger wir zusammen plauderten und lachten.

Ihre wachen, hellen Augen konnten Freude ausdrücken und Staunen. Wenn der Augenblick es erforderte, konnten sie auch mal streng blicken, aber auch dann verloren sie nie ihre Güte, ihre Wärme, ihre Sanftheit.

Sie war mit ihrem Dorf sehr stark verbunden. Eine „waschechte Riechemere“, würde sie im Riehener Dialekt sagen, in dem sie zeitlebens gesprochen hat. Ihre Erzählkunst brachte mir das Dorf ihrer Kindheit nahe, als noch Pferdekutschen durchs Dorf fuhren und der Aubach offen am nördlichen Dorfrand floss, an Häusern und Gärten vorbei und der beliebteste Tummelplatz der Kinder war. 

Damals, vor langer Zeit holten viele Kinder Wasser an einem der drei Dorfbrunnen, denn längst nicht alle Häuser hatten Strom und Wasser. Hausfrauen wuschen mühsam ihre Wäsche im alten Waschhaus am Mühleteich, Mitte des 19. Jahrhunderts erbaut, weil man in den Brunnen kein Seifenwasser wollte. Sie selbst hatte da nie gewaschen, aber es war auch zu Hause mühsam die Wäsche zu schrubben, in der vom feuchten Dampf des Kochofens erfüllten Waschküche.

Sie erzählte mir von den beiden „Goggäggers“, den Schwestern Martin. Wenn sie in der Einzahl sprach, war es immer die „Goggäggere“. Was für ein spezieller Name, dachte ich immer. Darauf muss man erst mal kommen, aber nie habe ich ihn hinterfragt. Sie schilderte mir die beiden inzwischen älteren Frauen als etwas schrullige alte Damen und da passte ja der Name irgendwie.

Erst im Jahrbuch z’Rieche 1996 entnahm ich den Schilderungen von Paul Suhr „Jugendzeit im Oberdorf“, dass man die Schwestern so nannte, weil sie kokett und immer adrett gekleidet waren.

Sie hörten das gar nicht gerne. Er habe einmal eine der Schwestern mit „Griezi Fräulein Goggägger“ begrüsst, da sei das „Goggäggerli“ so wütend geworden, dass sie ihren Schirm auf seinem Kopf zerschlagen habe.

Im selben Jahrbuch ist den Schwestern ein Artikel gewidmet, der beide, als äussert interessante und intelligente Frauen schildert. Die ältere Marie-Louise Martin, die auch das „Goggäggermiggi“ genannt wurde, arbeitete als Verkäuferin. Sie starb 1978 mit 88 Jahren. 

Emma die jüngere war Näherin, begabt im Malen und in bildhauerischen Arbeiten. Sie ist der Riehener Nachwelt erhalten geblieben. In der Mohrhaldenanlage steht eine Skulptur, die sie als junge schöne Frau zeigt.

 
Wer kann schon von sich sagen, ewig als Skulptur in einem Park weiterzuleben. Emma wurde 102 Jahre alt und als meine Tante in der Alterssiedlung drei Brunnen lebte, waren die beiden wieder Nachbarinnen, genau wie in ihren jungen Jahren.

Was „Goggäggere“ mit schön, kokett und adrett gekleidet zu tun hat, weiss ich bis heute nicht. Sicher hatte es sehr viel mit Neid zu tun.

Im selben Artikel hat der 1910 in Riehen geborene Paul Suhr, den ich kennen lernte, als er wie meine Tante in der Alterssiedlung «Drei Brunnen» lebte, den Waldhüter Emil Meyer als Respektperson beschrieben.

Die Kinder hätten fast ein wenig Angst vor ihm gehabt, denn er sei recht hart mit den Buben umgegangen, wenn sie im Wald am Holzen waren. Damals konnte man auf der Gemeinde eine Karte holen und damit erhielt man die Erlaubnis, im Wald Fallholz und dürre Äste aufzulesen, aber die Äste durften nicht zu dick sein. Wenn der Waldhüter Kinder mit einem zu dicken Ast erwischte, wurde er fuchsteufelswild, nahm ihnen das Holz aus der Hand und warf es weg.

Das widerspricht dem, was mir Tante Hedy über ihren Vater erzählt hatte. Sie hat ihn sehr geliebt, ihre Mutter kam da weit weniger gut weg. Diese schien ihre Lieblingskinder gehabt zu haben und jene, die ihr weniger bedeuteten. Tante Hedy gehörte leider zu den letzteren. Mein Vater schien ihr Lieblingssohn gewesen zu sein, aber er war sich immer im Klaren, dass sie nicht allen Kindern eine gute Mutter war. Auch er hat von seinem Vater immer nur gut gesprochen.

Mein Grossvater rauchte Pfeifen, billige Zigarren und schnupfte, wohl auch billigen Schnupftabak. Er trank auch mal über den Durst. Ob dies mit seinem frühen Tod zu tun hat, weiss ich nicht. Er starb mit nur 58 Jahren schmerzvoll an Speiseröhrenkrebs. Sein früher Tod war ein Schock für die Familie. Mein Vater und seine Geschwister haben ihn sicher sehr vermisst.

Wir haben unseren Grossvater nie gekannt, und ich habe keine Erinnerung an meine Grossmutter, die 1956 gestorben ist. Meine Geschwister kannten sie, doch sie durften nicht zu ihr, obwohl sie nur ein paar Schritte entfernt gewohnt hat.

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Zwei Jahre Kindergarten bei der alten Jungfer Ulbricht waren eine sehr lange Zeit. Ich habe nur negative Erinnerungen an sie. Ich glaube mich zu erinnern, dass sie gross und schlank war und während der wenigen Spaziergänge draussen trug sie stets einen Hut. 

Sie führte ein äusserst strenges Regime, war meist schlecht gelaunt und konnte gar nichts mit Kindern anfangen. Sie gingen ihr eher auf die Nerven. Wenn man auf die Toilette musste, hatte man sich vor ihr aufzustellen und um Erlaubnis zu bitten: „Fräulein, darf ich aufs Oertli?“

 Manchmal sagte sie “ja», manchmal eben „nein“. Wenn man schon die Dritte, Vierte oder gar Fünfte war, die alle hintereinander das gleiche fragten, hatte man einfach Pech. Da wir alle Angst vor ihr hatten und nicht gerne nach dem Oertli fragten, war es dann meistens sehr schnell passiert. Dann musste man den Putzlappen holen, die Bescherung selbst aufputzen und den Kindergarten sofort verlassen. Sie hiess immer denselben Buben, mich zur Tür begleiten und der gab mir zum Abschied stets einen kräftigen Stoss.

Ich erinnere mich, dass sie uns das Rösslein Hü vorgelesen hat und dass wir dieses Rösslein aus Holz im Kindergarten hatten.

Nach meiner Kindergartenzeit habe ich dieses bekannte und beliebte Kinderbuch mit Verachtung gestraft. Selbst als erwachsene Frau konnte ich dieses Buch nicht in die Hand nehmen, geschweige denn die Bilder anschauen oder darin lesen. Das arme Rösslein Hü wurde völlig unschuldig das Opfer meines Traumas.

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Ich hatte ein banges Gefühl vor der Schule, wusste nicht recht, was mich erwartete. Als uns mit einem Formular des Rektorats der Schulen von Riehen und Bettingen, gleich gegenüber, mitgeteilt wurde, ich käme zu Fräulein Schrank war ich hell begeistert.

Ich kannte alle Lehrer und Lehrerinnen im Schulhaus. Fräulein Schrank war eine junge sympathische Lehrerin. Voller Freude ging ich ins Schulhaus, setzte mich auf die Treppe, direkt vor ihrem Klassenzimmer und wartete auf die Pausenglocke um vier Uhr nachmittags. Kaum hatte ich Fräulein Schrank durch die offene Tür erkannt, rief ich die grosse Neuigkeit durch den langen Schulhausgang und meine zukünftige Lehrerin schien darüber erfreut zu sein.

Ich erinnere mich noch sehr gut an meinen ersten Schultag, wie ich mit meiner Mutter über den mir vertrauten Schulhof lief. Es war ein komisches Gefühl, den Weg ins Schulhaus, wo ich jede Ecke kannte, mit so vielen anderen Kindern, in Begleitung ihrer Mütter zu gehen.

Ich hielt Ausschau nach Anita, die ebenfalls eine Erstklässlerin war und sich auf ihren jungen Lehrer freute. Meine Mutter zerrte mich an der Hand: „Komm schon, schau nicht immer zurück!“

Ich brauchte keine richtungsweisenden Pfeile, um mein Klassenzimmer zu finden. Am Rücken hatte ich meinen schönen roten Schulsack, der neu so angenehm nach Leder roch. Der einzige Inhalt war mein neues „Fäadereläädli“, so nannten wir die kleinen Boxen aus Holz. Sie waren lackiert und hatten auf der Lade, die man aufklappen konnte, ein farbiges Motiv.

Ich glaube, bei mir war es Bambi, das scheue herzige Reh aus dem Kinderbuch von Felix Salten. Es roch angenehm nach Holz und barg ein paar schöne neue Farbstifte, auf die ich sehr stolz war. 

Fräulein Schrank begrüsste mich wie eine alte Bekannte und zum ersten Mal hörte ich meinen Namen so schön ausgesprochen, wie ihn Vico Torriani in seinem bekannten Schlager sang. Ich fühlte mich sofort wohl und angenommen.

Wir waren fast dreissig Kinder in der Klasse, unterteilt in zwei Gruppen: die Roten und die Blauen. Ich war bei den Roten – ein gutes Omen – denn rot war und ist immer noch meine Lieblingsfarbe.

Damals gab es noch keine Blockzeiten. Selten waren wir alle zusammen. Oft war der Vormittag unterteilt: von 8 – 10 Uhr die Blauen, von 10 – 12 die Roten und umgekehrt.

An einem Nachmittag hatten wir Schule, wieder jede Gruppe für sich. So hatte Fräulein Schrank genügend Zeit, ihre neuen Erstklässler kennen zu lernen und auf jedes Kind einzugehen.

Sie war eine sehr geduldige liebevolle Lehrerin mit einer sehr ruhigen Ausstrahlung und eine hübsche junge Frau dazu. Ganz im Stil der Ende 50-er/Anfang 60-er Jahre hatte sie ihr kastanienfarbiges Haar toupiert, trug oft farbige weite Jupes, Blusen mit Rüschen und - ganz selbstbewusste Dame - fuhr sie mit ihrem VW zur Schule.

Ich hatte von allen Kindern den kürzesten Schulweg und fühlte mich von Anfang an wohl in «meinem» Schulhaus.

Wir lernten die Buchstaben kennen und zusammenfügen und die Welt des Lesens faszinierte mich bald. Rechnen war auch nicht schlecht, gab aber längst nicht so viel her, wie dieses riesengrosse Potential der Literatur, das ich bald zumindest ansatzmässig erahnte. Wir hatten eine kleine Bibliothek im Klassenzimmer und bald bediente ich mich mit Büchern fürs erste Lesealter und las sie gerne zu Hause.

Buchstaben kann man verbinden. Sie werden Wörter, Sätze und Geschichten und tragen den Leser in eine andere Welt. Man kann in einem Buch jemand ganz anders sein und eine liebe Mutter haben.

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Der Donnerstag war mein liebster und mein schrecklichster Tag zugleich, denn ich musste mir den Nachmittag, an dem wir Aufsätze schrieben, hart verdienen. Die ganze Woche freute ich mich auf diesen Nachmittag, denn nichts tat ich lieber als schreiben und während meiner ganzen Schulzeit wurden meine Aufsätze immer vorgelesen.

 Am Vormittag musste ich in die Handarbeit und nichts hasste ich mehr als dieses Fach. Ich erlebte die Donnerstage in einer seltsamen Mischung von überfordert sein, einem bangen Gefühl von verloren sein, von ewigem Tadel und Missbilligung. Am Nachmittag genoss ich das Gefühl von überlegen sein, das Lob meiner Lehrerin und die anerkennenden Blicke meiner Klassenkameraden.

Das schnippische Lächeln meiner Handarbeitslehrerin, wenn sie mich auf Fehler hinwies, was sie oft tat, war sehr entwürdigend und nahm mir jegliches Selbstwertgefühl. Ich war immer bei den Letzten.

In der dritten Klasse nähten wir eine Handarbeitstasche, um unsere Utensilien verstauen zu können. Darauf mussten wir unseren ganzen Vor- und Familiennamen mit rotem Garn sticken. Meine Lehrerin war genervt, dass gerade ich mit meinem Schneckentempo einen so langen Vornamen hatte.

Ich liebte meinen Namen sehr und träumte davon, nach Paris zu gehen, der Seine entlangspazieren und endlich jene «Madeleine» werden, die Vico Torriani in seinem Schlager besang. Die gesungenen Zeilen trug ich in mir, seit ich sie mit acht Jahren zum ersten Mal gehört hatte.

Als unsere Handarbeitslehrerin vor den Sommerferien ankündigte, sie gehe ein halbes Jahr nach Paris und käme erst vor Weihnachten zurück, war ich fast ein wenig neidisch.

Wir strickten bei der Stellvertreterin eine Mütze für eine Puppe. Ursula begriff etwas nicht und musste auftrennen. Doch wie sehr es ihr unsere junge Lehrerin auch erklärte, sie machte es immer und immer wieder falsch. Da geriet Ursula derart ausser sich, dass sie die Strickarbeit mit aller Kraft auf den Boden schmiss.

Die Lehrerin für ein paar Monate, sah Ursula ganz entsetzt an, schickte sie hinaus an die frische Luft und bat uns, unsere Klassenkameradin nicht auszufragen und niemandem von dem kleinen Zwischenfall zu erzählen.

Als unsere «alte» Handarbeitslehrerin wieder da war, waren unsere Fenster weihnächtlich geschmückt und wir durften sogar während der Stunde hinaus in den Schulhof und uns an den Schneeflocken freuen, die von einem grau verhangenen Himmel herabfielen, uns auf der Nase tanzten und unsere Wintermäntel leicht verzuckerten.

Die Begrüssung fiel herzlich aus, doch bald ging es im gewohnten Stil weiter und ich bildete wieder mit Judith und Ursula zusammen das Schlusslicht. Wäre die Tasche eher fertig geworden, wenn ich Lea oder Pia geheissen hätte? Mag sein, aber ich war froh, dass meine Mutter bei der Wahl des Vornamens nicht an die blöde Tasche gedacht hat.

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Meine Grosseltern väterlicherseits hatten ein grosses Stück Land in der Landwirtschaftszone im Moostal in Riehen, das nach dem Tod meiner Grossmutter in den fünfziger Jahren auf die nachfolgende Generation vererbt wurde. Mein Vater wurde Besitzer von 16 Aren Land mit vielen Kirschen- und Obstbäumen. Seine drei Geschwister hatten ihre Parzellen gleich nebenan. Das Gebiet heisst «vor dem Berg». Das ist ein Flurname. Wir nannten unsere Scholle «Vorebärg»

Da gab es so etwas wie verwandtschaftliche Beziehungen zu Onkeln, Tanten und Cousinen, die von meiner Mutter argwöhnisch betrachtet und immer wieder gestört wurden.

Als wir unsere Cousine ihren Vater Daddy rufen hörten, fanden meine Schwester und ich das schön und da das Amerikanische uns nicht leicht von der Zunge ging, nannten wir von da an unseren Vater Teddy.
Der Name passte perfekt, denn unser Vater  war oft unser Teddybär, den wir gerne in die Arme nahmen, wenn es uns nicht gut ging. 

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Es war ein kleines Paradies da oben, auf dem vor allem die für Riehen traditionellen Kirschbäume standen. Jedes Jahr um Ostern standen sie in voller Pracht und ihre weissen Blüten verströmten ihren wunderbaren süssen Duft. Die Bienen schwirrten nur so herum. Mein Vater feierte seinen Geburtstag jahrzehntelang auf der Leiter eines Kirschbaums.

Die Säge war immer in seiner Nähe, hing an einem Ast oder an der Leiter und bei Bedarf nahm er sie und sägte einen Ast ab, den er nicht erreichen konnte und den man beim nächsten Baumschnitt sowieso hätte absägen müssen.

Der „Chirsi-Strich“ war die intensivste Zeit im Vorebärg. Nach Ostern redete man nur noch davon und ich erinnere mich an besorgte Blicke meiner Eltern zum Himmel: „Ein sanfter Regen wäre gut, aber ja keinen Hagel, keinen Frost mehr, keinen intensiven harten Regen, der die Kirschen aufplatzen lässt. Je näher der Juni rückte, desto mehr hoffte man auf Sonne, denn wir konnten das Geld, das eine gute Ernte einbrachte, sehr gut brauchen.

Mein Vater bezog immer Ferientage, wenn die Kirschen reif waren. Er liebte es, um vier Uhr morgens aufzustehen und nach dem Frühstück Lumpi, der schon ganz aufgeregt um ihn herumwedelte, in den Rucksack zu packen. Bei schönem Wetter erlebte er atemberaubende Sonnenaufgänge auf der Leiter. Wir hatten ein schönes Gartenhäuschen und ein langes “Leiterehüsli“, wie wir es nannten, wo die Leitern den Winter über verstaut waren, bis sie im Frühjahr wieder hervorgeholt wurden. Das Leitern stellen war eine heikle Angelegenheit, denn das Pflücken der hohen Bäume war nicht ungefährlich.

            
Mutter auf der Leiter                                           



Meine Mutter war eine gute Pflückerin, ebenfalls den ganzen Tag auf der Leiter. Kurz nach 11 Uhr machte Vater Feuer an unserer Feuerstelle. Dann fuhr er mit dem Moped heim, um das Mittagessen zu holen. Wenn ich Schule hatte, lief ich um die Mittagszeit rasch heim, deponierte meinen Schulsack vor der Tür und lief rauf zum Vorebärg.

 Den Weg hätte ich blind gefunden. Als meine Geschwister noch zur Schule gingen, war die ganze Familie da, nachher war ich meist allein mit meinen Eltern.

Ich pflückte die unteren Äste und diejenigen, die Vater abgesägt hatte. Aber ich schob mir Unmengen davon in den Mund, der immer kirschenrot verfärbt war. Auch Wangen und Kinn bekamen etwas davon ab. Die Steine schluckte ich und manchmal trank ich sogar Most dazu. Nie hatte ich Bauchschmerzen.

Wir hatten frühe Sorten, die schon Ende Mai reif waren und wir hatten auch einen Herzkirschenbaum. Diese Kirschen liebte ich besonders und davon bekam ich keinen roten Mund! Onkel Migger hatte einen Baum mit wilden Kirschen. Sie waren zwar sehr klein, mundeten aber köstlich. Er war selten da, sein Grundstück liess er eher verwildern.

Vater schnitt manchmal das Gras und die Brennnesseln, damit wir problemlos zu seinem „Plumpsklo“ kamen, denn ein eigenes hatten wir nicht.

Ich weiss noch, wie wir die vielen Körbe voller Kirschen auf unseren alten Marktwagen luden. Vater band sie mit einer Schnur fest und los ging es runter zum Markt mitten im Dorf.

Viele Riehener waren da mit ihren Kirschen. Man begrüsste sich, sprach ein paar Worte, denn alle kannten sich. Händler riefen wild durcheinander, den Kilopreis hatten wir meist schon vorher erfahren. Fr.1.50/kg für schöne Tafelkirschen war damals der absolute Spitzenpreis.

 auf dem Markt

Das erreichte man nur mit den frühen Sorten, je länger die Saison dauerte, desto weniger wurde geboten. Ich sehe die grossen alten Waagen am Boden stehen, so viele Körbe wie darauf passten, wurden daraufgestellt, dann kamen die Gewichtssteine zum Zug. Es wurde gewogen, Steine hin und her geschoben, der Block mit dem Pauspapier hervorgenommen, der Kugelschreiber vom Ohr geholt. Zahlen wurden hastig hingeschrieben.

Das grosse Portemonnaie wurde gezückt, Geldscheine herausgezogen und eine ausgestreckte Hand nahm sie dankbar entgegen. Der verdiente Lohn für viele Stunden harte Arbeit. Bevor die grossen Lieferwagen beladen wurden, bekam Jeder so viele leere Körbe zurück, wie er volle geliefert hatte und Korb um Korb voller schöner Kirschen wurde aufgeladen. Die Autos brausten davon und der Markt leerte sich.

Wenn Regen und Hagel den Kirschen zu sehr zusetzten, wenn sie zu klein waren, aufplatzten, landeten sie im Fass, wurden zu Kirsch verarbeitet oder landeten in Konservendosen. Das gab nur 40 Rappen pro Kilo. Dabei war das Pflücken viel härter.

Meine Eltern standen mit Plastikregenmänteln auf der nassen Leiter, die Ärmel mit einer Schnur zugebunden, um das Wasser wenigstens ein wenig abzuhalten, das immer seinen Weg fand über die klammen Finger, den Arm hinauf. Bei jedem Wetter trugen sie solide Bergschuhe, um den möglichst besten Halt auf der Leiter zu haben.

Den Gang zum Markt mit dem alten Marktwagen habe ich nur zwei bis drei Mal erlebt. Ich fand es abenteuerlich und interessant, aber meine Eltern waren froh, als Herr Arnold sie von diesem beschwerlichen Weg erlöste.

Er fuhr hoch mit seinem klapprigen alten Lieferwagen, stieg aus, begrüsste alle beim Brunnen versammelten „Vorebärgler“. Jeder hatte seine Körbe mit den geernteten Kirschen auf den Weg gestellt.

Herr Arnold war gross und schlank, trug immer eine lange grüne Gärtner-Schürze, auf dem Kopf eine schwarze Baskenmütze und war stets braun gebrannt. Wenn er sprach und manchmal lachte er sogar ein bisschen, zeigte er ein sehr lückenhaftes Gebiss und die paar wenigen Zähne, die er noch hatte, waren fast dunkelgelb und in sehr schlechtem Zustand. Er holte die Waage, begann Körbe drauf zu stellen, verschob Gewichtssteine, zückte den Notizblock, holte den Kugelschreiber vom Ohr, um hastig Zahlen hinzuschreiben, genau wie die Händler auf dem Markt.

Schon am ersten Tag verteilte er allen Pflückern ein Raster mit verschieden grossen Löchern und nur die Kirschen, die durch das grösste Loch gerade noch durchgingen, waren Tafelkirschen. Sobald sie kleiner waren, fiel der Marktpreis. Er betrachtete die Ware immer sehr kritisch, darauf aus, ein Zehnrappenstück zu sparen. Mein Vater sagte bald, er sei ein richtiger Geizhals.

Die Vorebärgler empfanden bald eine Art Hass-Liebe zu ihm. Man war dankbar, dass er die Ware vor Ort abholte und sehr zuverlässig war, aber mit seinem knausrigen und kleinlichen Verhalten machte er sich auch unbeliebt.

Er ging auf die Fünfzig zu, war Junggeselle und lebte immer noch bei seiner „Mame“. Er erzählte ab und zu von ihr und da fragte ihn meine Tante Anni einmal, ob er denn nicht heiraten wolle. „Haben Sie keinen Schatz?“ Alle lachten. Er lud rasch die Kirschen ins Auto, stellte entsprechend viele leere Körbe auf den Weg und murmelte: “Dazu habe ich keine Zeit“. Tante Anni begnügte sich nicht mit dieser Antwort: „Ja nicht jetzt während der Kirschenzeit, später haben Sie doch Zeit!“ Da war er schon auf dem Trittbrett und wand sich elegant in seinen klapprigen Lieferwagen mit dem altmodischen Lenkrad und liess den Motor aufbrummen. Alle winkten und riefen: „Bis morgen!“ Herr Arnold hat nie geheiratet, aber wir hatten unseren Spass.

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Wenn Vater seine Freizeit nicht im Wald verbrachte, dann war er im Vorebärg , sein Hund Lumpi stets neben ihm.. Er mähte mit der Sense, schnitt die Bäume, pflanzte Salat, Stangen- und Buschbohnen, Tomaten, Rhabarbern, weissen und roten Rettich, den er ganz besonders mochte. Auch das Gartenhäuschen brauchte ab und zu einen neuen Anstrich und der Holzboden musste immer wieder ausgebessert werden. Es gab zu jäten und zu wässern, Holz zu spalten, Laub zu rechen und im Winter die Vögel zu füttern.

Bei jedem Wetter war Vater gerne draussen und er liebte die Arbeit auf seiner Scholle. Im Winter heizte er den Ofen ein. Daneben stand ein kleiner Tisch. Er legte eine alte Wolldecke darauf und Lumpi konnte seinen Logenplatz einnehmen.

Er setzte sich auf seinen Stuhl, den Feldstecher immer zur Hand, denn durch das Fenster präsentierte sich ein Vogelparadies. Die riesigen Tannen auf dem Nachbar-Grundstück waren ideale Nistplätze.

An manchen Tagen war ich auch dabei und genoss dieses heimelige bescheidene Stübchen. Vater hatte eine alte Petroleum-Lampe. Wenn er sie anzündete und das Holz im Ofen knisterte, fühlten wir uns ein wenig wie zu Gotthelf-Zeiten.

Während der Sommermonate hatte er oft sein Jagdhorn dabei und übte die verschiedenen Jagdsignale. Die Leute ringsum liebten diese Klänge und meist bekam er von überall her Applaus. In einer alten Pfanne kochte er Geweihe von Rehböcken aus und präparierte sie meist für seine Jagdkollegen. Die ausgekochten Geweihe hatten einen eigenartigen Geruch, den ich nicht mochte.

Wir liebten diesen Flecken Erde, auch Mutter, die nicht nur im Kirschen pflücken eine wertvolle Hilfe war. Sie half auch beim Pflücken von Obst, Beeren, von allerhand Gemüse, pflegte die vielen verschiedenen Blumen in allen Farben.

 Leben wie zu Gotthelfs Zeiten in unserem Paradies 

 
Im Gartenhäuschen, auf der gemütlich gedeckten Veranda, die Vater zusammen mit Onkel Gottfried, dem Mann von Tante Hedy gebaut hatte, liebte sie es mit ihrem Mann und ihrem Sohn zu jassen. Ich glaube, sie war darin richtig gut. Sie deckte den Tisch, servierte Kartoffelsalat und pflückte die wunderbar duftenden reifen Tomaten direkt von der Staude. Die Salate schmeckten bekömmlich als Beilage zum Fleisch, das Vater auf der Feuerstelle grillierte. Ein feines Brot dazu und unser Glück in dieser gemütlichen „Gartenbeiz“ war vollkommen. Manchmal hörten wir Musik aus unserem Transistorradio. Wenn ab und zu ein Flugzeug über uns hinweg donnerte, gab mein Bruder Kursnummer und Destination bekannt. Er kannte immer noch den ganzen Flugplan auswendig. Viele Sonntage verbrachten wir dort oben, eine heile Welt, an der wir alle hingen.

Doch das Glück war brüchig. Mutter mochte die in unserer Nähe gärtnernden Verwandten nicht. Während der Kirschenernte hatte sie oft ihre Tobsuchtsanfälle, mal mehr, mal weniger, weil sie die Nähe dieser Leute nicht ertrug. Sie hasste es, wenn Tante Hedy im Sommer auf ihrer Parzelle die Johannisbeeren pflückte. Natürlich war ich sofort bei ihr und freute mich auf eine ungetrübte Plauderstunde. Während der Kirschenzeit ging ich auch gerne übers Feld zu ihr auf die Lichse, wo sie mit ihrer Familie auch am Kirschen pflücken, war. Auf dem Weg dorthin hatte es viele Kirschbäume und überall bediente ich mich. Meine Abstecher auf die Lichse sah meine Mutter gar nicht gerne. Sie kochte vor Wut. 

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Bis zu meinem 11. Lebensjahr spielten die zwei Jahre ältere Schwester meiner Mutter und meine Cousine Susi eine nicht unwichtige Rolle in meinem Leben.

Die Familie lebte in Büsserach in einem grossen Haus, das ein Hotel mit Restaurant und einen Tante-Emma-Laden beherbergte. Der Ehemann von Tante Irma hatte jahrelang als Wirt den Betrieb mit Erfolg geführt, bis er Ende der 50-er Jahre kurz hintereinander zweimal einen Schlaganfall hatte. Ich habe meinen Onkel nur krank gekannt.

An einem für ihn guten Tag spazierte er, seine Leibesfülle auf einen Gehstock gestützt, bis zum Garten, wo meine Tante in ihrer spärlichen Freizeit ein wenig Gemüse und Beeren pflanzte. Aber mit der Zeit verwilderte er immer mehr, da sie einfach keine Zeit dazu hatte. Onkel Max lief mit unendlich kleinen Schritten. Es war eine fast unmenschliche Anstrengung für die 200 Meter, für die ich mit meiner Cousine nur ein paar Minuten brauchte. Sprechen konnte er praktisch nicht mehr. Manchmal lallte er ein paar Worte, die ich nicht verstand. Seine kleinen Spaziergänge waren sehr selten. Meistens blieb er für mich unsichtbar und da sein Anblick mich eher bedrückte, war mir das ganz recht.

Nach diesem Schicksalsschlag stand meine Tante mit damals drei unmündigen Kindern vor einer gewaltigen Aufgabe. Sie muss in ein tiefes Loch gefallen sein und brauchte dringend Hilfe. Meine Mutter zögerte nicht.

Ein Telefonanruf genügte und sie machte sich auf den Weg, um in der Küche auszuhelfen. Wenn immer möglich, nahm sie mich mit. Die Reise mit dem Zug nach Laufen, kam mir sehr weit vor und ich genoss sie sehr.

In Laufen holte uns Tante Irma mit ihrem Opel ab und chauffierte uns nach Büsserach.

Ich ging wahnsinnig gern in diese eigene Welt voller Farben, Kontraste und regem Treiben. Ich sah Menschen in Hast und Eile, beide Hände beladen mit schweren Taschen und Koffern und andere, die herumhingen, als hätten sie alle Zeit der Welt.

Ich sah bedrückte Menschen und solche, die ausgelassen feierten. Manche waren vornehm gekleidet, mit Schmuck behangen, andere einfache Arbeiter mit von der Arbeit gezeichneten Händen. Es wurde gelacht und geweint und manchmal, wenn ich mich unbeobachtet fühlte, erhaschte ich einen Blick vom Innenleben im Gasthof  und sah Leute vergnügt miteinander plaudern und an ihrem Bier nippen. Kellner und Serviertöchter balancierten Teller elegant auf beiden Unterarmen und ich wunderte mich, dass sie nicht herunterfielen. Manchmal spielte Musik und die Leute tanzten. Wie hätte ich von dieser Welt etwas ahnen können, hätte ich sie nicht mit eigenen Augen gesehen?

An Tante Irmas jüngster Tochter Susi hing ich sehr. Sie war drei Jahre älter als ich und die Einzige, die sich um mich kümmerte. Sie war ein hübsches und sehr intelligentes Mädchen und obwohl sie die jüngste der drei Kinder war, blieb vieles an ihr hängen. Im Laden musste sie oft aushelfen, wenn die Angestellte aus irgendeinem Grund ausfiel. Kaum zwölf Jahre alt, half sie schon überall mit.

Hinter dem Laden war ein Stübchen mit alten Möbeln, die eher an eine Abstellkammer erinnerten.

Ich sass auf einem furchtbar alten Sofa, blätterte in einem Comic aus dem Laden, lutschte Bonbons oder kaute Kaugummi, was Susi mir gerade offerierte, während sie an einem alten Pult sass und in einer Illustrierten blätterte.

Oft wurde sie gestört beim Lesen, wenn die Ladenglocke bimmelte und sich Kundschaft ankündigte. Wenn wir uns im Sommer eine Glace gönnten, war das besonders lästig. Ich musste ihre Glace halten und konnte nur hoffen, sie käme zurück, bevor das Eis über meine Finger tropfen würde.

Trotz der vielen Arbeit war Susi Klassenbeste, da machte sie kein Geheimnis daraus.

Die Besuche in Büsserach waren für mich auch deshalb immer ein „highlight“, weil meine Mutter vor der Heimreise immer eine Tasche in die Hand gedrückt bekam mit sehr schönen Kleidern aus einer Boutique, die meiner Cousine zu klein geworden waren.

Susi war sehr religiös schon als Kind. Sie konnte ihre Erstkommunion kaum erwarten und trug ein wunderschönes Kleid aus lauter Spitzen. Es war ihr wichtig, mir nach dem grossen Fest zu sagen, dass ich ihr Kommunionskleid nicht bekäme.

Ich war froh, dass ich dieses Kleid nie anziehen würde, auch nicht für ein paar Stunden. Es passte nicht zu mir und ich wäre allzu sehr aufgefallen.

Wenn Mutter gerufen wurde, war immer Betrieb im Haus: Hochzeiten, Beerdigungen, Taufessen, Geburtstage. Auch Militär war manchmal einquartiert.

Besonders hoch her ging es während der Fasnacht. Da war drei Tage und Nächte Hochbetrieb und der Höhepunkt war am Samstag- Abend der Maskenball. Der lange Gang war fasnächtlich geschmückt und rechterhand gelangte man zu der Tür, die in den noch viel schöner, mit langen farbigen Girlanden geschmückten grossen Saal führte, wo der bunte Maskenball stattfand. Susi sass so warm angezogen, als breche sie gerade zu einer Expedition in die Antarktis auf, an einem Tisch.

Darauf stand eine altmodische Kasse, denn gratis kam man nicht in dieses Spektakel. Ich fand immer einen Platz, wo ich, ohne aufzufallen diese farbige Welt beobachten konnte.

Die Leute kamen maskiert, in den buntesten und ausgefallensten Kostümen, bezahlten ihren Eintritt und verschwanden rasch im Saal. Alle waren gut gelaunt, richtig in Stimmung. Es wurde getanzt, gesungen, gegessen, man prostete sich zu mit Bier und Wein. Mutter war am Arbeiten in der Küche. Niemand hatte Zeit für mich. So stand ich auch noch im Gang, als die ersten Pärchen miteinander knutschten.

Gierig sog ich diese Welt auf, bis Susi endlich einen freien Moment hatte und mich ins Bett schickte.

Wenn wir wieder zu Hause waren, sagte Mutter zu Vater: “Das ging wieder zu und her und neun Monate später haben sie Hochbetrieb in der Geburtsklinik!“  Das verstand ich nicht so richtig.

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Religionsunterricht hatten wir bei einer eingekleideten Nonne. Zuerst war es Schwester Renée, die schon alt und krank war und bald durch Schwester Franziska ersetzt wurde. Wir waren achtjährige Schülerinnen und Schüler und wurden vorbereitet auf unsere Erstkommunion in einem Jahr.

Wir wussten, dass dies ein ganz wichtiger Tag war und vor allem wir Mädchen freuten uns auf das schöne weisse Kleid, das wir an diesem Tag tragen würden. Schwester Franziska bemühte sich, uns zu erklären, dass wir an diesem Tag in die katholische Kirche aufgenommen und mit dem Empfang der Hostie den Leib Jesus Christus empfangen würden.

Wir müssten ihm dann etwas sagen, zum Beispiel, dass wir mit der heilig machenden Gnade sterben oder ins Kloster eintreten wollen, etwas in dieser Richtung.

Von der heilig machenden Gnade sprach sie sehr viel und ohne zu wissen, was das genau war, war ich sicher, dass ich sie bereits verloren hatte. Man konnte sie nur haben, wenn man jeden Tag drei Mal betete und jeden Sonntag zur Kirche ging.

Immer am Montag las sie aus ihrem Heft alle Namen runter und man hatte auf die Frage zu antworten, ob man gestern in der Kirche war. Natürlich wollte sie nur ein „Ja“ hören, ein „Nein“ musste man gut begründen. Ich antwortete immer mit „Ja“, was fast nie stimmte und der heilig machenden Gnade sicher nicht guttat.

An jedem schönen Sonntag machte ich mich, bevor die Kirchenglocken zur Messe läuteten, mit meiner Schwester auf den Weg zum Vorebärg. Vater war mit seinem Moped bereits oben, den Rucksack und die Seitentaschen gefüllt mit unserem Mittagessen. Niemand scherte sich um den Gottesdienst und meine Antwort im Religionsunterricht am nächsten Tag.

Ich ging viel lieber raus in die Natur, aber die immer mehr werdenden Sünden und die Tatsache, dass immer weniger heilig machende Gnade übrigblieb, belastete mich sehr. Im Beten war ich auch nicht so fleissig und Schwester Franziska hatte gesagt, dass man ohne heilig machende Gnade ins Fegefeuer käme, vielleicht sogar in die Hölle.

Um das zu unterstreichen, brachte sie uns ein Blatt zum Ausmalen mit. Ich weiss noch, dass es Weizen darauf hatte, Roggen, Mohnblumen Apfelbäume und Kartoffeln. Wenn man etwas Schlimmes gemacht hatte, musste man eine Kartoffel schwarz anmalen. War man brav gewesen und hatte alles richtig gemacht, durfte man gelben Weizen anmalen oder rote Äpfel. Vor dem Unterricht waren wir meist mit Ausmalen beschäftigt und alle malten auch mal eine Kartoffel schwarz an. Man kann nicht immer nur brav sein!

Die schöne Jahreszeit ging vorbei und für Sonntage auf dem Vorebärg wurde es zu kalt. Der Weg zur Kirche wäre nun frei gewesen, aber Mutter musste wieder öfter in Büsserach in der Küche aushelfen. Auch an jenem Samstag, an dem ich zum ersten Mal zur Beichte hätte gehen müssen. Ich hatte Angst vor dieser Beichte, denn was die Schwester uns darüber erzählt hatte, überzeugte mich gar nicht.

Mutter zerknitterte das Blatt, das Schwester Franziska mir mitgegeben hatte, schmiss es in den Mistkübel und sagte, wir hätten jetzt keine Zeit zum Beichten. Ich war erleichtert und freute mich wahnsinnig, Susi zu sehen, aber die Sache mit der heilig machenden Gnade wurde immer schlimmer. Ich würde wohl in der Hölle landen! 

Leider war es bei der zweiten Beichte vor meiner Erstkommunion genau dasselbe. Mutters Dienste waren wieder gefragt und selbstverständlich wollte sie mich mitnehmen. Schwester Franziska würde am Montag fragen, ob wir zur Beichte waren und immer mehr wurde ich zur Lügnerin. Aber was hätte ich tun können? Ich war froh, dass ich nicht gehen musste und doch innerlich verzweifelt, weil ich nicht gehen konnte.

Bei der dritten Beichte klappte es. Mit klopfendem Herzen betrat ich den Beichtstuhl. Durch ein Gitter sah ich den Lockenkopf vom Vikar, der mir die Beichte abnehmen würde.

Ich hatte Angst da drinnen und wäre am liebsten davongerannt. Es hätte meine dritte Beichte sein sollen und ich überlegte mit hochrotem Kopf, ob ich ihm die Wahrheit sagen oder meine heilig machende Gnade noch mehr strapazieren sollte. Aber war sie nicht schon ganz verloren?  Ich entschloss mich für die Wahrheit und es entstand eine grosse Unruhe im Beichtstuhl.

„Du beichtest zum ersten Mal?“ «Warum?» Ich stotterte die ganze Geschichte hervor und mir war furchtbar heiss. Schliesslich gab er mir ein Zeichen, dass ich nun beichten könne. Von den verpassten Kirchgängen im Vorbereitungsjahr für meine Erstkommunion und den ewigen Montags-Lügen erzählte ich ihm nichts. Auch nicht, dass ich nicht oft genug betete.

Ich beichtete erfundene Sünden und. erleichtert verliess ich den Beichtstuhl. Nach einer gefühlten Ewigkeit kniete ich vor einer Kirchenbank und bat, wie vom Vikar geboten, um Vergebung meiner Sünden.

Schwester Franziska versprach uns, ungeweihte Hostie mitzubringen. So hätten wir eine Ahnung, was uns an der Kommunion erwartete. Wir waren sehr neugierig und freuten uns darauf. Aber als wir ihre dargebotene Hostie auf der Zunge vergehen liessen, riefen alle durcheinander: „Oh, wie eklig“ und wir hätten es am liebsten wieder ausgespuckt.

Ich wusste nicht, ob ich ohne heilig machende Gnade überhaupt Anrecht hatte auf die Erstkommunion. Ich bezweifelte das. Zudem wusste ich nicht, was ich dem lieben Gott sagen sollte, wenn er zu mir käme. Es fiel mir nichts Passendes ein. Je näher das Fest kam, desto nervöser wurde meine Mutter. Familienfeste, Besuche von Verwandten waren ja nicht ihr Ding. Drei Wochen vorher, war miese Stimmung vorprogrammiert. Mein Vater freute sich auch nicht. Er war protestantisch und konnte mit diesem Fest nicht viel anfangen.

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Mein erstes grosses Fest kam langsam näher und meine Mutter schob den Blocher hin und her über den Boden bis er so glänzte, dass man aufpassen musste, nicht auszurutschen. Meinem Vater sah ich an, dass er froh sein würde, wenn alles vorbei war. Bei mir wollte keine rechte Vorfreude aufkommen. Ich war innerlich zerrissen. Es lag nicht nur an Mutter, sondern auch daran, dass ich mit dem bevorstehenden Ereignis völlig überfordert war.

Mit meinen acht Jahren konnte ich das Ganze nicht einordnen, begriff nicht, worum es überhaupt ging. Ich freute mich auf mein schönes Kleid, aber warum so viel Aufhebens nur wegen dieser Hostie, die so schlecht schmeckte?

Der 9. April 1961 war ein sehr heisser Tag. Weit her war es nicht mit den Gästen. Tante Irma und ihre älteste Tochter hatten kurzfristig abgesagt, weil sie im Gasthof eine grosse Gesellschaft bewirten mussten.

mit Susi



So kamen nur Susi und meine Cousine Rosemarie, die jüngste Tochter von Tante Hedy. Das war es auch schon. Ich sah nett aus in meinem schönen Kleid, mit dem Blumenkranz im Haar und stolz hielt ich die lange Kerze in der Hand. Als die Glocken der Franziskus Kirche zu läuten begannen, erinnerte ich mich lebhaft an den Tag, als ich zusammen mit allen andern Riehener Erstklässlern, die kleinste Glocke mit dem Seil hochgezogen hatte. An den Gottesdienst habe ich keine Erinnerung mehr.

Ich kann mich nur noch an den Spaziergang von der Kirche zum Landgashof erinnern, wo wir mit unserer kleinen Gästeschar das Mittagessen einnahmen. Vater schwitzte in seinem verhassten Anzug und fühlte sich völlig fehl am Platz.

Im Landgasthof heiterte sich die Stimmung ein wenig auf. Ich bekam ein paar Geschenke und freute mich sehr.

 Jahgdhornblasen im Landgasthof 1961

Sehr genau erinnere ich mich an den späten Abend, als ich todmüde von diesem ereignisreichen Tag in meinem Bett lag und wie von einem Geistesblitz getroffen wurde. Der liebe Gott war nicht gekommen. Ich hatte ihm nichts versprechen müssen. Vor lauter Aufregung hatte ich ihn ganz vergessen.

Ich war froh, dass die Kommunion und das Jahr der Vorbereitung vorbei waren und wir wieder ganz normalen Religionsunterricht hatten. Die Kirchenbesuche, die Beichte, das blieb allerdings immer noch Pflicht. Der Vorebärg und Büsserach lagen immer noch dazwischen. Ich log wieder, aber die heilig machende Gnade war schon lange verloren. Nichts würde sie mir je zurückbringen. Ich war froh, dass keines der Kinder mich je verraten hat, auch nicht Anita, die genau wusste, dass ich nicht in der Kirche war.

Das Kommunionkleid habe ich noch einmal getragen. Eine meiner Cousinen heiratete einen Monat später und Mutter wollte kein Geld ausgeben für ein neues Kleid. Ich sah aus wie an der Erstkommunion, nur die grosse Kerze fehlte. Zum Glück war mir damals nicht bewusst, wie unpassend und lächerlich das war.

Die Braut trug ein kurzes Kleid und ich ein langes. Ich kann nur hoffen, dass es sie nicht allzu sehr gestört hatte.

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Als ich zehn Jahre alt war wurde ich für ein Jahr Einzelkind, denn meine Geschwister waren beide im Welschland.

Es sollte mein innigstes Jahr werden mit meiner Mutter und auch das letzte Jahr, in dem sie mir in gewisser Weise nah war. Als meine Eltern 1944 heirateten hatten sie so gut wie nichts. Sie wohnten ärmlich und es langte gerade für das Notwendigste. Meine Geschwister mussten sich in ihren ersten Jahren mit wenig zufriedengeben.

Durch meine späte Geburt als Nachzüglerin, war ich in dieser Hinsicht privilegiert. Die Zeiten wurden langsam besser.

Die Löhne stiegen und man konnte etwas zur Seite legen. Mutter wollte sich in diesem Jahr etwas leisten, zum Beispiel den Zirkus Knie. An einem Mittwoch- Nachmittag machten wir uns zusammen auf den Weg zur Rosentalanlage in die Kindervorstellung. Für mich war das ein grosses Ereignis, eine Premiere. Ich erinnere mich gut an den Clown, der vor dem Eingang Programme verkaufte, an die Musik, die das Publikum willkommen hiess.

Zum ersten Mal atmete ich Zirkusluft, roch die Pferde und Elefanten, sog diese ganz spezielle Atmosphäre ein und Mutter ging es genauso.

Auch sie war das erste Mal in ihrem Leben im Zirkus und freute sich wie ein Kind an den wunderschönen Pferden, die in der Manege anmutig und elegant ihre Runden drehten.

Fredy Knie hatte jedes Pferd im Auge und er musste nur leicht mit der Peitsche wedeln und schon wechselten sie die Richtung.

Die edlen Pferde, die sich fast tänzelnd zur Musik des Zirkus-Orchesters bewegten,  die farbigen Lichter, die das Zirkuszelt in einen Traum von Leichtigkeit und Magie tauchten, rissen das Publikum von den Sitzen und wir beide waren keine Ausnahme. „Was für eine Pracht“, sagte Mutter, das kann man nicht mehr überbieten!“

Wir blickten mit einer Mischung von Neugierde, Bewunderung und Sorge auf die Hochseilartisten, die in luftiger Höhe, unter dem Zirkusdach allerlei Kunststücke vollführten und unsere Nerven auf eine gewaltige Probe stellten.  Die Clowns waren eine willkommene Abwechslung. Sie blieben am Boden und Mutter lachte lauter über ihre Spässe als alle andern neben uns.

Die Elefanten drehten ihre Runden, sassen auf kleinen Stühlchen, standen auf zwei Beinen, balancierten mit einem Ball. Der Jongleur erstaunte uns mit seiner Schnelligkeit und wie sicher er die vielen Kellen nacheinander in die Luft warf. Die Pause wurde angekündigt und die Clowns trugen nun grosse Körbe, gefüllt mit Glaces. Wir verliessen das Zelt wie viele andere, begleitet von der Musik des Orchesters. Mutter musste ihre Begeisterung irgendwo rauslassen und quatschte eine wildfremde Frau an, während wir beide unsere Glaces genossen.

Auch im zweiten Teil waren wir wie verzaubert von den wunderschönen Darbietungen und artistischen Höchstleistungen. Benommen von dieser Welt aus Akrobatik, prächtigen Tiernummern, farbenfrohen wunderschönen Kostümen, von der Musik, vom Nervenkitzel, machten wir uns auf den Heimweg. Mutter versprach mir, nächstes Jahr wieder hinzugehen und sie hielt Wort.

Eines Tages kam ich wie gewohnt zur Mittagszeit nach Hause. Mutter stand vor der Haustüre und erwartete mich sehnlichst.

«Holiday on Ice kommt nach Basel. Wir müssen nach dem Mittagessen in die Stadt, um Karten zu kaufen. Sie sah in mein ratloses Gesicht, das einer Erklärung bedurfte. „Das ist eine Show auf dem Eis. Du wirst staunen.“

An unserem schwarz-weiss- Fernseher waren die Meisterschaften im Eiskunstlaufen für die ganze Familie immer ein Höhepunkt. Es war die Zeit von Marika Kilius und Hans-Jürgen Bäumler, die mit ihren schärfsten Konkurrenten Ludmilla Belusova und Oleg Protopopov für einen wahren Strassenfeger sorgten. Wir konnten diese schwierigen Namen kaum aussprechen. Bei den Damen gehörte der erste Platz jahrelang der Holländerin Sjoukje Dijkstra.

Mutter hatte Recht. Ich war fasziniert von dieser farbenprächtigen Show. Der rote Faden auf dem Eis bildete ein Märchen. Wunderschön war es anzusehen, wie talentierte Eiskunstläufer ihr Bestes gaben. Sie waren bekannte Figuren aus der Märchenwelt, waren Bäume, Fabelwesen aus der Tierwelt, Clowns auf dem Eis.

Sie waren Engel und Sterne, tanzten und sprangen in diesen eher behäbigen Kostümen, als wäre es ein Kinderspiel. Kinder, wie Erwachsene klatschten begeistert und konnten gar nicht genug kriegen von dieser schillernden Welt.

Es traten auch ein paar sehr bekannte Eiskunstläufer/innen auf. Wie staunte ich, als ich sie jetzt so lebendig und farbig vor mir sah, nicht in diesem schwarz-weissen Kasten. Der Sportreporter brauchte die Farben der Kostüme nicht zu erklären. Ich sah die Farbenpracht, die glitzernden Pailletten mit eigenen Augen. Ich verliess die Show als Fan. Und ich bin es geblieben bis heute.

Auch in den darauffolgenden Jahren sass ich mit Mutter im Publikum von „Holiday on Ice“. Sie hatte ein Feuer in mir entzündet, das nie erloschen ist und mir unendlich viel gegeben hat. Dafür bin ich ihr dankbar.

Als die öffentlich-rechtlichen Sender diesen faszinierenden Sport nicht mehr zeigten, verlor Mutter das Interesse. Sie war ein Leben lang ein grosser Fan der Skirennen, des Skispringens und des Dressur-Reitens.

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Alles schien gut zu laufen in diesem Jahr, doch im Frühling erkrankte mein Vater ernsthaft.

Wir glaubten, es sei eine lästige Grippe, aber er wurde immer kraftloser, fühlte sich mies und hatte keinen Appetit. Er ging zu seinem Hausarzt, der ihn behandelte wie einen Grippepatienten. Es ging ihm immer schlechter, aber sein Arzt schenkte dem kein Gehör und wollte ihn sogar wieder zur Arbeit schicken.

Da platzte meinem Vater der Kragen und er verlangte umgehend eine Überweisung in die Poliklinik für eine gründliche Untersuchung. Das rettete ihm das Leben.

Bald stand die Diagnose fest. Er war an Leptospirosen erkrankt, einer schweren Lebererkrankung. Zweifellos hatte er sich im Schlachthof infiziert. Die Krankheit gelangt über Tröpfchen Blut von den Tieren zum Menschen. Wichtige Wirte sind Ratten und die hat es in vielen Schweineställen. Vater war längere Zeit im Spital. Er brauchte Bettruhe und viel Penicillin.

 Die Ärzte sagten ihm, er sei gerade noch zum rechten Zeitpunkt gekommen. Gerettet hätten ihn nicht nur das Penicillin, sondern auch der viele Sauerstoff im Blut, der dieser Krankheit Herr geworden sei. Aber er sei knapp am Tod vorbei geschliddert. Sie konnten die Reaktion des Hausarztes nicht verstehen. Er bekam einen Bericht und hatte sich später, als er meinen Vater zufällig im Dorf traf, entschuldigt. Teddy wollte nichts mehr mit ihm zu tun haben. Ich will mir gar nicht vorstellen, was aus mir geworden wäre, wenn mein Vater gestorben wäre, damals, als ich zehn Jahre alt war.

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Es gab noch ein anderes sehr tragisches Ereignis in der Schule. Unser Klassenkamerad René verunglückte in den Sommerferien an der Costa Brava tödlich. Er war von einem Felsen gestürzt und hatte derart schwere Kopfverletzungen davongetragen, dass er noch auf der Unfallstelle verstarb. 

René war ein sehr guter Schüler und ein netter Kerl. Ich erinnere mich noch, wie ich mit ihm und ein paar andern Kindern, kurz vor Beginn der Sommerferien in der Badi in einem Kreis am Boden lag und wie immer war er der Wortführer und unterhielt uns mit Witz und auch schon sehr viel Charme.

Über seinen Tod berichtete die Riehener Zeitung. Seine sterblichen Überreste wurden mit dem Flugzeug nach Riehen überführt und auf dem Gottesacker beigesetzt.

Noch heute sehe ich seine Mutter vor mir, ganz in schwarz gekleidet, wie sie in unsere Klasse kam und seine Schulbücher zurückbrachte. Wir waren zehnjährige Kinder und mussten uns plötzlich mit dem Tod auseinandersetzen. Wir besuchten sein Grab auf dem Friedhof und brachten Blumen. Damit war es irgendwie erledigt. Wir sprachen nie mehr darüber.

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Im Herbst ging Mutter mit mir an die Basler Herbstmesse. Wir waren gerne in der alten Basler Halle, wo die „Landi“-Bahn stand. Das war eine altmodische Himalaya aus Holz gebaut. Der Name rührte wohl von der Landesausstellung 1939 in Zürich her. Sie drehte sich sehr rasch im Kreis und man bekam einen Ball zugeworfen. Den versuchte man in einen riesigen Korb in der Mitte zu werfen. Traf man, gewann man eine Gratisfahrt. Ich habe nie getroffen!

Wir liefen auch durch die Warenmesse, schauten den Bäckerlehrlingen zu, wie sie den Teig zu Zopf und Brot formten, wie sie die leckeren Crèmeschnitten zubereiteten, die wir gleich nebenan im Kaffee würden geniessen können. Mutter liess sich einen Kaffee dazu servieren, für mich gab es heisse Schokolade. Wir brachten Teddy eine Crèmeschnitte mit nach Hause. Er liebte Süsses, so wie die meisten Metzger.

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Jahr für Jahr war Weihnachten ein schönes Fest. Schon der Advent war eine besondere Zeit in der Schule, wie zu Hause. Vor dem 1. Dezember war Mutter immer mit mir in die Stadt gegangen, damit ich mir meinen Adventskalender aussuchen konnte.

Es fiel mir nicht leicht, denn die Auswahl war gross. Hatte ich mich endlich entschieden, ging sie mit mir ins Café Friedrich, das den Ruf eines „Altweiber-Cafés“ hatte, denn die meisten Kunden waren weiblich und schon älteren Jahrgangs. Mutter mischte sich gerne unter die Damen, kam rasch mit ihnen ins Gespräch und hiess mich immer, meinen Adventskalenden herumzureichen. Die Damen an den Nebentischen links und rechts bestaunten ihn und gaben mir das Gefühl, den allerschönsten ausgesucht zu haben.

Ich war gerne im Café Friedrich mit meiner Mutter und den vielen älteren Damen um mich herum. Da fühlte ich mich geborgen. Alles, was ich an Schlechtem erlebt hatte, war weit weg, als wäre es gar nie da gewesen.

In der Schule bastelten wir und dekorierten die beiden Fenster. Wir lernten Weihnachtslieder und das wunderschöne Gedicht von Knecht Ruprecht. Mutter kaufte mir für die Weihnachtstage roten und weissen Traubensaft.

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Als Wildhüter hatte Vater Anrecht auf einen Weihnachtsbaum im Revier Riehen/Inzlingen. Zwei Wochen vor Weihnachten machten wir uns auf den Weg, um unseren Weihnachtsbaum auszusuchen. Bubu war immer dabei, auch in seinem Jahr im Internat war er rechtzeitig zurück.

Der Boden war immer gefroren, manchmal hatte es Schnee und war bitterkalt. Unser Weihnachtsbaum war oft von Schnee und Eis bedeckt. Manchmal flogen die Flocken auf die wunderschöne Rottanne, als würde Frau Holle ihre Decken uns zuliebe gerade jetzt ausschütteln.

Wir liefen hin und her, wollten mal diesen und dann doch wieder einen andern. Aber wir konnten uns immer schnell einigen. Vater kennzeichnete ihn mit einer farbigen Schnur, damit er ihn in ein paar Tagen problemlos finden konnte.

Er fand immer einen Kollegen, der ihm dabei half und ihn mit dem Baum sicher nach Hause fuhr. 

Kaum hatte die Tanne die farbige Schnur umgehängt, machten wir uns schnell auf den vertrauen Weg zu Meinrad und Marieli Rüsch und den herrlich duftenden Weihnachtsgutzi.

Ich lief so schnell ich konnte mit Lumpi voraus und auf mein Klopfen wurde ich mit einem warmen Lächeln von Marieli begrüsst, die uns wie immer herzlich willkommen hiess. Der Duft von Kaffee und süssen Backwaren erfüllte die ganze Küche. Es war ein Segen. Es war Licht, Geborgenheit und Liebe. Ich liebte diese Frau, nicht nur wegen ihrer nicht zu übertreffenden Backkünste.

Langsam wurde es Weihnachten. Vater brachte die Rottanne, stellte sie in der Stube auf und Mutter holte die vielen Schachteln mit dem weissen Weihnachtsschmuck aus dem Keller. Wir hatten immer einen ganz weiss geschmückten Weihnachtsbaum. Ich durfte beim Schmücken helfen. Am Hl. Abend gab es Poulet. Das war für uns ein Festessen. Wir zündeten die Kerzen an und die Rottanne verströmte ihren wunderbaren Duft. Wir hatten nie Besuch. Wen auch?

In der Schule erzählten die Kinder, was sie von den Grosseltern, von Gotte, Götti, von Tanten und Onkeln bekommen hatten und wie sie sich gefreut hätten, ihre Cousins und Cousinen zu sehen, ihnen die neuen Geschenke zu zeigen und mit ihnen zu spielen. Da verzog ich mich rasch, denn das kannte ich nicht.

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Das Jahr und mit ihm auch die Primarschule neigte sich dem Ende zu und mit einem bangen Gefühl sah ich dem neuen Jahr entgegen. Wir hatten im Herbst verschiedene Tests gemacht, die zusammen mit dem Zeugnis unseren Übergang in die nachfolgenden Schulen entscheiden sollten. Fräulein Schrank war der Ansicht, ich könnte das Gymnasium schaffen. Aber da wollte ich nicht hin.

Ich befürchtete, dass ich in der Realschule genug Probleme haben würde, und ich sollte mich nicht täuschen

Am liebsten wäre ich in „meinem“ Schulhaus im Erlensträsschen geblieben, wo ich mich schon zu Hause fühlte, als ich noch gar nicht zur Schule gegangen bin. Ich wollte bei meiner lieben Lehrerin bleiben Wenn man sich an etwas klammert und nicht loslassen kann, wird es nicht gut kommen. Leider war es so!

 Schulausflug 1963 zur Burg Röteln  (Rötelerschloss)

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1963

Die Tage und Wochen vergingen schneller, als mir lieb war. Eines Tages klopfte Herr Pinsker an die Tür, der Riehener Fotograf, der seit Jahren dafür sorgte, dass alle Schüler ein Andenken an ihre Schulzeit haben, das Klassenfoto in schwarz-weiss. Wir stellten uns im oberen Schulhof in Reih und Glied.

Herr Pinsker gab die letzten Anweisungen, bat die Grösseren in die hintere Reihe und holte die Kleineren nach vorn, verschob nach links und rechts. War er zufrieden, verschwand er hinter dem langen schwarzen Vorhang und klick war das Bild für die Ewigkeit im Kasten.

 Klassenfoto März 1963

Der immer näherkommende Abschied von Schulhaus, Klassenzimmer und Klassenkameraden und vor allem von Fräulein Schrank, die mir sehr ans Herz gewachsen war, stimmte mich unglaublich traurig.

Ich würde bald in die Realschule im Burgschulhaus gehen, aber ich mochte nicht daran denken. Es tröstete mich ein wenig, dass ich mit Anita in die gleiche Klasse eingeteilt war.

Weder der letzte Tag noch die letzte Stunde liessen sich aufhalten und auch nicht der letzte Händedruck mit Fräulein Schrank als Lehrerin und Schülerin. Die bevorstehenden Frühlingsferien mochten mich nicht erheitern. Auf Ferien hatte ich mich immer gefreut, da bin ich immer schnell zur Tür rausgerannt.

Der Schulhof und das Schulhaus wurden jeweils für uns Kinder zum riesigen Spielplatz. Aber jetzt war alles anders.

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Burgschulhaus


Der Osterdienstag war ein schöner Frühlingstag. Es war seltsam, bei Anita zu läuten, um zum ersten Mal den Schulweg anzutreten. Im Gegensatz zu mir, war Anita reif für diesen Schritt.

Sie freute sich auf ein anderes Schulhaus, einen neuen Pausenhof, wo sie ihrem Vater nicht mehr begegnen würde und auf Lehrer, die sie nicht kannte. Bald standen wir, die neue nach Leder duftende Mappe in der Hand, mit vielen andern Fünftklässlern im Schulhof Burgstrasse und warteten.

Der Schulhausvorsteher, der unser Zeichnungslehrer werden sollte, kam mit einer Liste, rief alle Namen auf und Klasse für Klasse lief ins Schulhaus.

Wir wurden von unserem künftigen Deutsch- und Französischlehrer, Herrn Ragettli, begrüsst. Er gab uns den Stundenplan und verteilte Schulbücher. Dies wäre eigentlich die Aufgabe unseres Klassenlehrers gewesen, bei dem wir Rechnen, Geografie und Schreiben haben würden. 

Wegen einer Knieverletzung war er krankgeschrieben und kam nur für eine kurze Begrüssung ins Klassenzimmer. Er lief an Krücken, aber das änderte nichts daran, dass er mir nicht sympathisch war.

Er sah sehr streng aus. In seinem Gesicht war nichts Gutmütiges zu erkennen. Schon jetzt sehnte ich mich nach Fräulein Schrank zurück.

Ich fürchtete, dass ich bei ihm Schwierigkeiten haben könnte, aber dass die Lektionen bei ihm für mich zu einem totalen Fiasko werden würden, wäre mir nie in den Sinn gekommen.

Herr Ragettli war ein toller Lehrer, der seine Schulstunden sehr humorvoll gestalten konnte und uns viel zum Lachen brachte. Ich hatte sehr viel Angst vor den Französischstunden. Aber jetzt, bei diesem netten Lehrer, der die Sprache liebte und es verstand, uns zu begeistern, ging das ganz gut. Wir lernten die ersten Wörter, die ersten Konjugationen und schon bald konnten wir einfache Sätze bilden. Ich freute mich über jeden kleinen Fortschritt.

In der Deutschstunde schrieben wir natürlich auch Aufsätze. Mein erster Aufsatz: „Ich gehe in die Realschule“ hob mich nicht über den Durchschnitt und auch die darauffolgende Nacherzählung nicht. Aber schon der zweite Aufsatz war jener mit dem Thema: „Da hatte ich ein schlechtes Gewissen“.

Diesen Aufsatz, der mir meine erste 6 eintrug, habe ich heute noch. Ich finde ihn sehr holprig geschrieben, mit zu langen Sätzen und er lässt sowohl grammatikalisch als auch orthographisch zu wünschen übrig. Aber etwas hob ihn ab von allen andern.

Das schlechte Gewissen ist von der ersten bis zur letzten Zeile förmlich spürbar und es war mir gelungen, Spannung aufzubauen und bis zum Schluss aufrecht zu halten.

Als Herr Ragettli den Aufsatz vorlas, wurde es merkwürdig still im Klassenzimmer. Ich hörte die Kinder seufzen und spürte, wie sie mitgetragen wurden von dieser Geschichte, wie sie mitfieberten und gespannt waren, wie sie ausgehen würde. Ich hörte auch das leise Kichern von Anita, die wusste, wie die Geschichte ausging.

Mit zittrigen Knien ging ich nach vorn, um meinen Aufsatz abzuholen, wie damals, als der Abwart vor der Türe meines Klassenzimmers stand, um mich nach der zerbrochenen Scheibe zu fragen.

„Da staunte ich Madeleine, ich gratuliere dir!“ Er hielt mir seine Hand hin. Ich lächelte verlegen, wollte seine Hand drücken und Danke sage, aber ich konnte es nicht. Ich brachte kein Wort heraus.

Viele Jahre später - wir waren längst Frauen mit den besten Jahren hinter uns - hat Anita mir bei einer zufälligen Begegnung gesagt, dass sie meine Begabung fürs Aufsatz schreiben, immer sehr bewundert habe.

Sie waren genial, wirklich genial.“ Ich fühlte mich geschmeichelt, denn nie wäre ich auf die Idee gekommen, ich könnte mit meinen Aufsätzen irgendjemandem Eindruck machen, schon gar nicht Anita, die immer eine sehr gute Schülerin war.

Ich schrieb gute Aufsätze, aber schlechte Diktate und ganz schlecht war ich im Rechnen beim Klassenlehrer. Heute kann ich sagen, dass er kein Lehrer war für Kinder. Er wäre besser geeignet gewesen für Schüler in Höheren Schulen, mit Schwerpunkt auf mathematische Fächer.

Ich war von Anfang an verloren und begriff nichts von dem, was er vor der Klasse, meist an seinem Pult sitzend, dahin schwafelte. Er arbeitete nicht nach Schulbuch, sondern völlig systemlos. Bis heute weiss ich nicht, wie die anderen Kinder ihn verstanden. Auch in Geografie war ich schlecht.

Vor den Sommerferien wurden Zwischenzeugnisse verteilt, aber nur für diejenigen, die die erforderliche Punktzahl nicht erreicht hatten und auf Probe gesetzt wurden. Mir wurde zum Verhängnis, dass es keine halben Noten gab. Ich erreichte die erforderliche Punktzahl nicht und wurde auf Probe gesetzt.

Ich liess das Zwischenzeugnis hinter dem Rücken meiner Mutter von Vater unterschreiben. Ich schämte mich zutiefst.

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Eines Tages, im Frühling 1963 kam ich heim und fand meine Mutter in Tränen aufgelöst beim Geschirr spülen. Sie schluchzte derart heftig, dass ich kaum verstehen konnte, was sie hervorstammelte. Ihr Vater habe Krebs mit schlechten Aussichten auf Heilung. „Oh, je, sagte ich und half abtrocknen, was ich sonst nie tat. Ich begriff gar nichts, denn meine Mutter redete – wenn überhaupt – nur schlecht über ihren Vater. Diese Trauer war für mich nicht nachvollziehbar. Um wen trauerte sie? Um den Vater, den sie nie gehabt hat, um den Grobian, der sie als Kind geschlagen hat? Sie brachte mit ihrem für uns alle unbegreiflichen Verhalten sofort eine miese Stimmung ins Haus und fuhr wieder stundenlang mit dem grossen Blocher über unseren Parkett-Boden.

Wöchentlich reiste sie nun heim zu ihrer Familie und plötzlich war es kein Krebs mehr. Sie hatte sogar ein Heilmittel entdeckt, einen Saft aus schwarzen Johannisbeeren. Flasche um Flasche transportierte sie zu „ihrem Papa“ und ich weiss nicht, ob ihr die einsamen Reisen zu langweilig wurden oder ob sie im Innersten doch wusste, dass er sterben würde. Jedenfalls wollte sie, dass jedes ihrer drei Kinder sie einmal begleiten sollte. Nach meinen Geschwistern sollte auch ich zu Ehren kommen. Viel lieber wäre ich nach Büsserach gegangen zu Susi und Tante Irma. Die Reise zu meinen fremden Grosseltern flösste mir eher Angst ein.

Mutter hatte diesen schwarzen Saft dabei, den meine Schwester längst „Krebsbekämpfung“ nannte. Wenigstens verloren wir unseren Humor nicht.

Wir wurden von der Grossmutter begrüsst und Mutter gab ihr stolz die Flasche mit dem schwarzen Saft. Grossmutter zeigte eine fast leere und betonte, dass es höchste Zeit wäre für eine neue. „Schau, Papa liegt auf dem Balkon“, sagte sie und führte uns hinaus.

Ich hatte meinen Grossvater nie gesund gesehen und da lag er, nur noch Haut und Knochen auf einem Liegestuhl und brauchte alle Kraft der Welt, um sich ein bisschen aufzurichten. Zuerst streckte er meiner Mutter die knochige kraftlose Hand entgegen. „Grüss Gott, Alma, wie geht’s?“ „Mir geht’s gut, Papa, und dir?“  Er gab darauf keine Antwort und bedankte sich für den dunklen Saft, den Grossmutter ihm nun in einem kleinen Glas hinhielt.

Ich hatte keine Lust auf einen Händedruck mit meinem Grossvater und hoffte, ein kurzes Zunicken würde genügen, aber da hörte ich meine Mutter sagen: „Gib Papa die Hand!“.

Es war ein grausames Erlebnis für mich, diesem alten todkranken, zum Skelett abgemagerten Mann, der mein Grossvater war, die knorrige zittrige Hand zu drücken. Warum war er plötzlich „Papa“, als hätte sie ihn die letzten Jahre je vermisst.

Mutter wollte ihn jahrelang nicht sehen. Sie konnte ihre Emotionen willkürlich umkehren ins pure Gegenteil. Sie konnte Menschen abgrundtief hassen und plötzlich waren sie wieder da, und sie fragte, wie es denn gehe und sie hoffe, alles würde gut werden, als wären sie gar nie weg gewesen.

Irgendwie hatte ich diesen Besuch überstanden und teilte meiner Schwester meine Befürchtungen mit, er könnte, während unserer unmittelbar bevorstehenden Ferien in Grindelwald sterben. Wir freuten uns auf unsere allerersten Ferien. Sie versicherte mir, da müsse ich keine Angst haben, so schnell gehe es dann doch nicht. Leider sollte sie sich irren.

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Bevor wir unsere Koffer packten, sassen wir alle wie gebannt vor unserem schwarz-weiss-Fernseher. Es war der 23. Juni 1963, auf dem Flughafen Köln-Bonn sah man nirgendwo ein Flugzeug und eine riesige Menschenmenge wartete auf die Air Force One mit dem jugendlichen und beliebten amerikanischen Präsidenten John F. Kennedy an Bord. Wir waren sehr aufgeregt. Es machte uns nichts aus, eine Stunde lang einfach zu warten, zusammen mit Militär, Marine, der gesamten Regierung der Bundesrepublik, allen Offiziellen und den vielen Menschen hinter Absperrungen, die amerikanische Fähnlein schwenkten,

Der Kommentator betonte immer wieder, dass die Maschine um 9 Uhr 50 landen würde und je näher der Zeitpunkt kam, desto aufgeregter wurden wir. Endlich war es so weit. Wir starrten auf das riesige Flugzeug am Himmel im Landeanflug und die grosse Schrift darauf „United States of America“ wirkte sehr beeindruckend.

Der Mann am Mikrofon schrie immer lauter und die jubelnde Menschenmenge skandierte „Kennedy, Kennedy“.

Endlich kam er lachend winkend die Treppe dieses imposanten Flugzeugs runter und wurde von Konrad Adenauer willkommen geheissen. Wir hingen drei Tage lang am Fernseher. Der Höhepunkt war seine berühmte Rede vor dem Schöneberger Rathaus in Berlin.

 „Alle freien Menschen, wo immer sie leben mögen, sind Bürger dieser Stadt Berlin und deshalb bin ich als freier Mann stolz darauf, sagen zu können: „Ich bin ein Berliner.“

30 Jahre später sah ich mir diesen Film – auf einem viel moderneren TV-Gerät und in Farbe, zusammen mit meinen Kindern an und sie sagten dasselbe wie ich damals: “Aber er ist doch gar kein Berliner!“

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Wir packten unsere Koffer und waren furchtbar aufgeregt.

Bubu wollte möglichst früh am Bahnhof sein und Plätze für uns im Zug reservieren. Den neu gekauften Fotoapparat stolz umgehängt und mit mir im Schlepptau machte er sich früh auf den Weg.

Wir liefen über Perrons, bestaunten die verschiedenen Zugkombinationen, lasen Abfahrts- und Ankunftstafeln, sahen Kondukteure mit ihren langen roten Taschen vorbeigehen und lauschten der Stimme aus dem Lautsprecher, die die Züge ankündigte. Als wir in den Zug einsteigen konnten, waren wir ganz allein im Waggon und das war auch noch so, als der Rest der Familie mit Lumpi eintraf.

Meine Geschwister hatten geholfen, in Grindelwald eine geeignete Ferienwohnung zu finden und es war klar, dass wir ohne Lumpi nicht reisen würden. Die Vermieterin hatte uns in einem netten Brief geschrieben, dass sie wegen unseres Dackels gerne ein Auge zudrücken würde, da wir sicher an dem Tier hingen und es nicht gerne allein zu Hause liessen.

Ausserdem war es mit 14 Franken pro Tag das günstigste Angebot und erst noch sehr zentral gelegen.

Eine lange Bahnfahrt machten wir eher selten. Wir genossen die wunderschöne Reise. Vom Bahnhof war es nicht weit zu unserer Ferienwohnung. Ein erster Augenschein überzeugte uns nicht allzu sehr. Ein alter, etwas verkommener Betonbau. Vor dem Haus hatte es einen asphaltierten Weg und eine niedrige Mauer, auf die wir uns setzten und auf unsere Vermieterin warteten.

Bald lief eine alte magere Frau auf uns zu. Nach der Begrüssung zeigte sie uns die Wohnung. Man konnte nicht einfach hineingehen und war drinnen mit Zugang zu allen Zimmern. In jedes Zimmer ging man von aussen, von diesem betonierten Gang aus.

Die Wohnung hatte drei Eingänge, grosse Fenstertüren mit Läden. Was an Mobiliar vorhanden war, war eher Sperrmüll, furchtbar altes düsteres Zeug. Aber zu diesem Preis konnte man schon damals nicht viel erwarten. Wir bedankten uns und suchten uns zurecht zu finden. Lumpi hatte bald sein Sofa gefunden und war sehr zufrieden mit allem.

Mein Bruder wurde plötzlich unruhig und begann seinen neuen, von seinem Lehrlingsgehalt gekauften Fotoapparat zu suchen. Alles Suchen half nichts. Er hatte ihn im Zug liegen gelassen. Gerade mal ein Foto hatte er damit gemacht.

Wir würden keine Ferienfotos mit nach Hause nehmen und entpuppten uns überhaupt als Ferienbanausen. Einzig mein Vater hatte gute Schuhe dabei, denn die brauchte er für seine Waldspaziergänge.

Aber er hatte nicht daran gedacht, dass die anderen Familienmitglieder für Wanderungen auch gutes Schuhwerk benötigten. In Sandalen liefen wir bis zum Faulhorn. Zudem packte Bubu stolz seine neuen kurzen Wanderhosen aus, zog sie gleich an und nach ein paar Tagen waren die Beine knallrot, schmerzten und er konnte die Haut in Fetzten abziehen.

Ein besonderes Glück war, dass wir Nachbarn aus Riehen trafen, die gleich um die Ecke eine Bäckerei mit Café betrieben. Sehr sympathische Leute und seit unser alter Bäcker gestorben war und das Rezept für sein wunderbares Baslerbrot mit ins Grab genommen hatte, kauften wir Brot und alles, was wir an Backwaren brauchten bei ihnen, in der Bäckerei.

Das Ehepaar lud uns drei Geschwister zu einer Fahrt mit dem Auto ein und zeigte uns Grindelwald, das sie sehr gut kannten. Sie verbrachten seit Jahren regelmässig ihre Sommerferien im schönen Gletscherdorf im Berner Oberland.

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Am Montag der zweiten Woche hoben wir ab mit dem Sessellift auf die First. Lumpi machte auch das problemlos mit. Ihm gefiel es von Tag zu Tag besser. Wir wanderten zum glasklaren Bachalpsee, wo wir Mittagspause machten, bevor wir weiter abwärts nach Grindelwald wanderten.

Abends wollten wir uns im Steinbock einen „Steinbock-Teller“ zu Gemüte führen mit Trockenfleisch, Salami, Schinken, verschiedenen Käsesorten, der uns allen sehr gut schmeckte.

Der Wirt des Steinbocks war einer der legendären Boss-Buebe. Sein Bruder führte nicht weit davon entfernt die Metzgerei. Zusammen mit ihrem Cousin bildeten sie das Trio „Boss-Buebe“, das damals sehr populär war und mit ihrem „Träumli“ landeten sie einen Riesen-Hit.

Wir kamen müde und zufrieden zu Hause an. Lumpi peilte gleich das Sofa an und wir wollten uns erfrischen und parat machen für den Steinbock. Da klopfte es an eine dieser komischen Fenstertüren und unsere Vermieterin streckte den Kopf hinein. Vater müsse auf den Polizeiposten. Teddys Gesicht verfinsterte sich und er lief gleich los.

Ich stupste meine Schwester:“ Du hast gesagt, Grossvater stirbt nicht während unserer Ferien und nun ist er doch gestorben!“ So war es. Mutter weinte sich die Augen aus. Sie stand draussen auf diesem Betongang und heulte hysterisch.

So viele Tränen hat man nicht einmal für jemanden, den man gernhat, geschweige denn für einen Vater, der jähzornig und grob war. Sie erzählte einmal, selbst als sie beinahe erwachsen war, hatte er sie brutal zusammengeschlagen.

Es wurde ein beklemmender trister Abend, eine schlimme Nacht. Wir reisten am nächsten Tag ab. Vorher rechneten wir noch ab. Die Vermieterin verlangte den ganzen Betrag für 14 Tage. „Das ischt halt eifach eso“, meinte sie. Ihr Geiz stach ihr buchstäglich aus den Augen.

Während des mühsamen Abrechnens, legten wir rasch ein Tuch über Lumpi, der nach der langen Wanderung, auf dem Sofa bereits am Schlafen war.

Mutter, ganz in Trauer, verreiste am nächsten Tag in den Solothurner Jura. Zu Hause stand noch eine Flasche schwarzer Saft, aber den brauchte sie nicht mehr mitzunehmen. Er würde wohl im Schüttstein landen.

Unser Nachbar teilte uns telefonisch mit, dass bereits neue Feriengäste auf der Mauer sässen. Die gute Frau hatte die Wohnung gleich wieder vermietet. Bubu schrieb ihr einen Brief. Sehr bald überwies sie uns das Geld. Pech gehabt!

Bedrückt machten wir uns auf die Reise zur Beerdigung. Vater fühlte sich sehr unwohl in seinem schwarzen Anzug, den er auch bei meiner Kommunion getragen hatte.

Das Haus, in dem meine Mutter aufgewachsen ist, war voller Leute, die ich nicht kannte. Zum ersten Mal sah ich meine Gotte und meinen Götti.

Der Sarg mit meinem toten Grossvater stand in der Stube und viele Leute wollten von ihm Abschied nehmen.

Der jüngste Bruder meiner Mutter hatte spät eine sehr nette hübsche Frau geheiratet und war damals Vater einer einjährigen Tochter. Eine Freundin sah zu dem kleinen Mädchen und fragte mich netterweise, ob ich bei ihr bleiben wolle.

So bekam ich nicht viel mit von der Beerdigung. Ich hörte den Totenmarsch, als der Leichenwagen mit dem Sarg, gefolgt vom Trauerzug, durchs Dorf zur Kirche fuhr. Es war eine grosse Beerdigung. Das ganze Dorf schien daran teilzunehmen. Ich war froh, dass ich nicht dabei sein musste. Wir reisten abends ohne Mutter heim. Teddy wusste, dass er diese Reise noch einmal machen musste ,um das Erbe auszuschlagen, denn das Uhrengeschäft war massiv verschuldet.

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Am andern Tag rief Bubu die Grossmutter an. Er wollte wissen, wann Mutter heimkäme, und wir erfuhren, dass sie mit ihrer Schwester ohne jeglichen Grund Streit angefangen hatte.

Ich wusste, was das bedeutete. Ich würde nie mehr nach Büsserach gehen und meine geliebte Cousine Susi verlieren. Der Schock sass tief. Wir hatten genug mitgemacht die letzten Tage und jetzt noch das.

Mein Seelenschmerz war fast nicht auszuhalten. Ich verzog mich ins Bett und weinte in mein Kissen. Als Mutter zurückkam, war sie immer noch in Trauer, aber wir hätten nicht gedacht, dass das ein ganzes Jahr so bleiben würde. Wir waren es gewohnt, dass bei uns tagsüber das Radio lief. Jeden Tag erwachte ich mit beschwingter Musik aus dem Südwestfunk. Aber im Trauerjahr gab es keine Musik und unsere Fensterläden blieben meist geschlossen.

Sie schob oft den Blocher über den Boden und schrie, wenn wir über das spiegelglatte Parkett liefen. Ich vergass einmal, meine Schuhe auszuziehen und fasste eine zünftige Ohrfeige. Von Tante Irma und ihrer Familie sprach niemand mehr. Niemand fragte, was passiert war. Wir hätten doch keine Antwort bekommen.

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Am 22. November 1963 sassen wir wieder wie gebannt vor dem Fernseher. Diesmal nicht in freudiger Erwartung, sondern sehr traurig. Auf John F. Kennedy war in Dallas ein Attentat verübt worden. Wir hofften, er würde überleben. Wie jeden Freitag schauten wir „Polizischt Wäckerli“ eine damals sehr beliebte Sendung mit Schaggi Streuli, die jeden Samstag-Morgen Gesprächsstoff in der Schule war. Die Sendung wurde bald unterbrochen und wir sahen einen todernsten Heiner Gautschy, damals Amerika-Korrespondent für das Schweizer Fernsehen, zugeschaltet aus New York: „John F. Kennedy ist tot“.

Es gab Sondersendungen, Diskussionsrunden und man schaltete nach Berlin zum Schöneberger Rathaus, wo sich fast die gleiche Menschenmenge versammelt hatte, wie damals im Juni. Fünf Monate war das erst her.

Drei Tage später übertrug das Fernsehen das Begräbnis. Staatschefs aus aller Welt erwiesen ihm die letzte Ehre. Jacqueline Kennedy wollte, dass er so wie sein grosses Vorbild Abraham Lincoln zu Grabe getragen wurde. Symbolisch war das reiterlose Pferd, das dem Sarg folgte.

Jacqueline Kennedy war schöner als je zuvor in dieser unfassbaren Traurigkeit. Ich war erschüttert. Die Welt schien plötzlich eine andere zu sein.

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Während vieler Jahre wurde das grosse, mit Tannen umsäumte Naturfeld, unterhalb vom Erlensträsschen im Winter vom „Dych“ geflutet und an kalten Wintertagen zur wunderbaren Natureisbahn, die wir Riehener Kinder liebend gerne nutzten.

Der Winter 1963/64 war bitterkalt. Sogar der Zürich- und der Bodensee wurden zur riesigen Eisfläche und tagelang vergnügte sich Jung und Alt auf dem Eis. Viele Leute gingen einkaufen mit Schlittschuhen an den Füssen. Das ganze Leben fand auf dem Eis statt.

Auch wir Kinder in Riehen verbrachten unsere Freizeit mit Freunden und Freundinnen, mit Klassenkameraden auf dem Eis. Viele Gemeindearbeiter sorgten jeden Tag für gutes Eis, flickten Löcher, wässerten ihn abends, damit wir am drauffolgenden Tag wieder spiegelglattes Eis hatten. Die Buben spielten Eishockey, jagten einander von einer Ecke zum andern und wir Mädchen übten kleine Sprünge und versuchten auch mal eine Pirouette.

 mit Schulkolleginnen auf dem Eisweiher, Winter 1963/64

Wenn wir eine Pause einlegen mussten, weil der Durst sich langsam meldete und unsere Finger trotz Handschuhen eisig kalt waren, verzogen wir uns gerne in das kleine gemütliche Holzhaus, wo sich die Garderobe, aber auch eine kleine Imbissstube befand und Frau Änis, die alle kannten uns ihren wunderbaren heissen Punsch servierte. Sie war bei uns Kindern sehr beliebt.

 Viele liebten sie wie eine Grossmutter. Sie hatte Ausstrahlung, gab uns Wärme, war immer für uns da.   Manchmal offerierte sie mir den Punsch, weil ich oft ihren Dackel Maxli spazieren führte.

Es wurde schon früh dunkel an diesen kalten Wintertagen. Dann tauchten die Scheinwerfer das Eisfeld in ein warmes besinnliches Licht und wir fühlten uns noch besser und noch freier und diese letzte Stunde auf dem Eis, war mit Abstand die Allerschönste.

Wir dachten nicht an den nächsten Frühling und nicht an die Blumen, die blühen würden, da, wo wir im Winter mit unseren Kufen darüber glitten.

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Das Jahr ging vorbei.  Eines Tages wachte ich auf und hatte das Gesicht voller Pickel. Mein Haar hatte jeden Glanz verloren. Fettig und strähnig fiel es mir auf Stirn und Schulter. Mutter ging mit mir zum Hautarzt, der meinte, ich käme so langsam in die Pubertät. Ich bekam Produkte zur Linderung, aber Pickel, Mitesser, fettige Haut und fettiges Haar würden mir noch lange das Leben schwer machen.

Ich ging weiterhin zu Claudia, die dank einer komischen Ansicht ihrer Mutter immer noch in der Primarschule war. Sie war im Dezember geboren und hätte problemlos ein Jahr früher eingeschult werden können.

Wenn Claudia nicht schulreif war, wer denn sonst?  Mir brachte dieser sinnlose Entscheid Vorteile, denn ich konnte meine Freundin noch ein Jahr lang richtig geniessen. Im Frühling 1964 kam sie ins Gymnasium. Wir hatten jetzt beide mehr Schule und Hausaufgaben und weniger Zeit für uns.

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In den 60-er Jahren bekamen alle Kinder zum 12. Geburtstag einen Gutschein für ein Zvieri im Globus-Restaurant im obersten Stock. Kurz nach Claudias Geburtstag machten wir uns voll froher Erwartung auf den Weg.

Man fuhr mit dem Lift hoch, mit einem Liftboy, der Etage um Etage ausrief: „1. Stock: Damenkonfektion, 2. Stock: Bettwäsche, Geschirr und Mercerie“. Ich beneidete ihn nicht um seinen eintönigen Job.

Das Restaurant war immer gut besetzt, auch an jenem Nachmittag. Oft spielte ein Pianist leichte eingängige Melodien, auch andere Musiker und Sänger traten auf. Wir liefen ewig im Kreis herum und hielten nach einem freien Platz Ausschau.

Endlich, endlich wurden ganz vorne bei der Bühne zwei Plätze frei. Wir stürzten uns drauf los und kaum sassen wir, stand eine Dame vor uns und fragte nach unseren Wünschen. Claudia bestellte zwei Kakaos und zeigte ihren Gutschein und die Dame hiess sie, diesen am Buffet einzulösen. Sie hatte es kaum gesagt, flogen wir fast von unseren Stühlen, denn das Orchester begann zu spielen. Wir sassen direkt neben dem Mikrofon und die Lautstärke tat uns weh in den Ohren. Es kam noch schlimmer! Eine grosse, untersetzte Frau so Mitte vierzig nahm das Mikrofon und begann zu jodeln. Wir standen auf wie von einer Tarantel gestochen und begaben uns zum Buffet. 

Wir entschieden uns für Vermicelles, die Claudia gleich auf den Teller bekam. Mir aber wurde ein Zettel gereicht, auf dem eine 70 stand. Was sollte ich damit machen? Die Dame hinter dem Buffet murmelte etwas vor sich hin und fuhr fort, andere Kunden zu bedienen. Meine Freundin war inzwischen mit den Vermicelles unterwegs zu unserem Tisch und sah sich suchend nach mir um. Dabei machte sie eine dumme Bewegung und der Teller kippte. Ein Vermicelle fiel platschend zu Boden und obwohl sie mit heftigen Bewegungen versuchte, das zweite aufzufangen, erlitt auch dieses das gleiche Schicksal.

Einige Leute begannen zu kichern, andere schüttelten entrüstet den Kopf und murmelten unverständliche Worte vor sich hin.

Claudia sah blass auf ihren leeren Teller, ihre verschmierten Hände und kämpfte mit den Tränen, während ich mich vor Lachen kaum auf den Beinen halten konnte.

Die Dame, die uns den Kakao gebracht hatte, stand nun vor uns und nahm sich der verunglückten Vermicelles an. Claudia fragte schüchtern, ob sie sich die Hände waschen könne.

 Die Dame nickte und führte sie durch eine Drehtür. Als Claudia mit sauberen Händen wieder aus der Türe trat, nahmen wir endlich unsere Plätze wieder ein. Verwundert stellte ich fest, dass meine beiden Vermicelles neben dem Kakao standen. Ich schob eines zu Claudia hinüber, die dankend ablehnte. Die Dame jodelte immer noch sehr laut und bald standen wir auf und kehrten dem Restaurant den Rücken. Als wir mit dem Tram heimfuhren, konnte Claudia zum Glück wieder lachen.

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Ich war in der 2. Realklasse und fühlte mich wohl. Ich liebte meinen Deutsch-, Französisch- und Geschichtslehrer Herrn Ragettli, vor allem seine interessanten und oft auch lustigen Lektionen.

Ich hasste meinen Klassenlehrer, bei dem ich Rechnen, Geografie und Schreiben hatte. Im Schreiben wollte er uns sogar auf komische Art eine neue Schrift beibringen.

In Rechnen und Geografie war ich sicher nicht die Begabteste, aber bei ihm begriff ich rein gar nichts. In jedem Zeugnis war ich nur auf Probe befördert worden und langsam schlitterte ich der Katastrophe entgegen. Der Frühling 1965 war eine schlimme Zeit für mich. Ich wusste, dass es nicht reichen würde und trug diese schwere Last ganz allein.

Ich kann mich noch genau erinnern, als der Klassenlehrer laut verkündete:

„Ich verteile jetzt die Zeugnisse. Es gibt ein paar wenige, die müssen noch ein bisschen in der 2. Klasse verharren, aber ein grosser Teil geht ab in die Dritte!“

Fast alle jubelten so laut sie konnten.

Er holte die Zeugnisse, eine grosse Beige in der linken Hand und nur drei in der Rechten. Zuoberst in seiner rechten Hand erkannte ich meines. Ich war die erste, die das Zeugnis abholen musste und er wollte unsere Telefonnummer. Ich war sehr einsam in diesem Moment, allein mit meiner Traurigkeit, meiner Verzweiflung, meiner Schande. Ja, ich schämte mich zutiefst für mein Versagen. Ich wollte doch in dieser Klasse bleiben bei meinen Kameraden, bei Anita, bei Herrn Ragettli.

Ich weiss nicht mehr, wie ich heimgekommen bin. Mutter hatte das Telefon aus dem Burgschulhaus entgegengenommen. Es war einer der ersten Anrufe, denn erst seit kurzem hatten wir ein Telefon und das auch nur, weil der Polizeiposten unter uns, unsere Anrufe nicht mehr entgegennehmen wollte.

Meine Schwester bekam es auch gleich mit, denn sie hatte ihren freien Tag. Mutter machte mir keine Vorwürfe. Sie habe nicht lange mit ihm geredet. 

Ich hatte das Zeugnis, ich würde repetieren, alles war klar. Trotzdem wollte der Lehrer mit einem Elternteil persönlich reden. Ich bat Vater, dies zu übernehmen. Er sah nicht ein, was es da noch zu reden gab und ich wusste es auch nicht.

Teddy hatte wenig Lust ins Schulhaus zu gehen und für nichts und wieder nichts eine Stunde zu verlieren.

Der Lehrer hatte das Notenheft in der Hand, wollte es aufschlagen und mit strenger Miene einen Kommentar dazu abgeben. Aber mein Vater winkte ab und gab ihm klar zu verstehen, dass seine Tochter intelligent sei und ihren Weg machen würde und nur das sei wichtig und nicht die Zahlen in seinem Heft.

Claudia hatte auch Zeugnis bekommen. Ich konnte einen Blick darauf erhaschen. Von oben bis unten alles 6er im Gymnasium. Da schämte ich mich noch mehr für mein Versagen. Gern hätte ich ein wenig umverteilt für mich. Es wäre noch immer gut genug gewesen.

Es war klar, dass ich Claudia und ihrer ehrgeizigen Mutter nichts von meinem Malheur erzählen würde. Ich hatte Angst, ich würde sie verlieren, weil ich zu dumm war.

Das mit allerbesten Noten übersäte Zeugnis von Claudia beeindruckte meinen Vater weit weniger als mich. Er sah wohl den hohen Preis, den meine Freundin für dieses Glanzzeugnis bezahlen musste und war der Meinung, dass ihr Spiel und Spass, frische Luft und ein wenig weniger Perfektion besser täten. 

In dieser für mich schweren Zeit war mein Vater mir Halt und Stütze und allen Widrigkeiten zum Trotz, war er immer noch stolz auf mich. Was wäre aus mir geworden, hätte er nicht die schützende Hand über mich gehalten?

Viele Jahre später erzählte ich Claudia vom Gespräch zwischen meinem ehemaligen Lehrer und meinem Vater. Ihre Augen wurden feucht, als sie meines Vaters Worte von damals vernahm. „Das ist ja rührend, ich fühlte mich nur geliebt, wenn ich gut war.“ Sie lächelte schwach. Ihren Job als Lehrerin am Gymnasium hatte sie ein paar Jahre zuvor an den Nagel gehängt wegen Depressionen. Vater hatte sich nicht geirrt. Es war nicht gesund!

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Der neue Klassenlehrer war todlangweilig und meine Lieblingsfächer litten bei ihm. Ich vermisste Herrn Ragettli vom ersten Tag an. Mehr Glück hatte ich in Rechnen, denn meine neuer Lehrer arbeitete strikt nach Lehrplan und wir hatten ein Regelheft. Lernten wir etwas neues, schrieb er ein Beispiel mit genauen Erklärungen an die Wandtafel und wir schrieben es ins Heft. Begriff ich etwas nicht in der Schulstunde, ging es mir zu schnell, konnte ich zu Hause in Ruhe alles nochmals anschauen und genau in meinem Tempo lernen.

Meine Schwester übte mit mir Bruchrechnen und verzweifelte fast. Ich wollte nicht begreifen, dass ¼ mehr sein soll als 1/8 oder 1/16.  Irgendwann fiel der „Zwanziger“ und ich schrieb mein erste 6 im Rechnen. Das war eine neue Erfahrung für mich, die noch kurz davor 1er und 2er gesammelt hatte.

Mein neuer Rechenlehrer war auch mein Naturkunde- und Geografielehrer. Ich liebte die Stunden bei ihm und machte grosse Fortschritte in jenen Fächern, die ich bei meinen ehemaligen Klassenlehrer gehasst habe.

Bei meinem neuen Klassenlehrer war es anders. Es war mir inzwischen klar, dass gute Noten sehr von meiner Lehrperson abhingen. Bald sickerte durch, dass er sein letztes Semester an dieser Schule absolvierte. Er würde im Herbst in den Kaufmännischen Verein Basel wechseln. Ich war erleichtert. Das Semester würde ich irgendwie durchstehen.

Nach den Herbstferien ging die Tür auf und unsere neue Klassenlehrerin begrüsste uns herzlich. Für mich war es ein Sechser im Lotto. Ihr Name war keine grosse Umstellung für mich. Es war Frau Ragettli, die Frau meines „alten“ “Französisch- und Deutschlehrers, die nach ein paar Jahren Unterbruch wieder an die Schule zurückkehrte. Sie war eine großartige Lehrerin und ich sollte ihre Schülerin werden, Leider konnte ich es damals viel zu wenig geniessen. Ich hatte zu viele Probleme und ich glaubte nicht an mich.

Mit meinen neuen Klassenkameradinnen lief es nicht optimal. Es ist immer schwierig, in eine bestehende Klasse einzutreten. Niemand wartete auf diese Neue mit Pickel und fettigem Haar. Es gab eine Gruppe von fünf Mädchen, die das Sagen hatten. 

Sie waren hübsch, hatten eine gewisse Ausstrahlung, was mir mächtig imponierte, denn ich fühlte mich wie das hässliche Entlein. Aber eine davon fiel aus dem Rahmen. Sie war weder hübsch, noch konnte sie mit ihrem Outfit punkten. Sie war ein wenig zu dick, zu linkisch und wirkte eigentlich eher hölzern und unsicher. Sie hatte es nur mit ihrem frechen Maul und ihrem Talent, andere abzuwerten und zu plagen und die Stimmung immer irgendwie am Kochen zu halten, in diese Gruppe geschafft.

Die abfälligen Kommentare über Kleidung, Frisur, unreine Haut, und was ihnen sonst noch alles einfiel, trafen mich wie Nadelstiche und nahmen mir jegliches Selbstwertgefühl. Ich war zwar nicht das einzige Opfer und ich hatte durchaus auch gute Klassenkameradinnen, aber es fiel mir schwer, von den Attacken dieser Plagegeister – die wohl alle der Überzeugung waren, grösser und schöner zu sein, wenn sie andere klein und unsicher machten - unbeeindruckt zu bleiben und mich auf die guten Kräfte in dieser Klasse zu konzentrieren.

Schon der Weg zur Schule wurde mehr und mehr zum Spiessrutenlauf. Ich hatte immer sehr viel Angst in mir und tat alles, um nicht aufzufallen. Aber auch das half nicht unbedingt. „Was hast du denn wieder für eine doofe Frisur, schon in den Spiegel geschaut, heute? Weisst du, wie blöd du aussiehst? Aha, einen neuen Pullover, wieder mal in der EPA eingekauft? Hast du einen Freund? Wohl kaum. Wie sollte das auch gehen, wenn man so aussieht?“

In meiner ehemaligen Klasse hatte ich schlechte Noten, aber gute Kameradinnen und jetzt empfand ich es eher umgekehrt. Oft kämpfte ich mit den Tränen. Mein Schlaf wurde unruhig und ich erwachte oft schweissgebadet aus wirren Träumen.

Es machte mir grossen Eindruck, als die beiden Freundinnen mit denselben Klamotten zur Schule kamen. Die schwarzen Jeans waren nicht aufgefallen, der bunte Sommerrock dagegen schon und noch mehr das schwarze Bikini, das mit Netz zu einem komischen Ganz-Badeanzug wurde.

Kaum jemand im Schulhaus liess sie ohne Kommentar ziehen, wenn sie nebeneinanderstanden und meist fragten Lehrer wie Schüler, ob sie Zwillinge wären, was die beiden jedes Mal mit lautem Kichern quittierten.

Sie standen gerne im Mittelpunkt und konnten wohl den ersten Sommertag in der Badi kaum erwarten, um das Aufsehen um ihren top modernen Badeanzug richtig geniessen zu können.

Es war völlig absurd, aber zumindest in meiner Fantasie trug ich diesen Badeanzug, der gar nicht zu mir passte und mir auch nicht gefiel. Ich malte mir aus, wie es wäre, wenn alle mich bewundern und mit Lob überschütten würden. Ich war noch ganz in meinen Träumen, als Bea mir zuflüsterte: „Sehen ja furchtbar doof aus diese Badeanzüge, überhaupt diese doppelten Kleider, fantasielos!“

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Bea war immer da für jene, die es in dieser Klasse nicht einfach hatten, auch für mich. Sie war so etwas wie der Puffer zwischen den „Abgehobenen“ und den „Verachteten“. Oft sass ich neben ihr. 

Sie war wie ein grosser Regenschirm für mich, unter dem ich immer Schutz gefunden habe.

Bea hätte die elitäre Fünfergruppe sehr gut um ihre Person erweitern können und ich habe damals nicht begriffen, warum das für sie niemals eine Option war. Sie war ein hübsches Mädchen und immer gut gekleidet.

Ihre Mutter konnte sich eine Schneiderin leisten, die ihr und ihrer Schwester die Kleider nähte. So waren es allesamt Unikate, das heisst nicht ganz, denn sie fertigte sie immer im Doppel an.

Bea hatte nicht gern dieselben Kleider an wie ihre Schwester, die sie regelmässig im Schulhof traf. Wenn immer möglich umging sie das.

Wir passten zusammen wie die Faust aufs Auge. Sie hatte es eilig, erwachsen zu werden, was mir völlig abging.  

Schon mit Dreizehn toupierte sie ihr schönes kastanienbraunes Haar und schminkte ihre Lippen rot. Oft zückte sie ihren kleinen Spiegel und sah nach, ob alles noch wirkungsvoll zur Geltung kam. Sie zupfte an einzelnen Härchen, holte Wimperntusche und Lippenstift hervor und besserte nach, wo es ihr nötig schien.

Manchmal vertraute sie mir mit leiser Stimme ihre Geheimnisse an. Es tat ihr gut, jemanden zu haben, der einfach zuhörte. Bei mir war das alles so sicher wie in einem Tresor und Bea schien das zu wissen.

Wenn ich das Schulhofareal betrat, hielt ich sofort nach Bea Ausschau und fand sie stets am gleichen Ort. Das Schulhaus war durch einen Zaun aus Holz getrennt von der Aussenwelt und darunter hatte es ein Mäuerchen. Darauf setzten wir uns und benützten den Zaun als Rückenstütze. Wir verstanden uns ganz ohne Worte. Bea nickte einfach, wenn ich zu ihr stiess und schenkte mir ihr wohlwollendes Lächeln. Erst sehr viel später, als ich in einer Psychotherapie meiner Therapeutin mein Leben erzählte, fiel mir auf, dass Bea sehr wenig und immer leise gesprochen hat und dennoch eine wahnsinnige Präsenz und vor allem eine Aura hatte. Auch sie wurde von den „Fünf“ oft attackiert und musste sich allerhand Beleidigendes anhören.

Sie griffen nicht das hässliche Entlein an, wenn sie über Bea herzogen, sondern die „junge hübsche Dame“, die sich gerne ein wenig sexy gab und davon träumte, Filmschauspielerin zu werden, wie  Sofia Loren, die sie bewunderte und deren Filme sie sich gerne ansah.

Allerdings konnte Bea viel besser mit dieser oft rabiat daherkommenden Kritik umgehen. Sie liess sie stoisch über sich ergehen und oft sagte sie mir, dass die „Fünf“ jenseits vom Schulhausareal nur wenig Einfluss hätten.

Nie wäre ich auf die Idee gekommen, auch ich könnte Bea eine Stütze und eine Hilfe sein. Mit ihrem starken Rückgrat und ihrer Koketterie konnte sie ihre hohe Sensibilität gut tarnen. Ich war weder stark noch kokett, aber es war wohl die Sensibilität, die uns verband. Mit ihrer manchmal etwas burschikos daherkommenden Feinfühligkeit, mit ihrer Unantastbarkeit, mit ihrer Akzeptanz und Fähigkeit, den andern so zu nehmen, wie er oder sie ist, nahm sie mich mit auf eine Reise in eine ganz andere Welt, die mich staunen liess und oft fühlte ich mich, als würden Wasserperlen auf mich fallen, mein Gesicht berühren, mich erfrischen und in der Ruhe und Stille vermischte sich das kühle Nass mit meinen Tränen. Es waren andere Tränen, gute Tränen und es schien, als könnte ich den ganzen Schmutz aus mir herausweinen.

Auch Bea hatte Tränen. Mehr als einmal fand ich sie an unserem üblichen Treffpunkt mit verheulten Augen. Eines Tages war es besonders schlimm. Die Tränen waren schwarz und rot vor lauter Wimperntusche und Rouge auf den Lippen, die Augen geschwollen.

Als ich mich zu ihr setzte, holte sie aus zu einer Geste. Da sah ich ihre Mutter und die beiden warfen sich einen eisigen Blicke zu. Ihre Mutter schien nicht immer gut zurecht zu kommen mit ihrer pubertierenden Tochter. Ihr Besuch bei unserer Lehrerin bescherte uns eine Freistunde. Ich glaube, sie hat in dieser Stunde viel gelernt. Frau Ragettli mochte dieses Mädchen, das immer da war für jene in der Klasse, die es nicht leicht hatten.

Ihr Vater nahm es wohl lockerer. Wenn Bea zu mir sagte, sie müsse in der grossen Pause ihren Vater im Geschäft anrufen, wusste ich, was ich zu tun hatte.

Die Telefonkabine war auf der andern Strassenseite und es war streng verboten, den Schulhof zu verlassen. Dafür zu sorgen hatte eine Lehrperson, die Pausenaufsicht hatte. Zusammen warteten wir den richtigen Zeitpunkt ab und ich liess die Pausenaufsicht nicht mehr aus den Augen. Manchmal kam Bea erst nach dem zweiten Läuten zurück und wir rannten wie wild ins Klassenzimmer.

Im Nachhinein wundere ich mich, dass ich immer bedenkenlos bereit war für diese Gefälligkeit, denn ich war nie sehr mutig. Es hätte zweifellos für uns beide eine harte Strafe absetzen können, wären wir erwischt worden. Das ist Gott sei Dank nie passiert. Nie habe ich nur eine Sekunde daran gedacht, dass es schief gehen könnte. Für Bea tat ich alles.

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Ein halbes Jahr lang war Ruth aus der Ostschweiz bei uns in der Klasse. Ihre Eltern und ihre Geschwister lebten auf einem Bauernhof. Ihre älteste Schwester war für ein Jahr in Riehen in einer Haushaltstelle und Ruth wollte mitkommen und die Schule in Riehen besuchen.

Wir verstanden uns sehr gut und ich versuchte, ihr den Schulalltag so angenehm wie möglich zu machen, denn sie hatte oft Heimweh nach ihrer Familie, dem Hof und den Tieren. Als ihre Schwester für drei Wochen ins Spital musste, versank sie in tiefe Traurigkeit und das Heimweh zerriss sie fast.

Während der Fasnachtsferien konnte sie mit ihrer Schwester heimgehen, musste aber nach einer Woche allein zurückkommen, weil die Schwester in Gossau bleiben wollte. In der Pause und auf dem Schulweg, den wir zur Hälfte teilten, zählte sie die Stunden und Minuten bis zu ihrer Heimkehr.

Schliesslich war er da, der grosse Tag der Abreise und so strahlend hatte ich sie noch nie gesehen. Das Taxi holte sie von der Schule ab und ich winkte ihr nach, bis ich nichts mehr vom Auto erkennen konnte. Ruth hatte mich oft getröstet, wenn ich bedrückt wirkte, ohne nach dem Warum zu fragen.

Wie sehr ich wegen meiner Mutter litt, wusste sie nicht. Meine Leiden in der Schule kannte sie. Sie sagte mir immer wieder: „Das sind keine guten Mädchen, hör nicht auf sie!“

In der dritten Klasse stiess Lisbeth zu uns. Sie hatte zuvor in Biel gewohnt. Ihr ansteckendes Lachen brachte sehr viel frischen Wind in unsere Klasse. Sie wurde die Freundin von Doris, die immer sehr still und schüchtern war. Fortan schaute Lisbeth gut zu ihr und Doris hatte nun auch eine Kameradin, die gegensätzlicher nicht hätte sein können.

Ich hätte nicht derart unglücklich sein müssen in dieser Klasse. Aber die erniedrigenden Worte und die bösen Blicke dieser fünf Mädchen zogen mich in infernale Tiefen. In der Schule konnte ich weder Lob annehmen, noch mich über irgendetwas freuen. Und eine ganz schwarze Stunde stand mir noch bevor, in der Handarbeit!

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Ich war am Repetieren und hatte deshalb die Arbeiten der 2. Klasse bereits hinter mir. Ich war die einzige Schülerin, die eine Schürze nähte. Den Stoff sehe ich immer noch vor mir: blass-rosa und weisse Vierecke. Es war nicht meine Idee gewesen, diese Schürze zu nähen, sondern die Entscheidung meiner neuen Handarbeitslehrerin.

Ledig hiess sie wie ein Blatt im Wind und als sie heiratete, war sie – dem Namen nach – eine Frau von Welt. Ich war sogar an ihrer Trauung in unserer Dorfkirche anwesend, denn ich wohnte gleich nebenan.

Bis zu den Herbstferien war alles recht gut verlaufen. Es ging vorwärts mit meiner Arbeit und sie war schon deutlich als Schürze erkennbar.

Der Herbst mit den fallenden Blättern schien meiner Handarbeitslehrerin nicht gut getan zu haben, denn sie war immer öfter schlecht gelaunt. Sie hatte mich bisher immer fair behandelt, auch wenn ich Fehler machte und nur langsam vorwärtskam. Aber jetzt zeigte sie mir deutlich, dass sie mich in der Nase hatte.

„Es ist doch komisch, dass du es nie so machen kannst, wie man es dir vorzeigt!“ Als sie das erste Mal so zu mir sprach, traf es mich bis ins Mark.

Leider ging es in diesem Stil weiter und ich zog mich immer mehr in mich zurück. Meiner Schürze ging es gar nicht mehr gut und ich betrat das Handarbeitszimmer stets mit der bangen Frage, wie ich es durch diese zwei Stunden schaffen sollte.

An einem Tag Ende Januar schien sie einen ganz miesen Tag zu haben. Sie schrie mich an, sie habe langsam genug von mir und es habe sowieso keinen Zweck, mir irgendetwas zu erklären.

„Natürlich ist alles wieder falsch, was du genäht hast. Was kann man schon von dir erwarten?“

„Zusammenpacken!“ tönte es mürrisch. Wir schrieben den 27. Januar 1966. Das nächste Mal sollten wir am Dienstag, 1. Februar, Handarbeit haben. Ich ahnte nicht, dass es einer der schwärzesten Tage werden sollte, die ich je an dieser Schule erlebt hatte.

Mit sehr viel Angst in mir, betrat ich an jenem Tag das Handarbeitszimmer. Als die Lehrerin zur Türe hereinkam, ging ich gleich nach vorn und fragte, wie ich die Bändel nähen müsse. Wir nähten immer noch alles von Hand und viele Möglichkeiten gab es nicht. 

Sie hielt die Bändel meiner Schürze mit zwei Fingern zusammen und sagte: „So!“ Ich ging an den Platz, ohne dass ich begriffen hätte, wie sie es meinte. Ich warf ihr einen flehenden Blick zu. Schweigend machte ich mich an die Arbeit. 

Mein Herz schlug wie wild vor Angst und als ich ihr die Schürze erneut zeigte, zischte sie mich an: „Falsch, verschwinde!“ Ich ging so schnell wie möglich an meinen Platz und wollte mich setzen. Da schrie sie:

Geh raus, solche Leute können wir hier nicht brauchen, die alles extra falsch machen. Ab sofort gebe ich dir keine Anweisungen mehr!“

Ich war fast froh, dass ich“ vor die Türe“ gehen konnte, denn ich hätte nicht gewusst, wie ich durch diese Stunde kommen sollte. Aber jetzt stand ich in diesem langen öden Schulhausgang und Einsamkeit, Scham und Schuld legten sich wie ein bleiern schwerer Mantel über mich. Ich schaute aus dem Fenster, sah Leute, vor allem Frauen mit Einkaufstaschen, manche hielten ein kleines Kind an der Hand. Kinderwagen von jungen Müttern geschoben, kleine Knirpse auf dem Dreirad zogen vorbei. Zwei ältere Männer unterhielten sich miteinander, als wäre es ein ganz normaler Tag, als würde nicht gerade meine kleine Welt auseinanderbrechen.

Wie soll es weitergehen? Wie komme ich da raus? Es schien mir das einfachste, zu sterben. Soll ich aus dem Fenster springen?  Quälende Gedanken zermarterten mir den Kopf und ich weinte still vor mich hin.

Es ging mir ein wenig besser, als die Pausenglocke läutete und meine ehemalige Klassenkameradin Brigitte vor mir stand, die wissen wollte, warum ich weinte. Sie war sehr gut in Handarbeit und vor allem sehr hilfsbereit. Als ich ihr mein „Malheur“ schilderte, ging sie mir voran ins Handarbeitszimmer.

Sie sah sich meine Schürze an und steckte mir mit Nadeln alles ab. Als ich es der Lehrerin zeigte, fuhr sie mich an: “Nimm doch die Stecknadeln mal raus!“ „Ja, aber ist es so richtig?“ „Nein“, schrie sie: „Es ist nicht richtig!“

Das war ein gefundenes Fressen für die fünf Plagegeister, die sich nun laut mit ihren hämischen Kommentaren verlauten liessen. Am liebsten hätte ich losgeheult, aber sie hätten mich nur ausgelacht. So sass ich einfach da und wartete bis es läutete. Ich verliess das Zimmer so schnell ich konnte, ohne mich von der Lehrerin zu verabschieden. Schnell packte ich die Schürze, die ich mir unter den Pullover gestopft hatte, in den Turnsack.

Am folgenden Donnerstag betrat ich mit klopfendem Herzen das Handarbeitszimmer. Meine Schwester hatte mir zu Hause die Bändel der Schürze zu Faden geschlagen, aber das hatte ich schon selbst einmal gemacht und die Lehrerin hatte mich angeschrien. Brigitte hatte auch keine andere Idee.

Meine Schwester war sehr gut im Nähen. Ich würde sagen, ebenso gut wie diese lieblose Lehrerin. Ich wusste nun, dass es so richtig sein musste. Als ich ihr die Arbeit hinhielt, fuhr sie mich an: „Jetzt näh das doch einmal. Du weisst doch immer alles besser! Ist gar nicht nötig, dass man dir etwas zeigt.

Schliesslich nähte ich die Bändel genauso, wie ich es von Anfang an wollte.

Es blieb sehr schwierig für mich mit dieser Lehrerin, die mich hasste und es liebte, mich vor der ganzen Klasse zu blamieren. Gar nichts konnte ich ihr mehr recht machen. Man sah ihr nun deutlich an, dass sie schwanger war. Nach den Frühlingsferien würde sie nicht mehr zurückkehren.

Als nach den beiden letzten Stunden bei ihr die erlösende Pausenglocke ertönte, verliess ich das Zimmer erleichtert, ohne ihr auf Wiedersehen zu sagen. Kein Blick zurück!  Zu oft war ich gedemütigt worden. Ihre 3 fiel auf in meinem sonst sehr guten Zeugnis.

Sie ging ohne Abschied und niemand hat je wieder von ihr gesprochen.

Ich war froh, dass ich im neuen Schuljahr meine ehemalige Lehrerin wieder hatte, die beliebt war und wusste, wie sie mich nehmen musste. Doch ich konnte die Schikanen der böswilligen Lehrerin nicht hinter mir lassen. Die Wunde sass viel zu tief.

Meine Arbeiten schmiss ich alle in den Müll. Ich wollte nichts haben, das mich an Handarbeit erinnerte.

Doch dann kam unerwartet Hilfe. Wir nähten einen herzigen Essmantel mit Ärmeln für ein Kleinkind und es blieb mir sogar Zeit für eine Nebenarbeit, einen lustigen Hampelmann aus lauter bunten Stoffresten. Behalten wollte ich auch diese Arbeiten nicht, aber mit dem Mistkübel hatte ich diesmal Mühe.

Tante Hedy war kürzlich Grossmutter geworden und so kam ich auf die Idee, es ihr für ihre Enkeltochter zu schenken.

Sie wollte nun nicht mehr glauben, dass ich in Handarbeit gar nichts zustande brachte und gab mir den gut gemeinten Rat, nach der obligatorischen Schulzeit ein Zwischenjahr an der Frauenarbeitsschule einzuplanen. Ich könne da nur profitieren. Auf Tante Hedy hörte ich immer. Was sie sagte, konnte nur richtig sein. Aber diesmal widersprach ich ihr heftig, wurde sogar wütend und bat sie nie mehr davon zu sprechen.

Der 3er vom Frühling verwandelte sich in einen 5er im Herbst und ich schämte mich. Eine 4 hätte ich gerne gehabt, aber die 5 empfand ich als ungerecht gegenüber meinen Klassenkameradinnen, die sehr viel besser waren als ich. Jegliches Lob prallte an mir ab wie Wassertropfen und leider nicht nur in der Handarbeit. Ein Leben lang sollte ich kaum mehr fähig sein, mich über Lob zu freuen.

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In den 60er Jahren fuhr noch das alte ausgemusterte Basler Tram nach Lörrach. Es hatte eine lange Bank, so lang wie der Tramwagen und die Sitze waren durch die Rückenlehne in der Mitte geteilt. So sass man Rücken an Rücken.

Eine Hälfte der Fahrgäste konnte durch das linke Fenster hinausschauen, die andere durch das rechte. Teddy ging oft nach Lörrach, einmal pro Jahr, um seinen deutschen Jagdpass im Landratsamt zu verlängern und dann noch ein paar Mal, weil alle Jagdkollegen ihn um diesen Dienst baten.

Es gab in Lörrach auch ein Jagdgeschäft, wo er gerne einkaufte. Wenn immer möglich, ging ich mit. Ich liebte es, mit diesem ratternden Tram zu fahren. Obwohl kaum einen Steinwurf von unserem Daheim entfernt, war alles erfrischend anders. Die Häuser sahen anders aus, die Strassen und Ortsschilder, die Gasthäuser und jedes Mal kugelte ich mich vor Lachen, wenn wir beim „Frisör“ vorbeifuhren. Die Leute hiessen Inge und Ulli, sie sprachen diesen typischen badischen Dialekt. Es kam mir vor wie eine Reise in ein weit entferntes Land, obwohl es nur langsam vorwärts ging und das Tram immer wieder anhielt. Man hätte locker auch zu Fuss gehen können.

Wenn Teddy seine Besorgungen erledigt hatte, wollte ich sofort ins Kaufhaus Hertie. In den Basler Geschäften konnte man damals noch nicht so unbeschwert herumstöbern und alles anfassen.

Die Bücherecke zog mich magisch an und Teddy mahnte mich immer wieder, nicht jedes Buch anzufassen. Auch Schallplatten konnte man in die Hand nehmen und meist waren Neuerscheinungen schneller erhältlich als bei uns.

Ich blätterte auch gerne in Illustrierten und Teddy kaufte immer die „Hörzu“ eine Fernsehzeitschrift, die es heute noch gibt. Ich mochte die wunderschönen Titelseiten, die oft naive Malereien darstellten und die Comicserie mit dem lustigen Igel Mecki und seinen Freunden. Viele Jahre später liebten ihn meine Kinder genauso.

Es gab jeden Monat eine Gratis-Zeitschrift mit bekannten Schlagersängern und Sängerinnen, die darin ihre neuen Schallplatten, ihre Tourneen und Fernseh-Auftritte bekanntgaben und immer hatte es eine Titelstory mit einem bekannten Star.

Auf diese Zeitschrift war ich ziemlich versessen. Wenn wir dann ins Restaurant im obersten Stockwerk gingen, hatte ich immer viel zu lesen.

Einmal liefen wir zufällig in eine Modeschau. Es hatte so viele Leute, dass wir kaum hineinkamen. Teddy wollte gleich umkehren, aber dieses Spektakel wollte ich mir nicht entgehen lassen. Mitten durch das Restaurant ging ein Laufsteg, auf dem die Models die neue Kollektion vorstellten.

Ein witziger schlagfertiger Moderator kündigte sie jeweils an und begeisterte das Publikum. Ich konnte mich vor Lachen fast nicht mehr auf den Beinen halten. Eine Dame auf dem Laufsteg war ein wenig mollig und hatte die besten Jahre hinter sich.  Sie trug Kleider und Frisur, die zu ihrer Figur und ihrem Alter passten. „Mutti bringt den Frühling, Frühling in Lörrach!“ Die beschwingte Ansage brachte den Saal zum Kochen.

Ein fescher junger Jäger, ganz in Loden gekleidet, die Flinte lässig umgehängt betrat den Laufsteg. „Und hier kommt unser Adalbert, einer der schönsten Männer Lörrachs. Zum Glück weiss seine Frau nicht, wie viele Böcke er schon abgeschossen hat.“

Das gefiel Teddy. Er lachte ganz entspannt und fand es gar nicht mehr schlimm, dass er diese Modeschau meinetwegen über sich ergehen lassen musste. Zum Schluss wurde es richtig feierlich, denn auf dem Laufsteg wurde geheiratet. Die ganze Gästeschar präsentierte sich in festlichen Roben und man vergass ein wenig, dass es nur eine Modeschau war, denn alle warteten fieberhaft auf das elegante Brautpaar, das mit grossem Applaus begrüsst wurde.

„Einmal ist es so weit, er hat angebissen und Mutti denkt bestimmt zurück an den Tag, als sie noch genauso schön, genauso schlank und genauso unbeholfen war wie sie.“

Die Leute standen auf von ihren Sitzen, klatschten und lachten. Sowohl Brautpaar wie Gästeschar sahen wunderschön aus, so als wäre es echt. Aber als sie von der Bühne gegangen waren, befanden wir uns wieder im ganz normalen Restaurant im Hertie und genau wie viele andere trank ich meine heisse Schokolade und Teddy nippte an seinem Bier.

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Auch mit Claudia war ich einmal in Lörrach. Mit ihr war ich bei den Büchern genau richtig. Auch bei den Schallplatten trieben wir uns herum, bevor wir mit der Rolltreppe zum Restaurant in den obersten Stock fuhren. Wir sahen uns die verschiedenen Kuchen und Torten hinter Glas an.

Claudia entschied sich für ein Stück Marmorkuchen. Ich zeigte auf eine Torte, sehr hoch und cremig und fragte nach dem Namen. „Schocksahne“, sagte die Dame hinter dem Buffet mit einem ernsten Blick, als ob das der selbstverständlichste Name der Welt wäre. Ich musste lachen und steckte Claudia gleich an. Lachend suchten wir uns einen Platz.

Eine andere Dame erschien und fragte nach unseren Wünschen. Claudia bestellte ein Glas Zitronenlimonade und ein Stück Marmorkuchen. Ich wollte einen Apfelsaft und … weiter kam ich nicht mehr. Auf den verständnislosen Blick konnte ich nur mit Lachen antworten. Die Serviererin wurde langsam ungeduldig, als mein Lachanfall nicht enden wollte. Claudia nahm sich zusammen und sagte schliesslich: „Ein Stück Schocksahne bitte.“ Die Schocksahne schmeckte sehr gut und noch auf der Heimfahrt mit dem alten Klappertram lachten wir wegen dieses zumindest für uns skurrilen Namens.

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 so behalte ich ihn in Erinnerung

Es war der 9. April 1966, einen Tag vor Ostern. Teddy war schon früh auf der Pirsch und kam kurz vor acht Uhr nach Hause. Ich stieg aus dem Bett, begrüsste ihn und meinen kleinen vierbeinigen Liebling Lumpi.

Unser Hund kränkelte seit drei Wochen. Er erbrach häufig, so dass wir ihm nur noch leicht verdauliches Futter geben konnten und er hatte er einen Durst, der kaum zu stillen war. War er auf Spaziergängen uns immer weit voraus gewesen, ging er nun ganz langsam und hatte kaum noch Kraft. Ich kniete nieder und streichelte meinen Lumpi, der plötzlich schwer atmete, nach Luft schnappte und hinfiel. Ich bekam einen Schock, und es tat weh, mit ansehen zu müssen, wie Lumpi mühsam und mit angstvollem Blick, wieder probierte aufzustehen. Teddy war am Lesen, hatte den Vorfall gar nicht mitbekommen und wollte mir zuerst gar nicht glauben. Doch da fiel Lumpi schon wieder um, blieb einen Augenblick reglos liegen und rang nach Luft.

Mein Bruder rief den Tierarzt an und sie vereinbarten einen Termin um die Mittagszeit. Die folgenden Stunden waren die schlimmsten. Ich legte Lumpi auf meines Bruders Bett, setzte mich neben ihn und strich ihm zärtlich übers Fell. Etwa alle 15 Minuten hatte er einen Anfall.

Es war schrecklich, fast nicht auszuhalten. Lumpi war meine früheste Kindheitserinnerung, als er meine Rute in tausend Stücke zerbissen hatte. Den treuen Hund so leiden zu sehen zerriss mir das Herz. Ich sah in Gedanken Lumpi auf der Mauer im Schulhof, von wo er das ganze Erlensträsschen überblicken konnte. Ich sah ihn an seinen Lieblingsplatz auf unserer Scholle unter dem Birnbaum.

Ich sah, wie ihn die Kinder im Schulhof streichelten und ihm etwas von ihrem Znünibrot abgaben und sah, wie sie Vaters Moped umkreisten, wenn er Lumpi in den Rucksack packte, mit ihm davonfuhr und nur noch sein weisser Kopf herausschaute.

Spazierte ich mit ihm durch unser Dorf, wurden wir von allen Seiten begrüsst. Ich liess ihn da gerne „Star“ sein und hielt mich im Hintergrund.

 Er war der beste „Schweiss-Hund“ von allen Jagdhunden in den Revieren, in denen mein Vater mit ihm unterwegs war. Wurde ein erlegtes oder angeschossenes Wild nicht sofort gefunden, wurde Lumpi auf die Fährte gesetzt und er fand es immer in kurzer Zeit. Es kam vor, dass Jäger bei uns läuteten: “Karli, kannst du sofort mit Lumpi kommen? Wir vermissen ein Reh!“ Rucksack packen, mit Lumpi die Treppe runter rennen, in ein Auto steigen. Alles ging rasend schnell. „Er hat es sofort gefunden, er ist einfach eine Kapazität, unser Lumpi“. Das hörten wir immer, wenn die beiden zurückkamen. Während ich meinen Gedanken nachhing, streichelte ich immer wieder sein Fell, blickte in seine schönen treuen und nun angsterfüllten Augen, denn die Anfälle wurden immer häufiger.

Endlich wurde es zwölf Uhr Teddy und Bubu fuhren mit Lumpi zum Tierarzt und kamen mit einem niederschmetternden Bescheid zurück. Wir hatten es alle geahnt aber doch gehofft, Lumpi könne noch ein wenig bei uns bleiben.

Der Tierarzt sah Vater und Bruder ernst an und sagte gleich, dass Lumpi nur noch einen Herzton hatte. Eine Herzklappe arbeitete nicht mehr. Er habe noch eine Lebenserwartung von 14 Tagen, könne aber morgen schon tot sein. Er fragte, ob er ihn gleich mit einer Spritze erlösen solle, aber Vater winkte ab. „Nein, Lumpi war ein wunderbarer Jagdhund, hier in der Stadt soll er nicht sterben.“

Lumpi kam noch einmal heim, aber die Anfälle kamen bald alle paar Minuten. Unser aller Leiden, vor allem das Leiden dieses tapferen Hundes an diesem regnerischen Samstag wurde unerträglich.

Wir konnten es nicht mehr mitansehen und als Teddy seinen Rucksack hervorholte, seinen wasserdichten Jagdmantel über den Stuhl hängte, den Hut aufsetzte, sein kleinstes Gewehr, „das Flohgewehr“, wie er es nannte, in die Ecke stellte, wusste ich, was das bedeutete und dass ich nun für immer von Lumpi Abschied nehmen musste.

„Es geht nicht mehr, ich muss ihn erlösen von seinen Qualen.“ Kommt zum Vorebärg. Wir werden ihn dort beerdigen. Den schönsten Platz soll er bekommen.“ Ich nickte, sah meinen Vater kaum noch durch meinen Tränenschleier, umarmte Lumpi ein allerletztes Mal. Oft hatte ich meine Kümmernisse in sein Fell geweint und heute würden es die allerletzten sein.

Die Traurigkeit, die mich erfasste, tat unglaublich weh. Schluchzend machte ich mich mit meinem Bruder zusammen auf den Weg zum „Vorebärg“.

Teddy war schon da und schuf Lumpis Grab in unserem schönsten Blumenbeet. Von da hatte man den perfekten Blick auf den Birnbaum, unter dem er so gerne gesessen ist. Bubu legte die Tannenzweige hinein, die Teddy vom Wald mitgebracht hatte. Vater öffnete seinen Rucksack und noch einmal konnte ich einen entfernten Blick auf unseren geliebten Hund werfen, der nun von seinen Qualen erlöst war. Teddy legte ihn sorgsam auf die Tannenzweige.

 „Waidmannsdank, du treuer Gefährte und ruhe in Frieden.“ „Danke, für alles, Lumpi“, sagten Bruder und ich gleichzeitig.

Nun warf Vater Erde auf das Grab und als man nichts mehr sah, nur noch flache Erde, griff er zum Jagdhorn und blies das Jagdsignal, das immer das Ende einer Jagd ankündigt, aber auch für jeden toten Jagdkameraden an der Beerdigung geblasen wird: „Jagd vorbei“.

Der Wald gab die Töne zurück, den letzten Gruss eines Jägers an seinen treuen Jagdgefährten. Es regnete noch immer und es dämmerte schon langsam an diesem traurigen Apriltag. Ein endlos langer Tag war es gewesen, einer der traurigsten meiner Kindheit.

Als wir heimkamen, hatte Mutter den Hundekorb und den Fressnapf schon weggeräumt. Auch sie war traurig und es dünkte mich ganz anders traurig als damals, als ihr Vater gestorben ist.

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Wir trauerten alle um Lumpi und es war klar, dass wir bald wieder einen Hund haben würden. „Es wird schwer sein, Lumpi zu ersetzen, sage Teddy und auch wir wussten, dass es schwierig sein würde, wieder einen so lieben gutmütigen Hund zu bekommen und obendrein einen derart guten Jagdhund. Auch ein Tier kann man nicht einfach durch ein anderes ersetzten.

Vater und Bruder suchten „im Wild und Hund“, dem Jagdmagazin, das Teddy seit Jahrzehnten abonniert hatte, aufmerksam nach Inseraten, wo junge Welpen ausschliesslich an Jäger zum Verkauf angeboten wurden. Wir mussten uns bis zum Sommer gedulden, denn die Hündinnen werfen im Frühjahr. An einem heissen schönen Sommertag Ende Juli reisten Vater und Bruder nach Luzern, um unseren neuen Hund, einen reinrassigen Rauhaardackel abzuholen. 

Wir konnten die Ankunft unseres neuen vierbeinigen „Familienmitglieds“ kaum erwarten. Auf dem Arm meines Bruders wurde «Elmar vom Schliffistäg, wie er nach seinem Stammbaum, hiess in sein neues Heim getragen und richtete gleich allerhand Blödsinn an.

Alles, was ihm in die Quere kam, zerbiss er, so auch ein Schulbuch von mir, das Teddy natürlich berappen musste.

Ein halbes Jahr später hatte er schon viel gelernt und alles ging besser. Er war durch und durch ein Dackel, sehr willensstark und eigensinnig, ganz so, wie Dackel eben sind. Die Sanftmütigkeit von Lumpi hatte er nicht. Aber wir hatten ihn bald in unser Herz geschlossen. Auch ihn konnte ich streicheln, ihm meine Sorgen anvertrauen und in sein Fell weinen. Auch Elmar wurde ein guter Jagdhund. Er war allerdings sehr wasserscheu. Teddy ging ohne ihn auf Entenjagd und genau wie Lumpi kratzte er an meine Zimmertür, wenn ich noch schlief oder störte mich bei den Aufgaben.

 Auch er machte seine Freudentänze, wenn ich seinem Wunsch nachkam, denn immer noch tat ich nichts lieber als draussen sein in der Natur.

Elmar tröstete uns über den Tod von Lumpi hinweg, aber vergessen konnten wir ihn nicht. Viele Leute im Dorf fragten nach ihm und auch die Schulkinder vermissten ihn.

 Vater mit Elmar in der Riehener Zeitung

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Ich war jetzt 14 Jahre alt und in der dritten Klasse der Realschule. Meine Leistungen waren gut.

Ich war zufrieden mit meinen Lehrern und es war klar, dass ich es schaffen würde, in zwei Jahren die Schule gut abzuschliessen. Aber noch immer hatte ich Pickel und fettes Haar und fühlte mich nicht akzeptiert in dieser Klasse.

Zudem vermisste ich meine Cousine Susi sehr. Sie war nicht mehr da. Ich konnte ihr nicht einmal schreiben. Es war, als wäre sie tot. Auch Ruth vermisste ich und auch meine Freundschaft mit Claudia war in Veränderung. Wir hatten nicht mehr so viel Zeit füreinander, seit sie im Gymnasium war 

Claudia ging nun in der Stadt zur Schule, mit dem „Schülerpfeil“, das war das gleiche alte Klappertram, wie jenes, das nach Lörrach fuhr. Sie hatte neue Freundinnen im Gymnasium und ich war eifersüchtig, wenn sie sich am Mittwoch-Nachmittag mit ihnen traf. Nur am Samstag-Nachmittag konnte ich noch mit meiner Freundin zusammen sein. Ich hatte wahnsinnig Angst, sie zu verlieren, so wie ich Susi verloren hatte.

Wir spielten nicht mehr auf dem Estrich. Das Kasperlitheater stand unbeachtet auf dem Estrich herum. Die prächtigen Figuren lagen in der alten Kommode. Die Truhe barg nun ihre Schätze ganz für sich.

Die Stelzen, mit denen wir früher viel im Hof herumstolzierten, achtlos lagen sie da irgendwo in einer Ecke. Aber wir gingen immer noch gerne in den Garten, setzten uns auf die Bank beim Apfelbaum, plauderten und lachten. Ich weiss nicht mehr, wer von uns beiden auf die Idee gekommen ist, Verse zu schmieden über Leute, die wir nicht mochten.

Die geizige böse Gartennachbarin war die erste, die drankam. Sie war unausstehlich. Leider mussten wir immer an ihrem Garten vorbei, wenn wir in unser kleines Paradies wollten und das ging nie ohne einen giftigen zischenden Wortschwall ihrerseits, den wir nie verstanden, weil wir immer rannten.

Einmal hat diese böse Frau es sogar geschafft, Claudias stillen gütigen, nicht aus der Ruhe zu bringenden Vater zu ärgern. Sie muss schon weit gesucht haben, um einen Grund zu finden, diesen friedvollen Mann anzuschreien, der nie einer Fliege was zu Leide getan hat.

Aber als sie es tat, wurde der liebe Papi derart wütend, dass er ihr laut drohte, wenn sie nicht sofort von dannen ziehe, würde er ihr ein paar Dreckschoten nachschmeissen. Seine Wut und seine laute Stimme überraschten uns. Wir lachten und freuten uns, dass er dieser Frau, die wir fürchteten, die Stirn bieten konnte. Tatsächlich machte sie kehrt und liess ihn eine Zeitlang in Ruhe.

Es tat gut, sich in Versen ein wenig Luft zu verschaffen. Wir haben uns jeweils unsere „Werke“ vorgelesen, die sich reimen mussten und da hatten wir immer viel zu lachen. Wir taten die Büchlein in einen Plastiksack, vergruben sie unter der Erde und beim nächsten Ärger gruben wir sie wieder aus und machten neue Verse.

All das waren Lichtblicke in einer Zeit voller Veränderungen, die gegen mich und gegen uns arbeitete und mich immer zerbrechlicher zurückliess. Die gemeinsamen Stunden konnten nicht darüber hinwegtäuschen, dass wir sehr verschieden waren. Wir waren keine Kinder mehr.

Mit meiner Mutter war es weiterhin ein auf und ein ab. Niemand sprach mehr von Tante Irma, von ihrer Familie und es war von nun an egal, ob dort Hochzeiten, Beerdigungen oder Maskenbälle stattfanden.

Eine dunkle Wolke hing über unserer Familie, viel zu viel Unausgesprochenes und Unverständliches. Kam ich von der Schule nach Hause, wusste ich nie, wie ich Mutter antreffen würde. Ist sie jetzt gerade zuckersüss oder schiebt sie den Blocher über den glänzenden Parkettboden, tief versunken in ihrer für uns gänzlich unerreichbaren Welt von Dämonen und dunklen Mächten?

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Obwohl in den 60-er Jahren Bands wie die Beatles und die Rolling Stones zu ihrem Höhenflug ansetzten und viele andere Bands aus den anglophonen Ländern schon äusserst populär waren, waren bei uns in der Klasse, zumindest bei den Mädchen, die französischen Chansonniers viel beliebter. Vielleicht lag es daran, dass Französisch damals einen viel höheren Stellenwert hatte als heute. Claude François sang : » Belle, belle belle comme le jour », Adamo : « Vous permettez, Monsieur », Michel Polnareff : « C’est une poupée qui fait non, non, non », die zierliche France Gall : « Sacré Charlemagne » : 

            « Participe passé, leçon de français, de mathématique, que de travail, sacré, sacré,  sacré                      Charlemagne »

Dieses Chanson passte so gut zu unserem Schulalltag, dass es eine Zeitlang unser „Schulhof-Gassenhauer“ wurde. Im Französisch lernten wir gerade das participe passé und Karl der Grosse war uns auch nicht ganz fremd.

Wir konnten uns sehr gut einfühlen in dieses Lied und immer wieder hörte man es im Pausenhof. Ich erinnere mich, dass wir einmal mit vielen andern Klassen an einem tropisch heissen Nachmittag in einer endlos langen Schlange vor dem Schwimmbad standen und auf Einlass warteten.

Irgendjemand stimmte dieses Lied an und bald sangen alle lauthals mit. Es klang so gut und tat so gut. Man bekam selbst in dieser Hitze Hühnerhaut, oder besser gesagt: „des frissons“. Viele populäre französische Sänger und Sängerinnen starteten damals ihre lang andauernden Karrieren: Johnny Hallyday, Sylvie Vartan und auch die junge Sheila sang ein Lied, das gut in den Pausenhof passte: „L’école est finie.“

In einer Illustrierten fiel mir das Bild einer jungen hübschen Frau auf, brünett, Pagenschnitt, dunkle Augen. Ich war seltsam berührt und las, dass sie in Frankreich als Nachfolgerin von Edith Piaf gefeiert wurde. Das machte mich neugierig, aber ich wusste nicht, dass ich soeben meinen Star gefunden hatte.

Mireille Mathieu sollte mit ihrer schönen unverkennbaren Stimme, mit den tiefsinnigen Chansons mein Leben bereichern und es massgebend prägen. Noch heute finde ich sie eine äusserst begabte Interpretin und immer noch ist sie für mich die beste Sängerin der Welt.

Die erste Schallplatte von ihr mit vier Chansons bekam ich von Claudia zum 15.Geburtstag. Das war mein schönstes Geschenk. Mein Französisch war noch nicht sehr gut, mein „Vocabulaire“ bescheiden. Es gab noch kein Internet und ich hatte kein Wörterbuch. Was ich nicht verstand, hatte ich phonetisch im Kopf. Ich wollte nun im Französisch schnell Fortschritte machen. Da hatte ich allen Ehrgeiz der Welt.

In den neuen Wörtern, die wir lernten, erkannte ich sofort diejenigen, die in Mireilles Liedern vorkamen und war glücklich über jedes neue Puzzleteil. Ich wollte jetzt nicht mehr wegen Vico Torriani nach Paris, sondern wegen Mireille Mathieu. Einen Franzosen wollte ich heiraten, perfekt Französisch sprechen, die Kultur kennenlernen.  

Wer mehr wissen wollte, über seinen Star aus Frankreich, kam an „Salut les Copains“ nicht vorbei. Das war ein recht dickes Hochglanzmagazin mit schönen Fotos und Reportagen. Nur wenige in der Klassen konnten es sich leisten. Ich gehörte nicht dazu und sehr selten hatte ich Gelegenheit, einen Blick hineinzuwerfen.

Ich erinnere mich an das berühmte Foto von Jacques Dutronc und Françoise Hardy mit Gitarre. Babs war ein grosser Fan von Jaques Dutronc und hatte offenbar Hoffnung, ich könnte ihr vielleicht weiterhelfen, ein „grosses“ Rätsel zu lösen.

Über dem Bild stand in grossen Lettern: “Françoise Hardy: « Pourquoi, je n’aime pas Jacques Dutronc!“  Man musste jetzt die Seite umblättern, um in übergrossen Lettern zu lesen: „Parce que je l’aime!“  Babs sah mich fragend an, aber auch ich wurde nicht schlau daraus. Wir haben es immer wieder gelesen, aber es blieb eine Antwort, die keine war.

Anfangs 1968 gab Mireille ihr erstes Konzert in der Mustermesse in Basel, zu dem mich meine Schwester eingeladen hatte. Mein Gott, war das ein Erlebnis für mich. Wir hatten nicht die besten Plätze und sahen sie nur von weitem, aber mit ihrer Stimme erreichte sie auch die hintersten Reihen und begeisterte das Publikum.

Am Ende des Konzerts standen die Leute auf und baten um Zugaben. Sie sang noch drei Lieder bis der Vorhang fiel.

Mit weichen Knien und wie in Trance lief ich mit meiner Schwester zur Garderobe. Ich schien gar nicht die Kraft zu haben, aus diesen drei Stunden Glückseligkeit hinauszutreten in die Nacht des Alltags mit all seinen Sorgen.

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Unsere hübschen Damen zogen nun während der Pausen händchenhaltend mit einem hübschen «Boy» über den Schulhof.

Mit Bea sass ich auf dem Mäuerchen und beneidete die Schönheiten ein bisschen. Bea schien meine Sehnsucht lesen zu können und versuchte mich dahingehend zu trösten, dass der Schulhof kein guter Ort sei für Liebeleien. Ich fühlte es ein wenig. Es würde mir nur Ärger bringen, nicht zuletzt mit meiner Mutter.

Bea lebte ihr „Glück“, wie immer es aussehen mochte, ausserhalb des Schulhofs. In der Schule hatte sie nie einen „Schwarm“. Sie hatte auch keinen „Star“ und las weder „Salut les Copains“, noch die „Bravo“. Sie war ein sehr reifes Mädchen im positiven Sinn. Sie trennte die Schule vollständig vom Privatleben.

Ich weiss nicht mehr, wer mir gesagt hatte, Andreas schwärme für mich, denn er schaue von seiner Bank immer zu mir hinüber. Ich wollte das gerne glauben und schwärmte heimlich ein wenig für ihn.

Während der KV-Lehre, servierte ich mit meiner Freundin Marianne an unserem Dorffest in Riehen, um unsere Pfingstreise nach Paris finanzieren zu können. Plötzlich hielt mir ein junger Mann ein Glas Rotwein hin, „Hallo, Madeleine, trink einen Schluck“.

Ich erkannte Andreas und nahm einen kleinen Schluck aus seinem Glas. Sein Vater sass neben ihm. „Er redet schon den ganzen Abend nur von Ihnen“, meinte er. Es hatte mich sehr gefreut.

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Meine Begeisterung für Mireille Mathieu und das französische Chanson ganz allgemein, änderte nichts daran, dass ich immer noch sehr gerne Operetten, Wiener Walzer, Wiener-Lieder hörte, am liebsten mit der ganzen Familie.

Mein Bruder hatte sich den Film «der Walzerkönig Johann Strauss» angesehen und fand, ein Kinobesuch würde unserer Mutter guttun. Er schlug ihr vor, mit mir zusammen hinzugehen. Ich liess mich nicht zweimal bitten, denn ich war noch nicht oft im Kino gewesen und meine Mutter auch nicht. 

Am Mittwoch wollten wir die Nachmittagsvorstellung besuchen und machten uns mit dem Tram auf den Weg zum Barfüsserplatz. Es hatte nicht viele Menschen und Mutter kam sofort an die Kinokasse. „Zwei Karten, bitte!“. Die Kassiererin schaute mich kritisch an und fragte meine Mutter: „Ist sie schon 15?“ Mutter sagte: „nein, aber sie wird es bald

„Ich kann sie leider nicht reinlassen. Ich hatte gestern die Polizei im Hause.“

Wir konnten es beide nicht glauben, aber es war so. Ich bat Mutter, sich den Film allein anzuschauen.

Ich lief durch die Stadt und verstand die Welt nicht mehr. Was kann am „Walzerkönig Johann Strauss“ so schlecht sein, dass mich die Polizei unbedingt von diesem Film fernhalten will?  Ich hatte mich auf diesen Film gefreut und es bedeutete mir viel, dass meine Mutter mit mir ins Kino gehen wollte. Irgendwo in einem Antiquariat entdeckte ich Mickey Mouse-Hefte, die im Bündel so günstig zu haben waren, dass mein bisschen Kleingeld gerade reichte. Ich kaufte mir ein Bund, so hatte ich im Tram wenigstens etwas zu lesen und kam auf andere Gedanken.

Ich war noch nicht weit gekommen mit Lesen, als ich bekannte Stimmen vernahm. Unmittelbar neben meinem Sitz gewahrte ich jene Dame aus unserer Klasse, die sich sehr viel Mühe gab, ihrem Idol Sylvie Vartan möglichst ähnlich zu sein, was ihr zugegebenermassen nicht einmal schlecht gelang. Sie hatte sich das populäre Magazin „Jours de France“ unter den Arm geklemmt und neben ihr stand jene Klassenkameradin, die das grösste Talent fürs Plagen und Erniedrigen war. Sie quatschten und lachten und ich war mir sicher, dass sie meine Mickey Mouse Hefte entdeckt hatten und dass ich anderntags in der Schule drankommen würde.

Und so war es. Möglichst vor allen andern Klassenkameradinnen kicherten sie laut: „Hallo, Madeleine, waren die Mickey Mouse Hefte spannend?“ „Schon fertig mit Lesen?“ „Ist das deine Lieblingslektüre?“ Sie hatten ihren Spass und es gab noch ein paar andere, die es lustig fanden.

 Bubu wurde wütend, als er vernahm, dass man mich nicht ins Kino gelassen hatte. „Da schimpfen sie immer über die heutige Jugend und wenn sie mal einen anständigen Film anschaut, drohen sie mit der Polizei.“

Der Vorfilm war ein „Goofy-Film“, der mir sicher sehr gefallen hätte.

Offenbar hatte die Polizei in Basel im Jahre 1967 noch Zeit, knapp 15-jährigen Töchtern nachzuspüren, die am Mittwoch-Nachmittag in Begleitung ihrer Mutter den Film „der Walzerkönig Johann Strauss“, mit „Goofy“ im Vorprogramm anschauen wollten.

Der Gang ins Kino wäre das Letzte gewesen, was meine Mutter mit mir zusammen unternommen hat, hätten wir nicht die Polizei gegen uns gehabt.

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Das letzte Schuljahr hatte begonnen und wie in der Primarschule war es geprägt von einer latenten Abschiedsstimmung. Unsere Klassenlehrerin sprach von anschliessenden Schulen, von den beiden überaus wichtigen Zeugnissen in diesem letzten Jahr und dass bald eine Berufsberaterin in die Klasse käme, die uns verschiedene Berufe vorstellen und unsere Fragen beantworten würde.

Sie diktierte uns den letzten Stundenplan und als sie beim Donnerstag-Vormittag ankam, schluckte ich leer, denn obwohl ich es eigentlich hätte wissen müssen, hatte ich die einzige Abwechslung, die das Pensum bot, völlig verdrängt. Wir würden ein Jahr lang die Kochschule im Schulhaus Erlensträsschen besuchen. Ein paar Stunden würde ich zurückkehren in das Haus, das mehrere Jahre lang fast mein zweites zu Hause gewesen ist und ich würde wieder den kürzesten Schulweg haben, wenigstens an einem Vormittag.

Seit Jahren schon, drang das Geschrei dieser Lehrerin durch Küche und Gang und hallte im Sommer durch die geöffneten Fenster in den Schulhof. 

Ich freute mich gar nicht und auch Bea meinte: „Schöner Mist, da bekommen wir doch nichts Richtiges zu essen.“ Sie fügte noch hinzu „Wir könnten ja zu dir essen gehen!“ Ich fuhr zusammen und musste daran denken, dass meine Mutter an ihren „Bloch-Tagen“ schlecht kocht und manchmal auch Salz und Zucker verwechselt.

Der erste Tag in der Kochschule kam und ich sah jetzt die Schüttsteine und Kochherde von innen, die Claudia und ich damals, als der Ball durch die Milchglasscheibe flog, zumindest teilweise von aussen gesehen hatten. Wir mussten uns in Vierergruppen an je einen Tisch setzen, an dem wir so gegen 11.30 Uhr jeweils unser selbst gekochtes „Menu“ essen würden. Fräulein Hermann stand vorne und erklärte so etwas wie unser Pflichtenheft.

Eine Schülerin müsse etwa eine halbe Stunde früher kommen und einkaufen. Wir waren alle froh, dass Lisbeth sich sofort meldete. Sie kaufte gerne ein und hatte nichts dagegen, dass dieser Job das ganze Jahr an ihr hängen blieb. Lisbeth hatte schon damals grosses Talent fürs Kochen und ich habe als erwachsene Frau mehrmals von ihren Kochkünsten profitiert.

Unsere Lehrerin damals anfangs Vierzig, ein wenig pummelig, fettes ungepflegtes Haar und Fingernägel, die immer ein wenig aussahen, wie frisch aus dem Sandkasten. Wir bekamen ein Heft, in das wir das Menu, das sie an die Wandtafel geschrieben hatte, abschreiben mussten. 

Sie sagte schon am ersten Tag klipp und klar, sie erkläre die jeweilige Machart der Speisen ein einziges Mal, dann könnten wir Fragen stellen. Während des Kochens seien Fragen strengstens verboten. Sie fügte an, dass sie es nicht leiden könne, wenn man beim Kochen von Wasser, zum Beispiel für Teigwaren, den Pfannendeckel nicht sofort umdrehen würde. Wenn sie einem dabei erwische, gebe es auf die Finger.

Nach dem Essen würden wir für den Abwasch und fürs Aufräumen wieder in Nummern eingeteilt und heute würden wir lernen, wie man den Putzlappen richtig auswringt und wehe, sie sehe etwas anderes. Da könne man zur Strafe gleich die Toiletten gegenüber putzen. Ich schauderte. Es waren sehr alte Toiletten und ich stellte mir das Putzen als wirklich schlimme Strafe vor.

Gleich am ersten Tag gab es Lattich und solange der günstig war, war er nicht mehr von unserem Menu-Plan zu verdrängen. Die Kochlehrerin gab nun bekannt, welche Nummer was machen musste. Nummer 1 war für die Tomatensauce zuständig, Nummer 2 verantwortlich für den Salat, Nummer 3 musste sich um ein verlorenes Ei kümmern und ich erinnere mich, dass das in meiner Gruppe Susann war. Sie schaute dem verlorenen Ei in der Pfanne nach und sagte zu mir: “Der Name stimmt, dieses Ei ist wirklich verloren.“ Nummer 4 musste bei der Tomatensauce mithelfen und toasten, denn das verlorene Ei mit Tomatensauce wurde auf einem Toastbrot angerichtet.

Meine erste Lektion als Nummer 2 begann mit Lattich-Blättern, die man nur in drei Teile teilen durfte und mit einer Salatsauce vermischen musste, die aus ¼ Kaffeelöffel Senf, 1 Prise Salz, 2 Esslöffel Öl und einem Esslöffel Essig bestand. Die Lehrerin ging von Tisch zu Tisch und mit ihren braunen kalten Augen sah sie alles, was ihr nicht passte. 

Mich hatte sie von Anfang an in der Nase. Sie spürte meine tiefe Unsicherheit und Angst, die ich vor ihr hatte. Einmal hob ich den Pfannendeckel vom kochenden Wasser und hatte ganz vergessen, dass ich ihn sofort umdrehen musste. Sie stand hinter mir und gab mir gehörig auf die Finger mit ihrer fleischigen Hand. Ein andermal gab sie mir ein Ei zum Teilen und ich hatte keine Ahnung, wie man das macht, denn niemand hatte es mir je gezeigt. Es kam nicht gut raus und sie schrie mich so laut an, dass ich zu weinen begann. Die Donnerstag-Vormittage wurden für mich mehr und mehr zur Tortur. Ich hatte wieder das Gefühl, die Zeit bliebe stehen und es gebe kein Morgen mehr.

Das Geschrei dieser unmöglichen Kochlehrerin drang zweifellos auch in den ersten Stock zum Rektorat. Der Rektor und sein Sekretär liefen ja auch hie und da die Treppe runter durch den Gang an der Kochschule vorbei, aber es schien die beiden nicht zu kümmern. Jedes Jahr waren sie einmal zum Essen eingeladen und dann gab es keine verlorenen Eier auf Toastbrot mit Tomatensauce.

Da lagen Kalbsplätzchen, fein gewürzt mit den Gewürzen ganz oben im Kasten, die wir nie verwenden durften, schon drin. Dazu gab es vielleicht einen feinen Kartoffelgratin und keinen Lattich-Salat mit Blättern so gross wie Elefantenohren, sondern eher Endivie- oder Kopfsalat und in die Salatsauce aus edlem Öl und Essig kamen jetzt frische Kräuter und Zwiebeln und man durfte mit den Zutaten gerne ein wenig grosszügig sein. Unsere Klasse wurde zum Glück nicht auserwählt, Gastgeber für die Herren aus dem Rektorat zu sein und ich glaube, niemand war darüber enttäuscht.

Eines Tages hatte Bea, die nicht mit mir am Tisch sass, die dreiste Idee, den obersten Gewürzschrank zu öffnen und ihre Tomatensauce für Spaghetti ganz nach ihrem Belieben zu würzen mit jenen auserlesenen Gewürzen, die nur für die beiden alljährlichen Gäste aus dem Rektorat bestimmt waren. Sie nahm sich nicht einmal die Mühe, ihr Vorgehen zu kaschieren.

Sie tat es einfach, als wäre es ihr gutes Recht. Natürlich blieb das unserer „Aufsicht“ nicht verborgen und sie kochte bald vor Wut. Sie schrie Bea an, drohte ihr, das nächste Mal würde sie die Toiletten putzen und den ganzen Gang und wenn es sein müsse, mit der Zahnbürste. Zur sofortigen Strafe müsse sie diese viel zu scharfe Sauce allein essen und die andern drei Mitesserinnen am Tisch müssten ihretwegen mit weissen Spaghetti Vorlieb nehmen.

Ich konnte Bea nicht verstehen. Warum tat sie das, obwohl sie doch wusste, wie wütend die Hermann werden konnte? Ich hätte mich das nie im Leben getraut. Nur nicht auffallen, nur nicht ihren Zorn erregen. Das war meine Devise. Wurde Bea bestraft, litt ich mit ihr. Ich wusste zwar nicht, warum, aber es war so. So ass Bea an jenem heissen Tag einen Suppenteller rote Tomatensauce und ihre Kolleginnen am Tisch nur weisse Spaghetti. Aber niemand sagte etwas.

Die Lehrerin sass jedes Mal an einem andern Tisch und da, wo sie sass, war die Stimmung immer ein wenig angespannt. An diesem Tag sass sie weder an „meinem“ Tisch noch an jenem, wo es nur weisse Spaghetti gab. Sie warf Bea giftige Blicke zu. Die Stimmung in der Kochschule blieb bis zum Schluss gereizt. Wir hatten am Nachmittag Schule und als ich Bea an unserem gewohnten Treffpunkt vorfand, liess sie sich überhaupt nichts anmerken. 

Der nächste Donnerstag würde der letzte vor den Sommerferien sein und ich hätte Bea gerne gesagt, sie solle das doch bitte nie mehr machen. Ich getraute mich nicht, das Thema auch nur anzuschneiden, aber ich war mir sicher, dass sie sich das nicht noch einmal leisten würde.

Bea putzte doch nicht gerne diese alten Toiletten und den alten Gang. Da war das komische Essen doch noch appetitlicher. Das letzte Mal vor den Sommerferien würde Bea schön brav sein und sich auf die grossen Ferien freuen. Ich war mir da ganz sicher.

Es würde ein sehr heisser Tag werden, das war morgens um 8 Uhr schon klar und alle kamen sommerlich gekleidet. Bea trug eine ärmellose Bluse, einen sehr kurzen Jupe und ihr Haar war leicht bedeckt mit einem lässigen sommerlichen dreieckigen Tuch.

Wir waren alle schon mit einem Bein in den Ferien. Diese vier Stunden „Hermann“ galt es noch zu überstehen. Lisbeth hatte eingekauft und es gab tatsächlich Fleisch, dünne Schweineplätzchen. An die andern Menu-Beilagen erinnere ich mich nicht mehr. Ich war nervös, wie immer und noch ein wenig mehr, weil die Hermann heute an „meinem“ Tisch essen würde.

Das stresste mich total. Obwohl ich guten Willens war, diese letzte Hürde vor der langen Sommerpause auf die leichte Schulter zu nehmen, gelang es mir nicht wirklich. Wir hatten gerade unsere Arbeit zugeteilt bekommen, natürlich immer mit der Aufforderung, die Fragen jetzt zu stellen, denn sobald wir am Herd standen, würde sie keine einzige Frage mehr beantworten.

Es dauerte nicht lange und unsere Gebieterin fing furchtbar an zu schreien. Ich blickte erschrocken auf, sah zu Bea und traute meinen Augen nicht.

Die Tür zum obersten Regal mit den speziellen Gewürzen stand weit offen und Bea würzte sehr grosszügig, ganz nach ihrem Gusto. Die Lehrerin forderte sie auf, die Küche sofort zu verlassen, sich am Putzschrank mit Putzkessel, Lappen, Strupfer einzudecken und sich gleich an die Arbeit zu machen. Mit den beiden Toiletten und dem langen breiten Gang würde sie den ganzen Morgen beschäftigt sein.

Die Mädchen, die bei uns den Ton angaben, kicherten und gaben ihre Kommentare ab: „Bea spinnt, geschieht ihr ganz Recht, vielleicht kapiert sie es endlich!“ Ich war tieftraurig. Ich glaubte, Bea würde sich genauso fühlen wie ich, wenn ich von Lehrern zu Unrecht getadelt und von Mitschülerinnen gedemütigt wurde. Aber warum hatte Bea das getan? Ich zerbrach mir den Kopf. Wir mussten nur noch diesen Vormittag durchstehen. Es lohnte sich doch nicht.

Man hörte Bea im Gang mit Kessel und Strupfer hantieren. Dazu pfiff sie ganz vergnügt und plötzlich war sie mit all diesen Putz-Utensilien in der Küche, füllte ihren Putzkessel am Schüttstein mit Wasser, obwohl sie das im Gang hätte tun können. Zudem war ihr verboten, die Küche zu betreten. Sie schien immer noch gut gelaunt zu sein, obwohl sie alle entgeistert anstarrten.

 „Mein Gott“, dachte ich: „Ganz allein gegen den Rest der Welt!“ Hätte ich doch nur ein wenig von diesem Kampfgeist, von dieser Kraft, von diesem Glauben an mich selbst.“

Die Lehrerin sah sie entgeistert an, sagte aber kein Wort.

Als wir fertig waren mit Kochen, setzten wir uns zu Tisch. An meinem Tisch zu fünft, mit unserer ungeliebten Lehrerin. An Beas Tisch waren sie heute zu dritt. Ich sass neben der Hermann, ass völlig verkrampft und auch meine Tischnachbarinnen sprachen kein Wort. Man hörte nur das leise Kratzen von Messer und Gabel.

Die dünnen Plätzchen wurden in einer Grillpfanne gebraten und hatten Streifen. Das war mir nicht einmal aufgefallen. Ich konnte das Ende dieser Mahlzeit kaum erwarten. Noch ein bisschen Geschirr waschen und aufräumen, dann durch den Gang, raus in die Freiheit! Ich war ganz vertieft in meine Gedanken, als wieder die Türe aufging. Bea stand da, die Bluse nur mit einem Knopf zusammengehalten, so dass Bauch und Bauchnabel gut sichtbar waren. Man sah auch ein wenig Dekolleté. In der einen Hand hatte sie Kessel und Putzlappen, in der anderen den Strupfer. Beide Arme streckte sie weit von sich. „E rächt e Guete alli mitenand“, tönte es durch die ganze Küche und durch die weit geöffneten Fenster, denn in der Küche war es jetzt fast unerträglich heiss. Ich starrte wie alle andern fassungslos auf Bea, zum einen froh um die unerwartete Abwechslung, zum andern tief geschockt.

Sie kam auf „meinen“ Tisch zu, beugte sich über meinen Teller, sah neckisch zur Lehrerin neben mir, zwinkerte mir zu und sagte: „Oh die Zebras woner do händ, das Fleisch hani glaub schonemol im Urwald gha!“

Das Lachen kam langsam hoch, bahnte sich erst stockend seinen Weg, überschlug sich, wurde lauter und kräftiger, war durch nichts mehr zu stoppen. Ich lachte hemmungslos, so als hätte jemand einen Schalter umgedreht, den ich nicht mehr zurückdrehen konnte. Die Lehrerin sah mich ungläubig an. Der aufgestaute Druck, die Angst, alles wich von mir und obwohl ich wusste, dass ich von meinen „Plagegeistern“ genau beobachtet wurde, war es ein reinigendes Gewitter. Für diese Vorstellung hätte Bea einen Oscar verdient. Schliesslich wollte sie Schauspielerin werden.

Der Spuk ging vorbei und am Nachmittag war wieder alles wie immer. Wir sassen auf der Mauer, liessen die schönen lauten Damen an uns vorüberziehen und hörten Sätze wie: „Spinnst du nun total Bea? Ihr habt sowieso beide nicht alle Tassen im Schrank. Ihr passt wunderbar zusammen!“ Bea verzog keine Miene, so als wäre sie auf beiden Ohren taub und auch an mir prallten diesmal die beleidigenden Worte ab. Das reinigende Gewitter tat immer noch seine Wirkung. Wir gingen leichtfüssig durch den Gang ins Naturkundezimmer. Der Naturkundelehrer würde uns heute einen schönen Film zeigen, wie immer vor den Ferien.

Es war der letzte Eklat zwischen der Kochlehrerin und Bea. Ob Bea die Gewürze weiterhin benutzt hat, weiss ich nicht. Wenn ja, tat sie es sicher diskreter und die Lehrerin wollte gar nichts sehen. Sie wollte den schlafenden Hund nicht wecken.

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Meine Aufsätze wurden von Frau Ragettli immer vorgelesen. Wenn ich das vorgegebene Thema an der Wandtafel las, musste ich nie lange überlegen. Das Leben bot mir genug Stoff. So viele Aufsätze konnte ich gar nicht schreiben. Manchmal war das Thema frei wählbar, dann war es sowieso nie ein Problem. Wir hatten keinen festen Tag für Aufsätze. Sie waren integriert in die Deutschstunde und erst zu Beginn der Stunde wusste man Bescheid. Da stand dieser Titel an der Wandtafel und mir wollte nichts dazu einfallen. Ich schrieb mit rotem Farbstift die Überschrift, mit Füllfeder meinen Namen und dann war einfach nichts da, keine Idee.  Gelangweilt schaute ich aus dem Fenster und meine Finger umklammerten meine Füllfeder immer fester. Einige Schüler begannen zu schreiben und dieses leise Kratzen von Füllfedern, die über Blätter huschen, hatte ich bisher noch gar nie gehört.

Noch nicht lange her, hatte ich ein altes Aufsatzheft aus der Primarschule in der Hand und musste lächeln, als ich diese ein wenig holprigen und schwerfälligen Texte las, auf die ich einst so stolz gewesen bin. Ich sah meine Primarlehrerin vor mir und hörte sie sagen: “Heute schreibt ihr eine eigene Geschichte. Heute scheibt ihr einen Aufsatz.“ Ich hörte viele Kinderstimmen durcheinanderrufen: „Ja, aber was denn? Ich habe keine Idee!“

Jetzt ging es mir wie damals diesen Kindern. Ich schaute zur Wandtafel, las den Titel nochmal und nun begann meine Füllfeder fast ganz von selbst zu schreiben. Die Anfänge des Aufsatz Schreibens flossen buchstäblich aus ihr heraus Ich schrieb über erste, sehr kindlich abgefasste Texte mit vielen Fehlern, langatmigen Sätzen, Wiederholungen, grammatikalischen Fehlern, falsch gesetzten und fehlenden Satzzeichen und vielen Korrekturen mit rotem Stift. Ich schrieb, wie ich früh Lust bekam zu lesen und mir den Aufbau der Sätze genau merkte und alsbald dieselbe Taktik anwandte. Die Sätze wurden kürzer und verständlicher und bald bemühte ich mich um mehr Abwechslung in der Wortwahl. Ich machte Fortschritte, bekam mehr und mehr Lob und die Korrekturen mit Rotstift wurden weniger.

Den Schluss-Satz weiss ich noch genau: „Wenn ich manchmal meine ersten Aufsätze aus der Primarschule durchlese, muss ich lächeln, wie hoffnungslos ich damals begonnen habe, denn heute ist es tatsächlich meine liebste Beschäftigung geworden.“

Ich gab den Aufsatz mit einem unguten Gefühl ab. Kann man das Aufsatz schreiben selbst zum Thema machen?  Frau Ragettli hatte wahrscheinlich etwas ganz anderes gemeint: Velo fahren, Schlittschuh laufen, Kuchen backen irgend so etwas. Ich war sicher, dass ich mit meinem Thema völlig daneben lag und tröstete mich damit, dass auch ich mir einmal einen schlechten Aufsatz leisten konnte. Aber es kam mir vor wie eine verlorene Ehre.

Im Traum sah ich meinen Aufsatz über das ganze Blatt rot durchgestrichen und darunter stand: völlig am Thema vorbei und eine grosse 3. Ich wusste gar nicht mehr, was ich geschrieben hatte. Es floss ja ganz selbstverständlich aus meiner Feder, als wäre ich gar nicht dabei gewesen. Es dauerte immer ein paar Wochen, bis die Aufsätze korrigiert zurückkamen und ich vergass das Ganze ein bisschen.

An einem Nachmittag, kurz vor Schulschluss fragte eine Schülerin, deren Aufsätze auch regelmässig vorgelesen wurden, Frau Ragettli, wann wir die Aufsätze zurückbekämen und wollte wissen, ob sie gut herausgekommen waren. Mir wurde schwindlig und ich packte rasch meine Sachen und wollte sofort verschwinden.

Da hörte ich meine Lehrerin sagen: „Ja, ich habe sogar einen sehr guten von Madeleine.“ Ich war schon fast an der Tür und glaubte, nicht richtig gehört zu haben. Ich drehte mich um: „Aber doch nicht den?“ sagte ich. „Doch“, gab Frau Ragettli zurück: „Den! Morgen bekommt ihr ihn zurück.“

Mein Aufsatz wurde nicht nur vorgelesen, sondern warf Fragen in die Klasse. „Was ist gut an diesem Aufsatz?“ Gut geschrieben, einfach gut“, antworteten mehrere Buben gleichzeitig.

Frau Ragettli ergänzte: „Er ist geschlossen, wie kaum je ein Aufsatz und ich halte heute den besten Aufsatz meiner ganzen Laufbahn als Lehrerin in Händen. Er ist mit Sicherheit einer der besten, der je an dieser Schule geschrieben worden ist.“ Sie hielt meinen Aufsatz in der Hand und ging von Bank zu Bank. Die grosse rote 6 war gut sichtbar. „Ich sehe es“, sagte einer der Buben: „Es ist nichts korrigiert!“  Rot waren nur die Überschrift und die grosse 6 und darüber stand in grossen roten Lettern BRAVO.

Ich war nicht gerne im Mittelpunkt. Selbst jetzt machte es mir zu schaffen. Die Mädchen, die das viel lieber waren, warfen mir neidvolle Blicke zu. Ausgerechnet die Gemeinste gratulierte mir sogar, wenn auch ein wenig leise und lustlos. Das Lob erreichte mein Innerstes nicht. Aber ein wenig gut tat es schon. Zu Hause liess ich ihn zirkulieren. Teddy war sehr stolz auf mich. Von den andern weiss ich nicht so recht. Als ich aus Brüssel zurückgekommen bin, war mein Aufsatz nicht mehr da. Ich nehme an, Mutter liess ihn verschwinden.

Enttäuscht war Frau Ragettli hingegen von meinen Vorträgen. Sowohl mit meinem Vortrag über Anne Frank als auch mit jenem über das Buch „im Winde der Camarque“ von Federica de Cesco, blieb ich weit hinter den Erwartungen zurück.

Vor der Klasse stehen und einen Vortrag halten ist etwas anderes, als einen Aufsatz schreiben. Ich hatte schon im Vorfeld Angst, vor die Klasse zu stehen. Man könnte auch sagen, ich hatte meine Chance nicht genutzt!

 meine liebe Lehrerin Frau Ragettli

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Wie versprochen, erschien eines Tages die Berufsberaterin, die uns helfen sollte, unseren Weg ins Berufsleben zu finden. Ich stellte keine Fragen, dazu war ich viel zu gehemmt. Ich war ziemlich sicher, dass ich wie mein Bruder eine Kaufmännische Lehre machen würde, aber vorher wollte ich nach Paris. Ich hatte keine Ahnung, wie ich das anstellen sollte. Aber es war mein Ziel.

Es wurden Fragen gestellt nach allen möglichen Berufen; kaufmännische, handwerkliche Berufe, das ganze Spektrum. Und plötzlich hörte ich Beas leise Stimme. Man musste gut zuhören, um sie zu verstehen.

„Ich möchte so gerne Schauspielerin werden. Was muss ich da machen, an wen kann ich mich wenden?“ Ein Raunen ging durch die Klasse, verhaltenes Gelächter, kaum verständliche Bemerkungen: “Typisch Bea, die spinnt doch.“

Alle drehten jetzt den Kopf und sahen zu Bea, auch ich. Mir wurde hundeelend und ich konnte kaum atmen. Damals konnte ich mir keinen Reim darauf machen, aber längst ist mir klar, dass diese gehörige Portion Mut, von der Bea so viel in sich hatte mich erzittern liess. Bea ist immer zu ihren Überzeugungen gestanden, auch wenn es ihr Hohn und Spott einbrachte. Mit jeder Faser ihres Körpers war sie immer sich selbst, allen Widerständen zum Trotz. Ich sah in diesen Spiegel damals und sah die ängstliche Madeleine, die es immer allen recht machen wollte. Nur nicht auffallen, alles mit sich geschehen lassen. Immer war ich überzeugt, dass die andern recht hatten, egal wie gemein und hinterhältig sie waren.

Nur allzu gerne hätte ich mir eine Scheibe abgeschnitten von Beas starkem Gerechtigkeitssinn, von ihrem Kampfgeist, von ihrem Willen und ihrer Bereitschaft sich aufzulehnen gegen Intoleranz. Bigotterie und Engstirnigkeit. Ich konnte nicht mehr atmen, weil es ihr völlig egal war, wer wie reagierte, wer lachte, wer irgendeinen blöden sinnlosen Kommentar von sich gab. Sie stellte ihre Frage und bekam eine Antwort. Ich stellte nie eine Frage, denn ich ertrug es nicht, wenn mich die andern ansahen, wenn sie leise lachten und mir die Röte ins Gesicht stieg.

Ich konnte nicht mehr atmen, weil mir in diesem Moment die Augen aufgegangen sind.

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Ich hatte Claudia noch immer nicht gesagt, dass ich ein Schuljahr repetiert hatte und im zweitletzten Schuljahr, das ja mein letztes hätte sein sollen, ging ich stets mit einem bangen Gefühl zu Claudia.

Ich nahm mir immer wieder vor, es ihr zu sagen, aber ich wusste genau, dass ich es nicht konnte. Zwar hatte ich auch ein gutes Zeugnis, aber Claudias 6-er Zeugnis im Gymnasium hatte ich nichts entgegenzusetzen. Ich fühlte mich ihr sehr unterlegen und fürchtete den Kommentar ihrer Mutter. Vielleicht würde sie ihrer Tochter raten, sich nun ganz auf ihre neuen Freundinnen im Gymnasium zu konzentrieren.

Claudia fragte mich nie etwas von der Schule. Aber ihre Mutter war da furchtbar neugierig. Sie wollte unbedingt, dass ich mich für die Aufnahmeprüfung der Mädchenoberschule (MOS) anmeldete, dabei war ich doch erst im dritten Schuljahr. Sie schien mir wie besessen von dieser Idee. Ich bekam Herzklopfen, wenn sie davon anfing und druckste herum, dass mich diese Schule nicht interessieren würde. Aber davon liess sie sich nicht beeindrucken, obwohl sie doch gar nicht wusste, wie gut ich in der Schule war und was für Zukunftspläne ich hatte.

Offenbar reichten ihr die drei Töchter, die sie auspresste wie eine Zitrone nicht, um ihrem krankhaften Ehrgeiz gerecht zu werden. Für mich wurde es immer ungemütlicher und als ich in das letzte Schuljahr kam, sah ich den einzigen Ausweg in einer Notlüge.

Sie schien zu glauben, dass ich in die 5. Realschule gehe und auch mit dem Tram in die Stadt fahre. Claudia musste längst aufgefallen sein, dass ich nie da war. Sie fragte mich nie danach.

Eines Nachmittags war ich mit dem Turnsack in der Hand unterwegs in das Burgschulhaus. Ich war gerade bei der Tramhaltestelle, als ich Claudias Mutter direkt in die Arme lief.

„Hast du Schule, gehst du zum Tram?“ Ich versteckte meinen Turnsack hinter meinem Rücken und sagte: „Ja, ich habe Schule.“ So ging ich zur Tramhaltestelle und wartete, bis sie ausser Reichweite war. Es war sehr stressig für mich. Sie fand es echt schade, dass ich die Aufnahmeprüfung für die Mädchenoberschule nicht wenigstens probiert hatte.

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Gleich zu Beginn des letzten Schuljahrs mahnte uns Frau Ragettli, dass wir uns langsam Gedanken machen müssten, was wir im nächsten Frühling machen wollten. Sie verteilte Anmeldeformulare für die 5. und 6. Realschule, für diverse Handelsschulen, für die Mädchenober- und die Frauenarbeitsschule.

Bei den Buben gab es schon welche, die eine Lehrstelle in Aussicht hatten. Mir war schon lange klar, dass ich einen „Bruch“ brauchte, fort von daheim, fort von vielen vertrauten Gesichtern, die ich nie mehr sehen wollte.

Ich wollte weg aus meiner gewohnten Umgebung. Es konnte nur Paris sein, da wo die Seine fliesst, wo es die pittoresken Bistrots und Cafés hat und die Bouquinisten. Da wo man gutes Französisch spricht und was „savoir vivre“ heisst, wusste ich auch schon. 

Die chansons von Mireille Mathieu verstand ich nun schon viel besser und ab und zu bettelte ich bei Teddy um die 2 Franken für ein „Jours de France“, blätterte mich mit Freude durch dieses Hochglanz-Magazin mit den schönen Bildern und las schon bald die Interviews mit den bekannten französischen Stars, die mich alle interessierten.

Ich konnte in meiner Familie mit niemandem über meine tiefe Sehnsucht sprechen und ich glaubte, Mutter würde mich nur anschreien und mich fragen, ob ich eine Ohrfeige, oder eben in ihrem Dialekt einen „Prätsch zum Gring“, wolle. Ich ging mit meinem Wunsch ins Bett und stand mit ihm am nächsten Morgen wieder auf. 

Da sprach Teddy eines Abends, als er von der Arbeit heimkam, zwei schicksalhafte Sätze, die mein Leben prägen und massgeblich verändern sollten:

„Die Tochter eines meiner Arbeitskollegen ist gerade zurückgekommen von einem Internat irgendwo in Frankreich. Es hat ihr sehr gut gefallen und es hat nichts gekostet.“

Ich sehe heute noch meine Mutter, wie sie ganz Ohr wurde und mit ein wenig Aufregung in der Stimme, aber diesmal war es eine wohlgemeinte Aufregung tatsächlich sagte:

„Das wäre was für Madeleine, bring mir doch bitte die Adresse!“ Teddy sagte: „Ja, das mach ich.“ 

Ich sass mit meinen Eltern in der Küche beim Nachtessen und ohne, dass ich je etwas gesagt hätte, schien die Erfüllung meines innigsten Wunsches greifbar nah. Schon sehr bald brachte Teddy die Adresse.

Das Sekretariat, das Töchter in verschiedene Internate in ganz Europa vermittelte, befand sich am Weiherweg. Bubu zückte den Stadtplan und erklärte Mutter den Weg.  Kaum eine Woche später betrat sie das Büro und begrüsste die Dame am Schalter mit den Worten:“ Guten Tag, meine Tochter will nach Paris!“

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Ich kam von der Schule und Mutters Begrüssung liess mich aufhorchen.

„Das Internat ist in Brüssel. In Paris gibt es keine Möglichkeit, aber das Institut in Brüssel sei das Beste, das man haben könne und dort hätten sie noch zwei Plätze frei. Nächsten Mittwoch gehen wir gemeinsam hin. Die Dame im Büro will dich kennen lernen und dir alles erklären.“

Und so nahm das Schicksal seinen Lauf. Die ältere Dame begrüsste mich sehr freundlich und sagte, ich hätte grosses Glück, es gebe nichts Besseres als das Vierge Fidèle in Brüssel. Ich könne dort die Schule besuchen und mich auf ein schönes lehrreiches und interessantes Jahr freuen. Sie habe mich schon provisorisch angemeldet und wenn ich einverstanden sei, melde sie mich jetzt definitiv an. Natürlich wollte ich!

Sie kündigte Post an aus Brüssel. Die Schwester, welche die Mädchen aus der Schweiz betreut, sei sehr nett. Sie würde mir das Kloster vorstellen und erklären, was auf mich zukommt.

Ich bedankte mich sehr und konnte mein Glück kaum fassen.

Was für eine Chance, es war unglaublich. Ich würde für ein Jahr nach Brüssel gehen. Es war mir jetzt egal, dass es nicht Paris war. Brüssel tönte doch auch gut.

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So wusste ich schon früh, was ich nach meiner obligatorischen Schulzeit machen würde. Meine Mitschülerinnen füllten ihre Formulare aus für die diversen Anschlussschulen. Sie fehlten meist mal einen Tag für Aufnahmetests und Anmeldungen. Ich war froh, dass ich nichts damit zu tun hatte.

Als ich Frau Ragettli von meinen Plänen erzählte, strahlte sie wie die Sonne. Sie sei auch in einem Internat gewesen und habe dort den letzten Schliff geholt für ihr Französisch und sie sei sicher, dass ich eine sehr gute Entscheidung getroffen hätte.

Sie empfahl mir, Langenscheidts Taschenwörterbuch Deutsch – Französisch auf meine Weihnachtswunschliste zu setzen, denn ohne dieses Buch würde ich nicht auskommen. Das habe ich getan und sie hatte recht. Ich habe dieses kleine blaue Buch mit dem gelben Einband jeden Tag gebraucht.

Auch mein Rechnungslehrer, freute sich. „So weit gehst du?“  Er konnte es kaum glauben und war angenehm überrascht. Niemand von den Lehrern hätte mir das zugetraut und sicher keine meiner Mitschülerinnen.

Natürlich musste die „Königin“ unter den Plagegeistern einen Kommentar abgeben. „So, gehst du in ein Kloster, hat es da Nonnen?“ „Nein, sagte ich, keine einzige Nonne!“

Susann, mit der ich immer gut ausgekommen bin und mehrmals hatte ich die Schulbank mit ihr geteilt, kannte Brüssel. Eine Tante von ihr lebte dort mit ihrer Familie. Sie hatte schon Ferien dort verbracht. „Geh sie mal besuchen“, meinte sie. Ich bringe dir die Adresse.“

Auch Bea hatte Pläne, der Schweiz für mindestens ein Jahr den Rücken zu kehren. Sie würde mit ihrer Familie nach London gehen, da es ihren Vater geschäftlich in die Stadt an der Themse zog und natürlich wollte er die Familie mitnehmen. Sie würde dort zur Schule gehen und hoffte, schnell Englisch zu lernen. Die Abreise konnte sie kaum erwarten.

So neigte sich meine Schulzeit in Riehen langsam dem Ende zu. Es gab Zeiten, da hatte ich gezweifelt, ob ich das je erleben würde. Die Zeit lief so langsam und allzu oft hatte ich das Schulhaus bedrückt betreten und verlassen. Aber eines Tages klopfte Herr Pinsker an unsere Tür, der Fotograf, der immer das Ende einer Klasse einläutete. Wir traten heraus auf den Schulhof, wo er schon zwei Schulbänke aufgestellt hatte.

Die vordere Bank eine Sitzbank, die Mitte eine Reihe Stehplätze, in der hintersten Reihe standen die Schüler auf der Bank. Er rückte wieder zurecht, verschob von links nach rechts, von hinten nach vorn, bis er zufrieden war, genau wie damals am Ende der Primarschule in meinem Schulhof. War er zufrieden, verschwand er hinter dem schwarzen Vorhang und «klick» dieses spezielle Bild für die Ewigkeit, das wir alle einmal unseren Enkeln zeigen würden, war im Kasten.

Ich wusste, dass es für mich kein Bild fürs Leben sein würde. Meine Eltern nervten sich, dass das Foto unanständig teuer war. Ich hätte gerne verzichten wollen, aber ich fürchtete unangenehme Reaktionen, wenn es auffliegen sollte. Ich wollte das Klassenfoto mit nach Brüssel nehmen und schon am ersten Tag in hundert Stücke zerreissen. Und genau das habe ich getan. Es musste sein und ich habe es nie bereut.

Die guten Stunden, die Kameradschaft, die es in dieser Klasse zweifellos gegeben hat, meine guten Leistungen, das Lob von vielen guten Lehrern, das alles wurde während der ganzen fünf Jahre überschattet von dunklen Wolken, die immer über mir waren und auch vom Gefühl, dass ich nie so gut sein würde wie meine Freundin Claudia.

Das Abendessen unserer Klasse im Restaurant Landgasthof in Riehen, am Ende der gemeinsamen Schulzeit, fand ohne mich statt. Ich schob eine Zusammenkunft mit meinen zukünftigen Brüssel-Kolleginnen vor, eine willkommene Notlüge. Ich glaube, Frau Ragettli hat mich vermisst.

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Wir probten unser langweiliges Liedchen zu Klavierbegleitung und eine Woche vor der offiziellen Schlussfeier für alle Schulabgänger von Riehen, hatten wir Generalprobe. Die meisten Klassen gaben ähnlich langweilige Darbietungen wie wir zum Besten. Das würde eine richtig langweilige Schlussfeier werden mit Reden vom Rektor, von irgendeinem Lehrer oder Lehrerin umrahmt von ein paar „Einschlafliedern“.

Aber da gab es noch diese eine Mädchenklasse, die einzige Klasse aus Basel. Sie fielen schon mit ihren bunten Kostümen auf und ihr Tanz zur damals sehr populären und völlig im Trend liegenden Melodie von „Whistling Jack Smith – I was Kaiser Bill‘s Batman“ liess alle im Saal die monotone Langeweile vergessen. Sie liessen es richtig krachen und waren ein starker Kontrast zum üblichen Programm.

Mir gefiel diese Vorstellung wahnsinnig gut und ich war mir sicher, sie würde die Väter und Mütter, Geschwister und Lehrer im Publikum aufrütteln und begeistern. Es war sicher kein Zufall, dass ihr Auftritt der letzte sein würde. Unsere „Stars“ in unserer in den letzten Zügen liegenden Klasse, gaben zum letzten Mal ihre abwertenden Kommentare zum Besten. Sie blieben sich bis zum letzten Tag treu. „Ist ja furchtbar, so doof und so blöd und sie bilden sich noch ein, es wäre gut.“

So wurde mir in den letzten Tagen bewusst, dass dieses abwertende Geschwätz nichts anderes war als eigene Aufwertung. Es war tiefe Unzufriedenheit. Es war schwach. Man könnte es auch einfach Neid nennen.

Und so kam er dieser letzte Tag als Schülerin. Die Aula des Landgasthofs war bis auf den letzten Platz besetzt. Niemand aus meiner Familie sass im Publikum. Meine Geschwister arbeiteten, Teddy war lieber im Wald und Mutter ging nicht gerne an solche Anlässe.

Mir war es recht. Die letzte Stunde mit meiner Klasse war ich gerne allein. Wir warteten irgendwo in einer Ecke auf unseren Auftritt, hörten Leute Reden schwingen und andere Klassen singen zu Klavier oder Gitarre. Frau Ragettli blieb bei uns, bis wir auf die Bühne mussten. Wir brachten es hinter uns und der Applaus war höflich verhalten. Vor allem die kleineren Geschwister langweilten sich in ihren Sonntagskleidern und erwarteten sehnlichst das Ende.

Wir waren die zweitletzte Darbietung. Gleich nach uns würde die Klasse aus der Stadt für ihren Schlussauftritt die Bühne beleben. Ich blieb gut getarnt hinter dem Vorhang stehen. Diesen Auftritt wollte ich hautnah erleben.

Schon mit den ersten Takten der bekannten Melodie, die jeder und jede kannte, spürte man die Spannung im Saal und als der Vorhang aufging und das Publikum die Mädchen in ihren bunten Kostümen sah, gab es schon Applaus, der während der ganzen Vorstellung nie ganz verebbte. Am Schluss war die Begeisterung riesig. Die Leute waren aus ihrem zweistündigen Dornröschenschlaf erwacht, freuten sich über diese wohltuende Abwechslung, über das Wagnis, neue Wege zu gehen. Sie freuten sich mit dem dynamischen Lehrer, der sicher viele Stunden geopfert hatte für diese tolle Darbietung. Jetzt freute er sich ganz einfach mit seinen Schülerinnen über diesen tosenden Applaus. Alle anderen Darbietungen hatte er mit seiner Klasse in den Schatten gestellt.

Ich applaudierte so fest ich konnte und wie alle andern im Saal, die sich längst von ihren Sitzen erhoben hatten, rief ich: „Zugabe, Zugabe!“ Schon ertönte die Musik erneut, das Publikum freute sich, klatschte, die Mädchen tanzten, der ganze Saal kochte. Am Schluss klatschte ich noch einmal kräftig mit und freute mich wahnsinnig über den Erfolg dieser Klasse und vor allem dieses Lehrers. Sie hatten im letzten Moment verhindert, dass diese Schlussfeier in einem langweiligen Einheitsbrei versunken war.

Ich erinnere mich kaum an Abschiedsszenen. Selbst die Abschiedsworte an meine liebste und wichtigste Mitschülerin Bea, haben sich verzogen wie Nebelschwaden, die in einen feuchten Himmel steigen.

Ich habe ihr nicht gedankt dafür, dass sie drei Jahre lang mein Fels in der Brandung war. Dafür, dass sie an mich geglaubt, mich ohne Worte verstanden hat und mit ihrer leisen Stimme so viel zum Guten wenden konnte. 

Ich wundere mich, dass diese Worte des Dankes nicht wie selbstverständlich aus meinem Mund kamen, dass sie rauswollten, ohne Überlegung meinerseits, ganz von selbst.

Mit ein paar banalen Abschiedsworten gingen wir auseinander, ohne unsere Adressen auszutauschen.

War es Freundschaft, was uns verband oder doch nur eine Zweckgemeinschaft?  Ich werde es nie wissen.

Mit Susann vereinbarte ich einen speziellen Termin. Wir würden zusammen im Garten des Pfarrhauses, wo sie wohnte, sämtliche Schulhefte verbrennen.

Ich drückte allen die Hand, auch jenen Mädchen, die mir oft das Leben schwer gemacht haben. Ihr Auftritt war Geschichte, wie alles, was ich im Burgschulhaus erlebt hatte. Und bald würde ein in Stücke gerissenes Klassenfoto in einem Brüsseler Abfallkorb ein trauriges Ende finden.

Der Abschied von meiner lieben Lehrerin hat mich sehr bewegt. Sie bat mich um ein spezielles Abschiedsgeschenk, einen französisch verfassten Brief aus Brüssel. Sie würde mir Französisch antworten. Es fiel mir leicht, ihr das zu versprechen.

Als ich schnellen Schrittes die Aula verliess, fühlte ich mich frei, befreit von einer riesigen Last, die mich die letzten fünf Jahre fest in ihrem Griff hatte. Ich blickte hinauf in einen wolkenlosen Himmel. Ich war bereit für meine Reise in die Zukunft.

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Frühling und Ferien und nie mehr ich zurück ins Schulhaus an der Burgstrasse! Am Ende der Ferien würde ich mich in mein grösstes Abenteuer stürzen. Als ich mit Susann an einer geeigneten Stelle in ihrem Garten ein kleines Feuer legte und wir Blatt für Blatt unserer Schulhefte in die kleinen Flammen warfen, die einen Moment aufloderten und auf neue Nahrung warteten, beschrieb sie mir ein wenig die Stadt und liess mich teilnehmen an ihren Eindrücken. Sie hatte ihre Tante schon informiert, dass ich mich vielleicht bei ihr melden würde.

Der französische Brief von Mère Ste Rose de Lima, der Schwester, die uns ein Jahr lang im Institut betreuen würde, war eingetroffen und ich war stolz, dass ich ihn problemlos lesen konnte. Das ganze Kloster freue sich auf die «six nouvelles Suissesses. Dass wir, wie alle Schülerinnen einen blauen langen Faltenrock tragen mussten und dazu eine weisse Bluse gefiel mir nicht besonders, aber die 50 Franken Taschengeld, die uns die Eltern schicken mussten, freuten mich sehr. Wir brauchten Geld für Hygieneartikel, Briefmarken, Tramkarten und sicher würden wir auch gerne mal in der Stadt eine heisse Schokolade trinken. Ich fand es spannend, so viel Taschengeld zu haben und es würde bestimmt für mich etwas übrigbleiben.

Sie beschrieb ein wenig den Alltag, versuchte Eltern und den Mädchen, die Angst vor dem Unbekannten zu nehmen, verströmte Hoffnung und Zuversicht und alles andere würde sie uns im Kloster erklären.

So verging Tag um Tag und ich begann Abschied zu nehmen von vielen mir bekannten Menschen rund um das Schulhaus und im Dorf und alle wünschten mir ein schönes erlebnisreiches Jahr in der Fremde.

Von der lieben Frau Friedlin bekam ich zum Abschied eine Schreibmappe mit allem drin, was man zum Briefe schreiben braucht, Wir waren im weitesten Sinne Nachbarn. Mein Vater und ihr Mann kannten sich seit Jahrzehnten. Viele gemütliche Abende bei feinem Essen und etliche Sylvester haben wir mit ihrer Familie in ihrer heimeligen Stube verbracht. Auch diese Idylle hat Mutter zerstört.

An einem meiner letzten Ferientage spazierte ich mit Teddy und unserem Dackel durch den Wald nach Inzlingen, denn ich konnte unmöglich für ein Jahr verreisen, ohne mich vom Förster-Ehepaar zu verabschieden.

Ohne ein gemütliches Gespräch bei Kaffee und Kuchen in den himmlischen Düften dieser Küche, würde ich die Reise nicht antreten können. Die beiden verabschiedeten sich von mir, wie von einer Tochter und wie immer in all den Jahren drückte mir Marieli zum Abschied eine Tüte mit ihren wunderbaren Gutzeli in die Hand.

Es fiel mir schwer, aus der Türe hinauszutreten und einen letzten Blick zurückzuwerfen auf die beiden Menschen, die meine Kindheit geprägt und mir viel bedeutet haben. Es war ein besonderer Abschied an jenem Tag. Ich wusste nicht, ob ich diese Idylle für immer hinter mir liess.

Die letzten Tage vor der Abreise ging ich durch ein Wechselbad von froher Erwartung und Dankbarkeit, aber es nagten auch leise Zweifel und Ängste an mir. Ein Berg von Fragen türmte sich vor mir auf, auf die ich keine Antwort hatte.

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Schliesslich war ich erleichtert, als dieser Tag endlich da war und ich um Mitternacht mit meinen fünf neuen Kameradinnen in den Zug nach Brüssel steigen konnte. Teddy erfüllte mich mit Stolz, als er in den letzten Minuten eines Abends, den wir alle nie würden vergessen können, genau die richtigen Worte fand, um die ein wenig verloren, um Fassung ringenden Eltern und Geschwister aufzurütteln. Worte, die auf verheulte Gesichter ein Lächeln zauberten und Hoffnung gaben, während der Zeiger der grossen Bahnhofsuhr unaufhaltsam auf Mitternacht zuging. 

Letzte Umarmungen, verstohlen über nasse Augen huschende Taschentücher und kaum mehr zu verstehende Wortfetzten, die durch die kalte Nacht hallten, waren das letzte Bild unserer Erinnerungen, bevor wir mit unserer Begleiterin in den Zug stiegen.

Der Abschied von meiner Mutter war für mich ein Befreiungsschlag. Ich würde ihre unkontrollierten Wutausbrüche und ihren auf dem Parkettboden hin und her gleitenden Blocher nicht vermissen.

Teddy würde ich sehr vermissen und er mich auch. Als ich auf der ersten Stufe der Zugstreppe stand, drückten wir uns ein letztes Mal die Hand. Küssen war nicht so unser Ding, doch sein warmer Händedruck und sein liebevoller aufmunternder Blick bedeuteten mir mehr als feste Umarmungen und Küsse.

Auch unseren Dackel, Tante Hedy, Claudia, unser Dorf und die Menschen, die unser Dorfleben bereicherten, würden mir sehr fehlen.

Diese Gedanken schossen mir durch den Kopf, als ich mich im Zugabteil neben meine neuen Kameradinnen setzte, mit denen ich ein Jahr lang sehr eng zusammenleben würde.

Wir lernten uns ein wenig kennen in dieser schlaflosen Nacht, denn es tat gut zu reden und gegen Zweifel und Ängste, die unsichtbar und doch gegenwärtig waren, anzukämpfen.

Der Zug fuhr durch die dunkle Nacht, hielt an Bahnhöfen in Ortschaften, die wir schon bald nicht mehr kannten. Leute stiegen aus und ein, als wäre es ganz normal, um diese Zeit noch unterwegs zu sein und die Dunkelheit ihnen gar nichts ausmachen würde.

Als der Zug in Lille, kurz vor der belgischen Grenze anhielt, stellten wir erstaunt fest, dass es hell geworden war. Der Zug war ins Licht gefahren.

Pünktlich, kurz nach acht, spukte uns der Zug am Gare du Nord ins helle Tageslicht.