Ihr Mann, Schreiner und Modellbauer von Beruf, baute das alte, schmale, dreistöckige Gebäude neben dem ehemaligen Kornspeicher in der unteren Altstadt zu einer

Galerie aus. Das Ziel verfolgend, seiner Frau, kinderlos, ambitiös, kontaktfreudig und obendrein "schaffig" einen ausfüllenden Lebensinhalt zu geben, der zugleich ihrer
kaufmännischen Ausbildung gerecht käme. Zudem erwies sich die Idee mit der Galerie
noch in anderer Hinsicht als gut. Praktischerweise bot sie ihm ausreichend Platz 
für sein grossformatig angelegtes Modell des Städtchens, an dem er sicher jederzeit arbeiten könne, wenn er wieder eines der zahlreich vergiebelten Altstadthäuser oder Türme
massgerecht im Rohbau fertig hätte. So entstand unter den Augen der über die Jahre angewachsenen Besucherzahl der Galerie ein originalgetreues Konterfei der kleinen Stadt,
in der er seine Kinder- und Jugendzeit verbrachte. Idealerweise schuf er mit der Galerie einen Ort der Begegnung, deren es zu jener Zeit zu wenige gab. Obwohl die Umgebung
der Stadt eine zunehmende Bautätigkeit aufwies, was einen erheblichen Zuwachs potentieller Kunstinteressierter versprach.
Die auf diese Weise zur Galeristin gewordene Ehefrau, hatte nach dem Abschluss der kaufmännischen Berufsschule immer gearbeitet. Sie versah nach der Heirat administrative Belange in der von ihrem Ehemann und dessen Bruder geführten Schreinerei. Sie verfügte
über Erfahrung im Umgang mit Kunden, jedoch ohne nennenswerte kunstgeschichtliche Kenntnisse. So ausstaffiert, eröffnete sie die gediegene "Galerie zum Kornhaus". Maler, Bildhauer, Grafiker und Kunsthandwerker aus der näheren und weiteren Umgebung der Stadt, füllen mit ihren Exponaten seit drei Jahrzehnten deren Ausstellungen. Die von ihnen
dargebotene Kunst entspricht dem landläufigen Geschmack. Nach über 150 Ausstellungen, präsentieren sich die Werke handwerklich gekonnt, jedoch nicht dem Geiste der Zeit folgend. Allgemein verständlich- auch deren Titel - brav im Sujet und Farbgebung, gewinnen sie sich eine Stammkundschaft, die sich von Generation zu Generation zu übertragen scheint.
Dank ihr ist kein erhöhtes Geschäftsrisiko zu befürchten. Mit der Zeit beherbergt die Stadt weitere Galerien für avantgardistische Trends und in den Augen der Kornhausgaleristin "sehr gewagte moderne Kunst", was eine gewisse Konkurrenz mit sich bringt. Ab und zu zeigen im "Kornhaus" Zeichenlehrer aus Gymnasien ihr Können, was die breite Oeffent-lichkeit zu einem Galeriebesuch animiert. Das bringt der Galerie stets ein zahlreiches Vernissage-Publikum und während der Ausstellungdauer noch so manche Schulklasse. Für sie öffnet die Galeristin immer die schwere Altstadthaustüre, begrüsst die Eintretenden, hilft ihnen aus den Mänteln, versorgt deren Schirme, Einkaufstaschen oder Hüte, verweist auf das Gästebuch, drückt ihnen nach dem obligatorischen Eintrag ins Gästebuch, die Ausstellungsliste in die Hand und lenkt ihre Augen und Fersen auf ihn. Spart zudem keineswegs mit eigenen Kommentaren zu diesem oder jenem Exponat. Lobt die gutbesuch-te Vernissage an der der Orchesterverein in kleiner Formation aufspielte, versichert unge-fragt, diese oder jene Persönlichkeit des öffentlichen Lebens gut zu kennen und zu ihren Stammgästen zählen zu dürfen.
Dabei plaudert sie aber auch unaufgefordert aus deren Leben. Ueber Ehen, die nach etwelchen Querelen geschieden oder neu geknüpft wurden. Ueber Mühen der Künstler beim
Auffinden grösserer Ateliersräume für das gesteigerte Schaffenspotential. Auch, wie oft der gleiche Künstler schon in der "Kornhausgalerie" ausgestellt und wie  viel er verkauft habe,
"weil er eben seinem Stil treu geblieben sei" und nicht der verrückten Modernen gefolgt ist. So in etwa hören sich ihre Schlusskommentare an, bevor sie die drei Stockwerke
wieder hinunterhastet und neue Besucher mit der gleichen Hingabe durch ihr Reich beglei-tet bis sie schliesslich mit ihnen im dritten Stock am Cheminee und unter der Dachschräge
landet. Dort bietet sich Gelegenheit, Leute auf Sesseln sitzend, anzutreffen, die sich bei einem Getränk von der ausserordentlichen Zuwendung der Galeristin erholen. Erst beim Abstieg kann sich der Besucher den ausgestellte Exponaten zuwenden. Denn die Galeristin bleibt mit Sicherheit noch beschäftigt mit den nach ihnen Eingetretenen.

Eines Tages befanden sich ausser der fotografierenden Journalistin zwei Herren  in der Galerie, die sich gleich beim Eintreten dem Ritual der Galeristin höflich aber bestimmt entzogen. Sie waren mit der Absicht gekommen, Recherchen darüber anzustellen, welcher Art von Ausstellungsgut sich eine Galerie bedient, die auf den Zug der Hochkonjunktur
und Boutiquebooms aufgestiegen ist. Sie gingen aufmerksam von Bild zu Bild, während die Journalistin sich Notizen für ihren Bericht und einige Fotos machte. Die Galeristin sass, etwas eingeschüchtert von den beiden Herren, an ihrem Schragentisch, der ihr als Schreibtisch diente. Das Telefon griffbereit neben sich, vor ihr der Karteikasten mit den Adressen potentieller Aussteller. Daneben der Terminkalender für noch zu planende  Ausstellungen und ein Stapel Korrespondenz, die Galeriebedingungen, Zeitungen, in denen Berichte von der letzten Vernissage veröffentlich waren. Diese schnitt sie gerade aus kopierte sie. Legte sie in einen Hefter um sie den Ausstellenden beim Heimtransport zusammen mit der Abrechnung zu übergeben. Als die Journalistin in ihrer Nähe eintraf, fragte die Galeristin etwas empört, weshalb "ihre Zytig" keinen Bericht von der Vernissage veröffentlicht hätte. Deswegen bin ich ja hier, entgegnete die Reporterin mit dem Fotoapparat vor ihren Augen. "Deswegen bin ich hier". Die Redaktion ist der Meinung, etwas ausführlicher über das neue Kunstereignis auszuholen" erklärt sie. "Ausserdem ergänzt sie, sieht man an den Vernissagen kaum je ein Bild vor lauter Leuten und hat keine Muse, gute Fotos zu schiessen. "Wann kommt denn der Bericht"? "Nun", so die Reporterin, etwa zur Halbzeit dieser Ausstellung. So wird nochmals auf ihrer Galerie aufmerksam ge-
macht. Daraufhin herrscht wieder Stille in der Galerie. Die beiden Herren betrachten gerade ein grösseres Gemälde. Drauf rekelt sich in ein züchtiges Negligé gewandet eine biedere Dame. Der eine Betrachter macht sich laut Luft über das dargestellte Sujet und prustet heraus: "Wäre sie nackt dürfte sie hier nicht hängen". Er gewahrte durch den Augenwinkel, dass die Galeristin am Schragentisch gespannt dem Gespräch lauscht und vertieft seine Bemerkung in erhöhter Lautstärke:"
"Eine ungeheuerliche Aehnlichkeit, ja Seelenverwandtschaft des begnadeten Goya mit seinem berühmten Gemälde "Die nackte Maja". Unverwechselbar ein Schüler Goyas". Sein Begleiter gibt ihm ebenso vernehmlich recht und lobt obendrein den sicheren Pinselstrich, die gekonnte Farbgebung und Perspektive. Die Galeristin hält es auf ihrer Stabelle vor dem Schragentisch nicht mehr aus. Sie stürzt sich auf die beiden Herren, in der Hand den Terminkalender und fragt ernsthaft, wo dieser Goha wohne ob die Herren ihn kennen. "Wüsset Sie, i möcht doch den Lehrer vom Ussteller au dem Publikum zeige"."Gallet Sie, me sött so öppis niemanden vorenthalte, Aber, wüsset Sie, der Maler hat mir in seiner Bescheidenheit nüt verzellt, dass er beim Goha oder Goja Unterricht gno hätt". Die beiden Herren versicherten ihr, den Goja, nicht Goha, sehr gut zu kennen und seine Werke in Spanien gelegentlich zu besichtigen  "Das ist aber reizend". erwidert die Galeristin,
schreibt auf ein Kärtchen die nächsten geplanten Ausstellungswochen und kredenzt ihnen Weisswein. Die beiden Herren leeren ihre Gläser bedächtig und verabschieden sich von der Galeristin. Auch die Journalistin will gehen. packt ihre Fotoutensilien ein. Die Galeristin mit erfreutem Blick, stürzt sich auf sie und meldet ihr die Neuigkeit: "Schriebet Sie in ihrem Bericht nur, dass in absehbarer Zeit der Goja aus Spanien kommt, der Lehrer vom jetzigen Aussteller."Sehet Sie", fügt sie atemlos hinzu "die beide Herre waret Sachverständige und werdet mir scho no der Goja hier annebringe*. "Sicherlich" beschwichtigt die Journalistin. "Ohne Frage, nur müssen Sie mit hohen Kosten und hohen Sicherheitsvorkehrungen rechnen." "Ja weshalb denn das?" "Weil der Goja zu den weltberühmtesten Malern zählt, weil seine Werke nicht nur im Prado in Madrid ausgestellt sind, sondern über die ganze Welt verstreut in Museen und Privatsammlungen hängen. Auch dürfte er selbst kaum an die Vernissage kommen, weil er nämlich am 15. August 1828 in Bordeaux verstorben ist."

Der Rabbiner
 

Vier Monate nach Ende des zweiten Weltkrieges grün-

dete das Deutsche Rote Kreuz (DRK) einen Suchdienst.

Dringlichste Aufgabe des DRK war, nach Vertriebenen,

Verschleppten, Ausgebombten, Internierten, Gefangen-

en zu suchen und ihren Familien zuzuführen. Mein Bru-

der Werner hörte von diesem Dienst und meldete unse-

ren Bruder Hans-Martin in diesem Suchdienst an. Zwei-

mal pro Woche hörten wir beide am Radio die Suchmel-

dungen ab in der Hoffnung, unseren Bruder wieder zu-

finden. Leider ergebnislos. Erst viele Jahre später beka-

men wir die Gewissheit, dass er als junger Soldat wäh-

rend der Kämpfe um Budapest am 12. und 13.Februar

1945 verletzt wurde und im Deutschen Lazarett, das in

den Katakomben der Budapester Burg installiert war, ver-

storben sein muss. Von seiner Kompanie blieb niemand

am Leben. Das DRK suchte lange nach deren Verbleib,

stellte nach zehn Jahren die Suche ein mit dem Rat,

Hans-Martin als verschollen zu betrachten. Werner und ich

gaben noch weitere Suchmeldungen ans DRK auf. Un-

ter  ihnen auch nach den Geschwistern unserer Mutter,

Emy und Erich. Ihr Bruder Erich wurde nach Stalingrad.

verlegt, wo er leider während der Einkesselung gefallen

sein muss. Von Emy fehlte jede Spur. Auch das DRK fand

keine Daten von ihr. Tante Emy lernte ich als Kind in

Frankfurt/Main kennen. Sie war eine lebhafte, gebildete Frau,

die mit dem Hitlerregime nicht einverstanden war und aus

Protest in die Kommunistische Partei eintrat. Sie heiratete

einen Arzt, der ihre Ansicht teilte. Die beiden mussten Hals

über Kopf aus Deutschland verschwinden. Sie blieben auch

jahrelang verschwunden...Mein Vater, der beruflich in München

zu tun hatte, lud mich ein, während der Frühlingsferien ein paar

Tage zu ihm nach München zu kommen. Also brachte mich meine

Mutter 1947 zum Bahnhof Esslingen am Neckar, wo der Schnellzug

nach München hielt. Sie suchte für mich einen sicheren Platz und

schob mich in ein Abteil, in dem ein älterer Herr sass.

Sie begrüsste diesen Herrn und bat ihn, auf mich aufzupassen.

Als der Zug, gezogen von einer Dampflokomotive, abfuhr, winkten

wir uns zu. Ich schaute mir die vorüberziehende Gegend an:

Den Neckar, die Schwäbische Alb mit etlichen Burgen, die vorüber-

ziehenden Dörfer etc. An der grossen Steige bei Geisslingen ächzte

die Lokomotive und die in die Jahre gekommenen Waggons quietschten

und ratterten auf den Geleisen. Es war meine aller erste Zugsreise alleine.

Als Reiselektüre gab Mammi Wilhelm Hauffs Buch "Lichtenstein" mit,

weil ich durch diese romantische Gegend fahre. Also zog ich den

schmalen, grünen Band hervor und betrachtete mir zunächst die darin

abgebildeten Kupferstiche. Der ältere Herr mir gegenüber schmunzelte

ein wenig und betrachtete mich intensiv. Das war mir unangenehm. 

Deshalb vertiefte ich mich in meine recht spannende Lekture. Plötzlich,

auf offener Strecke, hielt der Zug. Der älterer Herr und ich sahen uns

verdutzt an. Er nutzte die Gelegenheit, mich zu fragen, ob ich eventuell

eine Tante in Haifa hätte. Verdattert antwortete ich ihm, dass ich nichts

wüsste. "Wenn es meine Mutter wüsste, hätte sie uns allen schon längst

davon erzählt." "Aber, so der Herr, dir ist bekannt, dass deine Mutter eine

Schwester hat'" "Und noch einen Bruder, der leider in Stalingrad gefallen ist"

ergänzte ich. "Weisst du zufällig wie deine Tante heisst? "Sie heisst Emy. Sie

hat auch noch einen Bruder Erich, der leider in Stalingrad gefallen ist".

"Weisst Du zufällig wie deine Tante heisst?" "Emy", erwiderte ich. Er zog

ein Foto aus seiner Brieftasche betrachtete es intensiv und schien es mit mir zu vergleichen..."Wer ist denn das?" "Nun, ich bemerke eine gewisse Aehnlichkeit

mit dir und diesem Gesicht". Dieses Foto gab mir diese Dame auf meine Reise
durch Deutschland mit. Wir kennen uns durch die Tageszeitung in Haifa. Emy ist unser Sprachgenie, übersetzt viele Meldungen ins Hebräische und heisst Emy Langerhans geborene Canthal. "Canthal ist der Mädchenname meiner Mutter", meldete ich ihm erstaunt. "Du kannst ihre Adresse auf der Rückseite lesen. Sie kam auf die Idee, mir

das Foto mitzugeben, in der Hoffnung jemanden zu finden, der ihr ähnlich sieht...

Ich war wie verdattert. Erzählte dem Herrn, dass ich  diese Person so nicht als Tante

Emy erkennen kann, weil ich sie zuletzt etwa 1943 in Frankfurt gesehen habe. "Aber, zeigen sie doch dieses Bild meinem Vater, der mich in München auf dem Bahnsteig erwartet". "Tatsächlich, das ist Emy", versicherte Pappi beim Anblick dieses Fotos.

"Auch er war völlig überrascht und bestätigte, dass sein Sohn Werner und ich den Suchdienst des DRK abhören, wo auch Emy registriert sei aber noch nicht gefunden werden konnte. Der Herr stellte sich als Rabbiner vor, gibt meinem Vater

seine Adresse in Haifa, er kann leider nicht mit uns zu Mittag essen, weil bereits der "Kongress für Verfolgte" in München begonnen habe, zudem er eingeladen worden sei.

Meine Eltern schrieben sofort Tante Emy nach Haifa.

Der Briefwechsel ging fleissig hin und her. Erst 1951 wagte es Tante Emy nach Europa zu reisen. Sie besuchte uns öfters in Esslingen am Neckar und erzählte nach und nach viel Dramatisches aus ihrem Leben.

sich ja vorgestellt hatte, will ich nicht unhöflich wirken. Ja, da wohnen meine
Eltern und Geschwister. Nun, dann ist mir alles klar, erwidert der Herr. "Dann
können Sie mir sicherlich erklären, was diese Skulptur darstellt.? "Wer diese
wundervolle Skulptur geschaffen hat weiss ich leider nicht. Aber ich weiss, dass
es sich um die Geschichte vom Hirtenknaben Ganymed und dem als Adler ver-
wandelten Gottvater Zeus handelt. "Bravo, bravo klatscht der Herr in seine Hände,
stellt sich namentlich vor und fragt mich ob ich mich nicht an ein Mittagessen in
meinem Elternhaus erinnere, zu dem er eingeladen gewesen war. Ich stutze und erwiderte
ihm, dass sehr häufig Geschäftsleute oder Mitarbeiter meines Vaters bei uns
hereinschauen und auch ab und zu mit uns essen. Aber an die Namen oder Gesichter erinnere ich mich nur selten. Der Altersunterschied ist ja auch zu gross und
meistens muss ich ja wieder in die Schule. Es stellt sich heraus, dass Dr. Pick ein Mitarbeiter meines Vaters ist und er ihn in einer geschäftlichen Angelegenheit in
Zürich vertritt. Er hätte mich sofort wieder erkannt und wäre deshalb sehr behutsam vorgegangen, mich anzusprechen. Er wisse von meinem Vater. dass ich seit ein paar Wochen in Winterthur arbeite. "Was haben Sie denn heute in Zürich noch vor? "Nach
dem Mittagessen will ich zum Zwinglidenkmal an der Wasserkirche und dann mit dem
Zug nach Winterthur zurück. "Aber, so Dr. Pick, ein wenig weit weg?- Er ladet mich ein, mit ihm im nahegelegenen Hotel Baur au Lac zu speisen. Man sässe da in einem schönen Garten und geniesse die feinen Gerichte. Er hätte noch eine Stunde Zeit bis zur nächsten Besprechung in einer nahegelegene Bank. Da fand ich, dass darf ich annehmen. Während wir unsere "Forellen blau" verzehrten, verflog die Stunde, wie im Fluge. Wir brechen beide auf. Er zu seinem Termin und ich zum Zwingli.  Am darauffolgenden Montag fragt mich mein Chef, wie mir Zürich gefallen habe und ob ich im Olivenbaum satt geworden wäre. Ich berichte ihm, dass ich im "Baur au Lac" im schönen Garten eine Forelle blau verspeist hätte und das nächste mal, wenn ich wieder in Zürich bin, den "Olivenbaum" besuchen würde. Sein Erstaunen war riesig. "Aber mit ihrem Lohn können sie sich das Baur au Lac doch nicht leisten. Sie haben ja dann fast einen halben Monat lang kein Geld mehr. Meitschi, Meitschi!!!!! Ich beruhigte ihn damit, dass ich eingeladen worden wäre. "TTTT, das auch noch". Alles ganz harmlos, lieber Herr Matter, beruhige ich ihn. Der spendable Herr ist ein Mitarbeiter meines Vaters und sass zufällig auf einer Bank am Bürkliplatz als ich mir den Ganymed betrachtete.... 


























]

Ein Ungar kommt selten allein

Unsere Ehe ist eine Reisebekanntschaft.

Mein Mann, damals Chemiestudent an der ETH,
und ich Sekretärin der Verkaufsabteilung einer
bekannten Firma in Zürich.
Ich besuchte turnusmässig meine Eltern in Esslingen
am Neckar. Fast jeden Tag ass ich in einer Pension
am Schaffhauserplatz zu Mittag. Mein väterlicher Chef
hatte mich dort angemeldet, weil er meinte, zwei Stunden
Mittagspause seien lang und bei Madame Fevrier gibt es keine
Raucher und Trinker. Nur nette junge Leute. Also tat ich ihm
den Gefallen. Auf den langen Tischen der Pension dampften
die Schüsseln mit heisser Suppe, Kartoffeln, Teigwaren,
Gemüse, Fleisch, manchmal auch Fisch. Alles wurde auf-
merksam hin und her gereicht und ständig wieder aufgefüllt.
Diese heimelige Atmosphäre gefiel mir, wie auch interessante
Gespräche über allerlei Aktuelles und drüber hinaus. Meine
Aufmerksamkeit richtete sich auf Martin, Maschinenbaustudent,
der sehr gut deutsch sprach. Ich fragte ihn, ob er Zeit hätte, mir
von Budapest zu erzählen, wo mein 10 Jahre älterer Bruder 1945
als deutscher Soldat, 18jährig, gefallen sei. Er nahm sich die Zeit
und berichtete mir von seinen Eindrücken damals. Allerdings wisse
er nicht viel über die Situation in Budapest selbst. Er gab mir den Rat,
mein Inneres nicht zu sehr zu belasten, weil ich am Schicksal meines
Bruders nichts ändern könne. Schauen wir voraus!" Wollen Sie mit
mir und zwei Kollegen nächsten Samstag nach Stuttgart mitkommen?
Ich hole sie mit dem Auto ab und wir werden sie am Sonntagabend
sicher nach Zürich zurückbringen". Ein verlockendes Angebot. Ich
informierte Mammi am Telefon. Sie meinte, komme doch mit
den jungen Leuten zum Mittagessen. Weil Studenten immer Hunger
haben, füllte ich eine grosse Tüte mit Sandwiches für unterwegs.
Ich nahm wenig Notiz von den beiden anderen, die hinten sassen.
merkte aber, dass sie eifrig in die Tüte griffen. Mein Platz war
neben Martin der das Auto lenkte. Unterwegs lud ich alle nach
Esslingen zum Mittagessen ein, so wie es mit meiner Mutter abge-
sprochen war. Alle nahmen die Einladung an nur Janos nicht,
der angab in Stuttgart eine Verabredung zu haben. Auf der
Rückreise, ich sass wieder neben Martin, fühlte ich immer wieder
eine Hand auf meiner Schulter. Wenn ich die Schulter anhob, ohne
zurückzublicken, war der Druck für eine Weile verschwunden, stellte
sich aber bald wieder ein. Ich bat Martin, er möge doch bitte dafür
sorgen, dass das der Hintermann bleiben lassen soll. Auf ungarisch
wies er seinen Kollegen zurecht. Am nächsten Montag kam Martin
in Begleitung des "Hintermannes" in die Pension, nahm mir gegen-
über Platz und stellte ihn mir vor. Man verabredete einen Opern-
hausbesuch auf "Legikarte". Aber ich könnte mir auch einen besseren Platz
reservieren, jedoch ohne Ermässigung. Da fand ich, wenn ich schon
mitgehe, sitze ich auch bei den Herren. Die Plätze befanden sich
überraschenderweise nicht im "Schwalbenparterre" sondern hinter-
einander im Parkett". Man gab Zar und Zimmermann, eine lebhafte
Inszenierung. Janos fragte mich, ob ich Interesse hätte einmal
das Schauspielhaus zu besuchen. Aber sicher, da bin gespannt, weil
sehr viele deutsche Schauspieler dorthin emigrierten. Also folgten
immer wieder Theaterabende auf Legikarte. Im Winter luden mich
die Herren nach Selfranga ins Berghaus der ETH ein. Obwohl
ich nicht Skifahren konnte, nahm ich die Einladung an und
nahm Skiunterricht. Janos beobachtete mich und meinte:
"jetzt brauchen Sie keinen Skilehrer mehr, denn der bin ich in Zukunft"
Ich fasste grosses Vertrauen in ihn und verliebte mich zunehmend.
Pfingsten stand vor der Türe und meine Eltern erwarteten mich in Esslingen.
Ich fragte Janos, ob er meine drei Geschwister und meine Eltern kennen
lernen wolle. Er strahlte mich an, und war sehr gerührt über die Einladung.
1959 verlobten wir uns. Mein Vater gab seine Einwilligung mit dem Versprechen,
dass nach erfolgreichem Abschluss des Chemiestudiums einer Hochzeit wohl
nichts im Wege stünde. Janos erfüllte diese Bedingungen. So fand im Oktober
1961unsere Hochzeit statt. 1986, zum 25. Hochzeitstag, schenkte uns meine
Schwester, die ja auch mit einem ungarischen Chemiker verheiratet ist,
(siehe Episode der Chemiestudent) das geistreiche Buch von Georg Kövary
"Ein Ungar kommt selten allein"