Zurzeit sind 567 Biographien in Arbeit und davon 340 Biographien veröffentlicht.
Vollendete Autobiographien: 217
»Das Leben besteht aus immer wieder Ankommen, Weitergehen und Abschiednehmen.«
Christine Hoppler
Ich bin jetzt 76 Jahre alt und sehr glücklich und unglaublich dankbar für mein Leben.
Meine Beine nehmen seit 10 Jahren stetig an Stabilität und Kraft ab. Meine Hände zittern und meine Augen sehen immer ein bisschen weniger.
Ich bin Tochter, Schwester, Ehefrau, Mutter, Schwiegermutter, Grossmutter, Tier- und Naturliebhaberin und ein Kind Gottes.
Jetzt ist die Zeit gekommen, auf mein Leben zurück zu schauen und meinem starken inneren Ruf zu folgen.
«Das Leben ist immer für mich und nie gegen mich.«
Christian BischofTeil 1: Die 1940er-Jahre
Ein paar Schnappschüsse:
Unser Planet atmet kurz auf. Der 2. Weltkrieg ist vorbei. Weisst du, dass die Erde sogar singt? Alles ist Klang und alles ist Schwingung.
Israel ruft seine Unabhängigkeit aus. Deutschland ist mit dem Wiederaufbau beschäftigt. Vieles ist zerstört und wahrscheinlich hat jede Familie mindestens ein Familienmitglied im Krieg verloren.
6 Millionen Menschen werden gefoltert und getötet.
Die Wirtschaft hat es schwer. Viele Menschen fürchten sich vor der Kündigung oder haben sie bereits erhalten. Das Essen ist knapp.
Dietrich Bonhoeffer wird kurz vor Kriegsende im KZ ermordet.
Seine tröstenden und Mut machenden Texte leben weiter.
»Von guten Mächten wunderbar geborgen,
erwarten wir getrost, was kommen mag.
Gott ist mit uns am Abend und am Morgen
und ganz gewiss an jedem neuen Tag«.
Dietrich Bonhoeffer
Das nukleare Waffen-Wettrüsten ist in vollem Gange, weshalb sich Albert Einstein furchtbar grämt. Er hatte Präsident Roosevelt nach USA einen Brief geschrieben, dass Deutschland dabei ist, eine Atombombe zu bauen, worauf sich die USA auch daran gemacht hat. Deutschlands Plan ging mit dem Ende des Reiches verloren, aber die USA und die UdSSR bauen.
Der kalte Krieg zwischen den Supermächten USA und UdSSR wächst.
Die nukleare Aufrüstung ist in vollem Gange.
Mahatma Gandhi wird erschossen.
Winston Churchill sagt: »Die Kunst ist, einmal mehr aufzustehen, als man umgeworfen wird.«
Andrew Lloyd Webber, Gerard Depardieux, Otto, Chris de Burgh und Bernhard Russi werden geboren.Die Familie Braun zieht, mit der finanziellen Unterstützung beider Grosseltern, mit vier Kindern und dem Grossmüeti aus einer zu kleinen düsteren Wohnung im Gundeliquartier an die Markircherstrasse 11, in Basel, in ein grosses altes Einfamilienhaus.
Dort komme ich am 14. August 1948, im Laufe des Morgens, als 5. Kind und Nachzüglerli, auf diesem Planeten an. Als es so weit ist, fährt Papi mit dem Velo zur Hebamme, um sie zu benachrichtigen. Ruth und Gretli, 14 und 12 Jahre alt, müssen zur Schule und ausgerechnet an diesem Tag noch Abzeichen verkaufen nach Schulschluss. Markus, 10 Jahre alt, findet seine Hosenträger nicht, geht trotzdem zur Schule, und Dani, 5 Jahre alt, ist zu Hause. Im Zimmer neben dem Schlafzimmer der Eltern wohnt das Grossmüeti mit nur einem Bein und muss sich wahrscheinlich ohne Zmorge begnügen.
Die Eltern, Mina und Walter Braun, rechnen mit einem Jungen, dem sie den Namen Christian geben wollen, so wie der Vater von Mina heisst. Doch es kommt ein Mädchen und aus dem Christian wird eine Christine, besser gesagt ein Christeli.
Das Sämchen von Christeli hat sich gegen Millionen von anderen Sämchen durchgestzt und den Jungen überholt.
Schon nach drei Wochen beginnt das kleine Herz in Form von einem Schläuchlein zu schlagen, um das wachsende kleine Menschlein in einem eigenen Kreislauf mit Sauerstoff zu versorgen. Vom Hirn ist noch nichts zu sehen. Das Herz ist und bleibt unabhängig vom Hirn. Ein Wunder, wie noch viele folgen werden im Leben von Christeli.
Mina und Walter, beide 40 Jahre alt, mit einem kleinen Schriftsetzerlohn, sind etwas überrascht worden mit dem 5. Kind.
Wir haben dich trotzdem sehr lieb, beteuert Mina. Das Elternschlafzimmer, wo Christeli mit Hilfe der Hebamme diesen Planeten betritt, füllt sich mit Blumen, erzählt Mina immer wieder.
Mina kommt am 3. November 1908, als drittes von 13 Kindern, auf dem Perceux im Kanton Jura zur Welt. Sprungers sind Mennoniten. Nach der Reformation werden die Mennoniten schwer verfolgt und getötet. So flüchtet eine ganze Gruppe, darunter auch Sprungers, aus dem Thurgau in den Kanton Jura. Dort leben sie abgeschieden unter sich. Sie unterrichten die Kinder selber im Haus mit der grössten Stube und leben von Selbstversorgung.
Christian Sprunger, ein Sohn der geflüchteten Sprungerfamile, heiratet noch im Perceux Verena Amstutz. Ihre ersten Kinder kommen dort zur Welt, so auch Mina.
Die Familie Christian Sprunger zieht später nach Courgenay, auch im Jura, wo sie weit ausserhalb des Dorfes den Bauernhof »Gras d’Hérmont« betreiben.
Vor Mina kommen schon Hans und Helene und als drittes Kind Mina. Anneli und Vreneli sterben schon im Kindesalter. Chrigeli, ein Bruder, ist körperlich und geistig schwach behindert. Seine Aufgabe ist es, die Kühe zu hüten. Einmal geht ihm eine Kuh ab über das Bahngeleise. Als er sie zurückholen will, bleibt er mit seiner Beinschiene am Gleis hängen. Bäri, der gute Hund, holt Hilfe, und Chrigeli kann in letzter Minute gerettet werden.
Dann kommen noch Köbi, Sämi, Miggi, Nelly, Liseli, David und Ernst.
Mina und ihre vielen Geschwister besuchen eine französischsprachige Schule in Courgenay. Der Weg dorthin ist sehr lang und sie gehen ihn bei jedem Wetter zu Fuss. Zu Hause wird Deutsch gesprochen.
Das »Gras d’Hérmont» ist ein sehr belebtes Haus. Als die ältesten Kinder ausziehen und Familien gründen, kommen viele Enkelkinder ins Gras d’Hérmont in die Ferien. Zu dieser Zeit herrscht Krieg und die Grosskinder werden aufgepäppelt und mit Essen versorgt. Meine Schwestern erzählen davon, wie sie viele Teller abtrocknen mussten. Die Betten teilen sie sich und Teller hat es viele auf dem grossen Küchentisch. Ich selbst habe das nicht mehr erlebt, weil ich so ein Nachzügler bin.
Auch Flüchtlinge werden aufgenommen, da das Gras d’Hérmont sehr nahe an der französischen Grenze liegt. Grossmami pflegt die Wunden der Männer und päppelt sie auf. Wenn sie wieder bei Kräften sind, werden sie mit Zivilkleidern ausgestattet und ziehen weiter.
Später zieht die Familie Sprunger auf den Wildenstein bei Bubendorf im Kanton Baselland. Die Kühe werden in einen Zug geladen, alles andere mit Ross und Wagen transportiert. Dort pachten Sprungers den Hof, der zum Schloss Wildenstein gehört. Im Schloss wohnt der strenge und adlige Schlossherr Herr Vischer, (mit Vögeli V), und hält ein scharfes Auge auf die Familie.
Nach der Schule besucht Mina eine Haushaltschule und dient anschliessend bei einer Arztfamilie in Pruntrut. Ihr Traum Krankenschwester zu werden, soll sich nicht erfüllen.
Bei einem Ausflug auf den Niesen lernt Mina Walter Braun kennen, der unabhängig von ihr, mit seiner Mutter, auch einen Ausflug auf den Niesen macht.
Walter und Mina tauschen die Adressen aus, ein Briefwechsel beginnt und bald besucht Walter Mina auf dem Wildenstein. Die beiden werden ein Paar und heiraten. Zusammen ziehen sie mit der Mutter von Walter, dem Grossmüeti, in Basel in eine sehr einfache Wohnung im Gundeli Quartier.
Mina hat ein riesengrosses Herz, innere Kraft, ist kreativ, hat grosse Fantasie, singt viel und kann unglaublich gut kochen und Geschichten erzählen.
Am 4. August 1908 kommt Walter als Einzelkind in Hauptwil im Kanton Thurgau zur Welt. Sein Vater Alfred war wie so viele andere Schweizer in den 1880er Jahren mit seinem Bruder Jakob nach Amerika ausgewandert. Dort hat er zweimal geheiratet. Die erste Frau stirbt bei der Geburt ihres ersten Kindes. Die zweite Frau und die gemeinsamen Kinder verlässt Alfred unerwartet, ohne sich zu verabschieden, um wieder nach Europa zurückzukehren. Die Familie erfährt erst davon, als er schon am Hafen ist.
Wieder in der Schweiz heiratet er mit über 40 Jahren Marie, die auch über 40 ist. Walter kommt auf die Welt und als er 16 ist, stirbt sein Vater an Magenkrebs. Ab da ist Walter für seine Mutter verantwortlich. Darum kommt ein Studium nicht in Frage, obwohl er sehr gerne studiert hätte. Das erwähnt er aber nie.
Walter macht eine Lehre als Schriftsetzer beim Friedrich Reinhard Verlag in Basel. Später bildet er sich zum Korrektor weiter. Er spricht und schreibt fliessend Englisch und Französisch und hat im Selbststudium Hebräisch gelernt.
Walter ist ein sehr ruhiger, introvertierter, besonnener, viel denkender und absolut zuverlässiger Mann. Er liebt die Natur und kennt alle Blumen mit Namen.
Mina und Walter kommen beide im Jahr 1908 zur Welt. Als sie 6 Jahre alt sind, beginnt der 1. Weltkrieg. Als sie 10 Jahre alt sind, wütet die spanische Grippe. Viele Menschen sterben. Mit 21 Jahren bricht die Weltwirtschaft zusammen und als sie 31 Jahre alt sind, bricht der 2. Weltkrieg aus.
Unser Haus ist ein altes, angebautes, sehr grosses Einfamilienhaus. Nach dem Parterre kommen noch zwei Stockwerke und ein grosser Estrich mit einem ausgebauten Zimmer. Dieses ist ohne Heizung, aber es wohnt immer jemand dort. Im Sommer ist es heiss und im Winter kalt.
Im ersten Stock befindet sich ein grosses Badezimmer mit einer Badewanne, zwei Lavabos, einem grossen Tisch, einer Tretnähmaschine und Wandschränken. Vieles spielt sich dort ab. Mami ist am Abend oft am Bügeln oder Nähen. Ich sitze dann auf dem Badewannenrand und das ist eine gute Zeit zum Plaudern. Ich erinnere mich heute noch, wie ich einmal denke, das muss ich mir einprägen.
Mit meinem Bruder Dani sitze ich einmal pro Woche in der Badewanne und er erzählt mir viele Dinge aus seiner riesengrossen Fantasie. Von einer Bande, die er führt, wo er natürlich der Häuptling ist, von geheimen Verstecken im Haus, und ich platze fast vor Neugierde. Für mich sind das sehr schöne Momente.
Im ersten Stock ist ausserdem noch das Elternschlafzimmer und Grossmüeti. Im zweiten Stock sind Gretli, Markus und Dani und noch zwei bis drei Zimmerherren. Ich schlafe bei den Eltern im Bett.
Die Küche ist gross und ebenso ein Treffpunkt. Die Stube hat einen sehr grossen Tisch und ein dunkelbraunes Buffet, das nach meinem verhassten Lebertran und nach »Jänzene« schmeckt. Mami schwört auf Enzianschnaps bei Magenbeschwerden. Dann gibt es noch ein altes Kanapee, auf dem auch oft jemand schläft. Und natürlich der «Chrosiradio», an dem Papi immer um halb Eins auf Beromünster die heiligen Nachrichten hört und alle still sein müssen. Immerhin, am Samstag kommt noch Spalebärg 77 A.
Nebenan ist der Salon mit dem alten Grotrian Steinweg Klavier. Keine Ahnung, wie dieses den Weg an die Markircherstrasse gefunden hat.
Auch zentral ist der grosse Gang mit dem schönen gemusterten Steinboden. Bei der alten Haustüre ist vom Briefkasten aus eine Schnur gespannt zum Riegel. Wenn man also mit der Hand in den Briefkasten fährt, kann man an der Schnur ziehen und die Türe öffnet sich. Das spricht sich herum, darum passiert es auch ab und zu, dass jemand auf dem Sofa in der Stube schläft, wenn Mami herunter kommt am Morgen. Das erschüttert sie gar nicht.
Was für mich unverständlich ist, ist das Bild, das über dem Wandtelefon hängt. Es zeigt den schmalen und den breiten Weg. Der schmale Weg führt an Kirchen, Feldern und Kapellen vorbei und in den Himmel hinein. Für mich langweilig.
Auf dem breiten Weg jedoch wird getanzt, Musik gemacht, ins Theater oder ins Kino gegangen, also alles, was mich gluschten würde. Für uns ist aber der schmale Weg der Richtige. Hier beginnen meine Zweifel, denn dieses Bild sehe ich schon bevor ich lesen kann. Aber verstehen kann ich es überhaupt nicht, so wie mir noch vieles gesagt werden wird, was ich nicht verstehe.
Auf dem Schuhkasten steht eine alte Kuhglocke. Diese wird geschwungen, wenn das Essen fertig ist. Sie dröhnt durch das ganze Haus.
Zum Haus gehört noch der grosse Keller mit grosser Waschküche. Darin stehen ein Trog, eine grosse Waschtrommel und eine Schwinge. Nebenan sind der Kohlenkeller und der Vorratskeller. Und dann natürlich der Garten mit der grossen Tanne, die für mich sehr wichtig ist.
Im Schlafzimmer stehen neben den Schlafzimmermöbeln ein massives altes Pult und ein riesiger Bücherschrank mit Glastüren. An der Wand tickt die alte Pendeluhr, der Regulatör, wie Mami sie nennt, und gibt die Stunden an. Daneben das grosse, düstere Bild vom letzten Abendmahl und auf Holz geschnitzt: »ich will dich tragen wie auf Flügeln des Adlers«. Und zwischen allem steht ein Stubewägeli.
Der Regulatör hängt jetzt übrigens bei uns im Wohnzimmer unserer 3 Zimmerwohnung und gibt in der Nacht, wenn alles ruhig ist, die Stunden an. Am Tag natürlich auch, aber in der Nacht tut sie gut. Ich kenne diesen Klang von meinem ersten Tag an. Manchmal höre ich sogar das Ticken. Allerdings hat der Regulatör eine Eigenheit. Er läuft nur regelmässig, wenn er ein bisschen schräg hängt, aber dann immer. Ob er sich mir ein wenig angepasst hat?
In unserem grossen Haus mit den vielen Menschen fühle ich mich oft ein bisschen verloren und verschwinde bald in meine eigene Welt. Ich habe verschiedene Örtli, wo ich mich zurückziehen kann.
Da ist zum Beispiel der Garten. In der Natur fühle ich mich immer wohl. Ich kenne jedes Pflänzli, beobachte die Käfer und Würmer und alles, was lebt. Besonders liebe ich die Maikäfer. Es chräbelet so schön, wenn sie mir über die Hände laufen. Am liebsten würde ich ein paar in einer Schachtel halten und betreuen und kennen lernen. Ich kleide die Schachtel schön mit Blättern aus. Aber das geht nicht, sie tun mir zu fest leid und ich lasse sie fliegen. Sie kommen ja wieder auf meine Hand. Auch die grosse Tanne ist ein Zufluchtsort. Sobald ich es schaffe, klettere ich hinauf und sitze auf ihre Äste.
Beim grossen Pult von Papi ist ein guter Ort. Dort, wo er die Beine hat, krieche ich bis zuhinterst hinein und bin in seiner Nähe, wenn er dort sitzt. Er merkt nicht, dass ich da bin. Und er sitzt sehr viel dort. Eigentlich immer, wenn er zu Hause ist.
Er macht viel Bibelstudium, auch auf Hebräisch, und arbeitet an Predigten für die Versammlung. Er schreibt auch Artikel für christliche Zeitschriften. Er führt eine grosse Korrespondenz mit Missionaren auf der ganzen Welt in verschiedenen Sprachen. Auch mit seinen Verwandten in Amerika aus den beiden Ehen von seinem Vater hat er Kontakt. Leider kann er sie nie sehen. Nur einmal kommt ein junger Mann aus Amerika zu Besuch, aus seiner Verwandtschaft, da er Militärdienst in Deutschland leistet. So aufgeregt und glücklich habe ich Papi nie zuvor gesehen.
Am Sonntag, wenn der Esstisch immer sehr voll ist mit Gästen aus der Versammlung, sitze ich ab und zu unter den Tisch zwischen die vielen Beine. Oder ich gehe auf das grosse WC, wo die Farbe an den Wänden abblättert. Aus diesen absurden Gebilden forme ich in meiner Fantasie Bilder und Geschichten. Bei diesem Zurückziehen, alleine und geborgen sein, sehe ich heute grosse Parallelen zu meiner Enkelin Elice. Sie ist im Autismusspektrum und sehr hochsensibel.
Immer dabei am Sonntag sind Bootzes aus St. Louis im Elsass. Ich sage Onkel Pierre und Tante Henriette.
Bootzes schenken Mami einen schönen Elsässerkasten, als es vom Haus in eine Wohnung zieht, mit dem Hinweis, dass dieser Kasten einmal dem Christeli gehören wird.
Jetzt steht er renoviert und wunderschön in unserer Stube.
Nach den grossen Sonntagsessen bei uns steht oft plötzlich die liebe Nachbarin Frau Blum, von Mami liebevoll s’Blüemli genannt, in der Küche, und beginnt mit dem Abwasch. Es hat jeweils unglaublich viel Geschirr. Suppe, Hauptgang und am Sonntag noch ein Dessert. Von Frau Blum steht eine schöne Suppenschüssel im Elsässerkasten bei uns. Frau Blum ist auch an unserer Hochzeit dabei.
Nach dem Essen wird von Papi das »Zedeli« gelesen und dann Versammlungslieder gesungen. Ich verschwinde an eines meiner Örtli.
Am Nachmittag machen wir oft einen Ausflug mit Bootzes, sie haben ein Auto, wir nicht. Am allerliebsten gehe ich natürlich auf den Wildenstein auf den Bauernhof zu den Grosseltern. Ein Glücksgefühl erfüllt mich, je näher wir dem Hof kommen. Es geht an den Stallungen vorbei, dort sind auch die Zimmer für die Knechte, zu dem schönen Bauernhaus. Grossmami ist eine ernste, ruhige Frau. Dann ist da noch die liebe Tante Anna, die Schwester von Grossmami.
An den Wochentagen bin ich mit Mami im Haushalt unterwegs, oder allein im Garten. Andere Kinder hat es nicht in der Umgebung, ausser drei Kinder mit feuerroten Haaren, die direkt neben uns wohnen. Von ihren Eltern aus dürfen sie aber nicht mit mir spielen, da wir in eine Sekte gehen. Aus meiner heutigen Sicht kann ich sie sogar ein wenig verstehen.
Jeden Morgen macht Mami viele Betten mit Unterleintuch, Oberleintuch, Wolldecke und Duvet. Dazu singt sie oft. Immer eher melancholische Lieder. Von der Lorelei oder vom fernen Spanien.
Alle, auch die Zimmerherren, «mini Süchle«, wie Mami sie liebevoll nennt, kommen zum Mittagessen heim. Mami macht auch ihre Wäsche.
Dann ist da noch das Grossmüeti mit nur einem Bein, das Hilfe und Pflege braucht. Grossmüeti hat keine Krücken, sondern bewegt sich mit einem Korbstüehli vorwärts. Nach unten zum Essen rutscht sie auf dem Hosenboden oder bekommt das Essen ins Zimmer gebracht.
Bei der Gartenarbeit helfe ich besonders gerne mit. Im Frühling gehen wir jeweils mit einem Kärreli in die Webstubengärtnerei und holen viele Pflänzchen. Ich weiss noch genau, was in unserem Garten blühte. Mami hat eine besondere Beziehung zu ihren Pflanzen und achtet sie. Sie kann eigentlich jedes Stöckchen in den Boden stecken und es wächst.
Inzwischen ist das bei mir auch so. Einige Sträucher und sogar zwei Bäume habe ich über viele Jahre hinweg aus einem Zweig gezogen.
An jedem Geburtstag der Menschen, die im Hause Braun wohnen, mache ich ein Sträusschen, das dann neben dem Teller des Geburtstagskindes steht. Auch das ist mir geblieben. Ich liebe es, kleine Sträusschen aus meinem Garten zu machen.
Das Einkaufen und Kochen brauchen natürlich einen grossen Teil des Tages. Die Milch bringt jeden Tag der Milchmann Herr Dubach und wir holen sie mit dem Kesseli bei ihm auf der Strasse ab. Von dieser Milch erhalten wir viel Rahm. Mami sammelt auch die Haut die sich auf der Milch beim Kochen bildet, wir sagen Schlämpe, in einer Tasse und verwertet sie wieder.
Herr Dubach wohnt mit seiner Frau und drei Kindern bei uns in der Nähe. Eines Tages verlässt er seine Familie und zieht zu einer anderen Frau. Als Frau Dubach an Krebs erkrankt und immer schwächer wird, bringt Mami jeden Tag das Mittagessen zu ihnen. Zusätzlich zu ihrer grossen Arbeit. Eines Tages fasst Mami einen Entschluss. Sie nimmt mit Herrn Dubach Kontakt auf und sagt ihm, dass er gefälligst zu seiner Familie zurück kommen solle. Sie brauchen ihn und dort sei sein Platz. Und... er tut es. Es geht nicht mehr sehr lange bis Frau Dubach stirbt, aber jetzt haben die Kinder ihren Vater wieder.
Das Gemüse bringt zwei Mal pro Woche Frau Schenk mit einem Handkarren zu Fuss vom Elsass in unsere Strasse. Ausländische Früchte oder Gemüse haben wir nie.
Am einen Ende der Strasse ist der Laden von Müllers. Müllers haben alles und Herr und Frau Müller bedienen beide hinter dem grossen Ladentisch. Wir können die Sachen in einem Büechli einschreiben lassen. Uns bedienen sie manchmal auch nach Ladenschluss durch den Hintereingang, wenn unerwartet noch Leute kommen.
Am andern Ende der Strasse ist die Bäckerei Leuenberger. Dort hole ich jeden Tag ein dunkles Brot von gestern, das Frau Leuenberger auf die Seite legt. Bei frischem Brot essen die «Süchle» viel zu viel, sagt Mami.
Auch eine Metzgerei gibt es. Dort findet man alles. Von Zunge über Kutteln, Leberli und Nierli. Ganz selten kauft Mami ein Huhn. Im Innern des Huhnes ist immer das Herzli aufbewahrt. Das schneidet Mami liebevoll in ganz kleine Stückchen und brätelt diese mit etwas Zwiebeln an und wir essen es mit etwas Brot mit Genuss zum Znüni.
In der Nähe gibt es auch einen Schuhmacher. Noch ein richtiges Schuehmächerli mit einer Werkbank aus Holz, Brille und Mütze.
Diese Strassen laufe ich schon als sehr klein oft allein ab. Jeder Baum und jedes Gartentürli ist mir bekannt. Manchmal ist alles grau und immer an der gleichen Stelle muss ich die Strassenseite wechseln, weil ich mich fürchte. Vor einem Haus steht oft »Meite«, eine geistig behinderte Frau, die wild mit den Händen fuchtelt und schreit.
Mi Götti
Also eigentlich habe ich nie einen Götti gehabt. Aber das ging so.
Ich bin vielleicht acht Jahre alt. Bei uns wohnen neben unserer Familie noch vier Laborantenlehrlinge. »Mini Süchle«, wie sie Mami nennt.
An einem Nachmittag ist sie nicht zu Hause, als ich von der Schule heimkomme. Es ist noch gar niemand zu Hause. Zum Glück kann ich im Briefkasten an einer Schnur ziehen. und die Türe geht auf. Das wissen auch sehr viel andere Leute und wenn nicht ruft es eine Nachbarin vom Block vis-à-vis hinüber und informiert jeden. Langsam wird es Abend und ich denke, wir müssen doch etwas zum Znacht haben. Der grosse Tisch ist jeweils sehr voll mit hungrigen jungen Menschen. Also mache ich mich auf in den Laden zu Müllers. Dort stelle ich mich hinten an, es hat sehr viele Kunden im Laden. Und... Herr Müller sieht mich und sagt laut und vernehmlich: »Jetz chunnt das Meiteli dra, ich bi drum si Götti.« Das Spiel vom Götti spiele ich mit. Ich erzähle Herrn Müller meine Sorgen und er nimmt eine grosse Platte und beginnt diese mit Aufschnitt und Käse zu beladen. «Jetz gosch mit dere Platte hei«, sie ist recht gross für meine Verhältnisse, »und denn holsch no e Brot bim Beck.» So mache ich das.
Mami hat eine grosse Achtung vor den Lebensmitteln. Es wird alles verwertet. Ablaufdatum gibt es keine. Wir schauen die Lebensmittel an und riechen daran, so merken wir gut, ob etwas noch essbar ist oder nicht. Wir haben auch nicht die Zutaten und verschiedenen Gewürze wie heute. Alles schmeckt besser, sagt Mami, wenn man es klein schneidet. Bei vielen Gerichten ist es auch gut, lange köcheln zu lassen und manchmal ein Markknöchli beizugeben.
Ein weiteres Prinzip ist: Es hat immer genug. Auch wenn noch jemand unerwartet dazu kommt.
Wenn am Morgen alle aus dem Haus sind, sitzt Mami auf ihr braunes Taburettli, von ihrem Vater gezimmert, und dünkelet einen harten Brotanschnitt in ihren Nescafe. Hartes Brot ist nicht hart, kein Brot ist hart, sagt sie mir immer wieder. In der Zeitung liest sie dazu die Seite «Unglücksfälle und Verbrechen».
Auch nach dem Mittagessen, wenn alles abgewaschen und versorgt ist, sitzt Mami auf dem Taburettli, immer mit ganz geradem Rücken. Vor sich ihre kleine Bibel und macht, so sitzend, ein Nickerchen.
Beim Abwaschen sind natürlich Dani und ich und wer noch da ist dabei zum Abtrocknen. Oft singen wir. Auch dort lerne ich etwas fürs Leben. Wenn etwas hinunter fällt und zerbricht, sagt Mami immer: »Das macht nüt. Nume wär nid schafft, macht nüt kaputt.«
Mami ist eine ausgezeichnete Köchin. Sie kann aus wenigem immer etwas Gutes zaubern. Jeden Tag gibt es zuerst eine Suppe. Darin verwertet sie die Resten von gestern. Natürlich macht sie alles selbst. Kiloweise Kartoffeln und Äpfel rüsten, kann sie wie der Blitz. Viel Konfi einkochen, Früchte sterilisieren, Zopf backen usw.
So kommt es, dass ich automatisch in die Kochkünste hineinwachse und später in der Schule oft das Kochen schwänzen muss, weil es mir so langweilig ist. Auch meine drei Töchter finden das Kochen in der Schule langweilig. Noemi fragt sogar die Lehrerin einmal: »Möchte Sie, dass mir das nochär ässe?« »Natürlich«, antwortet diese. »Denn mach ichs so, wie mis Mami das macht«, verkündet Noemi.
Probleme mit zu viel Zucker oder Zusatzstoffen in den Lebensmitteln haben wir nicht. Wir kommen mit den Grundnahrungsmitteln aus und haben nie etwas aus dem Ausland.
Am Sonntag gibt es ein Dessert, sonst nie. Meringue liebe ich am meisten. Rahm haben wir ja in Hülle und Fülle. Schokolade oder Süsses haben wir nicht.
Auf den Geburtstag wünsche ich mir manchmal eine Tafel Milchschoggi. Da lege ich immer wieder zwei Hüseli an die Sonne, damit sie weich werden, und ich sie schlecken kann oder ich wünsche mir eine Tube Kondensmilch.
Zum Znacht gibt es oft etwas Süsses. Birchermüesli, Griessbrei oder Porridge mit Kompott usw. Diese Sachen bringe ich fast nicht hinunter und bekomme dann ein Konfischnitteli. Ohnehin ist das Essen für mich immer sehr schwierig, weil ich nur wenig mag. Vor dem Schlafen bringt mir Mami meistens noch eine Tasse Dawamalt ans Bett, weil ich so dünn bin. Das liebe ich, aber meine Zähne freut es nicht so.
Wir haben fast keinen Abfall. Den Mistkübel stellen wir einmal pro Woche hinaus auf das Trottoir. Er ist mit Zeitungspapier ausgelegt. Plastik haben wir keinen und auch keine Milchguggen, Joghourtbecher oder Flaschen und Büchsen. Wir trinken Wasser. Papiernastücher gibt es nicht, wir verwenden Stoffnastücher, die Mami wäscht und bügelt. Sogar die Binden sind aus Stoff. Als WC-Papier verschneiden wir Zeitungen. Das ist aber gar nicht angenehm. Die Kleider werden immer wieder geflickt und die glismeten Socken und Strümpfe aufgetrennt, wenn sie zu kleine sind und grössere daraus glismet. Die beissigen Cheiben. Die Schuhe bringe ich zum Schuehmächerli zum Flicken. Von Zeit zu Zeit kommt der Lumpensammler vorbei.
Der Waschtag ist ein besonderer, für Mami sehr strenger Tag. In der Waschküche türmen sich Berge von Wäsche auf dem Boden. Zuerst wird alles im Trog eingeweicht, portionenweise, um dann in die Waschtrommel zu wandern. Anschliessend kommt die Wäsche in die Schwinge. Bei schönem Wetter spannt Mami Wäscheleinen im Garten auf. Im Winter und bei Regen trägt sie die vielen schweren Körbe mit nasser Wäsche drei Stockwerke hinauf in den Estrich. Dort oben, zwischen den vielen hängenden Leintüchern, herrscht für mich eine besondere Stimmung. Fast ein bisschen magisch. Dort, quasi ein wenig anonym, erfahre ich im Laufe der Jahre einige Regeln des Lebens. Dass ich später einmal im Monat bluten werde und wie man das macht, dass man ein Kindlein bekommt. Die Geburt tut dann furchtbar weh, aber das vergisst man wieder, wenn das Kindlein da ist. Einmal flüstert mir Mami durch die Leintücher hindurch zu: »Stell dir vor, es git au Manne, wo sich in Manne verliebe. Me seit ihne die Warme.« Sie weiss das auch noch nicht lange.
Während ich an diesem Buch und vom Estrich schreibe, habe ich in der Nacht einen Traum.
Ich bin mit Peter auf diesem Estrich und schaue mich um und erfahre noch einmal diese spezielle Atmosphäre. Ob ich nach alten Schätzen suche? Als wir die Treppe wieder nach unten steigen, treffen wir auf fremde Menschen. Sie sind die jetzigen Bewohner. Natürlich entschuldigen wir uns und es ist uns ausserordentlich peinlich. Die Menschen sind aber sehr nett und laden uns in den Salon ein, um ein Cüpli zu trinken. Es ist sehr schön eingerichtet und unsere alte Kommode steht auch da. Es hat auch einen lieben Hund und die Schwester von diesem Mann ist auch da. Mit ihr verstehe ich mich sehr gut und wir reden über Nachhaltigkeit. Sie interessieren sich für uns und unsere Familie. Als wir aufbrechen, kann ich fast nicht mehr laufen wegen den vielen Cüpli.
Kürzlich wiederholt sich der Traum fast, aber in echt. In unserem Haus in Elsau wohnen wir über 30 Jahre, bevor es unsere Tochter Noemi übernimmt und auch noch 12 Jahre dort wohnt. Jetzt hat sie das Haus verkauft, um einen Bauernhof zu kaufen. Das Haus ist schon verkauft, als ich mich noch von aussen verabschieden will. Ich stehe also vor dem Haus, als ein Mann aus der Türe kommt. Ich stelle mich vor und erkläre ihm, warum ich da bin. Sofort stellt er sich als Dani vor und lädt mich ein, hineinzukommen. Im Garten trinken wir gemütlich einen Kaffee und er erzählt mir, wie sie sich wohl fühlen, weil dieses Haus so einen guten Geist hat. Er lädt mich ein, wieder zu kommen, ich sei immer willkommen. So schön.
Mami erzählt mir sehr viel von früher. Vom Leben auf dem Bauernhof. Von den Feldern und Wiesen und den Tieren. Von der grossen Familie, von den vielen Menschen und Kindern, die Unterschlupf finden. Pro Bett schlafen mehrere Personen. Jeder schlüpft in ein Bett. Es ist nicht festgelegt, wer in welchem Bett schläft.
Mami hilft im Haushalt und ist für die kleinen Geschwister zuständig. Sie ist nicht für die Arbeit auf den Feldern gemacht. Sie erträgt die Sonne nicht. Wie auch ich nicht. Der grosse Bruder Hans nimmt immer den kleinen Köbeli zu sich ins Bett, um ihn zu betreuen. Köbi hat eine Hirnhautentzündung. Er überlebt, ist aber dann langsam in der Schule. Später schaut Hans, dass Köbi jeweils als Melker auf Bauernbetrieben angestellt wird. Hans gründet mit Idi einen eigenen Bauernhof in Bassecourt, im Jura. Dieser Ort wird mein zweites zu Hause, dort bin ich ICH und glücklich. Die Natur, die Tiere, die wunderbaren Gerüche von frischem Gras, Heu, Stall und Brot aus dem Holzofen. Der knorrige, wortkarge Hans schliesst mich ins Herz und ich ihn.
Manchmal hat Mami Heimweh nach dem Bauernhof. Nach den Menschen, der Weite, dem Garten und allem, was das Leben ausgemacht hat. Grossmüeti hat etwas Mühe, ihren Walter jetzt mit einer zweiten Frau zu teilen. Grossmüeti hat auch die Möbel für die Wohnung und den ganzen Hausrat gekauft. Sie führt in der Familie das Regime. Walter ist ein schüchterner und ruhiger Mann, der sich nie wehrt. Das geht so lange bis einmal Grossvater Sprunger auf Besuch kommt. Er erklärt Walter, dass er hier das Zepter übernehmen muss und mit der Faust auf den Tisch schlagen, so dass die Tischplatte an der Decke ankommt. «Sei ein Mann und sorge hier für Ordnung.» Und... die Situation verbessert sich tatsächlich. Ob er das mit der Tischplatte ausgeführt hat, weiss ich nicht.
Si hän güllet
Ja, kürzlich hat der Bauer die Wiese neben uns gedüngt. Das machen die Bauern gerne vor dem Regen. Und es hat geregnet und tut es immer noch.
Schlagartig bin ich zurück versetzt in meine Kindheit, wo ich viele Jahre lang, schon als kleines Mädchen, meine Ferien auf dem Bauernhof meines Onkels Hans, im Jura verbringe.
Ich kann da einfach kommentarlos kommen mit meinem Wärli, die Sachen ins Zimmer meiner Cousinen tragen und an den Tisch sitzen. Ich komme allein mit dem Zug und laufe vom Bahnhof zum Bauernhof. Das tue ich schon ab dem Schulalter. In Delémont muss ich umsteigen. Anmelden kann ich mich nicht, es gibt kein Telefon. Am Abend liege ich ins Gräbli von Hanni und Bethli, meinen Cousinen, die bereits berufstätig sind und fühle mich einfach wohl. Wir lachen so viel. Hanni ist jetzt über 80 Jahre alt und erzählt mir, dass sie an mein Lachen zurück denkt, wenn es ihr einmal nicht so gut geht. Das macht sie wieder fröhlich.
In der Küche sind der grosse Tisch und der Holzherd, mit dem Gefäss für heisses Wasser zum Abwaschen.
Badezimmer hat es keines. »Das isch o nid nötig«, meint mein Onkel Hans, »du muesch nume früe gnue its Bett, de si de d’Füess am Morge scho suber.« Das WC ist ein Plumpsklo neben dem Haus.
In Bassecourt wasche ich mich nie. Ich putze nur die Zähne am Abend in der Küche.
Regelmässig wache ich um 4 Uhr morgens auf, wie von Geisterhand geweckt, und gehe mit Onkel Hans »ga grase«. Wie ich das liebe, diese Morgen und den Geruch des Grases. Ich darf mit dem Traktor immer ein Stückli fahren und er lädt das Gras auf.
Dann geht es in den Stall, wo ich »anrüste«, das heisst, die Zitzen für das Melken vorbereiten. Ich halte auch die Schwänze, damit sie sie nicht dem Onkel um die Ohren schlagen. Danach von der frischen Milch den Schaum löffeln. Auch die wilden Katzen, sie kommen nie ins Haus, sind am Morgen im Stall. Auch sie bekommen ein wenig Milch. Ich sehe ihnen so gerne zu, wie sie sorgfältig läppeln.
Anschliessend gibt es das Morgenessen in dieser Küche. Der Tisch steht neben dem Holzherd, mit Bauernbrot aus dem Holzofen oder Rösti und Milchkaffee. Mein Onkel schmiert immer viel Anke aufs Brot, darauf ein richtiges Stück Käse und die Konfi oben drauf. Ich finde das natürlich auch gut.
Am Tag bin ich selbständig und brauche keine Betreuung. Ich darf die Hühner füttern, die Eier einsammeln, oder ich liege zum etwas giftigen (das sagen die anderen) Appenzellerhund ins Hundehaus.
Oder dann gehe ich zu den Kühen in die Futterkrippe und rieche das Heu und Gras und sehe zu, wie sie wiederkauen und sie schauen mich einfach mit ihren grossen, lieben Kuhaugen an. Zwar kommen mir diese Augen etwas traurig vor. Sie stehen oder liegen den ganzen Tag am gleichen Ort im Stall. Das verstehe ich nicht, sie möchten doch auch an die frische Luft und sich bewegen.
Manchmal setzt mich mein Cousin Sämi auf die alte Lise, die vor dem Haus grast. Da sitze ich dann auf dem lieben alten Ross, bis Sämi vom Feld zurück kommt und schaue in den Himmel. Manchmal muss ich mich hinlegen, wenn die Lise unter einem Baum durch läuft. Sonst würde ich in den Ästen hängen bleiben. Allein absteigen kann ich nämlich nicht.
Oder ich darf sogar allein mit der Lise und dem Wagen aufs Kartoffelfeld fahren. Ich halte die Zügel schon, aber die Lise weiss, wo sie hin muss. Dort helfe ich Kartoffeln aufzulesen, bis Tante Idi mit dem Korb mit Most, Bauernbrot und Käse kommt. So wunderbar.
Aber das eindrücklichste Erlebnis ist, als eines der wilden Büsis vor mich hin steht, mich anschaut und miaut. Sie geht immer ein paar Schritte, schaut, ob ich komme, und führt mich ins Tenn auf den Heustock. Dort präsentiert sie mir ihre jungen Büseli. Ich darf sie halten und streicheln. Unglaublich, sonst weiss niemand, wo sie sind.
Dieses Leben auf dem Bauernhof macht mich sehr glücklich. Heimweh habe ich nie. Warum auch, ich bin ja eins mit der Natur und den Tieren. Heimweh würde auch nichts nützen, weil es kein Telefon gibt. Ich weiss einfach, dass ich zum Schulbeginn daheim sein muss.
Mein Cousin Sämi ist mir ein guter Freund und versteht mich so gut. Noch heute, wenn wir alten Cousins und Cousinen uns sehen, schaut er sofort, dass ich etwas Salziges auf dem Teller habe, auch wenn alle anderen Kuchen essen.
»Liebe die Tiere, liebe jegliches Gewächs und jegliche Dinge! Wenn du alles liebst, so wird sich dir das Geheimnis Gottes in allen Dingen offenbaren, und du wirst schliesslich alle Welt mit Liebe umfangen!«
Fjodor Dostojewski, 1821 - 1881
Der Wildenstein ist für mich ein Paradies. Ein wunderschöner Bauernhof. Tiere, Wiesen, Felder, Obstbäume und, etwas versteckt, ein wunderschöner kleiner See. Ich kann mich noch an Grossmami und Grossvati erinnern, aber nur noch schwach. Grosmami ist in meiner Erinnerung immer schwarz angezogen.
Die liebe Tante Anna, die Schwester von Grossmami, wohnt auch auf dem Wildenstein, in einem kleinen Haus neben dem Bauernhaus. Von ihr habe ich mein schwarzes Clownin Huldi-Sammetjäggli, das ich sehr in Ehren halte, geerbt.
An einen Spaziergang mit Grossvati erinnere ich mich sehr gut, obwohl ich noch klein war. Er, mit Hut und Stock, zeigt mir die Felder. Er erklärt mir, dass er alles, was in den Boden wächst, also z.B. Kartoffeln und Rüebli, bei «nidsigehendem» Mond aussäht. Alles, was gegen den Himmel wächst, z.B. Getreide, sät er bei «obsigehendem» Mond.
Die Tiere werden auf dem Hof geschlachtet und alles vom Tier wird mit grosser Achtung verwertet. Der Kamin, wo geräuchert wird, ist ein Heiligtum. Das darf niemand betreten ausser Grossvati.
Als Grossvati stirbt, folgt ihm Grossmami bald nach.
Mami erzählt mir auch von der Zeit während dem Krieg. Brauns wohnen mit vier Kindern und dem Grossmüeti in einer engen, dunklen Wohnung an der Frobenstrasse. Papi ist im Zivilschutz und muss in der Nacht durch die Srassen laufen und kontrollieren, ob alle Wohnungen verdunkelt sind. Einmal geht an der Strasse weiter vorne eine Bombe nieder.
Das Essen müssen sie sehr einteilen. Es gibt Märkchen, die Lebensmittel sind rationiert. Ein «Ankebälleli», hundert Gramm Butter, muss für die ganze Familie eine Woche lang reichen. Mami teilt es mit Strichen in sieben Teile ein. Zum Glück erhalten sie ab und zu einen Korb mit Gemüse oder Früchten von Grossmami vom Bauernhof. Grossmami bindet den Korb zu und bringt ihn auf den Bahnhof in Courgenay zum Zug und Mami holt ihn in Basel am Bahnhof ab.
Am Abend müssen alle ihre Kleider zu einem Bündeli bereit legen, damit sie sie bei einem Sirenenalarm in der Nacht mit in den Keller nehmen können. Das Grossmüeti kann nicht mit gehen wegen dem bösen Bein. Es nimmt ein Duvet über sich und betet. Das böse Bein entpuppt sich als Tuberkulose und Grossmüeti wird das Bein amputiert. Ruth wird angesteckt und muss als Mädchen lange Zeit im Kinderspital verbringen und dann für ein paar Monate nach Davos zum Kuren. Markus wird mitgeschickt als Gefährte und hat furchtbar Heimweh.
Auch bei mir wird später ein Schatten auf der Lunge festgestellt. Die Krankheit bricht zum Glück nicht aus, aber ich bin wie auf natürliche Weise geimpft.
Diese grosse Sprungerfamilie ist für mich wie ein Anker auf meinem Lebensschiff. Zu mir kommt viel Liebe und Inspiration und einfach Vertrautheit.
Tante Marteli und Tante Margritli sind die einzigen Verwandten von Papi in der Schweiz. Sie wohnen zusammen in einem alten Holzhaus in Hauptwil.
Auch an diese Stube kann ich mich erinnern. Es hat einen schönen, grossen Kachelofen mit einem Vorhängli und einer schmalen Treppe. Dort halte ich mich auf, bis der Besuch vorbei ist.
Ruth ist 14 Jahre älter als ich und wohnt nicht mehr lange zu Hause, als ich auf die Welt komme. Sie geht nach London, um Englisch zu lernen und schickt mir ab und zu schöne Briefe. Wieder zu Hause lernt sie bald Pierre Chopard aus dem Welschland kennen, da er wie so viele andere oft bei uns ist am Wochenende. Ein Freund von ihm, auch aus dem Welschen, wohnt bei uns. Ruth und Pierre heiraten bald und als ich neun Jahre alt bin, kommt ihre erste Tochter Marie-Claire zur Welt. Es folgen noch Gaby, Damaris, Christian und Florence.
Zu Chopards darf ich auch in die Ferien. Zuerst in Waldenburg, dann in Nidau bei Biel.
Ich geniesse es, Kinder zu wickeln und zu betreuen und Ruth beim Kochen zu helfen. Auch hier lerne ich wieder viel und kann mit Ruth vieles besprechen. Das bleibt so bis sie im Jahr 2020 im Alter von 84 Jahren stirbt. Das ist für mich ein tiefgreifendes Abschied nehmen. Ich bin bis heute mit ihr verbunden.
Bei Chopards wird viel Musik gemacht und gesungen. Pierre ist ein ausgezeichneter Musiker. Seine Geige singt so schön. Er spielt in einem Orchester von Profis mit, obwohl er Uhreningenieur bei Omega ist. Er hat die Uhr für den ersten Flug ins Weltall entwickelt. Als er schon ziemlich alt ist, wird er gebeten, die Uhr noch einmal herzustellen. Es kann es sonst niemand mehr.
An der Hochzeit von Dani, ich bin 18 Jahre alt, darf ich Pierre auf dem Klavier begleiten. Ich muss viel üben, da das Stück schwer, schnell und fantastisch ist. Wir spielen Czardas von Vittorio Monti. Es gefällt mir heute noch sehr. Pierre wiederholt die schnellen Passagen, und sie sind sehr schnell, und wird immer noch schneller und ich komme mit und bade in dieser Musik.
An Familientreffen oder in gemeinsamen Ferien im Tessin, begleiten wir zusammen das gemeinsame Singen. Ich mit dem Örgeli und Pierre mit der Geige. Ich brauche auch keine Noten, dank meiner strengen Klavierlehrerin sehe ich die verschiedenen Tonarten innerlich vor mir. Es spielt sich automatisch.
Ruth ist auch sehr kreativ. Sie macht wunderschönen Patchwork. Ich habe einige Exemplare jetzt noch. Dann gründet sie einen eigenen Kindergarten, der jetzt von einer Tochter weitergeführt wird.
Mit Chopards kann ich auch Ausflüge machen und im Winter schlitteln gehen. Das können meine Eltern nicht mehr. Heute ist Pierre 92 Jahre alt und in einer Altersresidenz oberhalb von Biel. Als ich ihn kürzlich besuche, erkennt er mich sofort. »Eh c’est la Christine«. Er spricht nur noch Französisch, obwohl er sehr gut Deutsch kann oder konnte. Das Kurzzeitgedächtnis hat sich verabschiedet. Seine wertvolle Geige darf er nicht ins Heim mitnehmen. Das ist zu gefährlich, sagt die Leitung. Schade. Die Geige ist verstummt, doch die Erinnerung bleibt.
Als bei Mami beim zweiten Kind, dem Gretli, die Wehen los gehen, kommt die Hebamme zu spät, die Papi mit dem Velo benachrichtigt. Mami ruft laut nach der Frau Martina, eine liebe Italienerin, die im gleichen Haus wohnt. Frau Martina kommt gesprungen, nimmt das Gretli in Empfang und nabelt es mit einer Schnur ab. Anschliessend bringt sie Mami ein grosses Glas Rotwein mit warmem Wasser verdünnt und mit Zucker drin. Als die Hebamme eintrifft, ist sie schockiert. Frau Martina steht hinter ihr und flüstert und gibt Mami Zeichen, alles gut alles gut.
Gretli ist 12 Jahre älter als ich und wohnt noch kurze Zeit zu Hause, nachdem ich geboren wurde. Jeden Morgen springe ich um 6 Uhr hinauf und krieche zu ihr ins Bett. Ich schlafe ja bei den Eltern, es hat sonst kein Bett mehr frei, und bin früh wach. Dann hören wir im Evangeliumsrundfunk die Janz Brüder. Das sind Evangelisten aus Kanada und sie singen so schön schmalzig. Gretli macht mit mir auch einiges, was ich sonst nicht könnte. Zum Beispiel an die Herbstmesse und auf die Achterbahn am Petersplatz. Immer wenn wir hinunter sausen, schreien wir aus Leibeskräften und klammern uns an der Stange fest. Ich liebe es! Gretli lebt getrennt von ihrem Mann Turi und hat zwei Kinder, Matthias und Anne Kathrin.
Später machen wir jährlich eine Reise zusammen. Nach Österreich, Italien, einmal sogar nach Slowenien, alles mit dem Auto. Dazu hören wir laut unsere Countrymusik auf Kassetten oder «Fang das Licht« von Karel Gott.
«Fang das Licht
von einem Tag voll Sonnenschein
halt es fest
schliess es in deinem Herzen ein
und vergiss nicht
dass jemand da ist, der dich liebt.«
Wir fliegen sogar nach Griechenland.
Auf diesen Reisen, wir schlafen immer im gleichen Zimmer, habe ich lebhafte Träume. Einmal habe ich den ganzen Koffer voller junger Hündchen anstatt Kleider im Koffer.
Gretli ist lange Zeit Chefsekretärin von Professor Rufli, dem anerkannten Dermatologen im Uni Spital Basel.
Als Gretli pensioniert ist, ist sie sehr oft bei uns in Elsau, hilft mir und spielt stundenlang mit Lino, meinem Enkel, mit den Autos. Sie ist wie ein Familienmitglied und unsere Töchter lieben sie heiss.
Markus ist 10 Jahre älter als ich und ihn erlebe ich noch gut zu Hause. Er macht eine Drogisten Lehre in Basel bei einem sehr vornehmen Chef. Sogar der Hund muss mit »Herr Hund« angesprochen werden. Die Tochter dieses Chefehepaares wird meine Klavierlehrerin. Auch schon ein älteres Fräulein in meinen Augen.
Von Markus erhalte ich mein erstes Eau de Toilette aus der Drogerie, »Rive Gauche«, und ich finde es sehr gut. Ich benutze diese Marke noch lange Zeit.
Manchmal kippt mir Markus das Münz aus seinem Portemonnaie in die Hand. Das ist für mich unglaublich viel Geld. Markus spielt sehr gut Geige und improvisiert wunderbar auf dem Klavier. Es ist immer lustig mit ihm, wenn er zu Hause ist.
Markus heiratet Helga und sie haben zwei Kinder, Claudia und Beat.
Als ich meinen Blog schreibe, liest Markus ihn regelmässig und gibt mir Anregungen und sagt mir, dass er stolz ist auf mich. Das rührt mich, weil ich mir das so von Papi gewünscht hätte, dass er das einmal sagt.
Später arbeitet Markus in der Sandoz und leitet die Werbeabteilung. Er ist sehr sprachbegabt.
Als Mami vom Haus in eine Wohnung zieht, weil Papi gestorben ist, kaufen Helga und Markus das Haus an der Markircherstrasse.
Als noch später Mami ins Altersheim Adullam eintritt, wird Markus oft von Mami dringend gerufen. Er muss auch Sitzungen verlassen. Dann ist jeweils der Regulatör stehen geblieben. Jetzt bei uns bleibt er nie stehen. Nach der Pensionierung von Markus ziehen Helga und Markus nach Deutschland in den Schwarzwald ins schöne Herrischried.
Dani ist 5 Jahre älter als ich. Mit ihm ist es immer sehr lustig. Er hat eine riesige Fantasie und lebt diese auch aus.
Im Kindergarten findet er es langweilig, so dass die Kindergärtnerin bald sagt: «Bhalte si dä Bueb dehei.«
Dani spielt oft »Mieze«. Dann ist er ein Büsi, läuft auf allen Vieren herum, er kann es auch auf der Treppe, hinauf und hinunter, und läppelt unter dem Tisch Haferflocken mit Milch und Zucker. Für mich ist das natürlich herrlich. Ich darf oft auf seinem Rücken sitzen.
Einmal, als Mami und ich nach Hause kommen, ist das ganze Treppenhaus ein Spinnennetz, aus roter Wolle gemacht. Die Treppe ist rund und aus Holz. Das sieht wirklich schön aus.
Als Dani 5 Jahre alt ist, kommt Luzi zu uns. Luzi ist mit seinem Vater aus Deutschland geflüchtet. Dani und Luzi sind ein gutes Team. Dani hat die Ideen und Luzi hilft beim Umsetzen. Luzi ist ein Jahr älter als Dani und kommt in die erste Klasse. Mami muss viel mit ihm üben, so dass Dani automatisch auch Lesen lernt. Wenn Mami bei Luzi einen Schulbesuch macht, sind Dani und ich jeweils auch dabei. Wenn es Mami nicht sieht, macht Dani immer Grimassen und alle lachen.
Luzi bleibt lange bei uns. Als ich 16 Jahre alt bin, heiratet Luzi sein Klärli und ich bin zum ersten Mal Brautführerin. Dani ist der Brautführer. Mit einem schönen Röckli, sicher von Fräulein Weber in unserem Badezimmer genäht, sitze ich also zuhinterst im Car neben Luzi. Er vertraut mir an, dass er eigentlich mich heiraten wollte, dass er aber doch noch etwas zu lange hätte warten müssen. Ich danke allen Göttinnen und Göttern dafür, dass er das Klärli gefunden hat.
Als Dani in die erste Klasse kommt, kann er also wegen Luzi schon Lesen und Schreiben. Darum streckt er auf und sagt: »Fräulein, mir ist es anfangs langweilig«. Er muss vor die Türe und weiss nicht warum.
Dann darf er in die Klavierstunde, zu eben dem älteren Fräulein, zu dem ich dann auch gehe und es gefällt Dani gar nicht. »Si chaut immer an de Fingernegel und längt denn mini Händ a«, sagt er, »und si haut mir mit eme lange Bleischtift uf d’Händ. Jetz üeb ich eifach nümme, bis sie mi use wirft und denn chasch du go«. Gesagt getan. Eines Tages sagt das Fräulein: »Dä Bueb söll Trumpete spiele. Er het Würschtlifinger, ich nimm jetz das Meiteli.« Sie meint mich.
Dani zwinkert mir zu, spielt den Enttäuschten und ich freue mich wirklich. Ich möchte so gerne Musik machen.
Als ich in die Schule komme, ist es natürlich herrlich, einen grossen Bruder im gleichen Schulhaus zu haben. Es ist so schön auf dem Pausenplatz Dani zu wissen. Wenn ich mich bedroht fühle, gehe ich zu ihm und er kommt immer sofort und schaut zum Rechten. Die Kinder haben Respekt vor ihm.
Dann kommt die Zeit, wo er nicht mehr im Schulhaus ist und eine Vespa fährt. Manchmal, selten, darf ich dann am Abend fort, wenn ich genau sage, wohin und wenn Dani verspricht, dass er mich um Punkt 10 Uhr an diesem Ort mit der Vespa abholt und nach Hause bringt. So passiert es, dass ich an einem Schulfest, mitten im Tanz einen blonden, jungen Mann stehen lassen muss, weil es 10 Uhr ist.
Einmal organisiert Dani ein Fest im Keller. Dieser wird ausgeräumt, die Backsteinwände frisch weiss gestrichen und dekoriert. Überall stehen Kerzen in Flaschen, die er vorher, auch mit Kerzen, mit Wachs überfliessen lässt. Gute Snacks stehen herum und es läuft Musik. Ich darf auch teilnehmen und bin verzaubert. Um Punkt 10 Uhr höre ich die Stimme von Papi, ich sehe ihn nicht, die Treppe ist rund, »Christeli es isch 10ni«. So steige ich die Treppe in meinen gestrickten, grauen Kniesocken und den Zöpfen wieder hinauf. Einmal werde ich auch solche Sachen machen, die mir gefallen, sage ich mir. Und das kommt wirklich.
Der Höhepunkt ist, als ich mit Dani mit der Vespa an einen Fussballmatch ins Joggeli darf. Er gibt mir ein rotblaues Halstuch und in der Pause sagt er: »So, jetz nimmt me e Wurscht und e Bier«. Ich geniesse es in vollen Zügen. Wer gewinnt ist mir total egal.
Dani und ich haben viele Ähnlichkeiten. Wir haben teilweise die gleichen Krankheiten, den gleichen Humor, sind verträumt, lassen die Brille und andere Dinge oft liegen, ich nehme auf den Flugplatz den abgelaufenen Pass statt dem Gültigen mit, Dani weiss nicht, wo sein Flugticket ist, ich komme manchmal eine halbe Stunde zu spät in die Schule, weil ich auf dem Weg so verträumt bin, er rückt am Montag statt am Freitag ins Militär ein und vergisst jedes Mal etwas. Entweder den Gurt oder die Mütze oder sonst etwas.
Dani lernt Hochbauzeichner und eröffnet später sein eigenes Architekturbüro.
Später wird er uns sehr mit seinen guten Ideen beim Bau unseres Hauses helfen. Und dann beim Umbau der Wohnung.
Dani heiratet zu meinem grossen Glück Vreni, sie ist auch meine Freundin und dann mein «Schwigerli». Dani und Vreni haben drei Kinder, Bettina, Anja und Dorothea und wir werden als Familien viel Zeit zusammen verbringen. Vreni und Dani sind die absoluten Lieblingstante und -Onkel unserer Kindern. Mirjam findet sogar den Blumenkohl gut bei Tante Vreni.
Die Familie Rusch, Vreni’s Familie, tritt zu meinem grossen Glück der Versammlung bei. Wir sind zu diesem Zeitpunkt Teenager. Ich bin gerne bei Ruschs. Ruschs sind Appenzeller und können gut jodeln. Es ist immer lustig bei ihnen.
Einzig, dass Dani und Max, der Bruder von Vreni, nach der Versammlung im Flamingo noch einen Kaffee trinken dürfen, finden wir Mädchen nicht in Ordnung. Das schickt sich für Mädchen anscheinend einfach nicht.
Wenn wir am Sonntag bei uns sind, kochen Vreni und ich mit Mami zusammen für die vielen Leute und Vreni bringt mir das Jodeln bei. Ein ganz klein wenig beneide ich Vreni, sie kann schon Seidenstrümpfe und Stöckelischuhe tragen. Ich habe mit meinen dünnen Beinen keine Chance für Seidenstrümpfe und muss bei den Kniesocken bleiben.
Diese Ferien im Berner Oberland organisiert Mami für mich. Onkel Hans und Tante Marteli kenne ich nicht. Ich sage allen Erwachsenen aus der Versammlung Tante und Onkel.
Ich reise also allein mit dem Zug von Basel nach Uebeschi. Mami sagt dem Billeteur «z’Christeli het no kes Billet, es isch nonid 6i, und mues de in Thun use«. Lesen kann ich noch nicht. Ich sitze also, wieder mit meinem Wärli, im Zug, schaue zum Fenster hinaus, und warte darauf, dass mir der Kondukteur sagt, dass jetzt dann Thun kommt. Angst habe ich eigentlich nicht, ich bin in meiner eigenen Welt. In Thun suche ich die Postautos und frage jemanden: »Chönne si mir sage, weles Poschtauti uf Uebeschi fahrt?« In Uebeschi werde ich abgeholt. Sofort bin ich im Bann der Berge, die ich hier sehe und den saftigen Wiesen. Die Berge üben eine unglaubliche Anziehung und Faszination auf mich aus.
Ich weiss, dass Bählers, so heissen die Leute, eine Hühnerfarm betreiben und ich freue mich auf die Hühner. Der Schock ist gross, als ich diese Halle betrete. Die Hühner stehen dicht beieinander auf dem Boden, in einer Rille fährt Futter vorbei und auf dem Schnabel haben alle eine sehr trübe, kleine Plastikbrille angeklemmt. »Sonst picken sie sich«, wird mir erklärt. Ich bin ausser mir und sehr entrüstet und traurig. Die Eier esse ich nicht. Die Halle betrete ich nie mehr und wie es im Haus aussieht, weiss ich auch nicht mehr. Ich verbringe die Woche auf den Wiesen und bei den Bergen. Heimweh habe ich nicht, ich fühle mich in der Natur zu Hause. Aber ich bin enttäuscht von den Menschen. Nach einer Woche holt Gretli mich ab.
Irgendwann, ich bin noch sehr klein, werden mir die Mandeln rausgeschnitten. Warum weiss ich nicht. ich glaube, ich habe sehr viele Entzündungen. Mein Körper beginnt, ausser dass er nicht wachsen will, noch anders zu reagieren.
Ich sehe noch den Operationssaal vor mir, es ist ziemlich dunkel. Dr. Schibler ist ganz grün eingepackt und ich sehe nur noch die Augen. Es wird mir etwas über die Nase und den Mund gedrückt und in diesem Moment werde ich auf einen Stern geschossen. Ich fliege. Als ich auf dem Stern lande, denke ich: »Uf some Stärn tuets eim no weh.« Dann bin ich wieder wach und im OP.
Einige Jahre später werde ich Dani Schibler, den Sohn von Dr. Schibler, in der Freien Schule treffen. Sein Klassenzimmer, er ist im Gymi, ist direkt gegenüber meinem Klassenzimmer, der Töchterschule.
Grossmüeti wird älter und schwächer und eines Tages stirbt es bei uns zu Hause. Es ist ein natürlicher Vorgang und macht mir nicht Angst. Nur die Art wie es geschieht, macht mir grosse Angst. Ich kann die Türe vom WC nicht öffnen und weiss in diesem Moment, dass Grossmüeti gestorben ist. Ich gehe noch nicht in den Kindergarten und bin zu Hause. Jetzt rufe ich Mami und werde sofort ins Elternschlafzimmer geschickt und die Türe geht zu. Ich höre Stimmen, Mami ruft nach Frau Blum, und rumpeln. Nach sehr langer Zeit, ich werde vergessen, öffne ich ganz langsam die Türe. Jetzt ist alles ruhig. In der Hitze des Gefechtes vergisst man mit mir zu sprechen. Grossmüeti liegt noch ein paar Tage schön in den Sarg gebettet in seinem Zimmer. Es kommen Freunde, um sich zu verabschieden. Ich gehe selbstverständlich auch in sein Zimmer. So lerne ich auf natürliche Weise mit der Endlichkeit und dem Fluss des Lebens umzugehen.
Ein weiterer Angstmoment ist, wenn Mami im zweiten Stock die Fenster putzt. Es sind Fenster, die man nach oben schiebt, um sie zu öffnen. Also öffnet Mami die Fenster, klettert auf den Sims und steht von aussen auf den Sims. Dabei hat sie keine Schuhe, sondern ihre Schlappen an. Meine Aufgabe ist es jetzt, das Fenster hinunter zu ziehen und Mami die Lappen zu geben und wieder aus zu waschen. Und das im ersten und im zweiten Stock. Ich möchte fliehen, aber ich darf nicht. Ich habe eine solche Angst, die sich in jede meiner Zellen einfrisst.
Manchmal bin ich am Abend allein zu Hause, wenn Mami und Papi in die Bibelstunde gehen. Dann liege ich im Elternschlafzimmer im Bett und das alte Haus knarrt unaufhörlich, so dass ich fast nicht atmen kann. Einmal höre ich ein lautes Klopfen, um nach einiger Zeit zu merken, dass das mein Herz ist, das in meinem Kopf dröhnt.
Die Versammlung ist eine Freikirche. Was das Wort frei aussagen soll, weiss ich nicht. Wir gehen in diese Versammlung und sie gehört zu jedem Sonntag. Um 9 Uhr beginnt sie und wir gehen zu Fuss den weiten Weg, ich im Sunntigsröckli. Ich verstehe nichts, es dauert lange und ist langweilig und es hat für mich viel zu viele Menschen, aber kein anderes Kind. Und dann die vielen Hände, die ich halten sollte, von den vielen Tanten und Onkeln oder Brüdern und Schwestern. Auf der linken Seite sitzen die Männer, auf der rechten die Frauen mit Hut und im Rock. Wir singen Versammlungslieder, ohne ein Instrument. Die Predigt geht lang und dann knien alle auf den Boden zum Stuhl hin gewandt. Der Boden ist hart, die Brüder beten der Reihe nach und das dauert. Schon da habe ich den Eindruck, dass das nicht ganz echt ist. Jeder betet jeden Sonntag dasselbe, ich kenne alles. Natürlich flüchte ich mich wieder in meine eigene Welt. Ab der ersten Klasse kommt nach der Versammlung noch die Sonntagsschule, auch sehr langweilig, und ich muss allein heimlaufen.
Dieser Gott, der mir in der Sonntagsschule und zu Hause gezeigt wird, macht mir Angst. Er sieht alles und ich sollte kein schwarzes Tüpfli, Sünde, auf dem Herzen haben, wenn ich bei der Wiederkunft von Jesus dabei sein möchte. Das heisst ich muss viele Gesetze einhalten, den schmalen Weg gehen und nie vergessen für jede Sünde um Vergebung zu bitten. Dann ist das schwarze Tüpfli weg. Und natürlich mein Leben Jesus übergeben, das heisst bekehren.
Das führt dazu, dass ich glaube, nicht gut genug zu sein. Das schaffe ich nicht, ohne schwarzes Tüpfli zu sein. Ich mache doch manchmal Sachen, die ich eigentlich nicht darf. Zum Beispiel wenn ich aus dem Haus bin, die beissenden Strumpfhosen ausziehen und durch auch beissende Socken ersetzen. Jetzt habe ich wirklich Angst und das wegen Gott, der eigentlich Liebe ist. Meine Gottesbeziehung besteht aus Gesetzen und hat nichts Persönliches.
Tief im Herzen fühle ich aber diese Verbundenheit zur Natur und dass mir dort ein anderer Gott begegnet. Auch in den Bergen. Ich kann es jedoch nicht in Worte fassen.
An diesem Thema werde ich viel arbeiten und dazu lernen müssen.
Heute hören Peter und ich am Sonntagmorgen wenn immer möglich die Übertragung der Predigt von der Kirche Eulachtal. Heute berührt mich die Predigt von Stefan Gruden sehr. Es geht um das Gleichnis des Festmahles zu dem Gott einlädt. Er lädt viele wichtige Menschen zu einem festlichen Mal ein. Der Saal ist geschmückt und ein fürstliches Essen ist vorbereitet. Und dann... einer nach dem andern sagt ab. Sie haben alle etwas Wichtigeres zu tun. Jetzt werden die Leute von der Landstrasse, Landstreicher, eingeladen. Alle die wollen sind eingeladen, auch die Gauner und es wird ein wunderschönes Fest. Alle werden von Gott willkommen geheissen. Er schaut nicht zuerst, ob sie ein schwarzes Tüpfli auf dem Herzen haben.
Mein Tagtraum
Über viele Jahre hinweg, schon ganz klein, stelle ich mir immer wieder einen Zug vor. In diesem Zug sind die Menschen, die ich liebe. Es hat alles in diesem Zug, was wir brauchen. Essen, Betten, Badezimmer, einfach alles. Und… in diesem Zug sind wir total sicher. Er fährt durch die Welt, wir haben Fenster, aber passieren kann uns nichts und es hat nie so viele Leute.
Vielleicht sind deswegen die Wohnmobilferien mit Peter, die wir zweimal machen, die allerschönsten Ferien für mich. Einmal reisen wir durch den Jura und einmal durch Süddeutschland.
Ich bin zu klein, zu dünn, will nicht essen und bekomme spät Zähne. Zudem bin ich sehr schüchtern. Mit Mühe bringe ich ein leises «zi« heraus, statt «Grüezi». Die Hand geben geht gar nicht.
Madame Kunz, die welsche Dame mit den braun gefärbten Dauerwellenlocken, wohnt vis-à-vis von Brauns in einem Reihenhaus. Durch ihr Fenster sieht sie durch das Küchenfenster von Brauns, wie Mami sich abmüht, mir das Essen zu geben und gleichzeitig für viele Mäuler zu kochen. So fragt sie eines Tages, ob sie jeweils kommen soll, um dem Christeli das Essen zu geben. Dankbar nimmt Mami das Angebot an.
Viele Jahre später, an der Abdankungsfeier von Mami, ist Madame Kunz auch da und sie hat immer noch ihre Locken. Dankbar gebe ich ihr die Hand.
Im Kindergarten sind für mich zu viele Kinder, nur ein Detail ist mir in Erinnerung, das Znüni essen. Ich sitze auf meinem Stühlchen, mein Brot in der Hand, und hinter mir auf meiner Stuhllehne sitzt mein Freund Alain und nimmt über mich hinweg auch von meinem Brot. Ich sage Mami immer, dass ich genug haben muss, auch für Alain. Der Name Alain hat die Bedeutung Sonnenschein.
Zu dieser Zeit macht sich niemand Gedanken, wenn ein Kind nicht wächst, sich oft zurückzieht und die Hand nicht geben kann. Von Hochsensibilität weiss niemand etwas. Das Christeli ist einfach ein liebes, ruhiges Kind.
Schon jetzt frage ich mich manchmal, ob ich wirklich am richtigen Ort, auf dem richtigen Planeten gelandet bin.
Teil 2 Die 1950er Jahre
Ein paar Schnappschüsse:
Die AHV wird eingeführt.
Die Waschmaschine wird erfunden.
Martin Luther King gründet in den USA die Bürgerrechtsbewegung gegen die Benachteiligung der schwarzen Menschen.
Elvis Presley feiert seinen Durchbruch und löst mit seinem Rock`n`Roll eine Jugendprotestkultur aus.
Die Begriffe die »Halbstarken« und »Existentialisten« werden geprägt. Mir gefallen sie später sehr.
In der Schweiz wird das Frauenstimmrecht von den Männern, nur sie dürfen ja abstimmen, abgelehnt. Am Montag darauf streiken die Lehrerinnen des Leonhard Frauengymnasiums in Basel. Das ist der erste Frauenstreik! Dieser schlägt Wellen bis ins Ausland und sogar bis nach New York, wo in der Zeitung darüber berichtet wird.
1955 komme ich in die Schule. Und zwar in die Freie Evangelische Schule. Das ist meinen Eltern wichtig und Papi ist im Vorstand, was es finanziell etwas erleichtert. Neben den festen Ausgaben fliesst sein Geld in diese Schule, mit fünf Kindern. Das Geld für den Haushalt verdient Mami mit ihren Süchlen, den Zimmerherren.
Für mich ist die Freie Schule ein Glück. Sie ist übersichtlich. Ich kenne eigentlich alle Lehrpersonen und es hat tolle Fachlehrpersonen.
Mein Primarlehrer ist ein älterer, sehr lieber Mann, Herr Ritz. Am Morgen müssen wir vor der Schule warten, um dann klassenweise in Zweierkolonne ins Klassenzimmer zu marschieren. Am Montag gehen wir jeweils zuerst in die Aula, wo wir vom Rektor, Dr. Stückelberger, begrüsst werden. Ich bin für die erste Klasse zu klein, zu dünn, habe vorne zwei Zahnlücken, weil die Zähne so spät gekommen sind, zwei Zöpfli, immer ein Jupli, gestrickte graue Socken oder Strumpfhosen, ein Schürzli und Armstulpen.
Ich weiss gar nicht, wie ich die Schule beschreiben soll. Sie ist für mich eine Welt, in die ich einfach gehen muss, aber nicht wirklich da bin. Sie interessiert mich nicht. Ja, ich lerne Lesen und Schreiben, habe auch ziemlich gute Noten und in jedem Zeugnis steht bei Betragen: Schwatzhaft.
Vom ersten Tag an sitze ich in der vordersten Bank, weil ich so klein bin, neben Susi, die vom ersten Tag an meine beste Freundin ist. Wir schwatzen wirklich sehr viel, über Dinge, die uns viel mehr beschäftigen als der Schulstoff oder ich schaue zum Fenster hinaus, zu den Bäumen. Der arme, gute Herr Ritz versucht es immer wieder, mich zu bewegen, dass ich den Schulstoff etwas ernster nehme.
Einmal versetzt er mich in die zweite Reihe. Das geht noch weniger gut, denn jetzt müssen Susi und ich uns immer Briefchen hin und her geben während der Stunde. Also darf ich wieder zu Susi sitzen. Susi ist oft bei uns zu Hause und wir sitzen zusammen auf der Tanne.
Im Turnen bei Fräulein Regenass stehen wir immer der Grösse nach in einer Reihe. Natürlich stehe ich am Schwanz. Aber wenn gewählt wird für’s Völkerball, komme ich immer schnell dran. Ich bin nämlich sehr schnell. Ich liebe Turnen.
Irgendwann möchte ich nicht mehr Christeli genannt werden. Alle in der Schule halten sich daran, ausser Fräulein Regenass. Jetzt kommen die Kraft und der Wille in mir zum Zug. »Wenn sie mir no eimol Christeli sage«, verkünde ich, »sag ich ihne Fräulein Rägenässli«. Und wirklich, die Lehrerin sagt es wieder und ich antworte: »Jo Fräulein Rägenässli«. Von da an kann sie es.
Einen sehr guten Freund habe ich in dieser Schule in der Person des Schulhausabwartes, Herrn Christen. Ein älterer, kleiner, weisshaariger Mann mit einer blauen Arbeitsschürze. Herr Christen wird oft von den Schülern geplagt. Ich ertrage es sehr schlecht, übrigens bis heute, wenn ein Kind oder ein Erwachsener geplagt wird. Bis heute kann ich auch nur sehr schöne Filme anschauen.
In dieser Schule werden in der 10 Uhr-Pause heisse Schoggimilch in Gläsern und noch warme Schoggiweggli verkauft. Die Kinder kommen vorwiegend aus der oberen Gesellschaftsklasse. Natürlich kann ich das nicht kaufen, ich habe wie im Kindergarten mein Brot dabei. Die Pause ist für mich ohnehin schwierig, wegen den vielen Kindern, und ich bin oft irgendwo im grossen Treppenhaus. Dann zwinkert mir Herr Christen zu und ich erhalte gratis diese Schoggimilch und ein Schoggiweggli und bin bei ihm etwas abgetrennt vom Rummel.
Einmal, wir haben in der Klasse eine Vertretung, eine kleine rundliche Frau, muss ich vor die Türe. Die Lehrerin will mir eine Ohrfeige knallen, holt aus, ich kann ausweichen, ich bin ja schnell, und sie knallt in die Luft. Zornig schickt sie mich vor die Türe. Da kommt, oh Wunder, Herr Christen vorbei. »Was machsch denn du do?«, fragt er mich. »Ich ha vor d’Türe miesse.« Er geht davon, um bald mit einem warmen Schoggiweggli zurück zu kommen. In meinem alten Poesie Album habe ich einen Eintrag von 1959: dein Abwart.
Diese Freundschaft wird 11 Jahre dauern.
Warum ich eine Ohrfeige bekommen sollte, weiss ich nicht. Es gibt Lehrerinnen, die einfach nicht zurecht kommen mit meiner Art. Fräulein Doktor in der Töchter wird es auch so gehen, der Frau Doktor im Französisch ebenfalls und auch der Frau Oberin im Lindenhof. Ich passe nicht in ihr Raster. Bei Frau Doktor im Französisch mache ich immer den Mund zu wenig weit auf bei: »Là-haut sur la montagne«. Und sie will ihn mir mit ihren Fingern mit den roten Fingernägeln auseinander reissen, aber das geht nicht.
Heute weiss ich, dass mein Ober und Unterkiefer wirklich zu klein sind.
Mein Schulweg führt mich 4 Kilometer durch die Stadt. Das ist sehr weit für meine kleinen Beine. Am Morgen darf ich mit dem Tram fahren. Beim Tram steigen alle hinten ein, wo der Billeteur so wie auf einem Thron sitzt und er knipst jedem ein Löchlein in die Karte. Ich komme am Anfang fast nicht bis zu ihm hinauf.
Im Winter, wenn es so kalt ist, beneide ich immer meine Füsse ein bisschen, weil sie an der Wärme sind. Ab da heissen meine grossen Zehen Herr Müller, in Anlehnung an Herrn Müller vom Laden.
Wenn ich am Mittag um 11.45 sofort los renne und renne und renne, reicht es mir, um Papi um 12 Uhr bei Reinhard abzuholen. Das ist etwa in der Hälfte des Weges. Ich glaube, darum bin ich so schnell und durchtrainiert. Ich rase dann hinein, an den grossen, lauten Druckermaschinen vorbei, zum kleinen Kabäuschen in dem Papi sitzt und den ganzen Tag Bücher liest. Die Männer kennen mich und rufen mir zu: »Er isch no do!« Jetzt kann ich noch ein langes Stück mit Papi laufen. Ich gebe ihm immer die Hand. Er hat sehr weiche und feine Hände und ich denke mir oft, ich möchte diese Hand behalten und aufbewahren in einem Schächtelchen mit Watte. Oder wenigstens einen Finger.
Schon zu dieser Zeit spüre ich sehr viel. Ich weiss einfach, dass Papi nicht lange leben wird. Meine Eltern werden nie als alte Leute auf einem Bänkli sitzen, denke ich.
Und so kommt es auch. Papi kann nicht mehr an meiner Diplomierung in Bern teilnehmen, er ist zu krank und an meiner Hochzeit lebt er nicht mehr.
Von dem Zeitpunkt an, wo ich Papi nicht mehr abhole, weiss er eigentlich nichts mehr über mich. Wichtig ist, dass ich jeden Sonntag die Versammlung besuche, nirgends hingehe ausser in die Schule und die Versammlung und wenn mal selten doch, pünktlich zu Hause bin. Ich weiss einfach, dass er für mich betet.
Der Schulweg geht die Markircherstrasse hinunter, an Müllers vorbei, am Felix Platter Spital und dann am Kannenfeldpark, wo es auf dem Trottoir Ahornbäume hat, vorbei. Oft gumpe ich, um die Nasen-Samen zu erwischen. Einige Male verstauche ich mir beim Landen den Fuss und er wird dick geschwollen. Dann laufe ich eben mit Verband. Dann kommt die lange Missionsstrasse und dann endlich unter dem Spalentor hindurch.
Manchmal trete ich beim Laufen ein Bällchen vor mir her und denke, das ist mein Freund. Einmal geht das dumme Bällchen auf die Strasse und ich hinterher. Ich höre jetzt noch die quietschenden Bremsen und spüre noch, wie das Auto sehr knapp vor mir zum Stehen kommt. Ein Mann mit kreideweissem Gesicht steigt aus und sagt mir: »Mach das nie meh!« Ich verspreche es.
Jetzt kommt die spannende Spalenvorstadt mit ihren schönen alten Häusern und dem Spalenbrunnen. Da ist auch das Zauberlädeli, bei dem ich mich nicht getraue ins Schaufenster zu schauen, weil ich denke, Zaubern kommt vom Teufel. Krampfhaft drehe ich meinen Kopf weg, aber es verjagt mich fast vor Neugier.
Das Zauberlädeli gibt es immer noch, es sieht noch gleich aus und ich war jetzt drin und habe fröhlich einen Zaubertrick gekauft.
Bei einem anderen Haus sieht man von der Strasse aus in einen langen dunkeln Gang und hinten einen Mann im Übergewand, der Velos flickt. Auch er wird ein Freund von mir werden.
Es geht an der Gewerbeschule vorbei und immer weiter und weiter. Dann an der Musikschule vorbei, den Kohlenberg hinab, am Lohnhof vorbei und auf den Barfüsserplatz. Der Lohnhof ist das Gefängnis. Ich sehe nur hohe graue Mauern, ohne Fenster, und habe immer ein sehr mulmiges Gefühl.
Auf der anderen Seite muss ich wieder hinauf, am Casino vorbei, mit dem Konzertsaal der europaweit die beste Akkustik hat. In diesem Saal werde ich später auch singen. Und am Stadttheater mit dem Tinguelybrunnen vorbei. Dann geht’s zum Bankverein und an der Drogerie vorbei, in der Markus arbeitet. Es ist ein grosses, altes Haus mit vielen Stockwerken. Im obersten Stock hat meine Klavierlehrerin eine Wohnung gemietet. Diese Treppen steige ich immer und immer wieder hinauf. Manchmal schon um halb Sieben am Morgen, weil mich die Klavierlehrerin zwei Mal pro Woche sehen will.
Dann kommt endlich der Kirschgarten mit der Freien Schule.
Der Lohnhof war vorher ein Kloster. In den 1880iger Jahren wird er zum Gefängnis umfunktioniert. Während meiner ganzen Schulzeit bleibt der Lohnhof ein Gefängnis. Die Zellen sind sehr dunkel, da es vorher Klosterzellen waren. In diesem Gefängnis wird noch zu dieser Zeit Bruno Manser sitzen, weil er keine Waffe tragen will im Militärdienst. Bruno Manser ist in Basel aufgewachsen und setzt sich für den Regenwald in Malaysia ein. Er lebt im Urwald mit dem Penan-Volk zusammen. Ein Wandervolk. Sie sind im Regenwald unterwegs und leben vom Jagen und von Pflanzen. Bruno lernt ihre Sprache, lebt wie sie und achtet sie sehr. Ethisch sind sie sehr hochentwickelt. Sie teilen alles, kennen keinen Neid und helfen einander. Das Wort Danke gibt es in dieser Sprache nicht. Es ist nicht nötig, weil alle geben immer, das ist normal. Als Malaysia den riesigen Holzfällerfirmen die Lizenz zum Abholzen erteilt, wird der Lebensraum des Penan-Volkes zerstört und sie werden gejagt wie Tiere.
Als später versucht wird, dieses Volk anzusiedeln, leiden sie Hunger. Sie essen kein Fleisch von Tieren, die sie gefüttert haben.
Und wir? Wir teilen die Tiere in Nutztiere und die Pflanzen in Nutzpflanzen ein. Der Name sagt es ja schon, sie müssen uns nützen. Dafür halten wir sie, die Tiere, in engen Gehegen, geben ihnen Kraftfutter, damit sie rasch wachsen, um dann nach einem kurzen Leben geschlachtet zu werden. Für uns. Die Pflanzen, die keine Nutzpflanzen sind und wunderschön am Wegrand blühen, sind Unkraut. Bruno Manser hat sich an dem Wort »Umwelt-Schutz« gestört. Es sollte heissen «Mitwelt-Schutz». Wir sind Teil von der Schöpfung und sie ist nicht um uns herum.
Mich macht das sehr betroffen, dass wir in der industrialisierten Welt so umgehen mit unserem Planeten. Der Wohlstand und das Geld scheinen das Wichtigste zu sein. Menschen- und Tierleben und die Natur haben nicht diese Lobby und das macht mich unsagbar traurig.
Hier passt für mich ein Text von Dalai Lama:
»Möge ich für alle Zeiten, jetzt und für immer,
ein Beschützer werden für jene ohne Schutz,
ein Führer für jene, die vom Weg abgekommen sind,
ein Schiff für jene, die einen Ozean zu überqueren haben, eine Brücke für jene, die Flüsse zu überqueren haben, ein Heiligtum für jene, die in Gefahr schweben, eine Lampe für jene ohne Licht, ein Zufluchtsort für jene, die obdachlos sind, und ein Diener für alle in Not«.
Dalai Lama
An diesem Gefängnis also, laufe ich nie gerne vorbei, obwohl ich noch keine Ahnung habe von alledem.
Als ich Peter, meinem Mann, davon erzähle, was ich schreibe, gesteht er mir, dass er und ein Freund von ihm zusammen mit andern erreichen konnten, dass der Zivildienst eingeführt wurde, für all jene, die keine Waffe tragen wollen. Peter als Oberleutnant und dieser Freund, in der Politik tätig, kommen deshalb auf die schwarze Liste der redlichen Eidgenossen. Sie erhalten auch eine Fiche, über die so viel gesprochen wurde.
Das hatte ich alles nicht gewusst. Für das liebe ich ihn grad noch viel mehr und bin richtig stolz auf meinen Mann.
Inzwischen ist das Zimmer von Grossmüeti mein Zimmer. Gleichzeitig ist es auch ein Gästezimmer. Es hat nicht nur ein Bett drin. Da schlafen Cousinen von Mami mit mir im Zimmer, Cousinen von mir und andere Mädchen.
Vom Zimmer aus kann ich auf eine grosse Terrasse raus. Auf der Seite wachsen dicht verästelt Reben hinauf. Jedes Jahr nisten dort Amseln und ich kann sehr gut ins Nest schauen und sie beobachten. Das behalte ich immer für mich.
Am Abend muss ich immer die Bibel lesen, mit Erklärungen vom Bibellesebund. Ein blaues Heftli. Es ist eine Pflichtübung, ich verstehe nicht viel. Als sich Jahre später Peter Hoppler vom Bibellesebund für mich interessiert, ist diese Erfahrung nicht wirklich hilfreich
Zu uns ist noch Michel gestossen. Ein Lehrer von der Freien Schule hat ihn gesehen, wie er in einer Küche arbeiten muss und es hat ihm Leid getan. »Dieser Junge ist begabt«, sagt er, »und ist dort schrecklich unterfordert«. So kommt er zu Brauns. Ihm gehört sehr lange das Estrichzimmer.
Michel ist wie ein Bruder für mich. Er ist sehr musikalisch und spielt gut und oft Klavier. Später auch Orgel und er dirigiert Chöre. An unserer Hochzeit wird er die Orgel spielen. Irgendwann gesteht er Mami, dass er homosexuell ist. Mami kennt das nicht und will ihm helfen und bringt ihn zu einem christlichen Psychiater. In unserer streng religiösen Welt soll es die Homosexualität nicht geben. Aber das kann beim besten Willen nicht geheilt werden. Michel versucht es trotzdem und heiratet eine Holländerin. Zusammen leben sie in Holland und haben drei Töchter. Die Ehe hält nicht. Michel hält es nicht aus. An der Abdankungsfeier von Mami ist er da und sagt mir, dass er mit seinem Chor immer für Mami gesungen habe. Später erfahren wir, dass Michel an Aids gestorben ist. Ich bin sehr traurig.
Es wohnen abwechslungsweise noch Alfred, Theo, Sämi, George und noch einige mehr bei uns im Laufe der Jahre. Darum ist auch immer etwas los im Hause Braun.
Dani blitzt sehr gerne mit einem Spiegel bei untergehender Sonne vom Estrich aus in die Fenster des Blockes vis-à-vis. An einem Tag wird der Weltuntergang voraus gesagt. Wir wissen das nicht. Als am Abend der Blitz von Dani in die Küche von Frau Braschler blitzt, fällt diese arme Frau während dem Kochen ohnmächtig zu Boden.
Ein anderes Mal bastelt Dani mit Luzi aus Herrenkleidern eine lebensgrosse Puppe. Diese ziehen sie beim Eindunkeln die Hauswand hinauf bis in den Estrich. Im Block vis-à-vis sind viele Wohnungen mit Fenstern zu uns hinüber. Beim Estrich angekommen, lassen sie die Puppe fallen.
Wir haben auch viele Besuche, die regelmässig bei uns übernachten. So eine Art Wanderprediger sind das. Bruder Le Jeune aus Marseilles ist sehr lustig, obwohl er nur Französisch spricht. Bruder Samuel hat einen langen, weissen Bart und läuft in der Stadt mit einem angehängten Plakat herum, auf dem etwas von Jesus steht. Bruder Liebe ist wirklich die Liebe selbst. Bruder Tal aus Spanien hat in der Nähe von dem Haus gewohnt, wo Picasso geboren wurde. Professor Wilder Smith kommt für Gastreferate an der Uni nach Basel und übernachtet bei uns. Mit ihm ist es immer sehr spannend. Er ist ein Spezialist für Drogen. Auch Chrigeli, der Bruder von Mami, ist öfter da. Er ist so herzig, wenn er am Abend sein Nachthemmeli an hat. Er schläft im Wohnzimmer.
Dann kommen auch oft die Cousins Sämi und Rémi von Courgenay. Sämi hat den Vater verloren und er interessiert sich sehr für Pflanzen. Er besucht mit Papi den Botanischen Garten. Später wird er ein anerkannter Orchideenspezialist und richtet im Botanischen Garten Basel die Orchideenabteilung ein. Rémi wird Kunstmaler.
Auch Cousinen kommen. Eine davon, Annemarie, verliebt sich in Alfred, der bei uns wohnt und die beiden heiraten. Annemarie ist die Lieblingsnichte von Mami. Sie lernt Krankenschwester im Lindenhof in Bern. Dank ihr kann ich Mami überreden, auch im Lindenhof zu lernen und nicht im Diakonissenhaus in Riehen.
Wir sind immer sehr viele Leute. Mami macht viele, einfache belegte Brötli, die ich liebe.
Ein sicherer Wert, der immer da ist, ist Herr Furrer. Bei ihm klappern furchtbar die Zähne beim Sprechen. Christa aus Deutschland ist auch oft dabei. Sie hat eine unoperierte Lippenspalte und näselt dadurch beim Sprechen unglaublich. Sie wieselt laufend durch alle hindurch, sie will helfen und ruft dauernd: «Vorsicht Vorsicht!» Bootzes vom Elsass kommen auch meistens und wer sonst noch grad nicht weiss wohin.
Fräulein Weber ist Schneiderin und ist von Zeit zu Zeit einen ganzen Tag bei uns. Sie isst auch mit uns. Wenn sie da ist, rattert die Tretmaschine den ganzen Tag. Sie flickt und näht mir, auf Geheiss von Mami, zeitlose Jüpli aus gutem Stoff. Hosen darf ich ja nie tragen. Ich hätte aber sehr gerne mal etwas Modernes, was nicht in Frage kommt. Das ist so, bis ich aus der Schule komme.
Als ich mein Hochzeitskleid selbst nähe, bin ich aber am Schluss sehr froh und dankbar um die Hilfe von Fräulein Weber. Sie näht das Futter.
Mit der ersten Klasse fängt auch die Klavierstunde bei dem älteren Fräulein in der Musikschule an. Ich freue mich sehr.
Am Anfang gehe ich in das grosse Gebäude des Konservatoriums Basel, wo es eine Bibliothek für Musiknoten gibt. Die meisten sind sehr alt. Dort hole auch ich immer meine Noten. Die Lehrerin ist sehr streng und genau und ich muss viel üben. Das mit dem Fingernägel kauen und dem langen grossen Bleistift stimmt, wie es mir Dani voraus gesagt hat. Einmal im Jahr haben wir eine Vortragsübung im schönen Saal des Konservatoriums. Pflicht ist, jedes Mal ein neues Röckli zu tragen und es darf nur spielen, wer an der Hauptprobe keinen Fehler macht. Und... einmal passiert es. Ich mache bei der Hauptprobe einen Fehler. Ich sollte »für Elise« spielen. Der arme Herr Beethoven muss sich laut Lehrerin im Grab umdrehen. Es wird nicht das letzte Mal sein, und Herrn Bach trifft das gleiche Schicksal. Die gebrauchten Noten fliegen öfter durchs Zimmer und flattern wild auseinander. Jetzt übe ich ein ganzes Jahr lang »Für Elise«, um sie in einem Jahr in einem neuen Röckli, diesmal ohne Fehler, hinunter zu rattern. Ich glaube, ich könnte sie jetzt auch im Kopfstand spielen.
Ab da muss ich zwei Mal pro Woche in eben dieser Wohnung im obersten Stock, eine halbe Stunde vor Schulbeginn in die Klavierstunde. Auch wenn ich um 7 Uhr Schule habe. Mehrmals höre ich, dass ich schon längst hinaus geschmissen worden wäre, wenn ich nicht so begabt wäre.
Dass ich so viel gelernt habe, 11 Jahre lang, wird mir in meinem Leben zu Gute kommen und ich bin sehr dankbar dafür.
Nach der 4. Primarklasse ist zu dieser Zeit in Basel der Wechsel in die Oberstufe. Da muss man sich entscheiden für Sekundar, Real oder Gymnasium. Später wechseln geht nicht mehr. Die Real ist das, was hier die Sekundarschule war, dort möchte ich hin.
Der liebe Herr Ritz findet aber, dass ich viel zu klein bin für die Real und er schlägt vor, dass ich eine Übergangsklasse besuche.
Diese Klasse ist ein grosses Glück für mich. Ja es stimmt, das Leben meint es gut mit mir.
Die Klasse wird von Herrn Marti geführt und zum ersten Mal beginnt mich der Schulstoff etwas zu interessieren. Ab da sitze ich immer in der hintersten Bank. Hier darf ich das.
Ich weiss nur noch, dass Herr Marti uns das Buch »mein Name ist Eugen« vorliest, immer am Samstag, und dass wir manchmal ins Schwimmbad gehen. Herr Marti bringt mir Schwimmen bei. Das ist ein grosses Glück, ich bin nämlich die Einzige, die nicht schwimmen kann, wir gehen doch nie ins Schwimmbad. Wasser ist aber nicht mein Element. Meine Elemente sind Luft und Feuer. Einmal gibt uns Herr Marti eine komplizierte Rechenaufgabe auf. Wer sie lösen kann, erhält ein 50erli.
Wir studieren alle die ganze Stunde. Ich auch und ganz gegen Ende der Stunde fällt mir ein, wie ich die Aufgabe rechnen muss. Die Lösung bringe ich nicht mehr hin bis zum Ende der Stunde, aber ich bekomme das 50erli, weil ich herausgefunden habe, wie der Weg ist. Das freut mich natürlich ungemein.
Immer noch suche ich nach dem liebenden Gott und bekehre mich vorsichtshalber immer wieder. Es fällt mir immer schwerer, keine Fehler zu machen, weil ich viele Sachen so gerne tun würde, die für mich verboten sind, und ich tue sie manchmal heimlich trotzdem. Wenn ich frage, warum ich an so viele Orte nicht hin darf, z.B. in die Pfadi oder an ein Fest, wird mir gesagt: »Du sollst nicht sitzen, wo die Sünder sitzen.« Wer sind denn die Sünder? Ich finde sie beim besten Willen nicht in meiner Umgebung. Ich kenne nur liebe Menschen.
Ein Satz, den ich immer wieder höre von Mami ist: »Der Wäg unde düre isch der richtig Wäg». Das verstärkt mein Gefühl, nicht ganz gut genug zu sein und ich frage mich wieder, ob ich am richtigen Ort gelandet bin. Manchmal überlege ich, was wäre, wenn dieses ganze Leben eine Illusion wäre und gar nicht Wirklichkeit.
Tief im Herzen weiss ich, dass Mami diese Lebensart auch aufgestülpt wurde und ich beschliesse, dass ich da nicht mitmachen will. Das ist aber nicht so einfach. Es sitzt sehr tief. Immer wieder denke ich, wenn ich einmal erwachsen bin, wird alles besser. Da täusche ich mich gewaltig. Was mir an Ängsten eingepflanzt wird, wird mich noch sehr lange begleiten.
Mit der ersten Klasse beginnt auch die Sonntagsschule, die ich nach der langen Versammlung besuchen muss. Da wird mir wöchentlich einfiltriert, wie böse und wertlos ich bin. Nur Jesus, wenn er dann hereingebeten wird mit der Bekehrung, kann das ändern und alles für mich tun. Ich selbst kann gar nichts. Nach der Sonntagsschule kommt dann noch der lange Heimweg zu Fuss, alleine durch die grauen Strassen. Zu Hause sitzen schon die vielen Sonntagsgäste am Tisch. Ich fühle mich allein bei den vielen Erwachsenen. Ihre Gespräche sind nicht für mich gedacht. Nach dem Essen singen wir Versammlungslieder. Als ich einmal nach dem Essen einfach in den Garten gehe, um mit einem Ball zu spielen, fliegt mir dieser Ball doch über einen hohen Gartenzaun, genau zu den Menschen, die nicht mit uns reden wollen, wegen der Sekte. Da sich niemand um mich kümmert, klettere ich über diesen hohen Zaun und hole mir meinen Ball im Sonntagsröckli zurück. Dummerweise sieht das Mami und sie schickt mich ins Badezimmer, wo ich die Hosen hinunterlassen muss und Tätsch aufs blutte Fudi bekomme. Fest weh tut es mir nicht, aber es kränkt mich tief. Ein solcher Gott ist nicht gerecht, auch wenn alle sagen, dass er Liebe ist. Ein anderes Mal muss ich einfach weinen, weil ich traurig bin. Erklären kann ich es nicht. Mami steckt mich ins Bett und ich erhalte wieder Tätsch, damit ich weiss, warum ich weine. Das Weinen vergeht mir für sehr lange Zeit. Erst Jahre später, ich habe schon drei erwachsene Töchter, nehme ich an einer Familienaufstellung teil. Ich möchte meiner inneren Traurigkeit auf die Sprünge kommen. Die junge Frau, die meinen Platz einnimmt, wendet sich immer von der Gruppe ab. Sie müsse die Bäume anschauen vor dem Fenster. Der Mann, der den Platz von Papi einnimmt, sieht mich einfach nicht. Er kann mich nicht sehen. Als ich von den Leitern zu ihm geführt werde, bricht es aus mir heraus. Ich muss schrecklich und lange Zeit weinen, und er hält mich fest in seinen Armen.
Ich wähle dich,
allen voran,
allem voran.
Ich wähle dich,
für immer,
ohne Zweifel,
ohne Zögern.
Ich wähle dich,
voller Liebe,
ohne Reue,
ohne Scham.
Ich wähle dich,
kleines Mädchen in mir,
damit du heilst
und du
auch mich wählen kannst.
Saina Bayatpour
Teil 3: Die 1960er Jahre
Ein paar Schnappschüsse:
Der Vietnamkrieg ist in vollem Gange.
Die Hippie Bewegung wird gegründet. Die Jugend lehnt sich auf gegen den Kapitalismus.
John F. Kennedy wird erschossen. Er war eine grosse Hoffnung für uns. Papi sitzt weinend vor dem «Chrosiradio». Das ist das zweite Mal, dass ich ihn weinen sehe. Das erste Mal, als der Sarg mit Grossmüeti aus dem Haus getragen wird.
Martin Luther King wird ermordet.
Zum ersten Mal landet ein Mensch auf dem Mond.
Die Mauer durch Berlin wird gebaut.
Ich spüre den Druck, der auf der Welt liegt.
1960 komme ich in die Realschule der Freien Evangelischen Schule.
Wieder sitze ich sofort auf die hinterste Bank, es ist mir einfach zu eng mittendrin und ich treffe wieder auf eine Susi, die wieder meine Freundin wird. Sie ist ein fröhliches, lustiges Mädchen, das sehr gut singen kann. Oft schlafen wir auch bei ihr oder bei mir, wo wir die ganze Nacht im Pyjama auf dem Bett sitzen und schwatzen und lachen.
In der Real gehen neue Welten auf für mich. Besonders in den Nebenfächern Singen, Turnen und Zeichnen. Das sind für mich die Hauptfächer. In den anderen schaue ich einfach, dass ich rechte Noten habe. Viel lernen muss ich nicht. Das »schwatzhaft« bleibt im Zeugnis bestehen. Das gehört zu mir. Deutsch habe ich auch gerne, weil ich das Schreiben liebe, besonders Aufsätze. Einmal bringe ich freudig einen Aufsatz zu Papi, für die Unterschrift, mit einer glatten 6. Der Inhalt ist gut und es hat keinen einzigen Orthographiefehler. Papi liest den Aufsatz, findet einen Fehler, er ist ja Korrektor, und bemerkt, dass die 6 nicht verdient ist. Zum Inhalt gibt er keinen Kommentar. Da versorge ich meine Liebe zum Schreiben in mir drin. Manchmal schreibe ich Gedichte, zeige sie aber niemandem. Ich habe sie nicht mehr.
Die Handarbeit ist schrecklich langweilig. Wir sollten einen Socken stricken, um dann ein Loch hinein zu schneiden und dieses Loch mit Maschenstich zu flicken. Meine Socken werden nie fertig, also kann ich auch kein Loch hinein schneiden.
Eine Ferse stricken kann ich heute noch nicht, das bleibt aber unter uns, gäll.
Zwei Mal habe ich einen Pullover gestrickt, ohne Muster. Einfach mit meiner Vorstellungskraft.
Das Singen bei Herrn Kaiser ist der absolute Höhepunkt für mich. Herr Kaiser ist Musiker, leitet ein Orchester und einen Chor, beides unter dem Namen Kollegium Musikum Basel.
Wir singen bei ihm tolle Lieder, immer mehrstimmig, und er erklärt die Musik und erzählt uns über die Komponisten. Mir tut sich eine neue Welt auf. In Sachen Musik kenne ich nur die Versammlungslieder und mein Klavierspiel. Einen Radio oder einen Plattenspieler besitze ich nicht.
Bald merkt Herr Kaiser, dass ich sehr musikbegeistert bin und er spielt nach der Stunde immer noch mit mir Klavier. Jedes Stück, das ich in der Klavierstunde lerne, spiele ich ihm vor und er erklärt mir die Musik und erzählt mir über den Komponisten.
In der 3. oder 4. Real geschieht es, dass Herr Kaiser mir sagt: »Hüt Zobe bisch du bi mir in der Prob.« Mir wird fast schwindlig vor Glück. Zu Hause sage ich: »Ich cha nüt derfür, ich mues goh, der Herr Kaiser hets gseit.« Am selben Abend sitze ich wieder in der Aula und singe in diesem grossen Chor mit. Natürlich bin ich weitaus die Jüngste. Jetzt lerne ich Werke wie »Der Messias« von Händel oder die »C-Moll Messe« von Mozart kennen und einiges mehr. Ich geniesse das so fest und bade in dieser Musik.
Die Proben mit dem Orchester und den Solisten sind ein weiterer Höhepunkt.
Im Orchester gefällt mir die Querflöte sehr gut. Ab da träume ich von einer Querflöte.
Der Höhepunkt sind dann die Konzerte, meistens in der Martinskirche mit der guten Akustik. Wegen meiner kurzen Länge muss ich immer in der vordersten Reihe im Alt stehen und sehe so sehr gut zu Herrn Kaiser, wie er konzentriert mit seinem Stöckli dirigiert, und ich sehe auch die Solisten gut.
Wenn wir auswärts singen, fahre ich immer mit Herrn Kaiser im Auto vorne mit, zwischen ihm und einem Solisten. Er bringt mich anschliessend auch nach Hause. Er ist ein Musikvater für mich und ich erfahre und lerne so viel von ihm für mein ganzes Leben. Da bin ich ausserordentlich dankbar dafür.
Herr Kocher ist ein Kunstmaler aus Basel. Ausser Zeichnen unterrichtet er auch Turnen.
Be ihm ist der Unterricht sehr spannend und lustig. Einmal erklärt er uns anhand einer Kopie des berühmten Bildes »Der Kreidefelsen auf Rügen« einige Dinge. Das Bild ist tatsächlich unglaublich schön und eindrücklich. Durch diese Kreidefelsen sieht man das Meer und immer kleiner werdende Schiffchen. Er erklärt uns, dass die Schiffchen kleiner gezeichnet werden, je weiter sie entfernt sind. »Zuhinterst hat es noch ein winziges Schiffchen, das man fast nicht sieht«, erklärt uns Herr Kocher. Ich sehe es wirklich nicht, auch wenn ich sehr nahe davor stehe. »Es het kei Schiffli me«, erkläre ich. »Doch es het no eins, ich bi schliesslich der Lehrer«, gibt er mir zur Antwort. »Nei es het keins me, ich gseh keins, denn hets au keins«, behaupte ich.
Wenn Herr Kocher Ausstellungen macht, dürfen wir Apéro verteilen. Einmal sogar eine Lithographie von ihm auslesen. Dieses schöne Bild mit der mittleren Rheinbrücke und dem Rhein hängt nun bei uns in der Stube.
Als ich als erwachsene Frau wieder einmal nach Basel an eine Ausstellung von Herrn Kocher gehe, sagt er sofort als er mich sieht: »Und es het no e Schiffli«. Wie üblich antworte ich mit »Nei«. »Chasch grad nomol e Bild usläse.« Diesmal nehme ich den Spalen Brunnen. Der Kreidefelsen hängt übrigens im Kunstmuseum Winterthur. Ein Besuch lohnt sich.
Herr Diem ist Kunstturner und Herr Blattman Leichtathlet.
Im Sommer findet das Turnen im Joggeli, dem St.Jakobs Stadion, statt. Dort hat es ein grosses Sportgelände mit Weitsprung- und Hochsprung-Anlagen, Basketball- und Volleyballfeldern und einer Laufstrecke. So haben wir natürlich alle Möglichkeiten. Jedes Jahr findet ein Sporttag statt, wo ich einmal die Schnellste in meinem Jahrgang bin.
Mami hat ein uraltes, graues Chläpperivelo. Schon früh versuche ich mit diesem zu fahren und übe und übe. Auf dem Sattel sitzen geht zwar noch lange nicht, aber fahren gelingt mir.
Ab der Real klappt es aber und ich fahre mit dem Velo zur Schule. Das ist eine Riesen-Erleichterung, geht aber fast schief, weil an diesem alten Velo ständig etwas kaputt geht.
Auch das löse ich selbst. Ich stosse das Velo einfach durch diesen langen Gang an der Spalenvorstadt und frage den Velomechaniker, ob er mir helfen könnte. Das tut er. Immer und immer wieder. Geld habe ich keines und zu Hause weiss niemand etwas davon.
Dann kommt der Tag, an dem mir das Velo gestohlen wird. Jetzt gehe ich zu Fuss zum Velomechaniker und sage ihm: »Ich chume jetz nümme, s’Velo isch mir gstohle worde.« «Hesch es abgschlosse gha?«, fragt er mich. »Nei, ich ha kei Schloss.« «Jetz gosch hei, seisch dine Eltere si sölle das der Versicherig mälde und denn chunsch mit em Gäld wo ihr bichömed zu mir«. So mache ich es. Als ich das Geld habe, es ist nicht viel, gehe ich wieder zu meinem Freund. »Jetz muesch du e rächts Velo ha«, sagt er mir und gibt mir ein nigelnagelneues schwarzes Raleigh Velo. Das sind sehr gute Velos mit diesen geschwungenen Stossstangen. Einfach so. Ich kann mein Glück kaum fassen. Ein Wunder.
Dieses Velo fahre ich sehr lange. Manchmal mit drei Kindern. Eines vorne im Sätteli, eines hinten im Sätteli und eines an den Bauch geschnallt. An den Stossstangen hängen die Einkaufstaschen. Nur einmal kippen wir ganz langsam zur Seite zu Boden und alle Einkäufe wie Äpfel und sonstiges rollen davon.
Ab der 4. Real fahren wir mit der Schule nach Valbella ins Skilager, wo wir in der Jugendherberge wohnen. Das Lager ist obligatorisch. Natürlich kann ich nicht Skifahren, habe keine Skier und keine langen Hosen. Skier und Skischuhe hole ich bei der Verleihstelle für Schüler:innen am Münsterplatz. Es sind schrecklich alte Skier und Schuhe. Woher ich die anderen Sachen habe, weiss ich nicht mehr. Ich freue mich unglaublich und mache mir auch ein wenig Sorgen. Ich weiss, dass immer um 16 Uhr alle ins Pöstli gehen zum Tanzen. Alle Mädchen in meiner Klasse besuchen einen Tanzkurs. Es werden Standardtänze getanzt und die Mädchen warten, ob sie ein Junge zum Tanz auffordert. Bei mir kommt das schlechte Gewissen. Ich darf ja nicht tanzen. Ich tue es trotzdem, werde auch aufgefordert und geniesse es in vollen Zügen.
Beim Skifahren unterrichtet Herr Diem, der gute Turnlehrer, er ist auch Skilehrer, immer die Anfänger und ich geniesse auch das.
Und dann die wunderschöne Bergwelt, so nahe.
Mein schlechtes Gewissen ignoriere ich einfach. Ich geniesse, tanze und lache. Eine angeborene Gabe von mir ist der Humor. Ich bringe oft Menschen zum Lachen, ohne dass ich immer weiss, weshalb.
In der 4. Real haben wir eine Sportwoche in Magglingen. Auf den Sport mit den Sportlehrer:innen freue ich mich ausserordentlich. Eine ganze Woche lang nur Sport. Was mir aber grosse Sorgen bereitet, ist mein Körper. Ich habe weder die Menstruation, noch einen winzig kleinen Ansatz von Brüsten. Reden kann ich mit niemandem darüber, der Körper ist tabu und sündig. Frau sein ist bis aufs Kinder kriegen in der Ehe unwichtig. Mami wehrt sofort ab, wenn ich Bedenken in diese Hinsicht äussere. Das Problem ist, dass wir in Magglingen alle zusammen in einem Raum duschen müssen, nackt, und einmal in die Sauna gehen, auch nackt. Das ist obligatorisch. Ich versuche mit Fräulein Regenass, die in Magglingen dabei ist, zu reden und eine Dispensation zu bekommen, ohne Erfolg. Das muss einfach sein. Für mich ist es unglaublich schwierig und entwürdigend. Bis jetzt konnte ich meine fehlende Entwicklung geheim halten.
Einmal, in der 4. Real, reicht es mir nicht und ich werde auf Probe befördert. Das ist der Zeitpunkt wo Mami auf die Marthaschule zu sprechen kommt. Das ist eine Haushaltschule, die sehr streng von Diakonissinnen geführt wird und wo man auch intern wohnen würde. Mami würde mich gerne dorthin schicken. Als wir sie aber anschauen gehen, merke ich schnell, dass ich es dort nicht aushalten würde, ich kann fast nicht atmen in diesem Haus. «Das halte ich nicht aus», sage ich und bin fest entschlossen abzuhauen. Jetzt ist es mein Bruder Markus, der mit Mami spricht und sie umstimmen kann. Er sagt ihr, dass er mir zutraut, dass ich das Abhauen durchziehen würde, weil das wirklich nicht geht für mich. Das erfahre ich aber erst später, dass er das war, der Mami umstimmen konnte. Ich darf also dank Markus weiter in die Freie Schule in die Töchterschule zu Fräulein Doktor. Die Töchterschule dauert zwei Jahre. Den Notendurchschnitt habe ich schnell wieder erreicht.
Diese zwei Jahre in der Töchterschule sind ein absoluter Glücksfall für mich. Wir sind acht Mädchen und ich sitze natürlich sofort in die hinterste Reihe, wo schon Irene sitzt. Irene wird meine absolut beste Freundin, bis heute. Wir versprechen uns gegenseitig, dass wir nur Männer heiraten werden, die auch gut miteinander auskommen. Wir wollen unsere Freundschaft nicht aufs Spiel setzen. Das klappt.
Wir unternehmen sehr viel zusammen. Irene wohnt mit ihrer Familie in einer Blockwohnung in der Nähe des Rheins. Ich geniesse es bei ihr zu Hause, es ist viel übersichtlicher als bei uns, ruhiger, und ihr Mami kocht so gut.
Mit Irene werde ich eine meiner schönsten Zeiten meines Lebens in Florenz verbringen und ein Jahr lang, mit noch zwei anderen Mädchen, in einer WG in einer alten Wohnung an der Herbstgasse wohnen.
Irene wird mit mir am Sterbebett von Papi stehen, das Gotti von Damaris werden und auch im Lindenhof die Schwesternlehre abschliessen. Einfach ein Jahr vor mir.
Die Töchterschule zu machen, heisst auch, weitere zwei Jahre bei Herrn Kaiser, Herrn Kocher und Herrn Diem in die Schule zu gehen und weiter im Chor von Herrn Kaiser zu singen.
In der Handarbeit ist es wieder sehr langweilig und Irene und ich müssen sehr vieles besprechen. Z.B., dass wir nach der Schule nicht ins Welschland gehen wollen, wie die meisten unserer Mitschülerinnen, sondern nach Florenz. Von einer Bekannten hören wir vom Istituto Comandi in Florenz. Das Comandi wird von der Brüdergemeinde geführt, zu der meine Familie gehört.
Englisch habe ich in der Töchter auch gerne, auch wegen der tollen Lehrerin. Sie ist Dänemark-begeistert und kennt dort viele Leute. Wir fragen sie, ob sie mit uns die Abschlussreise machen würde, nach Kopenhagen. Sie will! Jetzt heisst es für mich viel organisieren. Mit dem Lindenhofspital Kontakt aufnehmen und Geld verdienen für die Kopenhagenreise.
Wie ich das mit dem Lindenhof mache, weiss ich nicht mehr, auf alle Fälle allein, und ich darf zu einem Gespräch zu der Frau Oberin. Diese sitzt mir sehr kritisch gegenüber. Ja das Töchterdiplom reicht, falls ich dann bestehe, aber ich habe nie Chemie und Physik gehabt. Das muss ich nachholen und unbedingt ins Welschland. Ich gehe aber nach Florenz, sage ich ihr, und nicht ins Welsche. Im Spital brauche man Italienisch doch sowieso mehr als Französisch.
Die Frau Oberin entlässt mich mit der klaren Anweisung Chemie und Physik zu lernen und einen Welschlandaufenthalt zu organisieren. Jetzt ist Frühling 1966 und ich kann erst im Herbst 1967 eintreten, da das 19. Lebensjahr abgeschlossen sein muss.
Die Frau Oberin entlässt mich mit dem Satz, den ich noch oft hören werde: «Mir wei de luege.»
Für das Reisegeld arbeite ich nach Schulschluss in einem Blumenladen und in den Weihnachtsferien mache ich Päckchen bei Franz Karl Weber. An den Sonntagen helfe ich in einem schrecklichen, kleinen Pflegeheim aus, am Samstag haben wir noch nicht schulfrei.
Und ich schaffe es. Bis im Frühling habe ich das Geld für Kopenhagen zusammen, der Florenz Aufenthalt mit Irene ist organisiert und ich bestehe das Diplom.
Stolz laufe ich mit meiner angesteckten Osterglocke, die Maturanden haben eine Rose, durch Basel.
Für die Dänemarkreise leiht mir eine Schulkollegin moderne Hosen, die unten weiter werden. Am Badischen Bahnhof Basel, auf dem WC, ziehe ich mich um und bin rundum glücklich.
Die Abschlussreise ist von A bis Z nur wunderschön und wir erleben und sehen viel.
Meine 11 Jahre Schule und Klavierstunden sind abgeschlossen. Das Leben wartet auf mich.
Das Gefühl nicht gut genug zu sein, bleibt bei aller Freude versteckt in mir drin.
Mein Körper macht mir Sorgen. Ich spüre, dass etwas nicht stimmt, aber ich kann mit niemandem darüber sprechen.
Ich bin schon ein wenig gewachsen, immer noch sehr dünn, einige Zähne müssen gezogen werden, weil in meinem Kiefer nicht genug Platz ist, und ich entwickle mich nicht zur Frau. Keine Brüste und keine Menstruation. Im Turnen, beim Umziehen, geniere ich mich immer, weil ich keinen BH trage wie die anderen.
Als ich Mami etwas darüber sagen will, meint sie nur: »Sig du froh, dass die Sauerei nid hesch«. Mit 17 Jahren setzt dann die Menstruation zum Glück ein.
In der Schwesternlehre hören wir viel über Anatomie und die Körperfunktionen, aber ich werde nicht weiser.
Als ich mich entschliesse Peter zu heiraten, melde ich mich bei einem Frauenarzt an.
Er ist ein ruhiger, erfahrener Mann, und ja, mein Hormonhaushalt ist gar nicht in Ordnung und die Gebärmutter nicht richtig ausgebildet. Er verschreibt mir eine Hormontherapie und ich darf ja nicht schwanger werden, ich könnte kein Kind austragen.
Nach einer ziemlich langen Zeit ist die Therapie abgeschlossen und er rät mir, sobald ich eine Schwangerschaft feststelle, mich sofort bei ihm zu melden. Das tue ich und ich erhalte wieder Hormone. Er rät mir auch, nicht zu reisen.
Die Schwangerschaft verläuft gut und eine gesunde Damaris kommt zur Welt.
Inzwischen wohnen wir in Winterthur und nach Damaris verliere ich zweimal ein Kind am Ende des dritten Schwangeschaftsmonats.
Als ich wieder schwanger bin, habe ich zur gleichen Zeit wieder Blutungen. Mit Medikamenten, liegen und Spitalaufenthalt kann das Kindlein gerettet werden und vier Jahre nach Damaris kommt Noemi auf die Welt.
Trotzdem werde ich nach weiteren viereinhalb Jahren wieder schwanger und telefoniere meinem guten alten Gynäkologen in Basel. Er hat meine Akten noch und sagt mir, dass ich sofort wieder das Hormon nehmen muss, das ich bei Damaris gehabt habe. Falls es mir mein jetziger Frauenarzt nicht verschreiben wolle, würde er es mir per Post schicken.
Die Schwangerschaft verläuft problemlos und Mirjam kommt auf die Welt.
Am 29. April 1966 stehen Irene und ich mit unseren Koffern auf dem Bahnhof in Basel. Wir fahren nach Florenz. Ich bin unsagbar glücklich. Wir fahren in der Holzklasse, also auf alten Holzbänken, die ganze Nacht durch. Den Moment, als wir am frühen Morgen in Florenz einfahren, ist magisch und in meinem Gedächtnis fest verankert. Da sind wir also, in Florenz. Viel wissen wir nicht von dieser Stadt. Nach einmal tief durchatmen, machen wir uns auf die Suche nach dem Comandi. Rollkoffer gibt es noch nicht. Endlich, nach langen Fahrten mit einem Bus, stehen wir etwas oberhalb von Florenz, vor diesem alten, grossen und imposanten Haus in einem riesigen wilden Garten. Wir können es kaum glauben: Das ist jetzt unser Zuhause.
Wir werden freudig empfangen und in ein grosses Zimmer gebracht mit 4 oder 5 Eisenbetten, alles auf italienisch, aber ich spreche kein italienisch. Ausser uns arbeiten noch andere Mädchen im Comandi und wir schlafen alle zusammen. Alles ist riesig. Die Gänge, der Esssaal und auch die Küche. Was am atemberaubendsten ist, ist die grosse, halb zerfallene Dachterrasse, die sich über das ganze Haus erstreckt. Dort stehen wir abends oft, schauen auf das traumhaft schöne Florenz, über unzählige Leuchtkäfer hinweg, die herum schwirren.
Im riesigen Garten stehen Kaki- und Feigenbäume und ein weiteres kleines Haus, in dem Maria und ihr Mann wohnen. Maria hütet den ganzen Tag mit einem langen Stecken ihre Hühner und schlachtet sie auch wenn nötig.
Die 50 Knaben, vor allem Waisen aus dem Süden, von ganz klein bis gross, begrüssen uns alle herzlich. Auch der Direktor heisst uns willkommen. Schon am ersten Abend helfen wir im grossen Saal den Tisch decken. Es hat unzählige weisse Teller. Leider lasse ich eine ganze Beige schon am ersten Tag auf den Steinboden fallen und stehe in einem Meer von weissen Scherben und spreche kein Wort italienisch. Von allen Seiten kommen Knaben und auch ein Erwachsener gerannt und geben mir mit Handzeichen zu verstehen, dass alles gut ist.
Wir werden hier sechs Monate bleiben und für Kost und Logis arbeiten. Von zu Hause erhalten wir jeden Monat ein kleines Sackgeld.
Ich werde bei der guten, lieben, rundlichen Köchin Signora Nargiso in der Küche eingeteilt. Sie singt den ganzen Tag und waltet mit ihren grossen Töpfen. Viel Auswahl an Lebensmitteln hat sie nicht. Das Comandi hat nicht viel Geld. Ein grünes Gemüse hat es massenhaft im Garten und das gibt es jeden Tag: Fave. Eier von Maria hat es auch und natürlich Teigwaren. Die Signora findet mich viel zu dünn und will mich aufpäppeln. Zum Znüni bestreicht sie mir ein Stück Weissbrot mit dem guten Olivenöl, reibt es mit Knoblauch ein und streut Salz darauf. Dazu rührt sie ein Eigelb mit viel Zucker so lange, bis es ganz hell und schaumig ist.
Ich liebe es, in dieser Küche zu sein und lerne langsam italienisch. Vor allem Sprechen und Singen und auch sehr einfach, mit wenigen Zutaten kochen.
Von »Mama son tanto felice« kann ich bis heute alle Strophen auswendig singen.
Eigentlich singen fast alle in diesem Haus. Die Stimme von Roberto, der ständig das Haus irgendwo renoviert, schallt durch das Treppenhaus und das tönt wunderschön. Auch die Signora Spina von der Wäscherei singt. Nur der trockene, aber sehr liebe Paul aus der Schweiz singt nicht. Aber er ist sehr gut mit den Knaben, ein richtiger Vaterersatz. Nach den Mahlzeiten kommen das Abwaschen und Abtrocknen. Die »Pulizia«. Sehr lustig und sehr laut. Es wird den ganzen Tag auf mich eingeredet, so lerne ich recht schnell italienisch sprechen. Da die meisten Knaben aus dem Süden kommen, habe ich auch diesen Akzent. Das grösste Kompliment für mich ist, als mich eine Verkäuferin in Florenz fragt, ob ich aus Neapel komme.
Wir müssen für unsere Verhältnisse nicht lange arbeiten pro Tag und haben Zeit, den Garten zu geniessen, mit den Knaben zu spielen oder in Florenz herum zu strielen.
Einmal kreisen wir mehrere Male um den Dom, bis wir die rechte Strasse finden, um nach Hause zu gehen. Am Sonntag besuchen alle, wie bei mir zu Hause, die Versammlung. Jetzt müssen wir die Knaben heraus putzen so gut es geht. Viele haben aber sehr schlechte und schäbige Schuhe, so dass wir beim Direktor vorsprechen und neue Schuhe für viele verlangen. In die Versammlung gehen wir aber nicht mit, wir halten uns lieber in Florenz auf. Diese Stadt gefällt mir ausserordentlich gut und die Karabinieri sind sehr hilfsbereit. Immer möchten Irene und ich mal ein Bistecca Fiorentina essen, das über den Tellerrand hinaus lamped. Aber das vermögen wir nicht. Manchmal kaufen wir ein kleines Nutella und essen das im Zimmer mit Darvida, um einmal etwas anderes zu haben.
Im Laufe der Zeit durchlaufe ich auch die anderen Stationen. Wäscherei und Pulizzia im Haus.
Irene und ich erfahren, dass die Köchin noch nie Ferien hatte, seit sie hier ist. Das finden wir gar nicht gerecht. So schlagen wir vor, dass wir die Küche eine Zeit lang übernehmen wollen und die Köchin mit ihren drei Kindern in den Süden zu ihren Verwandten reisen kann. Der Vorschlag wird angenommen und die Nargisos freuen sich sehr. So stehen wir jetzt den ganzen Tag in der Küche. Am Morgen müssen wir warten, bis uns Antonio das Gemüse aus dem Garten bringt. Manchmal muss ich ihn zuerst im Garten suchen und unter einem Baum wecken. Wenn Maria ein Huhn schlachtet, legen wir es in heisses Wasser und rupfen ihm die Federn. Ausnehmen können wir nicht, da weigern wir uns. Wir beschliessen, dass wir einmal richtig einkaufen müssen, um mal etwas anderes und besser kochen zu können. Der Buchhalter, wir sagen ihm Zünder, weil er ein wenig ein Blöffer ist, lehnt das ab. Dann streiken wir, teilen wir ihm mit.
Und tatsächlich sitzen wir am nächsten Tag nach dem Morgenessen auf ein Taburettli in der Küche und streiken. Besorgt kommt der Zünder ab und zu vorbei und fragt, was es zu essen gibt. «Nichts», antworten wir. Das ist jetzt aussergewöhnlich für ihn. Frauen und erst noch junge Frauen, die so entschlossen sind. Also lädt er uns in den grossen, alten VW-Bus und wir fahren zum Einkaufen. Wir wollen am Sonntag gefüllte Omeletten machen, Eier haben wir ja viele. Wir kaufen Hackfleisch. Auch Kartoffelstock soll es einmal geben. Selbst gemacht natürlich. So stehen wir am Sonntag in der Küche und machen etwa für 60 Personen Omeletten, die meisten essen zwei davon, gefüllt mit Hackfleisch. Mit der Zeit wenden wir beide gleichzeitig mit der linken und der rechten Hand Omeletten in der Luft.
Das Essen kommt sehr gut an, alle freuen sich so fest, aber wir stehen in einer total übersäten Küche mit dreckigem Geschirr und Pfannen. Nicht ein Plätzli ist frei auf dem Boden. Nach dem Essen stehen ein paar der grösseren Jungs in der Küche und schicken uns hinaus. Die Küche wird blitz blank geputzt und wir liegen erschöpft und glücklich unter einem Kaki-Baum.
Jetzt will natürlich die Spina aus der Wäscherei auch in den Süden zu ihren Verwandten und wir übernehmen die Wäscherei.
Der Zünder bietet uns an, mit ihm mit dem alten VW-Bus in den Süden zu fahren und die Spina und ihre zwei Söhne abzuholen. Also machen Irene, Klara und ich uns auf die Reise. Etwas Weniges nehmen wir mit, wir haben keine Ahnung wie lange die Reise dauern wird. Wir fahren: Firenze - Roma - Napoli - Salerno - S. Giacomo.
Wir drei Mädchen übernachten im Bus am Strassenrand in Napoli, wo es komische Gestalten hat. Da der Bus nicht mehr abgeschlossen werden kann, liegen wir auf den Boden damit man uns nicht sieht. Der Zünder übernachtet bei Freunden, wo er auch zu Abend isst und frühstückt.
Es geht alles gut, aber wir sind zu müde, um am nächsten Tag viel zu sehen und wir haben kein Geld mehr und ernähren uns den ganzen Tag nur von einer Coca-Cola.
Am Abend kommen wir bei Spina an und sehen, was es heisst, in Armut zu leben. Trotzdem bieten sie uns ein leckeres Nachtessen an, wir merken aber, dass wir gerade zum ersten Mal Katze essen. Der Hunger ist zu gross, um zu verzichten und der Anstand lässt es auch nicht zu. Die Leute teilen das Wenige, das sie haben mit uns.
Zum Schlafen legen sich Klara, Irene und ich eng beieinander auf das Bett von Spina, wo sie sich noch quer an die Fuessete platziert. Alle in den Kleidern und natürlich keine frische Bettwäsche. Das ist uns alles egal, Hauptsache, nicht mehr auf dem Boden des VW-Busses liegen. Nach Hause fahren wir, jetzt noch mit Spina und ihren Söhnen, am Stück.
All das möchte ich nicht missen und ich werde an einigen Erkenntnissen über das Leben reicher. Leider geht die Zeit in Florenz viel zu schnell vorbei und am 2. Oktober heisst es Abschied nehmen. Ich glaube, so fest hat mich das Herz vorher und nachher bis jetzt nie geschmerzt. Alle sind traurig und erklären uns, jetzt geht die Fröhlichkeit fort. Es regnet leicht in Florenz. Aussergewöhnlich. In einem Brief schreibt mir Tommaso, ein Junge, den ich besonders mag, ganz Florenz habe zu weinen begonnen, als ich ging.
Tommaso hat mir manchmal Baci Peruccini unters Kopfkissen gelegt. Wegen meiner Erziehung darf ich ihm meine Zuneigung nicht zeigen. Das tut sehr weh. Am letzten Abend stehe ich mit ihm auf der wunderbaren Terrasse im Comandi und er darf mich nicht berühren, weil ich das nicht darf. Das tut so weh. Zwar wurde weder zu Hause noch in der Versammlung über dieses Thema oder über die Sexualität gesprochen, es sind aber unausgesprochene Gesetze. Ich fühle mich wie in einem Panzer in meinem Körper gefangen und darf meine Gefühle nicht zulassen, kann es auch nicht. Von Mami habe ich einfach gehört, dass mir Gott den Mann zeigen wird, den ich dann heirate und Kinder mit ihm habe. Das Allerwichtigste in der Ehe sei schweigen und nicht klagen. Meine Bedürfnisse und mein Körper sind unwichtig. Und das soll ein liebender Gott sein? Will ich eigentlich auf diesem Planeten leben oder bin ich auf dem Falschen gelandet?
Dann ist da im Comandi noch Gioele, der Bruder des Direktors, der mich blöderweise heiraten will. Er ist ein feuriger Prediger.
Immer wieder versucht er, mich davon zu überzeugen und immer wieder sage ich ganz klar: «Nein, ich will nicht.» Er will mit mir in den Süden ziehen und eine Universität leiten. Zum Abschied schreibt er mir ein feuriges Gedicht.
Und… er kommt tatsächlich nach Basel an die Konferenz der Versammlungen der deutschen Schweiz, als Gastredner. Er besteht darauf, dass ich ihn übersetze. So stehe ich also vor sehr vielen Menschen, mit meiner Bibel, mit diesem Italiener auf der Kanzel und übersetze. Ich weiss bis heute nicht, ob es mir eingegeben wird, oder ob ich meine eigene Predigt halte. Er versteht ja nicht, was ich sage und ich habe schon viele Predigten gehört und weiss, wie das geht.
Jetzt habe ich noch ein ganzes Jahr Zeit, um die Befehle von Frau Oberin auszuführen.
Ins Welschland gehe ich nicht. Ich hüte ab und zu die Kinder einer französisch sprechenden Familie.
Über Chemie und Physik erzählen mir unsere Zimmerherren, die Laborantenlehrlinge, ein paar Dinge.
Ich möchte mir auch noch meine Füsse operieren lassen. Ich habe an beiden Füssen einen starken Halux und eine Hammerzehe. Meine Füsse haben schon früh begonnen zu rebellieren und ich muss, von Mami befohlen, schrecklich wüste Schuhe tragen. Da ich mir gewohnt bin, meine Angelegenheiten selbst zu regeln und ich unbedingt in den Lindenhof eintreten will, melde ich mich beim Orthopäden an.
Ich trete also ins Merjan Iselin Spital ein und lasse mir alles aufs Mal machen. Beide Haluxe und beide Hammerzehen. Jetzt liege ich mit Gipsen bis zu den Knien, an beiden Beinen, neun Tage lang im Bett, mit fünf Frauen zusammen in einem grossen Spitalzimmer. Dort beobachte ich viel und schreibe Gedichte. Ich zeige sie niemandem und ich habe sie nicht mehr. Nach neun Tagen wird der Gips entfernt und ich kann nach Hause. Das Laufen muss ich wieder lernen, ohne Physiotherapie und es tut weh. Einmal sagt mir ein Mann auf der Strasse: »Fräulein, si laufe jo wie e Änte.«
Als es wieder geht, arbeite ich als Schwesternhilfe im Merjan Iselin Spital, bis ich nach Bern ziehe.
Und immer noch die Frage, wer ist eigentlich Gott und wie muss ich sein, um seine Liebe zu verdienen?
Da ich als Kind nicht getauft werde, muss ich mich noch taufen lassen. Ja, ich empfinde es als müssen. In diesem weissen Gewand in das Becken steigen, mich von zwei Männern untertauchen lassen und dann ein Zeugnis ablegen. Das ist so schrecklich für mich, da es nicht aus meinem Herzen kommt. Ich spüre nichts bei dieser Taufe. Den Text lege ich mir vorher zurecht und lerne ihn auswendig. Niemand bemerkt, wie ich mich fühle.
Und doch weiss ich, dass ich während der ganzen Schulzeit und Italienzeit irgendwie getragen bin. Ich weiss auch, dass Papi sehr viel für mich betet, auch wenn er sehr wenig mit mir spricht.
Dankbar schaue ich zurück und sehe, ich habe immer wieder grosses Glück gehabt, viel gelernt und vieles selbständig geschafft.
Im Herbst 1967 packe ich meinen Koffer und reise nach Bern in den Lindenhof. Dort werde ich für sicher anderthalb Jahre sein, so lange bleiben alle im Mutterhaus. Dann kommen die Aussenstationen.
Für Mami ist es nicht einfach, das weiss ich. Meine Eltern bezahlen mir die 1000 Franken Schulgeld, da bin ich sehr dankbar. Wenn ich nach dem Diplom das Pflichtjahr absolviere, bekomme ich die 1000 Franken zurück.
Für mich ist es gut und richtig, weg von zu Hause und sogar von Basel zu gehen, auch wegen der Versammlung. Diese Lehre als Krankenschwester bietet mir dazu die einzige Möglichkeit, da ein helfender Beruf ohnehin sehr gerne gesehen ist. Im Lindenhof muss ich intern wohnen, was mir hilft, zu Hause auszuziehen. Mein Traumberuf ist es nicht.
In der Lehre erhalte ich, neben Kost und Logis, einen kleinen Lohn, den ich mit Hilfe verschiedener Couverts sorgsam einteile. Für Reisen bleibt mir nur sehr wenig Geld, also kann ich nur selten nach Hause nach Basel fahren.
Unsere Klasse belegt im Schwesternhaus einen ganzen Stock, wo wir in kleinen Zweierzimmern wohnen. Das bin ich mir ja gewohnt, ich hatte zu Hause selten das Zimmer für mich allein. Dusche und WC sind auf dem Stock. Im Zimmer hat es ein kleines Lavabo. Auch eine kleine Küche gibt es auf dem Stock, wo wir uns oft treffen. Männerbesuch ist verboten. Ich teile mein Zimmer mit einer netten Baslerin, Marianne. Wir Lernenden kommen von überall her aus der ganzen Schweiz. Der Lindenhof geniesst einen sehr guten Ruf und es ist eine Ehre, dort die Ausbildung zu absolvieren.
Das Schwesternhaus steht zum Glück neben einem schönen Wald, wo ich mich immer wieder aufhalte und immer steht ein Zweiglein auf meinem Teil des Büchergestelles.
Als Erstes werden wir eingekleidet. Eine lange Schürze, vorne geknöpft, ein blaues Sunntigsröckli mit Plastikkragen, dazu eine weisse Trägerschürze. Und dann die Haube. Ein sehr fest gestärktes Stück Stoff, das kunstvoll gefaltet werden muss. Auch einen Mantel für unterwegs erhalten wir. Die Schuhe müssen braun oder schwarz sein, das Jäggli, um vom Schwesternhaus in den Spital zu gelangen, auch blau oder schwarz.
Ich habe das Eintrittsgespräch mit der Frau Oberin. Und wieder werde ich entlassen mit dem »Mir wei de luege.« Ich habe nicht alle Bedingungen erfüllt.
Der Lindenhof ist eine Rotkreuz Schule, also müssen wir Sanitätsdienst leisten. Eine Militärdelegation kommt, um uns zu mustern. Es werden nicht alle eingezogen, ich schon. Jetzt wird die Uniform anprobiert und bestellt. Etwas mulmig kommt mir das Ganze schon vor.
Im Lindenhof treffe ich auch Irene wieder, die schon ein Jahr lang hier ist. Das freut mich ausserordentlich. Jetzt gleichen wir uns auch äusserlich, finden alle. Als wir später gleichzeitig im Säuglingszimmer der Wöchnerinnenabteilung eingeteilt sind, dem Reich von Schwester Berti, und einen Überschurz, Haube und eine grosse Stoffmaske tragen, besteht Schwester Berti darauf, dass ich Schwester Irene bin und Irene Schwester Christine.
So werden der armen Irene die Arbeiten einer totalen Anfängerin zugeteilt, den ganzen Tag Nabelbindeli aufrollen und ich darf Schöppelen.
Die ersten drei Monate haben wir ausschliesslich Schule. Vor allem Anatomie und eben Physik und Chemie. In diesen Fächern werden wir nach den drei Monaten geprüft. Wer nicht besteht, fliegt raus. Ich setze mich gleich wieder in die hinterste Reihe.
Am ersten Schultag wird eine Klassensprecherin gewählt. Viele kennen sich schon vom Vorkurs her. Ich kenne niemanden und werde gewählt. Das ist jetzt total überraschend für mich. Ich habe keine Ahnung, weshalb ich dort in der hintersten Reihe überhaupt gesehen werde. Aber ich werde diese Aufgabe drei Jahre lang ausführen, manchmal mit den Lehrer:innen und Ärzt:innen sprechen und, wen wunderts, zu einem Streik aufrufen.
Anatomie haben wir beim lieben, älteren Dr. Mauderli, da gibt es sehr viel zu lernen.
Chemie und Physik bei einem kleinen lustigen Lehrer, der enthusiastisch seine Experimente durchführt und vorne im Zimmer herum gümpelet.
Glücklicherweise hält er sich beim Stoff genau an das Büchlein, das wir erhalten. So kann ich nach drei Monaten bei der Prüfung locker alles spicken und bestehe.
In der Anatomie lerne ich sehr viel und kann wirklich alles, ausser dem Nervensystem.
Die Prüfung ist mündlich. Ich muss zwei Zetteli ziehen, wo je ein Thema drauf steht, dann habe ich 10 Minuten Zeit, um mich vorzubereiten und werde dann zu Doktor Mauderli geführt.
Ich ziehe die Blutgefässe, wo ich sehr gut Bescheid weiss und wie könnte es anders sein, das Nervensystem.
Ich verliere fast den Boden unter den Füssen. Jetzt ist alles vorbei. «Wurum sit dir so bleich?«, fragt mich Doktor Mauderli. «Will ich jetz denn grad use ghei«, antworte ich, »ich weiss nämlig nüt übers Nervensystem«. «Ja ja, jetz wei mir luege«. Ich stammle etwas über sympathisches und parasympathisches Nervensystem. «Verzeuet mir jetz über d Bluetgfäss«. Ich erzähle und bestehe die Prüfung.
Ausserdem steht in den ersten drei Monaten auch praktische Krankenpflege auf dem Programm. Das unterrichtet uns das lange Betli. Bei ihr ist alles lang, auch die Arme und Hände, was dazu führt, dass ihr öfters etwas aus den Händen fällt, auf den Boden. »Es wär jetz wieder steriu«, meint sie dann.
Heilig ist es, die Betten richtig zu betten. Die Ecken mit Oberleintuch und Wolldecke müssen akribisch stimmen.
Während einer Schulstunde dreht sich die Kollegin, die auf der Bank vor mir sitzt, kurz um und flüstert mir zu: »Chunsch mit ufe Stock am Wucheänd?« »Jo gärn, aber was isch das?«, raune ich zurück.
So kommt es, dass wir am Samstag zu viert mit Rucksack und Schlafsack bepackt, hinter dem Lindenhof an der Strasse stehen und die Hand ausstrecken. Daumen nach oben. Es ist mein Debut im Autostopp. Etwas Mut brauche ich am Anfang schon. Das Ziel ist Alpnach-Dorf, woher eben diese Flüsterin kommt. Ihr Vater ist der Verwalter der Alphütte Stock am Fusse des Pilatus, für uns alle der Dädi. Ausser mir ist noch eine Zürcherin dabei, eine Bernerin und die Innerschweizerin.
Jeweils zu zweit stehen wir erwartungsvoll da und können ein Stück mitfahren. Irgendwo sehen wir die andern zwei wieder am Strassenrand auf das nächste Glück warten. Irgendwann wechselt es wieder und sie winken uns von einem Gefährt aus zu und wir stehen auf der Strasse.
In Alpnach angekommen, decken wir uns mit Lebensmitteln ein und werden dann vom »Dädi« mit dem Auto auf die Alp gebracht. Jetzt geht es zu Fuss weiter, hinab in die Schlucht und auf der anderen Seite wieder hinauf. Das Gepäck können wir mit einem kleinen Seilbähnli hinüberkurbeln.
Und dann sehe ich ihn zum ersten Mal, den Stock. Es sollen noch viele weitere Male folgen. Ruhig und allein steht das alte Holzhaus auf seinem Hügel, in dieser unsagbar schönen Natur.
Für mich ist es das Glück pur, ein magischer Moment. Die Aussicht in die Berge, die Kuhglocken, die Alpwiesen mit ihren Blumen, das Stübli mit den rot-weiss karierten Vorhängen und den Petrollämpli, der Holzherd in der Küche, Älplermakronen schmecken einfach am besten auf Holz, ja und auch das Plumpsklo. Das Wasser holen wir uns am Brunnen, der einige Meter vom Haus entfernt ist. Dort putzen wir auch unsere Zähne und machen Katzenwäsche.
Natürlich ist die Hütte zu gross für uns vier, daher werden gleichzeitig andere Gruppen einquartiert. So treffen wir per Zufall die Gesellen-Boys des Kolpingvereins aus Horb. Wir verstehen uns so gut, dass wir fortan dem Zufall etwas nachhelfen. Als erste Mädchen schweizweit werden wir mit einer langen, aufwendigen Zeremonie, unter Eid in den Gesellenverein aufgenommen. Jetzt sind wir stolze Gesellen-Girls. Noch viele Male stoppen wir in Richtung Alpnach und Pilatus und verbringen unvergessliche Zeiten.
Die Jahre ziehen ins Land, wir verstreuen uns in viele Richtungen, gehen ins Ausland, heiraten, haben Kinder und Grosskinder, aber der Stock bleibt in unseren Herzen.
Und dann geschieht das Unglaubliche. Wieder durch Zufall treffe ich im Jahr 2006 einen Stöckler und alles ist wieder da. So kommt es, dass wir, jetzt in die Jahre gekommen, uns wieder auf dem Stock treffen.
Einiges hat sich verändert. Wir fahren mit dem Zug an, es hat eine Kaltwasserleitung und Elektrizität und richtige Toiletten. Ich brauche jetzt Stöcke, um die Schlucht zu bezwingen und es geht viel langsamer.
Vieles ist noch gleich. Das Stübli mit den rot-weiss ghüsleten Vorhängen, die dreistöckigen Pritschen, die wunderbaren Älplermakronen und die Rösti zum Zmorge vom Holzherd, jetzt von den Boys zubereitet, das zusammen Abwaschen mit warmem Wasser vom Herd, das Erzählen und Lachen und vor allem die unbezahlbare Freundschaft. Bis tief in die Nacht lauschen wir den spannenden Lebensgeschichten.
Das wollen wir uns erhalten und treffen uns ab da alle zwei Jahre hier. Im Jahr 2016, beim 5. Treffen, müssen wir uns eingestehen, dass wir, angesichts unseres reifen Alters, vom Stock Abschied nehmen werden.
Ein letzter Blick hinüber zu unserem Stock, mit dem Versprechen, dass wir uns wieder treffen, irgendwo zum Zmittag, dafür jedes Jahr.
Hier oben habe ich mich der Natur immer auf aussergewöhnliche Art verbunden und geerdet gefühlt.
»Es ist gut für den Menschen, seinen Kopf in den Wolken zu haben und seine Gedanken zwischen den Adlern wohnen zu lassen; aber er muss auch daran denken, dass, je höher der Baum in den Himmel hinein wächst, desto tiefer seine Wurzeln in das Herz von Mutter Erde hineindringen müssen.«
Spruchweisheit der Crow Indianer
Wir *Kleinen* haben den Auftrag, das Weihnachtsfest für die Angestellten zu gestalten im grossen Esssaal, wo es eine Bühne hat.
Eine Kurskollegin von mir schreibt ein Weihnachtstheaterstück und führt auch Regie.
Ich erhalte die Hauptrolle, ich spiele ja so gerne Theater und spiele den Direktor einer grossen Firma.
Jetzt mache ich mir Gedanken über mein Kostüm und gehe im Stadttheater vorbei. Dort erzähle ich mein Anliegen und werde wunderbar eingekleidet. Kleider, Perücke und alles gratis. Jetzt fühle ich mich in meinem Element. Theater spielen, singen, tanzen, das wäre mein Traum.
Und so eingekleidet, fahre ich mit dem Tram zurück in den Lindenhof. Als ich ins Zimmer komme, empfängt mich meine Zimmerkollegin Marianne spontan mit den Worten »Bonjour Charles«.
Ab da bin ich im Kurs und auch auf dem Stock der Charly. Darum heisst mein Elektromobil, das ich jetzt fahre, Charly.
Ich merke sehr deutlich, das ist meine Leidenschaft. Theater, singen und tanzen.
Nach drei Monaten dürfen wir auf die Abteilung, ich komme auf den 4. Stock zu der strengen Schwester Sofie. Meine Arbeit besteht vorwiegend aus Betten machen, Betten putzen, im Ausguss, wo die Nachttöpfe gelehrt werden, auch putzen. Im Ausguss darf nicht gepfiffen werden. Warum? Weil eine Schwester nicht pfeift.
Am Sonntagabend singen wir jeweils im Sunntigsröckli um 19.00 auf jeder Abteilung. Das ist obligatorisch, auch wenn wir frei haben.
Im Laufe der nächsten eineinhalb Jahre bin ich auf verschiedenen Stationen und habe auch noch viel Schule. Jetzt lernen wir alles, was zur Pflege gehört. Körper und Dekubituspflege, Spritzen, Katheterisieren, Magensonden einführen usw. Wir müssen jetzt gerüstet sein für die Aussenstation, wo wir selbständig arbeiten werden.
Auch die erste Nachtwache steht an. Im Schwesternzimmer finde ich am ersten Abend auf dem Pult ein Gedicht:
»Meinem lieben Nachtwachkumpel von anno dazumal gewidmet. Deine alte Alma«.
»Selig ist die Unterhose,
wenn sie sich in Sturm und Wind,
Frei von ihrem Alltagslose
auf ihr wahres Selbst besinnt.
Fröhlich ledig der Blamage
steter Souterenität,
wirkt am Seil sie als Staffage,
wie ein Segel leicht gebläht.
Ch. Morgenstern
So trete ich meine erste Nachtwache tatsächlich lachend an.
In einer Nacht wird ein Schauspieler eingewiesen. Er ist auf der Bühne zusammengebrochen. Er spielte wirklich bis zuletzt. Sein Krebs hat die Knochen angegriffen. Wir müssen ihn sogar noch abschminken.
Sofort habe ich zu ihm einen besonderen Draht. Sein Freund, der Österreicher, auch Schauspieler, der immer da ist, nennt mich »Das kleine Fräulein vom Lindenhof«. Ich darf mehr als einmal gratis, in der vordersten Reihe, das Theater besuchen, wo er »extra« für mich spielt, wie er sagt. Dort sehe ich unter anderem das schöne Stück »Anatevka«.
Wir begleiten den wunderbaren Schauspieler mit seinem Freund zusammen auf seiner letzten Reise.
Auch ein Erlebnis mit einem Konzert habe ich in dieser Zeit.
Jehudi Menuhin
Ich arbeite als Schülerin im Lindenhof-Spital Bern. Am Abend ist es jeweils die heilige Pflicht, nicht eher die Station zu verlassen, bevor alle Patienten wie Soldaten im Bett liegen, den Rücken mit Franzbranntwein eingerieben, die Kissen aufgeschüttelt und auf dem aufgeräumten Nachttisch ein Glas Tee. Und die Topfmaschine muss so sauber sein, dass man sich darin spiegeln kann. Beim Putzen wird nicht gepfiffen, weil eine Krankenschwester das nicht tut. Ich vergesse das dummerweise öfters.
An so einem Abend fängt mich das „Blinzlivreni“, die strenge Abteilungsschwester, ab, nimmt mir alles aus der Hand, steckt mir eine Eintrittskarte zu und sagt: “Dir göht hüt zabe is Konzärt, aber dir müesst sofort gah.“ Ich verstehe gar nichts und der Unterkiefer klappt mir runter. „Göht, süscht chömed dir no z’spät.“
Ganz belämmert sitze ich kurze Zeit später im schönen Konzertsaal auf der Estrade in der vordersten Reihe. Die Ellbogen aufgestützt, sehe ich direkt auf das Orchester und auf Jehudi Menuhin, den virtuosen Geiger, und lausche dem Violinkonzert in D-Dur von Beethoven. Die Musik fliesst mir direkt ins Herz.
Warum hat wohl das „Blinzlivreni“ gewusst, dass das mir gerade heute so gut tut?
Ein Jahr später arbeite ich in Basel auf einer sehr grossen Abteilung mit sehr langem Gang, auf der chirurgischen Station, Männer allgemein. Es gibt vorwiegend 6er-Zimmer.
Am Weihnachtsmorgen schleppen meine Freundin und ich ein altes Grammophon plus zwei Lautsprecher und eine Langspielplatte um 6.20 Uhr zu Fuss von der Schwesternwohnung ins Spital. Als die Morgenessen verteilt sind, öffnen wir alle Türen, und über die Abteilung „schäppert“ das Violin-Konzert in D-Dur von Beethoven.
Wie auf Kommando läutet es in allen Zimmern gleichzeitig und wir sehen eine lange Reihe von roten Lämpchen aufleuchten. Von Zimmer zu Zimmer hören wir das Gleiche: “Schweschter, mache sie doch d’Türe zue, es het sone Lärm im Gang.“
„Wesentliche Dinge im Leben sind nicht zuletzt der Humor und die Fähigkeit, über sich selbst zu lachen.“
Jehudi Menuhin
Nach anderthalb Jahren ist es soweit und wir kommen auf die Aussenstation. Allerdings nicht alle, ein Teil bleibt im Lindenhof.
Wieder steht ein Gespräch mit der Frau Oberin an.
Ich höre »Mir wei de luege«.
Ich vermute fast, dass sie etwas erstaunt ist, dass ich noch da bin.
Mit der Klasse besuchen wir vorgängig die Psychiatrische Klinik in Münsingen. Die Klinik besteht aus sieben Häusern. Im Haus Nummer 7 sind die Menschen, die am schwersten betroffen sind.
Jetzt sitzen wir also in der Aula im Lindenhof und warten aufs Äusserste gespannt auf die Zuteilungen.
Und was höre ich: »Schwöschter Christine, Münsige.» Drei Monate Münsingen und dann neun Monate verschiedene Stationen im Inselspital, auch Kinderklinik.
Das ist der erste Schock, der zweite ist, ich muss ins Haus Nummer 7.
Dort kann ich wieder meinen Mut beweisen. Als erstes werde ich in einem Saal mit vielen Betten eingeteilt, wo die Menschen nicht sprechen können und den ganzen Tag im Bett liegen. Sie tragen nur Pyjamas, nie Kleider.
Dort werde ich hingestellt, mit der Aufforderung, ja nicht meine Schlüssel her zu geben. Besonders soll ich mich in Acht nehmen vor einer Patientin, die sehr stark sei.
Kaum bin ich allein, steigt eben diese Frau aus dem Bett, kommt auf mich zu und zeigt auf meine Schürzentasche. Sie will den Schlüssel.
Es gibt keinen Notfallknopf für mich, um Hilfe anzufordern.
Also nehme ich meine ganze Kraft und meinen Mut zusammen und sage: »Nei, ich gib dä Schlüssel nit.« Innerlich bete ich und tatsächlich, die Frau kehrt um und geht in ihr Bett zurück.
Ich finde es unwürdig und unglaublich, wie diese Menschen aufbewahrt werden.
Ein anderes Mal soll ich einer höchst aggressiven Frau das Essen in ihre Einzelzelle bringen. Man sagt mir, ich dürfe ihr ja nicht den Rücken zu kehren und im Notfall »My Bonnie is over the Ocean« singen. Es seien schon Mitarbeiterinnen in ärztlicher Behandlung wegen ihr.
Ich bringe ihr also das Essen und... die Türe schnappt hinter mir zu. Ich habe keinen Schlüssel. Da stehe ich also, das Tablett in der Hand, mit dem Rücken zur Türe und singe. Ich singe mit all meiner Inbrunst »My Bonnie«, die erste Strophe kenne ich, die zweite nur halb, und lasse die Frau nicht aus den Augen. Irgendwann, mir kommt es wie eine Ewigkeit vor, schaut jemand nach, wo ich bin. Ich bin wieder gerettet.
Im Esssaal fliegt mir ein Stuhl über dem Kopf durch, aber ich bin immer noch schnell und kann mich ducken.
Nach drei Monaten packe ich meinen Koffer wieder und verlasse Münsingen, reich an Erfahrungen, ein ganzes Stück mutiger und sicherer und sehr dankbar.
Die nächste Station ist das Kinderspital. Das Zimmer teile ich wieder mit einer Kollegin im Schwesternhaus vom Inselspital. Dieses Mal sind wir zwei im gleichen Zimmer sehr verschiedene Personen. Eigentlich in allem das pure Gegenteil.
Sie ist ausgesprochen ordentlich, ich chaotisch.
Sie hat die Semesterarbeit bereits fertig geschrieben, als ich mir noch das Thema überlege.
Ihr Leben verläuft in geordneten Bahnen, bei mir gibt es viel Unvorhergesehenes und Spontanes.
Immer am Sonntag kommt ihr Verlobter mit einem Rosenstrauss vorbei.
Ihre Wäsche ist immer gewaschen und gebügelt.
Und… wir leben recht gut zusammen und ich lerne wieder vieles.
Im Kinderspital werde ich in der Milchküche eingeteilt, dann in einem Zimmer, mit sehr vielen, sehr kleinen Kindern, mit unheilbaren Krankheiten. Die Eltern dürfen sie nur durch die Scheibe anschauen, nie berühren. Jetzt kommt wieder mein Kämpferwille zum Vorschein. Ich kann es nicht fassen. Ein vielleicht drei Monate altes Mädchen mit einem, zu dieser Zeit inoperablen Herzfehler, liegt bei uns. Es wird sterben. Seine Mutter steht täglich an dieser Scheibe und schaut hinein. Sie hat schon ihr erstes Kind am gleichen Herzfehler verloren. Ich gehe auf die Barrikaden, weil ich so etwas nicht verstehen kann. Ich laufe zur Oberschwester, schreibe, rede und kämpfe. Und... tatsächlich, das Kindlein wird der Mutter in ein Zimmer gebracht, wo sie es in die Arme nehmen kann.
Bei meiner Vorgesetzten mache ich mich nicht sehr beliebt. Das ist mir egal. Was ich nicht verstehen kann, ist, dass alle andern wortlos zuschauen. Spüren sie diese Eltern nicht oder wollen sie nicht aneggen?
Noch ein zweites Mal brennt mein inneres Feuer. Ich habe Nachtwache und bin allein auf der Abteilung.
In einem Zimmer mit ca. acht Kindern, liegt ein ca. zweijähriges Mädchen mit einer schweren Nierenkrankheit. Bei ihm läuft eine Bluttransfusion. Zu dieser Zeit gibt es noch keinen Infusomaten, das heisst, die Tropfenzahl muss laufend von uns eingestellt werden. Da sich das Kind bewegt, muss das ständig überprüft werden. Wenn es zu schnell läuft, ist das gefährlich für das Kind, wenn es zu langsam läuft, verstopft der Venenkatheter.
Gleichzeitig liegt in einem Einzelzimmer ein ca. siebenjähriger Junge mit Leukämie, am Sterben. Auf seinem Nachttisch liegt eine aufgezogene Spritze mit Morphin, die ich ihm intravenös spritzen soll, wenn eine Atemnot auftritt. Bei ihm sind seine Eltern. Die Geschwister rufen ihm durchs Fenster zu.
Und dann noch alle anderen Kinder.
Ohne eine Pause und ohne etwas zu essen, bin ich ununterbrochen am Runden. Und dann passiert es. Das Blut läuft zu schnell. Sofort informiere ich mitten in der Nacht den zuständigen Arzt. Er macht einen Aufstand, beschuldigt mich, dass das Kind vielleicht wegen mir jetzt stirbt. Dieses Kind stirbt nicht, aber der Junge mit Leukämie stirbt. Ohne Morphin und ohne Atemnot. Er schläft ein. Seine Eltern sind unglaublich. Sie kleiden ihn wunderschön ein. Es ist richtig feierlich.
Am Morgen marschiere ich zur Pflegedienstleitung und teile ihr mit, dass ich die Lehre abbrechen werde. Ich komme am Abend nicht mehr. Ich habe die ganze Nacht alles gegeben und doch fast ein Kind umgebracht. Ich bin nicht fähig. »Langsam«, sagt sie mir, »sie gehen jetzt schlafen und kommen heute Abend wieder. Wer jetzt wirklich geht, ist dieser Arzt. Jetzt ist genug«.
Nach diesem Praktikum arbeite ich auf einer chirurgischen Station des Inselspitals. Das ist jetzt mein Ort. Die Arbeit gefällt mir und der Stationsarzt ist sehr lustig. Zu dieser Zeit wissen wir beide noch nicht, dass er mein Diplom retten wird.
Nach diesem Jahr steht wieder ein Gespräch mit der Frau Oberin an. Sie wird mir die Beurteilung von den verschiedenen Stationen im Insel Spital mitteilen. Ich weiss noch nichts. Mit ernstem Gesicht muss sie mir mitteilen: »Dir heit es 6i«. »Gsehn si, es goht jo«, rutscht es mir heraus. Trotzdem entlässt sie mich mit dem Satz «Mir wei de luege«.
An Silvester 1968 besuche ich ein christliches Skilager in Morgins. Eine Freundin von mir ist nach Lausanne gezogen, besucht dort eine Jugendgruppe, und diese veranstaltet über Silvester dieses Skilager.
Peter arbeitet zu dieser Zeit in Lausanne, besucht auch diese Jugendgruppe und geht auch in dieses Skilager. Wir beide sind die einzigen Deutschschweizer.
Mami sieht auf der Teilnehmerliste den Namen Peter Hoppler. »Das isch doch der Sohn vom Armin Hoppler vom Bibellesebund«, sagt sie mir, »das wär doch e Ma für di«.
«Bibellesebund?», denke ich, «dieses blaue Heftli, das ich immer lesen musste», sicher nicht.
Und tatsächlich, Peter scheint sich für mich zu interessieren. Er trägt mir immer die Skier, hilft mir beim Skilift, ich fahre ja sehr schlecht Ski und bezahlt mir in der Beiz das Getränk. Am Silvesterabend fragt er mich, ob ich mir eine Beziehung mit ihm vorstellen könnte. »Nei, lieber nit«.
Am nächsten Tag ist das Lager zu Ende und Peter bietet mir an, mich mit seinem Renault 4 nach Bern zu bringen, oder wenigstens bis nach Lausanne, dann muss ich nicht mehr umsteigen. Das nehme ich an. Im Auto muss ich mich anschnallen und diese Gurten rollen noch nicht. Sie sind fest. Ich fühle mich furchtbar eingeengt und ich denke: »das geht gar nicht, Bibellesebund und eingeengt sein.«
Was ich noch nicht weiss, ist, an Silvester 1969 werde ich Peter nach einer langen Pause einen Brief schreiben.
An Silvester 1970 wird er mich fragen, ob ich ihn heiraten will.
Und im Dezember 1971 werden wir heiraten.
Aber alles der Reihe nach.
Und wo ist die Frage nach Gott geblieben? Dieses Thema habe ich weit in mir versorgt. Ich bin ja jetzt weg und darf einfach leben. Freunde hatte ich keine in der Versammlung. Die Schuldgefühle verschliesse ich tief in mir, wo sie weiter gären. Das Thema Körper und Sexualität verdränge ich auch. Darüber wurde bei uns zu Hause und in der Versammlung nicht gesprochen. Deshalb bin ich sehr schlecht informiert. Unausgesprochen ist das Gesetz klar. Keine Beziehung zu einem Mann, den man später nicht heiraten wird. Kein Sex vor der Ehe. In der Ehe für den Mann da sein und Kinder kriegen.
Papi geht es gar nicht gut. Nach einer Gallenblasen-Operation erholt er sich nicht und wird immer schwächer. Im Dezember 1969 erhält er die Diagnose Bauchspeicheldrüsenkrebs.
Ich habe zu dieser Zeit wieder Schule im Lindenhof und wir nehmen in der Chirurgie genau diese Krankheit durch. Der Chirurg erklärt uns, dass das nach »Wippel« operiert werden könne, dass aber noch niemand diese Operation überlebt habe.
Dr. Enderlin, er ist eine Kapazität, will bei Papi genau diese Operation machen, nach »Wippel«. Eine andere Möglichkeit gibt es nicht.
Meine nächste Aussenstation wäre Münsterlingen.
Ich telefoniere mit Dr. Enderlin und frage ihn, was ich tun soll. »Chöme si nach Basel« antwortet er mir. Basel ist auch eine Aussenstation vom Lindenhof.
Also marschiere ich wieder einmal zu meiner zuständigen Schulschwester, Sr. Fina, und erkläre ihr, dass ich nicht nach Münsterlingen gehen kann, sondern nach Basel muss. Ich sage ihr auch weshalb. Sr. Fina ist nicht einverstanden, es gäbe gute Zugverbindungen, sagt sie. »Denn unterbrich ich d’Lehr«, ist meine Antwort.
Ich versuche es noch bei einer anderen Schulschwester, es ist eine der Personen, die mich versteht. Sie versteht mich auch jetzt und kann das organisieren. Ich darf nach Basel.
Am 22. Dezember 1969 ist die Operation von Papi geplant. Am 21. Dezember schreibt er, schon im Spital, einen Brief an uns. Er bedankt sich bei Mami für ihre aufopfernde, bedingungslose Liebe und bittet uns, sie in Ehren zu halten und zu unterstützen. Bei uns Kindern bedankt er sich auch für unsere Liebe, trotz seiner Unzulänglichkeiten. Er schreibt auch, dass er die Zusage von Gott erhalten habe, die Operation zu überleben, dass er aber auch bereit wäre, zu gehen. Er überlebt die sehr lange Operation und ich sitze anschliessend von der ersten Nacht an viele Nächte bei ihm am Bett und überwache ihn. Es sind lange Nächte, in denen ich viel denke und zu keiner Antwort komme.
Einmal geht um 24 Uhr leise die Türe auf und Dani, mein Bruder, kommt leise herein und sitzt zu mir. Das freut mich wahnsinnig.
In der Nacht von Silvester schreibe ich einen Brief an Peter. Ich habe vorher sehr lange nichts mehr von mir hören lassen.
Peter ist inzwischen in London, das weiss ich natürlich nicht und der Brief wird ihm nachgeschickt. Postwendend antwortet er mir. Er möchte mich besser kennen lernen, aber nur wenn ich ernsthaft interessiert bin. Das kann ich jetzt noch nicht versprechen, weil ich ihn ja nicht kenne.
Ein intensiver Briefwechsel beginnt. Peter kommt zurück nach Winterthur, wo er jetzt tatsächlich beim Bibellesebund arbeitet, und ich wohne in Basel. Handy gibt es noch nicht.
Im Sommer mache ich mit einer Kollegin eine Autostopreise durch die Schweiz, mit Halt in Valbella, und dort besucht mich Peter. Und so beginnt ganz langsam eine Liebesgeschichte.
Papi kann den Spital verlassen und nach Hause kommen. Er wird noch über ein Jahr leben und Peter kennen lernen. Papi ist schwach, aber sehr klar im Denken.
Ich arbeite jetzt im Bürgerspital Basel, so heisst es zu dieser Zeit, wo auch Papi operiert wurde. Heute ist es das Universitätsspital.
Zu dritt wohnen wir in einer alten Schwesternwohnung an der Birmannsgasse. Coco, meine Stockfreundin, ist dabei. Das freut mich wahnsinnig. Zum ersten Mal habe ich ein eigenes Zimmer. Zwar sehr klein, aber das macht mir nichts aus. Ich habe jetzt auch ein altes Grammophon und ein paar wenige Langspielplatten. Zum Beispiel Edith Piaff und Heintje.
Ich arbeite auf einer Medizinischen Abteilung, Männer allgemein, und erlebe dort etwas sehr Schwieriges. Von 13.00 Uhr bis 15.00 Uhr ist immer jemand allein auf der Abteilung, »Hüeti«. Die Männer liegen in 6er Zimmern. In so einer Hüeti spüre ich in einem dieser Zimmer, dass etwas gar nicht gut ist. Mein Gefühl sagt mir das und so gehe ich, wann immer ich kann, in dieses Zimmer. Da ich allein auf der grossen Abteilung bin, bin ich natürlich sehr beschäftigt. Und tatsächlich, plötzlich fehlt ein Mann. Der Italiener, der im vordersten Bett liegt, erzählt mir aufgeregt, dass dieser Mann aus dem Fenster gesprungen sei. Der Italiener hat gelähmte Arme und kann nicht läuten. Er kann auch kein Deutsch, aber ich spreche ja jetzt Italienisch. Die anderen Männer schlafen. Wir sind im zweiten Stock und unter uns ist die Intensivabteilung. Dort rufe ich jetzt an. Aus dem Fenster schauen, traue ich mich nicht. Der Mann ist tot. Ich muss mich nicht kümmern, aber das Erlebnis sitzt tief. Hätte ich es verhindern können? Ich weiss es nicht. Am Rapport erzähle ich natürlich alles und man sagt mir schon, dass ich nichts dafür kann, aber es spricht keiner mit mir darüber. Ich muss es allein verarbeiten.
Auf dieser Abteilung ist Schwester Emmi die Abteilungsschwester. Ihr Freund ist »Unkle Robi«, der singende Koch von der Steinen Vorstadt. Er hat dort eine Beiz, kocht und singt wirklich, auch am Fernsehen. In dieser Beiz treffen sich Student:innen und Künstler:innen. Coco und ich dürfen ab und zu mit Emmi zu Unkle Robi, zu ihm in die Wohnung. Eine lange, schmale Treppe führt dort hinauf. Es sind viele junge Menschen dort, vor allem Student:innen. Kellner:innen bringen grosse Platten hinauf mit gutem Essen. Es ist immer lustig, wir hören Musik, tanzen und plaudern. Ich mache fröhlich mit. Oberflächlich.
Endlich komme ich auf die Chirurgie, Männer allgemein. Wieder sind es 6er Zimmer.
Das ist meine Lieblingsabteilung. Ich liebe es Verbände zu machen und davon gibt es viele. Und Irene arbeitet auch dort, was mich so freut. Sie ist jetzt diplomiert und sehr kompetent. Wir sind ein tolles Team und das Arbeiten macht Freude. Ich liebe es, in diesen Zimmern eine gute Atmosphäre zu schaffen. Am Morgen um 7 Uhr mache ich nicht gleich das Licht an, sondern sage zuerst guten Morgen. Das schätzen die Männer sehr. Aus den vielen mickrigen Blumensträusschen mache ich einen grossen Strauss und stelle ihn auf den Tisch in der Mitte. So sehen ihn alle besser. Es sind ohnehin meistens Nägeli zu dieser Zeit. Unsere Oberschwester heisst Rösli. Sie ist schwierig und nicht sehr hilfsbereit. Bei schwierigen Situationen, wir haben Männer mit sehr grossen Operationen zu betreuen, macht sie sich davon.
Auch hier muss ich kämpfen, weil mein Herz das sagt. Zu dieser Zeit sind die Abklärungen noch viel schwieriger, da es noch nicht so viele Möglichkeiten mit Röntgenaufnahmen gibt. Also wird ein Bauch in einer Operation einfach auf gemacht und geschaut, wie es aussieht. Wenn möglich wird der Tumor entfernt, wenn das nicht mehr geht, wird wieder zu genäht. So geschieht es bei einem meiner Patienten. Er ist voll von Krebs. Er wird in ein Einzelzimmer gelegt und ich bekomme den Auftrag, genug Morphium zu spritzen, damit er gar nicht ganz da ist und das nicht erfahren muss. Da bin ich aber gar nicht einverstanden. Die Frau dieses Mannes wartet im Zimmer und ich denke mir, dass sie vielleicht noch einige Dinge besprechen möchten. Das Feuer in mir lodert. Ich erkläre dem Arzt, dass ich das nicht tue, dass ich sehr gut beobachten kann, ob der Mann Schmerzen hat oder nicht. «Dann fliegen sie raus«, ist sein Kommentar. »Das ist mir egal, so etwas tue ich nicht«.
Der Mann wacht auf, hat keine Schmerzen, und am nächsten Tag sitzt er am Tisch und isst sein Morgenessen. Seine Frau ist bei ihm. Den Arzt informiere ich und erkläre ihm, dass das Ehepaar auf ein Gespräch wartet. Falls er das nicht will, muss ich den Oberarzt benachrichtigen. Er tut es und ich werde nicht raus geschmissen.
Im Herbst 1970 mache ich mein Diplom. Auf diese Abteilung werde ich zurück kommen und ein Jahr lang mein Pflichtjahr abarbeiten. Jetzt darf ich wählen.
Die schräge Schwesternhaube
Ich arbeite auf einer Chirurgischen Station im Inselspital Bern. Ein Jahr später, nachdem ich zwischenzeitlich in Basel stationiert bin, soll ich auf dieser Abteilung meine praktische Diplom-Prüfung ablegen.
Jede Diplomandin wird unter anderem einmal am Tag von der Frau Oberin und einer Rotkreuzexpertin, einer Diakonissin, besucht. Ich erhalte die Anweisung, um 10.30 Uhr eine Arztvisite vorzuführen. Mit dem Stationsarzt spreche ich alles ab und er sagt zu. Dummerweise muss er aber am Prüfungstag völlig unerwartet an einer grossen Operation die Herz-Lungen-Maschine bedienen und kann unmöglich weg. Telefonisch teile ich das der Frau Oberin mit. Es freut sie gar nicht, weil das ihr ganzes Programm über den Haufen wirft. Kurze Zeit später erhalte ich einen Anruf, sie komme jetzt und ich solle diesen Arzt organisieren, Punkt. „Au wenn der Patient stirbt?“, entfährt es mir, aber ich glaube das hört sie nicht mehr.
Jetzt gibt es nur eine Lösung, ich muss irgendeinen Arzt herbeischaffen. Glücklicherweise gelingt es mir. Es ist der lustige Arzt, mit dem ich schon einmal zusammen gearbeitet habe. Er kennt zwar die Patienten gar nicht und so erkläre ich ihm kurz was diese für eine Diagnose haben und was er bei jedem zu tun hat. Stramm stehen wir jetzt vor der Türe des Patientenzimmers, wo die durchlauchten Damen schon warten, er die Akten unter dem Arm, ich etwas nervös aber motiviert. Er erklärt mir im Voraus schmunzelnd, dass er mir Fragen stellen wird, dass ich ihm immer ruhig antworten solle, und dass alles richtig sein wird. was ich antworte.
Jetzt geschieht das Verheerende. Ich merke, dass meine Haube schräg am Kopf hängt und dass ich ein Spängeli verloren habe. „So werde ich die Prüfung nie und nimmer bestehen“, klage ich ihm. Sofort ruft er die ganze Abteilung zusammen und unversehens kriechen viele weiss gekleidete Menschen inklusive Arzt, ganz still auf dem Boden herum. Wir dürfen ja kein Aufsehen erregen, damit man uns nicht hört. Jemand findet das Spängeli, ich montiere die Haube, und das Ganze beginnt von vorne.
Sehr fröhlich begrüsst jetzt dieser Arzt die Anwesenden, die nicht so glücklich aussehen wegen der Verspätung, und beginnt mit seiner Arbeit. Bei jeder Antwort meinerseits entfährt ihm eine Lobeshymne.
Ich schliesse die praktische Prüfung mit Bravour ab und die Frau Oberin macht mir im allerletzten Seelenstündli der Ausbildung das Angebot für eine Ausbildung zur Stationschwester.
„Nei dankschön“, entfährt es mir spontan, „ich ha anderi Plän. Villicht als Krankeschweschter uf eme Schiff oder Familie oder eso“. Vom Traum, Clownin zu werden, sage ich nichts. Das hätte ihr das von mir ohnehin schon strapazierte Weltbild noch total zerstört.
Ich bin sehr dankbar für die gute Ausbildung im Lindenhof, die mir später im Kantonsspital Winterthur, zu meiner Zeit macht das noch einen Unterschied, sehr zu Gute kommen soll, bei der Stellensuche für einen Teilzeitjob. Es war eine wunderschöne Zeit im Lindenhof, und... ich habe Freunde fürs Leben gefunden.
„Wir leben alle unter dem gleichen Himmel, aber wir haben nicht alle den gleichen Horizont.“
Konrad Adenauer
In einer Kirche erhalten wir feierlich unser Diplom. Wir sind in der Sonntagstracht, mit Haube und Frau Oberin hängt uns das Chrüzli um den Hals. Ihr Gesicht ist sehr ernst und in den Augen steht: »Mir wei de luege.«
Papi ist nicht dabei, er ist zu schwach. Ein Abschied vom Lindenhof und meinen Kolleginnen steht an.
Einmal mehr ein Abschied und ein Neuanfang.
Teil 4 Die 1970er Jahre
Ein paar Schnappschüsse:
Die 1970er Jahre sind unruhige Jahre.
Schon im Jahr 1969 ist der erste Mensch auf dem Mond gelandet.
Der Vietnam-Krieg ist in vollem Gange.
Auch in anderen Ländern herrscht Unruhe und Veränderung.
Die Hippie Bewegung blüht. Die jungen Menschen stossen sich am Kapitalismus und lehnen Gewalt ab.
»Make Love not War« ist ihr Slogan.
John Lennon singt: »Give Peace a Chance«.
In London bildet sich die Punkbewegung. Sie kleiden sich mit zerrissenen Kleidern, tätowieren sich und tragen viele Piercings, um gegen die Gesellschaft zu revolutionieren.
Die Hip-Hop Kultur entsteht. Sie ist eine kulturelle Bewegung, die ihre Ursprünge in den afroamerikanischen Ghettos von New York City hat und sich mittlerweile zu einer weltweiten Subkultur der urbanen Jugend entwickelt hat.
In Europa bricht das Disco Fieber aus.
ABBA werden berühmt.
Eine Ölkrise, begleitet von einer hohen Inflation, bricht aus.
Der erste autofreie Sonntag findet statt.
Über Feminismus wird gesprochen.
Es gibt Demonstrationen gegen Atomkraftwerke.
Der Film Pippi Langstrumpf entsteht.
Die 1970er Jahre sind auch für mich bewegte Jahre:
1971 im Mai stirbt Papi.
1971 im Dezember heiraten wir.
1973 im Frühling ziehen wir nach Winterthur an die Wallrütistrasse.
1973 im November kommt Damaris zur Welt.
1975 ziehen wir an die Seenerstrasse und ich habe meine ersten Haustiere, zwei Meersäuli.
1976 kommt unser erstes Pflegekind Anija zu uns.
1977 wird Peter Leiter des Deutschschweizerischen Bibellesebundes, genannt Generalsekretär.
1977 kommt Noemi zur Welt.
1978 ziehen wir in unser neues Haus in Elsau.
Nach meinem Abschluss im Lindenhof arbeite ich also im Bürgerspital, Chirurie 1, Männer allgemein. Hier absolviere ich mein Pflichtjahr.
Jetzt wohne ich an der Herbstgasse, wieder in einer Altwohnung, mit drei Kolleginnen zusammen. Es ist eine Schwesternwohnung, vom Spital zur Verfügung gestellt. Eine der drei Kolleginnen ist Irene. Die Zeit in dieser Wohnung gefällt mir ausgesprochen gut. Oft sitzen wir am Abend in der Küche am alten Tisch und essen Hörnli mit Butter, Ketchup und Aromat und reden.
Auf der Abteilung gefällt es mir sehr gut, bis auf die schwierige Oberschwester, dem Rösli. Aber das wird sich ändern. An einem Tag spricht Professor Rosetti, der stellvertretende Chefarzt, Irene und mich an und erklärt uns, falls wir Probleme mit Schwester Rösli haben sollten, wäre er da für uns.
Und diese Probleme lassen nicht lange auf sich warten. An einem Abend steht Irene in Tränen aufgelöst in der Garderobe, die gerade umgebaut wird, und sagt mir, Schwester Rösli sei eben in diese Garderobe gekommen und habe sie, Irene, gebeten, zu kündigen. Sie sei nicht mehr willkommen auf dieser Abteilung. Irene geht nach Hause und schreibt die Kündigung. Mein inneres Feuer beginnt zu lodern. Ich rufe am nächsten Tag alle zusammen ins Schwesternzimmer und mache den Vorschlag, dass wir alle kündigen. Es sind nicht alle überzeugt und wollen das nicht riskieren. Also marschiere ich zu Professor Rosetti, an der Sekretärin vorbei, direkt ins Büro des Professors.
»Schweschter Christine näme si Platz, was isch passiert?« Ich erzähle ihm alles und er sagt mir ganz ruhig, die Kündigung sei ungültig, Irene müsse gar nichts unternehmen, er kümmere sich um alles.
Es vergeht wenig Zeit und Schwester Rösli wird auf die Personalabteilung versetzt und auf die Chirurgie 1 kommt eine sehr gute und kompetente Oberschwester. Sie verlässt am Abend als Letzte die Abteilung, trifft jede noch so kleine Vene und wir lernen fachlich sehr viel von ihr.
In dieser Atmosphäre arbeiten alle gerne und alle geben ihr Bestes.
An der Allee, die zum Spital führt, werden viele sehr schöne, sehr alte und grosse Bäume gefällt, wegen der Tiefgarage, die fürs Spital gebaut werden soll.
Aktivist:innen sitzen seit Tagen auf der Strasse, um die Bäume zu retten.
Am Tag der Fällung der Bäume werden die Menschen weg getragen und am Radio wird life darüber berichtet. Im Schwesternzimmer lauschen wir immer wieder dem Bericht und das Lied »Mein Freund der Baum ist tot« von Alexandra wird gespielt.
Ein Mann mit Verletzungen von einer Schiesserei in einer Bar wird bei uns eingeliefert. Er ist schwer verletzt und wird operiert. Ich betreue ihn. An der Türe bringe ich einen Zettel an: »Besuch bitte bei der Schwester melden«. Es geht nicht viel Zeit vorbei und eine Frau meldet sich bei mir, als Ehefrau. Ich lasse sie für eine kurze Zeit ins Zimmer. Es vergeht wieder kurze Zeit und es kommt eine zweite Frau, die angibt, die Verlobte dieses Mannes zu sein. Sie kommt mir nicht vertrauenswürdig vor und ich schicke sie nach Hause. Tatsächlich kommt noch eine dritte Frau, die angibt, die Freundin des Mannes zu sein. Ich schicke sie auch nach Hause. Jetzt führe ich ernste Gespräche mit diesem Mann und sage ihm, dass es mich nicht wundert, dass er angeschossen wurde. Er verspricht mir, sein Leben zu überdenken.
Auf einer meiner Nachtwachen treffe ich auf einem Rundgang einen Mann an, der die Hände in einer betenden Stellung flehend nach oben streckt. Ich mache die Türe leise wieder zu, da ich einen Moment überlegen muss, ob ich ihn jetzt allein lassen soll. Nach kurzer Zeit öffne ich die Türe leise wieder, der Mann ist jetzt ganz ruhig, er ist gegangen. Er wurde abgeholt.
Papi geht es gar nicht mehr gut und er wird ins Spital eingewiesen. Er liegt auf der Intensivstation und ich gehe, wann immer möglich, bei ihm vorbei. Ich spüre, dass er jetzt bald sterben wird. Ein Arzt fragt mich, warum ich so ein betrübtes Gesicht mache, die Laborwerte hätten sich doch sehr verbessert. Ich sage nichts.
Kurze Zeit liegt Papi noch auf unserer Abteilung in einem 6er Zimmer, das ich betreue. Mit seiner ruhigen, dankbaren Art verbreitet er eine gute Atmosphäre.
Dann wird er in ein Einzelzimmer verlegt. An einem Tag im Mai, ich habe meinen freien Tag, ruft mich Mami an und sagt: »Chum schnäll ins Spital, öppis isch nid guet«. So schnell wie nur möglich renne ich in den Spital. Als ich ins Zimmer komme, ist Papi am Sterben. Mami geht auf den Balkon, sie hält es nicht aus. Jetzt bin ich allein und wie durch ein Wunder kommt Irene ins Zimmer. Wir begleiten Papi zusammen auf seiner letzten Reise.
Peter wohnt immer noch in Winterthur und wir führen eine Fernbeziehung mit vielen Briefen. Oft besucht er mich auch in Basel, bleibt aber nie über die Nacht.
Manchmal holt er mich nach dem Spätdienst im Spital mit dem Auto ab und bringt mich in meine Schwesternwohnung, um dann spät in der Nacht wieder nach Winterthur zu fahren.
Wir erfahren vieles voneinander, aber wie unterschiedlich wir tatsächlich sind, werden wir erst nach der Hochzeit herausfinden. Ich geniesse die Nähe von Peter, muss mich aber auch sehr abgrenzen, die Angst sitzt zu tief. Ich habe keine gute Beziehung zu meinem Körper, finde ihn nicht schön und habe auch kein sexuelles Verlangen. Ich denke, das konnte in meiner nicht erlebten Pubertät nicht entstehen. Peter ist sehr geduldig und liebevoll. So liegen wir jeweils in den Kleidern zusammen auf meinem Bett und er hält mich fest in seinen Armen. Darüber sprechen kann ich nicht. Ich lebe in zwei Universen. Im einen bin ich mutig, lustig und voller Energie. Im anderen bin ich von Angst gesteuert und fühle mich wertlos und nicht richtig. Selten fahre ich mit dem Zug nach Winterthur zu Peter. Er hat dort eine kleine Wohnung gemietet. Für die Übernachtung bringt er mich zu seinen Eltern, die noch im Elternhaus wohnen. Bei der Haustüre verabschieden wir uns und ich schleiche in den 2. Stock in ein Gästezimmer.
Als ich endlich etwas verdiene, spare ich mir einen roten Puch Maxi zusammen und liebe ihn so sehr. Er gibt mir ein Stück Freiheit und ich liebe den Fahrtwind um die Ohren. Von einem Helm spricht noch niemand.
Um zum Spital zu gelangen, muss ich einen sehr grossen Platz überqueren, von dem aus viele Strassen weg führen. In der Mitte steht eine erhöhte Insel mit einem Podest, wo ein Polizist steht, der den Verkehr regelt.
An einem Morgen, ich bin etwas knapp, hält dieser Polizist allen Verkehr an und gibt mir freie Fahrt. Etwas erstaunt fahre ich los und sehe, dass der Polizist mir zu zwinkert. Er ist ein ehemaliger Patient von mir.
Herr Eisele ist auch ein Patient von mir. Er ist Fahrlehrer und ein Stadt-Original. Er sagt allen Menschen Du und kennt die halbe Stadt. Am Tag seines Austrittes fragt er mich: »Chasch Auti fahre«? «Nei, für das fählt mir s Gäld und ich cha niene üebe.«
Er bietet mir an, für sehr wenig Geld bei ihm Fahrstunden zu erhalten. Ich sage zu. In der allerersten Fahrstunde bin ich am Steuer und weiche Brettern, die auf der Strasse liegen, aus. »Was machsch?», fragt mich Herr Eisele. »Si hän doch e früschi Wunde im Buch, do sötts nid so hottere«, antworte ich ihm. Ab da bin ich seine Heldin. Nach jeder Fahrstunde führt er mich in eine andere Beiz, wo er immer alle kennt und stellt mich vor: »Das isch s’Christeli, e Naturtalänt«.
Im Juni 1971 fahren Peter und ich mit Irene und Claude nach Florenz, mit den Eheringen im Sack. Diese hat Hanspeter, also Hampi, mein späterer Clown-Partner, für uns gestaltet. Er ist Goldschmied.
In Fiesole, oberhalb von Florenz, verloben wir uns am 13. Juni 1971 im Freien, mit Sicht auf Florenz, meiner Herzensstadt. Irene und Claude richten alles wunderschön her mit einem herrlichen Picknick. Die Reise ist für mich eine grosse Herausforderung. Im Hotel buchen wir zwei Doppelzimmer. Für Irene und Claude ist es selbstverständlich, dass wir paarweise übernachten. Mir macht das grosse Angst. Das darf man doch nicht, sitzt immer noch tief in mir. Sehr steif liege ich in meinem Bett.
Am 10. Dezember 1971 heiraten wir in Basel in der Versammlung. Michel ist an der Orgel und Ruedi, der Bruder von Peter, spielt Querflöte. Wir heiraten in einem Saal der Herrnhutergemeinde, wo es eine Orgel gibt.
Der Tag unserer Hochzeit ist klirrend kalt, die Luft vibriert und die Strassen glänzen vom Eis. Nach der Trauung fahren wir alle sehr vorsichtig und langsam mit den eigenen Autos nach Delsberg ins Schloss Daumont. Es ist ein bewegter Tag, aber Papi fehlt mir.
Gretli und ihre Familie ziehen zu Mami an die Markircherstrasse ins Elternhaus, als es allein ist, und so wird ihre Wohnung in Riehen frei.
Wir ziehen in diese 3-Zimmer Wohnung im Esterli ein. Das ist ideal, weil Peter auf der Chrischona, oberhalb Riehen, seine theologische Ausbildung machen will. Ich arbeite weiter im Bürgerspital und freue mich, noch eine Zeit lang in Basel zu sein.
Für unsere Wohnung male ich die allerersten Schlafzimmermöbel von Mami und Papi, diese klobigen gelben, dunkelrot an.
Den Esstisch und die Stühle überlässt uns Gretli. In der Stube stehen die Bänkli aus Spanplatten, die Peter für seine Wohnung in Winterthur gebastelt hat und in der Küche ein Gestell aus Backsteinen und Brettern.
Ich sehe immer noch sehr jung aus, so dass mir der Pöstler, als er an der Türe klingelt, sagt: »Sali, isch s’Mami au do?«
Jetzt bin ich verheiratet und nun soll automatisch alles klappen mit der Sexualität? Tut es nicht. Mami erinnert mich noch einmal daran, dass die Frau in der Ehe schweigen muss, für den Mann da sein muss, und dass ich nie bei ihr klagen darf nach der Heirat. Der Geschlechtsverkehr klappt nicht, es schmerzt mich zu sehr. Zum Glück ist Peter sehr liebevoll und rücksichtsvoll. Wieder frage ich meinen guten Gynäkologen um Rat. Mein Hymen ist zu stark, das kommt bei 1 bis 2 Prozent der Mädchen vor. In einer kleinen Operation mit Narkose, in der Josefsklinik, entfernt mir mein guter Frauenarzt dieses Hymen.
Im Sommer 1972 reisen wir mit einem alten, kleinen Zelt mit dem Ami 8 nach Finnland. Für eine Woche mieten wir eine Blockhütte auf einer Insel. Unsere Hütte ist die einzige auf der Insel. Diese Natur und diese Ruhe sind einmalig. Finnland gefällt uns ausgezeichnet.
Ende 1971 erhalte ich mein Schulgeld vom Lindenhof zurück. 1000 Franken. Ich kaufe mir mit der Beratung von Ruedi, dem Bruder von Peter, die ersehnte Querflöte. Stunden habe ich noch keine.
Ich arbeite weiter auf der Chirurgie 1 und Peter lernt auf der Chrischona. Lager leitet er schon jetzt für den Bibellesebund und ich helfe mit. Ich koche in alten, einfachen Hütten, wo mir Geissen alles Brot weg fressen.
Im Frühling 1973 ziehen wir nach Winterthur, in eine 3-Zimmerwohnung im Hochparterre in einem grossen Block. Wir sind umgeben von weiteren vielen Wohnblöcken.
Dieser Wechsel stellt eine sehr grosse Herausforderung für mich dar. Winterthur stelle ich mir als graue, langweilige Stadt vor, da eine langweilige Lehrerin immer von Winterthur geschwärmt hatte. Ich bin inzwischen schwanger, nachdem ich vom Frauenarzt grünes Licht erhalten habe. Es ist mir dauernd schlecht und Peter muss einen Tag nach dem Umzug für ein Wochenende verreisen. Ich fühle mich in dieser Wohnung eingesperrt, mit dem kleinen rechteckigen Balkon, mit Sicht auf weitere Wohnblöcke. Ich kenne niemanden.
Am Samstagmorgen, als Peter verreist ist, fährt plötzlich ein Auto vor, auf dem Dach ein Kinderbett angeschnallt. Es ist Vreni, meine liebe Schwägerin aus Basel, mit Bettina ihrem kleinen Mädchen. Ich könnte jubeln, als ich das sehe.
Langsam lerne ich hier auch Menschen kennen. Die Familie von Peter und Hirschis, Hanspeter und Annemarie, die ganz in der Nähe wohnen. Hanspeter ist ein Jugendfreund von Peter. Später wird er mein Clownpartner werden.
Peter und ich besuchen die Freie Evangelische Gemeinde, wo Peter aufgewachsen ist und ich mich nie heimisch fühle. Mein Gefühl, nicht ganz zu genügen, steigt wieder auf. Ich kann auch nicht authentisch sein, sondern passe mich an und verhalte mich so, wie das von mir erwartet wird. Ich möchte ja endlich genügen vor Gott.
Gleichzeitig vermisse ich die Natur, ein Stück Garten, wo ich mit meinen Händen die Erde spüren kann, und ja, ich vermisse meine Arbeit und das ganze Team.
Ich vermisse auch mein Klavier. Zwar habe ich eine Querflöte, aber keine Musikstunden.
Ein wenig verliere ich den Boden unter meinen Füssen.
Am 24. November 1973 kommt Damaris zur Welt. Unser Glück ist unbeschreiblich gross. Ich fühle eine grosse Ehrfurcht und auch eine gewisse Angst, ob ich dem kleinen Menschlein, das in mir gewachsen ist, die Mittel mitgeben kann, sein Leben zu meistern und glücklich zu werden. Eine unaussprechliche Liebe fliesst durch mich hindurch.
Ich will es natürlich besonders gut machen und schleiche der momentanen Meinung auf den Leim. Im Kantonsspital Winterthur, wo ich zur Geburt bin, werden mir Anweisungen gegeben. Ich sehe Damaris dort nur zum Stillen. Ich solle zu Hause nach einem genauen Zeitplan stillen, vorher und nachher wägen und wenn nötig nachschöppelen. Das Kind soll allein in einem Zimmer schlafen, damit es nicht zum Tyrannen wird. Schrecklich. Mein Herz schreit auf, aber ich habe noch nicht den Mut, ihm, meinem Herzen, zu folgen. Ich lege Damaris also in den Stubenwagen ins dritte Zimmer, schaue aber fast jede Viertelstunde nach, ob alles gut ist. Von Schlafen keine Rede.
Wohin sind meine Kraft und mein Mut nur veschwunden?
Dann kommt Mami zu uns. Sie ist ja jetzt allein. Zum Glück braucht sie dieses Zimmer und ich nehme endlich den Stubenwagen zu mir, neben mein Bett.
Auch das Stillen findet Mami kompliziert: «Ich ha euch eifach zu mir gnoh und gstillt, wenn dir Hunger gha händ. Ohni z wäge«. Bei Noemi werde ich auch zu dieser Methode übergehen, aber Damaris muss das leider ertragen.
Jetzt kommt Freude in mein Leben. Damaris ist ein fröhliches, feinfühliges Mädchen, das sich schon bald für vieles interessiert. So oft wie möglich gehe ich mit Damaris in die Natur, weg von diesen Strassen und Wohnblöcken.
Als Damaris einen Monat alt ist, leben Peter und ich seit zwei Jahren zusammen. Jetzt kommen auch die Unterschiede zum Vorschein.
Ich bin Frühaufsteherin, Peter Langschläfer.
Ich esse lieber salzig, Peter liebt Süsses.
Ich stelle gerne die Möbel von Zeit zu Zeit um und versuche Neues aus in der Wohnung. Peter liebt es, wenn immer alles am gleichen Platz steht.
Ich probiere gerne Neues aus beim Kochen und Essen. Peter isst Jahr und Tag das gleich Müsli am Morgen.
Ich wechsle gerne spontan den Tagesablauf oder lade spontan Besuch ein. Peter hat es lieber geplant.
Ich spiele gar nicht gerne, Peter liebt spielen.
Ich liebe Kleintheater und alternative Konzertbühnen. Peter liebt Konzertsäle und die Tonhalle.
Ich liebe Konzerte mit Reinhard Mai, Konstantin Wecker und so. Peter liebt klassische Konzerte.
Meine Sehnsucht gehört den Bergen. Die Sehnsucht von Peter dem Meer.
Ich liebe den Norden, Peter den Süden.
Meine Elemente sind die Luft und das Feuer. Das Element von Peter ist das Wasser.
So lernen wir laufend aneinander und miteinander, und über allem ist die Liebe.
Ich versuche, Winterthur etwas kennen zu lernen.
1975 ziehen wir in eine 4-Zimmerwohnung nach Winterthur Seen. Diese Gegend ist schöner, die Wohnung heller und wir haben mehr Platz.
Jetzt erweitert sich mein Lebensraum schon ein ganzes Stück.
Und... unsere Familie erweitert sich um zwei Meersäuli. Das freut mich so sehr, meine ersten Tiere. Es werden noch viele folgen.
Zwei Mal erwarte ich ein Kindlein und verliere es nach 12 Wochen wieder. Beide Male sagt man mir im Spital, das Kind war nicht lebensfähig, darum habe ich es abgestossen. Man teilt mir noch mit, dass ich jetzt aber mindestens ein Jahr lang nicht schwanger werden darf, sonst gibt es keine Gespräche. Diese Seelen sind weiter gezogen, ich habe sie nicht abgestossen.
Vom Bruder von Peter weiss ich, dass in der Musikschule Winterthur ein sehr guter Flötist unterrichtet. Er bildet in Winterthur und in Rom Musikstudent:innen aus.
An einem Tag ruft mich dieser Flötist, Herr Klemm, an. Mir verschlägt es die Sprache. Tatsächlich, der ausgezeichnete Flötist Konrad Klemm, will mir Stunden geben. Wie im Traum sage ich sofort zu.
Als ich den Hörer auflege, versuche ich Klarheit im Kopf zu bekommen und der nächste Gedanke ist, womit bezahle ich das?
Also nehme ich den Hörer wieder in die Hand und rufe im Kantonsspital Winterthur an, ob es möglich wäre, einen Spätdienst pro Woche zu machen? Das Fräulein sagt mir viele Male »e Momänt bitte«, um mich am Schluss zu fragen, wo ich die Ausbildung gemacht hätte. Noch einmal muss ich warten und sie teilt mir mit, dass ich mich vorstellen könne und bitte die Zeugnisse mitbringen solle. Wir vereinbaren ein Datum. Jetzt hat der Lindenhof seine Wirkung getan.
Ich mache mich also an diesem Tag auf, die Zeugnisse im Sack, und werde von der Pflegedienstleitung herzlich empfangen. Sie ist auch eine Lindenhofschwester.
Nachdem die Schwester meine Zeugnisse gelesen hat, fragt sie mich: »Wo möchtet si gärn schaffe, Schwöschter Christine?« »Uf der Chirugie bitte, do hani am meischte Erfahrig.« Sie führt mich gleich über die Abteilung, ich darf sofort anfangen.
Für mich sind das wieder zwei Wunder. Herr Klemm und diese Arbeitsstelle. Danke.
Einige Tage später stehe ich glücklich in einem Patientenzimmer mit vier Betten. Natürlich habe ich vorgängig die Krankengeschichten der Patienten durchgelesen. Ich sehe, dass bei einem der Männer die Klammern am Bauch entfernt werden müssen. Das tue ich, die Wunde sieht schön aus, also behandle ich sie nur mit einem Wundspray.
Als der Arzt vorbei schaut, kommt er in die Sätze. »Wär het das gmacht?«, ruft er ärgerlich, »Und wurum isch die Wunde nid verbunde«? »Ich«, antworte ich, «es isch doch Zyt gsi und d’Wunde gseht sehr schön us.«
Von jetzt an mache ich das nie mehr. So sind die Spitäler verschieden und ich verbringe gute Jahre im Kantonsspital Winterthur.
Die Musikstunden bei Herrn Klemm sind sehr bereichernd und berührend in jeder Beziehung. Er spricht über den Klang, die Körperhaltung, von wo der Ton kommt und die Musik. Nebenbei helfen mir die Stunden auch gegen meine Rückenschmerzen.
Herr Klemm wird nach einiger Zeit an Zungenkrebs erkranken. Das ist sehr traurig und für ihn unverständlich. Ausgerechnet die Zunge.
Im Flötenspiel bin ich so weit, dass ich Peter auf der Orgel begleiten kann. Das ist wunderschön.
Jetzt hat sich meine Welt wieder recht erweitert und gleichzeitig fehlt mir immer noch ein Stück Natur, wo ich mit den Händen Erde spüren kann und die Meersäuli Gras fressen könnten. Mit den Frauen am Sandkasten sitzen, ist einfach nicht mein Ding. Das stinkt mir offen gesagt.
Damaris entwickelt sich zu einem lustigen, interessanten Mädchen, das sehr viel wissen will. Sie überlegt sich immer viel und ist ausgesprochen aufmerksam.
Damaris fragt: »Mami bisch du e Chue?«, »nei« antworte ich. »Aha, nume e Geiss«, meint sie trocken.
Zum Einschlafen braucht Damaris immer ein klassisches Geigenkonzert.
Auch der Wunsch nach einem Geschwisterchen wird immer grösser.
Wir haben uns entschlossen, ein Pflegekind aufzunehmen. Wir möchten unsere Familie öffnen für Menschen. Natürlich spielt bei mir auch die christliche Pflicht mit. 1976 kommt Anija zu uns. Anija ist ein Jahr alt und Damaris inzwischen drei Jahre. Anija lebt sich gut ein und Damaris freut sich sehr.
Unsere Familie erweitert sich weiter, ich bin schwanger. Damaris kann ihr Glück kaum fassen, als ich ihr erkläre, was mit meinem Bauch los ist. Sie ist jetzt unglaublich vorsichtig, einfühlsam und glücklich.
Damaris will auch ganz genau wissen, wie das mit dem Buscheli jetzt geht. Auf einer Busfahrt fragt sie mich: «Wo chunnt jetz das Buscheli ganz genau use? Hets näbem Bisilöchli und em Fudilöchli nomol e Löchli?« Ich erkläre es ihr möglichst leise und eine ältere Dame bedankt sich anschliessend herzlich bei mir. Das sei jetzt sehr interessant gewesen.
In einem Jugendlager höre ich, wie Damaris den jungen Männern erklärt, wie das bei ihrem Bäbi gegangen ist: «Zerscht isch der Fruchtsalat use cho, denn s Chindli.»
Nur etwas ist für sie sehr schwierig. Sie kann sich einfach nicht entscheiden, ob sie sich ein Brüederli oder ein Schweschterli wünschen soll. Das mit dem Problem bei Entscheidungen wird sie noch länger begleiten.
Als das Geheimnis gelüftet ist, auch für uns, kann Damaris ihr Glück kaum fassen.
Am 28. November 1977 halte ich glücklich Noemi in den Armen. Diesmal sind wir im Lindbergspital mit der eigenen Hebamme und dem eigenen Frauenarzt, Dr. Ott. Der Tag ist klirrend kalt und ich sehe vom Fenster aus über die leicht verschneite Stadt. Ein magischer Moment und ein weiteres Wunder, nach der schwierigen Schwangerschaft mit Spitalaufenthalten und viel Liegen. Dankbarkeit durchströmt meinen ganzen Körper.
Mit Noemi zieht viel Leben in unsere Familie ein. Noemi ist temperamentvoll und lustig und schon bald animiert sie Anija, Neues auszuprobieren. Ich bin sehr glücklich und dankbar.
Einmal steht Noemi in der Küche auf dem Bänkli und hüpft und ruft aufgeregt: »Gopferdeggel es isch gange!« Sie streckt mir eine eingefädelte Nähnadel entgegen. Auch mit dem Velo fahren macht sie es so. Einen ganzen Nachmittag lang steht sie mit dem Velo neben einem Mäuerchen, steigt auf, gibt an und versucht zu fahren. Es gelingt ihr.
Die griechische Vase
Im dritten Stock in unserem Haus wohnen Spörris. Frau Spörri ist Griechin.
Gleich wenn man bei Spörris zur Wohnungstür hinein kommt, steht dort auf einer Kommode eine antike, wertvolle, griechische Vase.
Wir wohnen im zweiten Stock mit drei kleinen Kindern. Familie Spörri hat zwei etwas grössere Kinder. Das habe ich mir als Kind übrigens immer so schön vorgestellt, in einem Block zu wohnen, wo es im gleichen Haus noch andere Kinder hat, und nicht allein in einem grossen, alten Haus.
Auf alle Fälle kommt von oben oft ein betörend guter Geruch zu uns herunter. Es riecht nach griechischen Köstlichkeiten. Im Parterre wohnt übrigens eine italienische Familie. Es riecht auch von unten fantastisch.
Irgendwann im Treppenhaus erwähne ich das. Voll Freude fragt mich die Griechin, ob sie uns mal etwas zum Probieren bringen dürfe. »Jo sehr gärn«, antworte ich natürlich. Sie hat grosse Freude und bekennt mir, dass ihr mal eine Schweizerin gesagt hätte: »Nei danke, ich cha mini Sache sälber chaufe«, als sie ihr etwas bringen wollte.
Jetzt werden wir öfters, wenn oben Besuch ist, mit einer Auswahl von besten griechischen Spezialitäten beliefert. Wunderbar! Die Italienerin bringt mir übrigens bei, wie man eine gute Pizza macht. Auch wunderbar!
Und so spielt es sich »na di na« ein, dass ich am Morgen jeweils mit meinen drei süssen Mädchen einen Sprung nach oben mache und in einer aufgeräumten Wohnung einen Kaffee erhalte, während bei mir unten noch Chaos herrscht. Ein wunderbarer Moment für mich, wie eine Insel. Sie wiederum kann von ihrem Land und ihrer Mutter erzählen, die sie so sehr vermisst.
Und dann geschieht es eines Morgens. Wir treten in dieser Wohnung ein und eines meiner Kinder kommt an die wertvolle Vase und diese liegt in tausend Scherben zerteilt auf dem Boden. Mir bleibt fast das Herz stehen und ich hätte viel dafür gegeben, im Abgrund versinken zu können. Da habe ich aber nicht mit meiner Griechin gerechnet. Sie nimmt mich in die Arme, drückt mich fest an ihren Busen und ihr Herz und sagt: »Was ist eine Vase gegen eine Freundschaft!« Ich bin zutiefst berührt und dankbar.
»Die Freundschaft tanzt den Reigen um die Welt und ruft uns allen zu, aufzuwachen zum Preise des glückseligen Lebens«.
Epikur von Samos, 341-271 v. Chr. griechischer Philosoph
Immer mehr sehnen wir uns nach einem Haus und einem Garten. Schon jetzt haben wir viel Besuch und junge Menschen, die eine Zeit lang bei uns wohnen möchten.
Eines Tages erfahre ich von Vreni Schlatter, Schlatters werden unsere Nachbarn sein, dass sie Land in Elsau kaufen werden und dass eine Parzelle neben ihnen noch frei ist.
Sofort fahren wir nach Elsau, an die C. F. Meyerstrasse. Conrad Ferdinand Meyer gefällt mir. Ich schreibe und lese sehr gerne.
Was wir da sehen, verschlägt uns den Atem. Die Parzelle liegt am Ende dieser Sackgasse, also zuoberst, an einem abfallenden Hang und eine Treppe führt weiter nach oben. Auf dieser Treppe sitzen wir und denken, ja, hier möchten wir wohnen. Im Moment ist alles noch eine Wiese und die Aussicht ist betörend. Wir sehen bis nach Oberwinterthur.
Bald sitzt Dani, mein Architektenbruder, mit uns auf dieser Treppe und sieht vor seinem geistigen Auge sofort, wie das Haus stehen muss, damit wir die Sonne optimal nutzen können. Das klitzekleine Problem ist, wir besitzen stolze 5000 Franken Erspartes.
Von beiden Elternseiten erhalten wir ein Darlehen und ein grosser Teil unseres Kapitals sind Eigenleistungen. Das rechne ich Peter hoch an. Er ist nicht der geborene Handwerker.
Peter ist befreundet mit dem Chef der Migros Bank Winterthur, dieser berät uns. Seine Sekretärin meint: «Das schaffen diese Leute nicht, das ist unmöglich mit so wenig Geld auszukommen.» «Doch das schaffen sie», antwortet der Chef.
Die Bauphase ist sehr anstrengend für alle Beteiligten. Peter ist fast nie mehr zu Hause, weil er neben seiner Arbeit viel Handwerk betreibt und eigentlich die Bauführung übernimmt. Wir erhalten auch Hilfe von lieben Freunden.
Ich habe zwei Wünsche an unser Haus. Einen Apfelbaum, direkt vor dem Haus und ein Cheminée damit ich Feuer machen kann.
Irgendwann möchte ich einfach einziehen, egal wie es aussieht und ob alles fertig ist. So kann ich auch mithelfen und die Kinder können sich endlich frei draussen bewegen. Und auch die Meersäuli erhalten ein Gehege im Freien und freuen sich.
Eine Baslerin kommt nach Elsau
Im Frühling des Jahres 1978 sitzt die Baslerin mit ihrem Mann und 3 Mädchen auf der Treppe am Ende der C.F. Meyerstrasse in Elsau. Ihr Blick schweift über eine grosse grüne Wiese. In der Ferne sieht sie Oberwinterthur. Ja, hier will sie gerne wohnen.
Im Oktober desselben Jahres zieht sie, über Bretter balancierend, mit ihrer Familie und zwei Meerschweinchen ins noch nicht fertige Haus ein. Ums Haus herum wächst noch kein einziges Pflänzli.
In diesem Haus werden einige zusätzliche Kinder und Jugendliche vorübergehend Unterschlupf finden. Es ist ein offenes Haus. Auch ein Hund, ein Büsi, zwei Häsli und verschiedene Hamster gesellen sich zu den Meersäuli.
Langsam aber sicher entstehen weitere Häuser an dieser Strasse.
Es ist ein schöner Ort zum Leben und mit der Zeit wachsen einige Sträucher und Blumen ums Haus. Ihr Mann ist beruflich oft unterwegs.
Ein bisschen suspekt und ungewöhnlich scheint dieses Leben einigen Menschen doch zu sein. Eine Nachbarin, der es fast zu wild und ungeordnet erscheint, meint einmal zu der Baslerin: »Also sie sind wie es Magnet, überall wo sie sind, hets Lüt oder Chinde«.
Auch einen Kurs für biologischen Gartenbau besucht die Baslerin, da der Garten bearbeitet werden muss. Sie sitzt in einem Schulzimmer in Elsau in der hinteren Reihe, wie damals in der Schule, und wagt sich eine Frage zu stellen. »Hend sie überhaupt en Garte?«, fragt eine gartenerfahrene Elsauerin, während sie sich auf ihrem Stuhl umdreht. Ich wirke zu jung für sie.
Beim Bäcker will sie verschiedene Brötli kaufen. Diese laufen in Basel unter dem Sammelbegriff »Weggli«. Also bestellt sie fröhlich acht Weggli und will dann grad ansetzen, um zu sagen, welche Sorten. Der Bäcker aber beginnt einzupacken, eben »Weggli«. »Nid alles Schwöbli!«, ruft sie erschrocken. »Au no Gipfeli und Schlumbi.« Jetzt ist es der Bäcker, der verständnislos schaut.
Beim Metzger verlangt sie »Chlöpfer«. Auch hier wird sie fragend angeschaut und man gibt ihr »Ussteller«, diese dicken geraden Würstchen. »Nei ich bruch die bogene«.
Die Elternabende in der Schule besucht sie oft allein, da ihr Mann abwesend ist. »Sind sie alleinerziehend?», wird sie ab und zu gefragt. Einmal sogar: »Ah, sind sie wieder izoge dehei?» »Wurum, bini furt gsi?«, fragt sie erstaunt.« »He ja, bi ihne wohnt doch e anderi Frau.« Eine junge Frau aus dem Welschland ist für ein halbes Jahr zur Familie gestossen, um Deutsch zu lernen.
Auf ihren Fenstersimsen tummeln sich fröhlich grüne Kopfsalate statt Geranien und der Garten ist eher wild. Eine bunte Gemeinschaft von Blumen und Gemüsen.
Ganz langsam beginnt sich die Baslerin dann doch einzufügen in das schöne Elsau.
Eines Tages erreicht sie ein Telefonanruf vom Gemeindepräsidenten. »Me seit si seged Chrankeschwöschter, ich has bim Coiffeur ghört. Mir sueched öper wo d’Gmeindschwöschter zu 20 Prozänt entlaschtet«. Der Mann weiss ja nicht, dass das ein heimlicher, alter Wunsch ist von der Baslerin: Gemeindeschwester auf dem Land zu sein. Sie liebt Tiere und Bauernhöfe. Lustig ist, dass sie selbst nicht in diesen Coiffeursalon geht, aber der Vorschlag ist gut. »Über de Lohn müend mir halt dänn no rede, früehner händ d’Fraue no gratis de andere Lüte chli gholfe«, meint der Mann.
Ein paar Tage später erreicht sie ein weiterer Telefonanruf, diesmal vom Gemeindeschreiber. »Händ sie sichs überleit, mir zahled ihne also ganz sicher glich viel wie si vorhär in Elgg verdient händ.« »Aha.«
Ja, sie nimmt das Angebot sehr gerne an und fährt fortan bei jeder Jahreszeit mit ihrem kleinen, weissen Saxo durch diese schöne Gegend. Zu den sieben Elsauerdörfern kommen auch Ricketwil, Waltenstein, Schlatt, Oberschlatt und Nussberg dazu. Der Weg führt sie teilweise zu abgelegenen Höfen, so dass sie immer ein paar Hundegutzi dabei hat, um die Hofhunde gütig zu stimmen, da sie meistens einfach ins Bauernhaus eintreten muss. Im Winter muss sie oft über vereiste Strassen rutschen. Am Wochenende kommen noch Wiesendangen, Sulz-Rickenbach und Gachnang dazu. Dazu muss man sagen, dass sie in Sachen Geographie gar kein Hirsch ist.
Manchmal verabreicht sie auch Tieren die Medikamente oder findet hinter dem Holzofen junge Kätzchen.
Mehrmals »laust« sie das ganze Schulhaus durch, was ihr auch mal den Namen »Frau Luustante« einbringt.
Bei dieser Tätigkeit lernt sie viele echte Elsauer und Elsauerinnen kennen, unter anderem auch Jakob Rudolf Wüst. »Ich gib denn dim Ma d’Stimm scho für in d’Schuelpfleg, wäge dir.« Er duzt generell alle, sie siezt ihn aber. Er scheint also mit ihrer Arbeit doch einigermassen zufrieden zu sein. »Jä, hätte si d’Stimm mir au gäh?«, will sie wissen. »Neeeei, ine settigs Amt ghört e Ma«. Aber Clown sein, das darf eine Frau. Und »Örgeli« spielen auch. So darf sie den schönen Hut von Ruedi Wüst »erben«.
14 Jahre lang geht sie mit Begeisterung und steigenden Prozenten dieser Arbeit nach. Dann kocht die Baslerin im Gleis Drü, dem kleinen Beizli im ehemaligen Wartesaal beim Bahnhof, an zwei Tagen pro Woche für die Gäste Mittagessen und lernt wieder ganz andere Menschen kennen. Das grösste Kompliment ist, als ein Mann eintritt, der nicht von Elsau ist, und sagt: »Ich ha Lache ghört, drum bini ine cho.« Die Chefin und sie sind in diesem Moment allein im Beizli.
Jetzt ist die Baslerin längst Grossmutter, hat das Haus einer Tochter überlassen, wohnt in einer kleinen Wohnung mit traumhafter Aussicht am Rande von Elsau. Der Garten ist viel kleiner geworden, beherbergt aber immer noch eine Vielfalt an Gemüsen und Blumen in Töpfen und auf dem Fenstersims.
Ja, sie hat sich total eingelebt in Elsau, fühlt sich hier zu Hause, hat Freunde gefunden und möchte gerne bleiben.
»Zuhause ist da, wo man dich wieder aufnimmt, auch wenn du mal etwas falsch gemacht hast.«
Christian Morgenstern 1871 - 1914
Mit Leidenschaft lebe ich im Haus und im Garten meine Kreativität aus. Peter schreinert eine neue Polstergruppe und ich überziehe die Kissen mit braunem Manchesterstoff. Braun und orange sind in. Ich häkle kleine Vorhängchen für alle Fenster, und nähe Nachtvorhänge. In allen Zimmern bauen wir Gestelle aus Novopanholz, heute nicht mehr erlaubt, und ich nähe Vorhänge.
So verbringen wir im Winter 1978 die ersten Weihnachten in unserem Haus. Mami, inzwischen das Braun Grossmami, ist auch dabei.
Damaris ist im Kindergarten, der zu ihrem Leidwesen sehr langweilig ist. »Muesch mi nid immer froge, was mir mache, mir mache immer öpis mit Chässchächteli.«
Peter wird Mitglied der Kindergartenkomission, dann Mitglied der Schulpflege, dann 12 Jahre lang Schulpflegepräsident.
Teil 5 Die 1980er Jahre
Ein paar Schnappschüsse:
Es ist das pulsierende Jahrzehnt.
Die Demonstrationen nehmen zu.
Die Frauen tragen Föhnfrisuren und Achselpolster.
In Tschernobyl passiert das Atomkraftwerk-Unglück.
Der Wechsel vom Industrie- zum Informationszeitalter findet statt.
Die ersten Computer kommen auf.
Musik hört man mit dem Walkman.
CDs ersetzen die Schallplatten.
Privatfernseher liefern Information und Unterhaltung.
Es gibt Anrufbeantworter und Fax.
Das Internet ist in den Startlöchern.
Der Film E.T. wirft Wellen.
Die Unterhaltungssendung »Wetten dass« entsteht.
Die Krankheit Aids hält die Welt in Atem.
Die nukleare Aufrüstung geht weiter.
Der Golfkrieg geht in die erste Runde.
Das Öl wird knapp.
Michael Jackson wird bekannt.
Nena sing 99 Luftballons.
Der eiserne Vorhang und die Mauer in Berlin fallen.
Dass Mirjam zu uns kommt, ist nicht selbstverständlich. Peter findet, wir sollten jetzt zufrieden sein, mit zwei gesunden Kindern. Er fürchtet sich, weil die Schwangerschaft bei Noemi schwierig war. Er hat Angst um mich. Mein Herz sagt immer lauter, dass ein Platz noch unbesetzt ist, der bei uns vorgesehen ist und Peter gibt sein Einverständnis. Mirjam lässt nicht lange auf sich warten. Sie steht in den Startlöchern.
Ich nehme Kontakt auf mit meinem erfahrenen Gynäkologen in Basel. Er hat meine Krankengeschichte noch und erklärt mir, dass ich unbedingt dieses Hormon, das er mir verschrieben hat, nehmen muss. Die Schwangerschaft verläuft problemlos und ich halte am 16. März 1982 glücklich Mirjam in den Armen.
»Wieder e Prachtsexemplar«, meint Dr. Kraft unser guter Kinderarzt, er ist auch Basler, der Mirjam im Lindberg Spital untersucht.
Ich bin so glücklich. Peter hatte im Vorfeld die Geburt geträumt und wusste jetzt, dass alles gut gehen wird.
Mirjam ist ein Geschenk und auch ihre zwei Schwestern, Noemi ist bereits viereinhalb Jahre alt und Damaris achteinhalb Jahre und René, freuen sich unglaublich. Alle helfen fest mit und die arme Mirjam fällt nicht nur einmal vom Wickeltisch. Sie hat viele Engel um sich.
Mirjam geht von Anfang an ganz klar ihren eigenen Weg, in Sachen Schule, Freundschaft, Musikinstrument usw. Als Mirjam in den Kindergarten kommt, sage ich zu ihr: »Blib doch no bitzli bi mir.« Sie antwortet mir: »Mami hesch mi gärn?» »Jo klar«, antworte ich. »Denn losch mi goh«. Das sitzt! Einmal wacht Mirjam am Morgen auf und sagt: »Jetz weiss ich, wie s’richtige Läbe goht.« Sie hatte einen besonderen Traum.
Unser Haus ist jetzt belebt und die Kinder geniessen den Garten. Es entsteht ein Sandkasten und im Sommer können sie baden mit den Nachbarskindern.
Da wir an einer Sackgasse wohnen, geht auch Rollbrett und Velo fahren sehr gut.
Wir lachen sehr viel zusammen. Manchmal liegt Mirjam am Boden, hält sich den Bauch und sagt: »Mami hör uf, mir tuet der Buch weh.«
Im gleichen Jahr wie Mirjam zu uns kommt, verlässt der Hoppler Grosspapi diese Welt.
Er konnte Mirjam noch auf den Armen halten und sich freuen. Leider kann sich Mirjam nicht mehr an ihn erinnern, aber sie hatte mal den Eindruck, als sie eine Schöfliwolke sah, dass das die Hörli vom Hoppler Grosspapi sind.
Jetzt lebt das Hoppler Grossmami allein in ihrer Wohnung. Sie ist eine interessante, weise Frau und ist ab und zu bei uns zu Besuch. Unsere Kinder haben eine sehr gute Beziehung zu ihr.
Mami ist öfter bei uns für einige Tage. Sie lebt ja in Basel und kann sehr gut mit dem Zug kommen. Sie kann so gut Geschichten erzählen und spielen. Aus jeder Arbeit macht sie ein Spiel. Ob es Kochen ist, viele Blätter von der Birke zusammensammeln oder alle Kinder zusammen baden in der Badewanne. Dort spielen sie fast stundenlang Frau Müller, ein Verkäuferlis-Spiel.
Beim Fasnachtsküchlein machen, Kneublätz wie wir sagen, sitzen alle mit Mehl gepflastert im Pyjama auf dem Küchentisch und ziehen auf dem Knie die Fasnachtsküchlein auseinander. Oder wir kochen das legendäre »Grossmamisüppli« und die Dampfnudeln mit selbst gemachter Vanillesauce. Auch die geraffelten Äpfel mit Blätterteig überzogen und die weisse Sauce dazu sind ihre Spezialität. Das Rezept stammt vom berühmten Basler Journalisten »Minu«. Oder Äpfel braten im Cheminée, ohne den Kamin zu öffnen, auch das ist Grossmami Braun.
Lotti Fischli ist eine Nachbarin. Ihr Mann Rolf stirbt ein Jahr nach dem Einzug in das Haus, unerwartet. Das ist ein immenser Schock für Lotti. Fischlis haben keine Kinder. Ab da gehört Lotti fast ein wenig zu unserer Familie und ist an jedem Feiertag und Geburtstag dabei. Die Kinder erklären sie zum Co-Grossmami. Sie ist gleich alt wie meine Schwester Gretli, die auch oft bei uns ist. Lotti, Gretli und das Braun Grossmami verstehen sich bestens.
Der Schulweg führt an Wiesen und Kühen vorbei. Alle drei Kinder haben die für sie passende Primarlehrerin, für die ersten drei Jahre. Damaris hat eine sehr ruhige, feinfühlige Person. Noemi eine temperamentvolle, sehr kreative Lehrerin, die Noemi so gut versteht. Noemi kommt oft zu spät, weil sie Gregor mitnehmen muss, der immer so lange den Kühen in die Nasenlöcher schaut. Mirjam hat eine Lehrerin, die ihr unauffällig besondere Aufgaben gibt. Mirjam kann nämlich schon gut lesen, als sie in die Schule kommt. Diese Lehrerin trägt viel dazu bei, dass Mirjam den Lehrer:innenberuf ergreifen wird.
Damaris ist sehr verantwortungsbewusst und ich fordere sie manchmal auf, auch mal etwas Freches zu machen. Mit ca. 12 Jahren rettet sie Mirjam das Leben. Ich bin kurz weg und bei Mirjam rutscht ein grosses glasiges Zältli in den Hals. Sie kann nicht mehr atmen. Damaris öffnet das Fenster, ruft nach Frau Schlatter, der Nachbarin, aber es geht ihr zu lange. Also steigt sie mitsamt den Rollschuhen auf einen Stuhl, hält Mirjam an den Füssen, Kopf nach unten fest und klopft ihr auf den Rücken. Das Zälti fällt heraus. Das ist eine unglaubliche Leistung von Damaris.
Noemi wird oft geplagt in der Schule, da sie nicht akzeptiert ist von der Anführerin und erst noch ziemlich abstehende Ohren hat. Noemi hat nicht die gleichen Interessen, sie ist viel mit der Natur beschäftigt, trägt viele Schnecken einzeln auf die grosse Wiese hinauf und muss, wenn es regnet, auf dem Schulweg viele Regenwürmer retten. Die Ohren werden operiert.
Im Laufe der Zeit betreut Noemi viele Hamster.
Fredy, Minisch, Tobi, Johnny, Vinci....
So heissen die Hamster, die eine Zeitlang bei uns leben. Jeder hat seine ganz eigene Geschichte.
Eigentlich beginnen die Hamstergeschichten schon viel früher, als ich ein kleines Mädchen bin. Schon immer ist es mein grösster Herzenswunsch, ein Tier zu haben und mit einem Tier zusammen zu leben. So bekomme ich eines Tages einen Hamster. Ich bin überglücklich. Der Hamster darf aber nicht im Wohnraum leben bei den Menschen, sondern im Keller. Ich bin oft bei ihm und trage ihn auch im Haus herum.
Aber... eines Tages sucht er das Weite. Ich finde ihn nicht mehr, erst viel viel später im Keller in einem Einmachglas.
Der zweite Hamster wird von einem unserer Zimmerherren betreut, als wir in die Ferien reisen. Der Zimmerherr hat aber solches Erbarmen mit ihm, dass er ihn ein wenig draussen herum spazieren lässt. Bei dieser Gelegenheit sucht auch er das Weite. Wohin er gegangen ist... das wissen die Götter und die sagen es nicht. So hat es meine Mutter jeweils gesagt.
Und dann habe ich selbst Kinder und diese wünschen sich auch Tiere. Ich liebe sie ja auch immer noch, die Tiere, und daher kaufen wir unter anderem einen Hamster. Und dann beginnt diese nicht endend wollende Geschichte.
Er entwischt eines Tages auch, aber im Haus. Eines Nachts weckt mich mein Mann auf und sagt: »Du, unter unserer Türe«, wir lassen sie immer offen stehen, »sitzt e Hamschter und macht s Männli.« Vorsichtig schleiche ich mich aus dem Bett und wahrhaftig, er lässt sich ohne Widerstand aufnehmen. Wahrscheinlich hat er Hunger.
Dann kommt Minisch zu uns. Meine mittlere Tochter Noemi bringt sie mit dem Velo in einem Kartonschächteli nach Hause. In der Zoohandlung wollten sie sie »über die Tischkante schlagen«, da sie angeblich bissig ist. Das lässt meine Tochter natürlich nicht zu. Und: Minisch wird mit Abstand der zahmste Hamster und... trägt junge Hämsterli im Bauch. Einer davon ist Johnny. Er kann eines Nachts durch die Gitterstäbe entwischen, er ist noch klein, und wir finden ihn am Morgen eingeklemmt in der Abzugshaube in der Küche. Hinaus ragt nur noch sein wertes Hinterteil. Wohl verstanden musste er die Treppe hinunter und vorbei an Hund und Katze. Jetzt kommt mein Mann zum Zug. Er schraubt die Abzugshaube ab und der Hamster ist unversehrt.
Dann ist mal ein Hamster krank. Er kann nicht mehr essen und wird immer dünner. Da unser Tierarzt in den Ferien ist, muss ich mit dem armen Tier zur Vertretung. Die Kinder habe ich schon schonend vorbereitet, dass der Hamster eingeschläfert werden muss, da er zu fest leidet. Aber die motivierte junge Tierärztin ist da anderer Meinung. Sie schickt mich in die Apotheke, also diese für Menschen, wo ich mit einem Rezept ein Medikament abholen muss. Die ebenfalls junge, motivierte Apothekerin sieht sich das Rezept an und fragt nach dem Namen des Hamsters. »Ou, das weiss ich jetz leider grad gar nid so gnau, wie dä heisst. Wüsse si mir hän e paar.« »Dänn chan ich ihne das Medikamänt nid geh«, meint sie mit ernstem Ton, »wänn sie der Name nid wüssed.« Das glaube ich jetzt nicht, warum habe ich nicht geschummelt, ich habe viel um die Ohren und noch einiges vor heute. Ganz ruhig, aber etwas verzweifelt antworte ich: »Könnte si nid eifach ane schribe Hamschter?« Das Medikament hat, wie ich ja vermutet habe, nicht genützt und als mein Tierarzt wieder da ist, wird das arme Tier erlöst.
Da hat es der nächste, der ausbüxt, besser. Unsere gute Berner Sennenhündin sitzt stundenlang vor dem Garderobenschrank und wendet ihren Blick nicht vom Kasten ab. Hie und da schlägt sie mit der Pfote auf den Boden. Endlich sehe ich nach und wer sitzt in der hintersten Ecke... der vermisste Hamster, nass vom Schlecken. Die Hündin hätte ihn ohne weiteres hervor angeln und töten können. Aber sie hat ihn geduldig bewacht. So schön!
Tiere sind einfach wunderbar und bilden mit uns eine Gemeinschaft.
Und die Hamstergeschichte geht weiter. Das neuste wunderbare Tierchen heisst Salima. Sie gehört meiner Enkelin und diese umsorgt sie mit sehr viel Liebe.
»Wer die Tiere nicht achtet, kann nicht menschlich werden.«
Alfred Edmund Brehm, deutscher Zoologe und Schriftsteller
Mirjam geht klar ihren Weg und es ist ihr egal, was die andern denken. Andres holt sie jeden Morgen ab, was sie dazu bewegt, sich zu entschliessen, dass sie Andres heiraten wird, ob er will oder nicht.
Viele der Klassenkameraden von allen drei Kindern gehen oft bei uns ein und aus. Manchmal wollen sie auch bei mir lernen Zopf zu backen und bringen grad ein Kilo Mehl mit.
Am Geburtstag ist es Tradition, dass die Kinder einen Kuchen in die Schule bringen. Da ich ja nicht gerne Süsses habe, mache ich stattdessen immer Schinkengipfeli. Diese werden legendär und ich mache immer ein wenig mehr, noch fürs Lehrerzimmer.
Auch eine Geburtstagseinladung gibt es immer und ich finde, man könnte auch die Kinder einladen, die sonst nie eingeladen werden. Mirjam sagt dazu aber: »Hesch du Geburtstag oder ich?« Wie recht sie hat.
René ist voll integriert in unserer Familie. Oft spielen die Kinder, sie seien eine arme Familie und hätten keinen Vater mehr, so spielt René eben den Hund.
Nach vier Jahren verlässt uns René wieder, kommt aber noch viele Jahre mit uns ins Skilager nach Valbella, wo er sich jeden Tag bei den Köchinnen Emma und Vreni, für das gute Essen bedankt. Ich bringe die Kinder in die Skischule in Valbella, wo sie auch über den Mittag bleiben. Wir geben ihnen Geld fürs Mittagessen mit. René verwaltet auch das Geld von der zwei Jahre jüngeren Mirjam, isst auf was sie nicht mag und betreut sie rundum. Einmal verhaut er vorsorglich einen Jungen, weil er meint, der wolle Mirjam etwas antun.
Mit René sind wir bis heute in Kontakt. Er ist verheiratet und hat eine Tochter, die er sehr liebt, und einen Sohn aus einer früheren Verbindung.
Ich nehme eine Zeit lang auch Skiunterricht, privat, beim Skilehrer Renaldo. Er gibt sich wirklich alle Mühe, ich lerne auch einiges, und wir lachen viel. Wenn ich 90 Jahre alt bin, will er mit mir ein Schnäpschen auf dem Stätzerhorn trinken.
Hoher Besuch
Es läutet an der Haustüre, wir öffnen und draussen stehen drei adrette junge Damen, herausgeputzt und strahlend.
Es sind unsere drei Töchter zwischen 5 und 13 Jahren. Wenn wir abends jeweils Besuch zum Essen haben, gibt mein Mann den Kindern vorher das Nachtessen und ich bereite das Essen und den Tisch für die Gäste vor. Das Gleiche gilt, wenn wir einen Ehe-Abend feiern. »Mir wette au mol zu euch uf Bsuech ko«, eröffnen die Mädchen uns feierlich. Also machen wir einen Termin ab. So kommt es zu diesem Besuch. Wir begrüssen sie, bitten sie herein und bedanken uns, dass sie die Einladung angenommen haben. Der Tisch ist festlich gedeckt. Tischtuch, Servietten, Kerzen, leise klassische Geigenmusik (früher konnte die älteste Tochter nur mit einem Geigenkonzert einschlafen). Ich habe wirklich alles gegeben.
Die Vorspeise wird gereicht. Wir stossen an, natürlich alkoholfrei, und so beginnt ein sehr schöner Abend. Am Anfang gibt es ein wenig Smalltalk. Dann servieren mein Mann und ich die Hauptspeise, die Gäste bleiben selbstverständlich sitzen, sind sehr geduldig und freundlich miteinander. Sie loben das Essen. Ich habe natürlich bei der Menuauswahl darauf geachtet, dass es ihnen schmeckt, und man wird immer persönlicher. Wir berichten uns, was wir am liebsten machen, was uns gerade bewegt, was uns im Leben freut und was weniger und was gerade Sorgen macht und was Freude bereitet. Und...alle hören aufeinander.
So kommen wir zum Dessert und wir fragen uns, wann der Besuch wohl aufzubrechen gedenkt, schliesslich haben sie am nächsten Tag Schule, aber darüber reden wir nicht. Gäste fordert man schliesslich nicht zum Gehen auf. Kurz überlege ich, ob wir Mahler auflegen sollen. Das hat oft eine gute Wirkung.
Nach dem Dessert geht ein schöner, berührender, beglückender, informativer Abend zu Ende, der sehr zum gegenseitigen Verständnis beigetragen hat und wir versprechen uns, das auf jeden Fall zu wiederholen.
»Tu immer, was dich glücklich macht. Wenn du, um dich frei zu fühlen, auf dein Herz hören und deinen Träumen zu folgen, dich von ein paar Verhaltens- und Glaubensmustern befreien musst, die man dir in der Kindheit beigebracht hat, dann tu es bitte.«
Sergio Bambaren in »Briefe an Daniel«
Mein höchstes Ziel ist es, meinen Töchtern das Gefühl zu vermitteln, dass sie bedingungslos geliebt sind und IMMER zu uns kommen dürfen, dass wir sie IMMER mit offenen Armen willkommen heissen werden. Sie sollen wissen, wir lieben sie, weil sie so sind, wie sie sind.
Das heisst auch, immer bereit zu sein, wenn sie reden wollen.
Noemi weckt mich auch um 24 Uhr in der Nacht und fragt: »Mami bisch du scho müed?« Ich sage: »Jo wurum, ich schlof jo?« »D’Stärne schiene so schön«, meint Noemi. Jetzt weiss ich, dass sie mich braucht und ich stehe auf.
Es gehen viele verschiedene Menschen bei uns ein und aus. Einmal pro Monat kommen alle Bibellesebundmitarbeiter zum Mittagessen. Das sind etwa 12 Personen.
Auch junge Menschen wohnen vorübergehend bei uns, weil sie Deutsch lernen möchten, oder weil sie zu Hause rausgeworfen wurden.
Zita ist unser erster Berner Sennenhund. Ich will auf einem Bauernhof nur Erdbeeren kaufen und dort sehe ich sie, das kleine Berner Sennenhündli, Zita.
Ich bin hin und weg. Schon so lange ist es mein grosser Traum, einen Hund zu haben. Ich gehe noch einmal dort hin, mit den Mädchen. Auch sie sind natürlich begeistert und Peter wird überstimmt. Zita kommt zu uns. Meine Seele jubelt und Peter schickt sich tapfer hinein.
Zita ist eine sehr gute Hündin, aber wenn sie etwas stehlen kann, tut sie es.
Paradiesplätzli à la Marisa
Ich erwarte Besuch. Ich, ganz persönlich, vier Personen, ohne alle andern. Ich bin auch noch am Arbeiten in der Gemeindekrankenpflege. Die Kinder sind da und der Hund muss noch raus. Es läuft mehrgleisig, wie das häufig der Fall ist.
Darum plane ich alles genau. Die Familie, inklusive mein Mann, kann heute selbständig für sich sorgen beim Nachtessen.
Für meinen Besuch bereite ich Paradiesplätzli vor. Viele dünne Plätzli anbraten, würzen, Speck anbraten, Peterli schneiden, Parmesan reiben und alles lagenweise einordnen. Alles läuft wie am Schnürchen. Es riecht betörend. Das Rezept stammt von einer alten italienischen Mamma, der Marisa, und steht in meinem inzwischen vergilbten Sammelsuriumrezeptheft. Dazu trällere ich wahrscheinlich noch das Lied »Mamma son tanto felice«.
Der Tisch ist gedeckt, der Salat gewaschen und die Plätzli bereit für den Ofen. Die Platte steht auf dem Herd, in der allerhintersten Ecke.
Jetzt muss ich noch »schnell« zu einem Einsatz. Ich habe zeitlich alles im Griff, ich freue mich.
Aber als ich nach Hause komme, ist die Auflaufform mit dem Fleisch bis auf ein kleines »Eggeli«... leer gefressen. Unser Hund liegt wohlgenährt unter der Bank in der Küche, die Lippen leckend.
In meinem Kopf kurbelt es. Dass er da rangekommen ist, verwundert mich. Zum Glück habe ich ein gutes Rezept mit grüner Sauce, für Spagetti, von einer lieben Freundin. In aller Eile entstehen eine grüne und eine rote Sauce. Die grüne aus Spinat und die rote aus Pelati.
Der Besuch geniesst die Spagetti und findet, ich hätte sehr gut gekocht. Erst beim Verabschieden zeige ich ihnen das Restli der Paradiesplätzli.
Der Abend klingt gemütlich aus, trotz allem.
Nach Zita folgt bald Joko, unser erstes Büsi, und zwei Häsli gesellen sich auch dazu.
Das Haus ist rundum belebt.
Das Haus mit den dehnbaren Wänden
Unser Haus hat einen einfachen Baustil. Mir kommt es manchmal vor wie ein aufgestelltes Zündholzschächteli. Ohne Balkon und ohne Verschnörkelung. Aussen ist es gelb und innen sind die Backsteinwände weiss gestrichen, so wie auch die Betondecke. Ohne Verputz. Dafür mit zwei dicken Haken für eine Schaukel.
Aber aus den Fenstern scheint es hell und einladend, wie unsere Tochter das in einem Aufsatz schreibt.
Dort wohnen wir mit drei Töchtern, lange Zeit mit einem Pflegekind, einem Berner Sennenhund, einer Katze, zwei Häsli, zwei Meersäuli und einem oder zwei Hamster.
Langsam stimmen wir uns in die Adventszeit ein. Wir freuen uns alle sehr auf Weihnachten und in mir kommt der Wunsch auf, unser Haus für Menschen zu öffnen. Schliesslich konnte auch jeder in den Stall kommen, der wollte, sage ich mir.
Auch die Mädchen packt das Weihnachtsfieber. Die Älteste der drei tauft ihr Gummibäbi kurzerhand in Jesus-Chindli um. Das geht so weit, dass sie sich am Telefon mit Maria Hoppler meldet. Die Jüngste ist mehr oder weniger immer ein Hirt mit ihren vielen Schöfli, dem Hut, dem Stab und dem Gilet aus Schafspelz.
Und... so passiert es einfach. Langsam wird die Gruppe der Menschen immer grösser, die mit uns feiern möchten. Am Heiligen Abend sind wir dann sozusagen vier Generationen. Die drei ältesten Damen, erste Generation, sind zweimal Mina und einmal Lina. Zwei davon sind unsere Grossmamis. Dann, etwa 25 Jahre jünger, zweite Generation, auch wieder zwei Damen. Dann, dritte, also unsere Generation, vier Leute, und zuletzt drei Kinder, vierte Generation.
Eine Freundin, die das Geschehen mitverfolgt hat, bringt mir am Tag vorher zwei Schinklein, eine Glacétorte und ein elektrisches Messer vorbei. Sie möchte sich an dem Unterfangen beteiligen.
Und... irgendwie bringen wir mit zusammenrutschen alle an unseren grossen, weihnachtlich gedeckten, von Kerzenschein beleuchteten Tisch. Und alle werden satt.
Alles ist vorbereitet. Viele Stühle stehen in der Stube. Die Krippenfiguren aus Holz, von denen ich mir auf jede Weihnacht eine wünsche, sind aufgestellt. Inzwischen sind es doch schon einige. Sie sind auch genug hoch, so dass Zita, die Hündin, sie nicht mit einem Knochen verwechseln kann.
Nach dem Essen werden alle in den Korridor geschleust, damit mein Mann die Kerzen anzünden kann. Das ist immer so. Im Korridor wird es jetzt etwas eng und wir sitzen dicht aneinander gedrängt auf der Treppe. Oft massiert jeweils der Hintere dem Vorderen den Nacken, bis die erlösende Panflötenmusik, auch das ist immer so, aus der Stube erklingt und die Tür geöffnet wird.
Mir wird es jetzt für die Feier doch etwas schummrig, weil die Leute sich ja teilweise gar nicht kennen. Da habe ich aber nicht mit meiner mittleren Tochter gerechnet. Sie schnappt sich die Dame, die am hilflosesten scheint, einfach bei der Hand und pflanzt sich mit ihr auf das Sofa.
Und dann passiert es, ich denke wieder an den Stall. Da waren doch auch Tiere dabei. Also dürfen neben dem Hund auch das Büsi, die beiden Häsli und die Meersäuli mitfeiern. Alle dürfen frei herumlaufen.
Ein stattlicher Tannenbaum strahlt mit seinen Kerzen in die Stube hinein. Da hat es auch einen Liegestuhl, weil jemand Rückenprobleme hat, natürlich das Bettli mit dem Jesus-Chindli, der kleine Hirt mit den vielen Schöfli und in der Mitte des Geschehens liegt wohlgenährt der grosse Hund. Er hat gerade ein Blech voller Mailänderli gefressen, die ich zum Auskühlen hinaus gestellt hatte. In wirklich allerletzter Minute habe ich diese noch «hingeklöpft».
Das wiederum macht jetzt die Maria sehr sauer, weil eine Weihnacht ohne Mailänderli gar nicht geht. Darum muss sie ziemlich heftige Schimpfwörter ausstossen. Das Büsi hat ein wenig Angst vor den hoppelnden Hasen, den Meersäuli ist alles egal und bei der mittleren Tochter sitzt noch der Hamster auf dem Schoss, weil er sonst so allein ist. Sie ist eine Tierflüstererin, neben ihr würde auch ein Esel ruhig auf dem Sofa sitzen.
Am Klavier sitzt mein Mann und spielt tapfer Weihnachtslieder, die alle zu hoch geschrieben sind für uns. Nur eine Dame aus der zweiten Generation jubelt hingebungsvoll und hoch „Leise rieselt der Schnee“. Die andern versuchen es auch, aber es tönt etwas erbärmlich. Und innerlich ist mein armer Mann froh, dass ich nicht noch ein oder zwei Obdachlose eingeladen habe. Ich war nahe daran, als ich in der Stadt einen alten Mann sah, in dieser Kälte. Ich habe manchmal das Gefühl, unsere Wände sind aus Wolle gestrickt und sie können beliebig gedehnt werden.
Dann kommt die Weihnachtsgeschichte, was immer meine Aufgabe ist und mich regelmässig ein bisschen zum Weinen bringt. Das macht das Vorlesen etwas schwierig. Zum Auslesen eben dieser Geschichte, sitze ich stundenlang in Buchhandlungen herum.
Natürlich gibt es auch Päckchen, was einen rechten Trubel veranstaltet. Die drei Grossmütter haben sich zu einem Grüppchen zusammengeschlossen und beobachten ruhig das Geschehen. Wie Felsen in der Brandung.
So klingt der Abend aus mit Weihnachtsgutzi, einfach ohne Mailänderli, und fröhlichen Menschen.
In mir macht sich eine grosse Dankbarkeit breit und mir wird wieder bewusst, wie beschenkt ich bin mit meiner Familie und all den lieben Menschen. Und natürlich den Tieren. Und... wie sich Liebe und Glück vermehren können.
Ziemlich müde sinke ich nach diesem Tag ins Bett.
Pro Jahr führen wir fünf Lager durch. Zwei Skilager in Valbella im Winter, je ein Familienlager im Frühling und im Herbst in Monti Tessin und im Sommer das grosse Vennerlager in Lausanne. Immer mit allen unseren Kindern.
Die Lager geben mir eine immense Vorbereitung. Alles für die Kinder, dann bin ich für die Dekoration zuständig und für das Lagerfest. Vor den Lagern habe ich regelmässig eine Freinacht.
In einem Familienlager im Tessin ist es, wo ich mich entschliesse, dass ich vor Menschen sprechen kann, auch wenn ich meine, das kann ich nicht, und tue es. Ja und ich kann es sogar sehr gut und es macht mir viel Freude.
Ab da erzähle ich in jedem Lager Geschichten, ich liebe Geschichten, was auch die jungen Menschen sehr schätzen. Einmal kommt ein junger Mann im Ledergwändli in Valbella die Treppe hoch gesprungen, umarmt mich und sagt: »Hie bini wieder Chrige, hesch e Gschicht?»
In politisch unsicheren Zeiten plagt mich oft die Angst, seit ich Kinder habe noch mehr. Dann sind die Lager wie eine Oase. Wir sind von der übrigen Welt abgeschnitten. Kräftemässig übersteigen sie jedoch mein Potential.
In einem Skilager ist es, als wir Johnny, mit richtigem Namen Yvonne, kennenlernen. Bei uns stellt sie sich als Johnny vor. Zu dieser Zeit geht es Johnny gar nicht gut, sie kämpft mit ihrem Leben.
Ich schliesse Johnny sofort ins Herz und begleite sie ab da. Johnny ist sehr oft bei uns zu Hause und auch unsere Töchter schliessen sie ins Herz.
Mit der Zeit nennt mich Johnny Müeti und als ich auf der Intensivstation liege, fragt mich eine Schwester diskret: »Frau Hoppler, wie viel Töchtere hän sie?» »Drei«, antworte ich. »Es chöme aber immer vier.« »Das isch in Ornig so«, antworte ich. Es darf nur die Familie zu Besuch kommen.
Heute geht es Johnny sehr gut. Kürzlich durfte ich an ihrem Hochzeitsfest teilnehmen. Ihr Mann sagt mir jetzt auch Müeti.
Auch Iris lernen wir im Skilager kennen. Sie freundet sich mit Damaris an. Auch Iris kommt zu uns. Ihrem Vater erzält sie: »Es isch schön bi Hopplers, aber d Chuchi gheit bald usenand.« Der Vater, der sehr wohlhabend und dankbar ist, dass Iris bei uns Anschluss hat, teilt uns mit, wir sollen eine neue Küche bestellen, mit guten Geräten, aufs Geld sollen wir nicht achten.
So erhalten wir eine wunderbare neue Küche, mit sehr guten Miele Geräten. Unglaublich, ein Wunder. Wir können unser Glück kaum fassen und sind zutiefst dankbar.
Im gleichen Lager lernt Iris auch ihren zukünftigen Mann kennen und Peter hält die Trauung. Von mir wünscht sich das Paar in der Kirche eine Geschichte. So erzähle ich jetzt in dieser grossen Kirche, mit vielen Geschäftsleuten, eine Geschichte.
Der Vater von Iris hilft uns auch finanziell bei der Renovation unserer 3-Zimmerwohnung, in die wir später einziehen.
Im Sommer reisen wir jeweils mit einem Zelt nach Italien ans Meer auf einen Zeltplatz. Wir fahren mit unserem Auto in der Nacht.
Die hinteren Sitze klappen wir zusammen, dann kommt eine Schicht Koffer, dann drei Kinder, liegend auf einem dünnen Maträtzchen. Das Zelt ist in einer Art Sarg auf dem Dach.
Vorne habe ich beinahe kein Platz zum Sitzen, da ich Taschen mit Picknick, Getränken, Thermoskanne mit Kaffee usw. bei meinen Beinen habe.
Der Zeltplatz ist nicht mein Ort, aber die Kinder und Peter lieben das Meer und den Strand. Für mich hat es zu viele Menschen und wenn ich am Morgen das Brot im kleinen Laden hole, hat es viele Frauen im Bikini und die Pobacken hängen fast in die Brotgestelle auf die Gipfeli. Eine Erholung sind diese Ferien für mich nicht, da ich auch sehr schlecht schlafe im Zelt.
Wir erhalten die Anfrage, ob wir ein ca. 13-jähriges Mädchen aufnehmen könnten, das grosse Schwierigkeiten hat.
Ich merke, dass mir jetzt alles zu viel wird, aber ich habe nicht den Mut nein zu sagen. Nein sagen habe ich nicht gelernt und ich will ja alles gut machen.
Also kommt das Mädchen zu uns und seine Grossmutter redet oft stundenlang auf mich ein am Telefon. Wieder sage ich nicht nein und schlafe oft ein dabei, weil ich mich aufs Bett lege dazu. Es ist für mich eine sehr schwierige Zeit. Peter ist oft abwesend und das Zusammenleben gestaltet sich jetzt schwierig. Ich komme an den Rand meiner Kräfte und fühle mich allein gelassen.
Ich will weiter alles gut machen, um mir endlich die Liebe von Gott zu verdienen. Am Sonntag besuchen wir weiter den Gottesdienst in der freien evangelischen Gemeinde, wo ich weiter das dazu-gehör-Spiel spiele. Ich melde mich sogar für die Putztruppe und putze lange Stuhlreihen. Einmal träume ich in meiner Not, dass unser ganzer Garten betoniert ist und nur noch vor der Haustüre ein Topf steht mit einer Pflanze drin.
Auch Peter und ich leben uns auseinander, weil wir schon länger so wenig Zeit füreinander haben.
Wir melden uns für eine Beratung im Jugendamt an, um zu lernen, wie wir am besten mit der Situation mit diesem Mädchen umgehen können und erhalten bald einen Termin. Der Therapeut ist genial. Schon nach kurzer Zeit sagt er, hier geht es nicht um dieses Mädchen, es geht um euch. Er merkt, dass meine Kräfte nur noch sehr klein sind und unsere Beziehung leidet. So können wir richtig unsere Nöte auf den Tisch bringen und bald trennen wir uns von dem Mädchen.
Teil 6 Die 1990er Jahre
Ein paar Schnappschüsse:
Neuordnung der Welt.
Ende des kalten Krieges.
Der zweite Golfkrieg bricht aus.
Jugoslawien ist im Krieg.
Fortschreitende digitale Revolution.
Die Leute haben einen Computer und ein Mobiltelefon.
Es gibt Internet und Mails werden geschrieben.
Die Tigerente wird zum Kulturobjekt.
Es ist die Zeit der Flohmärkte.
Piercings und Tatoos boomen.
Energiesparlampen und Computerspiele kommen auf.
Dolly ist das erste geklonte Schaf.
Prinzessin Diana stirbt.
Die Welt wird am Fernsehen überschwemmt von Nachrichten und Unterhaltung, in Farbe.
Der Psyche von Peter geht es nicht gut. Er ist bedrückt und redet sehr wenig. Er kommt mir vor wie ein Baum, der wohl da ist, aber nichts von sich gibt. Ich merke auch sehr deutlich, dass er lebensmüde ist, das bedrückt mich sehr.
Heute weiss ich, dass das mit seinem Hirn zu tun hatte, das einfach zu fest entwickelt ist. Sehr spät erklärt ihm seine Mutter, dass sie ihn als Kind abklären liessen, weil er auffällig war und dass sein IQ sehr hoch ist.
1998 wird er zum europäischen Geschäftsleiter des Bibellesebundes gewählt. Jetzt ist die Herausforderung grösser und es geht Peter besser.
Vorher hat er noch nebenbei an der Universität in Oxford übers Internet Theolgie studiert und den Doktortitel gemacht, ohne dass ich es gemerkt habe. Er musste einfach seinem Hirn Nahrung geben.
Für mich heisst das, Peter ist jetzt noch öfter abwesend, in vielen Ländern Europas unterwegs und auch weltweit.
Ich suche immer noch den Gott, der mich bedingungslos annimmt. Ich sitze ab und zu, wenn alle gegangen sind, mit meiner Bibel am Küchentisch.
Mein Leben kommt mir vor wie ein See, dessen Oberfläche ruhig ist, aber im Untergrund brodelt es.
Das Braun Grossmami macht sich auf ihre letzte Reise. Die letzten Tage liegt Mami auf einer Pflegestation. Ich fahre oft mit meinem kleinen weissen Saxo nach Basel. An einem Abend segnet mich Mami, bevor ich nach Hause aufbreche.
Am nächsten Morgen erhalte ich ein Telefon, ich solle schnell kommen. Mit meiner Schwester Ruth sitze ich am Bett von Mami, es ist jetzt in einem Einzelzimmer. Mami ist ganz klar anwesend und spricht von unseren Familien. Als Abschluss sagt es: »Jetz chasch mi übere trage, Herr«, und verlässt uns ganz leise. Ruth und ich warten noch eine Weile, bis es drüben ist, und mir fällt spontan der Bibelvers ein:
»Ich habe dich bei deinem Namen gerufen, du bist mein.«
Auf dem Sessel liegt einsam die Socken-Lismete. Die Hände von Mami haben nie geruht. Ich bin sehr traurig und vermisse sie. Manchmal bis heute.
Seit 1984 arbeite ich im Pflegeheim in Elgg, jeweils ein Wochenende pro Monat. Das ist das, was ich mit der vielen Abwesenheit von Peter organisieren kann. Ich will den Anschluss nicht verlieren und ich brauche dringend eine neue Herausforderung.
1988 möchte ich mein Arbeitspensum erhöhen, kann das aber nur in Form von Nachtwache tun, in meiner Situation.
Schlafen am Tag ist aber schlecht möglich. Eines der Kinder muss um 9 Uhr zur Schule und ein anderes hat um 11 Uhr die Schule aus.
Nach einem Jahr meldet sich mein Körper zu Wort. Ich sehe plötzlich die Hochspannungsleitungen beim Autofahren vor meinem Auto durchgespannt und nicht mehr oben und es dreht sich bald alles um mich herum. Der Arzt stellt eine Menière fest, eine Krankheit des Innenohrs. Ich bin aus dem Verkehr gezogen. Es geht gar nichts mehr. Nicht arbeiten, nicht Auto fahren, nicht in einen Laden gehen, ich finde den Ausgang nicht mehr, ich kann mich überhaupt nicht mehr orientieren.
Es ist eine Pause angesagt, aber ich verstehe nicht, was mein Körper mir sagen will. Das geht bald wieder, denke ich. Auf mich zu achten habe ich nicht gelernt. Die Aufgabe heisst, für andere da sein. Ich bin nicht wichtig.
Im Jahr 1989 beginne ich als Gemeindekrankenschwester in Elsau zu 40 Prozent zu arbeiten. Die Kinder sind jetzt so gross, dass ich das organisieren kann. Über den Mittag rase ich nach Hause, koche, und arbeite oft viele Stunden pro Tag. Pikettdienst geht immer bis am nächsten Morgen. Wir sind drei Frauen, die sich die Arbeit einteilen. Pro Tag arbeitet immer eine Frau. Mit viel Überzeugungsarbeit können wir den Gemeinderat dazu bringen, uns zu gestatten, die Verantwortungsbereiche aufzuteilen. Niemand ist der Chef. Die Männer denken nicht, dass das geht, mit Frauen. Es geht sehr gut. Wir sind ein Superteam.
In einer Weiterbildung in Zürich, die jede von uns absolvieren muss, lodert wieder einmal mein inneres Feuer. Es wird diskutiert, dass wir als diplomiertes Personal die Zeitung aus dem Briefkasten den Menschen nicht mitbringen dürfen und dass das die Haushalthilfe, die viel später kommt, tun muss. Und, ob wir das Fenster öffnen dürfen, zum Lüften. Ich melde mich zu Wort und erkläre, dass ich jetzt nach Hause gehen werde, da ich mich nie und nimmer an so etwas halte.
Mein Arbeitsgebiet ist weit verzettelt und ich fahre weite Strecken über Land und in abgelegene Bauernhöfe. Das gefällt mir ausserordentlich gut und ich geniesse beim Autofahren die wechselnden Jahreszeiten.
Die Arbeit mit den Menschen zu Hause, sehr oft ältere Menschen, entspricht mir und ich lerne viel. Manchmal gebe ich auch Tieren die Medikamente.
Und doch, immer mehr plagt mich eine lähmende Müdigkeit und Traurigkeit. Lange kann ich das verbergen, aber als ich auch die Natur und die Blumen nicht mehr sehen und meine viele Arbeit fast nicht mehr bewältigen kann, klage ich das meinem Frauenarzt Dr. Ott. Bei mir wird eine Schilddrüsenunterfunktion festgestellt, eine Hypothyreose. Jetzt kann ich die Hormone, die die Schilddrüse nicht genug produziert, als Medikament einnehmen. Mein Zustand verbessert sich schnell und ich kann weiter funktionieren.
Nach 14 Jahren, die Spitex ist inzwischen ein Verein, verlasse ich wütend die Vorstandssitzung. Immer und immer wieder erkläre ich dem Präsidenten unsere Arbeit und er will immer und immer wieder Änderungen im Arbeitsablauf einführen, die unmöglich sind. Er hat keine Ahnung von Krankenpflege.
Ich kündige.
Es wird mir ohnehin fast unmöglich, den schweren Badelift in vielen Häusern die vielen Treppen hoch zu tragen.
Aus meinem Blog
E fertige Seich
Als Gemeindeschwester besuche ich einen älteren Mann, der wegen seiner Krankheit täglich schwächer wird. Es ist ihm sehr wichtig, mit eigener Kraft aufzusitzen. Aber eines Tages geht es nicht mehr. Trotz grosser Anstrengung schafft er es nicht.
Ich biete ihm meine Hand an und lasse ihm frei, ob er sie nehmen will oder nicht. Nach einiger Zeit nimmt er sie. Jetzt sitzen wir beide nebeneinander am Bettrand, aneinander gelehnt, um uns gegenseitig Halt zu geben... und schweigen, weil es keine Worte gibt. Nach einer Weile überkommt mich eine unglaubliche Wut, Wut über mein Unvermögen, über meine Hilflosigkeit und... die Krankheit. Halblaut sage ich vor mich hin: «Es isch eifach e Sch...dräck.» Er sagt, und wir schauen uns nicht an: «E Uhueresch...dräck.» Ich: «E fertige Seich.» Er: «E Uhuereseich.“ Und so steigern wir uns im Schimpfen und Hadern und wüste Wörter finden. Und plötzlich geschieht es. Wir müssen lachen. Wir kugeln fast von der Bettkante vor lauter Lachen.
Als er wieder im Bett liegt und ich mich verabschiede, hat er ein Lächeln auf den Lippen.
Zwei Tage später darf ich auf ausdrücklichen Wunsch seiner Frau, ihn mit ihr zusammen auf seiner letzten Reise begleiten.
„Ich gehe vorüber
aber ich lasse vielleicht
den kleinen Ton meiner Stimme,
mein Lachen und meine Tränen
und auch den Gruss der Bäume am Abend
auf einem Stückchen Papier.
Und im Vorbeigehen, ganz absichtslos
zünde ich die eine oder andere Laterne an
in den Herzen am Wegrand.“
Hilde Domin
Aus meinem Blog
Du bisch e Duubel
Ich besuche als Gemeindeschwester regelmässig eine Frau. Sie ist sehr betagt und ihre Gelenke sind arg mitgenommen. Sie hört gar nicht mehr gut, aber ihre wachen blauen Augen sehen klar und haarscharf.
Sie ist Baslerin, was uns sofort verbindet. Drei Leidenschaften pflegt sie sehr intensiv. Musik, sie ist Musikerin, die Berge und die Bibel. Vom Bett aus sieht sie zur Zimmertüre. Wenn diese sich öffnet, hebt sie den Kopf leicht an, das geht, und sieht sofort, wer zu ihr kommt.
Jedes Mal, wenn ich komme, ist sie mit einem dieser drei Themen beschäftigt, innerlich. Sie kann ganze Konzerte hören in ihrem Innern, Berge sehen oder Bibeltexte denken.
Die erste Frage, die wie aus einem Gewehr geschossen kommt, betrifft das jeweilige Thema des Tages. Zum Beispiel: “Sing mir der erschti Takt zu der Ouverture vo Carmen“. Oder: “Weles isch der höchschti Bärg in der Schwiz?“ Oder: „Wo stoht in der Bible ‘dein Wort ist meines Fusses Leuchte’?“ Sehr oft bestehe ich zu meiner Schande nicht.
Beim Einreiben ihrer mitgenommenen Gelenke mit Wallwurz entstehen interessante Gespräche. Wenn ich so nah bin und ihr in die Augen sehen kann, geht das. Und so kommt es, dass wir vom „Morgestraich“ sprechen. Es ist bald Fasnacht. Jetzt klaubt sie mühsam ein 10er-Nötli aus ihrem alten Portemonnaie und befiehlt mir: “Du gosch an Morgestraich, und denn im Brune Mutz go e Mählsuppe ässe.“
Als ich das nächste Mal komme, sie kann es fast nicht erwarten, fragt sie sofort „Bisch gsi?“ „Nei es isch nid gange.“ „Du bisch e Duubel“, ist ihre klare Antwort. „Lueg mi a, plötzlig kasch nümm goh und denn läbsch vo allem, wo erläbt hesch und in dir inne hesch.“ Wie recht sie hat.
Einige Zeit später besuche ich sie im Pflegeheim. Sie erkennt meine Stimme, kann mich aber nicht zuordnen, bis es ihr wie Schuppen von den Augen fällt. „Du bisch die mit em Morgestraich.“ „Jo.“ „Du bisch e Duubel.“ „Jo.“
Ich frage sie, warum ihre Hände so farbig sind, diese sind ziemlich verformt. „Ich ha Eier gmolt“, die knappe Antwort. Diese Hände haben Klavierkonzerte gespielt, aber Eier malen? »Mole Si gärn Eier?“ „Nei gar nit, aber weisch, d’Schweschter het so e Freud gha.“
Dieser interessanten und liebenswerten Frau zu Ehren kommt heute „e Värs“ us ere Schnitzelbank:
„Marlboro seit, Rauche schadet nit
und d Axpo, dass es keini AKW Unfäll git.
D UBS meint, mir mache keini ärmer,
dank Opel weiss me, wird s Klima nid wärmer.
Und nach Untersuechige losst uns d Fifa wisse,
dr Blatter heig no gar nie bschisse.“
Und jetzt noch ein Zitat über die Musik:
„Als ich diese Musik hörte, da vernahm ich etwas von dem, wie es sein müsste in Gott, gerade bevor Gott die Welt erschaffen hat.
Und es war mir, als wenn ich weder Ohren, am wenigsten Augen und weiter keine übrigen Sinne besässe noch brauchte.“
Johann Wolfgang von Goethe über die Musik von Bach
Ich finde die Gruppe für internationalen Volkstanz, die von einem ausgezeichneten Tanzlehrer geführt wird. Wann immer es mir möglich ist, besuche ich diese Abende. Die Musik aus verschiedenen Ländern, die Griechische gefällt mir besonders gut, und die Bewegungen dazu, tun mir bis in die Seele gut. Das kann ich mit meinem Gewissen gut vereinbaren.
Dort lerne ich Elisabeth Benz kennen und es entsteht eine Freundschaft, die bis heute anhält. Viele Jahre tanze ich dort mit.
Elisabeth und ich gehen anschliessend immer in den Leuen in Winterthur Wülflingen und erleben ein wenig eine zweite Pubertät, die erste habe ich ja ausgelassen. Wir trinken ein Glas Wein, rauchen eine Muratti und schwatzen bis der Leuen schliesst.
Und an einem Abend geschieht es.
Der Engel mit den grossen Händen
Ich bin am Abend mit einer Freundin unterwegs. Gegen 24 Uhr verlassen wir das schöne Restaurant in Winterthur. Die Strassen sind menschenleer. Wir verabschieden uns, sie fährt los Richtung Illnau und ich Richtung Elsau. Leider komme ich aber nicht weit. Mitten auf einem grossen Platz, mehrere Strassen führen von ihm weg, tut mein kleiner weisser Citroën Saxo keinen Wank mehr. Er beschliesst, wirklich in der Mitte stehen zu bleiben. Weit und breit sehe ich niemanden und ich habe auch noch kein Handy.
Ruhig stehe ich neben meinem Äuteli und überlege, was ich jetzt tun soll. Da sehe ich ihn. Ein Hüne von einem Mann kommt ruhigen Schrittes über den Platz auf mich zu. «Händ si es Problem?«, fragt er. »Jo, mis Auti tuet kei Wank me.«
Ruhig öffnet er die Motorhaube und schaut hinein. »Ja, ich gseh, was ihm fählt, aber ich ha z grossi Händ für das chline Auto.« Unglaublich, er ist Automechaniker. Mit einer Hand am Steuerrad schiebt er jetzt mein Auti ruhig auf einen Vorplatz der angrenzenden Häuser. »Dörfe mir das?«, frage ich ihn. »Ja, ich kenn die Lüt.« Dann fragt er mich noch, in welche Garage ich gehe. »Zum Elsener z’Rätersche.« »Das isch super«, meint er, »ich känne ihn und tue das morn mit ihm regle. Ich chan ihm alwäg besser erkläre, wo dass es staht.«
Wie recht er hat. Einfach unglaublich, der Hüne und die guten Elseners kümmern sich am nächsten Tag darum. Es ist nicht das erste Mal, dass sie mich irgendwo abholen, wenn ich als Gemeindeschwester in irgend einem Chrachen stecken bleibe oder auf dem Eis rutsche.
Und der Hüne bringt mich noch nach Hause. Er sagt mir seinen Namen nicht, will auch nichts dafür. Das ist selbstverständlich, meint er.
Dankbar und glücklich liege ich sehr spät in meinem Bett.
»Ein Engel ist jemand, den Gott dir ins Leben schickt, unerwartet und unverdient, damit er dir, wenn es ganz dunkel ist, ein paar Sterne anzündet. So einen unerwarteten Engel wünsche ich dir, mir und uns allen!«
Unbekannt
Die Russen
«Es sind denn dini Russe!»
Das sagt mir mein Mann etwas empört, als ich ihm erzähle, dass für ein paar Tage zwei Russen bei uns übernachten werden. Unser Leiter der internationalen Volkstanzgruppe, die ich besuche, erzählt, dass eine russische Tanzgruppe in die Schweiz kommt und dass sie noch Übernachtungsplätze suchen. Ich, spontan wie ich bin, melde mich sofort. Das geht schon irgendwie, sage ich mir. Aber ja, mein Mann hat es sehr streng und ist oft weg, ich habe drei Kinder, ein Pflegekind, einen Hund und arbeite zu 50 % in der Gemeindekrankenpflege, aber das geht schon.
Ich hole die Männer also ab, als sie mit einem sehr alten, voll beladenen Klapperbus, dass der überhaupt noch fährt, ankommen. Zu uns kommen ein Musiker und der Solotänzer der Gruppe. Sie sprechen sehr wenig Deutsch.
Ich zeige ihnen ihr Zimmer, unser Bastelzimmer im Keller. Da habe ich zwei Schlafplätze eingerichtet und sie sind glücklich. Zum Nachtessen will ich ihnen etwas Schweizerisches aufstellen und mache Raclette. Gar keine gute Idee. Ich habe auch vorgesorgt und neben Weisswein und Rotwein auch Bier eingekauft. Das führen wir normalerweise nicht. Sie aber möchten so gerne... Wodka.
Der Abend wird lustig. Wir unterhalten uns mit Mimik, Händen usw. Unser Besuch ist herzlich, fröhlich und sehr dankbar.
Am nächsten Morgen werden sie abgeholt zur Probe. Das Morgenessen ist bereit, aber es kommt niemand. Jetzt geht mein Mann nachschauen und wirklich sie schlafen noch selig. »Es sind dini Russe, aber wecke tue ich si. Si sin f....blutt«, meldet er mir.
Eine Volkstanzfreundin von mir, sie wohnt auch in unserem Dorf, beherbergt auch zwei Tänzer aus dieser Gruppe und sie spricht Russisch. Manchmal dient sie uns als Übersetzerin. Unsere Besucher haben zu Hause Familie und wohnen in einem Block, sehr einfach, in einer sehr kleinen Wohnung. Toilette haben sie keine eigene, die ist ausserhalb der Wohnung und wird mit mehreren Familien geteilt. Ihr Leben ist ein Kampf. Mit Tanzen, und sie tanzen gut, verdienen sie sehr wenig. Und doch strahlen sie Fröhlichkeit und Dankbarkeit aus. Auf der Bühne versprühen sie die reine Lebensfreude. Ich bin etwas beschämt.
An einem Abend lade ich die ganze Gruppe zum Nachtessen ein und ich habe etwas gelernt. Es gibt einen oder zwei grosse Töpfe Gulaschsuppe, die wir dicht aneinander gedrängt mit Freude löffeln. Anschliessend nehmen sie ihre Instrumente zur Hand und singen bei einem Gläsli Wodka ihre russischen Lieder. Ich glaube es bleibt kein Auge ganz ohne Träne. Mit meinen zwei Freunden gehe ich noch in die Stadt und sie dürfen sich beide ein Paar Schuhe aussuchen. Ihre Schuhe sind durchlöchert. Mit grosser Dankbarkeit denke ich an diese Zeit zurück und wir haben viel erlebt und gelernt.
»Manchmal lohnt es sich, einfach JA zu sagen und einen Schritt weiter zu gehen, und du wirst reich beschenkt und gesegnet«.
Christine Hoppler
Teil 7 Jahrhundertwende
Mit dem Jahr 2000 beginnt ein neues Jahrhundert
Das Jahr 2000 ist ein Schaltjahr.
Die Menschen warten mit Spannung auf die Jahrhundertwende.
Es wird von Weltuntergang oder vom Zusammenbruch des Internets gesprochen.
Dann läuten die Kirchenglocken von Elsau wie immer das neue Jahr ein und es geht weiter.
Ein paar Schnappschüsse der Jahre nach 2000:
Roger Federer gewinnt mit 22 Jahren das Grand Slam Turnier.
Putin wird russischer Präsident.
Das iPhone kommt auf den Markt.
Der Euro wird eingeführt.
Facebook und Youtube starten.
Barack Obama wird amerikanischer Präsident. Sein Slogan ist »Yes we can!«
Die Erderwärmung nimmt zu.
Viele Tierarten sterben aus.
Birkenstock, Miniröcke, Tops mit Spaghettiträgern und Kapuzenpullis werden aktuell.
Die Welt ist in einem rasanten Wechsel.
Mein Klavier ist zu uns nach Elsau gekommen.
Das Hopplergrossmami und Fritz, der Bruder von Peter, haben uns verlassen. Später auch meine Schwester Ruth und mein Bruder Markus. Auch einige gute Freunde sind nicht mehr da. Das Leben geht seinen Weg.
ie Theater- und Clownwelt zieht mich immer noch magisch an.
Durch eine Freundin erfahre ich vom Clown-Kurs bei Ueli Bichsel. Ueli Bichsel kenne ich, weil ich ihn schon auf der Bühne gesehen habe. Er ist Clown, Regisseur und Schauspieler. Der Kurs findet in Zürich in der Roten Fabrik im Atelier von Ueli statt. Damit beginnt in meinem Leben ein neuer Abschnitt.
Diesen Moment vergesse ich nie mehr. Zum ersten Mal in diesem Atelier von Ueli in der Roten Fabrik. Die Atmosphäre, die vielen Requisiten, die Bilder von Ueli gemalt, ja sogar der Geruch. Alles kommt mir als der Ort vor, auf den ich lange gewartet habe. Ich fühle mich sauwohl.
Und hier lerne ich jetzt ganz subtil meinen inneren Clown kennen. Ueli hat eine grosse Sensibilität für Menschen und für das Zeitgeschehen. Er führt uns Schritt für Schritt zu uns selber und lehrt uns das exakte Beobachten von Mitmenschen und von Situationen im Alltag. Ihm entgeht kein noch so kleines Detail. Wir lernen das Improvisieren aus dem Moment heraus. Ich lerne mich in diesem Kurs neu kennen, kann mich von vielem befreien und mich selber sein, lerne vor Menschen hinzustehen und vor allem im ganz normalen Leben aufmerksam hinzuschauen. Viele Jahre fahre ich jeden Montagabend nach Zürich. Nach dem Arbeiten, Improvisieren und Proben, sitzen wir am alten Holztisch mit einer weissen Kerze darauf, essen etwas im alten Ofen Zubereitetes, trinken ein Glas Wein und tauschen über das Leben aus. Jetzt kann ich total authentisch sein und fühle mich angenommen so wie ich bin.
Zweimal im Jahr spielen wir eine Woche lang im Kleintheater Bühne S in Zürich Clownerie und absurdes Theater. Die Atmosphäre, das Zusammenspielen, das sich gegenseitig Unterstützen, die Energie, alles kommt mir irgendwie vertraut vor, obwohl es für mich neu ist.
Einmal pro Jahr fährt unsere ganze Truppe nach Ostuni in Süditalien, wo wir im »Luna nel Pozzo« eine Woche lang arbeiten und eine Vorstellung auf italienisch geben, im Freien, bei Mondschein, Sternenbeleuchtung und Hundegebell von
streunenden Hunden. Schon die Reise im Nachtzug, 2. Klasse, mit unserem ganzen Karsumpel und das Leben auf diesem grossen, urbanen Gelände mit verschiedenen Häusern und Häuslein, dem italienischen Essen im Freien, sind absolut lohnenswert. Das Luna nel Pozzo wird von Schweizer Künstlern geführt.
»Ein Komiker beschreibt für mich immer eine Figur, die er selber ist. Keine Kunstfigur also, die man sich aneignen kann wie ein Schauspieler seine Rolle«.
Ueli Bichsel
Inzwischen lerne ich das Akkordeonspiel, bei einem sehr guten Lehrer in der Musikschule Winterthur. Er ist Italiener und er bringt mir ein wunderbares, kleines, sehr gutes Akkordeon aus Süditalien mit. Es passt in seiner kleinen Grösse perfekt zu mir undich liebe es.
Jetzt bin ich eine Örgeli spielende Clownin: Huldi.
Im gleichen Kurs bei Ueli Bichsel ist auch Hanspeter Hirschi und wir spielen von Anfang an sehr gerne zusammen. Als wir am gleichen Geburtsagsfest eingeladen sind, spielen wir dort. Wir schreiben ein Lied zum Thema und singen. Unser Clown Duo ist geboren, wir heissen Huldi und Hampi.
Unsere Geschichte: Wir spielen ein Ehepaar, das seit 47 Jahren verheiratet und aus einem Heim ausgerissen ist, weil es uns dort gar nicht gefällt. Jetzt holen wir endlich die Hochzeitsreise nach, die nach San Remo führt, ans Musikfestival, wo wir den Durchbruch haben werden.
Es folgen viele Auftritte an Festen, in Kirchgemeinden und auf Kleinbühnen. Für jeden Anlass schreiben wir ein Lied und Singen zu unseren Auftritten.
Meine Töchter und mein Mann behaupten von Anfang an, dass ich als Clownin mich selber spiele. Das hat etwas Wahres. Mir passieren im Leben oft spezielle Dinge, mit Clown-Charakter.
Der Clown
Mit meinem Frauengrüppli, den Sisters, esse ich in einem edlen, kleinen Restaurant mit weissen Tischtüchern. Das Restaurant ist ganz ausgebucht. Ausser uns sitzen gut gekleidete Damen und Herren in Anzügen an den Tischen.
Aus der sehr guten Speisekarte bestellen wir alle individuell etwas. Dann führen wir, wie immer, interessante und lustige Gespräche und warten. Wir merken gar nicht, wie die Zeit vergeht, bis jemand von uns fragt: „Hämmer eigentlig scho gässe?» Wir müssen einen Moment studieren. Da juckt es mich wieder einmal. Ich montiere die Clownnase, die ich für Notfälle immer dabei habe und frage die Serviertochter mit ernstem Gesicht: “Mir wüsse gar nümme, hän mir eigentlig scho gässe?“
Die Arme erstarrt und redet davon, dass hier alles frisch zubereitet wird und so. Im Raum ist es mucksmäuschen still, bis es einen der vornehmen Herren verjagt. Er kann das Lachen nicht mehr unterdrücken. Man spürt richtig, wie sich die Spannung in Fröhlichkeit verwandelt, weil jetzt lachen alle. Auch die Serviertochter. Bald darauf essen wir richtig gut.
„Der Clown ist fähig, erstarrte Strukturen in uns und um uns herum aufzubrechen.“
Marcel Briand
Man sieht nur mit dem Herzen gut
Zweimal im Monat fahre ich während einem Jahr mit einer Clown-Freundin nach Baden in ein Alterszentrum, um die Bewohner und Bewohnerinnen einen Tag lang als Clowninnen zu begleiten. Wir möchten den Menschen Liebe und Fröhlichkeit bringen und ihre Herzen erreichen. Das erfordert grosse Präsenz. Heute haben wir das Thema „Frühlingsmüdigkeit“. Ich trage ein weisses, langes Baumwollnachthemd mit Spitzen und habe ein Kissen und eine Bettflasche umgehängt und eine Schlafmütze auf dem Kopf.
Eine Dame sitzt regelmässig im Aufenthaltsraum am gleichen Tisch, mit ernstem Gesicht in ein Buch vertieft, neben dem ihre Zahnprothese liegt. Wenn sie angesprochen wird, schaut sie kurz auf, um dann je nach Akzeptanz der Person ihre Zähne einzusetzen und zu grüssen oder eben nicht. Mich hat sie in ihr Herz geschlossen, was mich sehr freut. Jedes Mal kommen schwups die Zähne hinein und sie spricht mit mir.
Ausser heute. Sehr ernst schaut sie mich an und ich muss eine grosse Rüge einstecken. „Also so lauft mer nid ume. Jetz gasch sofort hei und legsch di aa. Das isch ja gschämig“. Schuldbewusst zucke ich zusammen und sage ihr, dass ich das schon weiss, aber einfach soooo müde bin, weil es eben Frühling ist. Und ich entschuldige mich höflich und verspreche ihr, so niemals mehr wieder zu kommen. Ich glaube, sie verzeiht mir und sie lächelt im Versteckten fast ein wenig.
Am Abend fahre ich, jetzt wirklich sehr müde, mit der S12 nach Winterthur. Im total überfüllten Zug stehe ich mit meinem ganzen Karsumpel im Gängli. Handorgel, Koffer und Rucksack, aus dem noch eine Stoffblume herausschaut. Ich bin total ausgepowert, aber glücklich. Ein junger Mann schaut mich immer wieder an. Endlich fragt er mich, von wo ich herkomme. „Von der Arbeit“, antworte ich. Ziemlich irritiert überlegt er offensichtlich, was das für eine Arbeit sein könnte. Ich erzähle es ihm und er ist sichtlich berührt. Als wir in Winterthur einfahren, sagt er: „Ich trage Ihnen alles aus dem Zug, ich glaube ihnen tut der Rücken weh.“ Und wie recht er hat. Zum Schluss empfiehlt er mir noch einen Physiotherapeuten, der wunderbare Massagen anbietet.
„Der Clown ist ein Tröster. Er tröstet die Ausgeschlossenen, Verstossenen und Gescheiterten.“
Gardi Hutter
Ich entschliesse mich im Jahr 2003 wieder im Pflegezentrum Elgg zu arbeiten, jetzt zu 50 Prozent.
Die Arbeit auf dieser Abteilung gefällt mir gut. Der Abteilungsleiter ist sehr kompetent und ich lerne viel von ihm. Mit einer Engelsgeduld führt er mich in die Arbeit am Computer ein, während mir ganze Rinnsale von Schweiss den Rücken hinunter rieseln. Ich bin in den Wechseljahren und der Computer ist nicht mein Ding.
Im Laufe des Morgens gibt es immer einen Rapport, wo sich alle Mitarbeitenden im Schwesternzimmer treffen. Die Arbeit wird besprochen. Jeden Morgen höre ich das Gleiche. »D’Frau Sowieso isch nass gsi, ich ha s’Bett früsch azoge«. Mir kommt es vor, wie ein Wettrennen, wer am meisten Betten angezogen hat. Also melde ich mich eines Morgens zu Wort und erkläre, dass diese Sitzungen für mich sehr langweilig sind, da es in einem Pflegeheim normal ist, dass die Menschen inkontinent sind.
Mich interessieren ganz andere Dinge: Wie geht es den Menschen? Ist jemand traurig? Habe ich etwas herausgefunden, was ihn oder sie aufheitert und Freude bereitet? Konnte ich jemanden zum Lachen bringen?
Als ich nach zwei Jahren in den Lichtblick wechsle, der auch zum Pflegeheim gehört und eine Station für Menschen mit Demenz ist, bittet mich der Abteilungsleiter, doch ein Buch über die Pflege zu schreiben.
Im Lichtblick bleibe ich zwei Jahre und bin mitbeteiligt am Aufbau dieser Wohngruppe für Menschen mit Demenz. Es ist eine neue Herausforderung, die mir gefällt. Wir versuchen, die Menschen in den Tagesablauf einzubinden und sie beteiligen sich an den Hausarbeiten, wo möglich. Ich brauche viel Fantasie und Einfühlungsvermögen.
Polizei-Stunde
Ich arbeite in einer Wohngruppe für Menschen mit Demenz. Heute habe ich Spätdienst. Eine Frau findet jeweils keine Ruhe. Sie geht ständig umher, macht hier etwas, steckt da etwas in den Mund, um sitzend zu essen, hat sie keine Zeit. Früher arbeitete sie als Bäuerin, Wirtin und Mutter von einigen Kindern.
Jetzt hat sie bereits das Nachthemd an, ist aber weiter auf der Wanderschaft. Endlich habe ich die erlösende Idee. “Es isch Polizei-Schtund“, teile ich ihr fröhlich mit, „si chönne Firobe mache“.
Dankbar und erschöpft sinkt sie ins Bett. Ich sitze zu ihr an den Bettrand und schaue sie an, diese fleissige Frau mit den tiefblauen Augen. Gerne hat sie als Bettmümpfeli ein „Däfeli“ Schoggi, oder zwei, und dazu singen wir zusammen „Müde bin ich geh zur Ruh“. Alle Strophen.
Im Haus ist es bereits ruhig und ich habe grosse Achtung vor diesen Menschen, die in ihrem Leben so viel geleistet und so viel erlebt haben. Da überkommt mich jäh auch eine tiefe Schwere, während ich so sinniere. „Am Liebschte würd ich grad chli zu ihne liege, will ich au so müed bi“, klage ich ihr. Sofort rutscht sie zur Seite und fordert mich auf: „Chum doch.“ Und... ich tue es wirklich, ich liege zu ihr ins Bett. Jetzt, in dieser Vertrautheit, im fast Dunkeln, unter der gleichen Decke, beginnt sie zu erzählen, aus ihrem Leben, und ich habe den Eindruck, ihre Gedanken sind für eine kurze Zeit sehr klar.
Tief berührt und dankbar fahre ich an diesem Abend nach Hause.
„Bedenke, dass jede Begegnung eine heilige Begegnung ist. So, wie du jemandem begegnest, begegnest du dir selbst. So, wie du mit jemandem sprichst, so sprichst du mit dir selbst. So, wie du jemanden behandelst, so behandelst du dich selbst. Jede Begegnung ist eine heilige Begegnung.“
Willkommensspruch über einer Haustür in England.
Ich mache mir wieder Gedanken, wie schon vorher auf der Abteilung, wegen den unglaublich vielen Medikamenten, die diese Menschen erhalten.
Ich kann einfach nicht mehr dahinter stehen.
Nach zwei Jahren wechsle ich in eine Tagesklinik in einem grossen Zentrum mit geregelten Arbeitszeiten. Und... ich merke immer deutlicher, dass ich nicht mehr in einer Institution arbeiten kann, wo mir vorgeschrieben wird, was ich zu tun habe. Als eine Weiterbildung von Humor Care, Humor in der Krankenpflege, angeboten wird, nehme ich daran teil. Der Kurs wird von Marcel Briand geführt. Marcel arbeitet in Alters- und Pflegeheimen als Clown. Ursprünglich ist er auch Pflegefachmann.
Im Laufe des Tages schlägt mein Herz immer stärker. Ich spüre es bis zum Hals und weiss, so will ich von jetzt an arbeiten und den Menschen Freude und Lachen bringen. Da ich mich noch in der Probezeit befinde, teile ich am Abend der Pflegedienstleitung mit, dass ich meine Arbeit in diesem Zentrum beenden werde. Ich könnte fliegen vor Glück.
»Das Geheimnis des Glücks ist die Freiheit.
Und das Geheimnis der Freiheit ist der Mut.«
Autor Unbekannt
Unser Haus ist immer noch sehr belebt. Durch die Arbeit von Peter kommen jetzt auch Menschen aus dem Ausland zu uns.
Das ist für mich spannend, aber ich komme immer öfter an meine Grenzen, mit allem.
Es kommt auch zu lustigen Situationen. Einmal sind gleichzeitig ein Mann aus England, ein Mann aus Nigeria und ein Mann aus Pakistan bei uns. Dieser Mann aus Pakistan ist zum ersten Mal in Europa.
Wir müssen uns aneinander tasten, mit den verschiedenen Kulturen.
Am ersten Tag kommt er nicht zum Frühstück, wir müssen ihn rufen. Später erfahren wir, dass ihm seine Frau zu Hause das Frühstück ans Bett bringt. Er macht uns den Vorschlag, für uns zu kochen, was wir sehr gerne annehmen, da wir interessiert sind an seinem Land.
Nachdem Peter mit ihm eingekauft hat, sitzt der Mann in der Küche. Ich auch. Als ich ihn frage, wann er gedenkt mit Kochen zu beginnen, erklärt er mir, dass er nicht kocht, sondern ich, und er mir Anweisungen gibt.
Nachdem wir die kulturellen Unterschiede geklärt haben, kochen wir gemeinsam, und es schmeckt ausgezeichnet und scharf.
Nur ein bestimmtes Gewürz hat er zu seinem Leidwesen im Laden nicht gefunden.
Dafür sollen wir Gott danken, meint der Nigerianer, wir hätten es nicht essen können.
Nach unserer Hündin Zita und dem Büsi Joko kommen Jashin, wieder ein Berner Sennenhund, und das Büsi Miggi zu uns.
Jashin ist ein besonderer Hund. Sehr feinfühlig und anhänglich. Er begleitet mich auch ab und zu in den Lichtblick, zu den Menschen mit Demenz, wo er sich oft zu einem Mann hinsetzt und ihm Ruhe überträgt.
Am Morgen frage ich Jashin jeweils, ob er mitkommen mag. Wenn ja, steht er auf, wenn nein, bleibt er liegen. Er entscheidet selbständig.
Die drei Töchter sind erwachsen geworden.
Damaris hat ihre Ausbildung zur Pflegefachfrau im Kinderspital Zürich abgeschlossen und macht die Ausbildung zur Erwachsenenbildnerin und Lehrerin im Kinderspital.
Noemi lässt sich auch zur Pflegefachfrau im Kinderspital Zürich ausbilden, arbeitet dann im Universtätsspital Zürich und macht die Ausbildung zur Intensivpflege auf der Neonatologie.
Mirjam studiert an der PH in Zürich Lehrerin und nach ein paar Jahren an der Volksschule übernimmt sie eine Kleinklasse an einer Privatschule. Später macht sie noch das Studium zur Heilpädagogin in Zürich.
Im Jahr 2005 kommt Lino zu Noemi und ihrem Mann, und zu uns. Das ist eine riesige Freude und ein ganz spezielles Gefühl, den ersten Enkel in den Armen zu halten.
Nach der Mutterzeit arbeitet Noemi wieder auf der Neonatologie in Zürich und ich gehe jeweils sehr früh zu ihr, um Lino aufzunehmen, und dann mit ihm zu uns nach Hause zu kommen. Peter arbeitet und so verbringen Lino und ich viel Zeit miteinander.
Es ist für mich eine tiefe Erfahrung, wie sich Liebe vermehrt. Ich liebe jedes meiner Enkelkinder so sehr, dass ich jetzt weiss, Liebe vermehrt sich fortlaufend. Es hat nie zu wenig. Dieser kleine Bub erklärt mir am Küchentisch, dass er mir einmal helfen wird, wenn ich alt bin.
Noemi merkt bald, dass Lino ein sehr spezielles Kind ist und sie liest viele Bücher. Als Peter und ich mit Irene und Claude in die Toscana fahren, gibt mir Noemi ein Buch mit. Sie sagt mir: »Ich has wägem Lino kauft, aber ich ha di drin gfunde«.
Ich beginne zu lesen und bin wie gefangen darin. Ich lese jede Nacht und mache früh am Morgen lange Spaziergänge, während die anderen noch schlafen.
Das Buch handelt von Hochsensibilität.
Je länger ich lese, desto mehr finde ich mich, und verstehe jetzt zu einem Teil, warum ich manchmal das Gefühl habe, auf dem falschen Planeten gelandet zu sein.
2008 erhält Lino ein Schwesterchen, Elice. Wieder ist die Freude riesengross und die Liebe vermehrt sich weiter. Schon bald merkt Noemi, dass auch Elice ein sehr spezielles Kind ist. Es stellt sich heraus, dass beide Kinder im Austismusspektrum sind.
Noemi übernimmt mit ihrer Familie das Haus an der C.F.Meyerstrasse, wo der Mann von Noemi die Familie bald verlässt. Peter und ich ziehen in eine schöne 3-Zimmerwohnung im Parterre, am Rande von Elsau mit Sicht ins Grüne und auf weidende Kühe. Jetzt unterstützen wir Noemi sehr stark. Sie ist alleinerziehend, muss arbeiten und ihre beiden Kinder halten es in der Schule nicht aus. Eine ausgeprägte Hochsensibilität ist Teil des Autismus. Kognitiv sind beide sehr stark. Noemi kämpft wie eine Löwin für ihre Kinder. Wir unterstützen die Familie, wo wir können und lernen sehr viel.
Mit Elice verbindet mich viel. Wir unternehmen lange Waldspaziergänge, bauen im Wald Unterkünfte für Zwerge und erfinden Geschichten. Diese handeln von hohen roten Stöckelischuhen, die aus einem Keller ausreissen und im Berner Oberland auf einer Tanzbühne landen. Oder von einer alten Pfanne, die auszieht, um einer armen Frau Essen zu bringen. Elice lernt mich den Herzschlag der Bäume zu hören. Wir kochen zusammen und schreiben ein Kochbuch, das Elice wunderschön illustriert. Einige Zeit kommt Elice als Clownin Mimi mit mir zu den Menschen, die an Demenz erkrankt sind. Elice ist ein Naturtalent, improvisiert mit mir, wie wenn sie das schon immer getan hätte. Wir sind Mimi und Huldi.
Peter hat einen starken Draht zu Lino, versteht wie sein Gehirn funktioniert und ersetzt ihm zu einem Teil die männliche Bezugsperson. Die Kinder gehen einen anstrengenden Weg durch viele Schulen, Abklärungen und Psychiaterbesuchen. Am Schluss gibt Noemi ihre Arbeitsstelle auf und widmet sich voll den Kindern. Neben den Aliment vom Vater wird wird die Familie jetzt auch von der IV unterstützt. Auch die Schwestern von Noemi unterstützen wo sie können, auch finanziell.
Im Jahr 2015 verlässt Damaris das Kinderspital. Auch sie kann sich nicht mehr identifizieren mit ihrer Arbeit. Damaris bildet sich laufend weiter und arbeitet jetzt selbständig als Coach für Frauen, die ihren Weg suchen. Ich unterstütze Damaris sehr dabei, weil ich weiss, wie wichtig das ist, seinen eigenen Weg zu finden und auf sein Herz zu hören. Gleichzeitig tritt Pascal in ihr Leben und unsere Familie erweitert sich durch eine wunderbare Person.
Mirjam arbeitet als Heilpädagogin und Jonathan tritt in ihr Leben und in unsere Familie. Eine weitere wunderbare Person. 2018 kommt ihre Tochter Liel und 2020 die Tochter Mina dazu. Wieder ist unsere Freude unaussprechlich gross und die Liebe fliesst wieder. Diese beiden wunderbaren Kinder bringen so viel Freude in mein Leben. Ab und zu sind sie bei uns, wenn Mirjam in der Schule arbeitet.
Bald werde ich mit ihnen Figurentheater und Kindertheater besuchen. Mirjam und ihre Familie wohnen jetzt in einem Reihenhaus in Hegi, wo Jonathan aufgewachsen ist, ganz nah von uns.
Ich muss mich einer Operation unterziehen. Wegen einem Myom muss mir mein Gynäkologe, Dr. Strub, die Gebärmutter entfernen und etwas am Darm reponieren und an der Blase auch noch etwas korrigieren. Ich liege im Belegspital Lindberg in Winterthur.
Der Anästhesist gibt mir zu bedenken, dass das eine grosse Operation sei. »Das isch scho guet« antworte ich, »wüsse si, ich wott nid zwei Mol fähle«.
Typischerweise denke ich nur an die Arbeit und nicht an mich. Der Ausfall wird viel länger dauern.
Dr. Strub ist ein sehr guter Chirurg, ich vertraue ihm voll und ganz. Auch menschlich ist er sehr emphatisch.
Was niemand weiss zu dieser Zeit, ist, dass ich an einer Gerinnungsstörung leide. Status nach von Willenbrandt.
Die Operation verläuft gut, aber anschliessend verschlechtert sich mein Zusatand täglich. An einem Tag, als Damaris bei mir im Spital ist, ruft sie Peter Zuhause und Noemi auf der Neonatologie an, sie ist dort am Arbeiten, und sagt ihr: »s’Mami stirbt«.
Plötzlich sind alle bei mir im Zimmer. Noemi, Damaris, Peter, Dr. Strub, Franz Stamm mein Hausarzt und der Anästhesist. Mirjam ist in dieser Zeit im Welschland und kann nicht dabei sein.
In mir ist eine grosse Ruhe und ich habe gar keine Angst. Man sagt mir, dass ich auf die Intensivstation verlegt werde. Ich weiss noch, dass Noemi bei mir im Krankenauto sitzt, alles Weitere weiss ich nur vom Erzählen. Ich versinke ins Niemandsland und fühle eine grosse Ruhe. Ich werde ins Spital nach Münsterlingen, auf die Intensivstation, gebracht. Hinter dem Krankenwagen fahren Damaris und Johnny, in ihrem Auto und Noemi ist bei mir.
Peter fährt nach Hause und weiss schon, welchen Vers er auf die Todesanzeige schreiben möchte. Damaris, Noemi und Johnny sitzen bis am Morgen vor der Intensivstation und warten. Sie erhalten zwischendurch die Nachricht, dass um mein Leben gekämpft wird, und dass sie den Chef-Anästhesisten kommen liessen.
Dann kommt die Nachricht, dass ich es wie durch ein Wunder geschafft habe. Müde fahren die Töchter nach Hause, um ein paar Stunden zu schlafen.
Meine erste Erinnerung ist, dass ich ganz ruhig und angstfrei in einem Bett auf der Intensivstation liege und einen Arzt, es ist der Professor, sagen höre: »Jetz gähn mir der Frau Hoppler e Bluet Transfusion.» Ich höre das und sage: »Nei dankschön, ich wett kei Bluet«.
Natürlich sind alle froh, dass ich reagiere und der gute Professor antwortet mir: »Ich ha si nid gfragt, ich has verordnet, und si bichömed Bluet vome fürige Tessiner mit chli Merlot drin.«
Ich habe nicht viele Erinnerungen an diese Zeit, ich weiss aber, dass ich sehr gut betreut werde, dass es mich nicht stört, dass ich nicht aufstehen kann und dass ich nie Angst habe. Ich weiss auch, dass meine Familie oft bei mir ist. Ich bin von einer Liebe getragen und umgeben, die unbeschreiblich ist.
Als ich wieder in die Klinik am Lindberg nach Winterthur verlegt werden kann, kommt dieser Chef-Anästhesist in ziviler Kleidung, um sich von mir an seinem freien Tag zu verabschieden. Er erklärt mir, dass er so froh ist, dass ich lebe, er aber nicht weiss, wie das gegangen ist. Dasselbe sagt mir dieser gute und lustige Professor. Ich bin ein Rätsel, oder ein Wunder.
Als ich in den Lindberg gefahren werde, stehen dort Mitarbeitende und klatschen. Das freut mich natürlich, aber verstehen kann ich es nicht recht.
Ich bin bekannt geworden und alle freuen sich, dass ich lebe.
Jetzt folgt eine längere Zeit im Lindberg, wo ich wieder sehr gut betreut werde von Dr. Strub, meinem Gynäkologen. Manchmal übernimmt er auch die Pflege. Es entwickelt sich eine besondere Vertrautheit zwischen uns. Wir lachen auch viel. Heimlich bringt er mir eine Flasche Wein und versteckt sie in meinem Schrank, für zu Hause. Dr. Strub ist fortan mein Berater. Ich bitte ihn immer um seine Meinung, bevor ich in irgendeinem medizinischen Bereich etwas entscheide.
Ich bin noch sehr schwach, werde mit dem Rollstuhl von meinen Schwestern Ruth und Gretli in den Wald gefahren und meine Familie ist nah bei mir.
Diese Erfahrung ist sehr prägend für mich. Erst mit der Zeit begreife ich, was es bedeutet, dass ich lebe und ich bin so dankbar für mein Leben. Es muss jemand über mich wachen und mein Leben muss einen Sinn haben.
Erst anschliessend ist es Dr. Strub, der herausfindet, dass ich an dieser Gerinnungsstörung leide. Auch Damaris und Noemi sind betroffen, wie festgestellt wird.
Langsam erhole ich mich und kehre wieder zum normalen Leben zurück. Und doch ist da immer noch die Frage nach Gott. Ja, ich habe überlebt, aber genüge ich? Bin ich genug, so wie ich bin?
Meine Verdauung beginnt zu rebellieren. Ich kann das Essen, und besonders das auswärts essen, nicht mehr vertragen. Ich habe sehr oft starke Bauchschmerzen. Meine Verdauung bleibt sehr unregelmässig, was mir das Fortgehen erschwert. So geht das über einige Jahre hinweg, auch mal mit einem Spitalaufenthalt. Mein Zustand verschlechtert sich und an meinem 65. Geburtstag im Jahr 2013 werde ich im Kantonsspital Winterthur notfallmässig an Divertikel operiert.
Eine sehr lange Zeit im Spital folgt und ich werde immer schwächer. »Wenn die Seele weint und der Mund schweigt, spricht der Körper«, Saina Bayt Pour. Auch jetzt werde ich wieder von meiner Familie sehr unterstützt. An einem Abend liegen Damaris und Mirjam bis um 24.00 Uhr im Spital bei mir auf dem Bett und wir singen. An einem anderen Abend geht spät leise die Türe zu meinem Zimmer auf, und Noemi und Elice schleichen sich hinein und bringen mir ein warmes »Darlingsüppli«, eine Hühnersuppe mit viel Gemüse. Kraftlos und mit einer Angststörung kehre ich zu Peter nach Hause zurück. Für Peter ist es eine anstrengende Zeit. Ich liege auf dem Bett, nicht fähig etwas zu lesen oder zu hören, und habe immer wieder den Eindruck, dass ich mich auflösen könnte.
Von einem guten Psychiater werde ich eng begleitet. Er befiehlt mir Medikamente einzunehmen und jeden Tag um Punkt 9.00 Uhr muss ich mich telefonisch bei ihm melden. Das Einzige, was ich mir anhören kann, immer und immer wieder, ist: »Ich bin dann mal weg«, von Hape Kerkeling. Seine Stimme tut mir irgendwie gut. Später habe ich das Bedürfnis, mich bei ihm zu bedanke. Das löse ich in einem Traum. Ich träume, dass ich ein Seminar besuche. Ich sitze in einem Schulzimmer, in der hintersten Bank, wie früher, und ein paar Reihen vor mir sitzt tatsächlich Hape Kerkeling. Das ist jetzt gut, denke ich im Traum, jetzt kann ich mich bedanken.
Von der guten Psychotherapeutin Frau Ohoven, die mit meinem Psychiater zusammen arbeitet, werde ich viele Jahre begleitet. Frau Ohoven hat denselben Jahrgang wie ich, was uns irgendwie Nähe gibt. Zeitmässig haben wir einiges ähnlich erlebt. Ich lerne, dass ich zu 100 Prozent für mein Leben verantwortlich bin. Das ist eine neue Sicht. Ich kann gar niemanden für irgend etwas verantwortlich machen. Weder Gott noch meine Eltern.
Es folgt ein langer Weg mit viel Lernen und viel Vergebungsarbeit. Ich bin bereit zu lernen, dass ich zu 100 Prozent richtig bin, so wie ich bin, und dass ich die wichtigste Person in meinem Leben bin. Das braucht viel Arbeit. Ich trete den Weg nach Innen an. In die Freikirche gehe ich nicht mehr und mache stattdessen am Sonntag Morgen lange Spaziergänge im Wald mit meinem Hund. Im Wald fühle ich mich zu jeder Jahreszeit geborgen und rundum wohl. Finde ich hier Gott? Einen Gott der Freiheit und ohne Gesetze und einen Gott, der mich akzeptiert, wie ich bin? Ich muss auch lernen, Dinge, die mir nicht gut tun, einfach nicht mehr zu machen, auch wenn es alle tun. Auf mich zu achten ist ein schwieriger Prozess, da ich so fest gelernt habe: »Ich bin nicht wichtig«.
Meine Beine und Füsse beginnen an Kraft und Stabilität zu verlieren und die Muskeln sind von Spasmen betroffen. Die Neurologin gibt mir die Diagnose, dass ich bald im Rollstuhl sitzen werde. Eine Behandlungsmöglichkeit gibt es nicht. Das Nervensystem ist betroffen.
Meine sehr gute Physiotherapeutin Christa Schuway und ich beschliessen, dass wir das nicht glauben werden. Ich erhalte viele Jahre Physiotherapie, laufe so viel wie möglich und turne. Unser guter Hund Jashin ist von uns gegangen. jetzt ist Peter nach etwas Zögern einverstanden, einen kleinen Hund zu suchen, den ich noch führen kann. So kommt die lebensfrohe, lustige, kleine Lani zu uns. Mit ihr gehe ich jeden Tag laufen, wieder in den Wald, mit der Zeit mit Stöcken oder Rollator.
Den Weg nach Innen will ich weiter gehen und lerne durch Bücher und Gespräche viel dazu. Ich bin aber auch offen für das, was mir das Leben zeigen will. Ein Jahr lang besuche ich einen Kurs über Transaktions-Analyse, wo ich viel dazu lerne und auf spannende Menschen treffe. Auch an einer Familienaufstellung nehme ich teil, die sehr aufschlussreich ist für mich. Tief in mir drin sitzt diese Traurigkeit, die ich nicht benennen kann. Ein guter Arzt gibt mir einmal zu bedenken, dass in jedem guten Clown auch eine Traurigkeit verborgen ist. Das hat etwas.
Weiter auf meinem Weg lese ich Bücher und höre Hörbücher, über das Leben und über die Gesetze des Lebens. Das Universum ist so weit und faszinierend und unermesslich und alles ist mit allem verbunden. Ich bin kein Einzelteil, ich bin ein Teil vom Ganzen.
Mein Inneres bestimmt mein Äusseres. Meine Gedanken formen mein Leben. Kein Gedanke ist verloren, alles bleibt. Darum bin ich absolut verantwortlich für mein Leben und niemand anderes.
Das ist eine umwerfende Entdeckung und übergibt mir die volle Verantwortung und eine Chance.
Eine weitere Diagnose kommt dazu, Makuladegeneration. Die Sehschärfe ist betroffen. Ich gebe den Fahrausweis ab.
Jetzt kann ich beim Blindenverband Hörbücher bestellen, was mir eine neue Welt eröffnet. Mein Wissensdurst ist unerschöpflich.
Ich höre mir Biografien an von Menschen, die mich interessieren. Vorwiegend Künstler, aber auch Albert Einstein ist dabei. So erfahre ich viel über Michel Angelo, Leonardo Da Vinci, den Vater von Jehudi Menuhin, Louis Armstrong und viele andere. Gleichzeitig lerne ich die Zeit kennen, in der diese Menschen gelebt haben. Und auch über das Leben von Jane Goodall, die im Urwald mit Schimpansen zusammen gelebt hat und sich bis heute mit über 90 Jahren für deren Schutz einsetzt und über Charly Chaplin, von dem ich sehr beeindruckt bin.
Irgendwie werde ich aufmerksam auf die Klangwelt und sehe, dass in Winterthur im Kino ein Film läuft über diese Klangwelt.
An einem Sonntagmorgen sehe ich ihn mir an und weiss, dass ich dorthin gehen muss.
Also melde ich mich für einen Naturjodelkurs an.
Sobald ich das alte Haus am Schwendisee sehe, umgeben von Bergen, weiss ich: ja hier bin ich richtig. Der Naturjodel hat keine Noten und keinen Text. Nur Töne. Wir stehen im Kreis, die Person, die den Jodel singt, steht in der Mitte. Die Äusseren singen nur Akkorde, das heisst «Grad Hebe».
Der ganze Raum ist erfüllt von Tönen. Ich habe den Eindruck, dass ich mitten in diesen Tönen bin oder getragen werde von ihnen, umgeben von Bergen.
Da erlebe ich ein Stück Heilung und fühle mich Gott sehr nahe.
In den Kursen von Peter Roth lerne ich viel über Naturtöne und Klang. Jeder Ton hat neben dem Ton, den wir mit unseren Ohren hören können, viele Obertöne. Ein rauschender Bach hat Töne, die ganze Natur, sogar die Erde, hat einen Ton. Die Welt ist Klang.
Ich liebe es, darüber mehr zu erfahren, und ich habe zwei tiefgreifende Erlebnisse, als ich Obertöne hören kann.
Peter Roth spielt auf dem Hackbrett. Wir liegen am Boden, die Augen geschlossen. Plötzlich höre ich eine wunderschöne Melodie dazu, wie von einer Flöte gespielt. Ich sitze erschrocken auf, um zu sehen, ob da jemand mit einer Flöte dazu gekommen ist. Es ist niemand da, ich höre die Obertöne. Tief ergriffen schliesse ich meine Augen wieder und Tränen laufen über mein Gesicht. Ich durfte etwas Einzigartiges und Prägendes aus dem Universum erleben.
Das zweite Mal, ich bin wieder im Toggenburg, liegen wir zusammen in einem Raum ganz still am Boden, für eine Meditation. Niemand spricht.
Plötzlich höre ich ganz feine und leise Töne, die langsam anschwellen und zum Schluss habe ich den Eindruck in einer Kathedrale zu sein, die voll von wunderschöner Musik ist. Dieses Erlebnis ist so tiefgreifend, dass es keine Worte gibt. Ich habe das Gefühl, einen Spalt breit in eine Welt hinein zu spüren, die mir sonst verborgen ist. Es gibt mir eine Ahnung davon, aber nur eine Ahnung, wie wundervoll unser Universum und unser Planet ist. Später erfahre ich, dass einige ganz leicht gesummt haben. Das ist alles, und ich höre so schöne Obertöne.
Peter Roth ist ein wunderbarer Musiker und Komponist und sehr stark mit der Kultur vom Toggenburg verbunden. Seine Vision ist es, dazu beizutragen, den Planeten Erde zu schützen. Für diese Vision geht er auch ins Gefängnis, weil er keine Waffe trägt.
Ich höre mir seine Werke immer in Kirchen an. Kirchen liebe ich ohnehin. Ich verbringe gerne Zeit in Kirchen und überall, wo ich bin, besuche ich die Kirche.
Das Bedürfnis zu Schreiben begleitet mich schon sehr lange. In meinem Kopf schreibt es unaufhörlich. In einer Nacht beschliesse ich, dass ich es tue.
Während einigen Jahren schreibe ich jede Woche einen Blog, über das, was ich beobachte und erlebe.
Das Schreiben erfüllt mich mit Freude.
Mit einer Freundin treffe ich mich am Bahnhof Stadelhofen. Mein Zug ist früher dort und es regnet. Nein, es schüttet wie aus Kübeln. Darum gehe ich in den Kiosk und schaue mir die Zeitschriften an. Damit bin ich aber bald fertig und stehe jetzt bei der Türe und schaue in den Regen.
Hinter mir höre ich wie von weitem etwas rufen, bin aber so in meine Gedanken vertieft, dass ich nicht im Traum daran denke, dass das mir gelten könnte. Das Rufen wird jetzt lauter und ich drehe mich doch um. Jetzt merke ich, ich bin gemeint. Wild gestikulierend erklärt mir eine Frau, dass das kein Wartesaal ist und dass ich verschwinden solle, weil ich im Weg sei. Schuldbewusst tue ich das sofort, schaue aber noch kurz in sehr dunkle, tieftraurige Augen.
Später beim Essen im Globus, mit vielen schwatzenden und geniessenden Menschen, denke ich immer wieder an diese Augen. Vom Restaurant aus sieht man auf der anderen Seite üppige Auslagen, auch Blumen. Dort kaufe ich nach dem Essen eine Rose und gehe durch den Regen zurück in den Kiosk.
Die Frau kniet hinter dem Ladentisch am Boden und räumt etwas ein. Als sie mich sieht, merke ich, dass sie mich wiedererkennt, und ich gebe ihr die Rose. Sie fällt mir um den Hals und flüstert: «Ich habe es nicht böse gemeint.» Ich sage, dass ich das weiss und drücke sie auch. Der Moment ist sehr berührend.
Eine offenbar wahre Anekdote über den ersten Parisaufenthalt von Rainer Maria Rilke:
Jeden Mittag ging der Dichter in Begleitung eines jungen Mädchens auf einem Platz an einer Bettlerin vorbei, die die Hand ausgestreckt hielt. Sie sah die Vorübergehenden nicht an, noch bat sie um Almosen, noch zeigte sie Dankbarkeit, wenn sie etwas bekam. Während seine Freundin des öfteren eine Münze spendete, gab Rilke der Frau niemals Geld. Einmal fragte das Mädchen den Dichter, weshalb er nichts gab, und er antwortete: „Man müsste ihrem Herzen schenken, nicht ihrer Hand.“
Einige Tage später legte der Dichter der Bettlerin eine Rose in ihre rissige Hand. Da geschah etwas Unerwartetes. Die Frau hob den Blick, küsste die Hand des Dichters und ging davon. Der Platz der Frau blieb eine Woche lang leer.
„Wovon mag sie all die Tage gelebt haben?“, fragt das Mädchen.
‘VON DER ROSE’, antwortet der Dichter.
Asteckendi Gsundheit
Ich sitze im Bushüsli in Winterthur, warte aufs Posti, und er ist auch wieder da, der Mann mit dem Bier in der Hand. Sein graues Haar ist sorgfältig mit einem Gümmeli zusammen gebunden. Sein Gesicht mit tiefen Furchen durchzogen, wie Strassen auf der Landkarte des Lebens. Ich sehe ihn öfters und plaudere mit ihm. Mit seinem zahnlosen Mund lächelt er mir zu und fragt: “Störts si, wenn ich eini paff?“ „Nei, nei“, antworte ich und er dreht geduldig ein Zigarettli. Heute strahlt er mich besonders an und seine Augen funkeln richtig. „Hüt isch eifach e fröhliche Tag“, verkündet er mir. „Isch wohr?“, antworte ich etwas perplex, „Was hän si denn so gmacht hüt?“ „Ich ha drei oder dreiehalb oder vier Bierli trunke und de Lüt zuegluegt.“ Ich bin etwas beschämt. Er ist mit so wenig so zufrieden und lebt total im Jetzt.
Dann erzählt er mir noch, dass er beim Arzt war, bei einem lieben Professor, und der sagte ihm, seine Leber sei vollkommen gesund. „Ich ha drum e asteckendi Gsundheit“, teilt er mir strahlend mit. Jetzt muss ich nachfragen: “Wie hän si das grad gemeint?» „Ebe, ich ha e asteckendi Gsundheit.“ Das berührt mich jetzt wirklich. Bis heute habe ich nur von ansteckenden Krankheiten gehört. „Das isch denn schön, jetz weiss ich au, wurum ich so gärn näbe ihne sitz.“
„Letztendlich ist die Quintessenz Liebe. Liebe, die alles vermag und alles besiegt, die alle übrigen Elemente verbindet und Universen schafft. Sie ist die stärkste Energie, die Essenz des Kosmos. Sie ist das, was du bist, jenseits von allem anderen. Sie ist deine Essenz“.
Albert Einstein
Es sind jetzt 11 Jahre vergangen seit meiner Diagnose mit dem Nervensystem und dem Rollstuhl. Ich gehe immer noch aufrecht und wenn möglich mit einem Lächeln im Gesicht, in der Wohnung ohne Gehhilfe umher. Für die Reinigung der Wohnung haben wir wöchentlich eine gute Hilfe. Kochen und waschen kann ich selber. Jetzt koche und backe ich sehr gerne mit meinen Enkelinnen Liel und Mina, 6 und 4 Jahre alt. Wir singen auch sehr gerne zusammen. Manchmal kommen sie mir vor wie Elfen. Peter unterstützt mich fest und übernimmt immer das Aufräumen der Küche. Für unterwegs benütze ich Stöcke oder den Rollator. Mit dem Zug kann ich selbständig nach Basel fahren, wegen den vielen Menschen sitze ich im Speisewagen. Mit meinem Bruder Dani zusammen besuche ich unsere 88-jährige Schwester Gretli im Pflegeheim. Einmal pro Monat besuche ich als Clownin mit Örgeli Menschen mit Demenz.
Im Dezember 2022 geschah mir etwas Grosses und Unverhofftes. Noemi meldete uns bei Happy Day an. Die Fernsehsendung, die Menschen überrascht. Ich habe tatsächlich ein Elektromobil geschenkt bekommen. Ich gab ihm den Namen Charly. Das hatte ich mir so sehr gewünscht. Charly ist geschlossen, hat Scheibenwischer und eine Heizung. Er fährt 20 Kilometer pro Stunde und 100 Kilometer weit. Jetzt bin ich wieder total unabhängig und muss nicht mehr in die überfüllten Postautos. Das war immer so anstrengend für mich. Mit Charly kann ich überall hin, bei jedem Wetter, auch nach Winterthur und Lani, unsere Hündin, kann auch mitfahren. Charly hat Fensterscheiben bis zum Boden, so dass Lani hinaus schauen kann und ich den Boden um mich herum sehe. Ich bin der Natur sehr nahe. Einmal fahre ich einen Feldweg, auf beiden Seiten Felder, Wiesen und Blumen. Die Ähren und Gräser wiegen sich im Wind. Es ist mir, als wollten sie mich willkommen heissen, sich verneigen. Dasselbe auch im Wald, als die Blätter golden werden und im Wind tanzen. Ich bin tief berührt und unendlich dankbar.
Noch etwas Unerwartetes und Unglaubliches geschieht. Noemi verkauft ihr Haus in Elsau und kauft ein sehr altes Bauernhaus. Dort, im ehemaligen Stall, wird jetzt eine kleine Wohnung für uns eingebaut. Wir werden zu Noemi, Lino und Elice richtig aufs Land ziehen. Lino und Elice sind jetzt 19 und 16 Jahre alt und überragen mich weit. Dass wir in dieses Bauernhaus ziehen dürfen, ist für mich ein unfassbares Wunder. Das Klavier, unser grosser Tisch, er ist das Zentrum der Wohnung, und der Elsässerschrank kommen mit. Seit ich ein kleines Mädchen war, ist es mein Traum, auf einem Bauernhof zu leben. Es wird auch Tiere haben und es gibt weite Wiesen. In einem Teil des Bauernhauses lebt eine Freundin von Noemi, auch mit zwei Kindern. Wir werden eine grosse Gemeinschaft von Menschen und Tieren sein.
Unsere Töchter leben alle zum grossen Teil ihren Traum. Damaris arbeitet selbständig und ist begeistert von diesem Lebensstil, der ihr so viele Freiheiten bietet. Ihr Partner Pascal unterstützt sie sehr. Noemi hat ihr Bauernhaus gefunden. Sie baut, malt, gräbt um, unaufhörlich. Elice backt seit Monaten täglich die besten Znünis für die Handwerker. Mirjam lebt mit ihrer schönen Familie in ihrem Reihenhaus, das zu einer Genossenschaft gehört, mit vielen anderen Familien zusammen. In der Primarschule Elsau arbeitet sie teilzeit als Heilpädagogin und kann dort ein Waldprojekt umsetzen.
Ich gehe meinen Weg weiter, bin immer wieder am Lernen, und werde von meiner guten Familie unterstützt. Peter und ich schliessen uns der Landeskirche an, wo wir herzlich und bedingungslos aufgenommen werden und wo es sehr gute Pfarrpersonen hat. Ich liebe unsere kleine Kirche in Elsau mit ihren schönen Fenstern. In einem eindrücklichen Traum habe ich in einer Bergbeiz eine Arbeitsstelle angenommen. Die Arbeitszeit beginnt und es kommt mir in den Sinn, dass ich meinen Fahrausweis abgeben musste, ich muss aber unbedingt auf diesen Berg. Plötzlich werde ich vom Boden abgehoben und schwebe hinauf. Im Traum denke ich: »Aha, so goht das, wenn mes glaubt.«
Ich praktiziere inzwischen Meditation und beginne jeden Tag mit Dankbarkeit. Dankbarkeit für mein ganzes Leben, das mich zu dem Menschen gemacht hat, der ich heute bin. Dankbarkeit für meine unglaublich tolle Familie. Dankbarkeit für die Menschen, die mich auf meinem Weg begleitet haben. Die Liebe ist die allerstärkste Kraft im Universum. Liebe kann alles!
Ja, ich bin auf diesem schönen Planeten Erde angekommen, bin noch nicht am Ziel und gehe weiter auf meinem Weg der Freiheit und der Freude.
Mit einer der ältesten und kürzesten Meditation möchte ich abschliessen und dir diese weitergeben. Sprich sie dir jeden Tag laut vor.
Möge ich glücklich sein.
Möge ich mich sicher und geborgen fühlen.
Möge ich gesund sein.
Möge ich mit Liebe und Leichtigkeit durchs Leben gehen.
Grossmamisüppli
Zwei Fleischtomaten enthäuten
Ein Stück Butter schmelzen
Zwei Hämpfeli Griess dazu bis es braun ist
Geschnittene Tomaten dazu
Bouillon und köcheln lassen
Zum Schluss etwas Milch dazu geben
Geraffelte Äpfel nach Milu
Äpfel fein raffeln und Lagenweise mit Puderzucker und Zitronensaft in Gratinform einfüllen
Grosszügig mit Blätterteig belegen
Ankeflöckli und Zucker auf Blättterteig legen
Knusprig backen und mit weisser Sauce servieren
Weisse Sauce
M-Dessert mit Schlagrahm mischen
Dampfnudeln
450 g Mehl hell
1/2 Tl Salz
2 El Zucker
20 g Hefe
2 dl Milch lauwarm
50 gr Butter
2 Eier verquirlt
Guss
2 dl Milch
2 dl Vollrahm
3 El Zucker
2 Päckli Vanillezucker
Die Hälfte des Gusses in Gratinform
Teigbällchen darauf
30 Min gehen lassen
35-40 Minuten bei 200 Grad backen
Andere Hälfte des Gusses ca. 10 Min. vor Ende über die Dampfnudeln giessen.
Löcher machen, damit der Guss einfliessen kann.
Vanillesauce
1 Liter Milch mit 2 Esslöffel Zucker und 2 aufgeschnittene Vanilleschoten kochen
3 Eier in einer Schüssel aufschlagen und die Milch unter rühren langsam dazu giessen
Alles zurück in die Pfanne und bis kurz vors Kochen bringen
Rühren Rühren Rühren
In Krug giessen und beim Abkühlen immer wieder aufrühren
Grüne Spagetti Sauce
100 g Butter auf kleinem Feuer in
2 dl Milch schmelzen
Bouillon etwas Salz
1 Essslöffel Mehl mit Schwingbesen dazu rühren
50 bis 100 g tiefgefrorener gehackter Spinat
Curry Pfeffer Paprika