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Als ich auf die Welt kam im Mai 1939, stand Frankreich kurz vor dem Krieg. Mein Vater, der bei der SNCF (französische Staatsbahnen) arbeitete, war gerade dienstlich von Strasbourg nach Forbach im Lothringen, versetzt worden. Später wurde er nach Metz befördert, und wir zogen um, in ein Dorf aufs Land - nach Remilly-, wo wir ein altes Bauerhaus mit viel Umschwung bewohnten. Ich war dann etwa 3-jährig und kann mich sehr gut an gewisse Ereignisse erinnern. Mein Vater, Charles Vogler, geboren 1911 und meine Mutter, Marie-Louise Guthfreund, geboren 1916, waren in Strasbourg aufgewachsen und hatten sich dort kennengelernt und geheiratet.


Meine Eltern und ich, 1942.

Bei meiner Geburt, in Forbach, waren sie also nicht beim Rest der Familie, höchstens haben sie es noch geschafft, meine Taufe in Thanvillé (Val de Villé bei Sélestat), dem Heimatort meiner Grossmutter mütterlicherseits, zu feiern, mit der Nichte meiner Grossmutter als Gotte und einem Verwandten meines Vaters, der kurz danach im Bombardement von Strasbourg umkam, als Pate. Man erzählte mir, dass man bei der Gelegenheit meine Wiege im Stall zwischen die Kühen zum Schutz vor Einschlägen stellte.
Dank der Mobilität, die mein Vater bei den Bahnen genoss, konnte er sich zwischen den Fronten durchschmuggeln und der Einberufung in die Wehrmacht entfliehen. Viele junge Elsässer wurden aber als "malgré nous" - gegen ihren Willen - in die Wehrmacht eingezogen, und wie mein jüngerer Onkel auf dem Schlachtfeld getötet. Diejenigen, die den Dienst verweigerten, wurden gnadenlos gemartert, z.T. an Fleischerhaken aufgehängt. Natürlich realisierte ich damals nichts von diesen Gräueltaten.
Die erste Erinnerung, die ich habe, war, dass sobald die Sirenen heulten, man in den Bunker flüchten musste, und wenn die Stuckas schon nahe waren, sich zu Boden werfen.
Meine Mutter war sehr beschäftigt mit dem Haus, den Tieren: Hühner, Gänse, Kaninchen und sogar ein Schwein, ein Gemüsegarten, etc... So hatten wir doch genug zu essen, und sorgten, solange es ging noch für die Grosseltern in Strasbourg. Meine couragierte Mutter ging manchmal sogar in Nebendörfern "hamstern", was ihr fast zum Verhängnis wurde.
Sie musste in dem grossen Haus während der Besatzung deutsche Offiziere einquartieren, und einer davon ertappte sie, als sie die ganze Ware auf dem Küchentisch ausgebreitet hatte.
Noch gutmütig warnte er sie vor den Spitzeln, die herumgingen, aber auch vor dem Hören verbotener Nachrichten-Sender wie „Radio- Paris-ment“, dessen Erkennungsmotiv die kleine Irène fröhlich auf der Gasse herum trällerte!
Kurz, man musste sich in acht nehmen und sich zu helfen wissen, aber auch tun, was die Deutschen befahlen. Meine Mutter musste neben ihrer Arbeit zu Hause Zwangsarbeit leisten in den Feldern, die sich die deutschen Besetzer angeeignet hatten, z.B. Kartoffelfelder. Sie nahm mich mit, um Kartoffelkäfer einzusammeln und in Gläsern abzugeben. Ich fand das lustig, besonders das Kribbeln der Käfer in meiner Hand. Während einem dieser Einsätze passierte etwas Schreckliches, das meiner Mutter für eine Weile die Stimme verschlug. Wir waren am Arbeiten, ein paar Schritte auseinander, als eine Stucka im Stechflug auf uns zukam und alle aus dem Feld jagte. Beim Rand des Feldes, blieb ich im Stacheldraht hängen, und es sah aus, als ob wir gleich abgeschossen würden... Plötzlich bog das Flugzeug aber wieder gegen Himmel ab. Meine Mutter, die versuchte, mich aus dem Stacheldraht zu lösen, war danach stundenlang sprachlos! Der Schrecken blieb uns lange in den Gliedern und, jedes Mal, wenn Flieger in ihrem Höllenlärm kamen, legte ich mich sofort auf den Boden und wartete, bis sie vorbei waren. Das öfters Flüchtenmüssen nachts bei Fliegeralarm zehrte wohl auch an meinen jungen Nerven. Fast bis heute litt ich an Einschlafschwierigkeiten und Störungen und musste schon als junge Schülerin, Beruhigungstabletten schlucken. Ich glaube, das Medikament hiess Névrovitamine.
Ein anderes Mal, als wieder Alarm war und wir in den Bunker flüchteten, raste mein Hund Teddy vor Angst von der Gasse durchs Küchenfenster und versteckte sich unter einem Bett, von wo wir ihn wimmernd und blutend, mit Müh und Not hervorzogen.
In der Zeit, war mein Vater meistens weg bei seiner Arbeit und pendelte zwischen Metz, Strasbourg und unserem Zuhause in Remilly, wo er wie ein Dieb, sich umsehen musste, um keinem der einquartierten deutschen Offizieren zu begegnen, Das geschah meistens nachts... bis zum Tag, als sie, samt ihrer Blitzmädels (Sekretärinnen) verschwanden; sie flohen beim Anrücken der Alliierten, bei uns waren es Amerikaner. Da war für uns auch der Augenblick gekommen, zu flüchten, um den möglichen Racheakten der Deutschen zu entkommen.
Wir flohen bei Nacht und Nebel, mit dem Bäcker Jean König und seiner Frau, mit denen meine Eltern befreundet waren und bei denen wir ganze Abende mit Einkleben von Rationierungsmarken verbrachten und die Flucht planten im Lieferwagen des Bäckers. Die Bäckerei stand mitten auf dem Dorfplatz, wo auch ein grosses Bildnis vom Führer aufgestellt war, vor dem sich jeder Passant mit „Heil Hitler“ verneigen musste. Als 3- Jährige tat ich das lautstark mit „Heil Hitele“, und die Wache meinte: „Was für ein schönes blondes deutsches Kind!“ Später lachten wir darüber, aber meine Eltern mussten sich fest zusammennehmen, um nicht empört zu widersprechen!
Als die Nacht der Flucht gekommen war und wir das Nötigste unseres Hab und Guts in dem Lieferwägelchen verstauten, schrie unser Hund Teddy hinter dem Haus  herzzerbrechend und ich wehrte mich heftig, ohne meinen Liebling einzusteigen.
Die glückliche Zeit mitten in Feldern und umgeben von Tieren war vorbei! Meine Ente "Frenzele" die meistens wusste, wo ich steckte, wenn meine Mutter mich rief oder der freche Gockel, der es wagte, auf mein Butterbrot loszugehen und es mir zu entreissen, mein schönes weisse Kaninchen, das ich in meinem Korb stolz spazieren führte, alle meine Tierfreunde waren weg.

Wir flüchteten vorerst bis Sarrebourg zu einer Tante meines Vaters. Die Stadt war schon befreit und voller amerikanischer Soldaten. Ich schlich neugierig um ihre Camps herum, um weisses Brot oder Schokoladenriegel zu erhaschen. Mein Vater hatte mir ein paar Worte Englisch beigebracht und das klang wahrscheinlich so drollig, dass ich immer etwas mitbekam. An Weihnachten sogar so viele Schoko-Riegel, dass wir damit den Tannenbaum zieren konnten.
Aber das Packendste war, dass ich auf einem vorbeifahrenden Lastwagen meinen Teddy sah, mitten in den Soldaten. Ich schrie, aber er hörte mich nicht. Auch keiner der Soldaten reagierte. Es war zugleich Freude, dass mein Hund lebendig war und von Soldaten aufgenommen, und Wut, dass der Lastwagen nicht anhielt und mir meinen Hund zurückgab.
Unsere Freunde, Königs, fuhren weiter, zurück ins Elsass, wo sie eine neue Bäckerei auftaten, in einem Haus, das noch mit einer einsamen Kirchenwand übrigblieb von dem total demolierten Dorf Ostheim bei Colmar.
Als wir weiterzogen nach Strasbourg, das gerade von der deutschen Besatzung befreit wurde von der 2. DB (division blindée) des General Leclerc, fanden wir wieder meine Grosseltern in Cronenbourg. Der jüngste Bruder meines Vaters, Paul, war nicht vom Krieg zurückgekehrt und das war ein schweres Leid.
Meine Grosseltern väterlicherseits kümmerten sich umso mehr um seine kleine Tochter Monique, was bei uns manchmal etwas Neid auslöste. Zu ihrer Mutter Margot durften wir nicht mehr gehen, weil sie bald ihren gefallenen Mann mit einem anderen ersetzte, was meine Grosseltern schockierte.
Als ich in Cronenbourg in die 1. Klasse kam, 1945, war ich die Einzige, die Französisch sprach. Bei den Grosseltern sprach ich Elsässisch. Die Versorgung mit Lebensmitteln war noch eine Weile rationiert. Aber in der Schule gab es zum Pausenbrötchen Milch, die wir in mitgebrachten Blechtassen tranken. Sie war gespendet von den Amerikanern. Der Geschmack dieser lauwarmen Büchsenmilch war so scheusslich - ein Gemisch aus lauwarmer Milch und dem Geruch des Blechbechers -, dass mir das Milchtrinken fürs Leben verging!

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Mein Grossvater Vogler war ein grosser Fischer am Rhein und lud fast wöchentlich die ganze Familie zu einem Fischessen ein. Es waren die ersten denkwürdigen Tischrunden. Die Grosseltern wohnten in einem Haus, das noch keine Badezimmer kannte, und die Toilette war auf dem Zwischenstock. In der Küche gab es einen Schüttstein, in dem alles gewaschen wurde, und wenn Grossvater seine Fische ausnahm, lagen die ganzen Eingeweide eben da ausgebreitet, wo man sich auch wusch. Was mich damals sehr ekelte. Die Fische die vorher auf dem Küchentisch lagen, waren z.T. noch so lebendig, dass wenn wir sie mit dem Finger berührten, sie einen Salto vom Tisch machten und wir quietschend vor Spass, den schroffen Einwand Grossvaters "Hände weg" überhörten. Das grosse Fischessen konnte beginnen, wenn die Fische je nach Grösse in einer langen Fischpfanne - es gab sie in verschiedenen Dimensionen - oder im Backofen gegart waren. Wenn wir zum Mittagessen eingeladen waren, musste der Grossvater zuerst um halb eins noch die Nachrichten hören, auf dem immer selben Schweizer Sender, den er in Strasbourg damals noch bekam, mit dem immer selben langweiligen Sprecher, den ich heute noch erkennen könnte mit seiner seltsam eintönigen Stimme. 
Um den grossen Esstisch sassen Tanten Onkel Cousins und Cousinen aufgefordert, sauber zu essen..., was nicht immer einfach war und für mich manchmal bei der Krankenschwester endete, weil wieder eine Gräte im Hals steckengeblieben war. Dies passierte besonders beim Hecht, mit seinen ominösen Y-Gräten.
An Grossvaters Tisch wurde nicht geschwatzt, Kinder hatten sowieso den Mund zu halten! Es musste sorgfältig gegessen und die Feinheiten genossen werden. Getrunken wurde Wein. Grossvater war prinzipiell gegen Wasser, das hätte unrein sein können. Wir Kinder bekamen dennoch Wasser, aber mit etwas Wein drin.
Der Fischer war so stolz auf seine Fänge und seine Kochkunst, dass fast Ehrfurcht am Platz war. Fast ein Ritual. Wir Kinder warteten ungeduldig, bis der Schmaus fertig war und wir den Tisch verlassen konnten. Während die Eltern noch am Tisch verweilten und plauderten, widmeten wir uns den Fotokartons, in denen es auch Bilder gab, die man dreidimensional mit einer farbigen Brille  anschauen konnte. Mein Grossvater war aber nicht Fischer von Beruf. Er war Lokomotivführer.
Es gab ein Bild von ihm, wo er stolz auf seiner Lok thront, hinter ihm der ganz schwarze Gehilfe, der Kohle ins Feuer schaufelte. Damals, war eine Zugfahrt noch ein ganz besonderes Ereignis. Es gab noch drei Klassen in der Eisenbahn, aber wo auch immer im Zug, war beim Hinausschauen aus dem offenen Fenster, mit Staub oder Kohle im Auge zu rechnen. Im Tunnel gar mit schwarzem Russ. Mein Grossvater Alois - der Vater meines Vaters - war also sowohl bewundert wie gefürchtet. Er war noch der autoritäre Patriarch mit langem Bart, bei dem es keine Widerrede gab, erst nach ein paar Gläsern Pinot wurde er milder. Er (1884 geboren) hatte als junger Rekrut, damals als das Elsass noch deutsch war, in Preussen unter Kaiser Wilhelm II. gedient zur Zeit des Hauptmanns von Köpenick. Wahrscheinlich hat er dort auch seinen Beruf als Lokführer gelernt und ist nach 1918, als die deutsche  Besatzung endete, zur SNCF übergetreten. Er sprach kaum Französisch, gab sich auch keine Mühe es zu lernen. Er war Elsässer, basta! und sowohl "Schwowe" wie Franzosen konnten ihn am A... Grossmutter hingegen, hatte in Paris "gedient" und war viel umgänglicher, hatte gute Manieren, war rundlich, nachsichtig und immer besorgt, dass nach dem Essen für uns Kinder noch ein feines Dessert, u.a. Îles flottantes (geschlagenes Eiweiss auf Vanillecreme), Pudding mit Mondamine oder was es so kurz nach dem Krieg noch zu haben gab, bereit war.
Manchmal durfte ich auch mit meiner Cousine Yvette bei ihnen schlafen. Wir benutzten für unsere Toilette noch den grossen Krug und die grosse dazugehörende Waschschüssel aus bemalter Keramik, die im Schlafzimmer auf der Spiegelkommode standen. Unter dem Bett war auch ein Nachttopf, um bei nächtlichen Bedürfnissen die Wohnung nicht verlassen zu müssen. Zum Baden gingen wir ein Mal pro Woche in die öffentliche Badeanstalt, die es in jeder Gemeinde gab. Man nahm seine Toilettensachen mit, und wartete, bis eine Kabine frei wurde, um selbst in die frisch gefüllte Badewanne zu steigen.
Das Fischen des Grossvaters hörte in den 60er Jahren auf, weil die Verschmutzung des Rheins und die Qualität der Fische zunehmend schlechter waren. Ich verstand es, als ich später in Basel arbeitend, einmal den Rhein ganz rot gefärbt sah. Die Ciba hatte wieder einmal seine Abfälle in den Rhein geleitet. Dann fing übrigens auch die Polemik über die Wasserverschmutzung an, und ich kann mich noch gut an das Ciba-Magazin erinnern auf deren Titelseite ein Bild von Hans Erni sehr prägend war, mit Totenkopf und Fischen, und das Problem des Gewässerschutzes richtig ins Rollen kam. Die Chemischen Fabriken am Rhein wurden dann endlich in die Pflicht genommen.
Bei den anderen Grosseltern Guthfreund, mütterlicherseits, lief es ganz anders. Sie wohnten schräg gegenüber von unserem Haus, und ich war dauernd bei ihnen, oft auch über Nacht. Das Speisen war auch fein, meine Grossmutter war Köchin, und nahm mich jede Woche einmal mit auf den Strasbourger Markt. Dort kaufte sie mir eine Taube, die sie nur für mich zubereitete. Ich war blutarm und rachitisch, und benötigte, ihrer Meinung nach, nahrhaftes Essen. Schöner war noch am Abend das Gläschen Malaga, um gut zu schlafen! Schrecklich waren hingegen ihre Therapien gegen Würmer: eine rechte Portion Knoblauch in Milch abgekocht... Es schaudert mich noch heute! Sie war eine sehr energische Frau, die schon im Jugendalter ihren Willen durchsetzte. Eine emanzipierte Frau "avant l’heure" Man sagte von ihr, sie habe einen "Gradl" (Dünkel), den sie von ihrer adeligen Herkunft hatte (Flecksteiner). Als ihr Vater nach dem Tod ihrer Mutter die Magd heiratete, rastete sie aus und verliess das Haus. Sie wurde dann Köchin, und liess sich nichts bieten von männlichen Kollegen. Einem, der ihr zu nahe kam, schlug sie kurzum die Bratpfanne über den Kopf, und hatte ab dann ihre Ruhe. Meine Mutter hatte es auch als Einzelkind (ihre Zwillingsschwester war bei der Geburt gestorben) nicht einfach. Wenn sie nicht folgte, und die Mutter wütend wurde, konnte sie nur davonrennen, um ihren Schlägen zu entkommen. Mein Grossvater, eher ein ruhiger schwacher Mensch, fürchtete auch ihre Ausbrüche, wenn er nach dem Zahltag zu lange in der Wirtschaft sass und beschwipst mit schmälerer Lohntüte nach Hause kam.
Mit meinem Grossvater, der übrigens auch bei der Bahn arbeitete und nach der Pensionierung seinen Beruf als Schumacher wieder in seinem kleinen Atelier in der Wohnung aufnahm, durfte ich mit Lederresten, Nägeln, Aalen auf meinem kleinen Stuhl vor dem Metallleisten basteln. Die fertigen Schuhe durfte ich putzen und glänzen - und dafür wie mein Grossvater - auf den Schuh spucken, um noch mehr Glanz zu bewirken. Ich war auch dabei, wenn die Kundinnen ihre Ware abholten und noch einen Schwatz mit der Grossmutter machten. Sie hatte die Kasse, und ich zählte die Einnahmen nachher in der Blechdose.
Bei Feierabend spielte ich dann noch mit Grossvater "Verkäuferlis" und verwaltete das in der Blechdose vorhandene Geld. Ich verkaufte ihm den halben Haushalt! Manchmal spielte ich mit ihm auch Coiffeuse..., und riss ihm noch die letzten Haare aus. Aber er war so lieb und geduldig, und ich mochte nach dem frühen Nachtessen nicht mehr nach Hause; ich wusste, dass wenn ich bei ihnen schlafen würde, ich noch Märchen erzählt bekäme. Grossvater war der Erste im Bett, mit weisser Schlafmütze, denn es war kühl, da es noch keine zentrale Heizung gab. Die Betten waren so hoch, dass ich ein Taburett brauchte, um hinaufzusteigen. Grossmutter brauchte länger, bis sie im Bett war, da sie viele Schichten trug unter ihrem Rock: Da waren ein Mieder, vorn geknöpft mit Rüschen ringsum, ein langer Unterrock mit Spitzenvolants, eine lange Unterhose, auch mit Spitzen garniert, und vorn auf dem Bauch mit einem Bändel zusammengehalten, Strümpfe natürlich, die mit Gummis festgehalten waren... ein für mich damals faszinierendes Schauspiel, bevor ich mich zu ihr kuschelte und den Geschichten von Grossvater lauschte. Sehr aufmerksam übrigens, um jede Abweichung wahrzunehmen und umgehend zu korrigieren. Die schönen Unterröcke der Grossmutter, bekam ich später, und fertigte mir selbst welche an, als es Mode war, unter weiten Röcken, gestärkte Unterröcke zu tragen.
Die Wohnstube meiner Grosseltern war mit einem dunkelroten Plüschsofa bestückt, und oft sass ich darauf und wartete bis auf der Wand gegenüber der Kuckuck der Schwarzwälder Uhr aus dem Törchen kam und die Zeit, jede Viertelstunde, mit lautem „Kuckuck“ ausrief; meistens gab es vorher noch so ein metallisches Geraune. Grossvater zog ihn jeden Abend vor dem Schlafengehen auf. An dem Prunkstück durfte ich nichts machen. Finger weg, wie beim anderen Grossvater, die Fische!
Am Tag als wir die "Libération" feiern wollten und mitten in Strasbourg die Feierlichkeiten abliefen, fiel ich vor dem Haus der Grosseltern um und musste ins Spital, um den Arm eingipsen zu lassen. Das war für alle eine grosse Enttäuschung! Alles war beflaggt, mit blau-weiss-roten Fahnen, und ich hatte meine Elsässer Tracht an.

Später ging ich dann mit meiner Grossmutter Vogler, die ja ihren jüngsten Sohn im Krieg verloren hatte, in eine feierliche Messe im Münster, veranstaltet, um den Hass zu beschwören beim Prozess von Oradour, das Dorf in Südwestfrankreich, das total von den deutschen Panzergrenadieren mit seinen 683 Einwohnern zerstört worden war, und dabei angeblich Elsässer "malgré nous" mitgewirkt haben sollen. Es war für meine Eltern und Grosseltern eine schwere Zeit. Viele Franzosen betrachteten die Elsässer noch als "Boches" und der deutsche Akzent, der bei vielen noch durchdrang, gab zu Gespött Anlass. Kurz, auch im Geschäftsleben wurden bei der Reorganisation oft Elsässer zugunsten von "Français de l'Intérieur" (also ausserhalb Elsass) benachteiligt. So auch mein Vater, der von seiner Stelle als Bahningenieur, auch Kollegen aus Paris oder sonst woher, weichen musste. Das hat eine Weile seine Freude, wieder Franzose zu sein, gedämpft, und er träumte von einem autonomen Elsass. Es gab damals den "Schickele-Kreis", der aus Elsässern mit Autonomiegedanken bestand. Zum Glück hatte er Humor und fand im "Cabaret Barabli" mit seinem brillanten Chansonnier Germain Müller, soviel raffinerte Persiflagen auf beide Seiten, Franzosen und Deutsche, dass er mit der Zeit die ganzen Polemiken und Sticheleien vergass.
Der Publizist Frédéric Hoffet schreibt in seinem Buch "Psychanalyse de l'Alsace": "Was die Germanophilen auch immer bei den Elsässern als deutsche Charakterzüge zu entdecken glauben, so haben drei Jahrhunderte französische Angehörigkeit eine Sensibilität, eine Kultur geprägt, die unverkennbar einen kostbaren Wesenszug vermittelt haben: Geschmack". Dies erklärt sowohl die tiefen und geheimnisvollen Bindungen des Elsasses zu Frankreich, als auch deren heftige Reaktionen auf Deutsche, denen sie doch näher verwandt sind.
Meine Schwester Claudine, war quasi ein Kind der Libération! Sie kam im Dezember 1946 auf die Welt, als wir noch in Strasbourg in der Nähe der Grosseltern wohnten. Sie behauptete sich auch sehr klein schon als kleinen Sieger. Wir waren in der Wohnung, in der wir noch einen älteren Mann beherbergten, ziemlich eng. Das Baby schlief nachts in der Küche und lachte morgens den alten Mitbewohner an, der dann selig zur Arbeit ging und erst nachts wieder in sein Zimmer kam. Für mich war die Kleine nicht so interessant, und ich zog es vor, mehr bei meinen Grosseltern gegenüber zu sein.

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Als mein Vater 1946 nach Mulhouse versetzt wurde, kam ich in das "petit lycée", das uns vorbereitete auf das Lycée (Gymnasium) ab der 6.Klasse, wo ich dann bis zum Baccalauréat (Matura) blieb. Es waren sehr strenge Jahre, nicht nur vom zu bewältigenden Lernstoff her. Die Disziplin war eisern! Damals gingen noch Mädchen und Knaben in getrennte Schulhäuser und die Mädchen trugen über ihren Stadtkleidern beige-graue Schürzen, die alles deckten. Lange Hosen waren verboten und, als die Hosenmode auch für Frauen aufkam, erst recht. Eine Freundin von mir wurde kurz vor dem Baccalauréat von der Schule verwiesen, weil sie lange Hosen trug (im Winter notabene)! Wir mussten jeden Morgen "en rang", d.h. in 2er-Kolonne vor der "Surveillante générale" vorbeimarschieren die Treppe hinauf zu unseren Schulklassen, und sie hatte einen Sperberblick!
Mit den Lehrerinnen war es nicht viel besser. Als mein Vater einmal zu meiner Mathematik-Lehrerin ging, um über den Terror zu sprechen, der mir (und anderen) zu schaffen machte, ironisierte Madame Wildenstein (so hiess die temperamentvolle Lehrerin), und stellte mich vor der ganzen Klasse als Baby hin, das noch in Vaters Schoss Schutz suchte!
Im Deutschunterricht hatten wir auch eine sehr strenge Lehrerin, aber sie brachte uns die Sprache gründlich bei, sowohl in der Grammatik, wie in der Aussprache. Satzanalysen, richtige Fallanwendung, Verben, etc... Das musste alles beherrscht sein wie im Französischen. Aber es blieb! Ich verdanke ihr meinen korrekten Gebrauch des Deutschen auch heute noch, wo es im Schweizerdeutsch nicht immer so genau genommen wird.
Zum Glück war es zu Hause lockerer, auch wenn mein Vater autoritär war und ziemlich schmerzhaft strafen konnte. Er ging  unseren Aufgaben nach, konnte auswendig ganze Auszüge aus Racine, Molière, La Fontaine, Victor Hugo, so auch lange Passagen der "Retraite de Russie" aufsagen und liess uns Gedichte oder eben Auszüge aus Molière's Theater laut rezitieren, mit Intonation und gar Gestik. Aber sonst half er mir, soweit er konnte auch in Mathe und liess mir sogar Nachhilfestunden durch einen Chemie-Studenten geben.
Er war in seiner Freizeit meistens in seinem Atelier im Keller und schnitzte Holz. Das war seine Leidenschaft. Er hat mit einem Tischlerfreund, das ganze Esszimmer hergestellt, in eigenem Stil: Darin waren Elsässer-Portaits in die Türen des Geschirrschranks geschnitzt, ein wunderschöner grosser Esstisch mit einer Platte aus Rhomben in Schachbrett-Muster eingelegt, oder geschnitzten Stuhllehnen... Es war ein sehr apartes, wenn auch rustikales Esszimmer, das wir nur Sonntags oder bei Besuch benutzten. Er fertigte auch für Weinbauer Fassriegel an, als fischförmige Bacchus Figuren und lässigen Bacchanten. Damit kam er oft zu guten Weingeschäften und hatte mit der Zeit seine festen Adressen, wo er diesen oder jenen guten Wein holte, etwa Riesling-Kaeferkopf in Ammerschwir, oder Gewürztraminer "Zinnkoepflé" in Soulzmatt bei Léon Boesch, etc.... 
Wenn wir sonntags ausgingen - schon mal in die Kirche - mussten wir tipptopp gekleidet sein!
Mutter nähte uns Sonntagskleider, was für uns nicht nur eine Freude war, weil wir aufpassen mussten, sie nicht zu beschmutzen. Wenn wir wieder zu Hause waren, mussten wir sie wieder ausziehen und an Bügel hängen. Zu den Sonntagsbräuchen gehörten natürlich auch der Gang in die Messe, und danach der Halt in der Patisserie bei der Kirche, die lustigerweise "Au Péché Mignon" hiess (Zur niedlichen Sünde), und wo mein Vater das Dessert zum Mittagessen kaufte! Meine Mutter zog nach dem Kochen auch ihr schwarzes Jersey-Kleid an,  das sie kurz nach dem Krieg für die Taufe meiner Schwester gekauft hatte. Es blieb jahrelang ihr Paradekleid, weil sie sich schlichtweg kein anderes leisten konnte. Meine Mutter war sparsam, aber geizte nicht, wenn es um uns und unsere Bildung ging. Wir durften Klavierspielen lernen und an Sportkursen, die von der Schule ausgeschrieben wurden, teilnehmen. Mein geheimer Wunsch, fechten zu lernen, blieb allerdings unerfüllt. 
Mein Vater, der gesunde stramme Kinder wollte, schaute, dass nicht am Essen gespart wurde. Er fand es gescheiter, das Geld in gute Esswaren zu stecken, als es dem Apotheker zu bringen.
"Convivialité" oder Gastfreundschaft war gross geschrieben, und Gäste waren immer willkommen.
Auch am Alltags Tisch ging es meistens lustig zu und her! Meine Schwester hatte einen guten Appetit, war etwas rundlich und der kleine Bruder sehr neckisch! Wenn er sie "gggros plein d’soupe" nannte, sprang sie wütend auf und es begann eine Verfolgungsjagd um den Tisch, bis sie ihn erwischt  und ihm eine heruntergehauen hatte. Später nahm sie es gelassener und erwiderte: "Mieux vaut faire envie que pitié." (besser beneidet als bemitleidet sein). Sie war auch diejenige, die zum Dessert Käse brauchte. Wenn gerade keiner im Haus war, lief sie vom Tisch weg in die nächste Épicerie um die Ecke, um welchen zu kaufen. Als sie mit Mutter einmal zum Arzt ging, um ihr Gewicht in den Griff zu bekommen, erzählte sie fröhlich in der Schule, sie bekomme jetzt Pillen gegen die "Grossesse" (Schwangerschaft), was natürlich die ganze Schule mitbekam und alle amüsierte.
Meine Mutter sorgte v.a. für das leibliche Wohl, und fand köstliche Rezepte mit dem, was wir noch eine Weile mit unseren Rationierungstickets kaufen konnten. Zuwider war mir aber der Innereien-Topf in Weinsosse, von dem ich nur ein kleines Stückchen Herz mochte. Es war nicht so schlabberig wie der Rest.
Ich liebte ihre Kartoffelknödel, eine Gemisch aus rohen und gekochten Kartoffeln, Ei, Mehl, Zwiebeln und Petersilie, das in längliche Knödel geformt wurde, in siedendem Wasser gekocht, herausgenommen, abgetropft und in einer Schüssel mit, in Butter frittierten Croutons und Rahm übergossen wurden. Aber auch ihre frittierten Kartoffelküchlein und die "Lewerkneppfle" waren feine Gerichte aus Grossmutters Zeiten, die ich noch finden kann im alten Kochbuch, das ich geerbt habe. Dieses Kochbuch war 1926 in Strasbourg erschienen und enthält Rezepte die zwar deutsch geschrieben sind, deren Titel aber sowohl deutsch wie französisch angeführt sind. Wenn ich darin Grundrezepte suche, bleibe ich regelmässig an heute komisch scheinenden Rezepten hängen wie: gedämpfter Auerhahn, geröstete Sperlinge... oder beim Haarwild, an gedämpften Fischotter...
Meine Mutter ging auch mit den Freifahrkarten, die wir dank der Anstellung meines Vaters bei der SNCF für die ganze Familie erhielten, nach Basel, wo sie die Migros entdeckte und alles was es bei uns noch nicht gab. Manchmal durfte ich mitkommen und erhielt bei dem Zwischenhalt in einem Tea-Room eine feine Meringue! Schon das allein motivierte meine Lust, mitzugehen über die Grenze! Sie brachte von dort auch die ersten Päckli-Suppen mit, Knorr oder Maggi, die mein Vater abschätzig als "faule Weiber-Suppen" betitelte. Dort fing also schon der Wettbewerb zwischen Fast Food und Selbstgekochtem an! Von Basel brachte sie auch "Nestrovit" - Vitaminen in Schokoladehülle - mit, die endlich den verhassten Fischtran ersetzte! Plötzlich liebte ich pharmazeutische Stärkungsmittel!
Wenn meine Grosseltern mütterlicherseits auf Besuch kamen und 5 bis 6 Wochen bei uns blieben, fand das grosse Kochen erst recht statt. Sie waren von grosser Hilfe für meine Mutter! Grossvater beschäftigte sich mit dem Garten und überwachte gern den Hühnerstall, wo er neckisch den Gockel bei seinem Bedrängen der Hühner störte. Meine Grossmutter ging auf den Markt und besorgte mal ein halbes Schwein zum Einmachen als Reserven für den Winter oder eine lebendige Gans! Da war die ganze Küche belegt. Zuerst das Rupfen des Tiers, das draussen stattfand, das Abbrennen des Flaums, das Zerlegen des Tiers, das  Auslassen des Gänsefetts, das nachher, sei es als Grieben für die gebratenen Kartoffeln, sei es als Fett Zugabe zum elsässischen "Bäckeofe", nutzte (was ihn schwer verdaulich machte). Der "Bäckeofe" ist ein altes elsässisches Gericht, das an Waschtagen auf den Tisch kam. Man legte am Vorabend drei Sorten Fleisch, in grobe Würfel geschnitten: Schwein, Rind und Lamm in Weisswein mit Gewürzen und Gemüse ein. Am Morgen früh wurde eine grosse Terrine eingefettet und dann schichtweise mit in Lamellen geschnittene Kartoffeln abwechslungsweise mit einer Schicht Fleisch-Stücke aufgefüllt, bis oben fast zum Rand. Etwas Suppengemüse obendrauf, und das Ganze mit elsässischem Weisswein (Riesling oder Sylvaner) übergossen. Dann Deckel drauf und zum Bäcker gebracht, der es in seinem heissen Ofen 3 bis 4 Stunden lang schmorte bis die Hausfrau es gegen Mittag wieder abholte. Dann konnte die Familie sich an den Tisch setzen und den wunderbar duftenden Schmaus geniessen. Die Männer damals erwarteten auch an intensiven Arbeitstagen (Frühlingsputz) ihrer Frauen etwas Gutes auf dem Tisch. Deshalb auch der Spruch meines Vaters über die "faulen Weibersuppen" im Päckli!

In diesen Wochen häuften sich im Keller Konserven von Fleisch, Gemüse - Bohnen v.a., Obst und Konfitüren. Da half ich natürlich auch mit beim Pflücken wie beim Rüsten.
Es war eine fleissige Ambiente unter Frauen aber auch für Väter, die für das Wachstum im Garten oder das Abnehmen der Früchte an Obstbäumen, die man zum Teil bei der SNCF mieten konnte, sorgten. Auch Eier waren in einem grossen Bottich eingelegt und blieben frisch über den Winter. Man durfte sie nicht herausnehmen, wenn man Periode hatte... Es hätte anscheinend die Chemie gestört und die Eier faulen lassen.
Wir hatten damals weder Zentralheizung noch Hilfsmaschinen im Haus, und es war selbstverständlich, dass ich auch mithelfen musste, sei es beim Putzen, Wäschewaschen, Geschirrwaschen, etc... Damals sprach man nicht von Kinderarbeit. Es war ganz selbstverständlich, dass wir auch Hand anlegten und dabei erst noch ein "Savoir-faire" lernten. Beim Abwaschen und Abtrocknen, das uns Schwestern oblag, wurde gesungen, gelacht und Ratespielchen gemacht. Mein Schwester Claudine war ein Champion im Aufsagen der Hauptstädte! Am Klavier, wo ich sie überwachen musste, war es eher kämpferisch. Sie hatte schon ganz früh mit Klavierspielen begonnen, Oktaven schaffte sie noch nicht, war aber ganz auf Wirkung bedacht, jedenfalls bei den Stücken, die ihr gefielen! Oft gerieten wir ins Streiten, was meiner Mutter heftig auf die Nerven ging. Einmal kam sie wütend aus der Küche zum Klavier, packte uns beide beim Schopf, und stiess unsere Köpfe zusammen! Na, das tat weh, und war ein Grund für mich, nicht mehr die Übungen meiner Schwester zu überwachen!
Eine eindrückliche Tafel gab es an meiner "Communion Solennelle" (Glaubensbekenntnis mit 12 Jahren)! Da wurde zwei tagelang gegessen! Damit meine Mutter auch am Fest teilnehmen konnte, wurde ein Koch engagiert mit seiner Frau, die fürs Servieren und Abräumen zuständig war. Es waren Grosseltern, Tanten, Onkel, Cousins und Cousinen eingeladen sowie meine Freundin Annette. Man sieht den Koch und seine Frau in der Mitte des Bildes, links und rechts von ihm meine Grossmütter. Die lachend dreinschauende ist die Grossmutter väterlicherseits, die eher streng schauende die Grossmutter mütterlicherseits. Sie war eben nicht gerade glücklich über die Wahl des Kochs. Mit recht! Er feuerte den Herd mit Speiseöl an, schwitzte heftig und löschte den Durst mit Wein... Meine Grossmutter war selbst Köchin und natürlich sparsamer. Das Essprogramm war üppig und ich frage mich, wie wir das geschafft haben!

Le 1.6.1952

Consommé aux quenelles de moëlle
Hors d’œuvre riche
Asperges au jambon
Filet de porc/ pommes Laurettes/ Jardinière
Poulets rôtis
Salade Mimosa
Macédoine de fruits
Vacherin glacé

Dîner
Crème de volaille
Jambon en croûte
Salade de saison
Fromages assortis
Dessert
Le 2.6. Lendemain de la communion
Déjeuner
Pot-au-feu
Bouchées à la reine
Lapins sautés/nouilles maison
Fromages
Biscuit fourré
Tarte aux fraises
Dîner
Potage à la reine
Charcuterie
Salade mimosa
Dessert
Boissons
Apéritifs
Traminer /Pinot
Château-Neuf du pape
Champagne
Eau-de-vie
Cognac / Armagnac
   
Man fragt sich rückblickend, wie man solange am Tisch sitzen konnte und soviel verspeisen. Ich in meinem langen weissen Organza-Kleid, das nicht schmutzig werden durfte! Erst nach dem Hauptgang durfte ich auch mit den anderen Kindern aufbrechen und mich umziehen, um bis zum Dessert zu spielen.
Katholische Feste waren schon immer lustiger und "nahrhafter" als protestantische. An der Taufe meines Patenkindes Audrey, bei Dijon, war auch die Tischrunde verwöhnt an Speis und Trank! Der Grossvater mütterlicherseits war Winzer und hatte eine grosse Domäne im Chateau de St. Aubin, war also Inhaber von Grands Crus wie St. Aubin, Puligny-Montrachet, Meursault, etc...
Nachdem die Gesellschaft in der Kirche gefroren hatte - es war Dezember (der Pfarrer hatte aber das Taufwasser angewärmt) - gingen wir nach Hause in ein schönes ehemaliges Patrizierhaus in Fleurey s/Ouche, das meine Freunde, Gérard und Christine, in harter Arbeit renoviert hatten und liessen uns zum Apéro nieder, wo schon mal ein super Aligoté floss.
Die Frauen, Christine, ihre Mutter und eine Nachbarin, besorgten das Mahl, das auch sehr reichhaltig und bodenständig war, mit "Produits du terroir", und zu jedem Gang von einem dazu passenden Wein begleitet war. Die Runde war heiter und genoss das Essen mit tausend Applause an die guten Köchinnen! "Leben wie Gott in Frankreich" konnte man sagen!
Mir gegenüber sassen der Grossvater, also der Winzer und neben ihm der Pfarrer, der sich über die Grands Crus belehren liess, sichtlich die Degustation genoss und dem Wein Ehre machte. Allerdings hatte er noch im Nachbardorf eine Messe zu lesen, und als er aufstand, um auf sein Velo zu steigen, hatte er etwas Mühe, geradeaus zu fahren! Alle schauten ihm gerührt nach, und hätten wohl gern gesehen, wie er seine nächste Messe las...

Ja, diese religiösen Feste, ob Taufen, Kommunionen, oder Hochzeiten, waren meistens fröhliche Angelegenheiten. Bei Hochzeiten wurden meistens noch Musiker engagiert, damit die jungen Leute nach dem Nachtessen noch tanzen konnten. Allerlei Sprüche und Witze fielen während jemand versuchen musste, das Strumpfband der Braut zu ergattern und es danach zu versteigern!

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Als ich nach dem Baccalauréat (Matura) nach Strasbourg ging, zur Weiterbildung als Technikerin für biologische Analysen, quartierten mich meine Eltern in einem katholischen Schwesterheim der Soeurs franciscaines ein, neben der Uni. Schräg gegenüber auf dem Platz, stand eine Statue von Goethe, die regelmässig mit Farbe übergossen wurde! Nicht Goethe kam dran während des Algerienkriegs. Schlägereien zwischen algerischen und französischen Studenten nach giftigen Debatten, waren an der Tagesordnung.. Wir bekamen das Drama mit, in Mulhouse wo wir zwischen zwei Kasernen wohnten, und jeweils das Geschrei der "Rappelés" ("Zurück unter die Fahne berufenen"), hörten und ermessen konnten, wie immens die Verzweiflung der Soldaten sein musste, die aus ihren Familie und Arbeitsplätzen heraus, nach Algerien mussten um zu kämpfen! Mein Cousin war einer davon. Als er mir später einmal die Bilder der Propaganda-Aktion gegen die "Feinde" zeigte, sah ich v.A. abgemurkste Leichen, ohne Köpfe...der wahre Horror, um die Soldaten angriffig zu machen.. Unter den Studenten in Strasbourg waren es nur wenige, die ausrücken mussten, weil man  ihnen das Studium nicht unterbrechen wollte. Aber es war eine Hassstimmung entstanden, die zu manchem Konflikt führte. Ich wagte mich auch abends nicht mehr alleine nach Hause. Schon öfters hatte ich Araber gesehen , die unter ihrem Burnous Messer trugen. Also so ganz gefahrlos, wie mein Vater es sich träumte, war es damals in Strasbourg nicht oder nicht auf dieselbe Weise. Die strengen Regeln die da herrschten, in unserem Foyer d.h. zurück sein vor 22 Uhr, kam ihm gerade recht.
Und doch waren wir so unbeschwert und tanzten und feierten an den jeweiligen Partys bis es höchste Zeit war, den Heimweg anzutreten. Ich musste ja auch aufstehen können am nächsten Tag und voll in der Schule sein. Aber Rock’n Roll war damals der Hit, und die "Sauteries" sehr lustig, manchmal akrobatisch! Auch die Rückkehr nach dem Fest war nicht immer ganz harmlos. Seinerzeit standen bei den Türen gewisser Restaurants oder Heimen grosse Milchkannen, was ein paar angeheiterte Studenten reizte, sich daran den Druck auf der Blase zu erleichtern! Die Mädchen waren entsetzt, aber lachten trotzdem mit!
Das Essen in den Mensen war leider miserabel und artete manchmal in wahre Sauerei aus, wenn die Burschen anfingen, den miesen Frass herumzuwerfen aus Protest. Der Appetit schwand auch, wenn es in der Spitalmensa Kutteln gab, die man von Weitem roch, und etwa ein Medizinstudi durch die Warteschlange rief: "Wieviel Aborte hat es heute bei uns gegeben?"
Ich war froh, wenn ich samstags nach Hause ging und mich ein feines Steak mit einer Schüssel Pommes Frites erwarteten. Meine Mutter wunderte sich immer über die Schnelligkeit, mit der ich das Essen verschlang. Eine schlechte Gewohnheit, die ich beim Essen in der Mensa angenommen hatte. Sie glaubte, ich sei am Verhungern!
Als sie schwerkrank wurde, mit einer Rippenfellentzündung, die sie monatelang im Bett hielt, musste ich selbst übers Wochenende an den Herd  und den Haushalt à jour bringen. Ich lernte dabei natürlich einiges in Sachen Haushalt und Kochen. Ich kochte Gemüsesuppe für eine ganze Woche, versuchte, Schnecken nach Lust von Vater, zuzubereiten. Aber als es zu viel wurde und ich mein Studium deswegen aufs Eis legen wollte, sprang der Hausarzt energisch ein, und verhinderte das Vorhaben. Insgeheim wollte ich statt Chemie, ein Kunststudium beginnen. Es konnte z.T. per Korrespondenz absolviert werden. Dann sprang aber meine Grosstante Jeanne ein um zu helfen, und  eine katholische Krankenschwester, die sowieso jeden Tag für die Spritzen und die Pflege kam. Diese helfenden Nonnen waren ausgebildete Krankenschwestern, die aus Nächstenliebe in Familien halfen für Gotteslohn. Sie durften nur ein Glas Wasser annehmen. Es gibt sie schon lange nicht mehr, diese hausnahen Pflegerinnen. Leider, denn es war gut, bei jeder Verletzung rasch zu ihnen zu laufen und versorgt wieder nach Hause zu gehen.
Die Grosstante von Strasbourg, Witwe eines jüdischen Bankdirektors, der in Ausschwitz von den Nazis umgebracht wurde, kam auch vor Mutters Krankheit mehrmals zu uns nach Mulhouse auf Besuch. Wir waren ihre Familie, da sie selbst keine Kinder hatte, und mit ihren Geschwistern - meine Grosseltern väterlicherseits - auf Distanz war. Man warf ihr  ihre Grande Dame-Allüren vor und war neidisch auf ihr Vermögen. Als ich in Strasbourg studierte, sorgte sie dafür, dass ich zur Abwechslung zur Studentenkantine etwas Feines zu essen bekam. Entweder kochte sie selbst feine, nicht alltägliche Gerichte, und ich kann mich noch an ihr feines Sauerkraut mit Champagner erinnern, oder an spezielle  "Bouchées à la Reine" (Pastetchen mit Kalbsbries). Ab und zu  nahm sie mich auch mit zu Kohler-Rehm auf der Place Kléber, damals ein exklusives Restaurant und Patisserie. Bei uns zu Hause war sie zwar immer etwas herrisch, sie ertrug schwer den Kinderlärm, und wir mussten uns nach Möglichkeit still halten. Auch die Katze Griffon mochte sie nicht. Mein verspielter Bruder konnte sich allerdings beliebt machen und ein wenig Geld verdienen, indem er aufdringliche Fliegen mit einem Gummi aus der Luft schoss. Beim Spielen war sie sehr aufs Gewinnen bedacht und geriet damit an meine Schwester, die ihr Patenkind war, und auch immer gewinnen wollte, besonders beim Monopoly! Mir verleidete das Spiel, als sie anfing zu mogeln, trotz Überwachung der Tante.
Die Zeit in Strasbourg war also noch zum grossen Teil von meinen Eltern gesteuert oder überwacht. So auch bei meiner Berufswahl. Ich sollte zuerst einen nährenden Beruf lernen, statt Kunst, wo ich, ihrer Meinung nach in ein verrufenes Milieu geraten wäre. Aber als ich in Strasbourg die "Bizutages" (Einweihen der neuen Studenten in ihre gewählte Fakultät) sah, der Mediziner insbesondere, konnte ich verstehen, dass mein Vater Angst hatte, mich zu den noch wilderen Kunststudenten gehen zu lassen.
Es gab dann zu meinem Trost in meinem Metier auch viel Farbe und Strukturen, im Mikroskop z.B. beim Analysieren von histologischen Geweben und Blutbildern.
Die Studienjahre haben mich ein Stückweit befreit und selbstsicherer gemacht, und bei Rückkehr nach Mulhouse, wo ich eine Stelle im Labor der Clinique du Diaconat, gefunden hatte, tat ich mich schwer, wieder bei meinen Eltern zu wohnen und die Kontrolle meines Vaters zu ertragen.
Diese Arbeit im Spital missfiel mir auch bald, denn der Kontakt zu den Patienten, die z.T. hoffnungslos krank waren, setzte mir zu und bescherte mir schlaflose Nächte. Also fing ich an, sonstwo Arbeit zu suchen. Es war damals nicht schwierig. Zuerst bewarb ich mich in Paris im medizinischen Dienst der SNCF in der Gare St. Lazare. Aber die graue bis schwarze Umgebung im Bereich des Bahnhofs stiess mich ab. So kam ich auf die Idee, es in Basel in der Pharmakologie zu versuchen. Und da entschied ich mich für ein Antibiotika-Forschungslabor der CIBA (heute Novartis), und trat dort im Herbst 1960 an.
Auch da, konnte mein Vater es nicht lassen, mit zu den Vorstellungsgesprächen zu kommen, was mein zukünftiger Chef als Unselbständigkeit monierte und mich darüber neckte. Auch bei der Suche der Unterkunft war er dabei und brachte mich in einem Damen-Altersheim neben der Kirche an der Klybeckstrasse unter. Da hatte ich ein Zimmer und abends ein Nachtessen, das v.a aus Birchermüsli oder Café Complet bestand! Zum Glück gab es zu Mittag in der Kantine der CIBA eine reichhaltige Auswahl an Essen mit oder ohne Fleisch und unterhaltsamere Tischrunden als im Altersheim!
Birchermüsli kannte ich nicht, und die Menüs die es damals privat gab, waren auch nicht gerade begeisternd. Das kümmerte mich kaum. Basel gefiel mir sehr, und ich nahm dann sogar noch Kochkurse, um mich an die Schweizer Kochweise heran zu machen.
Gar nicht langweilig, sogar sehr ausgelassen, war die Basler Fasnacht! Wir hatten 3 Tage frei in der Ciba, und ich nahm natürlich ausgiebig Teil daran: vom Morgenstreich, diesem wunderschönen Loslegen in dunkler Nacht, in die plötzlich von Laternen beleuchteten alten Gassen. Wunderschöne kunstvolle Laternen, eine schöner als die andere, getragen von bunt kostümierten Trommlern und Pfeiffern, die im Takt schritten! Da erlebte ich auch das erste Mal, dass die Elsässer "Waggis" zur Basler Fastnacht gehörten, anscheinend seit dem 19.Jahrhundert.
Auf Elsässisch meint man mit "Wagges" Lausbuben, Strolche..., aber Basler erzählten mir, dass mit Waggis eigentlich Gemüsebauer gemeint waren, die aus dem Sundgau in die Basler Gegend kamen, um ihr Gemüse feilzubieten. Das breite Grinsen und die rote Nase, setzte man ihnen wohl auf, weil sie ihre guten Geschäfte nach Feierabend mit Wein fröhlich begossen!

Das Verhältnis der Basler zu den Elsässern, war nicht durchs Band weg so freundlich, wie ich es dachte. Die vielen Grenzgänger, die zum Arbeiten in die Schweiz kamen, waren manchmal Argwohn ausgesetzt und wirklich so etwa wie die Waggis der Fasnacht, als Pöbel betrachtet. Ähnlich erging es damals den Italienern, die als "Tschingge" so oft auf die Schippe genommen wurden. Ich war mit der Absicht in Basel eine Weile zu wohnen, in die Schweiz gekommen, und mit meiner Anstellung bei der Ciba, bekam ich sofort eine Niederlassungsbewilligung. Das Milieu, in dem ich arbeitete, war mir von Anfang an, wohlgesinnt und drängte anfangs darauf, dass ich doch elsässisch sprechen möge. Das konnte ich nicht, denn bei mir setzt automatisch ein Anpassungsmechanismus ein, und ich lernte rasch Schweizerdeutsch. Mit meiner Kollegin Chantal sprach ich, wenn wir allein waren, französisch!
Rasch merkte ich, dass die Schweizer Kolleginnen auch verschiedene Dialekte sprachen: Da war eine Thurgauerin, eine Bernerin, eine Deutsche, ein Zürcher, ein Luzerner, und hauptsächlich Baslerinnen. Die machten sich ab und zu lustig über die anderen, die Berner insbesondere. Das war nie bösartig, zeigte mir aber rasch, dass man sich als Basler besser vorkam. An der Fasnacht wurden v.a. Zürcher aufs Korn genommen, Berner wegen der Langsamkeit etc... Was die Langsamkeit der Berner angeht, so habe ich sie später effektiv erfahren; auch dieses komische "Dir-Ihr" das man anstelle vom höflichen "Sie" benützt. In Basel galt dies als unanständig. Ja, in Basel gefiel es mir und ich schrieb mich sogar zu einem Kochkurs ein, um mich an die Schweizer Kochweise heran zu machen.

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Als ich dann in Basel eingelebt war, in der Ciba gute Kolleginnen fand und anfing mich ans Schweizer Leben zu gewöhnen, traten auch wieder Tischrunden auf den Plan. Da ich inzwischen als Elsässerin voll adoptiert war und ich sogar mit dem Übername "Traminerli" bestückt war, weil ich nach jedem Wochenende für irgendwelche Kollegen Wein mitbrachte, lud ich meine Kolleginnen nach Mulhouse zu einem Spargelessen bei meinen Eltern ein. Es war eine lustige Runde um den grossen Esstisch bei den Eltern! Der Tisch war mit dem klassischen Elsässer Service von Loux gedeckt auf einem Leinentischtuch, das von meiner Mutter selbst bestickt war.
Meine Mutter hatte zwar viel Arbeit beim Spargelrüsten, und was es sonst noch drum herum gab, und mein Vater nahm ein paar gute Elsässer-Flaschen aus seinem Keller, servierte mit viel Charme und Witz, was die Frauen - es waren acht mit mir - mit viel Lachen und guter Laune würdigten. Die Rückfahrt nach Basel haben sie auch geschafft, trotz der mit gutem Wein angeheiterten Stimmung! Da ich mit meinen Eltern dann nicht französisch, sondern elsässisch sprach, zur grossen Erheiterung meiner Kolleginnen, wollten sie danach, dass ich auch am Arbeitsplatz elsässisch spreche. Was ich, wie schon gesagt, nicht konnte. Um Essrunden auf elsässisch bei mir zu veranstalten, hatte ich zu wenig Platz. Wir gingen aber zusammen in der Stadt essen, oder trafen uns um ein grosses Jahresessen mit den Kollegen aus dem Betrieb in der Ciba. Da sah ich gleich mal, wie Schweizer ihre Zurückhaltung verloren, und das grosse Wettrennen ums "Duzis" machen losging. Man machte "Schmollis" (eine Art Bruderschaftsritual), d.h. man kreuzte den Glas tragenden Arm mit dem Gegenüber, stiess die Gläser an und küsste sich auf die Wange. So recht, so gut. Für uns Französinnen war das neu, und wir schmunzelten mit Chantal, als wir Kolleginnen sahen mit "Herrn Doktor... Chef" anstossen und ihn nachher duzen. Wir fanden auch die Nennung "Frau Doktor" für die Gemahlinnen der Herren komisch, besonders, wenn sie selbst nicht gelehrt waren. Also, an dieses damalige Hierarchiegetue musste ich mich erst gewöhnen. Für meinen Geschmack war die Duzerei ein neues "Must", v.a. wenn ich beobachten konnte, wie die daraus entstandene Familiarität, nicht unbedingt zu Respekt führte, im Gegenteil. Arbeiter, mit denen ich vorher ein gutes kollegiales Verhältnis pflegte, kamen mir plötzlich mit ordinären Bemerkungen oder Verhaltensweisen zu nahe. Da vermisste ich die französischen Art des Umgangs im Geschäftsleben, nämlich per "Sie" aber mit Anrede durch Vorname. Zum ersten Mal hörte ich in Basel auch von "Schwulen" reden und der Beiz in der sie sich trafen. Ich war ja noch völlig naiv und wusste nichts von Homosexualität. Dann fing ich an, aufzupassen und weibisches Benehmen bei Männern zu sehen, oder beim Zurückblicken auf meine Schulzeit in Frankreich zwei meiner Sprachlehrerinnen, die zusammenlebten, nachträglich auch als Lesben (ein furchtbares Wort, das ich kaum auszusprechen wagte) zu identifizieren. Ich brauchte eine ganze Weile, bis ich das auch als normal empfand.
Bei Einladungen gab es meist kalte Platten mit feinem Bündnerfleisch, das ich bis anhin nicht kannte. Öfters im Winter gab es Fondue oder Raclette, die waren mir auch unbekannt. Abends galt das "Café complet" fast als Norm. Man trank Café in der Morgenpause mit Gipfeli und Tee am Abend zum Abendbrot. Wenn man gut essen wollte, ging man ins Restaurant. Das galt als Ausgang, wie bei uns Theater oder Konzert.
Die Basler gingen mit Vorliebe ins nahe Elsass zum gut speisen und hatten dort ihre Favoriten-Restaurants, wo sie auch den Wein genossen und nicht immer nüchtern danach am Steuer sassen! Diese "Fressinvasion" dauerte jahrelang, um so mehr als der starke Schweizerfranken damals viel billigeres Essen in Frankreich erlaubte. In der Basler Gesellschaft galt vielen das Elsass als zusätzlicher Kanton.
Diese Freiheit und Unbeschwertheit dauerte zwei Jahre. Mit meiner Kollegin und Freundin Chantal, die auch Französin war, hatten wir es sowohl im Labor wie ausserhalb eher lustig. Wir gingen zusammen an Tanzkurse, um die neusten Schritte zu lernen... Unser Lachen und Witzeln ging manchmal den ernsteren Schweizerinnen auf die Nerven. Hingegen waren die männlichen Kollegen eher zum Scherzen aufgelegt. Da ich für meine Frohnatur und Kompetenz geschätzt war, wollte plötzlich ein Pharmakollege mich an die Uni locken, wo ich die Fortsetzung der Antibiotika-Forschung von den Mikroorganismen auf Tiere hätte weiterführen können. Beim Besuch der Laboratorien und dem Anblick der Tiere und dessen, was ich an ihnen hätte ausprobieren sollen, ist mir allerdings die Lust vergangen. Die Tiere taten mir so leid! Auch wenn der Chef sagte, er würde nur Leute engagieren, die ein Herz für Tiere hätten... Nein! Das war nichts für mich.
Hingegen hatte es doch mein Bedürfnis nach einem Wechsel geweckt, und als ich kurz danach in einer französischen Zeitung ein Inserat der Compagnie Transatlantique las, das für das medizinische Team des neuen Schiffs "France" eine "Med. Techn. Assistentin" suchte, um zwischen Le Havre und New York zu pendeln, bewarb ich mich kurzerhand. Nur schon, um den neuen Paradekreuzer kennen zu lernen, aber auch aus der Motivation heraus, meinen Horizont zu erweitern. Meine Bewerbung stiess auf Interesse, und ich sollte mich schon bald in Paris vorstellen...
Nur kam ich nicht dazu, weil ich inzwischen meinen zukünftigen Mann kennenlernte, in den ich mich praktisch auf den ersten Blick verliebte, und von dem ich rasch einen Heiratsantrag bekam. Ich sagte ihm ja, und blies mein Projekt Amerika mit der "France" ab, und füllte meine verbleibende Zeit in der CIBA mit zahlreichen Versuchen aus, die mir der Chef vor einer längeren Abwesenheit aufgab.
Abgesehen davon, waren es wohl in Basel die glücklichsten Jahren meiner Jugend, die ich verliess: Ich war sorglos, gut aufgenommen in der Schweiz, meine Arbeit sehr interessant, ich war anerkannt im Gebiet der Antibiotika-Forschung, und bekam nach der Arbeitsplatzbewertung, die im Laufe des ersten Jahres meiner Anstellung stattfand, einen Lohn, von dem ich später nur träumen konnte! Die Stadt mit ihren tollen Kulturangeboten und ihrer eher lockeren Ambiente gefiel mir sehr. Es gäbe mit dem Wechsel nach Bern eine spürbare Umstellung, prophezeiten meine Bekannten.
Ich ahnte noch nicht, dass meine Freiheitsträume oder Horizont erweiternde Pläne, damit effektiv ins Wasser fielen. Kaum hatte ich mich seit zwei Jahren von meinem dominierenden Vater emanzipiert, geriet ich unvermittelt unter die Fittiche meines Mannes... und seiner Mutter.

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Er war 32 Jahre, ich 23, und wir heirateten im Oktober 1962, kaum ein paar Monate nach unserem Kennenlernen. Seine Schwester Ruth, eine Labor-Kollegin, hatte uns einander vorgestellt. Sie fand, es sei höchste Zeit, ihrem Bruder eine Frau zu finden. Warum blieb mir dieses Argument? Hätte ich mir seine vergangenen Geschichten besser angehört, hätte ich wohl etwas zugewartet, bevor ich in die komplizierte Familie einstieg! Er war, wie seine Schwester, sehr einnehmend und charmant, wusste sich bei meiner  Mutter und meinen Vater einzuschmeicheln, wobei mein Vater recht kritisch blieb, und ihn etwa neckte bei seinen Charme-Nummern, die er etwas unnatürlich fand.  Ein Eklat passierte an einem Fastnachtsabend in einem Restaurant in Mulhouse, als mein Mann einen laut diskutierenden Elsässer am Nachbartisch, dessen Kopf ihm nicht behagte, als typischen Nazikopf bezeichnete. Laut genug, dass dieser es bemerkte, und mein Vater rasend, D.  "in die Schuhe stellte". Das hatte mich sehr peinlich berührt, und ich wurde ab dann hellhörig, um all die Vergleiche oder voreingenommenen Meinungen bezüglich Elsässern, Deutschen, Ausländen überhaupt, die ich seit ich in der Schweiz war, immer wieder hörte. Es sind unterdessen die Franzosen überhaupt, die "Grande Nation", wie sie von Journalisten immer wieder etwas hämisch bezeichnet werden, wenn etwas in Frankreich schiefläuft. Nicht unbedingt Feindbilder aber Sticheleien gegen Fremde.
Die Hochzeit fand in der Kirche St. Jean Bosco in Mulhouse statt, meine Eltern feierten gerade ihren 25. Hochzeitstag. Dieser 13. Oktober 1962 war ein trüber nebliger Tag, und ich war sehr nervös! Als Zeugen hatten wir meine Schwester Claudine auf meiner Seite, und ein Freund von ihr, Roland, auf der anderen Seite. Meine Schwiegermutter bezeichnete sie später als "Ölgötzen"! Erste Anzeichen für ihre latenten Missbilligungen.
Das Hochzeitsessen wurde von beiden Elternpaaren im Elsass, im nahen Sundgau organisiert. In einem guten Landgasthof, der auch von vielen Schweizern geschätzt war. Wir fuhren nach der Messe dorthin bei dickem Nebel, der die ganze Landschaft einhüllte und jedes Verweilen draussen, zur Mutprobe machte.
Aber beim feinen Essen und gutem Wein erheiterte sich die Gesellschaft, und die hübsch gekleideten Brautkinder liessen sich schon mal aus der Nähe bewundern. Es war wieder ein langes üppiges Essen - ich kann mich nur noch an den „Canard à l’orange“ erinnern -  das man nachmittags mit einem Spaziergang in der Gegend verdaute, um abends wieder an den Tisch zu sitzen. Es war damals bei den Festen so Brauch - im Elsass jedenfalls - dass man sie ausgiebig am Tisch verbrachte. Die Kinder meiner Schwägerin Erika schwärmten um ihre neue Tante Irène herum... Bei Tisch war es für sie weniger lustig, da sie die Speisen nicht so recht kannten und z.T, widerwillig daran naschten; mein Bruder Jean-Marc, der am Kindertisch sass, fand es als 12-Jähriger auch gar nicht lustig, sich mit den Kleinen beschäftigen zu müssen - deren Sprache er kaum verstand - statt in der Nähe seiner Schwester zu sein, die er nun vermissen würde. Der Onkel Albert, Pate meines Mannes und eingefleischter Junggeselle, fing an alle seine Tabletten und Medikamente auszubreiten, um das Richtige zur Verdauung einzunehmen, was meine Grosstante Jeanne zu verständnisvollem Lächeln animierte. Sie war die Grande Dame der Runde, gab sich sonst eher zurückhaltend.
Dass das Abendessen auch noch dazugehörte, war für die Schweizer eher fremd und besonders die Tanzmusik dazu, die alle im Restaurant aufs Parkett zog. Es war eine fröhliche Stimmung, zwischen den Tänzen wieder ein paar Gabeln voll zu nehmen. Lustig für Alle ausser meiner Schwiegermutter, die mit ihrem strengen Blick eine hochschwangere Braut auf der Tanzfläche entdeckte, die ihr mindestens siebenmonatiges Bäuchlein vor sich her schwang, und skandalisiert war! Schwanger bei der Hochzeit zu sein, war damals noch echt ungehörig, v.a. bei streng katholischen Leuten wie meine Schwiegermama! Diese streng moralische Einstellung und der Gehorsam der dabei erwartet war, sorgten nachhaltig für Probleme in unserer jungen Familie!
Diese hochzeitliche Tafelrunde war also nicht so einträchtig, wie es zuerst schien, und ich war nicht unglücklich, sie rechtzeitig zu verlassen und mich auf die Hochzeitsreise, endlich allein mit meinem Mann, anderntags begeben zu können. Wir flogen nach Mallorca mit einer Fokker Friendship - mein erster Flug!
Dass zwei so naheliegende Länder so verschiedene Mentalitäten und Bräuche hatten, konnte ich damals noch nicht fassen. Dass die Schweizer je nach Gegend andere Dialekte  sprachen und gewisse Ausdrücke "typisch" (ein beliebtes Vokabel) für eine Gegend waren, so das "Dir" statt das "Sie" in Bern und dem Oberland. Was nicht unhöflich ist, sondern zum Berndeutsch gehört. Auch, dass die Frauen noch kein Stimmrecht besassen, und abhängig vom Haushaltsgeld waren, das ihnen der Mann jeden Monat oder Woche gab, überraschte mich. Ich beschloss gleich, dies nicht zu akzeptieren. Es galten noch die drei K: Kinder, Küche, Kirche. Eine Frau blieb natürlich zu Hause, sobald sie Kinder hatte, was mir als gut ausgebildete und betriebsgewohnte Frau, schwer zu schaffen machte. In Frankreich waren die Frauen nach einer Geburt nicht vom Arbeitsleben verbannt und konnten die Kleinen in Krippen oder Tagesmüttern anvertrauen.

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Ich zog also von Basel nach Bern, wo mein Mann beim Bund arbeitete, und ich eine Stelle am Institut für organische Chemie an der Uni Bern fand. Es war ein Rückschritt von den Arbeitsbedingungen her und der Bezahlung. Ich verdiente etwa einen Drittel des Ciba-Gehalts, weil mein Lohn vom Nationalfonds eigentlich für Studenten angesetzt war.
Dass mich die Basler Kollegen vor der Umstellung auf Bern gewarnt hatten, vergass ich zuerst mal, weil ich mich als recht anpassungsfähig hielt. Dass auch die Umstellung von Pharmaindustrie-Labor auf ein Uni-Instituts-Labor ziemlich hart war, merkte ich rasch. Aber eben, ich war noch jung und nahm es selbstverständlich an.
Am Anfang fragten mich einige Leute, woher ich komme. Ich sprach wohl ein Durcheinander von Elsässisch und Basler Dialekt und meistens deutete man auf Basel. Man war amüsiert über meinen Slang, aber sonst sehr freundlich. Zur Übernahme des Berner Dialekts war ich gar nicht geneigt und fuhr weiter mit meinem Schweizer Esperanto, um so mehr als er gut ankam.
Die Laboreinrichtung war etwas dürftig, z.T. nicht sicher, was mir auch bald einen Unfall mit den Augen und eine Verbrennung am Arm bei einem Versuch bescherte. Die Labors waren in einem alten Betrieb(Simplex) an der Länggasse in Bern. Oben waren die Labors des Chefs und der Docktoranden. Im Keller waren die Labors für die Studenten. Durch ein Loch im Boden, rief einer der Doktoranden jeweils zum Kaffee, mit einem langen Rohr, das er durch das Loch ins Untergeschoss stülpte. Am Kaffee-Teetisch waren wir dann mit dem Chef versammelt und plauderten eine Weile, manchmal länger, wenn wir den Chef, Prof. G., auf die Zeit seines Aktivdienstes lancieren konnten. Es war also auch eine lockere Zeit, in der ich mich langsam an das Berner Leben gewöhnen konnte. Eine sympathische Tischrunde haben wir auch einmal mit Partnerinnen und Partner vor Weihnachten im Labor organisiert. Der Chef wünschte sich ein Sauerkraut mich Schinken. Da keine Pfannen vorhanden waren, haben wir das Kraut im Autoklav gegart, also in grossem Dampfkochtopf, in dem wir sonst unser Material sterilisierten! Vorher wurde natürlich der Apparat sorgfältig gereinigt! Das war ein Hit! Wir waren fröhlich versammelt, um einen grossen Tisch, und alle packten mit Appetit zu. Allerlei sonstigen Zutaten und Dessert, waren mitgebracht worden.
Da ich "bilingue" war, bekam ich vom Chef einiges zu übersetzen für die französische Version von Publikationen. Auch sonst war es interessant mit den doktorierenden Kollegen, jeder auf einem anderen Forschungsgebiet, denen ich mit meiner praktischen Erfahrung gut unterstützen konnte und dabei einiges in Chemie dazulernte.
Als ich wegen Schwangerschaft gekündigt hatte, blieben wir noch jahrelang verbunden und trafen uns beim einen oder anderen mit unseren Kindern noch zum Tafeln oder zu sonstigen Begegnungen. Die Kollegen halfen uns auch beim Zügeln, das nötig wurde, mit dem Zuwachs. Von Bolligen, wo die Wohnung - eine Junggesellen-Wohnung  - zu klein wurde, zogen wir nach Spiegel bei Bern in eine 3-Zimmerwohnung, die neu gebaut war, näher bei Lebensmittelgeschäften und mit dem Bus vor dem Haus mir erlaubte, in die Stadt zu gehen, wenn ich dazu Lust hatte. Ein Stück zurückgewonnene Freiheit! Ein grosses Glück, zumindest bis zum zweiten Baby, wo mein Mann sich auf die Suche nach einem Einfamilienhaus ausserhalb der Stadt machte. Ich war nicht gerade begeistert, bin ich doch eher ein Stadtmensch und meine Eltern bangten mit mir um die wahrscheinliche Abgeschiedenheit, die sie beim Ansehen der besuchten Bauplätzen für mich und die Kinder fürchteten.
Die ganze Finanzierung war eine Geschichte für sich. Da wir kein Geld auf der Seite hatten, bestürmte mein Mann die Verwandtschaft: meine Tante Jeanne, in Strasbourg, die relativ vermögend war, die höflich aber bestimmt ablehnte, meine Eltern, die es gerade erst zum eigenen Haus gebracht hatten. Wo und wie weit weg von unserer vertrauten Umwelt er uns unterbringen wollte, war noch nicht klar. Für meine französische Seite war es irgendwie eigenartig, dass man nicht für ein Haus sparte, sondern einfach zur Bank ging und eine grosse Schuld aus sich lud. Blieben noch seine Eltern und der Vater, der schliesslich eine Hypothek auf sein Haus in Zürich aufnahm. Das sorgte für einigen Trubel in der Familie. Seine Schwestern, v.A. die Älteste, die im Waadtland lebte, wütete über ihren Bruder, der seinen Vater anscheinend so belastete, dass seine Gesundheit darunter litt.
So kam es, dass wir nach Isabelles Geburt (1967), mit einer anderen Familie im Haus an der Bellevuestrasse, in ein Doppel-Einfamilienhaus nach K. zogen. Die Hypothek, die wir zu tragen hatten, war doppelt: einerseits finanziell, anderseits, die Abhängigkeit von den Schwiegerfamilie.
Das Haus lag am Gurten und war eigentlich bezugsbereit. Der Garten, der vor allem am Hang lag, musste erst urbar gemacht werden, damit nicht bei jedem Gewitter, die ganze Erde herunterkam und sich vor der Haustür sammelte. Zu jäten gab es dauernd und im ersten Herbst bei kühl nassem Wetter erwachte zum ersten Mal wieder, seit der Mandeloperation in Basel, mein Rheumafieber. Ich lag also mit zwei kleinen Kindern im Bett und musste eine Haushalthilfe aus dem Dorf kommen lassen.
Die Tischrunden mit der Familie fanden nun bei uns statt, weniger in Zürich und Mulhouse. Da konnte ich zum Teil  die religiösen Polemiken, die in Zürich beim Sonntagsbraten regelmässig die Geister erhitzte - Predigt in der Kirche oder Suso Braun (Theologe) am Radio etc. - ausblenden.
Tischrunden mit Eltern und Co. fanden meistens am Jahresende bei uns statt: die Voglers an Weihnachten, die Freis an Sylvester-Neujahr. Das Jahr danach war es umgekehrt. Ich kann mich vor allem an das riesige Arbeitspensum erinnern, das mir die Einladungen bescherten: Sie kamen ja nicht nur für einen Tag, sondern für drei! Und da gab es zum Essprogramm auch noch die Hotelwäsche! Ich war danach jeweils erschöpft, besonders als ich mit Isabelle schwanger war, glaubte aber, es ihnen schuldig zu sein als gute Tochter und Schwiegertochter. Lange waren wir bei den Eltern auf Besuch zu Weihnachten, jetzt war es an uns, die Eltern einzuladen. Die Einkäufe vor Weihnachten-Neujahr waren sehr anstrengend mit den vielen Leuten in Geschäften und auf dem Markt. Zudem waren die Strassen manchmal noch rutschig. Es galt ja nicht nur das Festessen zu planen, sondern auch Frühstück und Abendessen für drei Tage. Ich sass also schon mindestens eine Woche zuvor über den Kochbüchern, um etwas Originelles zu bieten, und schrieb den Plan mit den zu besorgende Einkäufen!
Wenn meine Eltern meistens zufrieden waren oder einen Teil des Essens mitbrachten, war es mit den Schwiegereltern komplizierter. Mein Vater bemängelte zwar, dass wir auf den Sonntagmorgenzopf noch Butter und Konfi oder Honig strichen. Das war in seinen Augen, da im Zopf ja schon Butter war, pure Verschwendung!
Was ich kochte, fand in den kritischen Augen meiner Schwiegermutter selten Komplimente. Natürlich wurde auch da noch immer vor dem Essen ein Tischgebet gesprochen, mit Freis besonders bedächtig, aber eigentlich pflegten wir dies auch schon bei den Grosseltern und Eltern in Frankreich.
Für Freis war die Mitternachtsmesse ein Muss - ausser für Vater Frei - und bedingte rechtzeitiges Aufbrechen, was mir schwerfiel. Gerne wäre ich nach getaner Arbeit noch gemütlich mit Guetzli und einem Glas Wein dagesessen und die Atmosphäre um dem Tannenbaum genossen.
Mit dem Haus wurde überhaupt alles schwieriger. Nicht nur waren wir finanziell stark belastet, sondern ich empfand es als das Haus der Freis.
Zum Glück hatte ich eine liebe Nachbarin, die meine Mutter hätte sein können, Marcelle G. Sie war in Paris aufgewachsen, war Pianistin, hatte aber ihr Metier aufgegeben und lebte mit Ihrem Mann, ein echter "Innerschwyzer", einem Hund und einer Katze nebenan. Für unsere Kinder war sie die Nonna, und für mich eine Trösterin, wenn ich wieder am (Ver-)zweifeln war, über sie Spannungen zu Hause. Sie hatte viel Humor und verstand sich auch gut mit meinem Vater, wenn meine Eltern auf Besuch kamen. Sie war aber schwerkrank und starb kurz nach ihrem Mann 1986, im gleichen Jahr wie mein Vater. Ich hatte gerade zum ersten Mal beschlossen mich von meinem Mann zu trennen.
Mein Vater hatte mich irgendwann mal gefragt, weshalb ich nicht meine Schwiegermutter  in ihre Schranken weisen würde. Ich konnte nur antworten, dass er mir Respekt vor den Älteren eingebläut hatte - meine Schwiegermutter hätte meine Grossmutter sein können -  und ich den Gehorsam und "keine Widerrede" immer noch intus hätte.

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Die Tradition, dass die Eltern und gerade noch ledigen Geschwister zu uns kamen, da wir mehr Platz hatten sie zu beherbergen, ging also weiter. Mein Mann hielt an seinem Ritual fest, d.h. dass er den Tannenbau schmückte, während ich entweder in der Küche das Essen vorbereitete und die Kinder meinen Gästen überliess, oder mit ihnen noch spazieren ging, wobei einer dieser Spaziergängen auf dem Längenberg mit Grossmutter Frei und den Kindern, Patrick war noch klein, so kalt war, dass wir bald zurück nach Hause fuhren, weil die Kinder vor Schmerzen an den kalten Händen und Füssen nur noch schrien!
Mein Mann war noch nicht fertig mit dem Tannenbaum, und meine Stimmung im Eimer.
Schlimmer kam es noch an der Weihnacht, wo meine Eltern mit dem kleinen Didier, Sohn meiner Schwester, der gleich alt war wie Patrick (4-jährig), zu uns kamen, und mein Mann nicht nur seine Zeit brauchte, um den Tannenbaum in Ruhe zu schmücken, und wir nicht in den Wohnraum konnten, bis das Glöckchen (ein Brauch aus seiner Jugend) ertönte. Die Kinder schäumten vor Ungeduld - die Erwachsenen auch-, bis sie in den Raum konnten, wo der erleuchtete Tannenbaum stand, darunter die, von meinem Mann liebevoll gebastelte Krippe, mit Holzresten und Stroh, das Jesuskind in der Krippe mit einem Lichtlein beleuchtet, und den schönen dazugekauften Maria- und Josef-Figuren, und darunter die schön eingepackten Geschenke, die natürlich die Kinder am meisten faszinierten. Der Glanz der Kerzen leuchtete in ihren Augen! Zum Öffnen mussten sie noch warten, denn zuerst wurde getafelt. Am schön gedeckten Tisch mit dem schönen Limoges-Geschirr und den Baccarat-Kristallgläsern, die wir zur Hochzeit von meinen Eltern geschenkt bekommen hatten. Es sah also sehr festlich und kostbar aus,  für Kinder weniger geeignet, obwohl sie gelernt hatten, sich brav bei Tisch zu benehmen. Die Kerzen in den Ständern waren angezündet und sonstige Dekoration aus Tannenries schön disponiert, wir fingen also an zu essen, die Kleinen offensichtlich zappelig, mit Blick auf die Geschenke unterm Tannenbaum, die Grosseltern aber von der feierlichen Atmosphäre angetan. Wir absolvierten das Essen so rasch es ging, und wechselten dann zur Sitzecke, wo Vater uns zuerst die Weihnachtsgeschichte aus der Bibel vorlas und wir Weihnachtslieder sangen, die ich am Klavier begleitete. Endlich kam die Bescherung! Inzwischen war es 21 Uhr geworden und mein Mann hatte schon den Blick auf der Uhr, weil er mit den grösseren Kindern Isabelle und Philippe in die Mitternachtsmesse wollte, die in K. um 22 Uhr stattfand, und wo er sich anerboten hatte, auch die Weihnachtsgeschichte zu lesen. Sie gingen also um 21.30 Uhr weg, verliessen die Runde; ich fand mich allein mit meinen Eltern, und den Kleinen, versuchte ihre Enttäuschung über ihren Schwiegersohn zu mindern; bald gingen sie ins Bett, die zwei kleinen Buben Patrick und Didier auch, sodass ich allein dasass und statt die plötzliche Ruhe noch zu geniessen, anfing aufzuräumen. In der Küche beschloss ich dann dummerweise, den Abend doch noch in der Mitternachtsmesse, in Wabern zu beenden. Mein Mann und die Kinder waren noch nicht zurückgekehrt, als ich ging.
Bei der Rückkehr aus der Mitternachtsmesse in Wabern, passierte der zweite, regelrechte Fauxpas! Beim Aussteigen aus dem Auto, rutschte ich auf einer kleinen Eisfläche aus, und fiel mit voller Wucht aufs Gesicht. Etwas benommen und stark aus der Nase blutend, war ich unfähig, das Auto in die Garage zu bringen und irrte blutend herum auf der Suche nach Hilfe. D. war noch nicht zurück, und meine Eltern reagierten nicht auf mein Klingeln, weil sie schon schliefen. Endlich, nach einer Weile des Wartens, die mir unendlich schien, kam das Auto mit D. und den Kindern um die Ecke, und bei ihrem Aussteigen herrschte grosse Konsternation! Mein Mann war nach gewohntem Herumstehen nach der Messe noch bei Bekannten eingekehrt, um mit ihnen weiterzufeiern.

Wir stiegen dann die - mir endlos scheinende Treppe - hoch bis zum Haus, wo mir D. ein sattes Pflaster über die klaffende Wunde der gebrochenen Nase verpasste, mit dem Hinweis, wir gingen dann anderntags ins Spital. Am Weihnachtsmorgen stand ich völlig entstellt auf, mit geschwollenem in allen Farben leuchtenden Gesicht, das meine Eltern, als sie zum Frühstück kamen in Schrecken versetzte. Sie machten ihrem Entsetzen Luft und beschlossen, sofort mit dem kleinen Didier, der nichts mehr begriff, abzureisen, was mein pikierter Ehemann, auch tun wollte - er tat es dann aber nicht, aber für mich war eindeutig die Zeit gekommen, aufzuhören, Familienweihnachten zu organisieren. "Familles, je vous hais" (André Gide) hätte ich damals schreien können! Als ich die Jahre danach die verwitweten Mütter einlud, war ich regelmässig von irgendeinem Leiden befallen. Durchfall, Erbrechen, rheumatische Schmerzen, etc... Die ominösen psychosomatischen Störungen, wie sie mein Arzt mit der Zeit diagnostizierte!

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Wir waren ja ein erstes Mal in den Jahren 1985/1986 getrennt. Als D. dann Druck machte mit der Scheidung und der Jüngste, der 12-jährig war, sich weigerte beim einen oder anderen zu leben, und verkündete, er bleibe bei demjenigen, der das Haus behielte, wagte ich doch noch einen Versuch. D. kam also zurück und übernahm wieder seine Hausbesitzer Rolle. Es gab nachzuholen, was er versäumt hatte in seiner Abwesenheit, besonders sein Wirken im Dorf, d.h. in der Kirche, wo er neuen Antrieb gab beim Projekt eines ökumenischen Zentrums. Er sah sich als Initiator eines tollen Vorhabens und versammelte Protestanten, die eigentlich ihre Kirche an dieser Stelle bauen wollten, und das Land dazu hatten, und Katholiken, die bis anhin in Wabern in die Kirche gingen. Es gab unendliche Diskussionen, weil viele sich nicht von der Ökumene angesprochen sahen. Aber er liess nicht locker und schlussendlich waren auch beide Pfarrer, der Reformierte und der Katholische, dabei und planten das neue ökumenische Gotteshaus.
Von nun an war mein Mann dauernd so engagiert und damit abwesend, dass ich selber schauen musste, wie ich mit den Kindern, mit denen ich zeitweise überfordert war, fertig wurde. D. fühlte sich sogar dazu berufen, die Jugendgruppe der Pfarrei die vom späteren Theaterregisseur des Atelier-Theaters betreut war, unter seine Fittische zu nehmen, weil er ihm und manchen Eltern zu progressiv war. Im Hintergrund war seine streng katholische Mutter, gar nicht mehr so begeistert von ihrem Sohn. Sie begriff seine Bestrebungen nach Ökumene nicht. Was in meinen Augen eben bei dem ewigen missionieren zu Hause, eine Art Revanche Ihres Sohnes für seinen Vater, war.
Ich versuchte gute Figur zu machen und in meiner "Pfarrer"-Frau-Position, die Probleme von Pfarreimitgliedern, besorgter Eltern um den Glauben ihrer Kinder mit anzuhören nach der Messe, Sitzungen mitverfolgen, wenn die Sekretärin nicht konnte, und Speisen vorbereiten zu gewissen Anlässen. Kurz: Ich war, nolens volens, im Dienste der Kirche, und verzweifelte zunehmend an mangelnder Zuwendung meines Mannes zur eigenen Familie.
Im Alltag waren die Tischrunden bei Freis mit den in die Pubertät kommenden Kindern manchmal sehr ungemütlich. Nicht nur der Vater dominierte das Gespräch mit seinen Büro- oder Kirchengeschichten, sondern Isabelle wurde immer lauter, behauptete ihre Ansichten, rebellierte, führte das grosse Wort und ärgerte ihren Vater. Philippe, der schüchterner war, probierte vorsichtig, auch zu Wort zu kommen und wendete immer seinen fragenden Blick dem Papa zu, bevor er auch etwas sagte. Er war seit jüngstem Alter in den Augen seines Vaters der "Träumer", derjenige, der den Blick meistens gegen Himmel richtete, um die Vögel - seine grosse Leidenschaft - zu beobachten...
Manchmal endete das Essen auch mit dem  Wegschicken Isabelles und Philippe vom Tisch in die Küche, wo der Streit einmal mit einem klirrenden Fenster der Küchentür endete. Patrick, der dann noch klein war, flüchtete bei den Diskussionen vom Tisch in sein Zimmer und vertiefte sich in seinen Legobau. Es beruhigte mich jeweils, wenn ich das Geräusch des Wühlens in den Lego-Bausteinen hörte.
Ich empfing weiterhin zum Essen und die Tischrunden bestanden oft aus Büro Kollegen/innen, Kollegen/innen aus dem Kirchenkreis, in dem D. zusätzlich noch Präsident des Katholikenvereins war, oder der ökumenischen Gruppe, mit den entsprechenden Gesprächsthemen, larvierter Intrigen usw... Ich kam mir wieder als die Gastgeberin vom Amt vor, und erwartete kaum eine Gegeneinladung. Die war aus D's Büro sowieso nicht zu erwarten. Anscheinend war meine Küche zu raffiniert und grosszügig, und man fühlte sich nicht imstande, sich auf gleiche Art zu revanchieren. Eine total falsche Einschätzung, da es mir Spass machte, Gäste zu verwöhnen und an ihnen neue Rezepte auszuprobieren. Aber der geheime Neid, der sich seitens der Frauen spüren liess, machte mir zu schaffen. Der selbe Neid, den ich auch bemerkte gegenüber welschen Frauen, die sich anders "rauszuputzen" wussten, wobei ich bei näherem Umgang auch mit Romands, oder mit Deutschschweizern, die in der Romandie lebten, bemerkte, dass einige sich echt überheblich und abschätzig gaben gegenüber Deutschschweizern. Die Gegensätze waren unübersehbar. Der "Röstigraben" eben! Schon bei der Sprache. Romands oder "romandisierte" Deutschschweizer fanden das Schweizerdeutsch zu halsbrecherisch und gaben sich keine Mühe, es zu sprechen. Während Deutschschweizer eher sprachenkundig sind und sich Mühe geben, mit anderen zu sprechen, französisch zum Beispiel, auch wenn sie wussten, dass es nach "français fédéral" tönen würde. Ich habe die Sprachfähigkeit der Deutschschweizer immer bewundert, auch das damalige "Welschlandjahr", das Töchter absolvierten, auch meine Tochter. Es galt nicht nur der Sprachverständigung, sondern dem Erlernen des Haushaltens, das in den anderen Sprachregionen noch gute Ergänzungen bringen konnte. Auch der Umgang mit Kindern der aufnehmende Familien war lehrreich. So etwas hatten wir in Frankreich nicht, und erst später wurde ein Auslandaufenthalt für Sprachen organisiert, aber wo die Lernendenden keine Mithilfepflichten im Haushalt hatten. Da ich keine solche Ausbildung in Haushalt gemacht hatte, konnte ich selbst kein "Au-pair" aufnehmen, um mir in der Zeit mit kleinen Kindern helfen zu lassen. Und den "Putzteufelinnen", die ich beobachten konnte, wollte ich nicht nacheifern. Also dem Snobismus mit der Sprache in frankophonen Gegenden, oder derjenigen, die ihn übernahmen, war ich eher skeptisch gesinnt.
Ganz geimpft war ich aber nicht gegen diejenigen Schweizer, die, wie früher im Krieg, die Elsässer nicht als "richtige Franzosen" anerkannten. Vor allem Romands. Ich steckte es weg, als ich den Westschweizer Chansonnier "Gilles" hörte, der es so ausdrückte "Y en a point comme nous!" Aber diese Überheblichkeit störte mich öfters besonders, wenn es meine französische Ader berührte! Wenn ich höre, dass man in Genf oder Lausanne die Grenzgänger als "Frouzes" bezeichnet, finde ich das gar nicht lustig, ganz besonders, wenn eines meiner (Doppelbürger)-Kinder es auch braucht. Ich war mit meinen Kindern, als sie sprechen lernten in starkem Clinch: Soll ich Französisch mit ihnen reden oder mit dem inzwischen mir vertrauten Schweizerdeutsch?
Der Erstgeborene ist immer ein wenig Versuchskaninchen, und ich sprach mit ihm Französisch, bis er unter andere Kinder kam, und sich deutlich weigerte, anders zu sprechen als seine Kameraden. Da er sowieso schüchtern war und z.T. unter Hänseleien litt, gab ich es auf und mit den beiden anderen probierte ich es schon gar nicht mehr. Meine Familie in Frankreich bedauerte es, aber die Verständigung klappte trotzdem und mit den Cousins und Cousinen als sie grösser waren sowieso. Inzwischen hatten sie ja auch in der Schule Französisch gelernt. Aber auch hier waren es die  Deutschschweizer, die sich Mühe gaben, nicht die Franzosen.
Zur Zeit, als unsere Kinder klein waren, fing der Kindergarten erst mit sechs Jahren an, es gab keine Kita, kein Hütedienst, keine Gelegenheit, die Kleinen mit anderen Kindern in Kontakt zu bringen, ausser dem Spielplatz. Also auch keine Anregung von aussen, schon klein zu kommunizieren und mit anderen Kindern auszukommen. Meine Schwester, die zur gleichen Zeit ihre Kinder bekam und bald nach den Geburten wieder als Lehrerin weiterarbeitete, gab ihre Kinder in die Krippe, dann in den Kindergarten (ab 3 Jahren), und in die erste Klasse ab 6 Jahren. Es tat mir oft weh zu sehen, wie aufgeweckt und vorangeschritten meine Neffen waren verglichen mit unseren, an Mamis Rockzipfel hängenden Philippe und Isabelle. In Frankreich war inzwischen ganz normal, dass die Frauen ihre Kinder z.T. ausser Haus gaben, in der Schweiz hätte man als "Rabenmutter" gegolten. Mit dem Zuhause bleiben gab es natürlich nicht nur die Kinderbetreuung sondern selbstverständlich auch die Haushaltpflichten, Garten und das Kochen zu erledigen, und lange wollte ich das so gut wie möglich - wie eine Schweizerin - machen! Mit drei Kindern war das ein grösseres Pensum, und mit der Zeit, sehnte ich mich danach, wieder ausserhalb des Hauses zu arbeiten, unter die Leute zu kommen. Als der Jüngste in den Kindergarten kam, frischte ich meine Laborkenntnisse auf, vor Allem in Hämatologie(weil man da noch das eigene Wissen brauchte). Damit, fielen meine Einladungen knapper aus und das Kochen für sogenannte Freunde und Kollegen meines Mannes, hörte auf mit seinem Abschiedsapero, als er in Pension ging. Da hatte ich für Häppchen und Dessert gesorgt und brachte es bis zum Büro wo er alles auf dem Parkplatz dankend in Empfang nahm und mich wieder heimfahren liess, ohne mich dazu einzuladen, wie es sonst üblich war für Ehefrauen, wenn der Mann pensioniert wurde. Anscheinend war ich nicht erwünscht.
Er war also pensioniert, frühzeitig, und es fing nicht unter den besten Bedingungen an trotz dem vom Bund finanzierten Seminar in Interlaken, in dem die vor der Pension stehenden Angestellten und ihre Partnerinnen verschiedene Optionen für die Beschäftigung im Alltag nach der Pension besprochen und exerziert werden konnten. Er hatte zwar kaum Freunde, ausser Büro- und Pfarrei-Kollegen und Italienisch-Kurs-Kolleginnen, keinen Stammtisch, um sich unter Männern zu treffen, keine Hobbys ausser dem  Garten. Ich war in der Zwischenzeit ziemlich unabhängig geworden und hatte die Arbeit im Arztlabor, in dem ich unbefriedigende Arbeit verrichtete, gekündigt, um mich endlich ganz der Malerei zu widmen. Er beschäftigte sich vermehrt mit Haushalt, auf seine Art. Er liess immer wieder durchblicken, wie gut ich es eigentlich hätte mit so einem häuslichen Mann, und ich musste immer öfters hören, welch "gute" Frauen er sonst kannte, solche, die sich in guter Schweizer Manier, um das Wohl ihrer Männer kümmerten. Er fing an, sich um die Nachbarinnen zu bemühen und ihnen gutgemeinte Dienste anzubieten. Jede sollte wissen, dass er der ideale Hausmann sei. 
Kurz, die Atmosphäre wurde erstickend. Inzwischen erwartete er, dass ich mich leider auch von meinen 2CV trenne, den mir mein Vater geschenkt hatte, als er mich isoliert am  Gurtenhang mit den Kindern wusste. Er fand, ich hätte das Auto nicht mehr nötig, da ich nicht mehr auswärts arbeitete, und das Familienauto vor der Garage stand. Ja... Dann verkaufte ich schweren Herzens das Vehikel meiner Eskapaden, der lustigen Zeiten, in denen ich mit den Kindern, die den 2CV heiss liebten, und im Sommer, wenn das Dach heruntergestülpt wurde, prahlten und laut kreischten vor Wonne, wenn wir auf der Flugplatzstrasse über all die Ab-und Auf-Beulen oder Schlaglöcher holperten! Sie  brachten oft andere Kinder mit, um diese Fahrten zu geniessen. Es war mein Stück Freiheit, das ich damit verlor. Nun musste ich mir etwas Neues finden, um freier zu sein, und etwas von meinem früheren französischen Lebensstil wieder zu finden.
Als meine Mutter, die in ein Altersheim gezogen war, ihr Haus verkaufte und jedem von uns von dem Erlös etwas abgab, fing ich an, mir ein Atelier zu suchen. Ich reiste schliesslich dafür nach Frankreich, nach Savoyen, und fand in Evian eine kleine Wohnung in einem älteren Haus neben der Kirche. Sie war sehr klein und bescheiden, aber für mich erschwinglich und ich griff gleich zu. Der Weg nach Evian mit Bahn und Schiff, war nicht länger als ins Elsass, und wenn ich aufs Schiff stieg, atmete ich lange auf und fühlte mich fast in den Ferien!
Der Zufall wollte es, dass die Stadt gerade Kunstschaffende suchte, um die alten Boutiquen der Rue Girod, die Strasse die zur Buvette Cachat (wo die Kurgäste früher ihr Evian-Wasser tranken), führte, wieder zu beleben. So kam ich zu einem Atelier, das auch Galerie war, das ich offen halten musste für Besucher, aber sonst für mich gratis war! Damit fing erst ein Pendeln zwischen Bern und Evian an, und später, als meine Präsenz im Atelier es erforderte, blieb ich für längere Abstände dort . Das passte meinem Mann nicht. Er war verärgert, dass ich eine Wohnung ohne seine Zustimmung gekauft hatte, und er sie erst noch als mein "Pied à terre" betrachten musste, in das er nur auf Besuch kam. Seine Wut spitzte sich so zu, dass er forderte, ich müsse selbst für meinen Unterhalt aufkommen, mit dem Verkauf meiner Bilder.
Da war der Moment gekommen, eine Anwältin einzuschalten. Zuerst stellte sie einen Haushaltplan auf, um das Geld, das ich zum Leben dort nötig hatte, zu sichern und später die offizielle Trennung einzuleiten.
Die Zeit in Evian war wie ein Ausprobieren einer neuen Lebensgestaltung, alleine. Mit der  leichtfüssigeren Art des Lebens auf Französisch machte ich mir langsam mein Nest, verkehrte mit den Behörden, die mir das Atelier zur Verfügung stellten, nachdem ich ihnen ein paar meiner Bilder gezeigt hatte. Ich lernte auf dem Markt, der fast unter meinen Fenstern stattfand, oder in den sommerlich animierten Gassen oder an der Quelle, wo ich täglich mein Trinkwasser holte, Leute kennen, die ich immer wieder traf und einen Schwatz machen konnte. Mein Logis an der Rue de l’Église, befand sich im  zweiten Stockwerk und die Treppe hinauf war ziemlich schmal und steil. Im Parterre war ein Bistro, von Iranern geführt, die mich zur Eröffnung einluden, ihre Spezialitäten zu kosten, und immer zu einem Schwatz aufgelegt waren.
Manchmal ging es abends recht laut zu auf der Terrasse der Restaurants in warmen Sommernächten. Da verliess ich meistens meine Wohnung und ging an den See, genoss die oft wunderschöne Abendstimmung und hielt sie auf meinem Skizzenbuch fest. Wenn es mir am Samstagabend langweilig wurde, ging ich ins Casino und beobachtete von der Bar aus, die Spieler, die gebannt vor ihren "Machines à sous" sassen und auf herunterrasselndes Geld warteten, machte ab und zu eine Skizze und kehrte schliesslich um die Ecke zu meiner Wohnung zurück.
Die lärmigste, verrückteste Nacht erlebte ich beim Sieg der Franzosen an der WM 1998! Es war ein regelrechter Freudeausbruch! Alle umarmten sich, stiessen Freudeschreie aus, grölten, hupten, lachten, überrannten die Bars und Wirtschaften. Ich hatte sowas noch nie gesehen oder erlebt. Es war auch das erste Mal, übrigens, dass ich Fussball am Fernsehen anschaute und selbst begeistert war durch das schöne Spiel!
In Evian wurde überhaupt gern gefeiert, so auch am 14. Juli, wo am Morgen eine Zeremonie vor dem "Monument aux Morts" abgehalten wurde, mit dem Bürgermeister und seinem Gefolge, am Abend dann ein Feuerwerk auf dem See, gefolgt vom privaten Feuerwerk des Hotel Royal, das etwas höher liegt. Da waren auch viele Schweizer von der gegenüberliegenden Seite des Sees anwesend. Das nächste Fest mit Feuerwerk, fand am 15. August statt, Datum der Befreiung von Evian 1944.
In der Sommersaison gab es Konzerte, Tagungen, Salons, Ausstellungen und vieles mehr, wo sich Einheimische, Kurgäste, Touristen, trafen. Mit meiner offenen Tür im Atelier, lernte ich viele Leute kennen, und konnte ein paar Bilder verkaufen, nicht nur die Landschaftsaquarelle, sondern auch abstrakte Acryl- oder Ölbilder, was mir bestätigte, dass ich damit nicht so daneben lag.
Ich gehörte zunehmend dazu, malte für das "Café Concert: Coquelicot" unten in der Gasse gegenüber meiner Wohnung, ein Aushängeschild, und genoss mit den Besitzern, zwei pensionierte Journalisten, Elios und Nicole G., allerlei Darbietungen, von ihnen selbst manchmal inszeniert, und sass danach an den Tisch eines der Bistros in der Gasse, plauderte und trank bis in die Nacht hinein.
Grosse Tafelrunden waren in meiner kleinen Wohnung nicht möglich, aber in oder vor unseren Ateliers an der Rue Girod gab es entweder bei Vernissagen oder einfach Freitagabends Häppchen und Getränke zur Genüge, um fröhlich zusammen zu sein! Wasser von der nahen Quelle, war weniger gefragt.
Ich blieb bis Januar 2000 dort, feierte das Millenium allein in meiner Wohnung und fühlte mich nun stark genug, die Trennung anzugehen. Kaum danach  wurde mein Atelier abgerissen, um, wie andere in der Strasse, neuen Bauten zu weichen. Ich hätte einen Ersatz in der Hauptgasse erhalten, in einem anderen, auch alten, schönen Haus, das später einem Neueren hätte Platz machen müssen. Aber als ich die grosse Eisenkugel sah in mein früheres Schaufenster einschlagen und zertrümmern, und damit meine schönen Erlebnisse darin, war mein Entschluss gefasst: Ich würde Evian verlassen. Evian veränderte sich auch zusehends. Überall waren plötzlich Baustellen, die grossen Grenzgänger-Parkings, die gratis waren, wichen Supermarkts und einem neuem grossen Hotel, das niemals so schön sein konnte wie das abgerissene Hotel du Parc, wo auch die "Accords d'Evian" unterschrieben wurden. Das Casino war umgebaut worden, das Roulette, das noch neben dem Eingang war, war nach hinten in den besonderen Raum, in den man nur mit ID Zugang hatte, verschwunden, dafür mehr "machines à sous", viel Bling-Bling mit flackerndem Licht. Das feine Restaurant im oberen Stock musste einem gewöhnlichen Pub Platz machen. Es glich immer mehr einem MacDonalds! Die Kurgäste wurden immer weniger, und die Tagestouristen suchten eher Fastfood-Buden, in denen sie ihre Pizza kauften, die sie dann untereinander auf einer Bank am See teilten. Auch die Wohnung verkaufte ich. Sie hatte ihren Dienst getan und meine lieben Nachbaren vom "Coquelicot" waren ins Burgund gezogen. Meine Künstlerfreunde hatten auch das Weite gesucht, und ich vermisste allmählich meine Freunde aus Bern. Es war Winter und die Langeweile, die dann im Kurort eintrifft, setzte mir zu.
Ich hatte das Glück, in Bern rasch eine angenehme Wohnung zu bekommen, dank der Tochter einer Freundin, die gerade auszog. Ein Glück war auch, dass die Hausbesitzer selbst, sehr nett waren, und ich mich rasch wieder zu Hause fühlte. Ich bin nun seit 23 Jahren hier und werde wohl noch solange bleiben, bis ich die Treppen nicht mehr schaffe.
Was aus meiner Doppelbürgerschaft und meiner Zugehörigkeit zum einen oder anderen Land Frankreich und der Schweiz geblieben ist, ist ein ewig hin- und hergerissen sein. Da ich nun aber zu alt bin, um nochmal den Wohnort zu wechseln und mich hier gut verwurzelt fühle, findet das Dilemma ein Ende.
Ich habe meine besten Freunde hier, auch meine Kinder. Das Drama um meinen jüngsten Sohn, der hier im nahen Bremgartenfriedhof beerdigt ist, hat mein Gefühl, hierher zu gehören wohl noch verstärkt.
Wenn ich Heimweh nach Frankreich habe, fahre ich kurzum nach Evian oder nach Mulhouse zu meinem Bruder. Dort auch hat sich vieles verändert, und ich bin froh, dass meine Eltern diese Verwilderung der Stadt mit seinem Souk-ähnlichen Zentrum, von so vielen Arabern belagert, nicht mehr sehen müssen!

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Es gab natürlich früher noch nicht den Überfluss, den wir heute kennen, und es war normal, dass nichts verschwendet wurde, auch Brot wurde nicht weggeworfen, die Resten wurden verwertet.
Alles fing an, sich zu verändern, als die Einschränkungen der Nachkriegszeit überwunden waren, und in Frankreich die Frauen begannen, sich zu emanzipieren, Einzug in die Hochschulen fanden, sogar in typischen Männerdomänen wie Technik, Armee, etc... Sogar am 14 Juillet, wo nur junge Männer in Uniform auf den Champs Elysées defilierten, gab es nun Frauen. Es war die Zeit der 68er, die Zeit von Sartre und Simone de Beauvoir, wo die Frauen nicht weniger laut waren als ihre männlichen Kollegen, und sich mit  Politik befassten und mitredeten. Der Spruch, von Cohn-Bendit lanciert in der anti-autoritären Bewegung der 68er: "Es ist verboten, zu verbieten" breitete sich rasch aus, auch bei den Frauen. "Laisser aller, laisser faire", vom System profitieren, ohne sich abzurackern, sich alle Rechte nehmen. "Weil ich es wert bin": Der Slogan des Mannequins Claudia Schiffer für die Firma Loreal verallgemeinerte sich. Es gab eine Lockerung der Sitten, eine Lockerung der strengen Disziplin in den Schulen, aber damit leider auch einen Rückgang  des Respekts gegenüber Vätern, Älteren, Lehrern, politischen Institutionen, gegenüber dem Nächsten überhaupt. Der Krieg war weit weg mit seinen Entbehrungen. Die junge Generation, die nicht daran teilgenommen hatte und sich kaum durchschlagen musste, ausser gegen Eltern oder Patrons, die ihrer Meinung nach zu streng waren, also altmodisch, profitierte von alledem, was die Entwicklung der Technologien bot sowie von dem steigenden Wohlstand der Konsumgesellschaft.
Auch für die Hausfrauen, die zunehmend von ihren lästigen Alltagsarbeiten durch Maschinen befreit wurden wie Waschmaschinen, Mixer, Roboter, boten sich Freizeiten an, die für die Aktivsten und Gutausgebildeten bald zu Neid auf diejenigen führten, die ausserhalb ihres Heims arbeiteten und es zu mehr Komfort, Auto, Ferien oder anderen Tätigkeiten brachten, die sich sonst nur wohlhabende leisten konnten. Von den Psychologen wurde das Phänomen "Minderwertigkeitskomplex" genannt nach dem inzwischen berühmt gewordenen Psychiater Sigmund Freud.
Zurück zu meinen Essen. Bei mir gab es  keinen Fast Food. Ich verzichtete weitgehend auf Fertigprodukte aus der Lebensmittelindustrie, denen ich nicht traute. Überall war Zucker drin, oder sonst die E-Substanzen, Farbstoffe, Emulgatoren, von denen man nicht genau weiss, ob sie gesundheitsschädigend sind oder nicht. Die amerikanische Art zu konsumieren, Hamburger begossen mit Coca Cola, zeigte sich schon bald an den immer dicker werdenden Leuten, auch Kindern. Es hat natürlich auch etwas mit dem Preis der Nahrung zu tun. Wenn die Fertigmahlzeiten schliesslich billiger waren als die Frischprodukte zum Herstellen einer Mahlzeit zu Hause, lag es auf der Hand, dass viele Frauen zu den "Faulenweiberprodukten" - wie mein Vater sie nannte - griffen. Durch die Grossfarmen für Viehzucht wurde auch das Fleisch billiger, so dass der Fleischkonsum exponentiell zunahm. Es waren nun auch mehr Frauen berufstätig und hatten damit weniger Zeit zum Kochen.
Ich hielt an meinen alten Gewohnheiten fest, gehe weiterhin jede Woche auf den Markt, der in Bern sehr schön und reichhaltig ist, dazu gekommen sind inzwischen auch Käsestände aus Fribourg, Fischstände aus der Fischerei im Neuenburgersee, Fleisch aus der Gegend. Da Schöne ist, dass man sich zu den "habitués" gewisser Käser, Metzger oder Gemüsehändler zählen und eine Beziehung pflegen kann, was den Einkauf persönlicher macht. Ich geniesse aber auch mit den Augen die farbigen Auslagen von Früchten und Gemüsen und kaufe, was gerade Saison hat und aus der Gegend stammt, natürlich im Herbst auch importierte Orangen, Mandarinen, Bananen etc., die  schon seit langem erhältlich sind. Hingegen brauche ich keine Erdbeeren oder Spargeln an Weihnachten und finde es absurd, solche von so weit her zu holen!
Die Arten, sich zu ernähren sind sehr vielseitig geworden, einige eindeutig von Immigranten importiert. Es gibt alle möglichen Früchte, Gewürze, Kocharten von japanischen Sushis über Kebab, Hamburger, Nouvelle cuisine, molekular Küche, slow food, neuerdings auch vegan usw... Die Nouvelle Cuisine in Frankreich, entdeckt von Gault et Millau bei Paul Bocuse, ist leichter, weniger lang gekocht, mit frischen hochwertigen Produkten hergestellt, kreativ in der Präsentation, mit weniger üppigen Saucen, auch auf Diät achtend. Sie gab einen ganz neuen Schwung in der Küche. Man hat weniger schwere Gerichte mit Fett oder Butter, als Gedämpftes in kleineren raffinierten Portionen, erst noch hübsch angerichtet. Die neuen grossen Küchenchefs wurden richtige Stars, die wie Alain Ducasse, der Jahrhundertkoch, mit Privatjet zwischen ihren Hotels hin und herfliegen. Auch die klassischen hochgepriesenen Fische, Turbot, Bar, und Saint Jacques oder Trüffeln, sind nicht mehr die grossen Spezialitäten. In der Molekular Küche  wird Gänseleber in Microkügelchen aufgeschäumt, Trüffel pulverisiert in "Espuma"(Wolke), Cacao kriogenisiert  etc... Mehr Illusionen als bodenständiges Essen, kulinarische Rätsel, illusorische Substanzen. Nicht mehr ein Menü, das man isst, sondern ein Konzept, das überrascht, das man entziffern muss mit sensiblen Papillen, abstrakte Visionen eines Küchenchefs! Die grossen Küchenchefs zauberten wie Stars, wurden geehrt für ihre Inspiration beim Entwerfen neuer Gerichte wie Maler vor ihrer Leinwand. Ihre (Koch-)Kunst appelliert an Emotionen, an alle Sinne, vom Geschmack bis zum Tastsinn. Für mein Empfinden: "Art pour l'art"! Das können sich sowieso nur gutbetuchte Gourmets leisten!
Im übrigen, isst heute jeder wie er will. Mit der kürzeren Mittagspause oder gleitender Arbeitszeit reicht es für viele nur zu einem Picknick, einem Sandwich oder ein um die Ecke gekauftes Fast food-Gericht, das oft am Strassenrand verzehrt wird. Andere gehen in eine Geschäftskantine oder in die Migros- oder Coop-Restaurants. Die Zeit, in der man nach Hause ging, um dort am Familientisch eine, von Mutter vorbereitete Mahlzeit zu essen, ist vorbei. Alle sind zu beschäftigt, um sich noch Zeit zu nehmen etwas selbst zu kochen. So ist eigentlich eine sehr individualistische Art des Sich-Ernährens entstanden. Weg von klassischen Tischrunden, zu allerlei mehr oder weniger gesunden Alternativen. Da viel gewöhnliche Restaurants zu "Convenience" übergegangen sind, also keine frisch zubereitete Essen vom Markt, sondern Vorgekochtes oder Fertigprodukte aus der Industrie servieren, fragt man sich, weshalb man nicht wieder mehr selbst kocht, am Abend halt, wenn die Zeit am Mittag nicht reicht. Unzählige Food Kuriere, Pizza-Lieferanten zu jeder Zeit bringen Fertigmalzeiten nach Hause, und das nicht erst seit Corona. Da wundere ich mich über den Trend zur Vereinheitlichung oder Globalisierung der Speisen, also des Geschmacks.
Corona hat auch noch zu grossem Wandel geführt, nicht nur was Essen betrifft, sondern auch gesellschaftlich überhaupt. Nicht unbedingt zum Wohlergehen der zwischenmenschlichen Beziehungen. Die übertriebene Küsserei und Umarmung bei jeder Begegnung ist zu meiner Erleichterung weggefallen, aber das dauernde Kommunizieren über Handy, oft mit Kopfhörern über den Ohren, und totaler Abwesenheit oder Teilnahmslosigkeit an der unmittelbaren Umgebung, stimmt mich traurig.
So viel wird z.T. über Internet abgewickelt, Kleiderbestellung, Medikamente, sogar Partnersuche. Diese virtuelle Lebensart, oft gepaart mit Rücksichtslosigkeit im reellen Leben wie lautes Telefonieren mit Preisgeben des Intimlebens, das die Umgebenden ungefragt mit einbezieht, weg vom basischen Anstand, der verlangt, dass die eigene Freiheit da aufhört, wo die des Nächsten anfängt, lassen mich früheren Zeiten nachtrauern. Kein altersbedingte Wehmut, sondern echte Sorge darum, wie es sich noch steigern könnte, und man als Alte noch am alltäglichen Leben echt teilhaben kann.

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Wieder zurück in Bern, fanden dann auch meine Kinder wieder öfters an meinen Tisch. Inzwischen waren sie ja schon eine Weile von zu Hause ausgeflogen, Isabelle ins Wallis, Philippe und Patrick nach Bern. Sie halfen mir, mich in meinem neuen Heim zu installieren. Einen grossen alten Bauerntisch hatte ich in der Brocante für die grosse Küche gekauft, und er war ideal für Essrunden bis zu sechs Personen. Im Wohnzimmer gab es zwar auch einen Tisch, einen runden Louis Philippe-Tisch, den ich von meiner Grossmutter geerbt hatte, der aber in dem eher kleinen Zimmer kaum grössere Runden aufnehmen konnte. Die ganze Wohnung, eher in altem Stil (das Haus ist schon über 100 Jahre alt), gemütlich, mit Parkett das manchmal knarrt, bietet mir ein Zuhause, in dem ich mich immer noch wohl fühle, meine Besucher anscheinend auch.
Nach meiner Installation, fing ich an, meine Kinder jeweils einmal im Monat, um einen Sonntagsbraten oder einen Brunch bei mir zu vereinen. Zuerst kamen sie ohne Anhang. Es waren fröhliche Runden, bei denen nicht nur Mamas Küche geschätzt war, sondern auch das unkomplizierte geschwisterliche Wiedersehen und die üblichen Witzeleien oder ernsthafteren Diskussionen.
Freunde lud ich eher zu "Apéros dinatoires" ein, die mir erlaubten, alles so vorzubereiten, dass ich bei Ankunft der Gäste nicht mehr in der Küche stand, und mit ihnen im Wohnzimmer Platz nehmen und mich unterhalten konnte. Die vorbereiteten Speisen, holte ich nach und nach aus der Küche, zum Verzehren aus der Faust, bequem installiert. 

Mit meinen Kindern wurde es anders, sobald Freundinnen dazu kamen. Sie benahmen sich dann weniger natürlich, mussten wohl der Neuen imponieren oder waren darauf bedacht, bei Mutter und Geschwister, die Neue beliebt zu machen. Es war ein abwechslungsreiches Publikum: ein buntes Bouquet an Nationalitäten,  Spanierin, Portugiesin, Französin, Pakistanin...
Dabei gab es manchmal auch Sonderansprüche. Kein Schweinefleisch, kein Fleisch überhaupt, bis praktisch vegan. Das störte mich nicht weiter, solange die Runde zufrieden und fröhlich war, und die Tischmanieren ungefähr stimmten. Das mit den Tischmanieren hat sich ja sehr gelockert, so sehr, dass mich manchmal der "sans gêne" gewisser Gäste ziemlich irritierte, z.B. der Anblick von Frauen, die ihr langes Haar dauernd durchfuchteln müssen oder die ganze Frisur kompulsiv neu gestalten. Ich fürchte Haare in der Suppe! Sowie Haare im Gesicht beim Herumschleudern der Mähne. Ist mir schon im Tram passiert. Ich meide auch im Restaurant Tische in der Nähe von jungen Familien mit kleinen Kindern, die nicht sauber essen oder nicht am Platz bleiben können, herumspringen dürfen und nicht nur andere Gäste, sondern auch das Servierpersonal stören. Wir haben einmal so eine Situation hautnah an einem Weihnachstabend in einem guten Restaurant erlebt. Ein feines Essen in gediegener Atmosphäre, aber dauernd gestört durch eine Grossmutter abwechselnd mit Mutter, die verzückt über das Kleine, es am Boden herumkriechen liessen oder ihm die ersten Laufschritte beibringen wollten mitten im Restaurant, inklusive an den paar Stufen zum höher gelegenen Speisezimmer, wo das Personal mit heissen Platten auf und abging, jedes Mal besorgt, dem Kind auszuweichen. Keines von uns am Tisch konnte die Augen von der Szene lassen, verärgert von der Dummheit der Mutter und der Grossmutter, die sich so mit ihrem Baby in Szene setzen mussten, und in Angst, die Serviertochter könnte über das Kind stolpern. Das muss Wirte manchmal auch an den Rand der Verzweiflung bringen.
Bei mir am Tisch hatte ich bis jetzt kaum kleine Kinder. Auf eine Art bedauerlich. Ich habe keine Enkel und heute, wo sich meine Familientischrunde so verkleinert hat, fehlt mir das Leben, das sie hineinbrächten. Mich stört aber vielmehr in einer Tischrunde, das Dominieren einer Person, die fachsimpelt, doziert, und feste Meinungen austeilt, die kaum jemand interessieren und die Runde langweilt  statt sie zu unterhalten.
Wir hatten zuletzt so eine Frau in unserer Runde. Sie war hoch intelligent, in unzähligen Fächern kundig, belesen, handwerklich auch sehr begabt, die zum Teil in Paris studiert hatte, elegant, redegewandt, sehr selbstbewusst. Wir waren alle von ihr angetan und nahmen sie herzlich auf. Sie konnte zwar nicht an einem normalen Essen teilnehmen, weil ihre Krankheit sie allergisch auf alles Mögliche machte. Also weder Fleisch noch Fisch, noch Milchwaren, Eier noch Brot. Eine wahre Knacknuss für die Köchin! Ich suchte im Internet neue passende Rezepte, um auch dieser heiklen Person das Mitessen zu erleichtern. 
Ich konnte mich natürlich mit ihr französisch unterhalten, was mir Spass machte; meine Söhne gaben sich auch Mühe. Aber was ich schon anfangs über meine Erfahrungen mit Frankophonen in der Schweiz unangenehm empfunden hatte, geschah auch hier wieder. Die Frau konnte kein Deutsch, schon gar nicht Schweizerdeutsch, und hatte kein Interesse, sich auf Deutschschweizer einzulassen. Diese welsche Überheblichkeit störte mich, vor allem, als sie anfing, sich als Frankreichkennerin zu Äusserungen zu erdreisten, die mich schockierten. So liess sie sich während der Krise der "Gilets jaunes" auf so abschätzige Weise über Präsident Macron aus, der aus ihrer Sicht aus der Finanzwelt kam, und weg sollte, oder noch ärgerlicher, behauptete, De Gaulle sei im Krieg nach London gegangen, nicht um die Resistance zu organisieren, sondern um vor den Deutschen zu flüchten! Da spürte ich ein sich-anlegen-wollen mit mir als Französin. Zuerst dachte ich wieder an „Y en a point comme nous, Suisses“ von Gilles und ging drüber hinweg. Unsere Tischgespräche waren zunehmend von Politik, Kontroversen gegenüber Staat, Banken und anderen Institutionen belastet. Es führte zunehmend zu parteiischer Haltung der einen oder anderen. Und schliesslich dazu, dass ich zum Ausdruck gab, nicht mehr über solche schwierige Themen bei Tisch diskutieren zu wollen.
Für mich sind und waren seit je Tischrunden freundliches Zusammenkommen um ein gutes Essen und Trinken. Ob einmal nicht ganz salonfähige Witze fallen oder einer etwas zu tief ins Glas schaut, stört mich weniger als Dauerkontroversen und Polemiken, die die Atmosphäre vergiften. Unser Lachen war geschrumpft und verdampft in der Seriosität der Gespräche. Es war ein Unbehagen und eine Zwistigkeit entstanden, die mir die Freude am Einladen und am Kochen verschlug. Ich stellte es ein. Das grosse Malaise breitete sich aber bei Patricks Tod aus.
Bei der Abdankung geschah etwas, das mich schockierte und mir das Gefühl gab, noch meine Tochter verloren zu haben.
Die ganze Familie, meine Geschwister mit Partnern und Kindern, war aus Frankreich gekommen und hatte in der ersten Reihe mit uns, meinem Mann, mir und Philippe und Isabelle, Platz genommen, hinter uns die Verwandten meines Mannes. Am Anfang des Gottesdienstes sprachen und würdigten in warmen Worten den Verstorbenen, zuerst Patricks Chef von Fambau. Patrick war ja bei der Arbeit umgebracht worden und das ganze Geschäft sowie die Mieter waren bestürzt und trauerten um ihn. Dann sprach eine Freundin von Pati, Sula, dann Philippe und Isabelle mit lieben Worten und Erinnerungen an ihren  Bruder. Die ganze Kirche, der Gottesdienst geleitet von der Pfarreivorsteherin Christine V., waren von Andacht und warmer Anteilnahme erfüllt.
Als Isabelle vorne stand, nahm ihre Freundin ihren Platz neben mir ein, vor der Nase meiner Schwester, die sich gerade gern zu mir gesetzt hätte. Sie wendete sich Isabelle zu, als sie zurückkam, betonte auf eine Art ihre Besitznahme von ihr, mit fest um sie geschlungenem Arm. Der Rest der Familie, die die Szene besser beobachtete als wir selbst, war konsterniert und fragte, wer ist das. Niemand kannte die Frau. Sie war einfach plötzlich da, mitten unter uns und verschwand sofort nach dem Gottesdienst, ohne jemand zu begrüssen. Nach dem Gottesdienst hatte die Fambau einen Apéro im Pfarreisaal organisiert, es waren sehr viele Leute da. Die Kirche war gestossen voll. Ich war unfähig mich unter die Leute zu mischen und zum Apéro zu gehen. Auf dem Weg zum Buffet stand mittendrin, Glas in der Hand wie an einer Party, eine andere Frau: die Exfrau des Mörders.
Mein Bruder und meine Nichte blieben bei mir und unterstützten mich beim Empfang der Kondolierenden. Ich mag mich noch gut an alle diejenigen erinnern, die mir tröstend beistanden. 
Kurz nach dem Drama, brach auch noch Covid aus und der Lockdown,
mit der dazugehörenden Isolation.
Meine Tochter ging zu ihrer Freundin und arbeitete von dort aus im Homeoffice. Wir trafen uns praktisch nicht, da sie Angst um ihre immunschwache Partnerin hatte und die Gespräche immer noch um Politik, Antivax, Kritik an den Massnahmen der Regierung, Verschwörungstheorien, Big Pharma, etc. drehten. All das, was unsere letzten Runden bei Tisch schon versauert hatte, mochte ich nicht mehr hören.
Mein Sohn Philippe steckte in einer tiefen, depressiven Krise und war oft gar nicht erreichbar. Was mich latent sehr beängstigte. Jedes trauerte für sich.
Ich hatte zum Glück liebe Freunde und Geschwister, die immer wieder anriefen und sich um mich und mein Ergehen erkundigten, manchmal mit schönen Blumenarrangements meine Stube schmückten, oder mich mit dem Auto abholten und mich in die Natur entführten. Eine liebe junge Nachbarin, versorgte mich mit Proviant, den sie mir vor die Tür stellte.
Da es nicht in meiner Art liegt, mich gehen zu lassen, suchte ich zu Hause nach Beschäftigung, griff zu Büchern die ich schon lange wieder lesen wollte, auch solche die mir schon früher geholfen hatten zum Beispiel das "Plaidoyer pour le bonheur" von Matthieu Ricard, das ich nahm, wenn ich nicht schlafen konnte, und lernte eine Passage auswendig, die ich mir seither immer wieder aufsage wie ein Mantra, wenn ich gestresst bin. Auch Arnaud Desjardins’s: "Approche de la méditation" liegt auf meinem Nachttisch, zur Hilfe, wenn ich es nicht schaffe, wiederkehrende belastende Gedanken in den Griff zu bekommen. Ich schrieb meine Verzweiflung und meine Wut in Tagebüchern nieder, mit manchmal einer Zeichnung oder Collage. Zum Malen, das mir früher zur Äusserung meiner Emotionen half, war ich nicht fähig. Mein täglicher Spaziergang war der nahegelegene Bremgartenfriedhof, wo sich das Grab meines Sohnes befindet. Ich zwang mich mindestens eine Stunde zu laufen, wie meine Psychologin der Opfernhilfe es mir empfahl. Manchmal packte mich dabei lautes Heulen oder Wüten in dem stillen Park, wo ich mit der Zeit meine Lieblingsplätze unter wunderschönen Bäumen fand, u.A. die alte Blutbuche, die sich ganz in der Nähe von Pati’s Grab befindet.
Ich hab es überlebt...Tischrunden nahmen zwar vorläufig ein Ende, zumindest solange es noch Schweres zu verdauen gibt. En attendant, male ich mir in Gedanken ein schöne Traumrunde aus.

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Im Augenblick müsste man zeitweise die Nachrichten ausschalten können, mit all den Hiobsbotschaften: Nöte aller Art, persönliche oder allgemeine, Kriege, Terror,  Umwelt, Dekadenz in der Art zu leben und die Natur auszubeuten, Zerfall einer in Jahrhunderten aufgebauten Zivilisation, Gefahr für Demokratien, Propagieren von Fake News, Verdummung des Volkes. Man könnte die Liste verlängern in Anbetracht dessen, was man sogar in nächster Nähe wahrnimmt, z.B. wildes Wegschmeissen von Unrat, Velodelinquenz, die unserer Mobilität gefährdet und unseren Alltag erschwert, Anstandslosigkeit im öffentlichen Verkehr usw... Kann man das Alles abstrahieren und sich trotzdem noch freuen? Zumindest zeitweise? Ich übe mich im Übersehen täglicher störender Verhalten und Rüpeleien solange sie mich nicht direkt gefährden. Ich lasse mich durch Lektüre oder Musik in andere Welten versetzen. Üben, den Augenblick bewusst zu leben, ist gar nicht so einfach, Yogis üben das ja jahrelang! Still in mich gekehrt dasitzen, schaffe ich (noch) nicht! Aber bei jedem Tagesrückblick die guten Momente Revue passieren lassen und dankbar dafür sein, hilft auch.
Irgendwann wird es auch wieder entspannte Tischrunden geben, bei denen ich all diejenigen einladen, würde,  mit denen die Beziehung schon lange in den Grundsätzen stimmt, Herzensbeziehungen die durch dick und dünn hielten, Wellenlängen die gleich blieben ob wir nahe oder fern lebten. Einfach "echte" positive, wohlwollende Verbindungen ohne Chichi und Angeberei!
Schon drei dieser Freundinnen habe ich leider durch Tod verloren. Am meisten fehlt mir Annette, meine Schulkameradin und Freundin, die ich 1948 in Mulhouse kennenlernte. Wir wohnten im selben Quartier, in einer neu aufgebauten Siedlung für Eisenbahner. Unsere Väter waren beide bei der SNCF tätig. Wir fuhren oder gingen täglich miteinander auf den Schulweg, rekapitulierten unsere Aufgaben, prägten uns bei jedem Schritt z.B. die lateinischen Deklinationen ein..."rosa, rosa, rosam..." oder rezitierten gelernte Gedichte. Wenn die eine gute Noten bekommen hatte, kaufte die andere am schulnahen Kiosk ein Schoggimäuschen à 50 Centimes. Unser Sackgeld war immer knapp, aber wir waren nach dem Krieg keine verwöhnten Kinder und hatten an Kleinigkeiten Freude. Nach dem Baccalauréat (Matur) gingen wir beide nach Strasbourg zum Studieren, waren im selben "Foyer de jeunes filles" auf dem Universitätsplatz untergebracht. Sie studierte an der Uni Literatur und Philosophie, war sehr fleissig und seriös, und kam nicht an die Partys an denen wild Rock 'n Roll getanzt wurde, verkehrte auch sonst nicht in Studentencliquen. Sie beendete ihr Studium vor mir, obschon sie nicht fertig war, weil sie mit 19 schon heiratete, einen Ingenieur der zehn Jahre älter war als sie, und mit ihm nach Paris zog. Die so stille lernbegierige Annette liierte sich in den Ferien an der Côte d'Azur, wo sie mit ihren Eltern war mit einem "so alten" Mann, einem Adligen, der katholischer als der Papst war. Ihre Hochzeit in Mulhouse war der letzte Moment, wo wir noch unsere freundschaftliche Komplizität feiern konnten. Das nächste Mal, als ich sie traf, war bei meiner Techniker Prüfung in Paris, im Herbst 1959. Sie organisierte mir und Nicole, meiner Studienkollegin, ein Zimmer in einem auch sehr katholischen Mädcheninternat, eine ältliche Bude, mit asketischer Nahrung, und strenger Überwachung! Wenn wir am Abend ausgingen, mussten wir auch vor 22 Uhr zurück sein, und durch das Schlafzimmer der Aufseherin, die schon im Bett lag, mit Brille auf der Nase in einem Buch las, und en passant unsere Rückkehr vermerkte. Wir erlebten noch ein Relikt aus alten strengen Mädcheninstituten, wo zum Teil verbitterte "alte Jungfern" das Zepter schwangen. Jeden Morgen kam ein "Aumônier" (Kaplan), um den Tag mit einem Gebet anzufangen.
Aber Annette war eben in ein noch strengeres katholisches Milieu geraten. Ihr Mann entpuppte sich als  katholischer Traditionalist der in der Pie X-Gemeinschaft zur Kirche ging. Annette, die noch nicht ihr Studium abgeschlossen hatte, war in dieser Strenge gefangen, konnte sich keine Ausflüge leisten, um so mehr als sie bald Kinder bekam und zu Hause angebunden war. Sie hatte es sehr schwer, da ihr Mann ihr kaum Geld zum Einkaufen gab, weder fürs Essen, noch für Kleider. Die Kinderkleider suchte sie auf dem Flohmarkt. Fürs Essen  ging sie auf den nahen Quartiermarkt und kaufte "Abattis" (Schlachtabfälle) und preislich herabgesetztes Gemüse und Obst. Für ihren Mann musste sie kaum kochen, da er meistens auswärts war. Ich traute meinen Augen nicht, als ich das erste Mal bei ihr war, in ihrer ärmlichen Dachwohnung (eine Mansarde für Bedienstete) an der Rue de Rivoli, gegenüber des Parc des Tuileries, wo sie sich meistens aufhielt! Sie war offensichtlich unglücklich und vertuschte es schlecht. Wie sie mir mal viel später erzählte, war sie unter Druck ihrer Eltern diese patriarchalische Ehe eingegangen. Sie merkte schon bei den ersten Begegnungen mit dem Mann, dass sie nach altem Muster KKK funktionieren sollte und mochte nicht heiraten, aber ihre Mutter beharrte darauf mit dem Ausspruch: „Willst du meinen Tod?“  
Unsere Korrespondenz ging treu weiter jahrelang, bis wir beide einen Laptop hatten und mit Mailen anfingen.
Es haben sich hunderte von Briefen angesammelt, wo nicht nur unsere persönlichen Angelegenheiten, sondern auch das Leben im Land, Frankreich und Schweiz aufgezeichnet waren.
Als sie ihr Studium in Psychologie an der Sorbonne abgeschlossen hatte, und Arbeit in Spitälern ausserhalb Paris fand, wurde sie freier und wir trafen uns auch öfter mal bei ihr in Louveciennes, wenn ich wieder Mal bei meiner Schwester bei Poissy weilte. Sie konnte ihren Mann nicht verlassen. In diesem Milieu scheidet man nicht, und war aber mit den gross gewordenen Kindern und der Zufriedenheit in ihrem Beruf, unabhängiger. Sie reiste in den Ferien immer Richtung Bretagne und Vendée, um eine eigene kleine Wohnung zu finden. Sie wurde auf der Insel Marmoutier fündig in Barbâtre, wo sie in der kleinen Wohnung auch noch ihre Kinder unterbringen konnte, kaufte. Ihre Eltern halfen, das Pied-à-terre zu finanzieren. Dort lebte sie jeden freien Moment, war verliebt in die Landschaft am Meer, wo sie stundenlang spazieren ging. Sie ging auch der Geschichte der Gegend nach, v.a. dem Dramenumwobenen "Gué" (Furt) namens Gois, den man nur bei Ebbe passieren konnte, wo aber viele Leute vom Meer weggespült wurden, wenn sie den Durchgang zu spät benützten oder zu wenig informiert waren über die Gezeiten.
Als Annette pensioniert wurde, wurde sie unmittelbar danach krank: Herzprobleme, Gleichgewichtsstörungen, Osteoporose und fatale Stürze usw. Sie durfte plötzlich nicht mehr Auto fahren und war somit nicht mehr in der Lage ans Meer zu fahren. Ihre Kinder waren auch nicht die Hilfsbereitesten, und realisierten nicht, wie isoliert sie nun war. Sie kamen zwar noch bis vor wenigen Jahren, als sie noch aufstehen konnte, zu Weihnachten mit der ganzen Kinderschar, d.h. acht kleinen bis grösseren Buben und Mädchen, die sie noch beherbergte, aber merkten nicht, wie erschöpft sie war und es bei ihr langsam bergab ging. Ich konnte sie in den letzten Jahren gar nicht mehr besuchen, sie wünschte es auch nicht, sie stand kaum noch auf. Die Coronazeit war für sie der Horror. Ihr Mann mit dem sie seit Jahren nur noch unter demselben Dach wohnte, war, obwohl schon lang pensioniert, dauernd auf Draht und auf Reisen, und sie sorgte sich um seine Autofahrten die immer gefährlicher wurden, mit unachtsamen Streifen anderer Autos etc., an die er sich nicht erinnern konnte. Er war inzwischen auch über 90 Jahre alt, wollte es aber nicht wahrhaben. Also, keine Hilfe. Wenn nicht ihre treue Putzfrau, eine Portugiesin nach ihr geschaut hätte, wäre sie verhungert. Da hat sich übrigens ihre Magersucht verschlimmert.
Wir haben fast bis zu ihrem Ende, so häufig wie möglich telefoniert. Sie stand mir noch bei, mit  ihrer ruhigen verständnisvollen Art, als mein Sohn vermisst und dann tot aufgefunden wurde. Kurz danach  am St. Niklaustag 2020 ist sie dann auch an Schwäche durch Unterernährung und einem Sturz mit Beckenbruch gestorben. Für mich nochmal ein schrecklicher Schlag: ich hatte kurz nach meinem Sohn, mein "alter ego" verloren. Diejenige, mit der ich über alles diskutieren konnte, über Bücher, Kultur, Politik. Alles.
Nun sind bald vier Jahre vergangen, und ausser Aufwärmen von Erinnerungen, möchte ich wieder konkret an Tischrunden denken.
Kann ich überhaupt präzise auswählen, wen ich an meinem Tisch haben möchte?
Ich denke v.a. an all die lieben Menschen, die mir seit Jahren Treue halten, mit denen ich auch nach längeren Pausen, wieder da anknüpfen kann, wo wir stehengeblieben sind. An diejenigen, mit denen ich Spektakel, Theater, Konzerte, Kurse geteilt habe und in Gleichgesinnung geschwelgt, an gute Studien- und Arbeitskollegen/innen, mit denen ich eifrig diskutieren aber auch lachen konnte, an Nachbarinnen, mit denen ich oft alltägliche Sorgen teilte, an meine lockere Frauengruppe, mit der ich immer wieder neue Ecken der Schweiz erkunden kann, solche die mir in Evian mit ihrer Fröhlichkeit neuen Mut gaben zum Verlassen meines Berner Alltags. Schlussendlich doch viele Leute, vor allem Frauen meiner Generation, Französinnen und Schweizerinnen.
Fast hätte ich noch meine Necibe vergessen, eine geflüchtete Kurdin, die ich vor 23 Jahren von der Caritas zur Betreuung übernahm, samt ihrer Töchter, um Ihnen die Sprache näherzubringen. Es war eine prägende Aufgabe, auch eine befriedigende. Die junge Frau, Mutter von vier Kindern (das letzte, eine Tochter, bekam sie kurz nach Ankunft in Bern) war Analphabetin. Ich merkte es, als sie zugab, auch Türkisch nicht im Lexikon lesen zu können. Ihr Mann wollte nur Kurdisch sprechen, und kann noch heute nicht deutsch!! Er wollte nichts anderes als Kurdisch am Tisch hören, und so konnten auch die Kinder, ihr frischerworbenes Deutsch ihr nicht beibringen. Sie war so willig und intelligent, dass sie, in der Hoffnung, sobald wie möglich in der Schule ihrer Kinder mit den Lehrern sprechen zu können, einen enormen Fleiss in ihr Deutschstudium investierte. Sie schrieb oder zeichnete Wörter peinlich genau nach, ganz langsam. So prägte sie sich jeden Buchstaben, jedes Wort ein. Sie hatte daneben auch Sprachkurse, aber so viel Arbeit, dass sie sichtlich zunehmend gesundheitlich litt, v.a. an Schlafstörungen. Nun, kennen wir uns schon sehr lang und ich freue mich, dass sie wieder mit Sprachkursen weiterfährt, und wir ganze Konversationen auf Deutsch führen können. Da sie neuerdings zu mir zum Putzen kommt, obschon ich ihren  Lohn an die Gemeinde zahlen muss, weil sie langsam Schulden abbezahlen muss (und ihr Mann offenbar nicht arbeitsfähig ist), nehmen wir uns immer eine Pause, zum Schwatzen. Ich erfahre dabei immer mehr über die Zustände in der Türkei, aber auch über ihre Sitten, wo weiterhin Frauen die Dienerinnen sind, die sich um Kinder, Haushalt, um die Eltern kümmern müssen, und überall helfen, wo Eines in der Familie krank ist. So sind ihre "Ferien" in der Türkei meistens sehr ermüdende Episoden. Besonders mit der heutigen Lage unter Erdogan, mit der Erhöhung der Preise für Lebensmittel und Wohnungen. Mit ca. 400 Euros für beide im Monat können sich ihre Eltern kaum noch ernähren, umso mehr, als sie noch einen invaliden Sohn zu Hause haben, und einen im Gefängnis, dem sie auch zu essen besorgen müssen, damit er nicht verhungert. Zum Arzt gehen, ist praktisch unmöglich, ausser man sei ein Notfall. Erstaunlich ist einfach, dass sie trotzdem an dieser Kultur, die aus Mädchen automatisch Dienerinnen macht, festhält, sogar wenn sie hier seit über 20 Jahre lebt. Ihre Tochter Sermin, die Älteste, musste auch immer im Haushalt helfen, auf ihre Geschwister aufpassen, die Zimmer der Brüder aufräumen, und ihre Dummheiten ausbaden. Und die Söhne, der Älteste insbesondere, muss aber im Gegenzug dafür sorgen, dass die Schwestern brav sind, nicht irgendwelche problematische Beziehungen eingehen. Wenn etwas schiefginge, müsste er die Schwestern unterstützen, auch finanziell.
Die Brüder haben, als sie jünger waren, die grosse Schwester oft als Dummerchen angesehen, weil sie, nach den schlimmen Erlebnissen in der Türkei, den Wechsel nach Europa und die neue Schule kaum schaffte und in der Schule hier, keine gute Noten bekam. Der älteste Bruder hatte übrigens nach dem Schock in der Türkei, ein Jahr lang die Sprache verloren. Ein supersensibler intelligenter Junge, der in der Schweiz aufholte, mit Fleiss die Mittwochnachmittage in Bibliotheken verbrachte, und mit einem Stipendium Matur und Studium absolvieren konnte. Er ist auch derjenige, der überhaupt zur Familie schaut.
Diese Frau und ihre Tochter Sermin, möchte ich also auch an meiner Tafel haben! Sie steht mir herzlich so nahe, wie eine Freundin.

Wie und wo ich so unterschiedliche Leute zusammenbringen könnte, fiel mir ein, als ich vor kurzem auf einem Schiff den Rhein abwärts fuhr. So ruhig dahin fliessen und einfach die Landschaft zu betrachten, ist wahrlich erholsam, besonders, wenn noch die Verpflegung fein ist.
Ich könnte also, Franzosen und Schweizer auf Basel bestellen an die gerade vorgesehene Landestelle und auf ein schönes Flussschiff steigen, wo wir uns in den reservierten Kabinen verteilen würden, um uns dann zu einem Willkommensdrink auf dem Sonnendeck (wenn schön Wetter ist) treffen. Da könnte ich alle begrüssen und einander vorstellen, während wir Kurs auf Strasbourg nehmen. Diejenigen, die sich schon kennen, würden sich unter die anderen mischen und Kontakte herstellen, sich austauschen über die Art, wie wir uns kennenlernten. Es wäre eine Art Vernissage-Stimmung und das wäre auch effektiv meine letzte Ausstellung, wo ich all die Bilder, die ich noch zeigen möchte, in der Lounge und den Gängen aufhängen oder aufstellen würde. Jede/r dürfte das Bild mitnehmen, das ihr/m gefällt, und den selbst bestimmten Obolus, in einen diskret auf der Seite liegender Hut legen.
Nach dieser Begegnung, die ich locker und zwanglos erhoffe, gingen wir langsam zur Tafel über, zu einem ausgedehnten Dîner. Zur Feier des Tages, würde ich mir vom Koch ein paar Lieblingsgerichte vorbereiten lassen. Zum Beispiel "Terrine de lotte" (Seeteufel Terrine mit Cocktailsauce) zum Entree, dazu einen Chablis, dann eine Bouillon mit Eierstich. Als Hauptspeise, niedergegarte Lammfilets mit Gratin Dauphinois und Ratatouille oder mit feinem Bohnengemüse und kräutergefüllten Tomaten, mit einem Burgunderwein, z.B. Côte de Beaune. Danach eine grosse feine Auswahl an französischen und Schweizer Käsen mit verschiedenen Broten, von der Baguette bis zum Vollkornbrot. Eine kleine Pause mit kleinem Sorbet au Calvados, und als Dessert eine Pêche Melba und Konfekt, von den Elsässer "Bredele" (Güetzli) bis zu Calissons d'Aix-en-Provence. Für diejenigen, die noch einen "Pousse café", d.h. ein Digestiv möchten, stehen natürlich eine ganze Auswahl bereit, die vom Kellermeister angeboten würden. Zur Unterhaltung spielen drei Musiker Streicher, z.B. leichte Musik von Grapelli oder Django Reinhard, oder Musical-Auszüge, oder etwas Klassisches auf Wunsch der Gäste, oder etwas Jazziges à la Gerschwin für Tanzlustige, Beschwingtes, auch auf Wunsch der Gäste.
So dürfte eine schöne fröhliche Tafelrunde entstehen, mit kleinen Pausen zwischen den Gängen, um aufs Oberdeck im Freien Luft zu schnappen oder Privatgespräche zu führen, oder einen Verdauungsspaziergang zu machen.
Da ich zu den Alten, schon etwas müderen gehöre, würde ich relativ früh, ca. 22 Uhr zum Schlafen in meine Kabine gehen.
Am nächsten Morgen würden wir in Strasbourg nach einem reichhaltigen Frühstück das Schiff verlassen.
Meine Lieblingsstadt würde ich gern mit meinen Gästen besuchen, zumindest ein paar besondere Sehenswürdigkeiten und sie danach ihrer eigenen Erkundung überlassen.

Ich selbst würde das schöne Erlebnis noch in dem Münster beenden, und in Nähe der wunderbar gemeisselten Kanzel, wo ich in meiner Studienzeit den bischöflichen Vorträgen  vor Ostern lauschte, ein Dankesgebet zu Himmel senden.

Post Scriptum: Dieser Bericht ist illustriert mit Photos aus meinen Alben und Bildern aus meiner langjährigen Maltätigkeit, ausgeführt meistens mit Acryl oder Öl, manchmal auch Ausschnitte aus meinen Tagebüchern. Sie sind so ausgewählt, dass sie zur Stimmung der jeweiligen Kapitel passen.