Ottfried Preusslers "Die kleine Hexe" gehörte zu meinen absoluten Lieblingsbüchern. Die Geschichte über die gute Hexe und ihren Raben Abraxas brachte mich auf die Idee, ein Rollenspiel zu entwickeln. Es ging folgendermassen: Ich war die Hexe Rumpelpumpel, die hoch in den Bergen in einer Höhle lebte. Etwas weiter unten stand ein Ferienlagerhaus, das von Schulklassen und Pfadfindern rege besucht wurde. Das Haus war umgeben von Kräuterwiesen, auf denen Schafe und Ziegen weideten. Meine Spielkameraden verkörperten eine Gruppe von Spähern, die sich während einer Orientierungswanderung von den anderen abgesetzt hatte, um die verbotene Hexenhöhle zu erkunden. Da die Hexe Rumpelpumpel schon immer Lehrerin werden wollte, kidnappte sie die Kinder kurzerhand und versteckte sie tief in ihrer Höhle. Sie sperrte die Kinder nicht ein oder sowas, denn sie konnte ja hexen. Also verschloss sie die Höhle mit einer unsichtbaren magischen Tür, die jeden sanft zurückschubste, der sich ihr näherte.  

Rumpelpumpel lehrte ihre Schüler, wie man hext und auf einem Besen reitet. Oh, ich habe vergessen zu erwähnen, dass der Keller in unserem Wohnblock als Hexenhöhle diente. Das Herzstück des Rollenspiels waren die Flugstunden auf dem Hexenbesen, die Rumpelpumpel ihren Eleven angedeihen liess. In unserer Vorstellung fanden diese Kurse im grössten und schönsten Dom der Höhle statt. In der Mitte des Doms lag ein sagenumwobener, dunkler und tiefer See. Von der felsigen Decke wuchsen schimmernde Stalaktiten nach unten, und vom Steinboden strebten ihnen nicht minder glosende Stalagmiten entgegen. Aus Ermangelung einer solchen unterirdischen Halle, musste die Tiefgarage für unsere Zwecke genügen. 

Ich habe den Eindruck, Ende der 1970er-Jahre waren noch mehr Besen in Gebrauch als heutzutage. Jedes Mal, wenn wir "Rumpelpumpel" spielten, schien fast jeder Mitspieler einen Besen zur Hand zu haben. So, jedenfalls, habe ich es in Erinnerung. Ohne Krach zu machen, schlichen wir durch einen Gang im Keller und eine Verbindungstür in die Garage. Als gute Lehrerin schwang sich mein Rumpelpumpel-Ich natürlich zuerst auf den Besen und flog eine Demonstrationsrunde. Alle drei Säulen mussten sauber umrundet werden. Das gelang nur, indem man den Besenstiel im richtigen Moment drehte und sich mutig in die Kurve legte. Ein Flugschüler nach dem anderen musste anschliessend den Parcours durchfliegen. Wie ein Verkehrspolizist stellte ich mich in die Mitte der Garage. Wenn eines der anderen Kinder eine Säule anflog, brüllte ich mit meiner besten Hexenstimme: "Und drehen! Und drehen!" 

Und mitten in der Flugstunde hörten wir das Unvermeidliche. Das Klackern von Absätzen im Untergeschoss. Gezeter und Geschimpfe. Plötzlich drang grelles Licht unter dem Türspalt hindurch. Bevor die Klinke heruntergedrückt wurde, packten wir unsere Besen fester und rasten los Richtung Garagentor. Der Schnellste schlug seine Hand auf den roten Knopf. Das Tor schwang auf und bewegte sich im Schneckentempo nach oben an die niedrige Decke. Der Motor surrte ungerührt vor sich hin. Sobald das Tor einen Spaltbreit aufgeschwungen war, duckten sich meine Freude lachend untendurch und waren im nächsten Moment über alle Berge. 

Ich spielte nicht nur die Hexe Rumpelpumpel, sondern war auch im richtigen Leben eine kleine Hexe vor dem Herrn. Sobald die Gestalt von Frau Grundelmann (Name geändert) im Türramen erschien, hielt ich mich am Griff des Garagentors fest und liess mich in die Höhe ziehen. Während ich am Torgriff unter dem Dach zappelte, kam Frau Grundelmann rasch näher. Als sie nur noch ein paar Meter von mir entfernt war, sprang ich auf den Boden zurück und rannte, vor Vergnügen quietschend, meinen Freunden hinterher. 

Frau Grundelmann fürchtete, wir Kinder könnten mit unseren Besenstielen die geparkten Autos in der Garage, darunter ihr eigenes, beschädigen. Zu unserer Verteidigung kann ich nur sagen, dass fast alle Eltern von uns Freunden einen Einstellplatz besassen. Um uns keinen Ärger einzuhandeln, waren wir vorsichtig und flogen unsere Besen nur in der Mitte der Garage; von den Fahrzeugen hielten wir soviel Abstand wie möglich.  


 

Meine Mutter las uns Kindern vor dem Schlafengehen immer eine Gutenachtgeschichte vor. Keine Kurzgeschichte oder ein Bilderbuch, sondern ein oder mehrere Kapitel aus einem Buch für ältere Kinder. "Die geheimnisvolle Minusch" von Annie M.G. Schmidt und "Robbi, Tobbi und das Fliewatüüt" von Boy Lornsen liebte ich ganz besonders! Manchmal kamen darin Wörter und Sätze vor, die wir noch nicht verstanden. Meine Mutter las sie ganz normal vor. Gleich anschliessend las sie dieselben Stellen nochmals, übersetzte sie jedoch flugs auf Schweizerdeutsch. Sie konnte mühelos von einem wunderbar klaren Hochdeutsch, ihre Oma war schliesslich eine gebürtige Hamburgerin, ins Zürichdeutsche wechseln.

Während wir Kinder der Geschichte lauschten, lagen wir bäuchlings auf dem Teppich und zeichneten. Eine Schuhschachtel, bis oben gefüllt mit Farbstiften und Neocolor, stand vor uns. Wie ich das Zuhören und Zeichnen liebte! Es waren himmlische Stunden. Es kam mir damals nicht in den Sinn, dass ich jemals mit dem Zeichnen aufhören könnte. Doch im Lauf meiner Grundschuljahre sickerte die Tatsache, dass unsere Zeichnungen beurteilt und benotet wurden, langsam in mein Bewusstsein. Also, ich wusste natürlich über die Benotung Bescheid. Was mir die Freude am Zeichnen nahm, waren die miesen Noten, die ich für meine Zeichenfähigkeiten bekam. Den Lehrern gebe ich keine "Schuld" daran, denn sie mussten unsere Bilder nach vorgegebenen Kriterien bewerten. Ich liess mich jedoch durch die tiefen Noten entmutigen und begann zu glauben, schlicht kein Talent zu besitzen. Und selbst wenn ich kein Fitzelchen Talent besitze - durch viel Übung, Erfahrung und durch die Entwicklung eines eigenen Stils hätte ich fehlende Begabung wettmachen können. Auf jeden Fall ist Aufgeben heute keine Option mehr für mich. Ich habe wieder angefangen zu zeichnen, und Talent und Begabung können mich mal gerne haben.