Kommentar schreiben

Warten auf heissen Kachelöfen

Ich wurde als Aelteste von 3 Kindern 1953 in Baden geboren. Leider habe ich keine grosse Erinnerung an meine drei ersten Lebensjahre. Erst mit der Geburt meines Bruders und anschliessend meiner Schwester öffnet sich ein düsteres Erinnerungsfenster. Plötzlich war ich die Aelteste  und kam mir somit schon im zartesten Kindesalter alt vor. Als Vorbild meiner beiden jüngeren Geschwister sollte ich für alle Gemeinheiten dieser halslosen Ungeheuer verantwortlich gemacht werden. Somit war es um meine Geschwisterliebe schlecht bestellt. Es schien mir, als ob sich die Jüngeren jeglichen Blödsinn erlauben konnten, wohingegen ich mir als die "Grosse" keine Blösse geben durfte. Somit hatte ich die Idee, wie ein Einzelkind aufzuwachsen, da der Kontakt zu meinen Geschwistern eher konfliktbeladen war. Sobald ich lesen konnte, verkroch ich mich hinter die Bücher. Dort eröffneten sich mir spannende Welten. Abenteuer und Leben, von denen ich träumte, während ich einem für mich langweiligen  Dasein fröhnte. Besuche alter Tanten aus Vaters Verwandtschaft mit stundenlangem Warten auf heissen Kachelöfen hinterliessen einen deprimierenden Geschmack, ebenso die langweiligen Leute mit ihren in meinen Augen faden Leben, die sich nur am Anfang an mich wendeten mit einem "Sooonja, du bist aber wieder gewachsen" und sich sonst nicht für mich interessierten.

Zu meinen schönsten Kindheitserinnerungen gehören die Ferien bei meiner Grossmutter auf dem Bauernhof in Niederlenz. Dort gab es Pferde, Katzen und Hühner und meine Cousins. Auch bei meiner Patin in Zürich, die mir so viele Bücher schenkte, und die ich bewunderte, war ich gerne auf Visite. Sie war alleinstehend, Sekretärin und fuhr einen orangefarbenen Dauphin. Sie war eine begeisterte Leserin und Reisende. Als ich 15 war, nahm sie mich nach London mit. Mein erster Flug und endlich die Eröffnung zur grossen weiten Welt.

Als ich ein Jahr alt (1954) war zogen meine Eltern in ihr neu gebautes Haus in Nussbaumen. Vater arbeitete bei BBC in Baden und in seiner Freizeit war ihm die Gartenpflege sein liebstes Hobby. Er kultivierte viele Gemüse und Obstbäume und natürlich wurden wir zum Jäten, Pflanzen und Ernten einbezogen, was nicht gerade Begeisterungsmomente auslöste. Viel lieber hätten wir mit den Nachbarskindern auf der Strasse gespielt. Aber Vater hatte nichts übrig für abendliche Spielereien mit den nachbarlichen "Nachtheuel". Dabei war gerade das Gummihüpfen, Räuber und Poli mit weiten Ausläufen in den nahen Wald und der Kampf um eine Landstreicherhütte viel attraktiver als das Gartenjoch.

Verena, ein Nachbarmädchen, war die einzige, die auch nicht auf der Strasse spielen durfte. Sie war ein Jahr älter als ich und blitzgescheit. Ich war fasziniert von ihren Eltern und älteren Geschwistern.  Die eine Schwester lebte eine Weile in Rom und wenn diese nachhause kam, gabs was zu erzählen. Das Haus der Saladins war riesig gross mit einem Salon und einer Loggia. Verena musste Klavierspielen und am Nachmittag eine Siesta machen. Ihre Leben hatten für mich eine gewisse Exotik, die mich neugierig machte. Verena und ich montierten eine Seilbahn, die wir von meinem Schlafzimmer nach ihrem über die Strasse zogen und mit der wir unsere pubertären Mitteilungen transportierten. Eine andere Freundin aus der Nachbarschaft war ein paar Jahre älter als ich. In den 70er Jahren ging ich oft zu ihr am Wochenende. Sie war ein Einzelkind und besass jede Menge Schallplatten und Heftli. Wir verbrachten viele Stunden in ihrem kleinen Zimmer und hörten uns Platten von Roy Black, Mireille Matthieu, Soeurs Sourires, Adamo etc. an, dazu blätterten wir im neusten Bravo. Meine ersten Kinobesuche waren für die Filme "Ben Hur" und die "Sonnenblumen" mit Sophia Loren und Mastroianni.

Kommentar schreiben

Sonja war einer der damaligen Mode-Namen. Er war im Trend. Und der Trend war stärker,

Maja war auch noch in Option. Maja - die Illusion?

Kommentar schreiben

Meine Geschwister nannten mich Sonne, meine Schulkolleginnen Söne und mein Stiftenchef nannte mich Sunny-Girl

Kommentar schreiben

Meine Patin spielte eine sehr grosse Rolle in meinem Leben. Sie war quasi mein Vorbild.

Unabhängig, unverheiratet und frei. In jener Zeit sicher eine Ausnahme. Sie war Sekretärin in einem Architektenbüro in Zürich. Sehr belesen und viel gereist. Von ihr erhielt ich viele Bücher. War oft bei ihr zuhause. Sie nahm sich Zeit für mich und erzählte mir von England, wo sie als junges Mädchen ein paar Jahre verbrachte. Sehr interessiert an der Geschichte Englands nahm sie mich mit auf ihre interessanten Zeitreisen.

Kommentar schreiben

Da ich zuerst da war, musste ich mich zuerst an meine Geschwister gewöhnen. Mein Bruder kam, als ich drei Jahre alt war und ich weiss, dass er sehr verwöhnt wurde. Später mutierte er zum "King". Immerhin war er ein Junge und erst noch zwischen zwei Mädchen. Der absolute Liebling von Mutter. 

Dann kam Nesthäkchen Marlene und ich als Aelteste kam dabei sehr schlecht weg. Mutter gebar Marlene zuhause und an einem Sonntag morgen, als ich - damals 6 Jahre alt - ins Schlafzimmer zu meinen Eltern kam, standen die Betten auseinander. In der Ecke stand ein Stubenwagen und darin lag ein winziges Menschlein mit ganz schwarzen Härchen.

.

Kommentar schreiben

Mutter war ein Frohgemüt und mit einem guten Sinn für Humor und bäuerlicher Schläue ausgerüstet. Wenn es hoch ging, nahm sie die Handorgel hervor und jemand musste einen Fünfliber in der Teigschüssel schwenken. Sie kompensierte ein bisschen die Strenge des Vaters, auf den man sich jedoch immer verlassen konnte und der für uns so einige Kohlen aus dem Feuer holte.  Meine Mutter war eine ausgezeichnete und vielseitige Köchin. Als Bauerntochter mit 8 Geschwistern war sie versiert, alle möglichen Brote und Kuchen und Wähen zu backen. Vater mochte gerne süsse Backwaren.  Die Arbeitstrennung des elterlichen Haushaltes war ganz klar. Vater im Garten und in der Werkstatt, Mutter hinter dem Herd. Dies führte dazu, dass mein Vater gerade noch so knapp ein Spiegelei kochen konnte, wenn es die Abwesenheit der Mutter erforderte.  Aber es rührte mich jedes Mal, wenn er seine Dankbarkeit für Mutters gute Mahlzeiten ausdrückte. Er kriegte auch Sonntags sein Lieblingsessen. Ein Cotelet mit Nudeln und wir Kinder mochten fürs Leben gern Hörnli mit Hackfleisch und Tomatensauce. Es fehlte uns nie an gutem Essen und Mutter hatte das Haushaltbudget gut im Griff. Während ihren Mussestunden sass sie an der Nähmaschine und nähte Kleider für sich und uns Kinder. Wir wurden nicht verwöhnt und das Taschengeld mussten wir uns selbst erarbeiten. Mit 12 fing ich an, nach der Schule Zeitungen auszutragen, damit ich mir ein paar Kleinigkeiten kaufen konnte, um einigermassen mit der Modernität der Zeit gehen zu können.

Meine Mutter stammte aus Niederlenz, wo sie auf einem Bauernhof aufwuchs als Drittjüngste von 9 Kindern. Es waren 7 Jungen und 2 Mädchen. Als junge Frau spielte sie im Dorftheater und sang und spielte Handorgel.  Auf dem Hof gab es Kühe und Schweine, einen Berner Sennenhund, Hühner und Pferde. Grossvater war Fuhrmann und Selbstversorger. Die beiden Mädchen mussten kräftig im Haushalt mitwirken. Da wurde einmal pro Woche Brot und Zöpfe gebacken für die ganze Familie. Mutter sagt, dass sie nie darben mussten und immer genug zu essen für alle da war. Da Grossmutter grossen Wert auf Sauberkeit legte, war für die Mädchen immer viel zu tun. Sie vermisste es dann auch, dass sie keinen Beruf erlernen konnte, da man sie auf dem Hof brauchte. Die Heirat mit meinem Vater erlöste sie dann vom elterlichen Hof und sie genoss es, endlich ihr  eigenes Leben zu beginnen.

Kommentar schreiben

Unser Vater war sehr streng. Es wurde mir gesagt, was ich nicht durfte und was ich tun musste. Der Teppichklopfer wurde manchmal zweckentfremdet und landete zur Züchtigung auf unseren zarten Kinderhintern. Die Erziehung glich eher einer Dressur, denn sie liess wenig Raum für Eigeninitiative. Es mangelte an aufbauender Kritik. Vater pflegte einen patriarchalischen Stil.  Es wurde viel gefordert, dabei wurde ich zwangsläufig manchmal überfordert. Als Kompensation setzte ich mich in meine Bücherfantasiewelt ab.

Mit 12 Jahren wurde das Bild meines starken, vitalen Vaters jäh zerrüttet. Nach einem Autounfall, den wir auf dem Weg nach Italien hatten, sah ich zum ersten Mal einen schwachen, zerstörten Menschen vor mir stehen. Die ganze aufgeblasene Fassade wurde mit einem Schlag zerstört. Das Bild des "Felsens" wurde im innersten total erschüttert. Von diesem Moment an befreite ich alle angestauten Frustrationen, indem ich mich wörtlich  gegen alles wehrte, was mir ungerecht erschien und anfing, mich selbst zu werden.

Mein Vater stammte aus Seon, er war der ältere von 2 Kindern. Als er 15 war starb seine Mutter ganz plötzlich und sein Vater heiratete darauf die junge Haushälterin. Ich kann mir gut vorstellen, dass der frühe Tod seiner Mutter prägend für ihn war. Er war sehr autoritär uns Kindern gegenüber aber er hatte einen grossen Sinn für Gerechtigkeit und Ehrlichkeit. Für das bewunderte ich ihn. Seine Leidenschaft war der Garten, kaum war er nach der Arbeit zuhause angekommen, gings gleich in sein grünes Reich. Weit und breit hatte er die schönsten Beete, die von allen immer wieder bestaunt und bewundert wurden. Er kannte sich gut aus in der Botanik und der Baumpflege und hätte wohl noch einen Spaltstock zum blühen gebracht. Nebst dem Garten war auch Geographie seine Leidenschaft ganz im Gegensatz zu mir, die sich mit den geographischen Karten eher schwer tat. Ich musste Geographie sehen, riechen und spüren.

Heute ist meine Vater nur noch eine Hülle, die mich nicht mehr kennt. "Honig im Kopf", wie treffend der Filmtitel von Till Schweiger. Schaurig zu sehen, was Alzheimer aus einem gesunden vitalen Menschen macht. Heute im Alter von 94 Jahren vegetiert mein Vater in einem Heim vor sich hin, redet nicht mehr. Es ist traurig, in welche Abhängigkeiten man abgleitet, wenn man nicht mehr selber in der Lage ist, sein Leben zu bestimmen. Schrecklich der Gedanke, dass das mir auch blühen könnte. Man hinterfragt den Sinn des Lebens, wird sich seiner eigenen Vergänglichkeit bewusst und versucht zu verdrängen, dass unser eigenes Dasein vielleicht auch so enden muss. Was bleibt von uns übrig... ein Bild, vielleicht ein selbstgemachtes Tongefäss, und jetzt... ein paar Spuren im Internet.....

Diesen Monat Juni hat uns unser Vater für immer verlassen. Der Fels in der Brandung ist auf einmal weg. Obwohl ich dachte, ich hätte mich schon längst von ihm verabschiedet, tu ich mich mit der Endgültigkeit schwer.

Kommentar schreiben

Die Ehe meiner Eltern würde ich als liebevoll und fürsorglich bezeichnen. Beide waren füreinander da und ergänzten sich eigentlich hervorragend. Mutter mit gutem Sinn für Humor sorgte für eine gewisse Leichtigkeit. Vater war eher trocken, konnte sich aber auch an ihr ergötzen. Durch die ganzen Jahre spürte man immer das Motto "in guten und in schlechten Zeiten, bis dass der Tod uns scheidet". Von dem her erlebte ich eine gefestigte, auf guter Basis aufgebaute Elternschaft.

Kommentar schreiben

Die Religion hatte nur insofern eine Rolle gespielt, dass meine Eltern wohl damals in den 50-iger Jahren die einzigen reformierten Zuzüger im katholischen Siggenthal waren und sich deswegen ein bisschen als Aussenseiter vorkommen mussten.Vater hielt nichts von Kirchengängen, die wurden nur aktuell bei Taufen, Heiraten und Todesfällen. Er amüsierte sich am Sonntagmorgen göttlich, wenn die Parade an Hüten und sonntäglich gekleideten Katholiken an unserm Haus vorbeiging. Wir Kinder "mussten" jedoch den Religionsunterricht besuchen und durften auch am Sonntag in der reformierten Kirche in Baden nicht fehlen. Er konnte sich schnell ereifern für oder gegen eine Sache aber was er in die Hand nahm, das wurde korrekt, genau und sauber ausgeführt. Er war Feinmechaniker von Beruf konnte sich aber nach der Meisterprüfung in der BBC profilieren und wurde irgendwann man Abteilungschef in der Qualitätskontrolle. An exakte Arbeit gewöhnt, verlangte er von seinem Umfeld dasselbe, was dem einen oder anderen wohl nicht so lag.

Kommentar schreiben

Ich war eine eher gute Schülerin, ruhig, dressiert und angepasst. Man wagte es nicht, schlechte Noten nach Hause zu tragen. Das war das Einzige, was zählte. Für die 5. Klasse musste ich mangels Platz in ein anderes Dorf in ein anderes Schulhaus. Dort teilten wir Fünftklässler unsere Pulte mit den Drittklässlern. Unser dicker Lehrer Bugmann kam mir vor wie eine Persönlichkeit aus den Romanen von Charles Dickens. Beim geringsten nicht angebrachten Mucks kam sein Stock in Aktion und zwar nicht zimperlich. Er war ein Meister der Erzählkunst und ergötzte zumindest mich mit den ausschweifenden Erzählungen der Essensorgien im Mittelalter. Er passte genau in diese Schule mit mittelalterlichem Aspekt. Es gab keine Turnhalle und Lehrer Bugmann machte sich einen Spass daraus, mit uns militärische Märsche auf dem Schulhausplatz zu exerzieren. Der Grösse nach mussten wir uns in 2er Reihen positionieren und rechts, links, links umkehrt usw. Marschübungen machen. Da ich die Grösste war in der Klasse führte ich automatisch die Truppe an und musste wissen, wo links und rechts war. In Anbetracht seiner körperlichen Fülle und Asterix-Allüren kamen keine andere Leibesübungen in Frage. Somit war die 5. Klasse eher theatralisch was die Turnstunden anbelangte und innerlich freute es mich. Ich war wie immer die einigermassen ruhige Schülerin, die keinen grossen Anlass zur Züchtigung gab mit einer Ausnahme. Er zog mich an meinen Schnittlauchlocken, bis mein Kopf sich auf meinem Pult windete. Anlass dazu war das Zeichnen eines Sämichlauses. Diesen habe ich im roten Rock mit weisser Borte gemalt. Offenbar war das falsch, denn die anderen malten einen Priester mit Tiara und Stab. Da war mir klar, dass ich mich ja in einer katholischen Gemeinde befand. Nur hatte ich in meinem kurzen Leben noch nie so einen Sämichlaus gesehen.

Bugi, wie wir ihn nannten war brutal zu denen, die ihre Aufgaben nicht machten oder etwas nicht wussten. Es gab Tatzen, die Buben mussten Handstände machen, wenn sie etwas falsches sagten oder sie wurden flugs in die aufgehängte Landkarte geschubst, wenn sie die Aargauer Flüsse nicht richtig der Reihe nach aufsagen konnten.

Glücklicherweise war ich unter den drei wenigen die am Ende des Schuljahres die Aufnahmeprüfung in die Bezirksschule Baden bestand und somit begann ein neues Kapitel.

Kommentar schreiben

1965 kam ich in die Bezirkschule Baden. In eine gemischte Klasse Buben und Mädchen. Die Badener waren schon viel moderner  und auch viel dreister. Die Mädchen malten sich bereits die Fingernägel an und viele waren schon nach den neusten Modetrends gekleidet. Als Landei mit den Kleidern, die ich von Cousinen austragen durfte, kam ich mir altbacken und daneben vor. Ich wurde oft gehänselt wegen meiner Grösse und meiner Aufmachung. Dies waren nicht gerade aufbauende Jahre für mein Selbstbewusstsein. Auf meinem Schulweg liess ich jeden Tag meine Schürze im Schulsack verschwinden. Wer trug denn noch eine Schürze. Auch versuchte ich, meine Haare länger zu tragen, was zu nerventötenden Diskussionen mit meinem Vater führte, der uns Kindern in angemessenen Abständen die Haare schnitt und zwar meistens in der Form eines quadratischen Deckels, der genau einen cm über dem Ohrenläppchen rundherum endete.

Die C-Klasse war eine richtige Rasselbande. Die Unterrichtstunden beim Französischlehrer gingen oft turbulent zu und her. Da gab es diese frechen Wanzen, die sich getrauten hinter dem Rücken des Lehrers zu rauchen. Die Jungs schmissen mit Frauenfürzen umher und überhaupt benahmen sich sehr viele daneben.  Ich dagegen hielt mich raus und blieb schüchternes  Mauerblümchen. Diese 4 Jahre Bezirkschule Baden gehören zu meinen schlimmsten Kindheitserinnerungen. Ich hatte immer diese Angst, nicht akzeptiert zu sein und zu versagen. Der Deutschlehrer mochte mich nicht, und ich landete einmal vor der Tür, weil er mein langweiliges Gesicht nicht mehr ertragen konnte. Zeiten wie zu Charles Dickens. Aber eins war mir klar, es gab keinen bessern Deutschlehrer. Ich gab mir deswegen gerade dort sehr viel Mühe, da ich merkte, wie sehr ich Sprachen mochte. Französisch war mein Lieblingsfach. Ich durfte dann auch während den Sommerferien zu Onkel Köbi und Tante Lulu nach Renens, wo ich Französisch täglich praktizieren konnte und mir so immer wieder einen Lernvorsprung verschaffte. Enge Beziehungen zu meinen Mitschülern hatte ich damals nicht. Es kam zu einem Konkurrenzverhalten, da vom Stoff her sehr viel verlangt wurde und jeder der bessere sein wollte. Eine engere Beziehung hatte ich bloss mit meiner Banknachbarin Renate. Gemeinsam teilten wir unsere ersten pubertären Schwärmereien und ich durfte sogar manchmal mit ihr in ihrer Eltern Ferienhaus direkt am Zugersee. Das waren echte Glücksmomente. Die Fahrten auf dem See mit dem Ruderboot erinnerten mich an das Buch "die Turnachkinder im Sommer". Während dieser Zeit verschlang ich die Bücher und las manchmal 2 - 3 pro Woche. Die Schulbibliothek war mein Eldorado. Kaufen konnte ich mir damals noch keine Bücher.

Ich war froh, als die 4 Jahre Bezirksschule zum Abschluss kamen aber weniger über die Pläne meines Vaters, was meine Zukunft anbelangte. Sein Wunsch wäre gewesen, dass ich auf das Lehrerseminar gehe. Aber schon beim Gedanken daran sträubten sich meine Haare zu Berge. Ich hatte definitiv keinen Bock mehr auf Schule und meine schulischen Leistungen im rechnerischen Bereich liessen zu wünschen übrig. Hingegen fühlte ich mich sehr zu Sprachen und Zeichnen hingezogen und wäre ganz gerne auf die Kunstgewerbeschule Zürich gegangen. Diesen Wunsch äusserte ich meinen Eltern gegenüber. Mein Vater wollte sich bei einem Gespräch mit dem Zeichnungslehrer darüber klar werden, ob diese Richtung für mich in Frage käme. Dieser tat aber mein ganzes Talent dahingehend ab, dass ich keine Fantasie hätte. Somit war die Kunstgewerbeschule für mich gestorben und bewahrte meinen Vater vor seinem Ruin. Was würde denn aus mir werden, wenn ich mit der Kunstgewerbeschule fertig werde. Eine brotlose Künstlerin?

Kommentar schreiben

Für mich war es gar keine Frage, dass ich in die Bezirksschule (Gymnasium) gehen musste. Dies war quasi das Soll, das ich gemäss Vaters Wünschen erfüllen sollte. Ich schaffte es eigentlich spielend, die Probleme für mich fingen erst damit an.

Kommentar schreiben

Da ich endlich eigenes Geld verdiente, was nicht viel war, mich aber für meine Eskapaden über dem Wasser hielt, fing ich an, zusammen mit meiner Freundin Lise, ins Dancing Linde zu gehen. Die Linde war damals eigentlich der einzige Ort, wo man so jung wie wir waren, zu Tanze ging. Es war jedesmal ein berauschendes Erlebnis für mich, zumal ich seit ich 15 Jahre alt war, mich zum Tanzen hingezogen fühlte. Allerdings fing ich mit klassischem Ballet an, als mein Busen jedoch zunehmend wuchs, sagte mir mein aesthetisches Gefühl, ich sollte damit wohl aufhören und mich besser den Standardtänzen widmen.  Kurz gedacht und schon getan. Lise und ich schrieben uns in Scharmers Tanzschule ein. Somit begann eine Odyssee, die sich über mehrerer Jahre erstreckte. Während andere Schulkollegen in verdrogten Jugendhäusern herumzogen, durchtanzte ich Nächte. Dadurch erweiterte sich mein Freundeskreis. Es formierte sich mit der Zeit eine feste Gruppe von ungefähr 10 jungen Leuten aus besten Familien und wir zogen an den Wochenenden durch die diversen Diskotheken und Dancings im Aargau und Zürich.

Zudem packte mich das Kino- und Theaterfieber und es gab kein Stück, das ich zu jener Zeit nicht gesehen habe. Ich lernte einen Stagiaire kennen, der uns zu billigen Eintrittskarten verhalf.  Noch heute erinnere ich mich an den Geruch des alten Kurtheaters in Baden und die berauschende Ambiance und meine heimlich platonische Liebe zu einem der Hauptdarsteller.

Kommentar schreiben

Ballet und Tanzen waren meine ersten Leidenschaften in jungen Jahren. Später als ich mir mehr leisten konnte und mein eigenes Geld verdiente, war ich leidenschaftliche Tennisspielerin. Dies fing mit harmlosem Tennisunterricht an und endete in einer jahrelangen Lebensgemeinschaft mit meinem Tennislehrer. Wir gründeten zusammen einen Tennisclub (Hallo Partner) für Leute, die gerne Tennis spielten, aber nicht das Geld hatten,  die teure Eintrittsgebühr zu leisten. Wir mieteten Tennisplätze und organisierten Plauschturniere.

Kommentar schreiben

Das Lesen war und ist ein grosser Bestandteil meines Lebens. Als Kind las ich alles was damals so üblich war. Viele Romane,  Detektiv- und Abenteuergeschichten. Bei den Detektivgeschichten handelte es sich oft um Kinderbanden, die irgend ein Verbrechen aufdeckten. Später dann all die Liebesromane und historischen Romane. Es war das Eintauchen in eine andere Welt, weg vom Alltag, das mich beim Lesen so faszinierte und von dem ich nicht genug kriegen konnte. Meine Patin schenkte mir immer Bücher zum Geburtstag und zu Weihnachten und ich holte mir jede Woche aus der Bibliothek 3 Bücher. Ich bin mir bewusst, dass meine Patin einen grossen Einfluss auf meine Zukunft hatte.

Ich habe alles gelesen, was mir unter die Augen kam, meine Eltern haben sich dafür wenig interessiert.

Später interessierte ich mich für Astrologie, Philosophie und Esotherik. Ich las Jung, Freud, Kant, Descartes, Plato und die alten Griechen und blieb dabei sehr lange hängen bis tief ins Erwachsenenalter hinein.

Kommentar schreiben

Durch die Tanzkurse, die ich besuchte, erweiterte sich mein Bekanntenkreis. Es formierte sich eine Gruppe von ca. 10 Leuten aus bester Familie und wir zogen an Wochenenden durch die Diskotheken der Region Aargau und Zürich und durch unseren Tanzlehrer kamen wir in den Genuss einiger Privatclubs. Mein Lolitaaspekt und Lises blondes Haar zog haufenweise Männer an, allerdings mein Kopf liess vorläufig nichts an mich ran. Ich amüsierte mich, es blieb bei intensiver Knutscherei und ich fragte mich oft, was eigentlich Liebe ist und Verheiratetsein und der ganze Familienkram. Es schien mir ein Ding der Unmöglichkeit, mich in einen meiner attraktiven Begleiter zu verlieben, fühlte mich eher unwohl, wenn mir einer zu nahe kam. Der schöne Jean-Pierre kümmerte sich intensiv um mich, insgeheim gefiel mir aber Peter besser. Nur kam ich an den nie richtig heran.  Es waren hektische Zeiten, Ausreden für meine Eltern zu erfinden, bei denen ich noch wohnte. Ich fühlte auch instinktiv, dass für mich die Zeit noch nicht gekommen ist, wo ich mich binden wollte. Ich wollte frei sein, tun und lassen, was mir gefiel und erst die Welt erkunden. Ganz klar stand für mich fest, dass ich nicht ein Leben fühen wollte, wie das meiner Eltern.

Kommentar schreiben

Im Skilager in Adelboden in der ersten KV-Stifti lernte ich Esther kennen und es bahnte sich eine langjährige Freundschaft an. Ihr Vater war Reisebürofachmann und passionierter Fotograph und verwöhnte die einzige Tochter. Esther war in meinen Augen reich und lebte von vielen interessanten Kompensationen. Ich war oft bei ihr zu Hause, wenn ihre Eltern auf Reisen waren.

Beide hatten wir eine Vorliebe für Käse und Wein und das schon im Skilager. Ich denke gerne an unseren heimlichen Käseschmaus quasi unter der Bettdecke im Lager und auch unsere gemeinsame Reise nach Rom, wo wir in einer wunderschönen Dachwohnung mitten im Zentrum hätten logieren können. Wir waren so beeindruckt von dieser exquisiten Wohnung, dass wir uns nicht getrauten, dort zu wohnen und uns eine andere bescheidene Bleibe bei einer italienischen Mama suchten.

Du Esther gingst nachher als Reiseleiterin in die Welt hinaus und ich besuchte Dich auf Gran Canaria wo wir weniger dem Käse huldigten, sondern den Kartoffeln zwecks Diät.

Aber als Du später in Genf warst, wo ich dich besuchte, kam es wieder zu einer Käseorgie.
Weniger schön war unser gemeinsamer Skiurlaub in Zermatt. Er fing zwar gut an, endete aber im Chaos, nicht wegen uns sondern einer dubiosen, schlecht erzogenen Bekanntschaft.

Später als Du Dich nach den Wanderjahren in der Schweiz niederliessest, bin ich in die Welt gezogen. Wir haben uns immer geschrieben und Du hast mich auch ein paar Mal besucht. Heute ist die räumliche Entfernung kleiner geworden und wir können uns öfters treffen. Ich freue mich, dass wir über all die Jahre den Kontakt zueinander nie verloren haben.

Mit meiner Freundin Lise fuhren wir mit der Bahn in die Ferien nach Nizza, Lise war 18, ich gerade 19 Jahre alt. Wir setzten uns unwissend in einem Billighotel im verruchtesten Viertel Nizzas ab. Zum ersten Mal mit eigenem Geld und ohne Aufsicht mit ungeheuren Illusionen durften wir die ersten Ferien im Ausland erleben. Genüsslich liessen wir uns tagtäglich am Steinstrand an der Sonne rösten, Meerluft einsaugend und den Männern ausgesetzt. Bereits am ersten Tag viel mir einer auf, der mir unheimlich gut gefiel. Er war athletisch gebaut, braun gebrannt, mit markantem Kopf. Allerdings machte er keine Anstalten, sich an uns ranzumachen. Nach einigen Tagen schloss ich , dass er unmöglich Franzose sein könne. Also Ausländer - was tun. Nachdem schon eine Woche vergangen war, entschied meine Logik, dass besagtes Opfer der Begierde bestimmt bald nach Hause muss, da er bereits braun war als wir ankamen. So fasste ich also all meinen Mut zusammen und sprach den Mann an. Er schien mich aber weder in französisch noch englisch oder deutsch verstehen zu wollen. Nach langem Hin und Her stellte sich dann heraus, dass er Jugoslawe war. Mein Barometer sank zusehends, denn die Kommunikation schien mir unheimlich schwierig. Aber mit Händen und Füssen, ein bisschen Deutsch und Französisch schien doch ein Funken überzugehen. Ede wohnte in der Universität Nizza in einer Studentenbude, wo er an einem Austauschprojekt beteiligt war. Wie ich richtig vermutet hatte, beendete sich sein Urlaub am folgenden Wochenende. Es blieb uns also wenig Zeit, uns kennenzulernen, aber doch genügend, um sich zu verlieben.

Der Abschied fiel sowie Lise und mir ungeheuer schwer. Verliebt und schweren Herzens sassen wir beide auf unseren Koffern auf die Bahn wartend. Zum ersten Mal hatten wir beide totale Freiheit geschnuppert und der Gedanke an den Alltag zuhause liess uns erschauern.

Kommentar schreiben

Als ich an einem kalten Frühlingstag am Badener Bahnhof stand, begleitet von Mutter, welche mit Tränen in den Augen die trotzige Tochter in die "weite" Welt entliess, wusste ich, die Kindheit war vorbei. Während der langen Bahnfahrt und noch so langer Busfahrt ins Tal Anniviers hoch nach Anzère versuchte ich lebhaft, mir die Umgebung vorzustellen, wo ich die nächsten 12 Monate verbringen sollte. Bei Dunkelheit und Schnee erreichte ich schliesslich das Chalet in Begleitung des Monsieurs, der mich am Bahnhof abholte. 4 Kinder begutachteten mich und eine Madame, die mir nicht gerade gefiel. Das Chalet war enorm. Jedes der Kinder hatte sein eigenes Schlafzimmer. Ich bloss eine kleine Kammer. Aber das spielte insofern keine grosse Rolle, da ich diese eigentlich nur zum Schlafen benutzte. Ganz schnell lernte ich kennen, was Arbeiten heisst und was es bedeutet, einen kompletten Haushalt zu führen. 4 verwöhnte Rotznasen im Alter von 3, 7, 9 und 12 Jahren versauerten mir das Leben. Das Collège vis-à-vis förderte auch nicht gerade mein Allgemeingefühl, musste ich doch tagtäglich beim Kartoffelrüsten Jugendliche in meinem Alter draussen spielen sehen. Das Kaff bestand aus 5 Familien und einem Hotel. Eine Station "en plein développement".

Tagtäglich putzte ich mich durch die Kinderzimmer, liess die Leintücher des Bettnässers an der Sonne trocknen und beschäftigte mich intensiv mit Schuheputzen im Keller.

Die grösste Odyssee war die der Kocherei für 7 Personen. Meine Experimente was Kochen anbelangte, beschränkten sich auf die Kochschule in der Bezirksschule. Aber das eigentliche Problem war nicht das Herstellen von Essen, sondern der Kochherd. Ein alter Ofen, der mindestens die doppelte Zeit in Anspruch nahm, um etwas gar zu kochen. Schliesslich wurde ein neuer Herd angeschafft, der vorläufig im Keller montiert wurde (warum weiss ich nicht) und auf dem ich tagein tagaus treppauf treppab Esswaren herrichtete. Die Reinigung der Fenster war auch ein dunkles Kapitel. Während Madame sich in der Bergsonne röstete, plagte ich mich krampfhaft mit dem Polieren der Glasscheiben ab. Die harte Arbeit und die Bauernkost liessen mich in Kürze zu einer blühenden Matrone anschwellen und liessen mich nach 21h todmüde in die Klappe kippen.

Von der Umwelt abgeschnitten sprach ich während 6 Monaten mit keinem anderen Menschen als mit den 4 Kleinmonstern und Madame und Monsieur und hatte dadurch unendlich viel Zeit, um vor mich hin zu meditieren und mein Selbstbewusstsein aufzubauen, was ich bitter nötig hatte. Meine wiederholten Versuche, meiner Mutter telefonisch klarzumachen, dass ich restlos ausgenützt wurde, wurden nur mit einem selbstgefälligen "jetzt siehst du mal, wieviel Arbeit so ein Haushalt gibt" abgetan. Zu all dem verpflichtete mich Madame, samstags noch die "Residence" zu putzen, ein 5-stöckiges Bürogebäude, und das alles für monatlich lächerliche 100 Franken, die ich nicht einmal ausgeben konnte.

In meiner spärlichen Freizeit büffelte ich hauptsächlich Französisch. Die Bergwelt hatte es mir nicht sonderlich angetan und ich stieg nur einmal hinauf. Ein Sturz von einem Felsen fuhr mir tief in die Knochen. Ich sah mein kurzes Leben an mir vorbeilaufen als wäre es ein alter Film, in dem ich mich bereits im Sarg mit der Bahn Richtung Heimat transportieren sah. Die kleine Terrasse, die mich vor der Holzkiste bewahrte, habe ich heute noch deutlich vor Augen, ebenso wie die Viper, die sich in der Sonne aalte und vor all meiner Todesangst nicht den geringsten Respekt verspürte.

Der Besuch meiner Eltern brachte Aenderung in meine sklavenähnliche Situation. Sie mussten doch einsehen, dass ich restlos ausgenutzt wurde und suchten mir eine andere Au-pair-Stelle. Das schlechte Gewissen plagte wohl auch Madame, als ich ihr eröffnete, dass ich sie verlassen werde und sie dazu veranlasste, mich noch schlechter zu behandeln, bis ich zur Notlüge griff und ihr sagte, dass ich mich entschlossen hätte, nun doch noch zu bleiben. Kurze Zeit danach holten mich dann die Eltern ab und überbrachten mich in die Dienste eines älteren Ehepaars in Clarens/Montreux. Madame war Französin, Monsieur Deutschschweizer und beide lebten in einer wunderschönen Villa am See. Ich war beeindruckt vom Eingang mit dem langen Korridor, dem schönen Teppich und den Säulen und Skulpturen. Man stellte mir ein Zimmer mit Bad neben der Eingangshalle zur Verfügung, die Wohnung befand sich im ersten Stock. Ich begann wieder ein menschenwürdiges Leben. Am Morgen half ich Madame beim Staubwischen und Mittagessen vorbereiten, wobei sie mir aus ihrem interessanten Leben in Frankreich und insbesondere dem Elsass erzählte. Nachmittags durfte ich Monsieur im Garten helfen. Er war ungefähr 80 Jahre alt, eine grosse imposante Gestalt. Ich liebte diese Nachmittage mit ihm, denn er weihte mich in die Geheimnisse seines Lebens ein, erzählte mir Geschichten von seinen Reisen nach China und seinem Job als Lehrer in England, wo er viele Jahre lebte. Er hatte auch mehr von einem englischen Gentleman als von einem Schweizer. Nachmittags wurde der Tee eingenommen, eine richtige Zeremonie. Jeder verfügte über sein eigenes Teegeschirr, worin der Tee nach individuellem Geschmack hergestellt werden konnte. Wenn ich mit Madame am Morgen im alten grossen Jaguar auf den Markt von Montreux oder Clarens fuhr, fühlte ich mich wie das Heidi in Frankfurt. Nur das Beste vom Besten wurde eingekauft, die Butter für Madame, eine andere für Monsieur etc. Die vielseitigsten Gerichte wurden hergestellt, mit viel Schnickschnack nach dem Motto "klein aber fein". Ich ass ich mich durch kulinarische Schöpfungen, die ich bis anhin nur vom Hörensagen kannte oder überhaupt nicht. Tischdecken wurde zur Dekorationskunst, Tischmanieren lernte ich bis ins FF und die köstlichen Intrigen und kleinen Geheimnisse, die Madame vor Monsieur hatte oder Monsieur vor Madame amüsierten mich sehr. Abends schaute jeder sein Fernsehprogramm mit seinem eigenen Fernseher.

Ich wurde endlich wieder wie ein Mensch behandelt und konnte zudem abends an einem Französischkurs in Vevey teilnehmen, was mir erlaubte, wieder Kontakte mit Personen zu knüpfen.

.

Kommentar schreiben

Wenn man nicht wusste, was man werden wollte, machte man eben eine kaufmännische Lehre. Warum das so war, weiss ich eigentlich nicht mehr. Ich fand meine Lehrstelle beim Aargauischen Gewerbesekretariat in Baden. Chef war ein Alt-Nationalrat, eine gestandene Persönlichkeit in Politik und sonstigen Vereinsangelegenheiten, in welche ich während den 3 folgenden Jahren gebührend eingeweiht wurde. Wir waren ein kleiner Betrieb bestehend aus einem Sekretär, einer Sekretärin, einer Buchhalterin und zwei Lehrtöchtern. Oberhaupt war besagter ehemaliger Nationalrat. Der Alte war zum Zeitpunkt meines Lehrbeginns im Spital, man amputierte ihm ein Bein. Als ich in nach drei Monaten zum ersten Mal sah, froschäugig mit dicken Lippen im Rollstuhl, wusste ich noch nicht, was alles auf mich zukam. Bedingt durch seine Behinderung richtete er sich sein Büro in seinem Hause nebenan ein. Ein ständiges Hin und Her begann. Eine interne Telefonlinie zudiensten unseres alten Herrn wurde gelegt und er terrorisierte uns laufend mit schrillen Piepstönen. Tönte es dreimal war der Stift gefragt, das hiess, ich musste mit dem Stenoblock antreten. Da man als Stift nichts zu mucksen hatte weder noch wagte, vor so einer gestandenen sitzenden Persönlichkeit, machte man fast alles, was einem gesagt wurde. Obwohl er striktes Rauchverbot hatte, schickte er mich oft zum Zigarettenkaufen, dies zum Leidwesen seiner Frau und seiner Gesundheit. Von Rollstuhlpumpen bis Schlaffittchenbinden, Einkaufen, Rasenmähen, Protokolle schreiben, organisieren von Ausbildungskursen, Buchhaltung, etc, kam ich in Genuss einer umfangreichen Ausbildung. Wenn ich manchmal vor Wut schmauchend meinen Eltern von dieser profanen Ausnützung erzählte, meinte Mutter bloss trocken: "Wenn du das machst, machst du nichts anderes, Hauptsache der Lohn kommt rein". Die "Down to earth-Philosophie" meiner Mutter hatte mich von je her fasziniert und ich musste ihr nach langem Nachdenken Recht geben.

Tagtäglich kämpfte ich mich durch Wind und Wetter mit dem Fahrrad nach Baden, liess mich von Zeit zu Zeit demütigen aber im Grossen und Ganzen fühlte ich mich wohl im Schosse dieser kleinen Familie, wobei ich allerdings zum ersten Mal zu spüren kriegte, was eigentlich Hierarchie bedeutete. Der ältere Stift hatte schon mehr Vorrechte und Privilegien und wurde weniger für diskriminierende Arbeiten wie Papierkorbleeren und Kaffeemachen und Kucheneinkaufen eingesetzt. Nur einmal lief dem Fass der Boden aus, als der Alte mir zwetschgenschmatzend an einem Samstagmorgen eröffnete, er wolle mich nicht mehr in genagelten Hosen sehen. Wir seien schliesslich in keiner Diskothek. Dabei kam ich bei strömendem Regen mit dem Velo von Nussbaumen nach Baden und erst noch an einem Samstag. Ja, damals mussten wir auch samstags das Postfach leeren und dem alten Herrn die Post bringen und verschiedene Dinge schon bereits erledigen.

 Das zu einem Lehrlingslohn von 100 Fr. pro Monat im ersten Lehrjahr, im 2. Lehrjahr Fr. 200.-- und im dritten Fr. 300.-- in den Jahren 1970 - 1973. Das war nicht viel aber immerhin mein eigenes Geld, mit dem ich mir doch hie und da etwas leisten konnte, wie die Tanzschule, Kinobesuche und meine ersten Ferien in Südfrankreich. Meinen Eltern musste ich nichts abgeben.

Nebst der Büroarbeit ging ich zwei volle Tage in die kaufmännische Schule, wo ich mich vor allem in den Sprachen profilierte. Durch meine Vorbildung in der Bezirksschule und meinen Welschlandaufenthalt fiel mir die Schule leicht und ich hatte mehr Zeit für mich, also schrieb mich auch für den Spanischkurs ein.

Kommentar schreiben

Nach erfolgreichem Lehrabschluss entschloss ich mich nochmals in die Höhle des Löwen zu steigen und liess mich auf einen Au-pair-Aufenthalt diesmal in London ein. Ich wollte unbedingt gut Englisch lernen. Ich fand einen Platz in einer Familie in Chelsea, englische gehobene Mittelklasse. Mister war etwas Höheres bei der Bank und die Lady war irgendetwas bei der Royal Ballet School. Die Tochter war bereits 16 und ging in ein Institut. Tagsüber war ich also ganz allein für mich im schönen typischen englischen Häuschen in der Nähe der Kings Road. Ich schrieb mich in eine Schule ein, wo ich während der Mittagszeit täglich zwei Stunden Englisch-Unterricht bekam. Nachmittags brauchte ich erst um 17h zum Afternoon-Tea zurück zu sein. Da ich nur wenig Geld zur Verfügung hatte, waren die Nachmittage lang und das englische Dasein nicht sehr vergnüglich. Ich war knapp drei Wochen in London, als ich im Hyde Park von einem netten Engländer angesprochen und von ihm zum Lunch eingeladen wurde. Am Abend wollte er mich zum Tanze ausführen. Es passte meiner Lady gar nicht, dass ich besagtem Herrn die Adresse gegeben hatte und dass ich in den Ausgang ging. Ich allerdings fand, ich sei alt genug, sowas alleine zu entscheiden. Der Night-Club befand sich in der Nähe der Kings Road. Kaum waren wir drin, fragte mich mein Begleiter, ob ich nicht besser meine Jacke und meine Tasche an der Garderobe abgeben möchte, weil viel gestohlen würde. Ich war damit einverstanden, der Herr verschwand und mit ihm meine Tasche und meine Jacke auf Nimmerwiedersehen. Ich wurde nervös, jemand bot sich an, mit mir zur Polizei zu gehen, um den Diebstahl zu melden. Allerdings wagte ich mich nicht, nach Hause zu gehen und verbrachte die nächsten Stunden noch im Club. Die Nacht war kurz und kalt und der nette Herr, der mich zur Polizei begleitet hatte, bot mir an,  bei ihm die restliche Nacht zu verbringen. Mir war mulmig zumute, aber ich konnte jetzt unmöglich noch nach Hause gehen. Die Hausschlüssel, Pass und Geld waren weg. Ich hatte nur keine Ahnung, dass dieser Herr so weit weg wohnte, es schien mir endlos, bis wir endlich ankamen. Im Haus war es eiskalt, ich schlief angezogen auf dem Sofa. Die Nacht war kurz und kalt. Um sieben Uhr morgens wollte ich weg. Der Typ drückte mir 50 Pence in die Hand und sagte, ich soll verschwinden, was ich nur zu gerne tat. Schlotternd suchte ich den nächsten Bahnhof. Da der Schalter noch nicht offen war, setzte ich mich in den ersten Zug, fuhr praktisch eine Stunde, bis ich in der Victoria Station ankam. Da ich nur im Besitze der 50 Pence war, flunkterte ich dem Schaffner vor, ich sei nur 3 Stationen vorher eingestiegen und der Bahnschalter sei nicht offen gewesen. Zitternd wie Espenlaub und moralisch down erreichte ich schliesslich das Haus. Mister öffnete mir die Tür, allfällig Erklärungen sollte ich der Lady abgeben, die bereits die Treppe herunterkam. Mangels Ausrede, liess ich den Aerger über mich ergehen.

Am selben Tag ging ich auf die Botschaft, um den Diebstahl meines Passes zu melden ud einen neuen zu beantragen. Von der Beamtin wurde ich jedoch nur ausgelacht und gleich wieder weggeschickt, da könne ja jeder kommen und einen neuen Pass wollen. Ich müsse mich erst identifizieren können und durch meine Eltern eine Identitätskarte bestellen lassen. Bis ich endlich wieder in den Besitz eines Ausweisdokumentes kam, verging eine halbe Ewigkeit....., in denen ich glatt hätte verhungern können. Mir blieb nichts erspart,  und der Anfang in London war somit praktisch zum Alptraum geworden. Die Vorwürfe meiner Lady und das ganze administrative Prozedere veranlassten mich dann, eine pragmatische Lösung zu suchen, worauf mir die Bekanntschaft von Antony gerade recht kam.  Antony verfolgte mich eines Tages vom Picadilly Circus bis zum Trafalgar Square und wollte mich zum Tee einladen. Zuerst reagierte ich nicht auf seine Anmachungen nach dem schlechten Erlebnis, das ich bereits hinter mir hatte, aber seine Insistenz machte mich neugierig. Was hatte ich denn schon zu verlieren. Antony war Student, arbeitete aber in den freien Stunden in einem Geschäft, um sich sein Studium zu finanzieren, wie er sagte.

Er anerbot sich, mir bei der Jobsuche behilflich zu sein. Er meinte, ich sollte mich doch beim Hotel Ritz bewerben. So hatte ich bald einen Termin bei der Personalchefin des Ritz. Diese sagte mir, sie bräuchte dringend Zimmermädchen, aber ich solle zuerst meine Situation mit der Familie in Ordnung bringen und dann wieder kommen. was ich dann auch flugs tat. Eine Woche später verliess ich das nette englische Haus mit meinen zwei Koffern, 5 Pounds Sterling und liess mich per Taxi ins Ritz chauffieren. Ich nahm den Dienstbotenlift. In diesem Lift sollte sich innerhalb weniger Sekunden mein Schicksal entscheiden. Im zweiten Stock nämlich stieg unerwartet die Personalchefin zu. Diese war höchst erstaunt, mich so schnell wiederzusehen. Ich anerbot meine Dienste und fragte, wann ich denn anfangen könne. Sie hätte keine Arbeitsbewilligung für mich und es sei ihr doch zu heiss, mich schwarz anzustellen und ich soll besser wieder gehen.

Ich brauchte bloss den Knopf zu drücken, um wieder zum Hinterausgang herauszukommen.

Was nun...? 2 Koffern, kein Geld, kein Dach über dem Kopf, noch immer keine Papiere...

Einen starken Kaffee zum Ueberlegen brauchte ich jetzt und entschloss mich, ins Swiss Center zu gehen. Leider kam ich aber nicht zum Kaffee, da Lunchtime war und man nur essen konnte. So startete ich einen Versuch, meine Eltern anzurufen. Bis ich allerdings dazu kam, meine Telefonnummer durchzugeben, hatte ich kein Geld mehr und war umso nervöser. Ich fiel einem älteren Herr auf, der mich zum Mittagessen einlud. Ich lehnte ab, da mir nicht ums Essen zumute war, worauf er sich erkundigte, ob mit mir was nicht in Ordnung sei. Daraufhin ich ihm kurz meine Story schilderte. Er bot mir eine Stelle in seinem Import-Export-Geschäft an, wollte mich allerdings für ein Jahr verpflichten, da er sonst keine Arbeitsbewilligung  für mich erhielte. Nach meinen schlechten Erfahrungen, die ich bis jetzt in London gemacht hatte, erschien mir jedoch ein Jahr viel zu lang. Worauf es dem netten älteren Herrn einfiel, dass er gut mit dem obersten Chef des Swiss Centers befreundet ist und es vielleicht da eine Möglichkeit gäbe.

En paar Minuten später stand ich dann im Personalbüro. Natürlich war keine Bürostelle vorhanden aber ich nahm mit Handkuss die Stelle in der Kantine an, die mich fürs erste übers Wasser halten sollte. Arbeitsbeginn am nächsten Tag um 11.00 h. Es wurde mir ein Vorschuss gegeben und ein billiges Hotel gesucht. Glücklich und zufrieden sank ich in eines der drei Betten in diesem Earls Court Hotel. Ein fürchterlicher Kasten mit unangenehm kalten Zimmern. Ich war dann doch froh, drei Betten, resp. deren Inhalt, zur Verfügung zu haben.

Es war erschreckend, die Hierarchie im Hotelgewerbe zu entdecken. Nach der Direktion kamen gleich die Geranten und Headwaiters. Was das für ein primitives Voelkchen war, kann sich wohl niemand so richtig vorstellen, wenn er nie in einer Hotelkantine arbeiten musste.
Ich war also da, diesen Herrschaften zum Essen zu verhelfen. Morgens um 11 Uhr wurden die Esströge aufgeheizt und die Essenscontainer reingestellt, der Salat aus der Pantry geholt, das Brot zurechtgeschnitten, die Getränke bereitgestellt.  Normalerweise verlief das Mittagessen reibungslos, weil wir da auch zu Zweit waren, nämlich ich und meine Kollegin, die die Frühschicht machte. Nachdem um 14 h der Zauber vorbei war, musste der Saustall geputzt werden. Anschliessend Tee brauen und die missglückten Buiskuits aus der Bäckerei holen. Dazwischen Erdbeeren oder Bohnen rüsten. Ab sechs Uhr ging es dann mit dem Nachtessen los. Und damit fing die Katastrophe an, weil systematisch immer zu wenig Essen vorhanden war. Der Zufall wollte es, dass auch immer dieselben Personen so kurz vor 20h noch etwas zu essen wollten und bei mir auf leere Container stiessen. Die Köche waren nun in erster Linie da, für zahlende Kundschaft zu kochen. So sah ich mich gezwungen, die Hamburgers selbst auf dem Feuer zu drehen. Die "Four-letter-words", geschweige denn andere Anschuldigungen, die ich mir wie mir schien, von der primitivsten unserer Rasse einstecken musste, überstiegen meine bisherige Vorstellungskraft. Ich wehrte mich meist mit demselben Vokabular, um einen gewissen Impakt zu erzeugen und dass es nicht ab und zu  zu Mord und Totschlag kam, war ein reines Wunder. Vielleicht hatte das wachsame Auge meiner deutschen Chefin die Sache unter Kontrolle gehalten. Sie war zwar nicht sehr häufig in der Kantine zu sehen, doch als sie eines Tages kam und mir mein Zigarettenpäuschen verbot, da wurde es mir zu bunt. Ich machte ihr klar, dass ich ihr Gesicht nie mehr in der Kantine sehen wolle, solange ich da war, weil ich sonst von einem Tag auf den anderen abhauen würde. Ich sah sie nie mehr. Nach der ersten Arbeitswoche ging ich bereits wieder ins Personalbüro und wollte kündigen. Das war allerdings nicht möglich, da ich eine Kündigungsfrist von 2 Monaten hatte. So musste ich wohl oder übel insgesamt 3 Monate in der Swiss Center Kantine arbeiten. Das war eine verrückte Zeit und eine verkehrte Welt. Diejenigen mit der besten Ausbildung hatten die miesesten Jobs. Ein jugoslawischer Fernsehregisseur schrubbte von morgens bis abends Böden, nur damit er sich der englischen Sprache ermächtigen konnte. Es waren praktisch alle europäischen Nationalitäten vertreten, Leute aus den verschiedensten Berufssparten verrichteten Arbeiten, welche weder ihrer Ausbildung noch ihren Interessen entsprachen, bloss um Englisch zu lernen und um sich über dem Wasser zu halten, genau wie ich.

Inzwischen wohnte ich im Staffhouse des Swiss Centers in Baron's Court. Ich teilte mein Zimmer mit einer Schweizerin, die Bäckermeister im Swiss Center war, Sie hatte meistens Frühschicht und stand um vier Uhr auf, sodass wir uns gut vertrugen. Langsam mache ich mich auch mit anderen Angestellten bekannt. Da war Geneviêve, die Französin aus Toulon, die sich seinerzeit anerbot, ich könnte bei ihr wohnen, falls ich keine Bleibe finden würde und Karl, der Deutsche, der ständig am Meditieren war und von nichts anderem mehr reden konnte, Jean-Jacques und Olivier, die beiden Studenten, die sich ihre Weiterreise nach Marokko mit Geschirrspülen verdienten und mich ständig weiss ärgerten, weil sie nie schnell genug die Gläser spülten und ich somit wieder von dieser unmenschlichen Herde von Personal angeschrien wurde.

Der nette ältere Herr, der mir seinerzeit zu diesem Job verhalf, tauchte auch unerwarteter Weise einmal in meiner Kantine auf, um mich schick zum Nachtessen auszuführen. Ich konnte schlecht ablehnen, da er mich immerhin vor dem Hungertuch gerettet hatte. Das Restaurant war posh, mit Orchester und mindestens drei Kellnern, die sich um unser Wohl bemühten. Im Verlaufe dieses Mahls wurde mir immer klarer, was der ältere Herr wollte. Als seine Intentionen dann handgreiflich wurden, sah ich mich gezwungen, die Flucht zu ergreifen. Ich erwehrte mich seinen Händen und verliess mit fliegenden Fahnen das Restaurant. Das Orchester stoppte, die Waiters waren ganz erstaunt und der entsetzte Blick meines Begleiters über meine abrupte ablehnende Haltung bohrte sich in meinen Rücken.

Während der kurzen Zeit, die ich in England verbrachte, besuchte mich auch mal mein homosexueller Schulkollege Herbert. Herbert amüsierte mich, hatte einen riesigen Sinn für Humor und wenn ich seine Lache hörte, die klang, als ob ein Huhn hundert Eier legen würde, war ich zufrieden. Es war herrlich, mit jemandem zusammen zu sein, der mich nicht als potentielles Freiwild betrachtete. Wir hächelten über die Leute auf der Strasse, diskutierten über die Männer, die uns gefielen, schwärmten ab und zu vom Gleichen aber arrangierten uns immer irgendwie. Es war schön wieder einmal sich selbst zu sein.

Seit einer Woche aus dem Joch des Swiss Centers erlöst entdeckte ich London per Vehikel. Mühsam plagte ich mich mit der alten Citroen-Ami6-Kiste der zwei Franzosen im Londoner Linksverkehr ab. Die zwei hatten mich gefragt, ob ich nicht mit ihrem Auto in die Schweiz zurückfahren wolle, da sie im Sinne hätten, nach Marokko zu fliegen und das Auto anschliessend in der Schweiz wieder abholen würden. Der Gedanke gefiel mir,  und mein Abenteuergeist entschied sich dafür, obwohl ich gleichzeitig wahnsinnige Angst hatte, da ich erst kurz vor meiner Abreise nach England die Fahrprüfung ohne grossen Bravour  bestanden hatte. Jean-Jacques und Olivier hatten inzwischen auch andere Jobs angenommen und reinigten nachts eine Restaurant-Kette. Tagsüber schliefen sie im Auto. Zwischendurch wurde ich in die Geheimnisse des Ami6-Fahrens eingeweiht. Gleichzeitig wurde ich von den beiden eingeladen, jeweils das Abendmahl im ersten Restaurant, das geputzt werden musste, einzunehmen. Ich musste bloss warten, bis auch der letzte der Angestellten das Gasthaus verlassen hatte und ich das Zeichen kriegte, die Luft sei rein. Jean-Jacques fand die Schlüssel zu sämtlichen Kühlschränken und bevor zur nächtlichen Arbeit geschritten wurde, musste man sich anständig verköstigen. Ein Tisch wurde schön mit weissem Tischtuch gedeckt, Crevetten und andere Leckereien aus dem Kühlschrank geholt und dann wurde erst mal festlich diniert. Anschliessend verzog ich mich wieder in mein Hostal, während sich meine beiden Kumpanen der Nachtarbeit hingaben.

Der hohe Tag meiner Abreise näherte sich und ich wurde zunehmend kribbliger. Unsicher fuhr ich die beiden Studenten am Morgen zum Flughafen, verabschiedete mich und fuhr mit zitternden Gliedern ins Hostal zurück, um meine Sachen zu packen. Beim Frühstück wollte es wohl der Zufall, dass sich eine Schweizerin in meinem Alter an meinen Tisch setzte und wir ins Gespräch kamen. Sie habe ein Flugticket zurück in die Schweiz in einer Woche, hätte ein Jahr England hinter sich und eigentlich keine Lust mehr, noch zu warten. Ich schlug ihr vor, das Ticket zu verkaufen und mit mir zu fahren, was sie dann auch flugs tat. Zwei Stunden später waren wir beide en route nach Dover in der klapprigen Ami6-Schwarte.

Meine Begleiterin konnte nicht Autofahren und, wie sich herausstellte, auch keine Landkarte lesen. So ergab es sich des öfteren, das wir vom Weg abkamen. Da wir aber zu keiner bestimmten Zeit in der Schweiz ankommen mussten, spielte das keine grosse Rolle. Ich erschrak zu Tode als ich mich in Frankreich plötzlich auf der linken Strassenhälfte vorfand. Wir verbrachten die erste Nacht in Frankreich in einer Jugendherberge. Die zweite Nacht in einer Tankstelle in Saarbrücken. Das Geld war knapp und keine Jugendherberge in Sicht. Der nette Tankwart überliess uns liebenswürdigerweise seine Garage, wo wir unser Nachtlager im Auto einrichteten. Mit Entsetzen entdeckten wir im Spiegel zwei schwarzverstaubte Gesichter. Kein Wunder, ich fuhr stundenlang mit offener Lüftung hinter einem Kohlenwagen her, den ich einfach nicht überholen konnte. Am dritten Tag schafften wir es dann, in Spa in Belgien zu landen, und am gleichen Tag noch in die Schweiz. Fix und fertig aber wohlauf erreichte ich Bern, wo mich meine Reisebegleiterin verliess.

Zurück in der Schweiz konnte ich durch eine Ferienablösung in meinem Lehrgeschäft während eines Monats wieder ein bisschen Geld verdienen, um dann bereits anschliessend nochmals die Gelegenheit zu benützen, um nach Südfrankreich, genauer gesagt nach Toulon für 10 Tage in die Weinlese zu fahren. Eingeladen wurde ich von Geneviève, der Bekannten des Swiss Center, welche spontan alle ihre Freunde zu einem Wiedersehen und natürlich zur Lese einlud. Ich fuhr mit dem Zug an die Côte d'Azur und wurde von Geneviève am Bahnhof in Toulon abgeholt. Meine Ueberraschung war gross, als das Auto hielt und wir vor einem wunderschönen Landschloss abstiegen. Das schlossähnliche Gut gehörte den Eltern von Geneviève. Ich war begeistert. Ein romantisch eingerichtetes Eckzimmer, das mich an die Fotographien von David Hamilton erinnerten, wurde mir zur Verfügung gestellt. Ich fühlte mich wie im 7. Himmel. Am nächsten Morgen wurden wir alle auf das Weingut in Saint-Cyr gefahren auf ein 200-jähriges Landhaus, inmitten eines riesigen Weingutes. In romantischster Umgebung konnte ich mir die Härte der auf uns zukommenden Arbeit noch gar nicht vorstellen. Das Haus fühlte sich an, als ob in den alten Gemäuern der Geist der verstorbenen Seelen noch herumirren würde. Geneviève behauptete auch, dass man nachts Schritte hören könne. Die Zimmer waren gross, spartanisch eingerichtet, aber so leer und gross es auch war, es passte, es hätte nicht die gleiche Mystik gehabt, hätte man die Räume neuzeitlich gestaltet. Das Esszimmer glich einem Rittersaal mit einem grossen Tisch, um den herum wir bequem mit dem Fahrrad fuhren. Die Küche war das herrlichste, eine riesige Esse, die man mit Holz feuern musste, um ein warmes Essen herzustellen. Wir lebten in der Jahrhundertwende, aber es war spannend, mit diesen alten Geräten zu wirken und unsere Mahlzeiten herzustellen.

Ich war sehr angetan von diesen vielen Eindrücken, den wunderbaren Düften der Gräser, der Erde und den Bäumen, des Meeres, des morgendlichen Taus und der Stille der Provence. Die Härte dieses Lebens erwachte dann am nächsten Morgen. Tagwache um sieben und ab in die Reben. Bis 12 Uhr wurde hart gearbeitet. Im Haus wurden wir mit einem kühlen Pernod empfangen und dann hiess es, schnell Essen zuzubereiten. Nachmittags ging es wieder zur Lese. Manch einer klagte bereits über Rückenschmerzen, die dann im Verlauf der Woche zunehmend unerträglicher wurden. Aber was nahm man nicht alles in Kauf, um dafür in den Genuss der herrlichsten Sonnenuntergänge am Strand oder bei einem lebendigen Feuer zu einem unvergessliches Erlebnis in der wunderschönen Provence zu kommen.

Kommentar schreiben

Arbeit machte mich frei. Ich verdiente Geld - und das bedeutete für mich Freiheit. Je mehr ich davon hatte, desto freier fühlte ich mich. Ich arbeitete gerne und war mir bewusst, je mehr ich von mir gab, desto mehr würde ich erhalten. Mein Credo war, ich muss erst etwas leisten, damit ich etwas erhalte. Also Leistung gegen Geld und für mich Unabhängigkeit.

Es war ein beflügeltes Gefühl, mein Leben selbst zu finanzieren. Nicht mehr in der Abhängigkeit meiner Eltern sein zu müssen, endlich frei zu sein.

Kommentar schreiben

Durch den Englandaufenthalt kam ich auf den Geschmack der grossen weiten Welt, und ich bewarb mich deswegen bei der Swissair, die jedoch nicht an mir als Stewardess interessiert war. Sie wollte mich später im Personaldienst, aber da hatte ich bereits einen Job beim Schweizerischen Institut für Nuklearforschung auch im Personaldienst. Ich teilte das Büro mit dem Personalchef.  Er wagte es des öftern, mich mit seiner eher agressiven Art einzuschüchtern.  Dadurch, dass er von kleiner Statur war, manifestierte er seine Macht, indem er sich neben mich stellte, während dem ich sass und mir sagte, was ich zu tun hatte. Als höchst sensible und eigenwillige Kreatur mochte ich dies nicht ertragen. Bis es eines Tages zur Explosion kam und ein klärendes Gespräch zur besseren Wende führte. Meine Arbeit gefiel mir trotz Feldweibel sehr, hatte ich doch hauptsächlich mit ausländischen Forschern zu tun, die an unserem Institut an den unterschiedlichsten Forschungsprojekten teilnahmen. Ich konnte meine Englischkenntnisse gut nutzen und redigierte Verträge, ersuchte um Arbeitsbewilligungen, nahm teil an der Rekrutierung von Personal und half bei der Wohnungssuche für die Gast-Forschungsgruppen. Die Welt der Nuklearphysik interessierte mich ebenso wie die Menschen, mit denen ich tagtäglich zu tun hatte.

Um mich insbesondere über den Menschen weiterzubilden, schrieb ich mich in einen Psychophysiognomie-Kurs ein, den ich über längere Zeit besuchte und mich mit der Zeit auch organisatorisch betätigte. Das Wissen um das Wesen des Menschen faszinierte mich und half mir bei der Rekrutierung von Personal. Ich mochte die Menschen, mochte das Leben, ich war jung. Mir gefiel diese männliche Welt der Forscher, die teilweise skurrilen, manchmal weltfremden Persönlichkeiten, die im Institut arbeiteten. Ich fühlte mich wohl in dieser internationalen Gesellschaft und der Andersartigkeit der Leute.

Obwohl ich meine Arbeit sehr mochte, liebäugelte ich doch immer mit dem Ausland. Die Gelegenheit kam durch meinen Vater. Er sah die ausgeschriebene Stelle in seiner Hauszeitung. Eine Stelle in London als Student trainée.

Kommentar schreiben

Brown Boveri in London

Ich hatte einen Jahresvertrag mit British Brown Boveri, wurde wöchentlich in Pfund Sterling ausbezahlt, ein Studentensalär, das mich knapp über dem Wasser hielt. Zusätzlich überwies das Mutterhaus in Baden monatlich noch einen kleinen Betrag auf mein Schweizer Konto.

Meine Arbeit in der Marine Abteilung bestand darin, Schiffsersatzteile, Motoren und Turbolader für Industrieschiffe in unseren Werken einzukaufen und an die Schiffseigner in England und Schottland weiterzuverkaufen, die Preisberechnungen und eigene Buchhaltung zu führen. Die Schotten machten mir zumindest am Anfang das Leben schwer, indem ich die grösste Mühe hatte, ihr Englisch zu verstehen. Aber mit der Zeit gewöhnte sich mein Ohr an die unmöglichsten Dialekte. Meine Kollegen waren mehrheitlich ehemalige Seebären, die zuvor auf den Schiffen arbeiteten. Sie hatten einen umwerfenden Sinn für Humor, der erst mal für mich gewöhnungsbedürftig war. Es dauerte eine kleine Weile, bis ich die Pointen zu verstehen anfing. Die wöchentlichen gemütlichen Pubbesuche nach getaner Arbeit gemeinsam mit meinen Kollegen verhalfen mir in Kürze zum besseren Verständnis der englischen Sprache. Meine Bürokolleginnen und Kollegen waren echte Originale. Da war Hetty Ward, eine ehemalige Schönheit à la Monroe, aber inzwischen ein bisschen verblüht. Sie spielte seinerzeit im Musical "Anny get your gun", sprach ein ausgesprochen akzentuiertes bühnenreifes Englisch ganz im Gegensatz zu Maureen, deren Cockney Accent mich ungemein faszinierte.  Ich wollte das auch können. Aber meine Zunge schaffte das irgendwie nicht, da muss man wohl dort aufgewachsen sein. Hetty hatte das Flair, immer bereits Mittwochs schon pleite zu sein und ab dann von Büchsenbohnen zu leben. Dies kam nicht von ungefähr, verbrachte sie doch ihre Mittagspausen damit, unnütze Dinge einzukaufen, wie Vogelkäfige, oder Plastikblumen und sonstigen Tütelkram, den sie dann am Samstag auf einem Markt unter dem Motto " Hettys's stall bargains for all" weiterverkaufte.  Und dann war noch das alte Mädchen Dorothy, welches so aussah wie aus einem englischen Roman des 19. Jh.  entsprungen. Eine ausgemergelte alte Jungfer, die uns mit misstrauischen Augen missbilligend zu beobachten pflegte. Und Bob, ein Knülch, mit starkem Akzent aus Kent. Er war lang und dürr mit langem Hals und langen Armen. Er trug seinen Kopf immer stark erhoben und ass den ganzen Tag Bisquits. 

Im Staffhouse von BBB bewohnte ich die oberste Mansarde in einem uralten Stadthaus. Ein Zimmer, möbliert mit Kochnische. Eine kleine Kochplatte und ein Lavabo ergänzten das Bild. Ein Kühlschrank stand im Treppenhaus zur Benützung von allen Hausbewohnern. Neben mir wohnte Annette, eine Sekretärin, Ann aus Teheran, Studentin. In den restlichen Zimmern wohnten die Jungs, die im Workshop von BBB arbeiteten und oft auf die Schiffe abberufen wurden, um Montagearbeiten auszuführen. Ich fühlte mich zuhause in dieser armseligen und bescheidenen Bleibe. Klein aber mein. Und was tut man nicht alles, um es weiterzubringen. Die Toilette und das Badezimmer befanden sich im Treppenhaus. Wir mussten uns in einem Plan eintragen, wenn wir unser Bad nehmen wollten. Die Badewanne wollte mit 6-Pence gefüttert werden damit heisses Wasser herauskam. Das dauerte dann so eine halbe Stunde, bis die Wanne voll und der kleine Raum durch den Dampf ein bisschen erwärmt war. In meinem Zimmer hatte ich nur einen kleinen Heizkörper, auch dieser musste mit Geld gefüttert werden, wenn ich es warm haben wollte.

Wir wurden wöchentlich bezahlt. Friday was payday. Ich weiss nicht mehr genau, wieviel ich bekam, aber es waren nur so ungefähr 50 oder 60 Pfund. Ein Studentengeld eben. Mit dem Geld konnte ich keine grossen Sprünge machen, es reichte gerade für meine bescheidene Miete, Sandwiches, Fish und Chips und gelegentlich ein Chinese Take away.  Einmal die Woche aber gönnte ich mir einen Kinobesuch oder einen Besuch in einem Jazz-Pub. Ich liebte alten Jazz und in der Kings Road gab es ein Lokal, da spielte eine Washboard-Band herrlich alte Stücke. Meist begleitete mich einer oder mehrere von meinen Mitbewohnern. Die waren ja in einer ähnlich prekären finanziellen Situation wie ich. Bloss die Jungs vom Turbolader-Service hatten mehr Geld und wir Frauen liessen uns des öftern mal einladen. Wir revanchierten uns dann mit wöchentlichen Umtrünken mit viel  Musik in den eigenen 4 Wänden. Dies waren lustige Abende, wo jeder mitbrachte, was er gerade hatte, und insbesondere Jan aus Holland höre ich heute noch, wenn er fragte: how is your "glass condition" Baby. Wir tanzten damals Boogie-Woogie und  Rockn'roll nach den Klängen der Beatles, The Beach Boys, the Rolling Stones und vielen anderen mehr.

In den Sommerferien fuhr ich nach Hause. Ich wollte meinen 2CV holen, der geduldig bei meinen Eltern parkte. London kannte ich inzwischen recht gut, nun sollte auch der Rest von England noch erkundet werden. Meine hellblaue Ente leistete dabei wunderbare Dienste. Am Schluss meines Student-Trainee-Jahres leistete ich mir mit dem gesparten Geld, das mir von BBC Baden überwiesen wurde, eine 4-wöchige Reise in die USA. Dabei begleiteten mich meine Clapham-Mitbewohnerinnen Annette und Anne. Wir reisten mit dem Greyhound von Kanada aus zu den Niagara-Fällen, dann weiter nach Detroit, New York, Washington, New Orleans  bis runter nach Florida. Dies war der krönende Abschluss eines aufregenden Jahres in England. Und schon bereitete ich mich auf meine Arbeitsaufnahme bei BBC in Baden vor, wo ich gemäss Vertrag noch mindestens ein Jahr arbeiten sollte.

.

Kommentar schreiben

BBC Baden

Ich wurde in die Abteilung Elektronik-Komponenten-Verkauf eingeteilt. Als Assistentin des Direktors, früher sagte man Sekretärin. Glücklicherweise war mein Chef eine genügend interessante und verrückte Persönlichkeit, sodass nicht gleich Langeweile in meinem Job aufkommen konnte. Er war viel unterwegs, dank diesen Elektronik-Komponenten, insbesondere der LCD-Displays für Uhren, wegen denen er oft nach Japan und USA reisen musste. Ich organisierte Reisen, Sitzungen, machte Abrechnungen und schrieb Protokolle. Wenn er nicht da war, durften die anderen Herren der anderen Komponenten meine Dienste in Anspruch nehmen. Dazu gehörten der Betatron-Abteilungsleiter, und insbesondere der Marketingchef. Der war nun zufällig auch Oberst im Dienst und ich kam in den ungewollten Genuss indirekt für die eidgenössische Verteidigungsindustrie verschiedenste Schriftstücke zu verfassen. Das gehörte nicht unbedingt zu meinen Lieblingsbeschäftigungen, aber immerhin war dieser Oberst äusserst charmant und jedes Mal, wenn er wieder von einem dienstlichen Einsatz zurückkam, war wieder eine Glasplatte, ein Glas oder ein Butteruntersatz aus dem Hergiswiler Glaswerk auf meinem Tisch.

Wenn der Direktor anwesend war, wurde ich systematisch eingeräuchert und sehr unter Beschlag genommen. Er war Kettenpfeifenraucher und obwohl unsere Büros durch eine Türe getrennt waren, schlich sich der Rauch untendurch. Ich konnte nicht verstehen, dass man so viel rauchen und dazu noch so schnell denken konnte. Aber er war äusserst versiert in Sprachen und Rechnen und kam mir vor wie ein zerstreuter Professor. Ständig in Eile, aber immer zeitungslesend und pfeifenrauchend, hatte ich manchmal Angst um ihn.

Er war fair, was meine Entlöhnung anbelangte und setzte sich dafür ein, dass ich durch meine Sprachkenntnisse und meine ständige Fortbildung in verschiedenen Bereichen immer auf die Rechnung kam. Insbesondere schätzte er meine Protokollführung an sämtlichen Sitzungen. Meine Stärke - neben den Sprachen - lag auch bei der Stenographie. 
Ohne bluffen zu wollen, brachte ich es im KV auf die Höchstnote in dieser schon vergangenen Disziplin.

Da ich in dieser Zeit wohl ein bisschen unterfordert war, habe ich mich weiter für die Psychophysiognomie interessiert. Ging an viele Vorträge und engagierte mich als Aktuarin in dieser Gesellschaft.

Um meine Englischkenntnisse fit zu halten, gab ich privat Englisch-Unterricht. Hatte zwei reguläre Schüler über längere Zeit.

Und um meine immer noch währenden Illusionen über das Dasein in der grossen weiten Welt zu schüren, meine gegenwärtige Lage mich aber irgendwie hielt, begann ich einen Reiseleiterkurs beim Touristischen Institut in Zürich (das jetzt wahrscheinlich  nicht mehr existiert). Während 2 Jahren erhielt ich monatlich umfangreiches Wissen über das ganze Reise-Business und musste dazu Aufgaben lösen. Ich fand es sehr spannend, lehrreich und bereichernd, obwohl zum vornherein klar war, dass dies wahrscheinlich nicht half, um in dieses für mich glamouröse Geschäft einzusteigen. Dafür war damals eine Lehre in einem Reisebüro gefragt. Die Abschlussprüfung erfolgte während einer Woche im Hotel Gütsch in Luzern und auf einer wöchigen Busreise nach Milano und der Adria-Küste entlang mit lauter unvorhergesehenen reisetechnischen und auch sonstigen Episoden. Insgesamt bereue ich diese Investition auf gar keinen Fall. Man kann Geld schliesslich auf dümmere Weise ausgeben.

Aus einem Jahr wurden zwei und ich war immer noch bei meinen Elektronik-Komponenten. Dies ist insbesondere der Zusammensetzung der Kollegen und dem harmonischen Arbeitsklima zu verdanken.

Das Ende der Idylle kam, als mir mein Chef eröffnete, dass er nach Milano gehen müsse. BBC Milano war damals in den roten Zahlen. Leider konnte ich nicht mitgehen. So beendete sich dann ein paar Monate später auch meine BBC-Odyssee.

Kommentar schreiben

Nach einem erneuten Versuch, im Reisebusiness unterzukommen - bei Kuoni -, der jedoch daran scheiterte, dass ich eben keine Reisebüroerfahrung mitbrachte, bewarb ich mich bei

Motor Columbus Baden

als Assistentin des Rechtskonsulenten. Dieser machte auf englischen Gentleman. Kleidete sich mit Melone, weissen Handschuhen und Galoschen und war auch sonst ein ganz besonderer Kauz. Meine Arbeit bestand darin, vor seiner Ankunft am Morgen seine sämtlichen Büromöbel inkl. Kühlschrank sowie die Post zu öffnen und zu warten, bis ich reingepiepst wurde, so ungefähr wie damals während der Lehrzeit. Ein Piepston bedeutete, ich musste ganz schnell bei ihm reinschauen, zwei Piepstöne, der Stenoblock musste auch mit etc. Dann erhielt ich verschiedene Aufträge, Investigationen bei den Projektleitern zu machen, um Informationen über den Stand der verschiedenen Bauprojekte im Ausland zu erhalten. Das war eine sehr undankbare Aufgabe, denn die zuständigen Sachbearbeiter fanden diese Intrusion in ihre Arbeit eher nervend. Ich musste sozusagen den Teufel des Advokaten spielen. Am Nachmittag erhielt ich Tonbändchen mit Korrespondenz, die mein Chef während der Mittagspause diktierte und die ich dann schreiben durfte. Mit den Stöpseln im Ohr tappte ich umfangreiche Korrespondenz vorwiegend in Englisch und Deutsch mit 3 Durchschlägen, die möglichst fehlerfrei sein sollten. Damals hatte man noch keine Computer. Wie oft musste man da wieder anfangen, nur damit die Schriftstücke einwandfrei rausgehen konnten und man sich keine Rüffel holte.

Ich teilte das Büro mit einer älteren sehr liebenswürdigen Kollegin, die auf ein bewegtes Leben zurückschauen konnte und die auch dazu beitrug, dass ich mich trotz der eher gewöhnungsbedüftigen Persönlichkeit meines Vorgesetzten wohl fühlte. Dazu kamen ja noch all die anderen Abteilungsleiter, mit denen ich ein angenehmes kollegiales Verhältnis pflegte. Motor Columbus verfügte über einen schönen Tennisclub völlig im Grünen, wo ich in der Freizeit viel anzutreffen war. Ich konnte sogar meinen Dieter anheuern, auch dort Tennis-Unterricht zu geben.

Nach 3 Jahren beschlich mich wieder eine gewisse Sättigung von meiner Arbeit. Ich wollte wieder Abwechslung und begann mich umzuschauen. Durch Adia Interim liess ich mich kurzfristig für mehrere Jobs einsetzen.

Bei Liebherr Export in Nussbaumen

blieb ich dann schlussendlich hängen. Nach 4 Wochen fragte mich der Direktor, ob ich nicht fest angestellt werden wolle. Dies kam mir sehr gelegen, da mir die Arbeit und Atmosphäre gefielen. Die Bedingungen waren Deutsch und bündig. "Sie arbeiten 8 Stunden pro Tag, nicht mehr, nicht weniger, Ueberstunden werden nicht toleriert. Seien sie pünktlich. Um 8 Uhr sind sie hier. Nach 17h wollen wir sie nicht mehr sehen. Sie haben 4 Wochen Ferien" (das war schon eine Woche mehr, als sonst üblich waren), aber da es sich um eine Deutsche Firma handelte, waren die Bedingungen eben deutsch-angepasst. "Sie sind verantwortlich für die Exportabwicklung und unterschreiben bis zu einer Million. Sie haften selber im Falle von Fehlern. Ausserdem machen wir Sie darauf aufmerksam, dass hier Hochdeutsch gesprochen wird."

Unser Direktor erwartete uns jeden Morgen pünktlich um Acht am Eingang unserer Abteilung. Eines Tages rief er mich an und zitierte mich in sein Büro. "Frau Dööbeli, isch bin sehr traurisch! "Warum denn, frage ich. "Sie haben misch heute morgen nischt angerufen, um mir mitzuteilen, dass sie fünf Minuten später zur Arbeit kommen." Ich entgegnete, ich sei mir dieses Fehltritts nicht bewusst. Es wurden die Uhren miteinander verglichen und ich musste mich mit einem Denkzettel verabschieden.

Das Salär war 300 Fr. mehr als bei Motor Columbus und wurde nach 3 Monaten Probezeit nochmals erhöht. Ich war eigentlich immer zufrieden mit meinem Verdienst, schätzte es aber, plötzlich doch einiges mehr zu erhalten und erst noch einen Job mit viel mehr Verantwortung zu haben. Endlich fühlte ich mich frei. Ich arbeitete im Export von Beton-Mischanlagen und Fahrmischern. War für die Abwicklung von Akkreditiven und den Versand dieser Geräte insbesondere nach Irak und Saudiarabien zuständig. Zusätzlich hatte ich noch Südamerika und Belgien, damit ich meine Sprachen alle nutzen konnte. Damals verbrachte ich Stunden an Telex-Apparaten um Versandofferten für diese Geräte einzuholen. Es waren riesige Aufträge abzuwickeln vor allem in den Irak und ich dachte manchmal, dass dieses kleine Land völlig überschwemmt sein muss mit diesen Liebherr-Geräten.

Eines Tages rief mich der Direktor in sein Büro, fragte, ob ich einen gültigen Pass hätte. Den hatte ich. "Dann fliegen sie morgen früh nach London. Wir müssen ein Geschäft unter Dach und Fach bringen, wenn wir zuwarten, haben wir einen grossen Währungsverlust." Ich wurde nur kurz gebrieft und ab gings. Das Ticket stand am Flughafen bereit, ich flog zum ersten Mal Business-Class, suchte die Indische Firma auf, die ihren Hauptsitz in London hatte und unterschrieb Verträge. Ich wusste ehrlich gesagt nicht so recht, wie mir erging, aber auf alle Fälle hat alles geklappt und wir haben den Auftrag unter Dach und Fach bringen können. Warum ich gerade dafür ausgewählt wurde, ist mir bis heute noch ein Rätsel.

Anfang 90er Jahre gingen die Bestellungseingänge im Irak zurück. Es herrschte Krieg zwischen Iran und Irak. Ich war schon im dritten Jahr bei Liebherr Export, als es wegen fehlender Importlizenzen keine Bestellungseingänge mehr gab für Irak. Es funktionierte nur noch das Ersatzteilgeschäft. Das fand ich dann eher ein bisschen langweilig. Ausserdem wollte ich auch von meiner Partnerschaft mit Dieter Abstand nehmen. Ich beantragte eine Auszeit bei Liebherr zwecks Weiterbildung.

Kommentar schreiben

Nach meinem 30-igsten Geburtstag fuhr ich mit meinem kleinen Austin Mini nach Südspanien. Als ich die spanische Grenze passierte und weiter Richtung Süden fuhr, hatte ich das Gefühl, nach Hause zu kommen und konnte nicht begreifen, dass ich vorher noch gar nie in Spanien war. Diese Weite und herrlichen Landschaften, die Olivenhaine, die Hügel mit ihren Burgen. Im Geiste sah ich Don Quichote und Sancho Panza durch die Gegend reiten. Ueberall spürte ich das Herrschaftliche (senioriale), diese ausgesprochen männliche und karge Ambiente.

In Malaga hatte ich mich für einen 3-monatigen Sprachkurs eingeschrieben.

Ich fand eine nette Unterkunft in einem ehemaligen Bediensteten-Häuschen im Garten eines alten Herrenhauses ganz in der Nähe vom Strand und von meiner Schule. Ich teilte dieses Häuschen noch mit einer anderen Schweizer Schülerin, die die gleiche Schule besuchte. Dolores, die Hausherrin war so Mitte 60, alleinstehend und wunderbar herzlich. Sie hatte einen guten Sinn für Humor, was ich zuerst an ihren Augen sehen konnte - weniger anhand der Sprache. Dolores hatte den unmissverständlichen andalusischen Akzent, mit dem ich zumindest am Anfang meine liebe Mühe hatte.

Es gab insgesamt 3 solche Häuschen in diesem exotischen Garten voller alter Bäume. Eines war bewohnt durch ein spanisches Ehepaar und im Haus an der Ecke wohnte eine Irin mit ihrem amerikanischen Freund. Mit diesen befreundete ich mich schnell und wir verbrachten viele Abende zusammen draussen unter diesen Bäumen gemeinsam mit den Schülern und Lehrern aus unserer Schule. Nachmittags lagen wir am Strand und büffelten Vokabeln, assen Fisch und Muscheln in Olivenoel und Knoblauch und lernten viele Menschen kennen. Obwohl wir jeden Morgen 4 Stunden Spanisch-Unterricht hatten, kam mir das Leben wie ein Müssiggang vor. Zum ersten Mal fühlte ich mich vogelfrei und wunderbar. Die Nachmittage am Meer, am Strand bis zum Sonnenuntergang, die schönen Gespräche mit meinen Mitschülern über das Leben, die unerträgliche Leichtigkeit des Seins. Alle erzählten wir einander unsere Leben, verliebten uns, durchredeten Nächte. Die meisten waren an einem "turning Point" angekommen und auf der Suche nach etwas Neuem, einer grundlegenden Veränderung. Während dieser Zeit nahm Dolores gerne an unseren Leben teil, war es doch für sie eine willkommene Abwechslung und bekochte uns mit ihren Hühner- und Fischsuppen mit frischem Gemüse aus dem Garten.

Und der Tag des Abschieds kam. Am Abend zuvor wurde noch kräftig gefeiert. Sangria floss in Strömen. Am nächsten Morgen begab ich mich schweren Herzens auf die lange Reise. 2500 km lagen vor mir und meinem Austin Mini. Mein Kopf war alles andere als klar. Ich fuhr während zweieinhalb Tagen. Es war eine echte Tortur, die Hitze bestialisch. In Granada war ich bereits schon zum Einschlafen müde. Mit Cola und Espresso konnte ich mich einigermassen wachhalten. Den ersten Abend verbrachte ich in Zaragoza, Am nächsten Tag weiter über Barcelona, Autobahneinfahrt nach Frankreich verpasst - que barbaridad! Y que calor, bin dann aber trotzdem bis Orange gekommen. Dort ein letztes Hotelzimmer ergattert und das letzte Grandlit, aber die Hitze... Konnte praktisch die ganze Nacht nicht schlafen. Um 7h war ich wieder auf der Autobahn und mit Volldampf nahm ich die letzte Etappe in Angriff..

Ich war mir plötzlich auch sicher, dass ich nicht mehr in mein altes Leben zurückwollte, war mir aber im Klaren, dass ich nicht alles einfach so hinschmeissen konnte. Dafür fehlte mir das Geld und es wäre mir dabei auch kaum wohl gewesen. Nach 3 Monaten nahm dieses idyllische Leben sein Ende und ich musste zurück wieder ins Arbeitsleben zu Liebherr aber nicht mehr in den gemeinsamen Haushalt mit meinem damaligen Freund. Ich sah keine Zukunft mit ihm und entschloss mich, die Sache kurz zu machen. Ich ging zurück ins Haus meiner Eltern - vorübergehend - bis ich was anderes finden würde. Eine schwierige Situation. Ich wusste, ich musste diese möglichst schnell beenden. Wenn ich jetzt darüber nachdenke, finde ich meine Handlungsweise damals brutal und schonungslos meinem Partner gegenüber, mit dem ich immerhin sechs Jahre verbracht hatte. Aber irgendwie konnte ich nicht anders. Wäre ich zurück gegangen, hätte ich diesen grossen Schritt wohl nicht gewagt und dann wäre mein Leben sicher anders verlaufen.

Ich nahm meine Arbeit bei Liebherr wieder auf, kündigte aber ein paar Tage darauf. Obwohl ich nicht genau wusste, was ich eigentlich wollte, musste ich mich zuerst befreien. Die 3 Monate während der Kündigungsfrist waren sehr schwierig. Der Umzug meiner Sachen aus der Wohnung meines Freundes, das Zusammenleben mit meinen Eltern nach so langer Zeit, der alte Job aber in einer anderen Abteilung. Ich war fest entschlossen, wieder nach Malaga zu fahren und versuchen, eine Arbeit zu finden. Meine Idee war, ein Gymnastikstudio zu eröffnen und dann kam alles anders..

Ein paar Wochen vor meiner Abreise besuchte mich meine vielgereiste Patentante, die mir viele Bücher schenkte. Sie meinte, jetzt, da ich ja schon mehrere Sprachen gelernt hätte, sollte ich es doch einmal beim Auswärtigen Amt versuchen. Vielleicht hätte ich da die Möglichkeit, einen Job im Ausland zu erhalten. Wenn das nicht klappt mit dem Gymnastikstudio in Spanien hätte ich in einem Jahr wieder kein Geld mehr und was dann...Schien mir vernünftig, jedoch hatte ich Bedenken, dass ich da genommen würde. Aber ich hatte ja nichts zu verlieren und kurz entschlossen schrieb ich zwei Sätze, legte meinen Lebenslauf bei und zwei Tage später kam der Anruf, ich sollte zu einem Vorstellungsgespräch und Test nach Bern kommen.

Mit gemischten Gefühlen fuhr ich nach Bern. Viel hing von diesem Interview ab und mein Leben würde sich grundlegend verändern. Auf welche Weise war mir noch nicht bewusst. Man testete meine Sprachkenntnisse und meine Schreib- und Uebersetzungsfähigkeit. Es ist alles optimal gelaufen, ich musste mich bloss noch aerztlich untersuchen lassen und meine Anstellung beim EDA war Sache. Es ging mir alles viel zu schnell. Ich brauchte noch ein bisschen Zeit, um mich mit dieser neuen Idee der Gestaltung meines künftigen Lebens anzufreunden. Da ich bereits meine Busfahrkarte nach Malaga in der Tasche hatte, bat ich um einen Aufschub meiner Anstellung um 3 Monate. Ich wollte nochmals nach Spanien, hatte mich bereits in der Schule angemeldet um den Fortgeschrittenen- Kurs zu machen. Zu meiner Freude stand dem nichts entgegen, und ich verreiste überglücklich nochmals nach Malaga. Dieses Mal wohnte ich bei Dolores in der Villa. Sie nahm mich auf wie eine verlorene Tochter. Und natürlich wollte ich meinen deutschen Freund Peter wiedersehen, mit dem ich ein zwiespältiges Verhältnis hatte. Trotz seiner Rüpelhaftigkeit und Pingeligkeit konnte ich irgendwie nicht von ihm lassen. Ich hatte ihn auch mächtig vermisst und war froh, ihn dann auch schon am ersten Tag am Strand wiederzufinden.

Das wunderbare Leben nahm wieder seinen Lauf. Sprachkurs am Morgen, Lernen am Strand am Nachmittag, Sonne und Meer und die Boquerones, das Nachtleben am Abend mit viel Gin Tonic in der Bar von Juan, die sich auf dem Grundstück von Dolores befand. Sehr praktisch für mich, hatte ich so die Bar direkt im Haus. Es wurde viel gebechert und gefeiert. Leber und Niere applaudierten aber irgendwie gehörte dies einfach dazu.

Plötzlich ein Anruf aus heiterem Himmel. Dolores holte mich aus der Bar von Juan.

Anruf aus der Schweiz vom EDA-Personaldienst abends um 20 h oder später. Caramba, ich traute meinen Ohren nicht. Die Personalchefin teilte mir mit, dass sie mich nochmals sehen wolle. Sie hätten die ganzen Referenzen geprüft und wären zum Schluss gekommen, dass ich wahrscheinlich überqualifiziert sei für den Sekretariatsjob und ich sollte nochmals nach Bern kommen. Inzwischen war mir klar geworden, dass mir sehr wohl viel daran lag, diesen Job zu kriegen, um meinem künftigen Leben einen Rahmen zu geben. Ich war bereit, nochmals in Bern vorstellig zu werden und buchte kurzerhand einen Flug.

Das Gespräch verlief sehr angenehm. Ich machte deutlich, dass mein Ziel war, im Ausland zu arbeiten, egal wie die Arbeit sich präsentiert. Offenbar konnte ich überzeugen, denn es kam zur definitiven Anstellung. Zurück ins süsse Leben von Südspanien, wo ich mich die nächsten zwei Monate voll auf Indefinido, Imperfecto und Subjuntivo konzentrierte, ein paar kurze Reisen in die andalusischen Dörfer und nach Marokko machte, im vollen Bewusstsein, dass diese wunderbare Zeit ein Ende nehmen wird.

Kommentar schreiben

Ich begann meine Arbeit unter dem Dach des Westflügels im Bundeshaus. Blick auf die Bundesgasse. Die Zivilisation hatte mich wieder aber doch noch nicht so ganz. Die Rückstände des inneren Schweinehundes sollten mich davor bewahren, plötzlich so gestört durch die ehrwürdigen Hallen des Palais Fédéral zu schleichen, wie das so manch einer tat und ich mich fragen musste, wo ich nun eigentlich war. Wenn die geschichtsträchtigen Wände nicht wären... vielleicht käme ich da noch auf andere Gedanken. Ich teilte das Büro mit Fabienne, einer Kollegin aus Fribourg, die für die französische Korrespondenz zuständig war. Wir waren in der politischen Abteilung 1, zuständig für Europa und Nordamerika. Da wurden Staatsbesuche vorbereitet, über politische Ereignisse und Lagen berichtet. Wir tippten Texte, entzifferten so manche Handschrift der zuständigen Sachbearbeiter, die ganz nonchalant und kommentarlos ihre geschriebenen Werke in die Eingangskörbchen legten und bereiteten Länderdossiers vor. Ich arbeitete für Botschafter, Minister und angehende Botschafter. Zwischenzeitlich wurden wir Neuankömmlinge auch in das Protokoll der Diplomatie eingeweiht und nahmen an Kursen teil, wie man sich im Ausland zu benehmen hat.

Mit der Weltkarte als Pultunterlage träumte ich von zukünftigen Arbeitsorten, hauptsächlich am Meer...Ich liess mir wöchentlich diverse Postenberichte über Einsatzorte schicken, die ich mit viel Interesse las. Aufmerksam verfolgte ich auch die Ausschreibungen der Vakanzen über dem Photokopierer. Da war Caracas drauf gleich zu Anfang und war immer noch drauf auch 2 Monate später. So wagte ich es doch mal, mein Interesse zu manifestieren und siehe da, obwohl ich erst seit so kurzer Zeit in Bern war, standen die Chancen gut für mich. Und kaum wusste ich, wie mir geschah kam mein letzter Arbeitstag in Bern, kaum 3 Monate nach Beginn. Ein kurzes Gastspiel, während dem ich mich sehr wohl fühlte und mich auch nicht allzu sehr überanstrengen musste. Mit meinen Vorgesetzten hatte ich keine Probleme - im Gegenteil.

Inmitten meiner Reisevorbereitung musste ich mich noch einer kleinen Operation unterziehen. Das war eher unangenehm, ging dabei doch wertvolle Zeit für anderes verloren. Aber nach einer Woche war ich wieder auf dem Damm und meine Aengste, dass sich dadurch meine Abreise nach Caracas annullieren könnte, blieben unbegründet. Ich war einer der Glückspilze, die unverhältnismässig schnell weg kamen, eine Rarität, auf die ich nie zu hoffen wagte. Da alles so rapid seinen Lauf nahm, kam ein Abschiedscocktail nach dem anderen - nicht zu meinen Ehren - sondern anderer. Es herrschte ein ständiges Kommen und Gehen und dies wurde auch anständig begossen. Ich kam mir jeweils wie in einem "Fellini" vor, amüsierte mich trotzdem köstlich bis dann am nächsten Morgen wieder die Besinnung kam.

Vor Abreise dann noch ein Sicherheitskurs. Der Referent war trockener als trocken und ich fühlte mich eher im Cabaret als im Schulungszentrum. Falls wir das Gefühl hätten, auf der Strasse verfolgt zu werden, sollten wir uns vors nächste Auto werfen und "fire" rufen. Das würde verstanden, für alles andere hätte niemand Musikgefühl. Zudem sollte man mindestens einen Raum (vorzugsweise das Schlafzimmer) vergittern und mit Sicherheitsschloss verrammen. Dabei nicht vergessen, das Telefon im Schlafzimmer zu deponieren, damit man notfalls bei akuten Ueberfällen noch in der Lage wäre, seinen Whisky oder sein Cola zu bestellen usw. in diesem Stil. So kamen wir zu einer umfassenden Vorbereitung in Sicherheitsangelegenheiten.

Und dann kam der letzte Tag in Bern. Es kam mir sehr komisch vor, dieses Umfeld, wo ich mich schon anfing, vertraut zu fühlen, schon wieder zu verlassen. Und doch fiel es mir leicht, denn die Atmosphäre war doch eher unpersönlich und die Bekanntschaften oberflächlich. Deswegen,..noch einen letzten Versuch, mein Herz aus Malaga zu holen, das ich dort unten vergessen hatte. Ein paar Tage in meiner so lieb gewonnen Wahlheimat. Ein paar Tage süsses Nichtstun ohne grosse Aufregungen bevor ich ins Ungewisse abtauchte.

Kommentar schreiben

Anfangs September 84 flog ich über Miami nach Caracas. Uebernachtung in Miami im Flughafenhotel. Weiterreise am nächsten Tag nach Caracas. Als ich aus dem Hotel an den Check-in-Schalter ging, war nur ein Flug nach Caracas angeschrieben, dieser flog zwar um die angegebene Zeit, hatte aber nicht die Flugnummer, mit der ich gebucht war. Und der Flug ging über Maracaibo. Da war ich höchst irritiert, checkte aber ein und nach einer Zwischenlandung in Maracaibo erreichte ich Caracas mit einer kleinen Verspätung. Das war insofern schlecht, dass ich nicht wusste, dass mein Flug, den ich hätte nehmen sollen, mit mehreren Stunden Verspätung von Miami abgeflogen war und sich somit mein Empfangskomitee in Caracas, das mich liebenswürdigerweise abholen wollte, verzogen hatte...Da stand ich nun, oh Schande über mich. Gott sei Dank hatte ich eine Telefonnummer der Sekretärin, um zu erfahren in welchem Hotel ich gebucht wurde.

So nahm ich ein Taxi und fuhr durch die schnelle Dämmerung in die Nacht hinein. Ich wunderte mich, dass es endlos lang bergauf ging. Caracas sollte doch am Meer liegen.. Links und rechts brannten kleine Lichter an den Hängen, die ich wegen der Dunkelheit nur erahnen konnte und frage mich, was denn dahinter verborgen ist. Wir passierten einen Tunnel und von weitem sah ich die Stadt in ihrer ganzen Pracht, mit lebendigen Leuchtreklamen wie in Las Vegas, farbigen Lichtern und Wolkenkratzern überall.

Im Hotel erwartete mich ein hübscher Blumenstrauss und Willkommenswünsche. Ich war sehr gerührt darüber und freute mich über diese nette Geste und war froh, endlich angekommen zu sein nach dieser langen Reise. Am nächsten Tag wurde ich fürsorglich betreut vom Botschaftspersonal. Ich war darüber positiv überrascht. Aber meine Euphorie sollte nicht lange andauern.

Das Gebäude, in dem die Botschaft sich befand war eher hässlich und die Büroräume ebenfalls. Ich hätte mir für eine Vertretung der Schweizerischen Eidgenossenschaft etwas Feudaleres vorgestellt, aber dem war nicht so. Und mein Stuhl, auf dem ich die nächsten Jahre verbringen sollte, war fast eine Zumutung, denn er war defekt und liess sich nicht erhöhen oder überhaupt bewegen. So behalf ich mich mit mehreren Telefonbüchern, um die richtige Höhe zur Schreibmaschine zu haben, mit der ich mich ab sofort auf Kriegsfuss befand. Scheinbar hatte sich die gute IBM mysteriöserweise verflüchtigt und der Neuen wurde ein Spielzeug hingestellt, an der niemand seine Freude hatte. Wohl oder übel musste ich mich mit diesen Kamalitäten abfinden. Mir gegenüber sass eine welsche Kollegin, ein echtes Nervenbündel, die dem Botschafter einfach nichts recht machen konnte. Sie tat mir leid, wirkte völlig verunsichert und hatte riesige Angst davor, Fehler zu machen.

Relativ schnell fand ich eine hübsche Wohnung, Penthouse mit grün bepflanzter Terrasse mit Sicht auf Wolkenkratzer. Sie war wunderschön, mit sehr viel Geschmack spanisch eingerichtet und mit allen Schikanen ausgerüstet. Klein aber fein. Die Fenster waren in gotischer Form mit farbigem Mosaikglas ausgestattet. Eine Wand hatte oben verschiedenfarbige Glaseinlagen in allen Formen und Farben und bei Lichteinfall sah alles fantastisch aus. Beim Ausgang zur Terrasse war ein schmiedeisernes Gittertor das war alles. Die Temperaturen in Caracas fielen nur selten unter 20 Grad, deswegen brauchte es keine festen Türen. Jedoch bot dies jener Arten von Gefleuch Einlass. Fliegende Cucarachas, Mücken, Falter, Ameisen und Geckos und noch anderes Getier waren meine ständigen Gäste. Das Klima war sehr angenehm, da auf 1000 m ü.M.. Tagsüber zwischen 25 und 30 Grad, nachts kühlte es auf 20 Grad ab. Ich liebte meine Wohnung, sie war ein richtig schöner Rückzugsort nach der Hektik dieser chaotischen Stadt.

Der Verkehr war schon damals unkonventionell mörderisch und bei Regenzeit unerträglich. Mein Arbeitsweg führte mich durch ein Shopping Center auf die Hauptstrasse, die zur Botschaft führte. Auf dieser Achse angelangt hielt ich den Arm in die Höhe, um den Carritos (Kleinbusse) Zeichen zu geben, dass ich mitgenommen werden wollte. Um 07.30 war Arbeitsbeginn.

Ich wurde gleich zu Anbeginn in die Registratur eingeführt. Eine nicht immer angenehme Arbeit, aber immerhin bekam ich einen umfassenden Einblick in die Vielfältigkeit der Tätigkeiten einer Botschaft. Die Registratur war - was ich später sah - praktisch das Herzstück einer Vertretung, egal ob in Wellington, Buenos Aires, Oslo oder sonst wo.

Ausserdem arbeitete ich für Nummer Zwei, der gerade aus Paris eingeflogen kam. Nebst all den Einarbeitungen mussten wir uns gleich um zwei Schweizer Jugendliche kümmern, die wegen Drogenbesitzes ins Gefängnis kamen. Dies erforderte von Nummer Zwei und allen Beteiligten viel psychologisches Geschick und Diplomatie im Umgang mit Behörden und Eltern. So langsam bekam ich eine Ahnung, was die Arbeit bei einer Botschaft bedeutet, die extrem menschlich geprägten konsularischen Tätigkeiten sowie die komplexen Angelegenheiten im wirtschaftlichen, kulturellen und politischen Bereich.

 Die Morgen- und Abenddämmerungen waren kurz, da sich Caracas auf Equatorhöhe befand. So ziemlich genau um 18h fand bei Eindunkelung eine Metamorphose statt. Man konnte förmlich fühlen, wie der Gefahrenpegel in die Höhe schnellte. Nicht selten hörte man Schüsse und Schreie und am nächsten Tag konnte man in der Zeitung lesen, dass wieder jemand ermordet worden sei. Deswegen die extremen Sicherheitsmassnahmen, die überall angewendet wurden. Gittertore vor fast allen Gebäuden, Gitter vor allen Türen und Fenstern. Ich wohnte in einem sogenannt besseren Viertel. Die Miete war entsprechend hoch für die kleine Wohnung. 1000 Fr. umgerechnet.

Die Venezolanos empfand ich nicht so fröhlich wie die Spanier, dafür viel farbiger. Ueberhaupt war alles farblich intensiver, nur der Himmel schien mir dunkler als im Mittelmeerraum. Irgendwie konnte ich keine richtige Beziehung zu diesem Land finden, fühlte mich wie eine Zuschauerin in der Loge eines Theaters, die mehr oder weniger unbeteiligt in einer fremden Zeitreise steckte. Ich fühlte instinktiv, dass meine alte Seele sich hier nie zuhause finden würde. Es schien mir alles auf eine besondere Weise irreal. Vielleicht lag es an der Andersartigkeit dieses Landes oder ganz einfach nur an mir.

Die Schweizer Kolonie war mit ca. 2500 Personen gross und langsam lernte ich ein paar Leute kennen. Das kam mir sehr gelegen, wollte ich doch so viel wie möglich von Venezuela erkunden und im Alleingang schien mir dieses Unternehmen eher schwierig.

Um aus Caracas rauszukommen brauchte man ein Auto, eine Hängematte und Freunde, denn es gab damals kein touristisches Angebot. Da ich ersteres nicht besass, musste ich mir ein paar motorisierte Gleichgesinnte suchen. Diese fand ich dann unter der Schweizer Kolonie. So ergaben sich wunderbare Exkursionen zu den längsten weissen unverbauten Palmenstränden, wo wir die Hängematten zwischen zwei Palmen montierten und uns von den Moskitos fressen liessen. Unvergessliche Momente auf einer Hacienda am Orinoco, wo es ausser Kühen und Pferden auch Krokodile und anderes Getier, ganz geschweige von Schlangen gab. Bei der Dämmerung erschienen hunderte von farbigen Papageien, welche sich mit lautem Gezeter auf den Bäumen niederliessen, um ihr Schlafplätzchen zu ergattern. Um in den Genuss der wunderbaren Natur zu kommen, musste man früh aufstehen, damit man aus Caracas rauskam. Gerne erinnere ich mich auch an die Weltumsegler, die mich liebenswürdigerweise auf einen Trip in die Mangroven mitnahmen. Dort liessen sich beim Einnachten Tausende von roten und weissen Ibisse nieder. Ein Spektakel sondergleichen.

Die intensive Reisetätigkeit, die ich in Venezuela betrieb, kompensierte mich für die eher nicht so angenehme Arbeitsatmosphäre in der Botschaft. Die Hierarchie war ausgeprägt und die Auswirkungen leider nicht unbedingt ein Vorbild diplomatischer Umgangskunst.

Unter anderem musste ich mir sagen lassen, dass man mit 30 als Frau eben vorbei sei, geschäftlich wie privat. Gott sei Dank sind nicht alle so grün hinter den Ohren und mögen Antiquitäten zu schätzen, und glücklicherweise bin ich mit einem gut ausgeprägten Sinn für Humor ausgestattet und kam mir deswegen manchmal eher vor wie in einem Melodrama als in einer Vertretung der schweizerischen Eidgenossenschaft.

Ich wusste, dass alles vergänglich ist, aber auch alles irgendwie einen Sinn hatte und ich ja nicht ewig unter gleichem "Regime" arbeiten musste. Ausserdem reiste ich nur mit zwei Koffern nach Caracas. Dies zu meiner Sicherheit, denn ich wusste nicht, auf was ich mich einliess. Ich wollte jeder Zeit die Möglichkeit haben - ohne grossen Ballast - mich zu verabschieden, wenn es die Situation erfordert hätte.  Die Hoffnung stirb bekanntlich ja zuletzt..Auf alle Fälle erhielt ich an diesem ersten Posten bereits einen umfassenden ersten Einblick in die Schweizer Diplomatie.

Ich wollte möglichst viel sehen nicht nur von Venezuela sondern auch von ganz Südamerika. Nach sechs Monaten fuhr ich mit Kollegen aus München mit dem Bus von Caracas nach Bogota und von da nach Quito. Die Reise war abenteuerlich, denn die Strassen waren manchmal als solche gar nicht zu erkennen. Der Bus schaukelte öfters gefährlich auf den Schotterwegen. Wir fuhren mit einheimischer Bevölkerung und manchmal gefiederten Reisegenossen. Das Gepäck wurde auf dem Dach des Buses befestigt und wenn jemand sein Ziel erreichte, gab es eine Kletterei aufs Dach und Suche nach den Habseligkeiten. Man musste vorsichtig sein, dass einem niemand Drogen zusteckte, ohne dass man es merkte. Sollte man in die Tretmühle des hiesigen Gesetzes kommen, wäre es fast ein Ding der Unmöglichkeit gewesen, da wieder rauszukommen. Die Grenzübergänge waren nicht immer besetzt wenn wir passierten. Die Probleme entstanden dann bei der Ausreise, wenn wir keinen Einreisestempel im Pass vorweisen konnten. Langwierige Diskussionen, stundenlanges Warten bis endlich der Stempel in den Pass kam, meistens musste dann noch eine Marke dazu, die aber in einem anderen Büro besorgt werden musste. Meine deutschen Begleiter wollten mit 1000 Mark 3 Monate Südamerika bereisen. Das bedingte einfache Unterkünfte mit rudimentären sanitären Einrichtungen und einfachen Mahlzeiten, was nicht unbedingt mein Stil war. In Quito waren wir bei meiner Kollegin Sabine feudal untergebracht, aber die Weiterreise nach Lima gestaltete sich zunehmend beschwerlich, und ich erkrankte. Früher als geplant trennte ich mich vor den Toren des Machupichos von meinen Reisekumpanen und flog zurück nach Caracas.

Ich war richtig froh, zurück in meinem gewohnten Umfeld zu sein und die Arbeit wieder aufnehmen zu können. Inzwischen war sie mir vertraut geworden und ich fühlte mich besser nach diesem Ferienunterbruch. Es waren verschiedene Besuche vorzubereiten, denn einige hohen "Tiere" aus der Schweiz hatten sich angesagt, die alle kamen mit dem Einweihungsflug der Swissair.

Zudem gab es Wechsel beim Personal. Ein neuer Kanzleisekretär kam angereist - mit vielen Vögeln im Gepäck. Bis er eine Wohnung gefunden hatte, wurden die Vogelkäfige  in der Registratur aufgebaut.  Es zwitscherte und krächzte fröhlich und das Arbeitsklima wurde sofort lockerer. Dies brachte mich auf die Idee, mir auch 2 Wellensittiche zuzulegen, damit ich nicht so alleine war. Etwas für die Seele, dieser war nämlich nach Flamenco zumute.

Langsam machten sich auch so gewisse Entzugserscheinungen bemerkbar. Ich vermisste den guten Schweizer Käse. Um in diesen Genuss zu kommen, musste auf die Feierlichkeiten des 1. August gewartet werden, die mit grossem Aufwand im exotischen Garten der Residenz des Botschafters stattfanden. Dazu wurden Käse, Bratwürste und Wein durch die Swissair eingeflogen. Ein Grossteil der Schweizer Kolonie war präsent, ebenso wie ein paar schillernde Persönlichkeiten aus der venezolanischen Gesellschaft.

Inzwischen hatte ich ein paar Freundschaften mit Einheimischen geschlossen. Marisol, Professorin der Anthropologie an der Uni, wurde meine beste Vertraute. Diese war sehr um mein seelisches Wohl besorgt und bemühte sich immer wieder, mich in ihr Leben einzubeziehen und mit anständigen Männern zu verkuppeln, was ihr jedoch nicht so gelang. Aber amüsant war es trotzdem, wenn sie mir wieder einer ihrer ledigen Kollegen vorbeischickte, von dem sie meinte, dass er zu mir passen würde.  Und zwischen meiner Nachbarin Hanni Hellmann, einer ehemaligen Deutschen, die während des 2. Weltkrieges mit ihrer Mutter aus Deutschland floh,  und mir entwickelte sich eine wohltuende und unkomplizierte Vertrautheit, die wir beide sehr schätzten. Hanni war Uebersetzerin bei einer Filmgesellschaft. Es war für beide schön zu wissen, dass gegenüber jemand war, dem man trauen  und bei dem man ungeniert zu jeder Zeit anklopfen konnte - auf einen Drink und für mich die besten mit Thunfisch gefüllten Eier der Welt.

Nach einem Jahr trug ich mich mit dem Gedanken, mal in die Schweiz zurückzugehen. Doch der Gedanke daran machte mich irgendwie nervös. Ein neues Gefühl. Eigentlich wusste ich nicht mehr so recht, wo ich hingehöre. Meine Bekannten und Freunde waren alle auf Produktion aus. Eine Geburtsanzeige nach der andern, das hiess für mich, ein Baby mehr, eine Freundin weniger. Von dem her hielt mich nicht mehr viel in der Schweiz - es sind bloss noch die Wurzeln. Meine Arbeitswelt unter der immerwährenden Tropensonne und ich hatten sich inzwischen aneinander gewöhnt, und ich fühlte mich schon ganz zu Hause.

Tagtäglich passierte in meinem Job so viel Lebensnahes. Viel und nichts, was es nicht gibt und eine bessere Lebensschule hätte ich mir nicht vorstellen können. Ich glaubte, endlich gefunden zu haben, was meiner Zigeunerseele am besten entsprach und fühlte mich nach dieser Einführungszeit, die eigentlich keine war - es ging nach dem Motto "débrouille-toi", sehr wohl.

Also nach über einem Jahr in Caracas setzte ich mich ins Flugzeug und besuchte kurz meine Eltern und Freunde in der Schweiz mit anschliessendem Abstecher nach Malaga, wo ich mich endlich wieder wie eine Frau fühlte. Erotik lag in der Luft.  Leider war diese Zeit viel zu kurz, und bereits setzte ich meinen Fuss wieder in die tropischen Gefielde Venezuelas. Während des Fluges sind sogar die Weinflaschen ausgegangen! Scheinbar musste wegen Gegenwind mehr getankt werden auf Kosten einer anderen Flüssigkeit. Am Flughafen war die ganze Botschaft anwesend inklusive Botschafter. Nur der rote Teppich hatte gefehlt. Dies nicht wegen mir -natürlich. Er erwartete jemand von Motor Columbus, den ich auch kannte. Immerhin, dank der Anwesenheit unseres "Papaupas" (Chef) brachte ich meine 20 kg Uebergepäck ungehindert durch den Zoll. Kurz darauf wurde ich am Bazar der Damas suizas  und diplomaticas eingesetzt, wo ich nebst Schokolade, Tisch- und Taschentücher verkaufte. Die Leute hatten sich wie die Hyänen darauf gestürzt und im Nu war alles weg.

Weihnachten näherte sich und wenn die glitzernden Schaufensterdekorationen nicht gewesen wären, hätte man meinen können, man steckt im tiefsten Sommer. Die Regenzeit ging dem Ende entgegen und ich buchte über Weihnachten/Neujahr einen Flug nach Rio, wo ich auf eine Reisegruppe aus der Schweiz stiess, mit der ich eine 14-tägige Rundreise durch Brasilien antrat.

Die Mindestaufenthaltszeit, die dazumal in Ueberseeländer für Sekretariatspersonal festgelegt war, betrug 18 Monate. Nach meiner Rückkehr aus Brasilien wartete ich nun auf einen Transfer im Frühjahr. Innerlich fühlte ich mich einsam und ich wünschte mir eine Versetzung in mediterrane Gefielde.

Als ob jemand meine Gedanken hätte lesen können......

Nach dem Mittagessen erwartete mich eines Tages mein Vorgesetzter und bat mich in sein Büro. "Du wirst nach Madrid versetzt! Das musst Du unbedingt annehmen!" Als ob ich so einen Posten hätte ablehnen können, dachte ich für mich. Ich konnte es aber kaum glauben, dass mein Wunsch, in meine Wahlheimat Spanien zurückgehen zu können, in Erfüllung trat.

Kommentar schreiben

Meine Versetzung kam so schnell, dass ich alles gar nicht so recht realisierte. Genau 2 Wochen hatte ich Zeit, um meine Zelte in Venezuela abzubrechen und dann direkt nach Madrid zu fliegen. Am Freitag noch im Büro in Caracas und am Montag hatte bereits der Anfang einer hektischen Zeit in Madrid begonnen. Meine Vorgängerin hatte gerade noch Zeit, mich während einer Woche in den ganzen Handel einzuführen. Es schien eine vielseitige und abwechslungsreiche Tätigkeit zu werden und vor allem redete mir fast keiner rein. Doch da war einer, mein vorgesetzter Kollege, der mit der Wirtschaft betraut war. Wir stellten einige Gemeinsamkeiten fest. Walter kam aus demselben Kaff wie ich, Zufall oder was.? Wir hatten teilweise dieselben Lehrer, sind uns aber wegen des Altersunterschiedes von 4 Jahren nie begegnet. Aber es bestand ein grosser Unterschied zwischen uns – Walter war katholisch, was ja früher die Eigenart unseres Dorfes speziell ausmachte und wir Reformierten arg darunter zu leiden hatten. Dies gab Anlass zu vielen Sprüchen und Neckereien. Walter war ein brillanter Redenskünstler mit sehr geistreichem Humor. Ich war sehr zufrieden mit meinem Chef. Eines Tages meinte er, da ich schon in so vielen spanischen Kirchen war (besuchsweise, um sie mir als Kunstwerke zu bestaunen) müsste ich endlich auch katholisch getauft werden und schwupp landete ich angezogen im Schwimmbad unseres Botschaftsrats, bei dem wir zu einer Grillade geladen waren. Das ging alles blitzschnell – endlich katholisch!

Meine Tätigkeit bestand vormittags vorwiegend im Beantworten aller möglichen und unmöglichen Anfragen im Handelsbereich. Umgeben von ca. 100 verschiedenen Nachschlagwerken bestand mein Job hauptsachlich darin, „gewusst wo suchen“. Produktehersteller finden, Vermittlung von Handelspartnern, Vertretersuche, Handels- und Zolltarifauskünfte etc. einfach alles was eine Handelskammer – wenn es eine gegeben hätte - tun würde. Am Nachmittag hatte ich wegen der langen Siesta der Spanier Zeit, mich um die schriftlichen Anfragen zu kümmern. Ich war sehr beschäftigt und konnte mich vor Arbeit kaum retten.

Es war eine echte Wohltat, nichts mehr mit protokollarischen Floskeln zu tun zu haben, keine diplomatischen Noten schreiben zu müssen, mit diesen völlig veralteten abstrusen Anfangs- und Schlusssätzen. Und ich war überglücklich, wieder im alten Europa sein zu können. Mein Herz jubelte und meine alte Seele fühlte sich wieder pudelwohl.

Der spanische Alltag war zu Anfang gewöhnungsbedürftig. Die Tage waren lang, die Nächte kurz. Vor 21h war nicht daran zu denken, auswärts essen zu gehen, geschweige denn in eine Disco oder ein anderes Nachtlokal vor 02.00 Uhr morgens. Also rein unmöglich für mich unter der Woche auszugehen. Ich hätte mein Arbeitspensum nicht bewältigen können. Aber immerhin gab es ja noch die Bars überall, die während 24 Stunden Copas und Tapas servierten. Und der spanische Wein…billiger als Wasser aber mit dem Geschmack der Erde und der Farbe des „sangre de toro“ (Stierenblut). Jedermann trank Wein zu jeder Tages- und Nachtzeit. Und die alten Weinkellereien, wo man neben den 500-jährigen, 3 Meter hohen Fässern dinieren konnte, der Duft von gegrilltem Fleisch aus riesigem alten Ofen – wunderbar. Venezuela war schon vergessen.

Relativ schnell fand ich eine hübsche Wohnung, damals mit 1100.—Fr. umgerechnet viel zu teuer. Allerdings, so ganz wohl fühlte ich mich darin nie, weil sie mir viel zu dunkel war und viel zu viele kleine Zimmer hatte.

Eine Beförderung ist ins Haus gestanden und die Urkunde zur Beamtenwahl wurde mir überreicht. Beamtin auf Lebenszeit. Dieses Papier brachte mir nicht viel und nur ein klein bisschen mehr Geld. Es war mir klar, dass ich in meinem Status als Sekretärin keine grosse Karriere machen kann und informierte mich in Bern über einen Uebertritt in den konsularischen Dienst. Dies nur im Hinblick auf zukünftige Posten, wo ich vielleicht nicht das Glück haben würde, wieder eine Handelsförderungstätigkeit ausüben zu können. Es könnte mir durchaus blühen, wieder als Hieroglyphen entziffernde Tippse einem Botschafter oder Diplomaten zudienen zu müssen. Deswegen mein Interesse an der „Ochsentour“, wie sich unser lieber Konsul über seine Karriere ausdrückte.

Die Antwort aus Bern: Um auf besagte „Ochsentour“ umzusteigen, müsste ich 5 Jahre im Bundesbetrieb und nicht älter als 35 Jahre alt sein. Blöd für mich, da ich das einfach nicht schaffen werde. Ich würde ein Jahr zu alt sein, wenn ich die 5 Jahre Bundesdienst hinter mich gebracht habe. Also nahm ich dieses bürokratische Schicksal mit Fatalismus zur Kenntnis. War wohl von oben so bestimmt.

Ich ging wieder in einen Spanischkurs, insbesondere um die vielen „expresiones“ zu lernen, mit welchen die Madrilener nur so um sich schmissen und die mir so ziemlich Rätsel aufgaben. Ich sehe heute noch unsere Putzfrau Rosa mit ihren noch 2 verbliebenen Zähnen grinsend vor mir stehend , die sich nur in Metaphern ausdrückte, und ich nur Bahnhof verstand. Ich wollte so schnell wie möglich in diese Geheimnisse der spanischen Sprache eingeweiht werden, um auch mitmachen zu können. Ausserdem lernte ich neue Leute kennen, mit denen ich etwas unternehmen konnte. Ausflüge nach Salamanca, Toledo, El Escorial, Chinchon, Avila und viele mehr bereicherten mein Leben und ich konnte nicht genug kriegen von all diesen wunderbaren Altertümern. Belen, unsere Sprachlehrerin lud uns am Ende des Kurses zu ihr nach Hause ein. Als ich die Wohnung sah, war ich hin und weg. Und als Belen dann noch ganz einfach sagte: "wenn Du möchtest, kannst Du sie haben", glaubte ich meinen Ohren nicht. Nun begannen lange, unangenehme Diskussionen mit meinem Vermieter, aber nichts konnte mich von meinem Vorhaben abhalten. Ich wollte diese Wohnung à tout prix. Und der Tag kam, an dem ich glücklich in mein neues Heim einzog, eine Buhardilla (Dachwohnung) ohne Türen, wunderbar konzipiert um den Patio herum. Viel Oberlicht, romantisches Gebälk, klein aber sehr gemütlich. Eine Wohnung, die genau zu meiner Seele passte. 

In der Botschaft herrschte ein gutes Ambiente. Wir waren ein relativ junges Team und praktisch alle Junggesellen- und innen. Madrid bot als Kulturzentrum Europas viel und wenn einem die Kultur über den Kopf wuchs, ging man eben raus aufs „campo“ oder ans Meer….

Schon schnell packte es mich an einem Wochenende, und ich fuhr mangels compania allein Richtung Valencia, mein Herz voller Sehnsucht nach Meer, Sand und Strand. In Oliva entschloss ich mich, diese 3 Dinge auszukosten, fuhr ganz begeistert zum Strand runter, übersah vor lauter Sand und Meer mehrere Treppenstufen und fand mich Autoschnauze voran im Sand wieder vor, Hinterräder in der Luft. Nun ging es auf die Suche nach Mannstärken. In einer nahegelegenen Kneippe fand ich hilfreiche Hände und zu acht hievten wir meinen Wagen aus dieser autounwürdigen Position. Damit war dann mein Bedarf nach Sand und Strand wieder gedeckt und ich fuhr dann ziemlich schnell wieder nach Hause.

Ein weiteres Pech mit meinem Auto hatte ich, als ich mit Marianne nach Murcia fuhr, unterwegs die Karre einfach abstellte und nichts mehr zu machen war. An einem Samstag nachmittag in einem kleinen Pueblocito fanden wir hilfreiche Hände, die eben Anstalten machten, die Garage zu schliessen, sich aber erweichen liessen und schliesslich bis abends um 20h den Vergaser mehrfach auseinander nahmen und wieder zusammensetzten. Marianne und ich hatten uns zwischenzeitlich in der Dorfkneippe niedergetan und eine Copa nach der anderen gekippt bis plötzlich noch eine weitere Copa offeriert wurde von einem kleinen Spanier der – wir trauten unseren Augen nicht – plötzlich so was ähnliches rausliess wie „i glaube net­ – jo gottverteli“. Ein Auslandspanier ferienhalber in seiner Welt. Das musste natürlich gebührend gefeiert werden und ziemlich angeheitert aber wieder mit fahrtüchtigem Auto fuhren wir weiter nach Archena.

Ich konnte es nicht lassen, immer wieder nach Malaga in mein „Häuschen“ zu meinen Freunden zu fahren. Natürlich in der Hoffnung auch, meinen alten Kumpan Peter wieder zu treffen, der sich immer noch in Malaga aufhielt. Meistens traf ich auf ihn an unseren gewohnten Plätzen und gemeinsam unternahmen wir von dort aus Ausflüge nach Torremolinos und Marbella oder ganz spontan nach Estepona, die Algarve und Lissabon. Mir gefiel sein Freigeist, hätte ihn gerne gezähmt, aber ich wusste, das wäre wahrscheinlich für mich nicht gut ausgegangen. So beliessen wir es bei unseren gelegentlichen Wiedersehen, deren Charme wohl gerade in dieser unverbindlichen Spontanität lag. Gerne hätte ich etwas „ Stabileres“, Verlässlicheres“ gehabt, aber es war wohl noch nicht die Zeit.

So ging dann meine Suche nach einem „novio“ in Madrid weiter. Es lag nicht an fehlendem Angebot an Männern, eher an deren Qualität , als potentieller „novio“ überhaupt in Frage zu kommen. In den Sommermonaten waren sowieso alle „de rodriguez“ (Strohwitwer, verheiratet) aber auf Freiwild aus. Eines Tages fragte ich in einer Bar harmlos nach Feuer und schon wollte mich der Herr 3 Gin Tonics später in sein Harem von 3 Mätressen und einer Ehefrau aufnehmen, wobei er aber offensichtlich Schwierigkeiten hatte, mich in seinem Terminkalender unterzubringen. So ging es einem. 

Meine immer wiederkehrende Sinusitis gab mir sehr zu schaffen. Meine Kollegin Marile kam deshalb auf die Idee, mich ihrem Akkupunkteur vorzustellen, welche ihre Migräne behandelte. Dieser könne sicher Abhilfe verschaffen. Und was sah ich? Ein wunderschöner Spanier mit olivfarbiger Haut, blauschwarzem Haar und schwarzen gutmütigen schalkhaften Augen, die mich fast scheu betrachteten. Ich glaubte nicht an Liebe auf den ersten Blick, aber so musste sie wahrscheinlich sein. Ich wurde gute Kundin und freute mich wie ein Kind auf meine Behandlungen. Nach ungefähr 10 Sessionen und nach den Sommerferien empfing er uns beide sehr herzlich, als ob wir alte Freunde wären. Mir pflanzte er sogar insgesamt 6 Küsschen auf die Wangen, wobei ich innerlich errötete. Offensichtlich hatte ich meinen Schwarm dermassen angehimmelt, dass ich ganz unmissverständlich aus Richtung Mariles einen Kick ans Schienbein kriegte und sie mit Hinweisen auf die schönen alten Bilderrahmen meinen Blick von der iberischen Schönheit abzulenken versuchte.

Dann schoss ich wohl den Vogel ab, indem ich erwähnte, dass eigentlich die ganze Therapie für die Katze war. Damit bewirkte ich wohl, dass er sich in seiner medizinischen Ehre nicht bestätigt sah und anerbot sich, mir gratis und franko eine weitere Behandlung mit neuen Lasergeräten zu machen. Hochbeglückt, obwohl mit einem Gefühl, meinen Kopf als Versuchskaninchen hinzuhalten, akzeptierte ich seinen Vorschlag. Im Gegenzug lud ich ihn zu einem Nachtessen ein, wohlwissend, dass er verheiratet war und seinen hippokratischen Schwur brechen würde.

Meine Wohnung mit dem Oberlicht inspirierte mich zur Malerei. Ich fing an, in meiner Freizeit Bilder zu kopieren, die mir gefielen, die ich mir aber nicht kaufen konnte. Ich entwickelte eine richtige Leidenschaft darin und bald hatte ich meine Wohnung voller eigener (kopierter) Werke.

Als ich eines Tages nach Hause kam, war die Tür neben meiner Wohnung, die sonst immer verschlossen war, offen und ein netter älterer Herr stellte sich vor: Manolo Fuertes, Maler aus Malaga. Spontan lud er mich zum Kaffee ein in seinen Taubenschlag, welcher voller Oelgemälde war. Sonnige Pueblos blancos, die weissen Dörfer waren sein Thema, gemalt und gespachtelt – eine fröhliche Augenweide.

Manolo war ein lebhafter Andalusier, sympathisch, offen und begeisterungsfähig und erzählte mir, dass er in Malaga wohnen würde – ganz in der Nähe – wo ich immer hinzugehen pflegte. Wir sind uns aber dort nie begegnet. Manolo besass diese kleine Absteige in Madrid, die er regelmässig bewohnen würde, wenn er eine Ausstellung oder das Bedürfnis nach seinem Freund oder nach Stadtgeruch hatte. Er war begeisterter Flamenco-Anhänger wie er mir erzählte und Kinogänger. Er gefiel mir sofort, und ich war erfreut, eine so illustre Person als Nachbar zu haben. Es entwickelte sich eine Freundschaft, die noch bis heute andauert. Wenn immer er in Madrid war, nahm er mich überall mit. So wurde ich grosszügig in das Leben der Kunst eingeführt. Wir besuchten Museen, seine Künstlerfreunde, Ausstellungen, gingen ins Kino und zu Flamencovorstellungen. In Kürze wurde ich eine richtige Anhängerin des „canto hondo“ und seiner Kochkunst. Manolo machte die beste Tortilla de patatas, die ich je essen sollte. Nie werde ich unsere gemeinsame Sevillana-Party vergessen. Ungefähr 30 Leute hatten wir in unsere 2 kleinen Wohnungen geladen. Flamencotänzerinnen, Filmschauspieler, Leute aus Kunst und Kultur. Es gab Tortillas de patatas in allen Arten, viel Musik und natürlich wurde getanzt.

Sevillanas, die Volkstänze aus Andalusien, mauserten sich zum Modetanz dieser Jahre in der Hauptstadt und die Salas Rocieras, in denen ausschliesslich Sevillanas getanzt wurde, sprossen wie Pilze aus dem Boden. Es gehörte zum guten Ton, Sevillanas tanzen zu können und die gesamte Schickeria, der Jetset und alles was sonst noch Rang und Namen hatte, verkehrte in diesen Buden. So kam auch ich nicht umhin, zusammen mit Walter einen Sevillanas-Tanzkurs zu belegen und von da an waren wir an den Wochenenden häufig in den Sevillanas-Kellern zu sehen. "Al bailar Sevillanas se olvidan las penas"!

Lida, Walter und ich mit Lola und José in meiner Wohnung in Madrid

Als die grossen Sommerhitzen anfingen, fing auch der Sommerfahrplan an. Wir fingen um 07.30 Uhr an und hörten um 14h auf zu arbeiten. So verbrachte ich die meisten Nachmittage im Schweizer Club, welcher sich damals noch auf dem Land befand. Dieser bestand aus Schwimmbad , Tennisclub, Restaurant und Kegelbahn. Genau das Richtige, um den Glutofen Madrid im Sommer glimpflich zu überstehen. Ueberschwatzt zu dieser wichtigen Mitgliedschaft wurde ich bei geistigem Umtrunk durch den neuen Konsul, der gerade ankam. Seine Antrittstaufe wurde im Juli in seiner Villa mit 65 Geladenen, Walliser Fahnenaufzug, Trompetengetöse und Musikband eingeläutet. Seit dieser ankam, gingen einige „Cabarets“ über die Bühne. Das Stärkste war wohl unser Auftritt, als Walter und ich an einem Freitag als „novios“ verkleidet in unseren helvetischen Gefielden antraten, um das Eheversprechen zu unterzeichnen. Er im schwarzen Anzug, ich mit Kostüm, Spitzenhandschuhen, Hut und Schleierchen. Ein Racheakt auf die Versuche unseres lieben Konsuls, der es wagte, mich per Inserat verkuppeln zu wollen. Die langen Gesichter waren den Aufwand und das Vergnügen wert. Am meisten gelitten hatte wohl Walters Novio, mit dem wir am Abend zuvor die „Verlobung“ feierten. Der erste Verkupplungsversuch mit einem Chilenen ging in die Binsen, was uns aber nicht hinderte, den Afternoon-Champan im Hotel Ritz zwischen alten Marquesen und dekadenten Madrilenos einzunehmen.

In Sachen Liebe schien sich eben alles gegen mich verschworen zu haben. Mein schöner Akkupunkteur-Schwarm sass seit Wochen auf seiner Insel Mallorca, wo er herkam und auch lange blieb – mit seiner Familie. Es war wohl höchste Zeit für mich, wieder einen Wahrsager aufzusuchen.

Ein Exportförderungsseminar in Thun kam mir gerade recht, um mich vom Glutofen Madrid und den anstrengenden Verkupplungsmanövern freizumachen. Als kulturelles Event besuchten wir den Ballenberg und nahmen an den Tell-Aufführungen in Interlaken teil. Nach dem anstrengenden Teil des Seminars hatte ich dann Ferien redlich verdient. Ich fuhr mit meiner Freundin Ilse vom Tessin nach Südfrankreich, anschliessend nach Cadaques zum Dali-Museum. Den grossen Meister konnten wir leider nicht sehen, aber das Museum war beeindruckend. Anschliessend weiter nach Valencia und Ueberschiffung nach Ibiza. Die Insel hakten wir in 2 Tagen ab und gingen dann weiter nach Mallorca. Dort verbrachten wir eine ganze Woche. Es gefiel uns ausnehmend gut dort, und wir machten interessante Bekanntschaften.

Meine nächste Abendbeschäftigung war der Besuch eines Flamenco-Kurses. Ich wollte vom langweiligen Schweizer Heidi zu einem spanischen Feuerwerk metamorphosieren. Ein Unterfangen, das sich als nicht so einfach erwies. Die Koordination der Füsse mit den Händen und dann noch mit den Castanuelos liess auf sich warten. Man musste wohl dafür geboren worden sein. Trotz meinen missglückten Versuchen, gab ich nicht auf und befreundete mich mit Ana, welche in meinem Alter war. Eine Spanierin, wie aus dem Bilderbuch, attraktiv und fast so gross wie ich, war sie die, welche mich zumindest mit der Garderobe beeinflusste, und ich konvertierte zu einem Flamenco-Schwan. Schwarze figurbetonte Röcke mit Rüschen, rote und weisse Blusen, lange Ohrenringe mussten her und die obligaten Stöckelschuhe. Diese tauschte ich dann aber schnell wieder in Ballerinas um, da ich sonst mit meiner Länge alle spanischen Männer komplexiert und vertrieben hätte.

Am Wochenende kamen wir in Aktion, zogen tanzend durch die Lokale, beide mit dem gleichen Ziel: Die Suche nach dem Richtigen. 

Durch meine Handelstätigkeit musste ich eines Tages eine Information über eine Schweizer Uhrenfirma einholen. Ich rief bei der Vertretung in Madrid an. Es ergab sich ein langes Gespräch mit Francine. Dieses wollte nicht aufhören, deshalb schlug ich vor, dass wir uns auf einen Drink nach der Arbeit treffen. Da wir uns nicht kannten, beschrieben wir unsere Outfits: Schwarze Lederjacke, enger Rock, ca. 176 gross, dunkles Haar. Genau wie ich, ha. Das fing ja gut an. Wir kreuzten uns bereits auf der Strasse und erkannten uns sofort. Ein paar Stunden und Copas weiter kamen wir darauf, dass wir am gleichen Tag und im gleichen Jahr geboren wurden in der Schweiz.

Es entwickelte sich eine Freundschaft. Francine befand sich in der Scheidung von ihrem spanischen Mann. Eines Tages rief sie mich an und sagte, dass sie jetzt den gemeinsamen Haushalt auflösen müsse und sie sich nicht entscheiden könne, ob sie einen Teppich oder ein Bild behalten soll. „Kannst Du vorbeikommen, um dir ein Bild zu machen“. Das tat ich gerne, nahm meine Kamera in die Hand und siehe da, das Bild erinnerte mich vom Stil her an etwas, ich fand aber, dass ich dieses ohne Schwierigkeiten nachmalen könnte. „Behalte den Teppich“ sagte ich und photographierte das Bild. 

Zuhause montierte ich die Staffelei und beim Betrachten des Bildes dachte ich, irgendwie hat dieses Aehnlichkeit mit dem Stil von meinem Nachbarn Manolo. Die Unterschrift war auf dem Foto kaum lesbar, deshalb rief ich Francine an, um zu fragen, ob sie die Signatur lesen könne oder ob sie wüsste, wer der Maler sei.

„Manolo Fuertes“

Ich bekam plötzlich Hühnerhaut. Zufälle, die gibt’s gar nicht.

Natürlich fing ich gar nicht erst an, denn das konnte ich nun doch nicht machen. Aber ich konnte es kaum erwarten, die Geschichte meinem lieben Freund Manolo zu erzählen und wartete mit Ungeduld auf seinen nächsten Besuch.

Ich finde dies so eine unglaubliche Geschichte, die uns drei noch heute miteinander verbindet.

Manolo öffnete mir die Türen zu seiner Welt, seiner Familie und seinem Andalusien, und ich wurde überall mit offenen Armen empfangen. Ich verbrachte viele unvergessliche Momente und Zeit mit ihm, seiner Jugendfreundin Lola und seinem besten Freund und Nachbar Pepe Campos  in seinem Haus in Malaga. Pepe ist der Besitzer der grössten Bodegas in Malaga (el Pimpi) und Cordoba und ein Senor wie er im Buche steht. Bei ihm trafen wir auf viele illustre Persönlichkeiten.

Ich hatte einen Freundeskreis, der fast alle meine Bedürfnisse abdeckte - fast alle! 

Es folgte eine Versetzung nach der anderen. Die Botschaft veränderte sich, ein stark von Bernern geprägtes Klima hielt Einzug, alles wurde ein bisschen bedächtiger. 

Abschied von Madrid

Leider kam auch für mich der Tag, an dem ich mich von Madrid verabschieden musste. Hinter mir blieb mein geliebtes Spanien mit seinen Spaniern, die, wenn sie küssen – dann aber de verdad…, la locura de Andalucia und das tröstliche, täglich ausgesprochene „no te preocupes – no pasa nada“. In Wirklichkeit passiert wirklich nicht viel. Unsereins bleibt frustriert mit einer Illusion auf der Strecke. Aber eins hatte ich gelernt – nämlich die Sevillanas. Es bleiben die Erinnerungen an durchtanzte Nächte „por alli“, wo nachts um 12.00 die Virgen de Rocio mit einem Olé-olé-olé -Kult vergöttert wurde. Jetzt musste ich bloss noch auf die Feria de Abril und von da aus in die Gloria. Das wird dann die Krönung der vergangenen 3 Jahre sein. Seit ich von der Versetzung wusste, verbrachte ich die Nächte „dando vueltas en la cama mirando a la pared“ (Textauszug eines Flamenco-Songs), und die Leidenszeit hielt an. Die Angst, ganz Spanien könnte nur eine leere Luftblase (mucha’palabra‘) gewesen sein und könnte bei meinem Fortgang zerplatzen, liess mich erschauern. Pero suenos son….

Kommentar schreiben

Aus der Madrider Zeit wurde Walter ein lieber Freund, der leider viel zu früh gehen musste. Als hätte er es geahnt, lebte er viel schneller und intensiver. Er vertraute mir und akzeptierte mich so wie ich war. Er liebte die Menschen und begegnete allen mit dem gleichen Respekt. Ich vermisse ihn heute noch.

Und dann ist da meine liebe Freundin Marianne, mit der ich viel später gemeinsam in China war, sie in Peking und ich in Shanghai. Obwohl uns die Wege immer wieder trennten, blieben wir in engem Kontakt. Heute ist die räumliche Entfernung nicht mehr so gross und wir können uns öfters sehen. Hija, ich danke Dir, dass Du in meinem Leben bist und wir so viele schöne Erlebnisse teilen können.

Kommentar schreiben

Von innen beobachtet

Es begann ein dunkles Kapitel für mich. Auf spanischen Postkarten konnte man damals öfters den Spruch lesen „von Madrid in den Himmel“; bei mir schien sich das Gegenteil anzusagen.

Obwohl New York nicht auf meiner Wunschliste stand, wollte mir jemand einen Gefallen tun, mich in die Weltstadt zu katapultieren inmitten von Wolkenkratzern, neurotischen New Yorkern, tausender Obdachloser, verpisster Strassen und einem riesigen Abfallproblem.

Manhattan war für mich ein Drittweltland, wo es meistens fürchterlich stank und die Obdachlosen die Strassen pflasterten bis hin in meine schmale Eingangstüre.

Vielleicht lag es daran, dass ich gerade aus Spanien kam und meine Wahrnehmung durch die Betonlandschaften getrübt wurde. Einerseits war ich fasziniert von allem was es da zu Entdecken gab, anderseits, wenn Lebensqualität darin besteht, dass man morgens um 4 Uhr noch an jeder Ecke einen Hamburger essen kann, war ich im falschen Film.

Ich war glücklich, eine Wohnung in einem Brownstone-House, nicht weit von der UNO-Mission gefunden zu haben. Die Wohnung war für mich immer ein wichtiger Rückzugsort nach hektischen Arbeitstagen.

Leider ist eingetreten, vor was ich mich gefürchtet hatte, nämlich als Unterhund Opfer der sogenannten Elitenklasse zu werden. Die Kluft zwischen Diplomaten und Sekretariatspersonal erwies sich als krass. Das Arbeitsklima im Büro war kühl, nicht nur wegen des permanenten Air-conditionings. Die Diplomaten, wohl auch wegen des nur Beobachterstatus der Schweiz in ihrer Nützlichkeit fragwürdig, waren alles andere als aufgestellt und die Person, die als Bindeglied zwischen oben und unten harmonisieren sollte, war ihrer Aufgabe gelinde gesagt nicht gewachsen.

Mein Bild der Diplomatie, so wie ich sie mir romantischerweise anhand amerikanischer Filme vorstellte, kam ins Bröckeln und ich stand mittendrin. Umgeben von nicht sonderlich fähigen noch interessanten Leuten, die mich benutzten, um ihre Unzulässigkeiten auszubügeln, indem sie mir ihre stillosen und orthographisch fehlerhaften Mitteilungen zum Schreiben und Verbessern gaben und manchmal sogar noch die Unverschämtheit besassen, mich für Fehler verantwortlich zu machen, die ich nie begangen hatte. Solche Dinge stressten mich mehr, als die sehr umfangreiche Arbeit, die wir Sekretärinnen sonst zu bewältigen hatten, insbesondere während den vielen Besuchen von Delegationen aus der Schweiz und während den UNO-Sessionen.

Ganz besonders heiss war die Dechiffriererei. Unendliche Meter von Telexstreifen erwarteten uns jeden Tag in einem käfigartigen Büro zur Entzifferung. Mehrere Geräte erforderten unseren geheimen Einsatz zur Enthüllung dieser heiklen, delikaten weltumfassenden Uebermittlungen.

Ich sowie auch meine anderen Sekretärinnen-Kolleginnen waren stets auf dem Sprung, immer zu Diensten, ich vielleicht nicht allzu unterwürfig, aber doch zurückhaltend, denn sonst riskierte man überempfindliche Reaktionen. Aber ich war schlicht und einfach nicht kompatibel. An und für sich hatte ich noch nie etwas gegen diese klassische Art meines Berufs, wünschte mir aber etwas mehr Anerkennung und Lockerheit im Umgang. Ich kam mir nicht mehr als Mensch vor, sondern als seelenloses Unding.

Während ich dies schreibe, habe ich immer wieder darüber nachgedacht, warum ich mich  innerhalb dieser Mission so unwohl fühlte und liess jede Person durch mein Gedächtnis wandern und plötzlich, als ich über jeden einzelnen nachdachte, der mit mir damals diese Zeit teilte, kam ich zum Schluss, dass es eine Gemeinsamkeit gab, dass ganz einfach der gute alte Sinn für Humor total fehlte. Sinn für Humor, der Brücken schlägt, ungehindert der Klassen, und frei vom Ego. Ein Funken Göttlichkeit, wie er im spanischen Sprachgebrauch auch genannt wird. 

Nach drei Monaten machte ich einen Vorstoss beim Botschafter, erklärte ihm, dass ich unter den gegebenen Umständen nicht gedenke, lange zu bleiben und um eine frühzeitige Versetzung bitten werde. Dies passte offenbar gar nicht in sein Konzept und schrieb mein Unbehagen nicht der Mission zu sondern der Stadt New York und dass sich mit ein bisschen Geduld und Zeit das Unzukömmliche korrigieren werde. Als ich ihm aber eine Kopie des schriftlichen Antrags auf Versetzung vorlegte, noch bevor ich ihn abschickte, merkte er wohl, dass es mir Ernst war.

Nun wurde auf machiavellistische Art nach etwas gesucht, was mir das Genick brechen konnte. Und siehe da, irgendein chiffrierter Testfax, ich betone – TEST-Fax wurde als Anlass genommen, dass mein Kopf rollen sollte und eine sofortige Versetzung beantragt werden musste. Das war lächerlich. Die Kopie dieses Briefes erhielt ich erst ein paar Tage nach Versand. Es wurde mir also keine Chance gegeben, mich in irgendeiner Weise zu äussern. Die konsternierte Reaktion von Bern blieb nicht aus und mir wurde ein Posten in Bern offeriert, den ich jedoch nach Bedenkzeit ablehnte. Ich wollte nicht in die Schweiz zurück. Wir verblieben dahingehend, dass ich abwarte, bis sich etwas Passenderes für mich finden liesse.

Nach all diesen Vorkommnissen beschloss ich, in meinen Ferien nicht nach Spanien – das wäre zu früh gewesen – ich hatte Angst, nicht mehr zurückzukommen - sondern nach Costa Rica zu einer Kollegin zu fliegen. Dieser Aufenthalt war mystisch, mysteriös, abenteuerlich, erleuchtend, relaxend, herrlich grün, tropisch und unheimlich ruhig. Nebst herrlichen Ständen und viel Natur gab es nicht viel. Eine Woche verbrachte ich im Dschungel eines Naturschutzgebietes – allein. Simone organisierte mir diesen Trip mit Kleinflugzeug wo ich diese paar Tage in einer Strandhütte verbrachte. In der zweiten Nacht wurde ich morgens um 2 Uhr auf unangenehme Weise geweckt. Jemand Unbefugter drang in mein Zimmer ein und wollte mich offensichtlich bestehlen. Ich kam vor lauter Schreck so schnell aus dem Bett geschossen, dass der Eindringling wahrscheinlich selbst erschrak, rechtsumkehrt machte und abhaute. Ich versuchte dann in meiner Not einen Schrei auszustossen – leider viel dieser viel zu mickrig aus. Es hatte mir buchstäblich die Stimme verschlagen. Das Schweizer Ehepaar nebenan hat sich meiner erbarmt und nahm mich bei ihnen auf.

Ich machte dort ein paar sehr ungewöhnliche Begegnungen tierischer sowie anderer Art, war aber doch froh, anschliessend gemeinsam mit Simone für ein paar Tage an einen anderen paradiesischen Strand zu fahren. Wir führten endlose Gespräche über unsere Zukunft, unsere Leben . Ich kam zum Entschluss, mich möglichst nicht zu viel aufzuregen und alles entspannter anzugehen.

Solche Unterbrüche hatten immer eine positive Wirkung auf mich und meine Arbeit.

Glücklicherweise hatten sich verschiedene Besuche aus Spanien und der Schweiz angesagt. Diese waren eine willkommene moralische Aufrüstung in dieser unwürdigen, stressigen Zeit. Meine Wohnung wurde zur Insel innerhalb einer Betonwüste. Alle kamen gern nach Hause, kaputt und ausgelaugt von den Entdeckungsreisen durch Manhattan und Taschen voller neuer Errungenschaften.

Immer wieder spielte ich mit dem Gedanken, mich in Mallorca niederzulassen. Meine Freundin Ilse aus dem Tessin meinte, wir könnten dort doch auch ein Büro oder eine Boutique aufmachen. Leider blieb es mangels Sicherheiten und finanziellen Mitteln bei diesen Träumereien.

Und dann kam der Tag, an dem meine Kollegin Rita die überraschende Nachricht überbrachte, die mich von diesem Leben befreien würde, in dem sie mich aus dem Dechiffrier-Käfig anrief und mitteilte, ich hätte eine Versetzung nach ……

Palma de Mallorca!!!

Ich traute meinen Ohren nicht. Die Fokussierung meiner Wünsche wurde zur Wirklichkeit. Magie??

Ein paar Stunden später wurde ich ins Büro des Botschafters zitiert. Dieser meinte pikiert, er könne es nicht verstehen, wie ich zu diesem Posten kommen würde. Ich wusste es auch nicht, meinte aber eher lakonisch, dass es mir leid täte, dass für ihn, dank seiner hohen Position, eine solche Destination nie in Frage kommen würde.

Genau nach einem Jahr verliess ich New York dem Himmel entgegen und bin seither nie mehr zurückgekehrt……

Kommentar schreiben

Fata Morgana-Insel
Wer bin ich? Wo bin ich? Wohin gehe ich?

Den seichten Gewässern amerikanischer Kultur entronnen, empfand ich meinen Transfer nach Mallorca wie ein Enigma.

Einerseits weil ich ja wünschte, dahin gehen zu können und das Schicksal es dann auch einrichtete, dass es geschah, ohne dass ich etwas dazutat, und andererseits glaubte ich fest daran, dass dies von höherer Macht so bestimmt sein musste und es eine tiefere Bedeutung haben muss.

Im Frühjahr 1990 nahm ich meine Arbeit beim Konsulat in Mallorca auf. Von meiner Vorgängerin wurde ich in nur einer Woche in die umfangreiche konsularische Tätigkeit eingeweiht. Eine sehr kurze Einführungszeit, wenn man bedenkt, dass die Kandidaten des konsularischen Dienstes in mindestens 15 langen Monaten umfangreich instruiert werden. Aber als Sekretärin ist man sehr vielseitig und gewohnt, sich mit allen möglichen Situationen anzufreunden.. Man hatte und gab sich Mühe.

So lernte ich dann in einer kurzen Woche wie Pässe ausgestellt werden müssen, wie man mit Geburten, Heiraten, Scheidungen und Todesfällen umzugehen hat, was mit Häftlingen geschehen muss, Visaaustellung und vielem anderem mehr. Nach 4 Wochen hatte ich mit Müh und Not ein paar Dutzend Pässe gebastelt – das war damals noch in Handarbeit - , 4 Leichen transportiert, mit allem Drum und Dran, drei Heiratsvorbereitungen durchgezogen, ein paar Handvoll Leute immatrikuliert, Uebersetzungen und Beglaubigungen gemacht, jemandem aus dem Gefängnis geholt, viele Auskünfte erteilt und auch sonst viel eingesteckt. Ich war fix und fertig und dachte schon, man müsste mich demnächst selbst mit Leichenpass in die Schweiz zurück schippen.. Ich wurde ins eiskalte Wasser geworfen.

Und zum ersten Mal beschlich mich auch ein Gefühl der Ungerechtigkeit, was meinen Lohn anbelangte.Gleichzeitig gab es Chefwechsel. Nicht gerade eine komfortable Situation.War das vielleicht die Rache auf meine schnelle Versetzung von N.Y. Wer weiss.

Dazu kam die Suche nach dem trauten Heim, diese war nur nach der Arbeit möglich, da der Personalbestand bloss aus Chefin und mir bestand sowie einer Empfangsdame. Habe die Suche nach einer Mietwohnung schnell an den Nagel gehängt, weil das Angebot praktisch inexistent war und wenn mal was zum Mieten war, passte es nicht in mein Budget oder war in den meisten Fällen möbliert. So entschloss ich mich, etwas zu kaufen. Es war mir auch danach zumute, Wurzeln zu schlagen. Ich hatte das Bedürfnis, irgendwo hinzugehören. Nach Besichtigung von unzähligen Objekten, fand ich mein „coup de coeur“ in Form einer renovierten Altbauwohnung im Zentrum Palmas . Damals eine Rarität, denn alles, was mir sonst noch so gezeigt wurde, waren Bruchbuden und Ruinen, die noch einer umfangreichen Renovation bedurften. Dafür hatte ich weder die Zeit noch die Nerven.

Nach einem Monat war mein Nervensystem angeschlagen, und ich musste meinen Arzt- und Akkupunkturfreund bitten, mir eine Beruhigungsspritze zu geben. Dieser betrieb damals auch in Palma eine Praxis. Freudiges Wiedersehen nach langer Zeit.

 Um mobil zu sein kaufte ich das Auto der Ex-Konsulin ab mit CC-Schildern. Gemäss Ministerium in Madrid sollte ich PM-Schilder haben, da der Wagen in Spanien gekauft wurde. PM- Schilder erhielt ich aber nicht, da ich keine Residencia hatte. Irgendwann musste ich die CC-Schilder abgeben und fuhr mit selbstgebastelten Schildern und einem Haufen Papier herum, den ich, wenn ich von der Polizei angehalten wurde, präsentierte. Vor lauter Papier und angesichts meines besonderen Status liessen diese mich jeweils lieber springen, denn es war alles sehr komplex. Es dauerte Monate bis sich diese Situation geregelt hatte und ich echte Schilder bekam.

Inzwischen war ich in mein eigenes Reich eingezogen und fing an, mich heimisch zu fühlen. Ich wohnte im Casco Antiguo gleich über der mallorquinischen Volkstanzschule. Es war nur eine Frage der Zeit, bis ich mich dort auch blicken liess, um mich zu bewegen.

An den Wochenenden erkundete ich die Insel und fühlte mich sehr einsam. Und wenn man so einsam ist, kommt man auf andere Gedanken. Ich konsultierte eine Wahrsagerin. Ich wollte wissen, was mein Aufenthalt in Mallorca so in und auf sich hatte und ob sie in mein Schicksal hineinblicken könnte. Das einzige was mir blieb, war die ganz klare Aussage, dass ich vorsichtig sein müsse. Denn die Insel würde sich für mich wie eine Fata Morgana präsentieren. Das gab mir einen gewaltigen Denkanstoss, aber ich konnte nicht viel damit anfangen. Fata Morgana, eine Illusion?? Ich wollte selbst meinem Schicksal auf den Grund gehen und fing an, mich intensiv mit allen möglichen zukunftsweisender Literatur und Methoden zu beschäftigen. Ich studierte Tarotkarten, Numerologie, I Ching und andere einschlägige Literatur. Als ob das etwas bewirkt hätte. Aber immerhin war es ein guter Zeitvertreib in meinem einsamen Leben.

Im Konsulat erhielten wir ein neues EDV-System und manch eine tat sich schwer damit. Somit war die Stimmung auf dem Tiefpunkt. Ein Einführungskurs sollte Licht in Dunkles bringen. Die Chefin war vom Typ her sehr nervös und nicht sehr gesprächig, was meine Kollegin und ich sehr bedauerten.

Umsomehr waren dann meine ersten Besuche eine Wohltat. Meine Wohnung verwandelte sich in den Sommermonaten in ein Hotel. Dies gab mir die Gelegenheit, das Nachtleben in Palma zu erkunden, wozu ich sonst im Alleingang keine Lust hatte. Ana, meine Flamenco-Freundin war die Erste, die mich in den Ausgang verführte. Sie tauchte am ersten Morgen gar nicht mehr in der Wohnung auf und ich machte mir grosse Sorgen. Am Abend erfuhr ich, dass sie sich in der Disco den Fuss verstauchte und kaum mehr gehen konnte. Ihre neu eroberte Strandbekanntschaft hat sich dann fürsorglich um sie gekümmert, und sie konnte bei ihm im Hotel unterkommen. Eine grosse Liebe entwickelte sich zwischen den beiden.

Ana und ich im Abaco in Palma de Mallorca 

Darauf folgten eine Cousine und Lida aus Madrid. Leider musste ich immer wieder viel zu früh nach Hause, um am nächsten Tag fit fürs Büro zu sein.

Die Arbeit im Konsulat gefiel mir zunehmend, je mehr Routine ich bekam. Nach ein paar Monaten fühlte ich mich ziemlich sattelfest in den gängigen konsularischen Arbeiten. Jedoch gibt es in dieser Tätigkeit immer wieder Ueberraschungen aller Art. Ein Schizophrener hielt mich eine Woche auf Trab, bis ich die Polizei rufen musste. Mehrere Entflohene aus Drogenentzugszentren, die mir das Blaue vom Himmel runterlogen, warum sie keinen Pass und kein Geld mehr haben würden. Eine Demonstration vor dem Konsulat, wobei uns beinahe unsere Türe eingerammt wurde. Die Sicherheitsmassnahmen waren sehr rudimentär. Es war kein Schalter vorhanden , der uns von der Kundschaft getrennt und geschützt hätte.

Mein Bekannten-Kreis vergrösserte sich nur langsam, denn die Mallorquiner entpuppten sich als sehr eigenwilliges Völklein, eher ein bisschen ungehobelt, verschlossen, unnahbar und fast fremdenfeindlich. Zum Teil konnte ich sie verstehen, wenn man von so vielen Touristen invadiert wird, die sich nicht immer vorbildlich verhielten. Aber das Geld war dann doch sehr willkommen. Leider war auch nicht viel Verlass auf sie, Versprechungen, die nicht eingehalten wurden. Fata Morgana?

Einer meiner ersten Kontakte aus der Schweizer Kolonie war Ines, die Besitzerin des Chalet Suizo. Da sie kein Auto besass, anerbot ich mich, mit ihr samstags zum Grossisten einkaufen zu gehen und anschliessend auf Ausflugstour. So lernten wir beide gemeinsam die Insel kennen.

Ihr kleines Restaurant war für mich immer ein netter Zufluchtsort, wenn ich das Bedürfnis hatte, mich in der Muttersprache zu unterhalten. Ines ging damals bereits über 60. Ich bewunderte sie für ihren Mut, in dem Alter noch ein Restaurant auf einer fremden Insel zu übernehmen.

Der Papierkrieg war für sie enorm, insbesondere später, als sie feststellen musste, dass sie auch Opfer eines Betrugs wurde .

Aber das Chalet lief dank ihrer Art und ihrem Fleiss hervorragend. Und die Engel meinten es gut mit ihr, als sie anlässlich der Weihnachtslotterie „El Gordo“ einen Treffer landete, der sie aus ihren finanziellen Sorgen erlöste.

Der erste Sommer neigte sich zu Ende und auf meinem Nachhauseweg durch die Altstadt sah ich eines Tages ein Plakat einer Philosophieschule, die ich schon von Madrid her kannte und wo ich ab und zu zu einem Vortrag ging. Dieses Mal ging es um die Bedeutung des Tarot. Genau das Richtige für mich. Von da an ging ich häufig an Vorlesungen und schrieb mich zu guter Letzt für die Studien der alten Philosophen ein. Nun kam Bewegung in meine Freizeit, nicht nur mein Vokabular erweiterte sich, sondern auch wissenstechnisch tat sich mir eine neue (alte) Welt auf. Der Stoff war aufwendig und es war eine echte Herausforderung, mich in meinem Alter noch auf die Schulbank zu drücken. Ich musste nicht nur sehr viel lesen sondern sollte auch begreifen, was ich las.

Nebst den Studien beteiligten sich viele aktiv mit dem, für was sie am besten geeignet waren. Es gab eine Theatergruppe, ein Marionettentheater, eine Druckerei nach altem Konzept, eine Musikschule und ein Produktionsatelier.

In mir schlummerten ja immer noch ein paar Talente, die bei der Berufswahl in meinen jungen Jahren nicht berücksichtigt werden konnten. Ich liess mich in die Produktion einteilen, wo ich mich mit Wandmalereien beschäftigte, ägyptischen Graphiken und griechische Repliken herstellte. Dies bedingte vorab eine intensive Beschäftigung mit der Materie und der Bedeutung in der Antike. Es sollten möglichst keine Fehler passieren. Denn alles hatte seinen Sinn.

Dort traf ich auf die Argentinierin Sandra, die interessant, mit unruhigem Geist und anstrengend war. Sandra und ich wurden Weggefährtinnen und Seelenverwandte stets auf der Suche nach dem essentiellen Ich und natürlich dem perfekten Ehemann. Aber selbst der Tantra-Kurs bei Osho verschaffte keine Abhilfe.

Im Wartsaal eines homöopathischen Arztes lernte ich Barbara kennen. Sie arbeitete in einer Werbeagentur, war sehr lebhaft, offen und sympathisch, halb Mallorquina, halb Venezolana – eben so gar nicht typisch Mallorquina. Wir trafen uns regelmässig kurz nach der Arbeit auf einen Drink. Sie wollte unbedingt, dass ich sie an einen Kurs über Werbung und Promotion der Handelskammer begleite.

Dies tat ich auch, sehr zum Leidwesen der anderen mallorquinischen Interessenten, die sich gezwungen sahen, nicht in ihrer geliebten Muttersprache instruiert zu werden sondern in Castellano (Spanisch). Und das nur wegen mir! Obwohl ich mich ja auch bemühte, Katalanisch zu lernen. Ich war begeistert von diesem Kurs, während meine Freundin Barbara eher ein bisschen Mühe hatte, nicht wegen des Stoffes sondern wegen den anwesenden Kursteilnehmern. Denn man kannte sich oberflächlicherweise.“vom Sehen“ sozusagen. Palma war ja ein kleines Dorf und in kleinen Dörfern ist das Klatschpotential bekanntlich hoch. Da war auch ein Bankdirektor, Kunde von Barbara, der wiederum Verlobter der Tochter des Präsidenten des Gobierno war, die auch an diesem Kurs teilnahm. Wegen unserm sehr eloquenten Lehrer, der sich anfänglich dieser „Verbindungen“ nicht bewusst war, und seine Zunge es offenbar nicht unterlassen konnte, pikante Bemerkungen loszuwerden, sah man des öftern rote Ohren, sehr zu meinem und Barbaras Vergnügen.

Obwohl Palma sehr provinzial war, erstaunte mich doch immer wieder, was die Leute so alles über andere wussten. Man sagte, dass jedes „Barrio“ (Viertel) seinen Spion hat und dass unser Spion , den sie „el Mudo“ (der Stumme) nannten – alles andere  als stumm ist . Scheinbar soll er alles gewusst haben über den Verrückten, der unser Konsulat während einer Woche belagerte und später in der Zelle versuchte, Selbstmord zu begehen.

Der Chef der Polizei hatte offenbar auch ein loses Mundwerk.

So halbjährlich kriegte ich den Inselkoller und musste weg. Meistens flog ich nach Madrid, wo ich bei meinen Freunden abwechslungsweise unterkommen konnte.

Ich nahm an Manolos Ausstellungen teil, ging mit ihm zu Flamenco-Veranstaltungen, mit Ana zum Tanz, mit Lola in die Gloria der Sevillanas und mit Lida zum Essen. Und da waren noch alte Bekannte aus dem Schweizer Club.

1991 besuchte ich Walter und José, die inzwischen nach Paris versetzt wurden . Nebst Paris lernte ich auch die Normandie kennen, wo wir 3 Tage unterwegs waren zu der geschichtsträchtigen Region der britischen Invasion während des zweiten Weltkrieges.

1992 reiste ich – gemeinsam mit Walter und José - nach Sevilla zur Weltausstellung.

Und langsam kam schon die Angst vor der Trennung meines Lebens in Mallorca.

3 Monate vor meiner Abreise lernte ich noch meine beste Freundin Karin kennen. Sie war Inhaberin einer Modeboutique gegenüber des Konsulats. Ich brauchte nur über die Brücke zu gehen. Das tat ich eher selten, nur wenn ich innerhalb meiner Tätigkeit mit der Polizei etwas zu tun hatte, die gerade neben der Boutique war.

Von dem Tag an, als ich ihre Boutique zum ersten Mal betrat, verging kein Tag mehr, wo ich dort nach getaner Arbeit noch schnell reinschaute. Karin war authentisch, herzlich, ein bisschen verrückt, aber ein richtiges Seelchen. Die Leute kamen zu ihr, um ihr Leid zu klagen. Karin hörte geduldig zu. Sie war eine bessere Seelenklempnerin als Verkäuferin, denn die Frauen, die ihr ihre Seelennöte abluden, probierten gleichzeitig Kleider an, nahmen sie anschliessend zu meinem Erstaunen einfach mit, meistens ohne zu zahlen. Vage Versprechungen, das später nachzuholen, verliefen leider meistens im Sand und Karin hatte nachträglich die liebe Mühe, das Geld einzutreiben. Meistens klappte es nicht. Ich war schockiert, konnte nicht verstehen, dass sie immer wieder auf dieselben Tricks reinfiel und in immer grössere finanzielle Schwierigkeiten geriet. Ich fing an, als Advokatin des Teufels zu fungieren und sagte, keine Ware ohne Geld.

Wir wurden unzertrennlich, Karin weihte mich in ihre Welt ein. Sie war geschieden, mit einem erwachsenen Sohn, der in Ibiza lebte und erfolgreicher Bauunternehmer war. Ich lernte ihre Freundin Thea kennen, die aber kurz darauf verstarb. Da Thea verwitwet war und keine Angehörigen in Palma hatte, musste sich Karin im Auftrag der Geschwister der Verstorbenen um den Verkauf der Wohnung und des Hauses kümmern. Es handelte sich dabei um eine Villa in Sa Canonge. Bis es zum Verkauf kam, verbrachten wir die Wochenenden im Haus, kümmerten uns um Pool und Garten und legten unser Herzblut rein. Wir verliebten uns in dieses Haus und Karin tat alles, um den Verkauf hinauszuzögern. Leider waren wir beide finanziell nicht in der Lage, diese Immobilie selbst zu erwerben. Karin war aber der festen Ueberzeugung, dass der richtige Käufer kommen würde. Ein paar Monate später gehörte das Haus ihrer Schwester aus Deutschland. Es blieb also sozusagen in der Familie. Ich war sehr erfreut darüber, denn wir sollten auch später viele Stunden in dieser schönen Villa an diesem wunderbaren Ort verbringen.

Leider war alles viel zu kurz und ich sollte die Insel verlassen Richtung Israel. Der Abschied fiel mir sehr schwer. Gerne hätte ich gehabt, dass mich Karin begleitet, aber es musste nicht so sein.

Ich feierte noch Weihnachten 1992 im Schosse der Familie von Karin, und verliess die Insel anfangs Neujahr.