Zurzeit sind 567 Biographien in Arbeit und davon 340 Biographien veröffentlicht.
Vollendete Autobiographien: 217
Wie sind die Eltern auf deine(n) Vornamen gekommen? Haben deine Eltern gut gewählt?
Hattest du auch Übernamen?
Erinnerst du dich an die Geburt von Geschwistern? Was hattest du dabei für Gefühle?
Wer passte auf dich auf, wenn deine Eltern nicht konnten? Gab es Kinderkrippen, Kinderhorte, o. ä.?
Wovor hattest du am meisten Angst?
Erinnerst du dich an die Jahreszeiten?
Schön am Winter war auch der Schnee. Die Mutter ging mit uns schlitteln, am Stoltenhang oder an der Luegetshalde, und ich erinnere mich sehr gut daran, dass der Bruder meiner Schulkameradin Silvia Meier, ich war damals mit ihr in der ersten oder zweiten Klasse, dass dieser Bruder das Bein brach, worauf ihn meine Mutter auf dem Buckel ins Dorf hinunter zum Arzt trug.
Sehr gut erinnere ich mich daran, wie mein Vater mir die ersten Skis an die Füsse schnallte, wie ich damit hinter ihm her über die verschneiten Wiesen ums Haus tappte. Vermutlich war ich da etwa vier Jahre alt. Das Skifahren war ein wichtiger Faktor in jedem Winter während meiner ganzen Jugendzeit. Der Vater war der erste im Dorf, der Ski verkaufte, der Döbeli Martin liess sich von ihm alles erklären und fing dann selber damit an, wurde Vaters verhasster Konkurrent, über den zu schimpfen er nicht aufhören konnte. Aber beide waren im sehr aktiven Skiclub, welcher auf dem Oberberg bei der Ibergeregg ein kleines Clubhaus betrieb, in dem wir Kinder zusammen mit den Erwachsenen und deren Kindern in den Fünzigerjahren sehr schöne Zeiten erlebten. Noch heute blicke ich immer zum diesem Häuschen hinüber, wenn ich hin und wieder über die Ibergeregg fahre. Das Häuschen wurde damals schon den Sommer über von einem Älpler bewohnt, der in einer grossen Scheune nebendran sein Vieh sömmerte. Der Skiclub kündigte später das Mietverhältnis und baute über Elm ein eigenes Skihaus.
Nach dem Winter kam der Frühling, den ich in der frühen Jugend nicht als spezielle Jahreszeit wahrnahm. Höchstens erinnere ich mich daran, dass die Kinder der ganzen Nachbarschaft wetteiferten, wer zuerst barfuss daherkommen würde. Dieser Wettstreit wurde jeweils nicht von den Kindern selber entschieden, sondern von deren Eltern, denn erst wenn diese es erlaubten, durften wir barfuss hinaus. Dies führte dazu, dass die Kinder meiner Familie immer das Nachsehen hatten, denn Vater und Mutter waren der Meinung, es sei gesundheitsgefährdend, barfuss in der Kälte herumzulaufen. Früher oder später war es dann auch für uns warm genug, und freudig liefen wir mit allen andern Kindern barfuss über die Wiesen. Das war schön, und wir haderten immer damit, dass uns verboten wurde, auch barfuss zur Schule zu gehen. Ich weiss nicht mehr, ob die Lehrerinnen und Lehrer keine nakten Füsse sehen wollten, oder ob es die Eltern waren welche fanden, barfuss in die Schule zu gehen sei zu wenig fein.
An den Sommer habe ich frühe Erinnerungen. Es muss noch in den Vierzigerjahren gewesen sein, als es einmal sehr lange sehr heiss war, so dass das Gras in unserem Baumgarten braun wurde. Mit einem Rechen, riss der Vater die braune Grasnarbe vom Untergrund, und es kamen unzählige Engerlinge, die Larven des Maikäfers, zum Vorschein, die wir aufsammelten und vernichteten.
Schon in der Vorschulzeit nahme mich der Vater an jedem schönen Tag zur Mittagszeit mit in die Badeanstalt. An diesem Badeplatz war ihm viel gelegen, war es doch nicht zuletzt seiner Initiative zu verdanken, dass diese Einrichtung enstanden war. Der Aabach wurde mit eine "Schalte", einer regulierbaren Holzschranke, etwas aufgestaut, so dass die Schwimmer eine Strecke auf dem Ufer bachaufwärts laufen, hineinspringen und in der Strömung hinunterschwimmen konnten. Für die Kinder und andere Nichtschwimmer gab es beim Badehäuschen eine Ufermauer mit Geländer und der Mauer entlang eine Holzpritsche, auf der sich sogar die kleinen Kinder dem Geländer entlang sicher bewegen konnten. Aufsicht war allerdings nötig, denn vor dem Bach hatten Klein und Gross Respekt. Mein Cousin Christian, vor mir geboren, war in den Bach vor seinem Elternhaus gefallen und ertrunken, eine schreckliche Geschichte, von der immer wieder die Rede war. Von diesem Unglück erfuhr ich nur durch die Erzählung der Erwachsenen, aber ich erinnere mich an mindestens zwei weitere Vorfälle, die sich in meiner Kleinkinderzeit ereigneten. Erregt berichteten die Erwachsenen, wie die Bachufer über eine weite Strecke nach dem verunglückten Kind abgesucht wurden. In einem Fall wurde schliesslich ein totes Kind geborgen. Aber viel besser erinnere ich mich daran, dass ein zweites Kind zu einer andern Zeit zwar bewusstlos, aber noch lebend aus dem Wasser gezogen wurde und wiederbelebt werden konnte. Wie der Knabe, der das Bein gebrochen hatte, hiess auch der aus dem Wasser Gerettete Meier, gehörte aber nicht zur selben Familie.
Vor dem Wasser hatte ich also Respekt, aber keine Angst, wenn der Vater dabei war. Deshalb sprang ich schon als kleiner Knirps in der Badeanstalt kopfvoran in den Bach, landete unter dem Gelächter der Anwesenden dann meistens auf dem Bauch, was zwar schmerzte, mir aber nicht ausmachte. Ich tat es wieder und wieder und lernte dabei schon schwimmen, bevor ich in die Schule kam.
Zum Sommer gehörte auch das von uns Kindern gar nicht geliebte Abheuen des Baumgartens. Von klein auf wurde uns eine Holzgabel in die Hand gedrückt, und dann hiess es "Gras wenden" statt in die Badi. War das Wetter gut, konnte das Heu manchmal schon am zweiten Tag eingebracht werden. Brach jedoch zur falschen Zeit ein Gewitter über uns herein, mussten wir am Abend die nassen Halme auf Haufen schichten, "Heuschochen" wurden diese Haufen genannt, die dann am Morgen wieder auseinander gerissen und auf die ganze abgemähte Fläche zum Trocknen ausgebreitet wurden. Früher oder später war dann das Heu aber immer trocken, und der Vater bestellte beim Kleinbauern Walti den Brückenwagen, auf den das Heu geladen und in die Tenne gestossen wurde. Unser Haus war ja ein stillgelegtes Bauernhaus, in dem aber die Durchfahrt in der Tenne und darüber der Heustock immer noch vorhanden waren. Grosse Gabeln voller Heu wurden in der ersten Etappe vom Wagen auf den Heuboden geworfen, von dort dann auf den Heustock, und wir Kinder durften dann stampfen, das heisst darauf herumpurzeln, bis sich das Heu platzsparend verfestigt hatte. Über mehrere Jahre wurde der Heutstock immer höher aufgeschichtet, bis dann eines Winters der Bauer Walti alles abholte, Futter für seine zwei Kühe und das alte Pferd. Selber brauchten wir vom Heu nur wenig, für die hauseigenen Kaninchen.
Eine Anekdote wäre noch zu erzählen vom Ladewagen, mit dem das Heu eingebracht wurde. Meistens hatten wir nur den Wagen, und die ganze Familie musste kräftig schieben, damit er vorwärts rolle. Einmal aber spannte der Bauer das Pferd ein, und unsere Freude war gross. Das Tier zog den vollen Wagen vor das Scheunentor, wo es ausgespannt wurde. Der Vater wollte es zum nahen Stall zurückführen, und ich kleiner Knirps erbat mir, bis dort auf dem Rücken des Pferdes mitzureiten. Aber kaum spürte mich das Pferd auf seinem Rücken, und es war an keinen Reiter gewöhnt, begann zu springen - vorne, dann hinten und immer höher. Bevor ich abgeworfen wurde, liess ich mich seitlich über das braune Fell zu Boden gleiten, worauf das Pferd zu springen aufhörte, sich vom Vater loszerrte und davon rannte. Das Pferd war weg, was machten wir jetzt? Betreten marschierten wir zum Bauern Walti, um ihm den Verlust zu melden, wo wir dann zu unserer Freude sahen, dass es kein Verlust war, denn das Pferd stand vor der Stalltüre und wollte eingelassen werden.
Wenn ich von meinen Eltern schreibe muss ich auch von der Vespa schreiben!
Ich muss damals etwa sechsjährig gewesen sein, als Vater mit einer Vespa nachhause kam. „S’Wäschpi“ nannten wir das Vehikel und freuten uns, nun auch zum motorisierten Teil der Bevölkerung zu gehören. Nur wenige Leute im Dorf hatten damals ein Auto, einige hatten ein Motorrad und wir hatten nun unser „Wäschpi“. Oft fuhren wir zu Dritt davon: Vater lenkte, ich sass auf dem Sozius und eines der Geschwister stand zwischen Vater und Lenker auf dem Trittbrett. Mit der Verkehrssicherheit nahm man es damals noch weniger genau als heute. Von den vielen Fahrten, die Vater mit mir unternahm bleibt mir eine unvergesslich: Es sollte eine mehrtägige Tour werden mit dem Höhepunkt einer Wanderung auf den Säntis. Unsere erste Etappe war Wetzikon, wo wir bei Tante Dorli übernachten konnten. Auf dem Weg dorthin wurden die Wolken immer dichter, es begann zu regnen, und kurz vor dem Etappenziel überfiel uns die schwarze Nacht. Als Vater plötzlich bremsen musste, glitten die kleinen Räder über die nasse Strasse und wir kamen zu Fall. Zum Glück hatte der Sturz ausser einem kleinen Blechschaden keine weiteren Folgen, und wir konnten am nächsten Tag weiterfahren, hinauf zur Schwägalp. Von dort ging es zu Fuss weiter bis Tierwies, wo wir im Massenlager übernachteten. Am dritten Tag kämpften wir uns auf einem felsigen, durch Drahtseil gesicherten Weg zum Gipfel. Eingehüllt in dichten Nebel trotzdem wir mit eiskalten Fingern einem heftigen Sturm und kamen, von heftigem Regen durchnässt, endlich oben an. Aber wir sahen kein Haus – bis wir merkten, dass wir wenige Meter neben dem Gipfelhotel standen, das sich in der Wolke verbarg. An die Heimreise erinnere ich mich nicht mehr, aber ich weiss noch, dass wir unter die total durchnässten Kleider unsere im Rucksack trockengebliebenen Pijamas anzogen und danach wahrscheinlich mit der Seilbahn zurück zum „Wäschpi“ fuhren.
Vater war auch Mitglied beim Vespa-Club, dem „Wäschpiklupp“. Mit dem Club unternahmen er und Mutter, die jeweils auf dem Sozius Platz nahm, grössere Reisen. Ich erinnere mich, wie sie begeistert von einer Reise nach Livorno und einem Besuch der dortigen Piaggo-Werke, wo die Vespas hergesteltl wurden, zurückkamen. Auch diese Reise ging nicht ohne Sturz ab. Das tat ihrer Freude keinen Abbruch, aber die Seitenbacken der Vespa sahen mehr und mehr zerkratzt aus.
Vespa war damals nicht die einzige italienische Rollermarke. Der Vater eines meiner Schulkameraden besass eine Lambretta. Dies führte zu heftigen Streitgesprächen in den Schulpausen. Ich fand, die Vespa sei schöner. Mein Kollege behauptete, die Lambretta sei dafür viel schneller. Schnell war sie, die Lambretta, und mein Vater ärgerte sich immer masslos, wenn der Lambrettafahrer, ein geschäftlicher Rivale von ihm, mit einem Einradanhänger am Roller in übersetztem Tepo durch unsere kleine Gasse fuhr. Wir liebten unsere Vespa, auch die Mutter erlangte den Führerschein und tuckerte damit zu ihren Verwandten, aber diese frühe Vespaphase dauerte nur wenige Jahre. Dann holte uns der Fortschritt ein und Vater kaufte sein erstes Auto Marke Simca.
Meine Mutter weinte hemmungslos, während mein Herz vor Freude Luftsprünge vollführte. Vater, Bruder und die Schwestern, standen etwas ratlos daneben, an diesem zweiten Januartag des Jahres 1966. Der älteste Sohn und Bruder, soeben 21 Jahre alt geworden, nahm auf dem Flughafen Zürich-Kloten Abschied von der Familie, um sich in das Abenteuer eines Englandaufenthaltes zu stürzen. Den Schmerz der Mutter fand ich lustig, und ich freute mich unbändig auf meinen ersten Flug und alles, was mich in England erwartete.
Unvergessliche Erinnerungen an die jungen Jahre im Ausland: Im Alter von 70 Jahren geriet ich, , auf der Uferpromenade von Castiglione radelnd, unversehens in eine grosse Ansammlung von Vespa-Rollern. Mit katternden Motoren standen sie auf einem Parkplatz, bereit zur Abfahrt. Ein Treffen verschiedener Vespa-Clubs, und sie wollten am Tag danach zum 200 km entfernten Rom fahren, wie man mir sagte. Freude auf beiden Seiten, als ich erklärte, ich hätte vor bald 50 Jahren auch einem Vespa-Club angehört: Dem Vespa-Club Orpington im Süden von London!
Seither habe ich Wespen im Kopf. Einzelne Fetzen von Erinnerungen, aber auch ganze Bündel davon drängen ans Licht und wollen festgehalten werden. Das Vespa-Rally von Castiglione hat mir klargemacht, dass dieser Roller im ersten Drittel meines Lebens eine prägende und überaus erfreuliche Rolle spielte.
Ich muss damals etwa sechsjährig gewesen sein, als Vater mit einer Vespa nachhause kam. „S’Wäschpi“ nannten wir das Vehikel und freuten uns, nun auch zum motorisierten Teil der Bevölkerung zu gehören. Nur wenige Leute im Dorf hatten damals ein Auto, einige hatten ein Motorrad und wir hatten nun unser „Wäschpi“. Oft fuhren wir zu Dritt davon: Vater lenkte, ich sass auf dem Sozius und eines der Geschwister stand zwischen Vater und Lenker auf dem Trittbrett. Mit der Verkehrssicherheit nahm man es damals noch weniger genau als heute. Von den vielen Fahrten, die Vater mit mir unternahm bleibt mir eine unvergesslich: Es sollte eine mehrtägige Tour werden mit dem Höhepunkt einer Wanderung auf den Säntis. Unsere erste Etappe war Wetzikon, wo wir bei Tante Dorli übernachten konnten. Auf dem Weg dorthin wurden die Wolken immer dichter, es begann zu regnen, und kurz vor dem Etappenziel überfiel uns die schwarze Nacht. Als Vater plötzlich bremsen musste, glitten die kleinen Räder über die nasse Strasse und wir kamen zu Fall. Zum Glück hatte der Sturz ausser einem kleinen Blechschaden keine weiteren Folgen, und wir konnten am nächsten Tag weiterfahren, hinauf zur Schwägalp. Von dort ging es zu Fuss weiter bis Tierwies, wo wir im Massenlager übernachteten. Am dritten Tag kämpften wir uns auf einem felsigen, durch Drahtseil gesicherten Weg zum Gipfel. Eingehüllt in dichten Nebel trotzdem wir mit eiskalten Fingern einem heftigen Sturm und kamen, von heftigem Regen durchnässt, endlich oben an. Aber wir sahen kein Haus – bis wir merkten, dass wir wenige Meter neben dem Gipfelhotel standen, das sich in der Wolke verbarg. An die Heimreise erinnere ich mich nicht mehr, aber ich weiss noch, dass wir unter die total durchnässten Kleider unsere im Rucksack trockengebliebenen Pijamas anzogen und danach wahrscheinlich mit der Seilbahn zurück zum „Wäschpi“ fuhren.
Vater war auch Mitglied beim Vespa-Club, dem „Wäschpiklupp“. Mit dem Club unternahmen er und Mutter, die jeweils auf dem Sozius Platz nahm, grössere Reisen. Ich erinnere mich, wie sie begeistert von einer Reise nach Livorno und einem Besuch der dortigen Piaggo-Werke, wo die Vespas hergesteltl wurden, zurückkamen. Auch diese Reise ging nicht ohne Sturz ab. Das tat ihrer Freude keinen Abbruch, aber die Seitenbacken der Vespa sahen mehr und mehr zerkratzt aus.
Vespa war damals nicht die einzige italienische Rollermarke. Der Vater eines meiner Schulkameraden besass eine Lambretta. Dies führte zu heftigen Streitgesprächen in den Schulpausen. Ich fand, die Vespa sei schöner. Mein Kollege behauptete, die Lambretta sei dafür viel schneller. Schnell war sie, die Lambretta, und mein Vater ärgerte sich immer masslos, wenn der Lambrettafahrer, ein geschäftlicher Rivale von ihm, mit einem Einradanhänger am Roller in übersetztem Tepo durch unsere kleine Gasse fuhr. Wir liebten unsere Vespa, auch die Mutter erlangte den Führerschein und tuckerte damit zu ihren Verwandten, aber diese frühe Vespaphase dauerte nur wenige Jahre. Dann holte uns der Fortschritt ein und Vater kaufte sein erstes Auto Marke Simca.
In meinem späteren Jugendalter waren Roller dann kein Thema mehr. Mit meinen Kollegen schwärmte ich von tollen Autos, von welchen immer mehr auf den engen Strassen verkehrten, mit einer Zahl von jährlichen Unfalltoten, die einem mittleren Kriegsereignis entsprachen. Dies kümmerte uns nicht – jeder wollte mit 18 Jahren sofort den Führerschein und mit Vaters Auto auf die Strasse. Jeder war stolz, die Fahrprüfung nach möglichst wenig Fahrstunden zu bestehen, so auch ich: Mit achtzehneinhalb Jahren und nach sechs Fahrstunden kam ich beim ersten Mal durch.
Aber das Thema dieser Niederschrift ist ja die Vespa. Nach Jahren ohne einen Gedanken an den Roller trat die Vespa wieder in mein Leben, ohne dass ich sie gesucht hätte. Am 2. Januar 1966 verabschiedete ich mich auf dem Flughafen Zürich-Kloten von meiner Familie, liess meine Mutter tränenüberströmt zurück und flog frohgemut nach London, um in Orpington, Kent, etwa 30 km südlich der Hauptstadt, meine Stelle bei Mr. Schick anzutreten. Am nächsten Tag sass ich bereits an meinem Schreibtisch im ersten Stock der Versandfirma von Uhrenersatzteilen. Im unteren Stock wurden die winzigen Metallteile sortiert und versandbereit gemacht, und da war auch eine ganze Reihe von Schreibfrauen, welche die Rechnungen schrieben. Ich kannte niemanden verstand kaum etwas Englisch und kam mir recht verloren vor. Aber bei Arbeitsschluss wartete eine der Tippfrauen beim Ausgang auf mich. Sie sei Susi, eine Appenzellerin, und ob sie mich ihrem Verlobten vorstellen dürfe, der draussen warte. So lernte ich an meinem zweiten Tag in England Susi und Keith kennen, mit denen mich bis heute eine enge Freundschaft verbindet, und so war ich von Anfang an in ihren damaligen Freundeskreis integriert und lernte Englisch schneller als je erwartet.
Schon nach wenigen Tagen war jedoch klar, dass jeder in diesem Freundeskreis eine Vespa haben musste! Denn Keith und Susi waren begeisterte Vespa-Leute, Mitglieder beim Vespa Club von Orpington, der sich wöchentlich im Clublokal zu gemütlichen Abenden traf und regelmässig gemeinsame Ausfahrten durchführte. Natürlich nahm mich jeder gern auf dem Sozius mit, aber Mitfahrer zu sein war nicht mein Ding. Ich wollte meine eigene Vespa! Die Frage war nur wie, denn ich hatte wenig Geld und verdiente noch weniger. Sehr schnell bewahrheitete sich der Spruch „never fear when Keith is here“, als er herausfand, dass sein Kollege Noddy ganz billig eine alte Vespa 125 zu verkaufen hatte. An einem eiskalten Januarsonntag ging ich mit diesem pinkfarbigen Roller auf Probefahrt. Die Schneeflocken klatschten in mein Gesicht, und ich raste erbärmlich frierend, aber jauchzend vor Glück über die Strassen von Kent. Da gab es nicht mehr zu überlegen: Der Roller war alt, aber er fuhr, und ich wollte ihn!
Noddy’s bike, wie wir das Ding nannten, und ich waren fortan unzertrennlich. Meine Vermieterin, bei der ich im Zimmer war zeigte sich unzufrieden, als plötzlich ein Fahrzeug in ihrem Vorgarten stand. Aber mein neuer Freundeskreis zeigte sich gleich hilfsbereit: Ich zog im das Häuschen von Frank Ockenden und seiner Mutter ein, wo ich dann sechzehn Monate wohnte. Frank hatte auch eine Vespa, war auch im Club und wir kamen gut miteinander aus, auch wenn er beim Frühstück darauf bestand, dass der „creamy top“ in der Milchflasche über seine und nicht über meine Cornflakes geschüttet wurde.
Zu meinem Leidwesen musste ich am Heck meiner Vespa ein grosses rotes „L“ anbringen. Meine schweizerische Fahrbewilligung für Autos galt hier nichts, und ich war wieder ein „learner driver“. Das wollte ich nicht lange bleiben, betrachtete das als reine Formsache und meldete mich gleich zur Prüfung an. Mit dem Roller fahren konnte ich ja, war ich überzeugt, und das englisch geschriebene Theoriepapier verstand ich kaum und legte es bald wieder beiseite. Stolz und siegesbewusst fuhr ich schon bald zur Prüfung vor. Diese begann mit einigen Fragen des Experten, die ich kaum verstand. Aber die banalste Frage, wie mir schien, verstand ich gut: „Mit welcher Bremse leitest du eine Vollbremsumg ein, Hinterbremse oder Vorderbremse?“. Darüber hatte ich noch nie nachgedacht, aber beim Auto gab es nur eine Bremse, und wer beim Velo die Vorderbremse zu stark zog flog über die Lenkstange. Deshalb gab ich sehr schnell und überzeugt die Antwort „Mit der Fussbremse, also mit der Hinterbremse“. Der Experte schüttelte nur den Kopf und schickte mich nachhause. So lernte ich, dass bei Motorrädern und vor allem bei Rollern die Vorderbremse entscheidend ist. Wenn du zuerst stark hinten bremst, blockiert das Hinterrad, es stellt sich quer und bringt dich zu Fall. Dies gilt auch heute noch in Zeiten von ABS.
Also blieb das lästige „L“ am Roller, und ich begann mich daran zu gewöhnen. Lästig war hauptsächlich, dass ich all die schönen Mädchen, welche gerne mit mir gefahren wären, stehen lassen musste. Aber was soll’s, es gab auch andere Vergnügen. Eines davon war ein Bach mit einer flachen Stelle, einer alten Furt. „Eynsford“ hiess die Stelle, an der früher die Fuhrwerke das Gewässer überquert hatten und die ich eines Sonntags mit Freunden vom Vespaclub aufsuchte. Es war eine Herausforderung: Die Fahrbahn verschwand im knietiefen Wasser und führte auf der andern Seite wieder ans Ufer. Nicht alle wollten es wagen, ihre Vespa durch ein Gewässer zu steuern das so tief war, dass die ganzen Räder und auch das Trittbrett überflutet würden, während der Motor noch knapp über den Wasserspiegel zu liegen käme. Als Draufgänger, der ich schon immer war stand für mich ausser Frage, dass ich es wagen würde. Jauchzend und spritzend fuhr ich mehrmals durch das sserGewässer. Ein Riesenspass!
Doch Übermut tut selten gut – dass musste ich erfahren. Fortan hatte Noddy’s bike grosse Probleme mit dem Zündsystem, das bei dem Abenteuer offenbar Wasser geschluckt hatte. Manchmal konnte ich den Motor mit dem Fussstarter in Gang bringen manchmal nicht. Wenn der Motor nicht startete, half oft das Anstossen. Lief der Motor dann schliesslich, durfte man ihn nicht ohne Not wieder abstellen, sonst begann die Prozedur von Neuem. Oft stellte er aber leider auch ab, wenn man an einer Kreuzung warten musste. Unter diesen leidvollen Umständen bereitete ich mich auf die Fahrt nach Weston-super-mare vor. Unser Club wollte das dortige Vespa Rally besuchen, und wir freuten uns alle sehr auf diese recht lange Fahrt an den westlichen Rand von England. In langgezogener Einerkolonne fuhren wir los, was der Tag da war, und unsere Stimmung hätte besser nicht sein können. Der Autoverkehr in Südengland war schon damals sehr dicht, aber der Vorteil eines Zweiradfahrzeuges ist es ja, dass man damit viel besser überholen kann als mit einem Auto, da man sich in kleine Lücken in der Kolonne wieder einschlängeln kann. Wie schon bei der Durchquerung des Wassers tat ich mich auch hier durch besonderen Mut hervor, war besser gesagt vielleicht ein junger, risikofreudiger Dummkopf. Allerdings ging alles gut, es gab keine Zusammenstösse, aber auf halber Stecke nach Weston setzte mein Motor aus! Der ganze Club schaltete einen unfreiwilligen Halt am Strassenrand ein, und schon ertönte das bekannte „never fear when K…..“. Wir versuchten es erfolglos mit Anstossen, nahmen dann die Zündkerze heraus und reinigten sie, versuchten endlos einen Neustart. Mein Mut sank und Keith sagte, da sei nichts mehr zu machen, wir müssten Noddy’s bike zurücklassen und ich könne mich bei einem der Kollegen hinten drauf setzen. Eine Welt brach für mich zusammen. Ich nur als Beifahrer am Rally „NOOOOOO“ schrie ich und wir sollten es nochmals versuchen. Und siehe da: Noddy’s bike liess sich plötzlich wieder in Gang bringen, und ich genoss das Rally als stolzer Selbstfahrer mit Geschicklichkeitsparcours, Ausflug zur „Cheddar gorge“ und Rundflug über der Gegend mit einer Crashlandung, die wohl gefährlicher war als alle Überholmanöver auf der Strasse.
Ich fuhr auch ohne Panne zurück nach Orpington, aber immer noch hing das lästige „L“ an meinem Scooter! Ein zweites Mal wollte ich nicht durch die Prüfung fallen, mein Englisch war inzwischen so gut geworden, dass ich die Theorie problemlos verstand und sie auch seriös studierte. Ich liess mich von den Kollegen zur Fahrtechnik instruieren, wusste jetzt wie man bremst und worauf man auch sonst beim Fahren zu achten hatte. Als der Tag der zweiten Prüfung kam, hätte ich zuversichtlich sein dürfen, wäre da nicht das Problem mit der Zündung gewesen! Was würde passieren, wenn das Ding gerade an der Prüfung streikte! Zur Sicherheit nahm ich Marceau Nicolet, einen welschen Arbeitskollegen, mit zum Prüfungsort. Er sollte den Motor von Noddy’s bike in Gang halten, während ich mich im Gebäude beim Experten meldete. Alles ging gut, bis ich mit dem Experten aus dem Haus kam, wo Marceau mit der heulenden Vespa wartete. Der Mann schaute etwas verwundert drein und sagte dann, ich solle jetzt den Scooter abstellen und wieder starten. Aber nein, bat ich ihn, deswegen werde der Motor ja am Laufen gehalten, weil er meistens nicht starte wenn er sollte. Damit war die Prüfung auch bereits zu Ende, denn es gab keine Gnade: Das Starten des Motors sei Teil der Prüfung, sagte dieser Folterknecht und schickte mich nach Hause. Shit und nochmals shit! Für eine weitere Prüfung fehlte mir danach der Mut, bis ich ein Jahr später dazu gezwungen war, weil ich heim in die Schweiz fahren wollte. Doch davon später.
Mit dem „L“ musste ich mich also abfinden, aber von Noddy’s bike hatte ich nachgerade genug. Langsam keimte ein Wunschtraum auf: Eine neue Vespa hätte mich glücklich gemacht. Natürlich nicht mehr eine lahme 125, sondern eine rasante Vespa GS mit 150 cc! Keith machte es mir vor, als er kurz eintschlossen eine solche Prachtsmaschine kaufte. Damalige Motoren mussten mit Sorgfalt und bei tiefem Tempo eingefahren werden, und das war das Problem. Junge Typen wollen nicht langsam, sondern schnell fahren und nicht langsam. Aber die neue Maschine ruinieren wollen sie auch nicht. Das hiess für Keith, und ich wollte ihm beistehen: Nach Feierabend auf die Vespa steigen und ein paar Stunden langsam fahren, damit der Einfahrstress nach möglichst kurzer Zeit vorüber ist. So kam es, dass wir beschlossen, eine Abendfahrt nach Dover zu unternehmen. Es war früher Frühling, und die Nächte waren sehr, sehr kalt. Wir zogen an soviel wir konnten und fuhren dann in der Dunkelheit los, Keith am Lenker, ich hintendrauf, und als wir nach etwa zwei Stunden die Mole von Dover erreichten fühlten wir uns wie zwei jämmerliche Eisschollen. Jammernd und zitternd vor Kälte rannten wir einige Male die Hafenstrasse auf und nieder. Warm wurden wir davon nicht, doch irgendwie schafften wir den Rückweg nach Orpington. Unsere Devise war nicht „Klagen statt Leiden“ sondern „Leiden ohne zu Klagen“. Immerhin war Keith’s GS danach bald einmal eingefahren und er kam in den vollen Genuss seines nagelneuen Fahrzeugs.
Und ich war noch immer mit Noddy’s bike unterwegs! Eine neue Vespa GS 150 war teuer, und meine Ersparnisse, die ich in der Schweiz noch hatte reichten kaum für eine solche Anschaffung. Doch auch diesmal wusste Keith wieder Rat: Ich konnte die Maschine zollfrei nach England einführen, war aber verpflichtet, sie nach einer festgelegten Frist wieder auszuführen. Das hiess, ich würde am Ende meines Englandaufenthaltes mit meiner Vespa in die Schweiz zurückkehren. Ohne Zollzuschlag schien die GS nun doch erschwinglich. Schon bald war mein Bankbüchlein leer, aber vor Ockenden’s house stand eine nagelneue, silbergraue, glänzende Vespa GS. Meine GS! Am Heck war das schwarze englische Nummernschild angebracht: QQ 1336. „QQ“ war das Zeichen für unverzollte Fahrzeuge, und das Schild hängt als Erinnerung heute noch an der Wand über meinem Schreibtisch. An meiner neuen GS hing neben dem Nummernschild immer noch das leidige „L“, und das würde noch für lange Zeit so bleiben! Schlimmer war, dass ich mein neues Fahrzeug nun auch sorgfältig einfahren sollte. Nach der Erfahrung mit Keith hatte ich genug von nächtlichen Fahrten in der Kälte. Ich beschloss, die Übung in der Nähe zu absolvieren und pendelte abends jeweils stundenlang zwischen dem roundabout (Kreisverkehr) von Orpington und demjenigen von Sidcup in etwa drei Kilometer Distanz hin und her. Drei Kilometer geradeaus, dann um die Insel und wieder drei Kilometer zurück, vielleicht zwanzig Mal am Abend. Zwar recht geisttötend, aber auf diese Weise konnte ich die Fahrt jederzeit unterbrechen, und innert erträglicher Frist hatte ich die Leidenszeit des Einfahrens auch hinter mir.
Es kam die Zeit des Geniessens. Eine neue Vespa will auf die Strasse. Mein Clubkamerad Alan Cocks und ich beschlossen, an einem verlängerten Wochenende des Frühlings 1966 nach Wales zu fahren. Da wir beide schlecht bei Kasse waren, liess Alan seine alte Vespa zuhause und setzte sich hinten auf meine starke GS. Dies führte zu halben Kosten und war für uns beide eine grosse Freude. Zwar war es immer noch recht kühl, aber ich fuhr frohgemut nach Bristol und von dort zum Severn Bridge, zur Brücke über den Meeresarm, der Westengland von Wales trennt. Eine sehr lange Brücke und ein imposantes Bauwerk mit breiter Fahrbahn, auf die ich mit meinem Passagier in forschem Tempo hinausfuhr, doch nur so lange, bis uns, wie so oft auf ungeschützten Brücken, der Seitenwind mit ungeheurer Wucht traf und uns fast zu Fall brachte. Da war mehr Glück als Können im Spiel, doch unverdrossen fuhren wir weiter, der Küste von Wales entlang zuerst nach Westen, dann noch Norden, denn wir wollten den Mt. Snowdon besteigen, höchster Berg von Wales und zweithöchster Berg der britischen Insel. Übernachtet wurde in bead and breakfast places und eine Übernachtung wird mir immer in Erinnerung bleiben: Von der nicht sehr freundlichen Gastwirtin wurde uns ein schmales französisches Doppelbett zugewiesen, was uns beiden Heteromännern nicht sehr angenehm war. Für ein Paar wäre es sicher weniger schlimm gewesen, doch wir schickten uns drein und gingen früh zu Bett. Die Nacht war eiskalt, Heizung gab es keine, und es stand uns nur eine einzige Decke dünnster Art zur Verfügung. Selbst unsere Mäntel, die wir zusätzlich auf uns legten halfen nicht über die grausame Kälte dieser Nacht hinweg. Leiden ohne zu klagen war auch diesmal unsere Devise, und anderntags wurden wir entschädigt durch den Anblick des gebirgigen Tals, in das wir hineinfuhren. Hügelige Weidelandschaften umrahmt von Berggipfeln mit Höhen um die tausend Metern, und zuhinterst im Tal ragte majestätisch der Mt. Snowdon empor, an dessen Hängen uns dann wieder warm wurden. Die Besteigung gelang uns mühelos, und nach einigen Studen standen wir stolz auf dem Gipfel.
Die Fahrt nach Wales und um Wales herum bracht uns erst auf den Geschmack. Alan und ich beschlossen, im Sommer für eine Woche zum Lake district im Norden von England und nach Schottland zu fahren. Wir hatten diesmal mehr Gepäck, Kochzeug und für die Übernachtungen ein Zelt dabei und fuhren deshalb eines Abends mit unseren zwei Vespas los. Stundenlang fuhren wir auf der Autobahn durch die Nacht, bei schlechter Sicht und langsamem Tempo, und kamen im Morgengrauen bei den Seen an. Von diesen bleibt mir nur eine Fahrt im Ruderboot in Erinnerung, denn schon bald mussten wir weiter, fuhren durch eine karge Landschaft mit vielen rauchenden Hochöfen über die schottische Grenze. Erst da wurde mir bewusst, wie weit nach Süden hinab Schottland reicht. Wir fuhren unentwegt weiter nach Norden, an Glasgow vorbei und zum Loch Ness. Das Ungeheuer sahen wir nicht, aber ich erinnere mich an diesen blauen See und an die Burg, die am Ufer stand. Wir aber wollten den Ben Nevis besteigen, mit etwa 1‘200 Metern höchster Berg der Insel. Wir folgten dem Pfad durch dichten Nebel, noch dichter war er auf dem Gipfel, wie schon oft musste ich auf die Aussicht verzichten, war aber glücklich, wieder einmal meine Bergschuhe an den Füssen und einen Berg bestiegen zu haben.
Nach dieser Bergtour hatten wir noch einige Tage viel Spass in Schottland, obwohl es wieder einmal kalt war und ich froh war um Mutters selbstgestrickten Pullover. Auf den schmalen Strassen und ohne Gepäck rasten wir über die kurvenreichen Strassen und mussten mehrmals unsere Bremstechnik beweisen, wenn plötzlich eine Gruppe Schafe den Weg blockierten. Dann lernten wir zwei nette Mädels kennen und wollten ihnen eine Fahrt auf der Vespa bieten. Für Alan war das kein Problem, aber was sollte ich tun? Mit dem verwünschten „L“ am Heck durfte ich keine Passagiere mitführen. Natürlich kam Not wieder einmal vor Tugend: Schnell war das „L“ weg und das Mädchen auf dem Sattel, dann brausten wir zusammen durch Schottland. Eines Abends fuhren Alan und ich auf eine weitere Entdeckungsfahrt. Ein Strässchen führte bergwärts, immer weiter, immer schmäler. Grosse Steine auf dem Weg zwangen uns manchmals zum Absteigen, doch wir fuhren unerschrocken immer höher und höher, bis wir um zehn Uhr abends an einem schönen See standen, von wo wir die in der Abenddämmerung die Aussicht geniessen konnten. Dunkel wurde es auf dieser nördlichen Breite erst später, und wir gelangten beim letzten Lichte wohlbehalten wieder hinunter zu unserem Zelt.
Unsere letzte Station war Inverness sehr weit im Norden Schottlands, damals und in meiner Erinnerung ein unbedeutendes Dorf, das heute ein Stadt und ein Umschlagplatz für das Nordseeöl zu sein scheint. Unsere wenigen Tage in Schottland waren abgelaufen und wir mussten zurück, rund tausend Kilometer weit nach Orpington. Ganz unverzagt beschlossen wir, die Strecke nonstop anzugehen, packten unsere Sachen und fuhren zeitig am Morgen bei Regen los. Doch schon mein Start misslang: Mit dem nicht mehr gewohnten Gepäck hinten drauf und bei sehr nasser Strasse erwischte ich die erste Kurve nicht und fuhr ins Gras hinaus. Das Tempo war gering, der Sturz sanft und der Schaden vernachlässigbar. Schnell war ich wieder auf der Strasse und wir fuhren südwärts, Stunde um Stunde, den ganzen Tag. Es wurde Nacht und wir waren noch weit im Norden Englands, wegen schlechter Sicht und Alans alter Maschine konnten wir nur langsam fahren. Pausen gönnten wir uns kaum, denn wir wollten zuhause in ein warmes Bett. In der Morgendämmerung durchquerten wir London auf leeren Strasse und kamen nach 21 Stunden Fahrt endlich in Orpington an. Da ich keinen Schlüssel bei mir hatte, musste ich morgens um fünf Uhr an der Haustür läuten, wonach mir Frank Ockenden recht verwundert aufmachte.
Während der Frühling im Norden Englands und in Wales, der Sommer auch in Schottland, kühl gewesen waren, erlebten wir in Südengland einen Jahrhundertsommer. Der Himmel war blau, die Sonne schien warm, und Samstag für Samstag fuhr unser Tross von Vespas über die Strassen von Kent hinunter nach Hastings ans Meer. Während ich diese Zeilen am blauen Mittelmeer mit seinem schönen Sandstrand schreibe wird mir bewusst, dass der Strand von Hastings nur ein Abklatsch davon war. Dunkle, recht schmutzige Kiesel und ein Meer, das wegen Industrie und intensiver Schiffahrt nicht sehr sauber war. Aber wir genossen es, bräunten uns in der Sonne und schwammen in den braunen Fluten. Wenn wir unsere Tücher bei einsetzender Flut zu nahe ans Wasser legten, mussten wir alle paar Minuten den Platz wechseln, um nicht nass zu werden. Viel zu schnell war der Tag jeweils vorbei, im Stossverkehr fuhren wir eineinhalb Stunden zurück nach Orpington. Aber wenn nach einem Schönwettersamstag ein ebensolcher Sonntag folgte, fuhren wir meistens am gleichen Wochenende ein zweites Mal nach Hastings.
Der Sommer ging in den Herbst über, meine Vespa hatte kein Heimweh, ich aber schon, aber zusammen genossen wir trotzdem die Zeit. Eine meiner Lieblingsstrecken war die Fahrt ins Zentrum von London, von Orpington nach Sidcup, weiter nach Lewisham und dann im Triuph über London Bridge ins Herz der Hauptstadt, die ich dann zu Fuss oder auf der Vespa gründlich erkundete. Einmal fuhr ich extra nach London, dreissig Kilometer hin und ebenso viele zurück, um richtige Schweizer Cervelats zu kaufen, die es dort in einem Laden gab. Zuhinterst im grossen Garten von Pikes an der Homestead Road entfachten wir ein grosses Feuer und brieten die Würste am Stecken. Einfach köstlich! Mit der Vespa fuhr ich auch zur Arbeit, nur ein par Minuten weit, und zweimal die Woche zur Abendschule nach Bromley, um mich auf die Englischprüfungen, zuerst Lower Cambridge, dann Proficieny vorzubereiten. Wenn ich dann nachhause fuhr, hatte ich es meistens eilig. Als mir eines Tages ein dummer Autofahrer vor den Bug geriet, passierte mir wieder einmal eine falsche Bremsung, und schwupps wurde ich auf die Strasse geschleudert. Mir war nichts passiert, aber meines schöne silbergraue Vespa hatte an der Backe eine Beule und war arg zerkratzt. Traurig, besonders wenn ich daran dachte, dass die Zeit des Abschiedes näher rückte. Ich wollte doch nicht mit einem Schrotthaufen zuhause in der Schweiz aufkreuzen. Auch in dieser Lage erwies sich Keith als Helfer in der Not: Er anerbot sich, meine Vespa aufzufrischen, auszubeulen und schön blau umzuspritzen, was er dann auch ganz professionell ausführte. Meine Vespa war wieder neu, und als ich kurz darauf beim dritten Anlauf auch die Fahrprüfung bestand, war ich bereit für die Fahrt in die Schweiz.
Nachwehen meines Lehrerdaseins am 6.2.14 nach einer Anfrage der Schulblattredaktion: Liebe Cornelia, ich habe es mir reiflich überlegt: Nein, ich möchte nicht als ausgebrannter Lehrer im Schulblatt portraitiert werden. Nachdem ich noch jahrelang nach dem letzten Tag als Lehrer, sogar weit in meine Pensionierung hinein, ständig von Alpträumen, die in der Schule spielten, geplagt wurde, habe ich jetzt Ruhe gefunden. Wenn ich jetzt von der Schule träume, was ziemlich häufig vorkommt, sind es neustens glückliche Träume, und diesen inneren Zustand möchte ich nicht wieder aufwühlen. Dazu kommt, dass ich nicht nachträgliche Mitleid oder Schadenfreude erwecken möchte. Auch möchte ich nicht jetzt nach Jahren noch "Hasen aufscheuchen" wie man sagt, tat ich doch damals in der Verzweiflung manchmal Dinge, für die ich mich schämen muss und die mich, hätte ich damals nicht verständnisvolle Eltern und Schulpfleger gehabt, leicht zum Objekt einer Story im Blick hätten werden lassen können. Also lieber Schwamm über das alles. Du findest sicher eine geeignetere Person für das Schulblatt.
Ab wann hat dich das Älterwerden beschäftigt?
Gegenwart und Ausblick: Mein Leben mit bereits über 71 Jahren ist überaus lebenswert! Frei von den Zwängen der Berufsarbeit, frei von materiellen Sorgen kann ich mich seit mehr als 8 Jahren entfalten, darf mich immer noch als vollwertiges und oft sogar sehr nützliches Mitglied der menschlichen Gesellschaft fühlen. Mich nützlich fühlen zu können ist für mein Selbstverständnis wichtig. Seit 13 Jahren führe ich die Finanzen des SAC Aarau, eines grossen Vereins mit bald 3‘000 Mitgliedern und habe im Sinn, dieses ehrenamtliche und zeitintensive Amt noch etliche Jahre auszuüben, wenn es mir meine geistigen Kräfte erlauben. Nützlich fühle ich mich auch, wenn ich mich immer wieder als Lektor oder Redaktor einbringen kann. So konzipierte ich den Aufbau der Jubiläumsschrift des SAC Aarau zum 150-jährigen Bestehen im Jahr 2013, bearbeitete alle Texte, die zu dieser Schrift eingingen, schrieb auch einige Kapitel selber, so dass ich zwar nicht der Autor, aber doch einer der Hauptverantwortlichen bei der Entstehung dieses über hundert Seien starken Büchleins wurde. Ich durfte und darf noch immer befreundeten jungen Leuten in ihrem Studium behilflich sein, wenn sie ihre Diplom-, Bachelor- oder Masterarbeiten verfassen. Fachlich trage ich nichts bei, lerne aber selber dazu, und es macht mir grosse Freude, die oft sehr komplexen fachlichen oder wissenschaftlichen Aussagen durch sprachliche Bearbeitung sozusagen zu veredeln. Oft wird in letzter Zeit auch mein Rat geschätzt, wenn es um Lebensprobleme und Eheschwierigkeiten geht. Daneben ist Literatur seit ganz jungen Jahren meine Leidenschaft, und in den letzten Jahren ist mir das eigene Schreiben immer wichtiger geworden, von Reiseberichten, Leserbriefen und Anderem, wobei ich gerne andere daran teilhaben lasse. Den Rat, selber ein Buch zu schreiben konnte ich nie befolgen, da mir dazu die nötige Disziplin fehlt. Aber mit Hilfe der Plattform „meet my live“ habe ich begonnen, mein Leben aufzuschreiben. Ich stelle fest, dass ich mit all diesen Dingen einen grossen Teil meiner Zeit am Schreibtisch, am Gesprächstisch oder lesend im Liegestuhl verbringe. Dabei ist mir wohl, und dabei gab es früher Zeiten, in denen ich es fast nicht aushielt, wenn ich mich nicht im Freien aufhalten konnte.
Nützlich machen könnte ich mich auch in Haus und Garten, aber ich habe eine derart tüchtige Hausfrau als Gattin, dass sich dies meist erübrigt, abgesehen von den groben Arbeiten, dem Schneiden von Gras, Büschen und Bäumen. Immerhin bin ich um den Einkauf und meist auch um die die Zubereitung des nichtvegetarischen Teils unserer Nahrung besorgt. Fische, Hühner und schönes Fleisch von Vierbeinern zieren oft unsere Teller. Die Stücke schön auf dem Punkt anzurichten ist mein Ehrgeiz, und damit habe ich meistens Erfolg, auch ohne Fleischthermometer. Die Lust an Gartenarbeit ist mir inzwischen gänzlich abhanden gekommen, was natürlich nicht zu unserem grossen Umgelände passt. Der schöne Blumengarten mit integriertem kleinen Gemüsegarten, dazu die allzu vielen Topfpflanzen, das ist das alleinige Reich von Mariann, in welchem sie sich tagelang abrackert, gebückt unter der Sonne und immer wieder von lästigen Zecken attackiert. Sie will das, muss aber nicht, denn mein Angebot gilt: Wenn ihre Kräfte nicht mehr ausreichen, kann der intensive Teil des Gartens in den extensiven übergeführt werden, für den ich verantwortlich bin. Grasflächen, Büsche und Bäume prägen und umsäumen unser Gelände, und ich bin notgedrungen, wenn auch ohne grosse Lust, unablässig dabei, die Vegetation zurückzudrängen, mit Sense, Rasenmäher, Motorsäge und Heckenschneider. Alles wird entweder auf dem Gelände kompostiert oder zu Brennholz aufgearbeitet, denn das Heizen mit Holz ist ein weiteres meiner Hobbies. Das alles will ich machen, so lange die Kräfte ausreichen.
Die Beschreibung meiner Lebensqualität wäre unvollständig, würde nicht auch der Sport erwähnt, der in meinem Leben eine wichtige Rolle spielte und noch immer spielt. Vom zarten Jungen, der im Turnunterricht wenig taugte, entwickelte ich mich als Erwachsener zu einem Ausdauersportler, der durch die Wälder rannte, Berge mit und ohne Skis bestieg. Als die Gelenke zu schmerzen begannen, legte ich die Laufschuhe beiseite und entdeckte das Velo. Auf meinem Mountainbike bin ich glücklich und frei wie ein Vogel, auf schmalen Strassen und Wegen durch schöne Gegenden rollend. Ich freue mich, noch fit genug zu sein, um ohne Elektrounterstützung recht lange Strecken und grosse Steigungen zu bewältigen, ohne Ehrgeiz auf Rekordzeiten. Schönes Motive von Landschaften, Pflanzen, Bauwerken, Kunstwerken und Tieren geben mir immer wieder Anlass zu einem Fotohalt. Vom Bergsport ist mir die Kletterei geblieben. Diese entdeckte ich so richtig erst im Alter von 50 Jahren, zusammen mit meinen Buben. Sie klettern inzwischen nicht mehr, ich aber schon. Es ist nicht selbstverständlich und ich freue mich darüber, dass ich in meinem Alter immer noch zu den fähigen Kletterern zähle. Im Winter und an den vielen Schlechtwettertagen im Sommer ist die Kletterhalle die Alternative zum Computer. Sobald die Sonne schön wärmt, sind hohe, für Kletterei gut abgesicherte Felswände oder Grate das Ziel, und nur selten mehr der Gipfel eines Berges.
Bei all diesen Tätigkeiten ergeben sich naturgemäss viele Sozialkontakte. Viele Freundschaften aus jungen Jahren sind eingeschlafen, viele neue Bekanntschaften wurden zu neuen Freundschaften. Am engsten ist die Beziehung in der Familie, zu Frau, zu Söhnen, Schwiegertochter, zur allerliebsten Enkelin Liliane, zu meinem Bruder und zur einzigen Schwester, die ich noch habe, nachdem unsere Jüngste an Weihnachten 2014 starb. Nicht zu vergessen die Schwiegermutter, 20 Jahre älter als ich, die im Altersheim hadert und sich freut, wenn ich sie mit Liliane besuche.
Ein lebenswertes Leben, fast gänzlich ohne eigene Sorgen. Möge es noch einige Zeit so weitergehen.
Einschränkungen, mit denen ich nicht weiterleben möchte: Oft stelle ich mir die Frage, welche Einschränkungen dazu führen würden, dass ich nicht mehr weiterleben möchte. Eine einfach Antwort war für mich lange die: „Wenn ich Windeln brauche“. Heute tendiere ich eher dazu zu sagen: „Wenn ich die Windeln nicht mehr selber wechseln kann“. Ich will auf keinen Fall schwer dement und pflegebedürftig werden. Langes Leiden vor dem unausweichlichen Tod betrachte ich als sinnlos. Wenn es soweit ist will ich die Abkürzung nehmen!
Obwohl ich geistig und körperlich noch sehr fit und voll beweglich bin weiss ich, dass mir ein langsamer oder auch schneller Abbau bevorsteht. Er hat schon lange eingesetzt: Ohne Hörgeräte höre ich bald nichts mehr, das rechte Auge ist lädiert, es bleiben mir zu wenig Zähne im Mund, die Lunge kannte auch bessere Zeiten, die Gelenke melden sich sporadisch. Oft scheint mir auch, dass ich unter zunehmender Vergesslichkeit leide. Das Leben bleibt für mich aber lebenswert auch ohne Kletterei und Velo, so lange geistige Verfassung und Kommunikationsfähigkeit einigermassen intakt sind. Die Schwierigkeit besteht darin, eine beginnende Demenz rechtzeitig zu erkennen und zu handeln, so lange man mich noch als urteilsfähig betrachtet. Ich werde deshalb nicht müde, jetzt, im Vollbesitz meiner Urteilsfähigkeit, meinen Angehörigen immer wieder einzuschärfen: Ich will weder zuhause noch im Heim zu Tode gepflegt werden!
Sterben in Würde: Würdiges Sterben stelle ich mir so vor, als würde ich mich auf eine lange geplante Reise begeben. Ich möchte vorher meine Sachen aufräumen und geordnet hinterlassen. So gut ich kann beginne ich damit schon heute, denn ich weiss nicht ob es ein plötzlicher Abschied wird. Ich möchte mich von meinen Angehörigen und Freunden fröhlich verabschieden können. Niemand sollte sagen müssen „gut dass er geht“. Gepäck brauche ich für diese Reise ins Nirwana keines. Mit sich und seinen Liebsten im Reinen abtreten und danach als gute Erinnerung in ihrem Gedächtnis weiterleben, das ist für mich der würdige Tod. Angst davor habe ich nicht, obwohl ich ausser dem, was ich im Leben bewirkt habe, danach nichts mehr erwarte. Wie ist es doch so schön, tief und gut zu schlafen! Und wie heisst es doch: „Der Schlaf ist der kleine Bruder des Todes“.
Krankheitserfahrungen: Persönliche Bekanntschaft mit schwerer Erkrankung machte ich im Alter von 30 Jahren in Nepal. Davon erholte ich mich zum Glück wieder. Eine Erkrankung, die zum Tode führte erlebte ich bei meinem Vater. Er war 68, anscheinend gesund und voller Tatendrang und starb dann innert 3 Monaten an Blutkrebs. Er hatte es stets abgelehnt, über den Tod zu sprechen, war gekränkt und beleidigt, dass der Sensenmann ihn holen wollte und verweigerte in seinen letzten Stunden, obwohl er bei Bewusstsein war, das Gespräch mit seinen Angehörigen. Ein trauriger Abschied für die Familie, ein Schlüsselerlebnis für mich: Seither ist es mir bewusst, dass der Tod stets präsent ist und dass wir jeden neuen Tag als Geschenk nehmen sollten. Weitere tödlich verlaufende Krankheiten habe ich im Verwandten und Bekanntenkreis erlebt. Ich habe erfahren, dass Sterbende oft einen Groll auf diejenigen entwickeln, die weiter leben dürfen, selbst wenn diese sie liebevoll pflegen. Nebst der Verlängerung der Leidenszeit ist dies die Crux von Palliative Care, die ich für mich nie will: Die letzten Monate, Wochen oder Tage entzweien die pflegenden Angehörigen und die Sterbenden. Statt der Erinnerung an glückliche frühere Tage mit dem Verstorbenen bleibt bei den Weiterlebenden das bittere Gefühl der finalen Leidenszeit zurück.
Religion, Spiritualität, Weltanschauung: Ich habe keine religiösen oder spirituellen Bedürfnisse oder Überzeugungen. Als Kind und Jüngling übernahm ich kritiklos alles, was die reformierte Kirche mir erzählte. Im Alter zwischen 20 und 30 Jahren beschäftigte ich mich zunehmend mit der Kehrseite fast aller Religionen: Eifer, Unterdrückung, Hass und Krieg. Zunehmend empfand ich die Vorstellung eines Gottes, der sich den Menschen offenbart als unwahrscheinlich. Die christliche Lehre, wonach Gott den Menschen als sein göttlich vollkommenes Ebenbild, als Krone der Schöpfung erschaffen hat, ihn aber trotzdem vor die Wahl zwischen Gut und Böse stellt, um ihn zu bestrafen oder zu belohnen, der dann angeblich sein Sohn auf die Welt schickt und als Opferlamm für die Sünden der Menschen sterben lässt erscheint mir heute als total absurd. Die Idee eines Gottessohnes, der als Halbmensch auf die Welt kommt, ist ohnehin einfach aus der griechischen Mythologie übernommen. Aus sozialen Gründen blieb ich der Kirche als ungläubiges Mitglied trotzdem treu bis zum Alter 60. Allen, die eine Religion haben, gönne ich ihren Glauben. Sie sollen andern auch ihren Unglauben gönnen.
Selber bin ich weltanschaulich ein Agnostiker: Ich staune über die Unendlichkeit des Alls, über die wunderbare Beschaffenheit des Planeten Erde im Wasser, auf dem Land und in der Luft. Ich bin glücklich, eine Lebenszeit auf dieser Erde verbringen zu dürfen, ohne wissen zu müssen woher und wieso. Meiner Überzeugung nach sind alle Lebewesen, ob Pflanzen, Tiere oder Menschen, vollkommen gleichwertig. Sie werden, leben und vergehen, die Einen schneller, die andern langsamer. Keine Spezies ist auserwählt, doch dass jede um ihr Überleben oder sogar um ihre Dominanz kämpft, Fressen und gefressen werden gehört zum Charakter des Systems. Dem Menschen hat die Natur viele Fähigkeiten verliehen, die der Tierwelt vorenthalten sind, zum Beispiel den Verstand, der aber leider insgesamt zu wenig genutzt wird. Grundsätzlich besteht für mich aber kein Unterschied zwischen einer Blume und dem Menschen. Beide kommen und gehen und werden durch schöne, unversehrte junge Exemplare ersetzt.
Auch spirituelle Bedürfnisse gehen mir weitgehend ab. Alles was nach Esoterik riecht verursacht mir Schauder. Was ich schätze sind zwischenmenschliche Rituale, frei von Gebet und Religion. Ein neugeborenes Kind soll in einer Feier willkommen geheissen werden, Hochzeiten, Geburtstage sollen gefeiert werden, und auch anlässlich meines Todes wünsche ich mir eine möglichst fröhliche Abschiedsfeier von Verwandten und Freunden. Sprecht über mich und behaltet mich in guter Erinnerung!